Текст книги "Особо опасен (СИ)"

Автор книги: Юрий Артемьев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 15 страниц)

Идти за ним очень легко. Главное пытаться шагать по его следам. Похоже, что он автоматически выбирает самую простую и безопасную тропу, а там, где приходится проходить между деревьев, нет низко свисающих веток, готовых шлёпнуть по лицу неподготовленного путника. Интересно, это у него врождённый дар или он долго тренировался? Да, какая разница. Такого уровня мне вряд ли удастся достичь. Вот если бы я с детства тренировался ходить по лесу бесшумно…

Мой проводник внезапно остановился. Обернувшись ко мне, он протянул руку, указывая куда-то в сторону:

– Чистая вода. Ты давно не пил.

Он, что, мысли мои читает? Я уже давно думаю о том, что если срочно не выпью чего-то, то сдохну от обезвоживания.

Возле приметного старого дерева, из земли пробивался ключ. Кто-то заботливо выложил чашу из камней, переполняя которую вода устремлялась дальше небольшим ручейком.

Вода была чистой и прохладной. Я напился и наполнил пустую бутылку из-под колы, предварительно её сполоснув.

Да… А я-то уже планировал глину через ткань выжимать, чтобы воду добыть. Всё-таки индейцы – дети природы. А тем более – это его лес, его горы… И вообще, вся Америка им принадлежала. А в эти горы их янки вытеснили, убив при этом большую часть, а другую часть споив. Я же помню все эти истории про заражённые оспой одеяла и принудительную стерилизация индейских скво. Детей отбирали у них, чтобы переучить на свой лад. Запрещали общаться на своём языке. А что уж делал «зелёный змий» с народом, не умеющим пить… Так что, те, кто выжил после этого геноцида коренных обитателей Америки, это всего лишь тень от того великого народа, что населял эти земли до прихода «цивилизованных» европейцев.

– Спасибо! – обратился я к индейцу.

Тот никак не отреагировал на мои слова.

Странно. Он так и не назвал своего имени. Надеюсь, это не так, как я прочитал в одной книжке, когда человек не называл своего имени тому, кого хотел убить. Или я что-то путаю? А… Он вообще не разговаривал напрямую с тем, кого хотел убить. Да. Тут у нас не тот случай. Просто такой вот мне попался молчаливый собеседник. Но имя его я же могу спросить? Или нет? И куда мы вообще идём?

Вот странная натура у человека. Ещё минуту назад, умирая от жажды, я шёл за ним, и у меня даже мысли не возникало, чтобы вообще поинтересоваться конечным пунктом нашего пешего перехода. А как водички попил, так и мысли всякие в голову полезли. Ну, прямо, как в старом анекдоте: «Дайте водички попить, а то так кушать хочется, что и переночевать негде…»

– Как тебя зовут? – внезапно нарушил молчание мой проводник.

А я немного притормозил. Какое имя ему назвать? По документам, я – Готлиб Штилльман. А совсем ещё недавно был Декстер Морган Мурман. По паспорту, где-то там в СССР именовался Александр Григорьевич Тихий. Ну а про мои паспортные данные из далёкого будущего, откуда я сюда попал, вообще лучше забыть.

– У меня много имён.

– Назови последнее!

Вот как… Он даже не удивился. Последнее?

– Айвен.

– Откуда ты?

– Я не из этой страны. Далеко отсюда. Жил в городе Москва.

– Масква? – внезапно оживился мой собеседник.

Причём слово Москва он произнёс как-то странно, с каким-то неправильным ударением, или… Нет. Не пойму. Одновременно как «масква», но чусть проглатывая букву «с». Получалось как «маква». Как-то так…

(На языке индейцев кри слово «масква» означает «медведь». Кри – ближайшие соседи народа черноногих «сиксика», но по большей части в Канаде. )

– Москва – подтверждаю я.

– Это значит «медведь»

– Не знаю. У нас это просто название города. А как тебя зовут?

– Джон. – скупо отвечает мне индеец.

– Просто Джон и всё?

– Да.

И опять молчание на долгое время. Я шагаю вслед за Джоном. Его спина маячит впереди. Он чуть ниже меня, но весь какой-то коренастый. И от него веет силой. Не накачанными в тренажёрном зале мышцами, и не раздутыми габаритами от принятия всяких химических протеинов, а природной силой, которую он, возможно, впитывает от этого леса, от этих гор, от этой земли. Одним словом – дитя природы, чёрт возьми.

* * *

Я ожидал чего угодно, но только не этого. Когда мы вышли из леса, нас там поджидал одиноко стоящий внедорожник. Это, конечно, порадовало. Не придётся дальше пешком топать. На машине поедем…

Не порадовала какая-то вполне официальная эмблема на борту водительской дверцы, а особенно надпись под ней: «Ranger Blackfeet».

Я реально напрягся, что не ускользнуло от внимания моего сопровождающего. От дальнейших непредсказуемых действий меня остановило только каменное спокойствие индейца и его слова, произнесённые холодным ровным голосом:

– Успокойся, парень! Тебе ничего не угрожает.

Мои мысли были далеко не такими спокойными, как голос Джона. «Ага. Успокойся… Я тут гору трупов в горах оставил, а он… Кто он такой? Рейнджер? В его функции входит арест преступника и конвоирование его в полицию? Или он просто приглашает меня прокатиться с ним на машине, а арестуют меня уже там, куда он меня привезёт?»

Но спокойный тон этого, как оказалось, рейнджера, а самое главное его лояльное ко мне отношение, немного погасили мой пыл. Не все же решения надо принимать сгоряча? Иногда надо и подумать, а заодно и уточнить кое-какие детали. Может всё не так, как кажется? А ещё…

А ещё, этот молчаливый парень спас мне жизнь. И за всё время нашего с ним общения, он не сделал ничего такого, что было бы направлено против меня.

– Ты полицейский? – спросил я Джона.

– Нет. Рейнджер.

Вот и весь ответ. Рейнджер? Кто это вообще такой? Что от него ожидать? Каких действий? Спрашивать о том, куда мы едем, я не стал. А зачем? Я тут не местный. Куда привезёт, туда и привезёт. Я даже и не пойму, куда мы едем, пока мы не доедем. Ну и хрен с ним. Несмотря на то, что мы в Америке, положусь, как обычно на наш русский «авось». Так оно будет вернее. Ведь сколько раз такой подход выручал меня по жизни…

Я побросал свои вещи на заднее сиденье, а сам уселся спереди, на пассажирском месте. Мысленно, как мантру, я говорил сам себе: «Я спокоен! Я совершенно спокоен!»

Ладно. Посмотрим, что будет дальше?

* * *

Ну а дальше… Мы поехали.

Куда? Зачем?

Не знаю. Не то что бы мне не интересно это. Но… Я подумаю об этом позже.

Дорога шла по унылой равнинной местности. Порою даже глазу было не за что зацепиться. Ну, разве что за горы, от которых мы постепенно удалялись.

То ли от унылой дороги, то ли от усталости… Я заснул. Ну, прямо как у нас в армии говорили: «Солдат, где сел, там уснул.» А что ему ещё делать? «Солдат спит, а служба идёт.»

А машина едет. Едет и едет, всё дальше увозя меня неизвестно куда…

Я всё ещё не знаю, какое сегодня число. 1974 год.

США. Штат Монтана. Индейская резервация.

Я проснулся от громкого разговора. Мы стояли перед въездом в какой-то посёлок. А мой водитель через открытое окно общался с каким-то местным аборигеном. Тот тоже был похож на индейца, хотя и одет был вполне цивильно. Язык на котором они общались между собой я не понимал от слова совсем. Какой-то птичий диалект…

Я птиц никогда не понимал. Могу правда опознать кукушку, особенно когда она произносит своё сакральное: «Ку-ку». Ну, дятла могу определить в тот момент, когда он долбит дупло в стволе дерева. А все остальные для меня просто птицы. Нет, я, конечно, могу сказать: «Вот это попугай!». Но, хоть убей, в сортах попугаев не разбираюсь. Мне, что сова, что филин, все на одно лицо, ну и всякие там орлы и воробьи с голубями. А такие виды, как грач, галка или ворона – для меня в принципе, одно и то же.

К чему это я? Да к тому, что эти два орла между собой о чём-то крырлыкали, но я не понял ни хрена. Только вывеска на ближайшем плакате внесла, хоть какую-то ясность. На ней было написано: «Blackfeet Indian Reservation».

Таким образом я смог сориентироваться, что привёс меня Джон в индейскую резервацию племени черноногих, то есть – блэкфут, которые сами себя именуют сиксика. Я что-то такое читал про них. Говорят, что их много именно здесь, а ещё в Канаде. Ведь границы нарисованные пришельцами из Европы никакого отношения не имеют к тому, какие земли тут раньше занимали коренные племена местных аборигенов. Глядя на карту Северной Америки или Африки с современными границами, можно заметить, как тут цивилизаторы делили землю на части. Брали линейку и хреначили прямые линии по карте. Интересно, по земле эти линии тоже прямые?

Может, кто сможет рассказать мне, как проходит эта жирная прямая линия границы между США и Канадой не на карте, а по земле, через горы, ущелья и прочие препятствия? Геометрические извращенцы, твою мать. Вот в русском фольклоре есть такая поговорка: «Гладко было на бумаге, да забыли про овраги.»

Жаль, что те, кто рисовал эти линии по карте не владеют великим и могучим языком Пушкина, Толстого и Достоевского.

* * *

Мой водитель закончил чирикать на непонятном мне языке с преобладанием протяжных гласных букв и обернулся ко мне.

– Проснулся?

– Да.

– Мы приехали.

– Я вижу.

– Пойдём!

– Куда?

Меня уже начал забавлять этот односложный разговор.

– Ты будешь говорить.

– С кем?

– С вождём.

– Хорошо.

Ну, хоть не с полицейским. Хотя, хрен его знает. Может, у них тут по-прежнему вождь решает, кого карать, кого миловать. Скажет, чтобы меня привязали к позорному столбу, и привяжут. А молодые индейцы будут на мне отрабатывать меткость стрельбы из лука. Хрен их знает, этих аборигенов. Лучше буду пока больше помалкивать, да присматриваться. А там посмотрим, что тут у них и как.

* * *

Вообще-то, у меня в голове была немного другая картинка, как должна выглядеть индейская резервация. Никаких тебе вигвамов, никаких украшенных перьями воинов и женщин в длинных домотканых платьях. Обычные люди в обычной одежде. Только чернявые все. И чумазые дети, бегающие по улице, больше напоминали цыганских детей. Такие же сорванцы.

Правда, моё появление внесло в это броуновское движение некое разнообразие. Детишки застыли, разглядывая меня.

А я разглядывал окружающую меня действительность. Действительность не впечатляла. Дома неказистые и обветшалые. Явно сделаны, как говорится, из говна и палок. Местами на стенах виднелись «заплаты» из фанеры, прибитые, наверно, прямо поверх прорех в стене.

Запустение. Вот как я бы назвал представшую передо мной картину. Несколько старых машин, подсказали мне, что машина, сопровождающего меня рейнджера, гораздо новее их, и в разы дороже их всех разом.

Мы подошли к дому, который если и выделялся среди других строений, то только тем, что на стенах были нанесены какие-то традиционные индейские рисунки зверей. Хрен его знает. Вот вроде медведь, но больше всего напоминает большую собаку. Лубок какой-то. Как это будет по-научному? Примитивизм?

* * *

Я сильно обломался, думая увидеть дряхлого старика с головным убором из сотни перьев и лицом испещрённым морщинам. Обычный человек неопределённого возраста, лет за пятьдесят. В нормальной одежде и без перьев. Он сидел за большим деревянным столом. Единственное его отличием было то, что сидел он, как статуя. Его лицо не выражало эмоция, а глаза, казалось, смотрели не на меня, а сквозь меня.

Жестом мне указали, куда мне сесть. Место было прямо напротив вождя. Похоже, что сейчас начнётся допрос. Я допросов особо никогда не боялся. И сам допрашивал, и меня допрашивали. Плавали, знаем… Но похоже, что сегодня это будет не так просто, как раньше. Эти люди умеют считывать эмоции и на подсознательном уровне чувствуют ложь. А я, к сожалению, не могу похвастаться таким покер-фейсом, как эти индейцы.

Рейнджер Джон разместился сбоку. Примерно посредине между мной и вождём. Его лицо тоже не выражало ничего. Но к нему, я как-то уже привык. А лицо вождя напрягало и немного пугало даже. Хотя чего мне бояться?

Джон стал говорить. Он говорил на своём языке короткими рублеными фразами. Несмотря на то, что его речь была обращена к вождю, тот даже и не смотрел в его сторону, продолжая глазами просвечивать меня насквозь.

Нашёл чем удивить. Я столько раз бывал в разных кабинетах у начальников всех мастей. Давно освоил один способ, как бороться с такими суровыми взглядами высокого руководства. Надо просто смотреть им прямо в точку между бровями, то есть поверх их глаз. А ещё вдруг вспомнилось, приписываемое Петру Первому мудрое изречение: «Подчиненный перед лицом начальствующим, должен иметь вид лихой и придурковатый, дабы разумением своим не смущать начальство». Это меня не то чтобы развеселило, но я всё-таки расслабился.

К этому времени рейнджер закончил свой рассказ.

Вождь, продолжая смотреть на меня, что-то сказал. А Джон тут же перевёл это мне.

– Расскажи о себе!

Глава 11

Глава одиннадцатая.

Всё вперемешку. Вожди, шаманы, боги…

02 сентября. 1974 год.

США. Штат Монтана. Индейская резервация Блэкфит.

– Расскажи о себе!

Легко сказать «расскажи о себе». С какого момента начать? С этой жизни или с прошлой? Глаза индейского вождя, словно глаза змеи, гипнотизируют меня, как кролика.

– С какого момента начать? – переспрашиваю я у переводчика.

Он в свою очередь переспрашивает у вождя.

– Расскажи о своей семье!

Ну, что же? Хорошо ещё не с самого начала. Как там написано в древней книге? «В начале было слово…»

Я собрался с мыслями, и начал вещать. Никогда не любил в прошлой жизни этот пункт, который требовалось заполнить при приёме на работу в серьёзную структуру. Автобиография. Где родился, где крестился, где учился, с кем судился…

Ладно… Чего там… Поехали!

* * *

Родился я в шестидесятом году. Далеко отсюда. В России. Мама умерла при родах. Отец умер, когда мне было девять лет. Я воспитывался в приюте.

«Приют – это, конечно, не совсем правильное название, но мне так было проще, чем попытаться перевести и объяснить индейцам, что такое школа-интернат.»

Через пять лет я сбежал оттуда, и вот кое-как добрался сюда. Купил машину, ехал в сторону западного побережья. По дороге подобрал парня в военной форме. За ним охотились копы. Они стреляли по нам, я по ним. В горах нам пробили бензобак и машина встала. А я ещё раньше прострелил им колесо и убил одного из них. Всего врагов было восемь.

Парня, который был со мной, сильно ранили. Он потерял много крови, и я оставил его в пещере. А сам пошёл и убил шестерых. Они шли пешком по нашему следу. Восьмой… Тот, кто остался в живых, был у них старшим. Он устроил засаду и взял меня в плен. Но ко мне на помощь пришёл парень, которого я оставил в пещере. Он из последних сил пришёл и застрелил врага, освободив меня. После этого он умер. Я собрал трофейное оружие и ушёл в пещеру, потому что начался сильный ливень. Там я потерял сознание. А когда я очнулся, то оказалось, что вход в пещеру завален камнями. День или два я откапывал сам себя. Когда я смог это сделать, то сразу пошёл посмотреть, что там с моей машиной. Поскользнулся на мокрой глине и упал с обрыва. Мне повезло, я зацепился за дерево, растущее из скалы. А потом пришёл Джон и вытащил меня на верёвке. После этого он привёл меня сюда. На этом, вроде бы, всё…

* * *

Рейнджер Джон, словно синхронный переводчик, вполголоса переводил мои слова вождю. А тот всё так же сидел, как каменная статуя самому себе.

Но этот статуй иногда говорил пару фраз спокойным голосом. Джон тут же переводил их мне.

– Почему ты помогал тому парню? Он же тебе никто?

– Ему нужна была помощь.

– А ты знаешь почему за ним гнались?

– Знаю. Он чинил самолёты, а ему давали плохие детали. Он пожаловался командиру. Но оказалось, что главные начальники воровали новые детали, а для ремонта давали старые. Деньги делили. Убили его младшего командира, и хотели убить его. Он сбежал.

– Какое тебе дело до их самолётов? Ты же не из этой страны.

– Мне нет никакого дела до их самолётов. Я помогал честному человека, попавшему в беду.

– Ты всем помогаешь?

– Если меня попросит хороший человек, и я пойму, что ему нужна помощь, а я в силах ему помочь, то почему бы и нет.

– И тебе всё равно, из какого племени этот человек?

– Не всегда. Но всё зависит от человека. В каждом народе есть хорошие и плохие люди.

– Ты умеешь сразу определять, хороший человек перед тобой или плохой?

– Нет. Я тоже иногда ошибаюсь.

– Как твоё имя?

– У меня было много имён. Но изначально моё имя было – Александр. Фамилия – Тихий.

Фамилию и имя я назвал по-русски. Если имя Александр оба моих собеседников восприняли нормально. Ведь и в англоязычной стране, которой по сути является США, имя Александр – не редкость. И даже его испаноязычный вариант «Алехандро» встречается довольно часто. А вот на фамилию «Тихий» они отреагировали странно.

– Что означает твоё родовое имя «ти-хии». – спросил рейнджер.

Моя фамилия в его произношении звучало как-то иначе, как не по-русски. Похоже, что сочетание этих звуков и в их языке имело какой-то смысл.

– Перевести можно как «Quiet man». «англ. Тихий человек.»

– Ты мне называл свой город, откуда ты пришёл.

– Да. Мой город – Москва.

Я в первый раз за всё время нашей беседы увидел, как что-то изменилось в лице вождя. В его глазах на долю секунды блеснул какой-то интерес, но тут же снова пропал под каменной маской. Он снова что-то сказал, глядя мне в глаза. Джон перевёл:

– Ты уже знаешь, что «масква» означает «медведь».

– Да.

– В твоей стране есть медведи?

Я усмехнулся.

– Да. Есть. И очень много. Медведь один из символов нашей страны.

– А ты охотился на медведя?

– Нет. Я жил в городе и медведя у себя на Родине видел только в зоопарке.

– Значит, ты с медведем в лесу не встречался?

– Ну, почему же… Встречался. Мы с моей подругой ночевали в лесу, это где-то в Пенсильвании.

– Пенсильвания? – задумчиво переспросил рейнджер. – Это далеко. А где сейчас твоя подруга?

– Она погибла. Я не смог её уберечь. К тому же меня не было рядом, когда дом, в котором она спала, сгорел.

– Кто поджог дом?

Терять мне уже было нечего. Даже если они потом сдадут меня полиции, я уже наговорил на несколько пожизненных сроков или на электрический стул, на крайний случай. Так что я признался сразу.

– Их больше нет. Я их убил.

– Сколько человек ты убил?

– Здесь в Америке, или всего? Я не считал. Это были враги.

– Кто были эти люди?

– Грабители, убийцы, торговцы наркотиками и… предатели.

– А медведя, которого ты встретил в лесу, убил?

– Нет. Я просто поговорил с ним, и он ушёл.

Снова сверкнули глаза старого вождя.

– Ты знаешь язык медведей?

– Нет. Я говорил с ним на своём родном языке.

– Что ты ему сказал?

– Да, так. Сказал, что приехал издалека и передал ему привет от нашего сибирского медведя. Он послушал мой голос и ушёл.

– Это был гризли?

– Не знаю. А какой он этот гризли?

– Большой. Коричневый…

– Нет. Тот медведь с которым я говорил в лесу был чёрный.

Рейнджер внимательно посмотрел на вождя, но тот по-прежнему изображал живую статую.

– Ты не боялся его?

– Ну, почему? Боялся. К тому же я был не один, и больше боялся за свою подругу.

– Она была твоей женой?

– Не знаю, как ответить… Она была моей женщиной короткое время. Мы с ней делили еду и кров. Она была воином и даже спасла мне жизнь. Но женой мне она не была. У меня на Родине осталась молодая невеста, которая ждёт, когда я вернусь домой.

– Ты ещё говорил, что последнее твоё имя было – Айвен. Почему?

– Так я назвался одному парню, которого спас в Огайо. Я остановился на заправке, а там двое наркоманов грабили магазин. У одного был большой нож, а у другого револьвер. Я обезоружил их и сдал шерифу. Когда меня спросили про моё имя, то я почему-то назвался Айвеном. Не хотел называть своё настоящее имя.

– У тебя есть документы?

– Да. Но они не настоящие. И в них указано не моё имя.

– Какое имя написано в документах?

– Готлиб Штилльман.

– Это имя что-то означает?

– Ну, перевести можно… – я задумался. – Наверное, как «тихий человек, которого любит бог»

Рейнджер внимательно посмотрел на вождя. Тот ему что-то сказал.

– Сейчас я отведу тебя в дом, где ты сможешь отдохнуть и помыться. Женщины тебе помогут.

– Да я и сам смогу помыться, если что. Не маленький уже.

– Пойдём!

* * *

Вот что это сейчас было? Я ни хрена не понял. Странный какой-то допрос. Что на уме у этих индейцев?

Мой проводник привел меня к какому-то дому на окраине городка. Дом ничем не выделялся на фоне соседних. Такой же обшарпанный. Встречать нас вышли сразу две, очень похожие друг на друга, девушки. Неужели все индейцы, для нас, европейцев, так же похожи друг на друга, как китайцы?

Но, оказалось, что я не прав. Это действительно были родные сёстры, к тому же близнецы. Джон представил им меня, назвав Айвеном. А их имена мне показались странными Анистар и Тустар. Я не сразу сообразил, что их родители не слишком заморачивались с именами, и назвали дочерей «Одна звезда» и «Две звезды», типа старшая и младшая. Наверняка на языке черноногих это звучало как-то по другому, но мне они назвались именно так. На вид им было лет шестнадцать-восемнадцать не больше. Но Джон, не уточняя детали, сказал, что они уже вдовы. Ни фига себе тут у них дела. Такие молодые и уже вдовы?

Ну а дальше, меня пригласили в дом, а Джон, молча, ни с кем не попрощавшись, ушёл.

* * *

Я сижу в большой бадье, на свежем воздухе, во дворике за домом, а меня поливают водой из ведёрка. Вода не горячая, не холодная. Так, еле-еле тёплая. Но мне хорошо. Я уже смыл с себя грязь и пот прошедших дней. Ани и Туся, как я стал называть индейских скво, оказались вполне себе компанейскими семнадцатилетними девчонками. Довольно бегло болтают по-английски.

Они уже просветили меня, куда делись их мужья. У Ани мужик любил выпить. А так, как у индейцев большие проблемы с этим, то алкоголь его и погубил. В резервации пойлом не торгуют, поэтому, желающие выпить мотаются в ближайший городок, за пределами «запретной зоны». Там его и сбила большая фура, когда он бухой возвращался домой.

У Туси муж был непьющим. Но и это его не уберегло. В прошлом году в Америке произошёл большой бада-бум. Индейцы решили показать федеральным властям свою силу и отстоять свои права. Они оккупировали небольшой городок Вундед-Ни (Раненое колено) в резервации Пайн-Ридж, штат Южная Дакота. Потом объявили о создании независимого индейского государства на территории этого поселения. Семьдесят один день индейцы сдерживали осаду полиции и ФБР. Их требования были просты и невыполнимы одновременно. Хотели заставить США обнародовать старые договора между индейцами и правительством. И не только обнародовать, но и соблюдать обязательства прописанные там.

И я их понимаю. Мало того, что их нае… обманули ещё при подписании договоров. А потом, за прошедшие годы ещё несколько раз обрезали земли, выделенные под резервации. То золото найдут на земле индейцев, то уран. А ведь это так надо было белым завоевателям американской земли.

Ещё индейцы требовали прекратить дискриминацию коренного населения Америки и т.д. и т.п.

В конце концов федералы победили. Кто-то из индейцев был убит, кого-то посадили. Практически, это было последнее вооружённое восстание индейцев в Соединённых Штатах

Вот там-то и погиб муж Туси, звали его Белый Орёл.

Услышав эту историю, я вроде бы должен был проникнуться трагедией этой девушки и её мужа. Но мне сразу вспомнился карикатурный индеец, рекламирующий в девяностые годы водку «Белый орёл». Хотя индеец из того клипа по своей наполненности дешёвым алкоголем больше подходил на роль мужа Ани, раздавленного колёсами большегрузного трака. Я сам лично ту водку даже не пробовал никогда, но падающий индеец, заявивший перед тем как упасть «Я – Белый Орёл», запомнился.

А пока я приводил себя в порядок, кто-то позаботился о том, чтобы привезти мои вещи, оставленные мною в пещере. Аня уже суетилась, кидая грязную одежду в ту же воду и в ту же бадью, в которой я до этого мылся. Нормально тут у них всё. Просто и незатейливо.

Без какого-то излишнего стеснения, сёстры разбирали мои сумки. Одежду. складывали отдельно. Патроны и деньги тоже отдельно. Несмотря на большое количества денежных купюр, девушки не высказали никакого удивления. Больший интерес у них вызвали шмотки, особенно те, что остались от Лолиты. Даже спросили у меня, зачем я вожу с собой женские вещи…

Объяснил, что остались от подруги, которая погибла. Они отнеслись к этому спокойно. Видимо смерть для них такой же обычный элемент жизни, как рождение, взросление и старение.

Предложил им забрать себе все вещи, что им понравятся. Обрадовались… Ну, прям, как дети.

А я сидел с полотенцем на бёдрах, и грустил… Опять вспомнил Лолиту, и снова корил себя, что не уберёг бедную девочку.

* * *

Вечер закончился сытным ужином. Ну, а после… Что после?

Дом, в котором жили сёстры, не был большим, и спальня у них была одна. И кровать была одна, но большая. Девушки не были красавицами, но их красотой была молодость, стройные фигурки и весёлый задор. В общем, до того момента, когда я заснул, сёстры вымотали меня так, что я не просто заснул, а провалился в нирвану, и уплыл куда-то далеко-далеко.

Раннее утро 03 сентября. 1974 год.

США. Штат Монтана. Индейская резервация Блэкфит.

Я по натуре ни фига не жаворонок. Типичная сова. Но сейчас, когда я проснулся, было рано-рано… Мне было так хорошо, просто так валяться, раскинув руки на широкой кровати.

Я один? А где все? Вчера тут было весело на этой кровати, как сейчас помню. Я потянулся… Природа звала немедленно встать и двигаться в известном направлении, чтобы освободить организм от лишней влаги…

Как же хорошо-то… Я улыбнулся солнцу. Он послало мне в ответ несколько ярких лучей, и я чихнул, от этого яркого света.

– Айвен! Иди завтракать!

Это Ани. Я уже научился различать сестёр даже по голосам. Они были одинаковые, и одновременно разные. Ну, прямо, как мы с Лёхой.

Похоже, что обе сестры были ранними пташками. Они сидели напротив меня и смотрели, как я ем. Есть у женщин такой бзик: «Накормить мужчину.» Взгляды у них были какие-то игриво-загадочные. Кажется, что я вчера сделал что-то не то? Или наоборот, что-то такое, чего они от меня не ожидали. Блин… А я даже особо не помню ничего такого. Вроде всё, как обычно.

Тьфу! Дурак… Я же вчера с ними… И с чего я вдруг так завёлся?

Завтрак был сытным, а взгляды у девочек почему-то голодными. Они что, ещё не завтракали? Или у них тут принято, как во всяком патриархальном обществе, что сначала есть мужчина, а потом уже и женщины. Надо бы потом уточнить этот вопрос.

Выяснить у сестёр мне ничего не удалось, так как почти сразу после завтрака прибежал мальчишка и передал, что меня ждут в доме вождя.

Я вспомнил вчерашний допрос и понял, что нынче будет продолжение банкета. Почему-то мне захотелось придти к вождю не с пустыми руками. Помнится, так было принято раньше. А почему бы и нет.

У меня есть деньги… Но идти в гости с деньгами, как-то это пошловато выглядит. Хотя… Они тут не так чтобы очень богато живут. Слышал, что большинство получает всего-то баксов сто или сто двадцать, как пособие по бедности. Так что у меня в сумке валяется примерно полугодовой бюджет всего этого посёлка. Чёрт… Надо бы ещё и сёстрам подкинуть. Думаю, что тоже будут не лишние.

Да… Деньги-дребеденьги? Да и хрен с ними. Легко пришли, легко ушли… Но идти к вождю только с деньгами, всё-таки как-то не очень удобно…

О! А это мысль…

Я достал оружие, разложил на кровати, и тут же принял решение. Минут через пять я был готов идти на аудиенцию, и тут же столкнулся с новой проблемой. А в чём я пойду?

Девчонки вчера замочили всю мою грязную одежду, и я не знаю, постирали они уже её или нет… А если и постирали, то успела ли она высохнуть…

Туся в один момент решила мою проблему. Она принесла мне одежду её погибшего мужа. Я примерил, и оказалось, что всё в пору. Тем более, что вместо застёжек на этой индейской традиционной одежде из кожи, были ремешки, которые легко подгоняли костюм по фигуре.

Я вспомнил, как хотел сделать себе спецжилет под шесть пистолетов сразу и тут же озвучил свою идею Тусе. Она почему-то была в восторге от моей задумки. Даже не знаю почему… Может, потому что я поручил ей важное задание? Неужели тут, как в фильме «Белое солнце пустыни»: – Господин назначил меня любимой женой!

Ладно… Потом будем со всем этим разбираться. Я обсудил с Тусей, где должны располагаться пистолеты на жилете, а где запасные магазины. Минут пять с ней с этим провозились.

А потом я понял, что раз вождь вызвал меня к себе, то пора бы уже и поторопиться.

Из моей бывшей одежды, на мне были только кеды, так как мокасины мне не приглянулись почему-то. Может потом привыкну и к ним, но пока, я чувствовал себя в мокасинах, как босой в шерстяных носках…

Прихватив сумку и подарок для вождя, я направился на важную официальную встречу.

Глава 12

Глава двенадцатая.

Kowánn-máskwa – друг индейцев.

03 сентября. 1974 год.

США. Штат Монтана. Индейская резервация Блэкфит.

Картину можно было назвать: «Те же и там же». Было ощущение, что со вчерашнего дня ничего не изменилось в этом дома. Всё так же, как статуя самому себе восседал старый индейский вождь. То же самое место, что и вчера занимал и Джон.

– Почему ты пришёл к вождю с оружием? – с порога спросил меня рейнджер.

– Это оружие с моей Родины в подарок вождю. – ответил я. – К тому же, можешь посмотреть, оружие не заряжено. Патроны я принёс отдельно, в сумке.

Суровый взгляд, направленный на меня и напряжённый до этого момента, изменился. Двумя руками, с небольшим поклоном, я протянул старому индейцу автомат.

Статуй немного расслабился и принял мой подарок. Посмотрел на гениальное произведение Калашникова, а потом передал его рейнджеру.

Я думаю, что Михаил Тимофеевич одобрил бы мой поступок. Подарить автомат хорошему человеку – дело доброе.

Хуже, когда это чудо-оружие попадает в плохие руки.

Я протянул рейнджеру тяжёлую сумку.

– Здесь патроны и запасные магазины к автомату. А ещё… – я достал несколько пачек долларов. – Это я тоже хотел бы подарить вождю. Думаю, что эти деньги пригодятся вашему народу.

Рейнджер перевёл мои слова старому индейцу, и тут же перевёл мне вопрос от вождя.

– А это честные деньги?

– Не бывает плохого оружия. – ответил я. – Убивает не оружие. Убивает человек. Не бывает плохих денег. Деньги можно потратить на что-то плохое или наоборот на что-то нужное и правильное.

Опять перевод моих слов. Надеюсь, что Джон переводит слово в слово…

– Ты ещё молод, но ведёшь себя как мудрый старый воин. Твои слова понравились Napi-Omahkai-stow.

– Что означает его имя?

– Старый Ворон.

– Ворон – птица мудрая. А могу я узнать твоё имя, Джон?

– Койот Без Следа.

– Это имя очень тебе подходит. Когда ты шёл по лесу, я видел, что после тебя не остаётся следов.

– Ты говоришь, как все белые люди. В твоих словах много сладкого, но есть ли в твоих словах правда…