Текст книги "Нулевой брак (СИ)"

Автор книги: Александр Колючий

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 24 страниц)

Ручка следователя замерла над пустым бланком. Он прищурился, вглядываясь в мое лицо.

– Какую еще повинную, Кузнецов? Ты о чем сейчас вещаешь?

– Редуктор бахнул по моей вине, – я начал слово в слово, с нужными интонациями зачитывать легенду, вложенную мне в голову Самохиным. – Я в ту смену на работу с дикого похмелья пришел. Пили накануне жестко. Руки с утра тряслись, голова вообще не соображала, гудела как котел. Когда клапан собирал, я не проверил настройки на динамометрическом ключе. И не рассчитал усилие. Сильно перетянул резьбу на крышке.

Я сделал виноватую паузу, нервно переминаясь на жестком стуле.

– Там микрозазор ушел, геометрия клапана нарушилась. Возникло сильное внутреннее напряжение металла, микротрещины пошли по резьбе. Вот стенку на ста пятидесяти атмосферах и выдавило. А экспертиза ЦЗЛ… ну, лаборанты же ошибаются, наверное. Сплав нормальный был. Борис Аркадьевич и поставщики ни при чем. Это моя чисто человеческая халатность. Преступная небрежность при сборке узла. Готов понести наказание по всей строгости.

В кабинете повисла тишина. Только старые настенные часы монотонно отсчитывали секунды: тик-так, тик-так.

Следователь не писал. Он медленно, очень медленно положил шариковую ручку на стол. Его лицо, до этого бледное и смертельно уставшее, начало наливаться дурной, багровой краской.

Внезапно он резко подался вперед, выхватил из стопки документов знакомый мне Акт № 198 с синими печатями Центральной заводской лаборатории и с маху, со всей дури впечатал его ладонью в столешницу. Звук удара хлестнул по ушам.

– Ты за кого меня держишь, Кузнецов⁈ – голос майора не сорвался на крик, он зарычал, низко и страшно, выдавливая слова сквозь стиснутые зубы. – За кабинетного идиота с купленным дипломом⁈ За дурачка-гуманитария, который гайку от болта отличить не может⁈

Он оперся кулаками о стол, нависая надо мной, и ткнул прокуренным пальцем в лабораторное заключение.

– Какие, в пиз…ду, микротрещины от ключа⁈ У меня на столе официальный спектральный анализ! Ты физику процесса понимаешь, сборщик? В твоем хваленом металле раковины размером со спичечную головку! Нарушение химического состава отливки на молекулярном уровне! Критический дефицит никеля и превышение по цинку! Ты хоть ломом эту резьбу тяни, ты структуру литья не изменишь! Металл – говно, Кузнецов! И ты, как сборщик четвертого разряда, знаешь это лучше меня!

Следователь тяжело задышал, буравя меня бешеным взглядом.

– Ты решил под триста седьмую статью прыгнуть⁈ За дачу заведомо ложных показаний в ходе следствия⁈ Тебе свободы слишком много, хочешь на лесоповал уехать вместо цеха⁈ Ты вообще понимаешь, что тебя этот босс сдаст и разотрет⁈ Кто тебя надоумил взять вину на себя⁈ Сколько тебе заплатили, чтобы ты эту чушь мне здесь нес⁈ Самохин⁈ Отвечай!

Офицер сжал кулаки. Давление генералов сверху и так вымотало ему все нервы, а моя неуклюжая, откровенно лживая попытка обмануть следствие стала последней каплей. Он был готов прямо сейчас нажать кнопку под столом, вызвать конвой и закрыть меня в изолятор, чтобы выбить правду.

Спектакль был окончен. Пора было доставать козырь.

Я медленно выпрямился на стуле. Жалкая сутулость исчезла, плечи расправились. Маска забитого, перепуганного работяги спала с моего лица, сменившись холодной расчетливостью инженера, который полностью контролирует ход эксперимента.

– Никто не держит вас за идиота, гражданин майор, – ровно и жестко произнес я, глядя прямо в его воспаленные от гнева глаза. – И под статью я не пойду. Мне просто нужно было убедиться на сто процентов, что вы ведете дело честно, опираясь на физику, а не работаете заодно с нашим руководством.

Следователь осекся на полуслове. Он замер и с подозрением прищурился, пытаясь понять, в какую игру с ним сейчас играет простой заводской слесарь.

Я залез в карман джинсов и достал свой заляпанный смартфон. Разблокировав экран, привычным движением открыл приложение диктофона. Нашел последний файл.

– Я технический специалист, товарищ следователь, – продолжил я, не повышая голоса. – Моя прямая обязанность на заводе – фиксировать любые критические отклонения в производственном процессе. Особенно, когда эти отклонения грозят мне реальной тюрьмой.

Я нажал на треугольник кнопки «Play» и положил смартфон на стол, прямо поверх лабораторного акта из ЦЗЛ.

Динамик аппарата был отличным. На весь строгий, казенный кабинет прокуратуры в идеальном качестве, без малейших фоновых помех, зазвучал бархатный, уверенный, барственный голос Главного технолога Самохина:

«…Я могу помочь тебе. Решить эту твою проблему раз и навсегда. Достать из этой долговой ямы… Если ты вдруг вспомнишь одну важную деталь… Что в тот день пришел на работу с сильного похмелья и случайно перетянул резьбу… Здесь сто тысяч рублей, Кузнецов. Пойдешь к следователю, напишешь, как всё было… Экспертизу ЦЗЛ мы оспорим…»

Запись длилась чуть больше трех минут. Я не выключал её до самого конца, пока из динамика не прозвучал скрип открывающейся двери кабинета технологов.

Майор юстиции медленно, словно у него отказали ноги, опустился в свое кресло. Ярость на его лице испарилась без следа. Вместо неё губы следователя медленно, миллиметр за миллиметром, растягивались в хищной, абсолютно счастливой и безжалостной улыбке матерого охотника, которому отчаявшаяся дичь сама принесла себя на блюдечке.

Он смотрел на мой дешевый смартфон так, словно это был слиток чистого золота высшей пробы. И для него это действительно было так. Давление генералов, звонки из профильного министерства, истерики директора завода о срыве ГОЗа – всё это теперь не имело абсолютно никакого значения.

Одно дело – производственная халатность и бракованный металл, которые при большом желании, армии адвокатов и высоких связях можно спустить на тормозах, переквалифицировав статью. И совершенно другое – задокументированный, прямой подкуп свидетеля в ходе активного уголовного дела.

– Статья триста девятая Уголовного кодекса Российской Федерации, – почти промурлыкал следователь, с наслаждением смакуя каждое слово, словно глоток хорошего коньяка. – Подкуп свидетеля в целях дачи им ложных показаний. До подследственности военной прокуратуры не дотягивает… но я с огромным, садистским удовольствием прямо сейчас передам эти материалы в гражданский Следственный комитет. Там за такого жирного, упакованного гуся, как ваш Главный технолог, ухватятся мертвой хваткой. Это гарантированная посадка, Кузнецов. Без вариантов на УДО.

Офицер брезгливо сгреб в сторону испорченный бланк явки с повинной, вытянул из стопки абсолютно чистый протокол и звонко щелкнул шариковой ручкой. Вся его суточная усталость куда-то улетучилась, смытая мощным выбросом адреналина.

– А ты далеко пойдешь, Алексей, – майор с нескрываемым уважением посмотрел на меня. – Грамотно сработал. Хладнокровно. Как по учебнику. Ну, давай начнем всё сначала. Пиши заявление о давлении со стороны руководства и попытке подкупа при исполнении.

Я придвинул к себе чистый лист бумаги и взял ручку.

В моей сумке лежал остаток самохинских денег, о происхождении которых я тактично умолчу, списав их на «личные накопления», если вообще зайдет речь. Мой долг был полностью, до копейки погашен. А Борис Аркадьевич, абсолютно уверенный в своей безнаказанности и гениальности, только что, моими руками, вырыл себе персональную, очень глубокую могилу.

Шах и мат

Глава 13

Среда закончилась триумфально, а утро четверга началось с невероятной, давно забытой легкости.

Я шагал к центральной проходной «Металлурга», подставляя лицо утреннему июльскому солнцу, которое уже вовсю разогревало асфальт. Впервые за долгие месяцы на моих плечах не висела удушающая невидимая плита. Оставшиеся от самохинской взятки пятьдесят тысяч рублей были надежно спрятаны дома – распиханы между плотными страницами старого советского справочника по металловедению. Мой внутренний баланс был в плюсе, а голова работала четко и ясно.

Но стоило мне переступить порог мужской раздевалки цеха, как меня оглушил плотный, возбужденный гул голосов. Обычно хмурые и молчаливые по утрам работяги сегодня напоминали растревоженный улей. Они торопливо натягивали белоснежные халаты, перебивая друг друга.

– … прямо в ресторане брали, прикинь! – азартно вещал молодой сборщик Саня, размахивая рукавом халата. – Говорят, прям мордой в стол уложили! Маски-шоу, все дела!

– Да он там коньяк элитный глушил, победу над прокурорскими праздновал, – басил кто-то из ветеранов из-за соседнего ряда шкафчиков. – Только нагрянули не военные, а гражданские следаки. Из Следственного комитета. Статья тяжелая – подкуп свидетеля. Закрыли нашего Бориса Аркадьевича в СИЗО, до суда теперь не выйдет!

Я спокойно открыл свой шкафчик, пряча легкую, удовлетворенную усмешку. Майор юстиции сдержал слово и передал дело гражданским коллегам молниеносно. Самохин сожрал сам себя.

– А этот, прихвостень его, Вадик где? – злорадно поинтересовался другой сборщик. – Тоже закрыли?

– А нету Вадика! – радостно гоготнул Саня. – В отдел кадров с утра звонил, голос дрожит, сопли жует. Заболел наш молодой начальник, говорит, температура у него под сорок! Дома заперся, сто пудов сидит и ждет, когда за ним с обыском придут.

По раздевалке прокатился дружный, мстительный смех. Напряжение, висевшее над цехом последние недели из-за репрессий Главного технолога, лопнуло, как гнилой нарыв. Империя Самохина, строившаяся на страхе, взятках и подлости, рухнула за одну ночь.

Я застегнул пуговицы на белом халате, проверил, на месте ли смартфон в кармане брюк, и направился к выходу из раздевалки. Враг был повержен, но я прекрасно понимал: посадить вора – не значит запустить производство.

Я вышел из шумной раздевалки на участок сборки, и победная эйфория мгновенно улетучилась. Контраст был разительным. Если работяги радовались свержению тирана, то сам цех выглядел как тяжелобольной пациент в коме.

Мерно гудела мощная вентиляция, гоняя прохладный очищенный воздух. Идеально чистые столы выстроились в ровные ряды, над ними горели бестеневые лампы, но за столами было пусто. Ни деталей, ни инструментариев, ни привычного лязга металла. Кислородное производство стояло намертво.

Я прошел вдоль линии к глухой бетонной стене цеха, где располагались административные и технические помещения. Миновал закрытую деревянную дверь кабинета цеховых технологов, за которой сегодня трусливо пряталась пустота вместо сбежавшего Вадика, и подошел к соседней двери – кабинету начальника цеха.

Дверь была приоткрыта. Я не стал стучать и тихо шагнул внутрь.

За Т-образным столом для совещаний, обхватив седую голову руками, сидел сам Петрович. Рядом с ним, мрачно уставившись на пустую кружку из-под чая, расположился Главный метролог Марк Борисович. На них обоих не было лица. Вопреки ожиданиям, начальство совершенно не праздновало триумф правосудия.

– Доброе утро, – негромко произнес я, останавливаясь у порога.

Марк Борисович поднял взгляд из-под кустистых бровей и кивнул. Петрович лишь глухо застонал, не отрывая лица от ладоней.

– Какое оно к черту доброе, Лёша, – скрипучим голосом отозвался Петрович. – Радуются мужики в раздевалке? Слышу, гогочут. Самохина закрыли, зло наказано… Только они, дураки, не понимают, что вместе с Самохиным сегодня ночью закрыли и весь наш завод.

Он указал сухим пальцем в сторону окна.

– Борис Аркадьевич мразь был редкостная, спору нет. Но он был встроен в систему. У него были прикормленные поставщики, свои квоты, серые схемы на металлургическом комбинате. Он этот спецсплав для нашей «пятисотки» зубами выгрызал по своим каналам. А теперь его нет. Следователи все договоры изъяли, счета заморозили.

Петрович наконец оторвал голову от стола. Его лицо осунулось, глаза воспалились от бессонной ночи.

– Я звонил в отдел снабжения, – хрипло добавил начальник цеха. – Официальная очередь на этот никель-латунный сплав по ГОСТу – шесть месяцев! Полгода, Кузнецов! У нас пустые склады. Производить новые корпуса не из чего, механичка стоит. А Савельев, военпред наш дорогой, уже наверняка сидит в своем кабинете и радостно строчит в министерство рапорт о полном и безоговорочном срыве гособоронзаказа. Контракт разорвут, заводу впаяют такие штрафы, что мы даже оборудование за долги не распродадим. Банкротство.

В кабинете повисла тяжелая, гнетущая тишина, прерываемая лишь приглушенным гулом вентиляции из-за двери. Победа над Главным технологом оказалась пирровой. Завод стремительно летел в пропасть.

– Штрафы и неустойки по ГОЗу – это, конечно, гвоздь в крышку гроба, – глухо продолжил Петрович, тяжело поднимаясь из-за стола. Он подошел к окну, заложил руки за спину и уставился на залитую солнцем заводскую аллею. – Но знаешь, Марк, что самое страшное? Не железки. И даже не суд с министерством. Самое страшное – это люди.

Он резко обернулся к нам, и в его воспаленных глазах читалось настоящее отчаяние командира, который понимает, что теряет свою армию.

– Я мужикам что в конце месяца в расчетках нарисую? Голый тариф? У меня на сборке сидит элита. Шестые разряды, штучные специалисты. У каждого семьи, дети, кредиты. Они за идею и обещания светлого будущего сидеть возле пустых столов не будут. Да и не должны.

Петрович махнул рукой в сторону массивной деревянной двери, за которой мерно гудел кондиционерами простаивающий цех.

– Мужики не слепые, они всё понимают. Уже сейчас в курилках разговоры идут. На «Химмаше» и соседнем приборостроительном зарплаты платят, заказы есть. Неделя, максимум две такого простоя – и костяк бригады просто снимется и уйдет. Напишут заявления по собственному. И я, как начальник цеха, даже в глаза им посмотреть не смогу, чтобы отговорить. Потому что они будут абсолютно правы. Им кормить семьи надо сегодня, а не через полгода.

Марк Борисович вздохнул и молча кивнул, соглашаясь с каждым словом Петровича. Старый Метролог понимал эту математику не хуже.

– А через полгода, – голос Петровича сорвался на злой, бессильный шепот, – когда этот чертов спецсплав всё-таки приедет по официальным каналам, кто мне эти «пятисотки» собирать будет? Я с улицы мальчишек после ПТУ наберу по объявлению? Да они мне первый же редуктор так соберут, что мы тут всем пролетом на воздух взлетим! Вспомни вчерашний разрыв. Кислород и сто пятьдесят атмосфер дилетантов не прощают. Мы потеряем компетенцию, Марк. А без квалифицированных людей наш завод – это просто холодный бетон и бесполезный металлолом.

Я стоял у порога и внимательно слушал. Внутри меня всё сжалось в тугой узел профессиональной солидарности. Мой мозг, сохранивший опыт прошлого, прекрасно знал эту безжалостную аксиому. Я видел немало таких гибнущих предприятий. Производства умирают не тогда, когда останавливается конвейер или пустеет расчетный счет. Они умирают в тот момент, когда за проходную навсегда уходит последний настоящий мастер.

Завод нужно было спасать. Его нужно было вытаскивать из трясины ради Сани, ради суровых ветеранов-сборщиков, которые сейчас хмуро слонялись по раздевалке, и ради вот этого уставшего, поседевшего Петровича.

Ради того, чтобы этот сложный, живой механизм продолжал дышать.

Отсиживаться в стороне больше было нельзя. Я сделал шаг от двери и подошел вплотную к столу.

– Значит, нужно искать готовые корпуса из старых запасов, – ровно и твердо произнес я, нарушая повисшую в кабинете гнетущую тишину.

Оба руководителя одновременно подняли на меня удивленные взгляды. В их глазах читалось искреннее непонимание: с чего вдруг простой сборщик четвертого разряда лезет в стратегические вопросы снабжения и производства, да еще и с таким безапелляционным тоном?

– Каких запасов, Кузнецов? – нахмурился Петрович, опираясь кулаками о столешницу. – Ты о чем вообще говоришь? Нет у нас на складе никаких отливок под «пятисотку». Самохин всё с колес в производство гнал, чтобы на хранении не заморачиваться.

– Я не про «пятисотку», Виктор Петрович, – спокойно ответил я. – Я про старую, четырехсотую серию.

Марк Борисович скептически прищурился, поправляя очки на переносице.

– Четырехсотую? Лёша, ее сняли с производства в самом начале девяностых. И при чем тут вообще она, если у нас по ГОЗу идет совершенно другой прибор?

– Не совершенно другой, Марк Борисович, – я подошел вплотную к столу. Мне нужно было выдать им эту идею так, чтобы она звучала как результат технической любознательности, а не как озарение экстрасенса. – Вчера, после того как стенд бахнул и цех встал, я пошел к нашим цеховым стеллажам с документацией. Хотел сам для себя разобраться в причине. Взял старые чертежи и ремонтные формуляры на 400-ю серию, они там годами пылятся. Стал сравнивать чертежи предшественника с нашей новой 500-й. Искал, где конструкторы могли заложить слабое место.

Старый Метролог подобрался. Упоминание чертежей и самостоятельный поиск причины брака – это был язык, который он понимал и уважал.

– И что ты там вычитал? – уже без скепсиса, с профессиональным интересом спросил он.

– Базовая латунная отливка у них абсолютно идентичная, – чеканя каждое слово, произнес я. – Один в один. Разница заключается только в одном единственном узле – наличии предохранительного клапана.

Я взял со стола Петровича карандаш и быстро набросал на чистом листе бумаги два схематичных круга с отводами. Мозг инженера работал безупречно, выдавая старые, как мир, производственные решения.

– Смотрите. У 400-й серии в основном корпусе было три отверстия под штуцера. А у нашей, 500-й – появилось четвертое, расположенное под девяносто градусов к основной оси, как раз под этот самый предохранительный клапан. Всё. Остальная геометрия: габариты, внутренние камеры, посадочные места под мембраны и толкатели – всё совпадает до сотых долей миллиметра.

Марк Борисович замер, не отрывая взгляда от моего схематичного рисунка. Я видел, как в его голове сейчас со скоростью суперкомпьютера крутятся шестеренки, накладывая мысленные проекции одного чертежа на другой. Он мгновенно просчитывал физику процесса.

– Твою мать… – потрясенно выдохнул старый Метролог. – А ведь Кузнецов прав, Витя. Прав на все сто процентов! Переход на 500-ю серию в девяностых делали в дикой спешке, литьевые формы на комбинате никто с нуля не переделывал. Они просто изменили карту сверловки на мехобработке!

Он резко вскинул голову и посмотрел на меня так, словно видел впервые в жизни. В его глазах загорелся тот самый фанатичный блеск технаря, нашедшего изящное решение нерешаемой задачи.

– Если базовая отливка та же самая, – голос Марка Борисовича задрожал от возбуждения, – то нам не нужен Самохин с его спецсплавом! Нам не нужно ждать полгода в очереди на литье! Всё, что нам нужно – это найти готовые старые корпуса 400-й серии!

– И доработать их, – кивнул я, завершая логическую цепочку. – Просверлить на фрезерном станке еще одно отверстие, нарезать резьбу под четвертый штуцер, отполировать седло и кинуть в гальванику.

– Да это же копейки времени! – Петрович хлопнул огромной ладонью по столу, и его лицо мгновенно посветлело. – Механичка это за одну смену сделает! И металл там – настоящая, чистейшая советская латунь! Она двести атмосфер выдержит и не пикнет!

Но радость начальника цеха тут же натолкнулась на суровую реальность.

– Подождите радоваться, – осадил его Марк Борисович, хотя сам едва сдерживал улыбку. – Где мы сейчас найдем этот советский задел? В электронной базе их точно нет, я сам номенклатуру проверял в прошлом месяце.

– В базе их нет, потому что при инвентаризациях старые детали снимают с баланса, – резонно заметил я. – Но такие отличные латунные болванки никто бы в переплавку не сдал. Они где-то лежат на складе готовых деталей, просто под левыми номерами или в категории «неликвид». Нужно идти и искать руками.

Старый Метролог решительно поднялся из-за стола, одернул свой халат и посмотрел на меня с нескрываемым уважением.

– Значит, пойдем искать руками, – отрезал Марк Борисович. – Пошли, Кузнецов. Будем поднимать складских призраков.

Я молча кивнул, стянул с себя белоснежный халат и аккуратно повесил его на спинку стула. Марк Борисович последовал моему примеру, оставшись в легкой летней рубашке с коротким рукавом.

Мы вышли из прохладного оазиса четвертого цеха. Июльская жара мгновенно обрушилась на плечи тяжелым, душным прессом. Раскаленный асфальт заводской аллеи, казалось, плавил подошвы ботинок.

Старый Метролог, несмотря на возраст и пекло, задал такой темп, что мне приходилось идти почти широким шагом. В нем проснулся настоящий производственный азарт. Тот самый инстинкт старой школы, который заставляет технарей рыть землю носом ради решения нерешаемой задачи.

Склад готовых деталей представлял собой длинное, приземистое здание из серого кирпича на самом краю заводской территории. Внутри царил полумрак, пахло въевшейся в бетон пылью и старым картоном. Это было сердце заводской логистики, где годами оседало всё, что когда-либо производил «Металлург».

В застекленной будке у входа сидел начальник склада —, лысеющий мужик по имени Михалыч. Перед ним гудел старый, пожелтевший от времени монитор.

– Михалыч, выручай, – с порога бросил Марк Борисович, опираясь руками о стойку выдачи. – Нам нужны корпуса от четырехсотой серии. Срочно.

Начальник склада лениво оторвал взгляд от кроссворда, поправил на носу очки и посмотрел на Главного метролога как на сумасшедшего.

– Марк Борисович, вы на солнце перегрелись? – хмыкнул Михалыч. – Какая четырехсотая? Ее в девяносто первом с производства сняли. У меня на балансе только современные сборки.

– А ты в свою шайтан-машину посмотри, – не сдавался Метролог, кивая на компьютер. – Проверь базу.

Михалыч со вздохом отложил ручку, застучал по засаленной клавиатуре. Экран мигнул синим интерфейсом складской программы.

– Ищу… Номенклатура… Корпуса… Нету ничего. По нулям. Последняя отгрузка в запчасти была лет пятнадцать назад. Всё, Борисыч, кончилась ваша латунь. Если и были остатки, Самохин их давно в переплавку пустил, чтобы план по лому закрыть.

Марк Борисович помрачнел, его плечи поникли. Официальная электронная база завода вынесла нам смертный приговор.

– Не пустил, – спокойно произнес я, выступая из-за спины Метролога. – Самохин на заводе с двухтысячных, а серию закрыли раньше. В девяностых годах, когда оборонка рушилась, отличную, прошедшую механику латунь никто бы в лом не сдал. Это был золотой запас.

Я посмотрел прямо в глаза начальнику склада.

– Михалыч, вспомни, как тогда инвентаризацию проводили. Чтобы проверяющие не докопались до висящих на балансе снятых с производства деталей, их просто переводили в другую категорию. Обозвали как-нибудь абстрактно. «Неликвид», «Заготовка Л-4», «Деталь номер восемь»… И засунули в самый дальний угол, чтобы глаза не мозолили.

Михалыч перестал улыбаться. Он почесал подбородок, глядя на меня с внезапным уважением. Логика старого заводчанина крыла любые компьютерные базы.

– А ты, Кузнецов, я смотрю, шаришь в нашей кухне, – задумчиво протянул он. – Было такое дело. В девяносто пятом мы целый пролет на дальнем складе забивали ящиками без маркировки. Только там черт ногу сломит. Пыли в палец толщиной, света нет, и ящики эти уже лет двадцать никто не вскрывал. Я даже не знаю, что в них лежит.

– Вот и узнаем, – жестко отрезал Марк Борисович, мгновенно оживая. – Давай ключи, Михалыч. Открывай свой могильник. Завод встал, у нас каждая минута на счету.

Начальник склада вздохнул, понимая, что от него не отстанут. Он порылся в ящике стола и достал тяжелую, звенящую связку ключей на стальном кольце.

– Пошли, археологи, – буркнул он, выходя из будки. – Только ковыряться в этой грязи будете сами. У меня грузчиков свободных нет.

Мы двинулись вглубь огромного складского комплекса, мимо ровных рядов современных стеллажей, всё дальше и дальше, туда, где заканчивался свет ламп и начиналась территория забытого заводского прошлого. Впереди, в полумраке, маячили массивные железные ворота дальнего пролета. За ними скрывалась последняя надежда «Металлурга».