Текст книги "Золотая лихорадка. Урал. 19 век. Книга 7"

Автор книги: Ян Громов

Соавторы: Ник Тарасов
сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 15 страниц)

Глава 21

Декабрь ударил так, как бьёт молот по наковальне – резко и звонко, без предупреждения. Морозы стояли такие, что воздух на улице казался густым, и каждый вдох обжигал лёгкие ледяным огнём. Деревья трещали, стреляя лопнувшей древесиной на всю тайгу, словно партизаны в засаде. Но внутри мастерских зимы не существовало. Здесь было жарко, дымно и шумно. Мы отменили день и ночь, оставив только смены.

Мы вышли на финишную прямую, и этот последний рывок выматывал сильнее, чем марафон по болотам.

Архип стоял у малого горна, колдуя над самой капризной деталью – поршневыми кольцами. Тут требовалась не просто кузнечная сила, а ювелирная точность и чутьё металла, граничащее с мистикой. Кольцо должно быть пружиной. Оно обязано распираться внутри цилиндра, скользить по масляной плёнке и при этом намертво запирать газы, рвущиеся в картер.

– Да чтоб тебя черти драли! – рычал кузнец, швыряя в угол очередную лопнувшую заготовку.

Технологию мы изобретали на ходу. Стальную ленту, легированную, с тем самым марганцем, навивали в тугую спираль, потом резали, разводили замок и калили. В теории звучало просто. На практике сталь вела себя как истеричная барышня.

Первые кольца вышли перекаленными. Я попытался развести замок, чтобы надеть на поршень, но кольцо сказало «дзынь», звонко треснув и разлетелось на три куска. Хрупкое, как стекло.

Вторая партия оказалась мягкой, как оловянная ложка. Согнул – оно и осталось кривым. Никакой упругости. Компрессию такая «тряпка» держать не будет.

Архип чернел лицом, матерился сквозь зубы так, что, казалось, угли в горне краснели от смущения, но начинал заново. Грел, крутил, макал в масло, отпускал.

Удача улыбнулась нам только на пятой попытке.

Кузнец протянул мне тёмное, синеватое кольцо. Я взял его, сжал пальцами. Оно упруго подалось и тут же вернулось в исходную форму.

– Ну-ка, – я подошёл к блоку цилиндров.

Вставил кольцо в гильзу. Подтолкнул донышком поршня, чтобы выровнять. Оно щёлкнуло, плотно прижавшись к стенкам.

Достал щуп. Тоненькую стальную пластинку. Зазор в замке – десятые доли миллиметра. Как раз на тепловое расширение.

– Идеально, Архип, – выдохнул я. – Просто песня.

Три кольца на поршень. Два верхних – компрессионные и жёсткие, чтобы держать удар взрыва. Нижнее – маслосъёмное, с хитрой фаской, чтобы скрести лишнее масло со стенок, не давая ему гореть в камере. Архип, поймав «рецепт», наклепал пять комплектов. Три в работу, два в запас. На всякий случай.

Пока мы воевали с пружинной сталью, в соседнем углу шла битва с гравитацией и инерцией. Маховик.

Эта деталь должна сглаживать рывки двигателя, запасать энергию взрыва и крутить вал, пока поршень делает холостые ходы. Двадцать пудов чугуна. Три с лишним центнера.

Отливали мы его в земляную форму прямо в полу цеха. Когда остывшую чушку надо было поднять и водрузить на станок, сбежалась вся свободная артель. Мы городили систему блоков и рычагов, трещали верёвки, мужики кряхтели, упираясь сапогами в земляной пол.

– Раз-два, взяли! Ещё чуть-чуть! Помалу!

Водрузили. Станина токарного станка жалобно скрипнула, приняв вес, но выдержала.

Мирон не отходил от агрегата трое суток. Он спал урывками, прямо тут, на стружке, ел, не отрывая взгляда от вращающейся громадины. Маховик должен быть отбалансирован идеально. Если такая дура начнёт бить на оборотах, она разнесёт мастерскую в щепки и убьёт нас всех.

Когда Мирон выключил станок, в цехе повисла звенящая тишина. Он провёл ладонью по торцу маховика. Поверхность была гладкой, как зеркало пруда в безветрие. Биения не было видно глазом.

– Зеркало, – хрипло сказал он, и глаза его, красные от недосыпа, светились гордостью.

Дальше шли подшипники коленвала. Никаких шариков и роликов – они не выдержат ударных нагрузок дизеля. Только скольжение. Только хардкор.

Мы делали вкладыши. Бронзовые полукольца, внутри которых заливали баббит – мягкий сплав свинца и олова.

– Смотри, Мирон, – учил я, плавя серый металл в тигле. – Главное – не перегреть и лить плавно. Пузырь внутри останется – раскатает его валом, вкладыш поплывёт, и застучит движок.

Запах расплавленного свинца мешался с запахом канифоли и масла. Мы шабрили (скоблили) готовые вкладыши вручную, подгоняя их по по отметкам. Они показывали пятна контакта. Терли, пока пятно не исчезало совсем.

Аня тем временем царствовала в своём углу. Система охлаждения была её епархией.

На верстаке стоял радиатор – настоящее произведение искусства. Набор медных трубок, впаянных в два бачка. Аня контролировала процесс пайки лично, никому не доверяя. Она буквально нависла над одним из подмастерьев и следила за каждым его движением.

Рядом лежала помпа – водяной насос, который будет гонять воду, приводимый ремнём от коленвала.

Но главной её гордостью были шланги. Те самые, из двойной оплётки. Они стояли на стенде уже третью неделю, надутые горячей водой под давлением.

– Сухо, – констатировала Аня, проводя пальцем по соединению. – Ни слезинки. Двойная диагональ – наше всё. Резина держит. Только конденсат сверху немного собирается.

Топливный бак мы сделали из обычной жести, спаяв аккуратный короб с краником внизу. Никакой хитрости – просто ёмкость. От него медная трубка вела к насосу высокого давления, а уже оттуда – толстостенная стальная магистраль шла к форсунке.

Последним штрихом стала выхлопная труба. Чугунное колено, выведенное сквозь стену мастерской на улицу.

– Предупреждаю сразу, – сказал я мужикам, когда мы монтировали трубу. – Грохот будет как от пушки. Не пугайтесь. Глушитель пока не делали, нам главное – запустить.

И вот настал этот день.

Детали лежали на верстаках, разложенные в строгом порядке, как хирургические инструменты перед сложной операцией. Блестел шлифованный металл, тускло отливал чугун, чернела резина. Запах масла и чистого железа щекотал ноздри.

Саша Раевский сидел на высоком табурете с планшетом, быстро зарисовывая раскладку. Он понимал: это история.

Я прошёл вдоль рядов. Коснулся рукой холодного бока блока цилиндров. Провёл пальцем по шейке коленвала. Щёлкнул пружиной форсунки. Потрогал упругий резиновый шланг.

Всё это – абсолютно всё – было сделано здесь. Посреди глухой тайги. Руками людей, которые два года назад знали только кирку, лопату и, может быть, примитивный паровик. У нас не было заводов Круппа, не было английских станков, не было инженеров с дипломами. Были только мы.

Я обернулся. Вся команда стояла полукругом, глядя на меня. Мирон, Ефим, Архип, Аня, Раевский, Матвей. Лица уставшие и осунувшиеся, но в глазах – тот самый огонь, который плавит руду.

– Мужики… и Аня, – сказал я тихо, но в тишине мастерской голос прозвучал громко. – Мы сделали невозможное. Мы выгрызли эти железки у природы зубами.

Я положил руку на маховик.

– Завтра собираем. Без спешки. С чувством, с толком. Если что-то пойдёт не так – будем чинить. Если пойдёт совсем не так и рванёт – будем отливать заново. Но мы соберём эту штуку и заставим её работать. Даже если нам придётся возиться с ней до весны.

Архип хрустнул пальцами.

– Соберём, Андрей Петрович. Куда ж она денется.

* * *

Раннее утро на прииске встретило нас морозной свежестью, дымом из печных труб и едва уловимой горечью вчерашней окалины. Но сегодня воздух был особенным. Он был наэлектризован, как перед грозой, хотя на небе не было ни облачка.

Я выгнал всех лишних из мастерской ещё затемно. Оставил только «священный круг»: Черепановы, Архип, Раевский и, конечно, Аня. Сегодня здесь не место зевакам. Сборка двигателя – это не ярмарочный балаган, это таинство. Либо мы сейчас родим новую эпоху, либо с треском провалимся в тартарары, забрызгав стены маслом и осколками надежд.

В центре цеха, на специально подготовленном фундаменте из дубовых брусьев, врытых в землю на добрый метр, возвышалось наше творение. Пока ещё разобранное на атомы.

– Ну, с Богом, – тихо сказал я, оглядывая команду. – Не спешим. Руки не должны дрожать.

Мы начали с блока. Тяжёлая чугунная отливка, за которую мы бились насмерть, глухо стукнула, опускаясь на деревянное ложе. «Объект Ноль». Он никуда не поедет. У него нет колёс, нет рамы. Он прикован к земле, как Прометей к скале. Его единственная задача – выжить. Выжить и доказать, что взрыв можно превратить в работу.

– Архип, масло, – скомандовал я.

Кузнец поднёс ведро с тёплым маслом. Я щедро плеснул его в постели коленвала – бронзовые вкладыши, залитые баббитом. Они заблестели жирным блеском.

Мы вчетвером подняли коленвал. Тяжёлый, кованый, с массивными противовесами.

– Опускаем… ровно! Не перекашивай!

Вал лёг на своё место мягко, с чавкающим звуком, выдавив лишнее масло. Я провернул его рукой. Он пошёл туго, вязко, но без заеданий. Как в густом меду.

Дальше – маховик. Двадцать пудов инерции.

Это была самая ювелирная часть грубой работы. Огромный чугунный диск висел на талях, покачиваясь над концом вала. Мирон, высунув кончик языка от усердия, направлял шпоночный паз.

– Помалу… Ещё… Стоп!

Металл встретился с металлом. Шпонка вошла в паз плотно, с натягом. Архип взял кувалду, но я остановил его жестом. Взял тяжёлую киянку из твёрдого вяза.

Тук. Тук. Тук.

Удары были глухими, но маховик полз по валу, миллиметр за миллиметром, пока не упёрся в бортик. Затянули гайку. Я снова попытался провернуть вал. Теперь для этого потребовалось навалиться всем весом. Инерция сопротивлялась, не желая сдвигаться с места, но когда маховик всё же стронулся, он продолжил движение сам, неохотно и величественно.

Мирон уже колдовал над поршневой группой. Он смазал зеркало гильзы, и теперь аккуратно сжимал кольца оправкой, которую согнул из жести.

– Давай, родной, полезай в печку… – шептал он.

Поршень скользнул внутрь. Сначала туго, потом легче. Характерный звук – «шшш-ххх» – кольца расправились, вгрызаясь в стенки цилиндра. Я закрыл глаза на секунду, наслаждаясь этим звуком. Это была музыка. Звук правильной притирки, звук герметичности.

– Шатун? – спросил я.

Ефим уже лежал под блоком (мы специально подняли фундамент повыше), затягивая крышку шатуна.

– Готово, Андрей Петрович. Люфта нет. Ходит гладко.

Настала очередь головки.

Аня подала прокладку. Мы вырубили её из толстого листа паронита, который чудом нашли на складах в Тагиле – там его использовали для паровых котлов.

– Смотри, чтобы отверстия совпали, – предупредила она, разглаживая материал.

Головка накрыла блок, как крышка гроба. Только в нашем случае – колыбели. Я взял ключ с длинным рычагом.

– Тянем крестом. Аня, следи.

Мы тянули болты до скрипа. Равномерно. Обходя по кругу раз за разом, чтобы не перекосило, чтобы прокладку расплющило в блин, не оставив газам ни единого шанса на побег.

– Хватит, – сказала Аня. – Сорвёте резьбу.

Теперь навесное.

Топливный насос встал на боковину блока, как родной. Его привод – эксцентрик на коленвале – выглядел просто, но в этой простоте была гениальность Мирона. Толкатель будет бить по плунжеру ровно в тот момент, когда поршень подойдёт к верхней мёртвой точке.

Медная трубка высокого давления, изогнутая S-образной змеёй, соединила насос и форсунку. Она блестела в свете ламп, как инструмент в операционной.

– Мирон, форсунку, – кивнул я.

Парень вкручивал её с такой нежностью, словно укладывал первенца в люльку. Никаких резких движений.

– Охлаждение, – скомандовал Саша Раевский.

Радиатор. Наши «двойные диагонали», соединили водяную рубашку с медными сотами. Захомутали соединения проволокой, скручивая её до врезания в резину.

– Воду!

Ермолай опрокинул ведро в горловину радиатора. Вода зажурчала, заполняя систему.

Мы все замерли, глядя на шланги, на стык головки и блока, на помпу.

Тишина.

Под радиатором сухо. На полу – ни капли.

– Держит… – выдохнул Матвей.

Выхлопную трубу – кривое чугунное колено – вывели прямо через дыру в деревянной стене. Снаружи приладили трубу повыше, чтобы сажа летела в небо, а не в физиономии зевакам, которые, я уверен, уже начали собираться у забора, знающие об очередной выдумке барина.

Осталось топливо.

Бак – простую канистру из лужёной жести – закрепили на стене, повыше двигателя, чтобы солярка шла самотёком к насосу. Я открыл кран. Густая, желтоватая жидкость побежала к насосу.

– Прокачай, – сказал я Мирону.

Тот несколько раз нажал на рычаг ручной подкачки. В трубке высокого давления что-то жимкнуло. Воздух вышел. Теперь там только топливо. И оно готово прыгнуть в цилиндр под сумасшедшим давлением.

Последний штрих – декомпрессор. Простой клапан на головке. Без него мы бы надорвали пупки, пытаясь провернуть маховик. Компрессия такая, что воздух внутри становится твёрдым, как кирпич. Открыл декомпрессор – воздух выходит свободно, можно раскрутить маховик. Закрыл – и инерция маховика должна пробить сжатие, заставив топливо вспыхнуть.

Мы отступили на шаг.

Вот он. Зверь.

Он выглядел жутко. Это не был прилизанный мотор из двадцать первого века, спрятанный под пластиковым кожухом. Это было чугунное чудовище из стимпанковского кошмара. Грубое и тяжёлое. Огромный маховик, толстые рёбра цилиндра, паутина трубок, торчащие болты. Он пах маслом, холодным металлом и скрытой угрозой.

В нём не было изящества, но была мощь. Первобытная, грубая сила.

Я смотрел на него и вспоминал дизель своего «ТРЭКОЛа». Маленький, компактный, безотказный японец. От этого монстра до того японца – как от каменного топора до лазерного скальпеля. Но принципы… физика не меняется. Если законы термодинамики работали в Тойота-сити в две тысячи двадцатых, они обязаны работать и в уральской тайге в тысяча восемьсот двадцать первом.

Воздух сжимается. Нагревается. Вспышка. Расширение. Работа.

Ничего сложного. Кроме того, что мы сделали это напильником и молотком.

Я подошёл к двигателю вплотную. Положил ладонь на холодный, шершавый бок цилиндра. Металл ещё хранил память о резце, о руках Мирона, о жаре вагранки.

– Ну что, Зверь, – тихо сказал я, глядя на маховик. – Проснёшься или нет? Мы тебе жизнь дали. Теперь твой ход.

Аня подошла и встала рядом. Её рука легла поверх моей.

– Он проснётся, Андрей. У него нет выбора. Мы в него слишком много души вложили.

Я глубоко вздохнул, чувствуя, как колотится сердце – громче, чем молот Архипа.

– Мирон, Архип. На рукоятку.

* * *

Тишина в цехе перед запуском была осязаема. Мы стояли вокруг «Зверя» и каждый, наверное, молился своему богу: я – термодинамике, старовер Фома – по своим канонам, а Мирон, кажется, просто шептал проклятия, перебирая в уме допуски и посадки.

Электростартера у нас не было. Аккумуляторы только для радио. Была только грубая мужская сила и физика рычага.

– Веревку! – скомандовал я.

Архип притащил моток толстого пенькового каната, пропитанного смолой так, что он стоял колом. Мы закрепили узел в специальном пазу на маховике, и кузнец начал наматывать витки. Раз, два, три. Пенька ложилась в канавку плотно, с характерным скрипом.

– Нужны четверо, – сказал я. – И чтоб не зевали. Как дернет – отпускайте, иначе руки оторвет.

Вызвались сам Архип, Семён и двое крепких парней из подмастерьев. Они взялись за свободный конец каната, уперлись ногами в земляной пол, набычились, как бурлаки на Волге перед рывком баржи.

– Декомпрессор открыт? – спросил Ефим, заглядывая мне через плечо.

Я проверил рычажок на головке цилиндра. Клапан был поджат. Сейчас внутри «сердца» была дыра наружу – никакой компрессии, только инерция железа.

– Открыт. Ну, мужики… Поехали! Раскручивайте!

Четверка навалилась. Маховик, эта двадцатипудовая чугунная дура, неохотно сдвинулся с места. Сначала медленно, со скрипом в непрогретых подшипниках. Поршень ходил в цилиндре вхолостую, гоняя воздух туда-сюда через открытый клапан.

– Веселее! – крикнул я. – Инерцию набрать надо! Тяни!

Они побежали, выбирая канат. Маховик начал набирать обороты. Ух… Ух… Ух… Тяжелое дыхание металла наполнило мастерскую. Раздался свист всасываемого воздуха. Поршень летал вверх-вниз, смазывая зеркало гильзы маслом.

Скорость росла. Семён покраснел от натуги, жилы на шее у Архипа вздулись канатами. Маховик превратился в серую размытую полосу. В нем проснулась страшная сила – накопленная энергия движения.

– Сейчас! – заорал я, перекрывая гул. – Бросай!

Мужики отпустили конец каната, отскочили в стороны, тяжело дыша. Маховик крутился по инерции, жадно пожирая секунды свободного хода.

Я рванул рычаг декомпрессора. Клапан захлопнулся.

Звук мгновенно изменился. Свободный, летящий свист сменился глухим, утробным уханьем. Инерция маховика встретилась со стеной сжатого воздуха. Не меньше двадцати атмосфер. Поршень шел вверх, сжимая газ в раскаленный кирпич, и каждый оборот давался железу с боем.

Обороты начали падать. Раз… Два…

Я смотрел на толкатель топливного насоса. Эксцентрик подходил к пику.

Щелк!

Крохотный плунжер ударил по топливу, которое уже под давлением пошло через иглу форсунки.

Мы все подались вперед, забыв дышать.

Глава 22

Крохотный плунжер ударил по топливу, которое уже под давлением пошло через иглу форсунки.

Мы все подались вперед, забыв дышать.

И… ничего.

Маховик, потеряв энергию на сжатие, сделал еще пол-оборота, качнулся, словно пьяный, и замер. Внутри цилиндра стояла тишина. Мертвая и оглушительная тишина. Ни вспышки, ни дымка.

– Не схватил, – констатировал Мирон упавшим голосом.

– Холодный, – сказал Архип, вытирая пот со лба рукавом. – Железо ледяное, воздух не нагрелся.

– Еще раз! – скомандовал я, не давая унынию заползти в цех. – Разогреем трением! Давай, наматывай!

Снова канат. Снова бурлаки уперлись сапогами в утоптанную землю. В этот раз они тянули злее, с остервенением. Маховик раскрутили так, что пол под ногами задрожал.

– Закрываю!

Удар компрессии. Железо застонало.

Щелк! – сработал насос.

ПФФФ!

Из выхлопной трубы вылетело облачко сизого, вонючего дыма. Слабый и жалкий хлопок. Словно кто-то чихнул в пустом колодце.

Маховик дернулся, сделал оборот по инерции, но следующая вспышка не произошла. Он снова встал.

– Был дым! – крикнул Раевский, тыча пальцем в трубу. – Видели? Белый дым!

– Видел, – кивнул я. – Солярка испарилась, но не сгорела толком. Вспышка была, но слабая. Не толкнула она поршень, только пукнула.

– Мало топлива? – спросил Ефим.

– Или воздуха мало, – предположил Мирон.

– Еще раз! – я чувствовал, что мы близко. Зверь дышит. Он просто еще не проснулся. – Архип, соберись! Крутаните его так, чтоб он сам испугался!

Кузнец сплюнул на ладони. Глаза у него налились кровью.

– А ну, взяли! – рыкнул он на парней. – Порвем, но запустим!

Третья попытка была самой яростной. Канат натянулся как струна. Мужики бежали, срывая ногти, раскручивая махину до визга.

Я закрыл декомпрессор.

Удар. Маховик, обладая бешеной энергией, легко проскочил первую верхнюю мертвую точку. Сжатие прошло идеально.

Щелк!

Впрыск.

И тут случилось то, чего я боялся, но где-то в глубине души ожидал.

БА-БАХ!

Звук был не мягким дизельным рокотом, а резким металлическим ударом, словно кувалдой со всего размаху врезали по блоку цилиндров.

Маховик, который только что летел вперед, вдруг встал колом. Мгновенно. Вся его чудовищная инерция наткнулась на стену взрыва, который произошел слишком рано.

Газы ударили по поршню, когда он еще шел вверх. Они не толкнули его вниз, вращая вал, они попытались отбросить его назад.

Сила действия равна силе противодействия.

Тяжеленная чугунная болванка дернулась и с дикой скоростью крутанулась в обратную сторону.

Канат, который Архип не успел до конца сбросить с руки, натянулся.

– А-а-а! – заорал кузнец.

Веревка свистела, как кнут. Маховик вырвал её из рук остальных, но петля на конце захлестнула запястье Архипа. Его дернуло к двигателю. Благо, масло, которое Архип не вытер сыграло как смазка и петля соскочила с руки, лишь оставив на ней красный ожог.

Отдача была такой силы, что весь наш фундамент из дубовых брусьев скрипнул и, кажется, сдвинулся в земле на пару сантиметров. Из трубы вырвался клуб черной копоти, и двигатель заглох, издав напоследок шипящий звук, похожий на вздох разочарования.

Архип сидел на полу, баюкая обожженную руку, и матерился сквозь стиснутые зубы.

– Живой? – я подскочил к нему.

– Кожа слезла… – прошипел он. – Но кость цела. Злой он, Андрей Петрович. Лягается, как жеребец необъезженный.

Я осмотрел руку. Ожог сильный, но до свадьбы заживет. Аня уже бежала с аптечкой и мазью.

В цехе повисла тишина. Энтузиазм испарился вместе с дымом. Мужики стояли, опустив руки. Смотрели на двигатель не как на чудо техники, а как на врага, который только что попытался их покалечить.

– Не выйдет, – тихо сказал кто-то из подмастерьев. – Не хочет он. Против природы это.

Я нашел старое, мятое ведро, перевернул его дном вверх и сел прямо напротив маховика. Уперся локтями в колени, сцепил пальцы в замок. В голове шумело, как после контузии.

Почему?

Почему он дал обратку?

Я закрыл глаза, прокручивая в голове замедленную съемку процесса. Поршень идет вверх. Сжимает воздух. Температура растет. Насос впрыскивает топливо. Оно должно воспламениться ровно в тот момент, когда поршень перевалит через верхнюю точку и пойдет вниз. Тогда взрыв толкнет его в спину.

А у нас?

Взрыв произошел, когда поршень еще не дошел до верха. Миллиметры, доли секунды – но они решили всё. Газы расширились и ударили ему в лоб, остановив движение и отбросив назад.

– Ранний впрыск, – сказал я вслух. Голос прозвучал хрипло.

– Что? – переспросил Мирон, который нервно протирал ветошью вполне чистый ключ.

– Мы поставили опережение слишком большим, – я поднял голову. – Топливо влетает, когда поршню еще идти и идти до верха. Оно загорается, и давление бьет навстречу ходу. Мы воюем сами с собой.

Я встал и подошел к двигателю, проведя пальцем по теплому боку цилиндра.

– И второе. Тот первый хлопок, слабый… Помните белый дым? Это значит, солярка не сгорела вся. Она не смешалась с воздухом. Впрыснули, она лужей легла на дно поршня или на стенки, и горит медленно, коптит. Нету взрыва. Нету силы.

– И чего ему надо? – угрюмо спросил Ефим. – Ложкой мешать внутри?

– Почти, Ефим. Почти. Ему нужен вихрь.

Я взял кусок мела и подошел к верстаку, расчистив место. Нарисовал поршень.

– Смотрите. У нас поршень плоский, как тарелка. Форсунка бьет сверху. Туман просто висит. А нам нужно, чтобы воздух там крутился волчком. Чтобы он подхватил каждую каплю топлива и перемешал её с кислородом.

Я зачеркнул плоский поршень и нарисовал в нем углубление. Чашу. С хитрыми, закругленными краями.

– Камера сгорания в поршне. Мы выберем металл в центре. Сделаем ямку, похожую на бублик. Когда поршень пойдет вверх, он вытеснит воздух с краев в центр. Получится тор. Вихрь. И форсунка будет бить прямо в этот ураган.

Мирон подошел ближе, разглядывая рисунок.

– Это ж разбирать надо… – простонал он. – Снимать головку, вынимать шатун… Поршень на станок, резец фасонный точить… Дня три работы, не меньше.

– И с эксцентриком насоса играть, – добавил я. – Надо пересверливать крепление, сдвигать момент впрыска позже. Градусов на пять, может даже десять.

Тишина стала еще гуще. Три дня. Опять разборка, грязь и масло. Опять сомнения. Я видел по их лицам: вера пошатнулась. Они ждали чуда сегодня. Ждали, что железяка зарычит и начнет крутиться сама, оправдав все эти месяцы каторжного труда. А получили ожог, дым и необходимость начинать всё сначала.

– Может, ну его? – подал голос Семён, не глядя мне в глаза. – Андрей Петрович, паровики-то работают. Верные и понятные. Дров накидал – едет. А тут… бесовщина какая-то. Руки рвет, время жрет.

Подмастерья закивали. В их глазах читалось желание вернуться к понятной лопате и кайлу.

Я встал, выпрямился во весь рост и оглядел их всех – чумазых, уставших и… разочарованных.

– Не выйдет, говорите? Бесовщина?

Я прошелся вдоль верстака, касаясь рукой инструментов.

– А вы думали, как это бывает? Думали, я волшебное слово знаю? «Трах-тибидох» – и поехали? Нет, мужики. Мы с вами не в сказке. Мы инженеры. Ну, почти.

Я остановился перед Семёном.

– Ты когда дом рубишь, у тебя всегда с первого венца всё ровно ложится? Или бывает, что чашку перерубаешь, подгоняешь?

– Бывает, – буркнул он.

– Вот то-то и оно. Мы сейчас узнали самое главное. Мы не проиграли. Мы получили данные. Мы узнали, что впрыск ранний, а смесеобразование – дрянь. Это цена знания. Ошибка – это не провал. Это ступенька. Никто на свете – слышите меня? – никто на свете не сделал новый двигатель с первого пинка. Ни Уатт, ни Черепановы, – я посмотрел на чудо-гениев современности. – Все они сидели в грязных цехах, бинтовали обожженные руки и думали: «Какого хрена оно не работает?»

Я повернулся к Мирону.

– Мы разберем его и проточим поршень. Мы сдвинем фазу. И мы будем делать это до тех пор, пока эта сволочь не заработает. Потому что другого пути у нас нет. Либо мы ездим на дровах и зависим от каждой березы, либо мы заставляем эту штуку пить нефть и возить нас на край света.

В углу цеха что-то шаркнуло. Матвей, который всё это время сидел на ящике, попыхивая погасшей трубкой, кряхтя поднялся.

Он подошел к двигателю, похлопал его по остывающему цилиндру шершавой ладонью, как старого коня.

– Мой дед, царствие ему небесное, первую свою домну десять раз перекладывал, – проскрипел он в тишине. – Десять раз! То козел застынет, то свод рухнет, то тяги нет. Все смеялись. Дураком его кликали. А на одиннадцатый она потекла. И чугун пошел такой, что англичане с руками отрывали.

Он обвел всех тяжелым взглядом из-под кустистых бровей.

– А тут – тьфу! Всего-то второй раз чихнул. Железо – оно характер имеет. Оно проверяет: достоин ты его или так, погулять вышел. Слабых оно ломает. А упрямым – служит.

Матвей сплюнул на пол и повернулся к Архипу, которому Аня уже заканчивала бинтовать руку.

– Ты, кузнец, не скули. Шрам – украшение мужчины. Зато теперь знаешь, как не надо веревку держать.

Архип криво усмехнулся.

– Да знаю уж… Наука, чтоб её.

– Вот и ладно, – Матвей хлопнул в ладоши, и звук этот прозвучал как выстрел стартового пистолета. – Мирон, тащи инструмент. Разбираем шарманку. Нечего ей прохлаждаться. Поршень сам себя не выточит.

Напряжение в цехе сломалось, как сухая ветка. Люди задвигались. Загромыхали инструменты. Усталость никуда не делась, но из неё ушла безнадежность. Осталась просто работа. Тяжелая и грязная, но понятная работа, которую надо сделать.

Я посмотрел на Аню. Она стояла у входа, сжимая в руках чистую ветошь. Она не сказала ни слова, но в её взгляде я прочитал всё, что мне было нужно. «Мы справимся».

Я кивнул ей и взялся за ключ.

– Клади головку на верстак, Мирон. Начнем с трепанации.

* * *

Грифель карандаша с отвратительным хрустом прорвал плотную бумагу чертежа, оставив рваную борозду прямо поперек аккуратно вычерченного цилиндра. Я с силой отшвырнул огрызок в сторону. Он глухо стукнулся о бревенчатую стену конторы и откатилась под стол.

Свет одинокой керосиновой лампы выхватывал из полумрака разбросанные по столешнице эскизы, исписанные расчетами листы и мои собственные руки, все еще перепачканные въевшимся маслом. Внутри клубилась глухая, едкая злость. Я злился не на Архипа, который поранил руку, и не на железо, ответившее нам жестким отказом. Я злился исключительно на самого себя.

Инженер недоделанный. Я ведь прекрасно знал теорию. Знал о том, как важен момент впрыска топлива, знал про необходимость вихревой камеры в днище поршня для нормального смесеобразования. Читал об этом, щупал своими руками там, в прошлой жизни. Но здесь, среди уральских снегов, почему-то позволил себе роскошь понадеяться на пресловутое «авось». Решил, что солярочный туман сам чудесным образом найдет кислород и вспыхнет в плоской камере сгорания. Схалтурил. Поспешил, ослепленный азартом. И получил закономерный удар чугунной дубиной по амбициям.

Дверные петли негромко скрипнули, впуская в прокуренный кабинет немного свежего морозного воздуха. Аня вошла неслышно, стараясь не стучать каблуками сапожек по половицам. В ее руках подрагивал небольшой жестяной поднос с двумя дымящимися глиняными кружками.

Она придвинула табурет, поставила одну кружку передо мной – прямо на край испорченного чертежа – и села рядом. Она обошлась без тяжелых вздохов, утешающих похлопываний по плечу и слов о том, что первый блин всегда комом. Аня была слишком умной женщиной, чтобы лезть с жалостью к мужику, чье эго только что размазало по стенке отдачей неисправного механизма. Она понимала: мне нужно пережевать эту неудачу в одиночестве, пропустить ее через себя, чтобы она превратилась в сухой, безэмоциональный опыт.

Мы сидели молча минут десять. Только негромко за окном гудел ветер, трепля голые ветви деревьев. Я обхватил горячую кружку ладонями. Тепло обожгло огрубевшую кожу, постепенно возвращая меня из пучины самобичевания в нормальную реальность.

– Я банально поторопился, – наконец произнес я. Разлепил пересохшие губы, и голос прозвучал неприятно сипло. – Небось хотел, чтобы этот кусок металлолома рыкнул с первого поворота ключа.

Я покосился на Аню. Она смотрела на меня внимательно, чуть прищурив глаза.

– Только это ни черта не вездеход заводской сборки, – я усмехнулся, глядя на плавающий в чае листик заварки. – Это зародыш. Кривой и сырой эмбрион. Его выращивать надо, выхаживать каждую детальку, а не дубасить по нему с наскока.

Аня отпила из своей кружки, аккуратно поставила ее на стол и деловито поправила выбившуюся из прически прядь волос.

– Лирику оставим для мемуаров, инженер, – сказала она невозмутимо. – Сколько дней тебе нужно на доработку?

Формулировка вопроса мгновенно заставила мозг включиться в привычный ритм. Я начал загибать пальцы, озвучивая список задач.

– Зависит от того, как быстро управимся со станком. Три-четыре дня, если спать будем по очереди.

Я придвинул к себе чистый лист, достал из-под стола огрызок карандаша и быстро накидал схему.

– Сначала снять поршень. Потом загнать его на токарный и выточить камеру в днище. Такую аккуратную лунку, чтобы воздух закручивался бубликом. Следом перенести отверстие под форсунку на головке. И главное – пересверлить крепеж эксцентрика на валу. Угол нужно менять кардинально.

Аня кивнула, вытащила из кармана передника свой неизменный блокнот в кожаном переплете и достала карандаш. Грифель зашуршал по бумаге, фиксируя сухие факты поверх наших общих иллюзий.

«День первой попытки – неудача, – вслух проговаривала она то, что писала бисерным почерком. – Причины: слишком ранний впрыск топлива, недостаточное смешивание топлива с воздухом в камере. Срок доработки – четыре дня».

Ее спокойный голос подействовал на меня лучше любого успокоительного. Проблема перестала быть катастрофой. Она превратилась просто в очередной пункт плана работ. Обычная техническая задача, требующая переделки.