Текст книги "Пиарщики пишут"

Автор книги: Wim Van Drongelen

сообщить о нарушении

Текущая страница: 12 (всего у книги 14 страниц)

– И что теперь делать? – отчаянно спрашиваю пустоту.

– Я не знаю, что теперь делать, я звоню Гушману. – начинается минипаника.

– Эй, эй, не торопись, – выручает, появившийся из ниоткуда Пашка.

– Что не торопись? – тычет пальцем – Ты ему будешь концепцию пересказывать?

Я поднимаю голову из-под журнала и перевожу взгляд то на Леру, то на Пашу.

– Да я не понял ни хрена, Лер, ты сама-то врубилась в месседж?

– Я то врубилась! – уводит глаза.

– Ну вот и расскажешь, Кирюха чего-нибудь состряпает, как всегда. – он выдавливает из себя улыбку – правда ведь?

– Да это вряд ли! – протягиваю я.

– Вот видишь! – не унимается разъяренная девушка.

– Ну, налажали, Лер, ну с кем не бывает? Что вы тут драму устраиваете? Фотки я, между прочим, сделал.

– Да идите вы к черту со своими фотками! – Лера разворачивается на каблуках и стремглав уносится из галереи.

– Ну и стерва… – резюмирует Паша.

Я тупо киваю.

– Слушай, а может, попросим копию записи?

– Не дадут, все эти люди искусства на редкость принципиальные суки.

– Ну, им же нужен положительный отзыв, так?

– Они за это Гушману заплатили, врубаешься?

– Может украдем?

– Паша, ты далеко не Том Круз, угомонись, а?

– Ладно, что-нибудь придумаем – садится рядом. – Ты где был-то?

– На дне, Паша, на дне…

Через час мы сидим на кухне у Филиппа и нервно курим, я пытаюсь набросать вступление, ковыряясь в Google. По квартире снуют какие-то незнакомые персонажи, то и дело, доставая лед, из холодильника, погружая его в свои стаканы с чем-то темным и шипучим.

Я пишу длинные витиеватые предложения и стираю их раз за разом. Вместе с серо-лиловым закатом на меня снова находит питерский сплин. Напротив сидит Филипп, с удовольствием поглощая самодельные ролы из крабовых палочек, а я ощущаю себя, как одинокая кунжутная семечка, плавающая в черном и смолянистом соевом соусе. Время подходит к запоздалому обеду, и на столе начинает появляться нехитрая закуска в виде отвратительных сырков дружба, хлебцов с отрубями и чайных кружек, в которые цедится из картонной баклажки какое-то жалкое подобие вина. Вот она закономерность, чем круче богема, тем проще их яства. И дело, как вы уже поняли, не в пресловутой духовности и ностальгии по олдскульным временам перестройки, когда портвейн пах не вино-водочными отходами, а свободой, дело естественно в банальном отсутствии денег.

Кто-то говорит длинный и красивый тост, от и до наполненный трюизмами, все чокаются, пьют и морщатся. Шум начинает заглушать даже скрипящую форточку, отчего попытки написать хоть что-то сводятся к температуре за окном, которая опустилась до нулевой отметки. Я хлопаю крышкой ноутбука и предлагаю Паше выйти подышать воздухом. Быть может сделать пару фотографий на память о поездке, которую я бы с радостью предпочел забыть. Но по закону подлости моя амнезия, по-видимому, в глубоком запое.

Мы бредем по черно-оранжевым улицам, взбираясь на мосты, фотографируя друг друга в задумчивых позах о вечности, которая также как и Нева течет куда-то вдаль извилистой перспективы. Я пронзительно вглядываюсь в Пашин объектив и думаю о том, что все-таки самый гениальный фотограф в мире – это наша собственная память. Лучшие образы и самые удачные ракурсы снимает именно она. Пускай на ее снимках слишком много шумов и зернистости, не так много яркости и не хватает контраста. Все равно эти снимки – всегда самые точные. И как мне обидно и пусто от того, что моя память все время засвечивает все кадры. Ни одной улыбки, ни одной пары счастливых глаз – лишь беспробудная тьма и отчаянная повседневность.

Паше кто-то звонит, и я вдруг вспоминаю о родителях, которые даже не в курсе, что их идиотское чадо пребывает в северной столице. Я снимаю себя на камеру телефона на фоне шпиля Петропавловской крепости и кидаю им себя зашифрованного в пиксели по доисторической схеме, через mms.

– Кирилл, мне надо с человеком встретится, уже который раз обещаюсь.

– подходит из темноты Паша.

– Ну, так встреться, какие проблемы? – облокачиваюсь на парапет.

– Да не хочется тебя одного оставлять. – каким-то сочувственным тоном.

– Как благородно с твоей стороны.

Мы оба смеемся, наверное, впервые за эти два дня.

– Слушай, а ты сумку с камерой не возьмешь, а то мне с ней тяжко будет.

– Давай, так уж и быть, – одеваю на плечо увесистую поклажу.

– Спасибо старик, ну я побежал, встретимся у Фили в половину одиннадцатого, ага?

– Погоди, как ее зовут?

– Лена, а что?

– Да так, ничего, беги.

Я закуриваю сигарету и делаю первую сильную затяжку. В воздухе так сыро, что вкус сигареты кажется особенно горьким. Ветер с реки вместе с опустившейся мглой усилился, а мои ладони буквально заледенели. Сую руки в карманы, пересекаю набережную Фонтанки. Иду вдоль Литейного, задрав голову, рассматриваю вывески заведений и огни фонарей. Так хочется проткнуть это черное небо пальцем, чтобы оттуда просочился хотя бы маленький просвет в Москву, туда, где сейчас Марина. Что она делает, с кем проводит это холодное ноябрьское воскресение? Почему я опять про нее вспомнил? Неужели меня и впрямь к ней тянет? Я снова окунаюсь в сентиментальность и делаю еще одну попытку дозвониться, но в этот момент из-за угла выходят два объекта в темно-серой форме и вплотную подступают ко мне.

– Добрый вечер, Капитан Гордеев, ваши документы, – бурчит волевой подбородок.

– Да, сейчас, – я начинаю копаться в карманах пальто, в то время как его напарник обходит меня сзади. На улице мгновенно становится пустынно и тихо.

Я снимаю сумку, чтобы залезть в задний карман брюк, как ее тут же подхватывает сзади стоящий сотрудник милиции.

– Тааааак. – анекдотично растягивает он. – Давайте посмотрим содержимое вашей сумочки.

– Там фотоаппарат, я фотограф, – заикаюсь, хлопая себя по нагрудным карманам.

– Ууу, Алексей Федорович, у нас тут наркотики.

– Что? – хором с капитаном произносим мы.

– Порошок какой-то, товарищ капитан.

– Пройдемте, – меня берут за руку.

– Куда? – врубаю идиота.

– На кудыкину гору, пошли, говорю.

– Никуда я не пойду, это не моя сумка.

– Так ты же у нас фотограф.

– Это моего друга сумка, вы не понимаете.

Телефон выскальзывает у меня из рук и оказывается у одного из ментов. Я пытаюсь вырваться, но из уст капитана доносится сухое:

– Вяжи его.

Мои руки за спиной сгибаются в ломанную геометрическую фигуру, и вот я уже чувствую щекой ледяное покрытие капота. Из правого кармана пальто вытаскивают паспорт.

– Сафронов Кирилл Андреевич, девяностый год рождения, город Москва, – зачитывается вслух.

– По какому поводу гастролируем?

– Я журналист, приехал на выставку, – гнусаво мямлю.

– То фотограф, то журналист, что за порошок в сумке, а сука? – спрашивает старший.

– Не знаю я ни про какой порошок.

– Наркоманы чертовы, – вторит другой.

– Ну, в обезьяннике узнаешь.

– Слушай, а хороший у тебя телефончик, почем брал? – вертит в руках серебристый аппарат.

– Забирайте себе, только отпустите.

– Так дела не делаются, ты что думаешь, мы наркомана за какой-то телефон отпустим? Это у вас в Москве так работают?

– Типа того, – злобно выпаливаю.

– Ну, а у нас тут все культурно, по протоколу, – руки заламывает еще сильнее.

(Особенно твое быдлядское «ну» очень культурное.)

– Охуеть как культурно, – абсолютно лишне залупаюсь я.

Мне прилетает три мощных удара в область почек, после чего мое тело съезжает по капоту на асфальт в приступе кашля.

– Ладно, хорош.

– Ему тут какая-то Марина звонит.

– Девушка твоя или драгдилер?

– Девушка – чуть слышно хриплю.

– Не слышу!

– Девушка!

– Еще раз!

– Девушка, блять – захлебываюсь в кашле.

Вызов прерывается, и тяжелый ботинок залетает мне прямо в левое ухо. Голову разрывает такая боль, что картинка заливается темнотой, а звук отдаётся тысячекратным эхом.

– Ладно, Егорыч, забирай наш порошок и поехали.

– Так точно.

– Мы, Кирилл Андреевич, телефончик у вас конфискуем, ага? – слышится в полном бреду.

К ногам мне бросают паспорт, два силуэта садятся в машину, хлопают дверьми и резко трогают с места.

Какое-то время я лежу, корчась от боли. Меня изредка толкают ногой прохожие, но натыкаясь на монотонное мычание, проходят мимо. Когда боль в голове немного стихает, я поднимаюсь, отряхиваю мокрый паспорт и перекидываю сумку через шею. В голове разрастается уже знакомая сырая пустота. Очередной приступ, превративший последние 12 часов во мрак неизвестности.

Я иду по невскому проспекту, чьи огни слепят опухшие глаза. Что случилось? Почему так болит спина? Где мой телефон? Где Паша, почему у меня его сумка? Все эти вопросы как всегда повисают в воздухе, сыром и отравленном выхлопами. Меня трясет и тошнит одновременно. Голова раскалывается от неизвестности, словно от лоботомии.

– В какую историю ты попал на этот раз? В какое глубокое дерьмо ты вляпался? – крутится в кипящем мозгу.

– Плохая карма, – первое, что приходит мне на ум.

По Невскому плывут блестящие автомобили, разрезая осенние лужи. Их противотуманные фары освещают хмурые лица, идущие мне навстречу. Такие типично русские, тоскливые физиономии северного города. Я бреду вдоль бутиков и ресторанов совершенно разбитый и потерянный, причем во всех смыслах. Задеваю сумкой двух девиц подросткового возраста, похожих друг на друга, как пара паленых угг. Слышу в спину:

– Поаккуратнее нельзя, что ли? Урод!

Останавливаюсь у входа в подземный переход. Мое внимание привлекает мужик лет пятидесяти, играющий на старой электро-гитаре, сидя на небольшом, хриплом комбике, облокотившись на столб. На голове его небрежно надета помятая фетровая шляпа, а на шее обязательно повязан дырявый шерстяной шарф. С самого детства я испытываю слабость к таким персонажам. Мне думается, что это люди вне времени. Они будут существовать тут и через десять и через двадцать лет, все в той же шляпе, с этой же гитарой сидеть и петь песни, не взирая на войны, теракты, инфляции и смену режимов. Я пытаюсь вслушаться в текст, сквозь шум толпы и гомон транспортного потока:

 
«…На улице играет музыкант
Какой-то незатейливый мотивчик
Послушаю и двину в ресторан
Пусть думает, что я такой счастливчик…»
 

А ведь и правда, послушаю и двину в ресторан, пусть хоть кто-нибудь подумает, что я счастливчик, хотя мужику точно плевать. Я оглядываюсь по сторонам, примечаю красивую неоновую вывеску итальянского ресторанчика. Без горячего я точно тут больше не выживу. Кидаю в разложенный перед ногами мужика кофр сторублевую купюру и ухожу. Банкноту ловко подхватывает ветер и красиво закручивает ее в прицеле невских фонарей.

Перед тем, как открыть дверь, я снова спрашиваю себя:

– А почему собственно человек должен быть счастлив? Кто вообще выдумал эту прописную истину?

– Да нет, задумка то хорошая, исполнение у тебя – говно! – отвечает мне внутренний голос.

За мной мягко закрывается дверь, и мне просто невыносимо хочется закончить на этом свою историю. Лихо смазать финал, опустить в грязную питерскую лужу все концы этого опуса. Но как вы уже поняли, я – бессовестный негодяй, который не секунду не заботится о своих читателях.

Да-да, я посажу вас на поезд до Москвы, и вы поедите вместе со мной туда, откуда все началось.

* * *

Я поднимаюсь по ступенькам подъезда и начинаю тыкать пальцем в домофон. На третьей попытке я врубаюсь, что у меня есть ключ и прикладываю металлическую таблетку к двери. В помещении подъезда по обыкновению тускло и тихо, только скрежет лифта доносится с верхних этажей. В почтовом ящике на удивление нет рекламы, а из-под дверей первых квартир впервые не пахнет протухшей едой. С трудом заталкиваюсь в лифт, задевая сумкой панель с кнопками. Меня плавно несет наверх, хотя я предпочел бы падать вниз, с оборванным тросом и летальным исходом.

– Ну, вот я и дома, – сообщаю я лестничной площадке и принимаюсь ковыряться с входной дверью, – снова один, без работы, да и рыбки, наверное, подохли.

Замок поддается, и я прохожу в коридор. Моя дверь не заперта, что меня настораживает. Я бесшумно вхожу и обнаруживаю связку ключей на комоде. Внутренности начинает колотить. Из комнаты еле-еле просачивается синеватый свет. На цыпочках подкрадываюсь и заглядываю в пространство комнаты.

В кресле сидит Марина, поджав под себя ноги. Она увлеченно играет в The Sims на моем старом компьютере, который стоял без дела вот уже год с покупки ноутбука. В руке ее дымится кружка с чаем. Рядом с мышкой лежит смятый носовой платок и изредка поблескивает экран телефона. Я смотрю на ее силуэт и понимаю, что соскучился по каждой клеточке ее тела.

Мои губы разрываются в тупой безумной улыбке, и я пытаюсь понять – какого черта она тут делает. Мой уставший мозг, сделав сальто назад, приземляется и окончательно садится на шпагат. Разве я заслужил тебя? Неужели ты все еще хочешь продолжить эти танцы на костях? Зачем тебе такой манерный неудачник, как я? Ты же лучше меня, тебе ведь не нужно поливать все вокруг себя желчью, разбрызгивать этот ядовитый цинизм, жалея себя, обвиняя других. Ты хочешь меня спасти? Достать со дна унитаза? Вымыть, вычистить, причастить? Тебе не станет от этого легче, поверь мне. А уж мне и подавно. Я трахнулся как минимум с двумя, пока был в Питере, возможно, их было и больше, но я не помню. Ах да, я же не сказал тебе главного, да, дорогая, я не был с тобой до конца откровенен, представляешь? Так вот, слушай, у меня амнезия. Да, ты не ослышалась. Нет, такое бывает не только в кино! Я временами выпадаю из этой прекрасной жизни, чтобы побывать в самом настоящем аду, и знаешь, там очень страшно. Там не больно нет. Там просто тотальная пустота. Вакуум. Квинтэссенция одиночества, если тебе так угодно. И я жил так все это время. Хотя нет, не жил – прожигал. Напалмом. День за днем. Год за годом. Я почти смирился, привык и отмерил себе время, пока тает лед в очередном стакане. И вот появляешься ты, слишком красивая и слишком похожая на меня, также израненная всей этой бессмысленностью и бесцельностью, которой так подвержены молодые люди. Слишком похожая, но со знаком плюс. И я теряюсь, я не знаю, что с тобой делать. Тонуть или топить? Отталкивать или любить?

В моих глазах стоят слезы, настолько горькие и тяжелые, что держать их уже нет сил. Все силы ушли на то, чтобы так и не сказать ей все это вслух. Суметь опустить отравленную иглу, которой я так привык ранить всех остальных и прежде всего себя. Я делаю глубокий вдох и вытираю лицо рукавом.

Собрав все свое жалкое существо в ладони, я осторожно подхожу к ней сзади, закрываю ей глаза и невинно спрашиваю, пытаясь унять дрожь в голосе:

– И почему все девушки вечно играют в The Sims? Хорошо ли вам или бесконечно плохо? Вы там работу над ошибками делаете или будущее свое моделируете?

Марина хватает меня за руки, резко разворачивается и бросается мне на шею.

На экране два сима точь-в-точь наши копии начинают неуклюже целоваться, а над ними вырастает угловатое пиксельное сердце, стучащее в унисон всхлипам, что наполняют комнату.

Конец

Все реальные прототипы и персонажи отчаянно старались походить на героев данной повести, однако устоять перед беспощадной гиперболизацией сурового автора, увы, не смогли.

Ольга Зацепина

Родилась в селе Нижняя Тавда, окончила Тюменский государственный университет (ТюмГУ) по специальности «журналистика». Работала ведущей, пиарщиком и программы директором на радио «Европа Плюс Тюмень», выпускающим редактором интернет-издания НьюсПром. Ру, продюсером на «5 канале», пресс-секретарем филиала «ТНК-BP» в Сибири, университетским преподавателем, исполнительным директором PR-агентства «Фабрика радости». Переехала в Санкт-Петербург, поработала пиарщиком в пивоваренной компании «Балтика» и увлеклась подкастингом. Соавтор книг «Сергей Собянин: чего ждать от нового мэра Москвы» и «Железная леди Валентина Матвиенко. История ненависти и любви», выпущенных издательством «Эксмо». Сейчас с удовольствием тружусь PR-менеджером в агентстве RusGroup и веду два аудиошоу.

Отправленные

Тема Лучшей…….

Дата 14.10.01 21:42 >Hi, Лена!

>Я жив и почти здоров!

>14 октября ещё какой-то ДЕНЬ, но не помню кого, да ещё и международный!

Ну и фиг с ним, что международный.

Я рад, что ты не забываешь про меня, а холод на улице, – подними руку выше…

У нас вообще уже зима.

Я уже хочу в Саратов.

У нас было мало времени пообщаться.

Хочу безумства.

Хочу твое фото.

Хочу тебя.

Извини.

Наверное, зима действует.

У меня не как у нормальных – весной мне хочется женится, так что у нас ещё есть время до этого желания.

Пиши, Шли, только не далеко.

Пока!

ЦЕЛУЮ

Андрей

Тема Me need you too.

Дата 20.10.01 22:50

Прости Меня Моя Леночка, это я М.Д.К сломал модем на своем буке, а на работе зашился абсолютно, не лазил за почтой.

ПММЛ ПММЛ ПММЛ ПММЛ ПММЛ

Привет, ПММЛ с милой улыбочкой, ПММЛ ПММЛ ПММЛ

Я рад, что так все важно и отважно мерзнешь ты, идя в нет-клуб.

Переживаю и обогреваю своим дыханием, таким горячим, что не страшна

ему та тысяча верст (всего-то!) разделяющая нас.

20 минут, которые я видел тебя, гораздо больше этих расстояний.

ПММЛ ПММЛ

Буду ждать и греть тебя всегда!

ПММЛ

ПММЛ

ПММЛ

Твой Андрей

Тема Грустно – радостно – любимо.

Дата 21.10.01 18:48

>Привет! Ты знаешь, до сих пор уверен, что самый сексуальный город – это Саратов! Ты есть там. Плохо, что там – лучше бы здесь или, я – там. MF. Все вот так – не так, как бы хотелось с первого раза, но может это и подстегивает жить и стремиться все выше и выше.

У меня полно работы как всегда и никакой личной жизни, а если и есть какая, то точно – никакая. Но работа нравится, наверное, это и есть то, что называется сублимацией. Хотя сейчас просто завал какой то, обрабатываем двух клиентов. Сами они, естественно, не знают, чего хотят.

Ладно, хорош ныть, просто воскресенье, просто дома, и никуда неохота, хочется рядом, по домашнему и нежно. Но не грозит, пока или всегда?! Приятно читать и радует – Целую целую целую целую целую целую.

Это дарит надежду, ради которой хочется жить и стремиться..

Хочу сниться, быть желаемым, ожидаемым и разным другим – хорошим, лучшим для Тебя, Леночка, моя Красавица, Активистка, Спортсменка, боюсь написать то, что хочется.

При встрече – обязательно, обещаю!

Ты, Тебе, Тебя-а-а-а…

Жду. Всегда – Да!

Твой Андрей

Тема Кровь с молоком

Дата 24.10.01 11:41

Привет!

Наверное, из-за редких моих ответов, или из-за чего, какая-то холодность в последнем письме. Может мне кажется, может слишком мнительный, скромный, стеснительный. Это я понтуюсь.

Хорошее настроение. Два письма от тебя. Отвечаю на вопросы: снятся мне обычно целые художественные фильмы, с собой, естественно, в главной роли. Девушек идентифицировать не могу с утра. Засыпаю на боку – просыпаюсь на спине. Что ещё? Молоко в последнее время люблю, как и тебя в последнее время.

Жду тебя, твои послания, не пропадай.

А я буду, быть может, и с тобой.

Молоко с тобой.

Я с тобой и кровью…

Андрей

Тема Re: Без обмана

Дата 25.10.01 09:21

Привет, Солнышко, потому что когда начал читать твое послание выглянуло солнышко – мороз и солнце день чудесный – не очень мороз -10, но все-таки.

Расскажи мне почему на животе спать полезнее – «Я Вань такую же хочу».

Опять сны, опять не помню.

Напои меня… отнеси меня… положи меня… научи меня Быть!

Наверное, все-таки ночью я улетаю к тебе. Ты меня чувствуешь?

Люблю, целую, жду.

Только твой Андрей

Тема Я безумно рад читать эти строчки

Дата 26.10.01 01:07

Люблю, с других слов начинать не хочу.

Ужасно люблю творожный сырок, который сейчас поглощаю, но тебя люблю так, как не могу описать – ТЕБЯЛЮБЛЮТЕБЯЛЮБЛЮТЕБЯЛЮБЛЮ. Читая тебя в твоем письме, у меня горят глаза, наверное, счастьем.

Я голоден, я это понял, нет – я был голоден и испытывал жажду.

Теперь нет – ты вливаешь в меня жизнь и жажду, ещё больше жажды жизни!

Я хочу к тебе – это и есть повод. Я хочу тебя – это ещё больше повод.

А сны обязательно сбудутся.

У меня тоже была давно, но травмища шеи, буду пробовать спать на животе и я даже знаю, как себя уговорю. Извини, если чуть-чуть переступаю границы, но очень как-то не могу по-другому. Фотка за мной.

Целую – расцелую

Жди-и-и-и-и-иии

Андрей

Тема О главном, ещё раз

Дата 26.10.01 23:00

Привет ещё раз, любимая!

Наваял тебе целое письмище, прикрепил три, старых правда, фотки, те что были в компе в агентстве, и пока все это отправлялось, у меня закончилась карта. Может быть, все потерялось, может, хотя бы письмо дошло. Сообщи, пожалуйста, об этом.

Много сейчас писать не буду, кроме того, что всегда безумно рад читать тебя и с нетерпением уже стремиться в Саратов.

Пошлю тебе для прикола фотку, которая была сделана в нашем офисе в 1997 году, когда мы только открылись. Мы тогда были первыми в Архангельске. Люблю, Целую всю.

Твой Андрей

Тема Я без тебя не хочу

Дата 29.10.01 21:37

Привет солнце!

Улыбайся всегда!

Чаще, больше, пусть шире.

Я не мог залезть в нет, пока был в Питере, кстати, там было супер в плане встречи старых друзей – новости, объяснения в любви и дружбе, слюни, слезы и т. п. Только тебя не было, а это плохо и даже очень.

Мне тебя не хватает.

Немного о том, что было в том письме, которое потерялось: мне не хочется, что бы так было, но какой-то мерзкий, нехороший червь меня подъедает. Мне, больному на голову, иногда мерещится, что это все некая сказка красивая и быть может потому нереальная. Ты представляешь нас вдвоем, рядом, вместе?

Это все не фантазии или развлечения?

Почти уверен в ответе, но только почти и потому осмеливаюсь задавать эти вопросы. Может быть, и не нужно на них отвечать, наверное, я слишком изранен – долго живу;) и это моя боль.

Все, об этом хватит.

Кстати, а где твои прикольные фоты?!

Очень хочу вырваться в Тюмень, там ты.

А мне нужна Вера, Надежда, Любовь. Ты знаешь, они друг без друга не живут – проверено.

Да просыпаюсь я в основном поздно, но во сколько бы ты не позвонила, я буду несказанно рад услышать твой, почему-то пока тоже не очень-то доверчивый голос. Очень страшно, правда, слышать друг друга в первый раз. Жду в любом случае тебя в любом виде, лучше под сладким соусом с вишенкой.

М-м-м, пальчики оближешь?:)) Люблю тебя бесконечно и даже больше!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Ещё парочку фоток из моего прошлого шлю.

Андрей

Тема Никогда. Всегда.

Дата 30.10.01 19:42

Привет родная!

Черт, у меня истерический смех – радостный, тоскующий и ещё не понятно какой – после прочтения твоего письма. Начинаю отвечать, комок в горле, как во время самого душещипательного места в хорошем, добром кинофильме.

Сентиментален…

Где эта формула… что это… покажи мне любовь.

ОНА СУЩЕСТВУЕТ. ЕЁ НЕ МОЖЕТ НЕ БЫТЬ.

И все в таком духе – это мое состояние сейчас.

Одни эмоции, больше ни о чем не могу писать.

Это излечение, не зеленкой и спиртом – ТОБОЙ!

Ты так рано писала свое письмо, так рано встаешь? Чтобы в институт? Извини, что-то не пойму себя, напишу ещё попозже.

А просто на работе, просто мозги под вечер, под ночь набекрень, а ещё кое-что надо написать…

Все что пишешь и о чем думаешь ты – мне приятно.

И хочется рядом, вместе, с тобой…

Всегда Твой, только твой Андрей

Тема Сколько хочешь.

Дата 31.10.01 22:35

Привет-привет вкусняшка!

Извини, хочется и дальше дурачится. Потому что, приятно и хорошо тебя слышать и читать, сразу все по-другому, по радостному.

Набивая клаву ожесточенно, с радостным рвением, как будто каждая вбитая буква приближает меня к тебе. Сумасшествие, безумие, все, конец и начало и опять и снова и так бесконечно, пока человеческий безумный разум не научится уничтожить себя окончательно. Но, думаю в том другом мире, где кто-то будет одуванчиком, а кто-то хорьком – все продолжится…

Ладно, это все о работе, а я хочу о тебе и обо мне в предрассветной тишине. Жаль, что когда я приду домой ты уже будешь во сне, надеюсь, что я буду там же.

Вот и все, в смысле просто строчки

И я тебя люблю, потому что в этом смысл и в этом моя жажда жизни.

Андрей

Тема Яя! Я люблю ТЕБЯ!

Дата 17.12.01 21:57

Я люблю тебя. Я люблю ТЕБЯ. Мое солнышко. Моя Леночка!!!!

Прости меня, моя любовь.

Я очень расстроился, расстроив тебя своим отсутствием. И думал ты мне этого не простишь. Прости меня глупенького. Больше не буду. Буду ждать нашей встречи, писать тебя, говорить тебе, мечтать о тебе, желать тебя,

любить тебя, всю тебя, всегда тебя. Немного приболел, устал потому что. Но ерунда, если ты со мной!

Я приснюсь, я обязательно приснюсь тебе.

Люблю. Жду. Верю…

Андрей, твой, только твой

Тема Хорошей девочке!

Дата 25.03.02 00:45

Привет Лен!

Фотка, к сожалению, не дошла, попробуй, пожалуйста, ещё раз.

И вообще мне как-то плохо, может быть от того, что стал пить, а может оттого стал пить, что плохо. Одиноко.

Жалуюсь. – Совсем плохо. Нужен психоаналитик или хорошая любовница – новая и незаезженная.

Сорри. Все пока. Целую

Андрей

Тема Re: Мужчина на свадебном одре Дата 20.05.02 09:35 >Привет, мой Андр!

>Что-то тебя не видно и не слышно. Это подозрительно. Каждый звонок >оборачивается либо долгими гудками, либо диалогами типа этого:

>– Здравствуйте, а можно Андрея?

>– А его нет дома!

>– Не подскажете, когда будет?

>– Нууу. Наверное, утром…

>Печальная для моих глаз и ушей картина.

>Ты где? А?

>Да ещё и фотки охота.)

>Надеюсь на твою сознательность! Ээээээээээ. НЕ НАДЕЮСЬ на твою сознательность!

>Пока

>Лена, привет. Скучаю, но не могу позвонить, она очень расстраивается, а её сейчас расстраивать нельзя. У нас готовится к выпуску беби, а к производству свадьба. И все это стало ясно, когда я прилетел от вас в Москву. Там же у меня был таксистом варварски украден супер-новый-с-огромными-молниями-размером-с-сигаретную-пачку рюкзак, а в нем цифровой фотоаппарат со всеми тюменско-питерскими-московскими-и-Твоими фотками + сиди-РОМ на бук, новый. Как будто отрезал гад мое п (р)ошлое – настоящее.

Мужчина на свадебном одре – Ты знала?

Надеюсь я…

Годы взяли свое…

Хочу быть бессмертным… это я о детях.

Не прощаюсь. До свиданья.

Тема Без всяких

Дата 27.05.02 22:43 >Привет!

Свадьба 28.06.

Жаль.

–

Сегодня удачный день, чтобы завести себе веб-почту на Яндексе.

Яндекс. Почта (http://mail.yandex.ru/) – автоматическая проверка на вирусы!