Текст книги "Татуировка с тризубом (ЛП)"

Автор книги: Земовит Щерек

сообщить о нарушении

Текущая страница: 12 (всего у книги 16 страниц)

– Вот эта несчастная будка, – говорила она, – показывая на лавку среди развалин, – это единственное, что у меня осталось.

А раньше у нее с мужем был ресторан и магазин. А в будку, рассказывала женщина, товар перенесли сразу же после того, как перед домом начался сущий ад, и магазин вместе с рестораном расхренячило по кусочкам. Это во-он те развалины. Это бандит Порошенко, все ей разбомбил, а вы ему, жаловалась она, еще деньги даете. Чтобы он себе еще больше оружия покупал. Супер!

И дом у них тут был. Дом, правда, еще стоял, но он весь был посечен пулями и осколками. Теперь в нем не живут, потому что к жизни он непригоден.

Мы пошли поглядеть дом. Галина вела и проклинала Порошенко. Когда начали стрелять, рассказывала она, так они упали плашмя на пол в кухне, так и переждали. Женщина показывала дыры от осколков в спальне. Показывала большую клетку, оставшуюся от попугая. Саму птицу убило осколком. Галина рассказывала, что попугай был большой. Честное слово, огромный попугай. В жизни такого громадного попугая не видели. А Порошенко попугая убил. Да что там, все они: тот Яценюк, тот Кличко, вся та хунта…

В комнате сына висела фотография Виталия Кличко. Он был в белой рубашке и глядел на фотографа так, словно хотел его загрызть.

– Ну да-а-а, – протяжно произнесла Галина, заметив мой взгляд. – Сын Кличко уважает. Как спортсмена.



Сын собрал все обломки со двора и спрятал в ящик. Военный ящик из под какого-то вооружения. Должно быть, выцыганил от сепаратистов или армейских. Еще на дворе поставил пугало: в куртке с капюшоном, в противогазе.

Если парень хотел, чтобы получилась сцена из Фоллаута, ему удалось.

– И какое мне дело до того, что где-то там был Майдан, – сказала Богданова. – Какое мне дело до политики.



Я ходил по этому пожарищу. Скачущая на трех ногах собака не давала себя приманить. На белой «шкоде» приехали какие-то люди; когда они огляделись, их прямо в землю зарыло. И тут же они начали щелкать селфи на фоне руин.

Впоследствии, копаясь в Нэте, я пытался реконструировать, что же там происходило. Смотрел ролики на YouTube и на LiveLeak. Все то были ролики, снятые на мобилки. Я думал, что у их авторов в голове шарики заехали за ролики. Вокруг свистели пули, взрывались ракетные снаряды, а они снимали. То было весной 2014 года. Украинская армия наступала, а сепаратисты отступали. На этих роликах, к примеру, видно, что перед сожжением остановка была выкрашена в сине-зеленый цвет. Видно, как за сожженным сейчас зданием, рядом с домом Галины, прячется от обстрела какой-то тип в клетчатой рубашке. Рядом с кругом росли густые зеленые кусты, настоящие джунгли. Из них вышли мужики в форме, с винтовками. Выглядело все это словно сцена из Хищника со Шварценеггером.

На других роликах видно, как какие-то чуваки вытаскивают винтовки из багажника внедорожника, на них форма, шлемы. Куда-то бегут. Какой-то другой мужик лежит в траве и сосредоточенно лупит из снайперской винтовки. Еще один маленький фильм: на фоне слышна канонада, а под стеной сидят несколько гражданских, похоже на то, что местные, потому что смеются и говорят: "Все о'кей, у нас это нормально". Только один из них вдруг нервно дергается и обеспокоенно спрашивает: "А это, случаем, не к нам летит?".

На другом ролике видно, как пылает деловое предприятие Галины Богдановой. Видны люди в форме, кто-то бежит с гранатометом. Какая-то женщина лежит на носилках. Врачи в белых халатах нервно обмениваются: "Снова начинается. Побыстрее!".

За столбом, который сейчас похож на оторванную руку, лежит человек со снайперской винтовкой. На другом ролике видно, как люди бегут от обстрела. Со стороны Славянска подъезжает какая-то гражданская машина, развозящая грузы; водитель видит, что происходит и бьет по тормозам так, как будто сильно натянул вожжи лошади. Врубает задний ход и горячечно исчезает из кадра.

На каком-то ролике с описанием на украинском языке видно, как украинские солдаты прячутся за бронетранспортерами и отстреливаются. Время от времени экран вспыхивает – это выстрел из крупного калибра.

На другом ролике – с описанием уже на русском языке – перед объективом становится пацан в шлеме, похожим на летческий, который он хрен знает откуда выцепил. Он говорит в камеру, что шли украинцы, что валили из пушек, что давили танками блокпосты. Что со стороны ополчения, донецких отрядов, потерь немного, всего только десять убитых. Ну, правда, говорит он, ребят жалко.

На другом ролике виден сожженный грузовик.

"Водителя жалко, – говорит кто-то в камеру, – обстреляли машину, сгорела".

Кузов сожженного грузовика подвязали к другой машине, будут вывозить. На фоне звучит канонада, только никто на нее не обращает внимания.

Еще в одном ролике видны гопники в тренировочных костюмах, стоящие у разбитого в щепки автомобиля. В других – лужи крови, в которых отражается небо. В одной из таких луж валяется зубная щетка. Видны вырванные с корнем деревья и перепаханная колесами трава. Поют птицы.



Чуть дальше, за железнодорожным переездом, взорванный мост. Рядом с ним украинские саперы выстроили понтонную переправу. Командиром воинского поста здесь был Виталий, в гражданской жизни – молодой инженер из Винницы. Спокойный, расслабленный.

– Мост взорвали сепаратисты при отступлении, – сообщил он нам, опираясь на мешки с песком. – Чтобы мы не могли за ними гнаться.

– И что? – спросил я.

Виталий поглядел на меня с добродушной усмешкой.

– Подействовало, – ответил он. – Мы не гнались. Какое-то время. – Вон, видишь, – показал он пальцем, – тот сожженный дом на горизонте?

– Вижу, – сказал я. – Это что, школа?

– Нет, – захихикал он. – Там был сумасшедший дом. И они там устроили себе штаб-квартиру.



Хасан был азербайджанцем, родился он в Азербайджане, но в Краматорске, как говорил, ему неплохо жилось. А жил он здесь уже с четыре десятка лет. У себя, в Азербайджане, он провел молодость, потом армия, потом первые сделки: купить, продать, при Союзе тоже как-то удавалось, не будем скрывать, шахеры-махеры. Так его забросило на Донбасс. Сначала в Донецк, потом в Краматорск – тут он уже и остался. Все нормально, говорил он, все клево, дом, все есть, работа на такси, знакомые имеются, сын, говорит, все класс, карате занимается, свет в комнате ногой включить может. С женой друг друга любят, хотя он мусульманин, а она православная, только никогда и никому не приходило в голову устраивать из этого проблему, а сейчас мир какой-то странный сделался. Это все с Запада, говорит Хасан, это от них пришло, что если ты мусульманин, так сразу же не пойми какая проблема. При Союзе, говорил, такого не было. При Союзе все было нормально. Он и сам мусульманин – а спокойно. Водку пьет, свинину тоже съесть может.

Мы ехали через Дикое Поле. Вдоль границы Донецкой Народной Республики. Следили с Хасаном по карте, чтобы на них, случаем, не нарваться. Я глядел на названия окружающих поселков. Новоэкономическое, Ленинское, Дзержинск. Вроде как, более-менее, мы видели, как идет фронт, но Хасан нервничал, что можем наскочить на ДНР-овцев. Хотя это не так и просто: ведь сначала был бы блокпост украинцев, потом, как минимум, еще один, а только потом – ДНР. Только Хасан говорил, что, теоретически оно, вроде как и так, но в поле все выглядит по-другому. Опять же, стреляют все время, так что нужно держать ушки на макушке.

А чтобы чуточку расслабиться, чтобы дорога была полегче, Хасан рассказывал, что в жизни с ним случилось смешного.

– Как-то раз заказала мое такси бабуля. Подшофе, песенки поет, про войну рассказывает. Заказ: везти ее к подружке. Ну, я везу. Бабушка высаживается, говорит: "Я через минутку, товарищ, подождите". Ну, я жду. Бабка возвращается минут через пятнадцать, еще более пьяная, веселая, песни уже громче поет, говорит везти ее по другому адресу. Везу, а почему бы и не отвезти, – рассказывает Хасан. – Она выходит: "Подождите, товарищ. Так я жду пятнадцать минут, полчаса, сорок пять минут, думаю: "Э-э, надо проверить, что тут происходит". Стучу в двери, мне открывают, и я спрашиваю: "А есть ли тут такая веселая бабушка?". А они мне: "Э, не вы первый, это известная обманщица таксистов. Вечно просит привезти именно сюда, потому что из сада есть задний выход, и она всех так обманывает…". Вот так вот бабушка меня наебала, – рассказывает Хасан. – И кто бы мог подумать.

Конечно же, это он байки травил, но слушать такое было приятно.

Вообще-то Хасан поддерживал сепаратистов. Когда они пришли в Краматорск, он даже радовался. Но вот столкнуться с ними он как-то не желал. По разному, говорил, может случиться.

– Так вы как, – спрашивал я, – не за ДНР?

– Я, – поглядел он на меня, – за СССР. Тут, сынок нет никого, кто за ДНР. Все только за СССР.



Мы продолжили нашу поездку через Дикое Поле. Села были тихими и спокойными. Дороги через них выглядели давным-давно забытыми. Все автомобили, что ехали через эти села, выглядели так, будто они заблудились. И грузовики – гражданские и военные. Легковые. То, что было видно, не всегда покрывалось с тем, что на карте. Несколько раз мы проезжали через заброшенные блокпосты. Несколько раз объезжали по полевым дорогам.

Хасан рассказывал, как работал в аэропорту Донецка.

– Давно это уже было. Еще при Союзе. Разгружаем самолет из Москвы, а там в багажном отсеке мужик спит. Мы его будить, а он глядит на часы и говорит: "Блин, работа уже кончилась, – и побежал. Через пару минут возвращается, совершенно ошарашенный: "Блин, где это я? Что случилось, что Шереметьево какое-то не такое? Что, блин, перестроили?". Мы смеяться: "Мужик, ты в Донбассе!". А он на это: "Блин, это мы выпили хорошенько в Москве на погрузке, так эти пидоры меня в багаж сунули… а жена же ждет, блин, убью, когда вернусь". Ну мы снова смеемся, говорим: "Да спокойно, дружбан, сейчас самолет на Москву летит, садись, а вот тебе и бутылка, чтобы не так скучно было!".

Звиздел, ясное дело, но слушать его было приятно.

Мы остановились в какой-то известной Хасану забегаловке для дальнобойщиков. Он заказал картошку и свиную котлету. Женщин за стойкой выглядела так, как будто вот-вот заснет. По телевизору показывали российские новости. Никто из присутствующих не протестовал, никому они не мешали. Как было сначала, так было и сейчас, и, похоже, так будет и всегда.



– На моей улице, – говорил Хасан, – поедая свою котлету, – люди были за ДНР, многие записались в отряды, теперь сидят в Донецке: боятся возвращаться, чтобы их не посадили. Ведь многих же посадили, про некоторых даже неизвестно – где. Семьи ищут, матери, отцы плачут – и ничего. Был человек – и нет человека. А эти, с западной Украины, – прибавил он, – тоже бывают сволочи. Вез я недавно семью через блокпост, мужик почему-то тем из Львова, или откуда они был, не понравился, что-то он им там неприятное сказал, так они его на допрос потянули, до трусов раздели, а тут мороз. Жена кричит: «Оставьте его!», а они в ответ: «Мы сейчас и тебя разденем!».

И вот черт его знает, звиздел он или нет.



В Мариуполе было холодно. Зима, мороз, а над городом, словно панорама Мегалополиса Смерти, темнела Азовсталь. Я глядел на эти черные, громадные объемы, на трубы, на высоко поднявшиеся леса, высящиеся над пейзажем, словно какая-нибудь – я не преувеличиваю – горная цепь или скайлайн Нью-Йорка, захваченного какой-то мрачной расой из центра Земли. Я глядел на эту страшную сказку советских роботов и не мог поверить в то, что вижу.

И по всему этому вились железнодорожные рельсы, мостовые из перемороженного, полопавшегося и залатанного асфальта, и выглядело все слишком апокалиптично, производило слишком большое впечатление, чтобы быть попросту гнетущим.

Буквально в паре километров дальше шла война, и милиционеры дорожной службы, которые нас тормознули, уже не носили своих неуклюжих комбинезонов, похожих на комбинезоны лыжной сборной СССР и смешное скрещение ушанок и восточноевропейских кожаных фуражек с козырьком, но военную полевую форму американского покроя. На высоте груди, на пуленепробиваемых жилетах у них висели автоматы. Подвязки шлемов под подбородками были расстегнуты, ремешки свисали, словно у американских солдат во Вьетнаме. Выглядели они cool. Наконец-то, после многих лет, блин, украинские стражи правопорядка в форме выглядели cool.

Да, но эти вот, из Мариуполя, выглядели по-западному, но страха как-то не пробуждали. Нашу ладу-копейку они остановили просто рукой, а не советским жезлом. Выглядели они словно серьезная армия, хотя мы знали, что это милиция, потому что так было написано на боку стоящего тут же внедорожника SUV. Такие машины, вроде как, дорожной полиции раздали из частной коллекции Виктора Януковича, когда его резиденцию захватили ребята с Майдана.

Эти были из-под Ивано-Франковска, с запада, их дом находился в доброй тысяче километров к западу отсюда, но точно так же они могли находиться и в тысяче километров к востоку. У себя, в ивано-франковской области, они были обычными гаишниками и носили дебильную форму украинской дорожной милиции. А теперь их переодели под армию, дали в руки автоматы, но в головах, под шлемами, под маскировочной формой, под пуленепробиваемыми жилетами они оставались такими же постсоветскими гаишниками – и звиздец. До их родной области, где они тихо и мирно выдаивали взятки, было с тысячу километров, а вот до линии фронта – всего несколько. До линии фронта, со всеми его трагедиями и драмами, со сломанными жизнями и расхеряченными в холодину домами, было всего лишь несколько километров, а они затормозили нас здесь и, как ни в чем не бывало, рассчитывали на взятку. Как всегда, как будто у себя дома. Инстинкт оставался инстинктом. Впрочем, а может быть по-другому они просто и не умели.

Старая лада-копейка, которой управлял Виталий, издали выглядела так, словно едва-едва ездила, потому именно ее и выбрали. Срабатывали только три скорости, тормоз схватывал у самого пола, сцепление гуляло, но все это как раз никто и не проверял. Наверняка им этого и не хотелось. Я их понимал, мне бы тоже наверняка не хотелось. Но они выглядели разочарованными фактом, что все указатели и фары работали. Под капотом все тоже было более-менее в порядке, тогда они начали шерстить документы Виталия, пока, в конце концов, чего-то не дошерстили. Нам приказали оставаться в копейке, сами пошли в SUV. Мы курили с Виталием и мерзли, потому что холодно было ужасно. Виталий нервно поглядывал в зеркальце и, чтобы как-то убить время, рассказывал, как служил в армии в Херсоне, аккурат, когда русские занимали Крым. Сам он был танкистом. Правда, ему не очень-то и было что рассказывать, потому что, говорил он, им приказали ничего не делать и оставаться на базе. Парень глубоко затягивался сигаретой "кэмэл" в желтой упаковке и мрачно прибавлял, что теперь вот его приятели на него выступают, что он, мол, отдал Крым русским. И не то, говорил он, чтобы сильно рвался в бой – у него жена, дети, бизнес по монтажу кондиционеров – та, блин же, сверху же поступали приказы тихо сидеть по базам.

Выкурили мы где-то по четыре сигареты, Виталий закончил рассказывать про службу в танкистах в Херсоне, все чаще начал поглядывать в зеркальце и ругать пидоров с Западной Украины, которые не отдают документы и явно требуют взятку. Наконец, после миллиона лет ожидания, из внедорожника лениво вылез мент и, постукивая документами по ладони, словно в дешевом фильме, ели волоча ноги по замерзшей в камень земле, подошел к ладе-копейке Виталия. Мина при этом у него была такая, словно в этих документах он уже обнаружил государственную измену. Мент сделал жест рукой. Виталий вздохнул, вылез из машины и пошел за ним. Теперь уже я один нервно курил и поглядывал в зеркальце. Остальные мусора из Франковска, переодеты в армейских, стояли на обочине и высматривали, кого бы сцапать следующего. Я вышел из лады и подошел к ним. А это были пацаны. Говнюки с гладкой кожей, с обкусанными ногтями и сволочизмом в глазах, выращенные на российских сериалах. На шоссе, в тени Азовстали, подпрыгивали машины. Какие-то «лады-самары», какие-то «зазы», какие-то внедорожники, некоторые дорогие, а некоторые – только изображающие из себя дорогие.

– Может этого вот, – обращался младший к старшему, а тот посылал его.

– С этим все в порядке. Гляди: нормальная тачка. Что ты у него найдешь? А вот тот, гляди?...

– Тот тоже нормальный, – обиделся младший.

– Но получше, – ответил старший и замахал рукой. Мужик за баранкой съехал на обочину, матюгаясь при этом, наверняка, на чем свет стоит. Он знал правила игры, все знали. Младший пошел его обрабатывать, а старший со скуки стал меня обо всем расспрашивать. Сколько в Польше зарабатывает полицейский, берут они или не берут, как оно вообще живется, каких машин больше всего ездит, много ли "лад" еще осталось.

Вернулся Виталий. Он был взбешен и молча сел в машину со стороны пассажира, хлопнул дверью.

Я открыл двери со стороны водителя, вопросительно глянул на него.

– Тысячу гривен, – без всякого вступления сказал тот. – Тысячу гривен с меня сдоили.

Он взглядом указал мне на водительское место.

– Садись, – сказал. – Они сказали, у меня нет какой-то там печати, так что за руль мне нельзя.



Поселок Восточный, лежащий практически на границе территории, занимаемой боевиками ДНР, тоже пытался жить нормально, хотя несколько дней назад его обстреляли из ракетной установки «Град», наследницы «Катюши». «Град» – это сорок одновременно отстреливаемых ракетных снарядов. Со стороны стреляющего атака «града» выглядит весьма эффектно: из ствола установки в сторону горизонта одна за другой выскакивают длинные раскаленные полосы, а через мгновение весь этот горизонт раскаляется и начинает гореть. В субботу 24 января этим горящим горизонтом как раз был поселок Восточный в Мариуполе. Погибло более тридцати человек.

Ролики с обстрелом можно найти в Интернете. Поначалу над жилыми кварталами раздался резкий, пронзительный грохот: люди на улице замерли, автомобили остановились. А потом осветились взрывы, пошел черный дым. Люди бегом бросились по домам, в убежища, автомобили рванули с писком шин. На одном из роликов видно, как снаряд града попадает в автомобиль или рядом с ним: машина тут же была поглощена желтой вспышкой, потом все затянуло тяжелым дымом.

Когда мы, вскоре после того, прибыли на место, в поселке Восточный уже проходил большой ремонт, уборка, исправление и возврат к нормальной жизни.

Дыры, которые снаряды града вырвали в стенах жилых домов, временно были закрыты одеялами. Хозяева разбитых квартир выбрасывали мусор в окна. Народ ложил новые крыши, сметал обломки, исправлял перебитые электропровода, вставлял стекла в окна. На стоянке на улице Олимпийской собрали сожженные, почерневшие останки автомобилей. По поселку крутились добровольцы с Азовстали: они помогали вывозить мусор, обломки и разбитое стекло, которое по всему Восточному хрустело под ногами. Народ приводил поселок в порядок. Мужики и женщины глядели на оставшиеся от снарядов дыры, качали головами и повторяли: «суки, суки», с этим российским протяжным и шипящим "с".

Здесь люди на журналистов реагировали нервно.

– Думаете, это сепаратисты обстреляли? – верещала на нас какая-то бабка в синем пальто. – Это укропы! В своих стреляли, чтобы на Донецкую Народную Республику подумали! А вы, – схватила она меня за куртку, – пропаганда! Люди, тут пропагандист!

– Да оставьте человека в покое! – кричала на нее другая женщина. – Какие укропы, все с той вон стороны прилетело, – указывала она пальцем на восток, – там что, укропы стоят или сепары?



Воронки от «градов» на удивление маленькие: несколько десятков на несколько десятков сантиметров. Но вокруг них разбросаны осколки. В Восточном ими посечены стены, рекламы, вывески, бигборды. Два снаряда упало возле школы. К счастью, это был выходной день, какие-то занятия проходили только в спортзале. Мелкие осколки прошли сквозь густую сетку в окнах, ранили детей.

– Наш швейцар стоял в школьном фойе, – рассказывала одна из учительниц, – а обломки по фойе летали во все стороны. Чудо, что с ним ничего не случилось. Вот только швейцар до сих пор в себя не сможет прийти.

Грады ударили и в детский садик. Один из снарядов попал внутрь здания. Мы подошли туда. Рабочие с Азовстали выбрасывали мусор через разбитое окно. Здесь тоже кипела дискуссия о том, кто же стрелял.

– Вы поглядите на угол наклона, – пояснял один из рабочих. – Опять же, это через окно влетело, а окно на восточной стороне, то есть, иначе как с востока снаряд прилететь не мог, а на востоке украинцам негде было бы этот "град" поставить, вы же сами знаете, что сразу за городом начинается ДНР; подумайте, люди!

– А ты шо, специалист по баллистике? – тут же начал возникать другой. – Ты давай мусор выбрасывай, а не умничай, Шерлок Холмс долбаный!

Следы от обстрела в поселке Восточный смешались с последствиями урагана, прошедшего над городом: срывал крыши, ломал деревья.

– Сначала по нам ураган ударил, а потом "град", – печально улыбается бабушка Люба. Она живет на первом этаже, снаряд взорвался неподалеку от окна, окна выбило. Сейчас внук прибивает к фрамуге толстую пленку.

– Вам кто-нибудь помогает? – спросил я.

– Кое-какая помощь есть; городские власти и Азовсталь помогают, гуманитарные организации, – отвечает бабушка Люба. – Волонтеры. Только знаете, – покачала она головой, – пускай только спокойствие будет, так нам никакой помощи не будет надо. Сами справимся, сами все отстроим.

– Ну вы, Любовь Александровна, может и справитесь, – вмешалась ее соседка, которая стояла рядом и прислушивалась к нашей беседе. – У вас сын, внуки. А я? Я ведь вдова! Кто мне должен помогать?



По городу снуют темно-зеленые военные грузовики с волчьим крюком на дверях. Батальон «Азов». Между прочим, это азовцы летом выдавили сепаратистов из города. Волчий крюк – это символ крайне правых, а сам батальон «Азов» был связан с организацией «Патриот Украины», которую, в свою очередь, связывали с неонацистами. Но волчий крюк – волчьим крюком, а некоторые боевики носят запросто символы SS, свастики.

– Да какой там еще украинский национализм, отпирается один из офицеров "Азова", бородатый, в пуленепробиваемом жилете, с автоматом, – если у нас половина народу, это люди с восточной Украины, очень часто они даже по-украински не говорят. Сам я из-под Луганска, там сейчас ЛНР, блин, я вывез детей и жену из города, а сам пошел сражаться. Хочу отвоевать собственный дом.

– И как выглядят ваши отношения с местными? – спросил я.

– А сам погляди, – ответил азовец. – С улицы нас видно, но никто не стреляет, никто не оскорбляет. Все нормально.

Кручусь по подразделению, болтаю с солдатами. Молодые ребята; действительно, многие с востока. Разговаривают по-русски.

– Вот что вас, по-настоящему, отличает от сепаратистов? Вы ведь смотрите те же фильмы, слушаете ту же самую музыку…

– Все так, – отвечали мне. – Просто: они предатели, сепаратисты, в своих стреляют.



В Бердянске на стене одного из зданий висел плакат, на котором Бердянск был центром нашего света. То была реклама какого-то магазина вин, карту стилизовали под пиратскую. Большое красное пятно и большая надпись «БЕРДЯНСК», а вокруг всяческие Лондончики, Парижики, Москвичики, какой-то Киевичек, Каирчик, Токиечка. Бердянск на Азовском море – центр Вселенной. Здесь, в этих приморских степях была держава хазаров, таинственного тюркского народа, чьим вероисповеданием был иудаизм; но есть и другие исследователи, которые считаются гонящимися за дешевыми сенсациями, которые утверждают, будто бы евреи-ашкенази прибыли в Европу отсюда, а не из Израиля. Здесь была отчизна булгар, и именно отсюда булгары отправились на Балканы[125]125
  И либо Автор, либо эти исследователи сейчас заявят, что Волга впадает (или впадала) в Азовское море – как раз возле Бердянска… Вспоминая незабвенного Владимира Этуша: «Закусывать надо!» © (даже не знаю, были ли в ресторане «Товарищ Саахов» цитаты из других фильмов с участием этого замечательного актера, но эту точно нужно было поместить на самом видном месте).


[Закрыть]. Не говоря уже о том, что именно здесь, вроде как, была колыбель индоевропейцев, потому что об этом трубит уже каждый. Бердянск, самый пупок всего света, именно отсюда на Европу пошли все: греки, италики, кельты, германцы, славяне. Все!



Я шастал по городу. И мне здесь нравилось. Тут было одновременно и нормально, и ужасно. Как во всех постсоветских городах. Нужно было приложить усилия, чтобы хорошо себя почувствовать. Это не был архитектурно-урбанистический, вылизанный поп. Это был панк с элементами русской попсы. На главной улицы стояло здание, которое наверняка должно было изображать греческий храм. Выглядело все так, будто кто-то грабанул какой-то строительный супермаркет, вытащил оттуда все гипсовые дешевые украшения и пришпандорил их здесь. То есть, здесь были какие-то барельефы, какие-то тимпаны, кариатиды, колоннады, атланты, а вокруг валялся растасканный мусор и постсоветский микс печали, меланхолии и агрессии.



Улица вела к Азовскому морю. На Азовском море я был впервые в жизни. Глядя на карту, трудно было поверить в его морскую суть. На карте Азовское море выглядит словно озерцо, взлетевшее над Черным морем. Когда-то его так и называли: Меотийское озеро. Впрочем, Черное море и само было когда-то озером, пока не случился грандиозный катаклизм: Средиземное море, подпитанное тающими в Северной Америке ледниками, прорвало перешеек, отделяющее его от того, что впоследствии назовут Черным морем. Вода водопадом вливалась в будущее Черное море несколько десятков лет, и водопад этот равнялся нескольким сотням Ниагар, заливая прибрежные территории. Скорее всего, именно то и был библейский Потоп. Азовского моря тогда не существовало. На его дне до сих пор находятся остатки давних поселений. Но в один страшный день пришла большая вода и снесла все с поверхности земли.



Сейчас море осуществляет экспансию только как мираж. Зимними вечерами с Азовского моря понимаются холодные туманы и тянут на степи. На Бердянск, на Мариуполь и дальше: на Дикое Поле, где расположился Донбасс, со своими городками, терриконами и шахтами. Я ехал сквозь этот туман по шоссе, проложенному вдоль моря, между Мариуполем и Бердянском. Стояла ночь, и туман заполнил ее собой словно седой упырь. Пришел он совершенно неожиданно, вдруг. Прикатил с моря, словно армия привидений и духов. Я ехал сквозь этот туман, и лишь время от времени в нем появлялись военные и милицейские блокпосты.



Солдаты и сами были похожи на упырей, точнее: на замерзших зомби. Они были серыми, словно картофелины, выкопанные в новолуние. Парни спрашивали сигареты. Не сильно настырно, просто так. «Ребята, а курева у вас нет?». Мы им давали, забирали документы, поднимали оконное стекло, трясясь от холода – и ехали дальше. Над всем этим висели украинские, желто-голубые флаги. Мы ехали дальше, в темноту, в холодный азовский туман.

Под придорожной лавкой, на замерзшей утоптанной земле стоял военный грузовик. Солдаты выглядели так, как будто только что приехали. Разговаривали они на удивление тихо, их украинский язык звучал твердо, они приехали с запада страны. Ребята казались немного перепуганными, и их беспокойство каким-то образом передавалось и мне. Я спросил, не едут ли они на фронт. Те ответили, что не знают. Их вытащили из домов, откуда-то из галичанских сел под Ивано-Франковском, из-подо Львова, Мостиск и Дрогобыча, и бросили сюда, в Дикое Поле, более чем на тысячу двести километров к востоку от дома. Донбасс – это была украинская Сибирь. Вроде как и тот же самый пост-Совок, но, тем не менее, чужой мир. Восточный фронт. Практически столько же, сколько и до Донбасса, Львов отделен от Копенгагена, Триеста или Венеции. А отсюда, из Донбасса, гораздо ближе до Казахстана, чем до Львова. Потому-то они и разглядывались по этой темноте, окутавшей степь – древнюю-древнюю, скифскую, хазарскую, праиндоевропейскую, переполненную упырями, рожденными еще до начала истории, и понуро плевали себе под ноги. Разговаривать не слишком хотелось. Дым от их сигарет смешивался с холодным туманом, который захватил всю страну во владение, словно немая, призрачная орда. Они крутились между грузовиком и лавкой, пинали замерзшие комья земли, а включенные фары освещали самый край степи, начинающейся сразу же за обочиной и тянущейся потом беспрерывно до самого Тихого Океана.

Ведь это бы край не просто какой-то там степи, но самой Великой Степи. А с ней, как прекрасно знает половина Европы и половина Азии, не пошутишь. Ну, они ведь тоже это знали. В конце концов, родом они были из Галичины, из городишек, живущих по магдебургскому праву, с маленькими рыночками, соборами и узенькими улочками. И здесь, на этой пустоши размером в полмира, они испытывали, эвфемистически говоря, беспокойство. Поэтому бесстрашно пинали камушки, курили с рожами такими, что вроде как нас оно никак не колышет, но было прекрасно видно, что все это звиздеж. Все это было замечательно видно.



Перед самым последним блокпостом перед Бердянском стояла очередь, так что мы объехали его боковыми проселками, о которых солдаты, похоже, забыли. На Бердянск можно было напасть с этих проселков, и никто бы не врубился. А потому уже редкие огни, иногда цветные, банкоматы, из которых за один раз можно было снять только несколько сотен гривен, беспорядочный ритм темного города: постсоветских машин и тех, которые перегоняют с Запада или из Японии, как раньше перегоняли захваченный скот, то тут, то там неоновых вывесок – то уродливых, то даже и ничего, людей в куртках, застегнутых под самый нос, в темных головных уборах; очередей в маркетах и скучающих кассирш, которые уже устали и которые уже хотели домой; людей, стоящих на остановках, хватающих маршрутки до своих жилмассивов, где пахнет сном, теплом и испугом.



Гостиница была темно-бурой, социалистической глыбой, что стояла в центре города словно предвечный, таинственный черный монолит из Лавкрафта. Стойка администратора и главное фойе выглядели так, словно в них проводили какой-то ремонт, как будто бы им еще не успели придать форму, как вдруг оказалось, что это уже и все, что именно так и должно быть. Дело закончено, значит, так и должно было остаться. Я чувствовал себя так, будто кто-то произнес начало предложения, а потом резко прервал, на полуслове, не закончил, повернулся и ушел. А вообще-то в гостинице было холодно, темновато и пусто. В кожаных креслах фойе сидели вроде бы какие-то типы, они вроде бы как оговаривали что-то приглушенным голосом с администратором за стойкой, но гостиница, словно черная дыра, все всасывала и поглощала. Мне казалось, что я здесь единственный клиент.

Я взял ключ и поехал на лифте наверх. Из окна мне была видна панорама темного города, то тут, то там освещенная бледными пятнами света, через которые время от времени проскакивали, вроде как бы нервно, замерзшие люди.