Текст книги "Маг. Попаданец с другой стороны... (СИ)"

Автор книги: Владимир Перемолотов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 11 страниц)

  Маг несколько секунд смотрел на него, а потом недоуменно пожал плечами.

  – Как скажешь...

  22.

  Кто в этот раз ночевал у него во рту, Трай даже не пытался угадать. Ему просто было плохо. Пожалуй, даже лучше сказать, что ему было так плохо, как давненько уже не было. Хотелось пить, но он не поддался соблазну, не вкусил оставшегося со вчерашнего вечера пива – это могло закончиться новой попойкой – он себя хорошо знал. Так что, собрав волю в кулак, с трудом поднявшись с дивана и не глядя на бормочущий телевизор, он пошел в ванную. К воде, к источнику...

  А вот там его ждал сюрприз...

  Из зеркала на него глядел он и... не он. Трай затряс головой, пытаясь избавиться от наваждения. В зеркале он увидел страшное. Там был он сам, но белый. Белый как молоко. Весь белый как молоко! Кожа, волосы... Словно кто-то обсыпал его мукой... Если б за его спиной растянули черные шторы, то он смотрелся бы как негатив собственной фотографии. Даже губы и те были белыми!

  Этого не может быть. Его затрясло. ... Закрыл глаза, открыл, снова закрыл... Шок не отпускал. Реальность не менялась. Потрогал лицо руками и снова открыл глаза. Несколько минут Трай просто стоял и думал о том, что это невозможно. Взгляд бродил по знакомым чертам лица, узнавая и пугаясь того, что видел.

  Он чуть не упал, прямо там, в ванной, но хватило сил добрести до кресла в прихожей.

  Мысль, что сейчас владела им, выросла из испытанного изумления. В голове всплыл недавний разговор с постояльцем. Его гость, Прат, и впрямь был колдуном! Остатки хмеля в момент выдуло из головы.

  – Прат! Прат! Где ты!

  Он рванулся в комнату, но остановился, вспомнив, что постоялец вчера прощался с ним, собираясь уходить. Никто не отозвался. Только тишина и бормотание телевизора...

  Он ухватился за эту мысль. Телевизор и колдун... Такого ведь не может быть? Не может быть! В мире, где есть телевизоры, колдунов просто не может быть!

  Он снова подошел к зеркалу.

  За стеклом ничего не изменилось...

  Или все-таки может?

  Он уселся на край ванной и задумался над тем, что же ему теперь делать.

  Только вчера он своими собственными глазами видел, как его соотечественники бродили по Луне и вот – колдовство... Как это можно уместить в одной голове?

  Сидя на краю ванной он покачивался, не зная, что предпринять, пока взгляд не наткнулся на ящик домашней аптечки. Крест на белом фоне сразу дал мыслям верное направление.

  23.

  Проснувшись, Прат еще не открывая глаз, почувствовал, что его магия никуда не делась. Прикосновение ласковой силы ощущалось даже тут. Он не мог ею воспользоваться – все-таки далеко, но понимание, что вот он, резерв магии, огромный накопитель, рядом, стоит только пройти несколько сотен шагов, грела душу. Маг мысленно потянулся к нему. Нет. Далеко... Тогда не вставая с постели, он мысленно достал до окна и приоткрыл створку. В комнату ворвался уже ставший привычным в этом мире шум с улицы. Гремели повозки, перекликались люди. За этими звуками он не услышал шума ветра, хотя ветки деревьев за окном раскачивались, словно передавали ему привет нового мира.

  Хорошего мира. Интересного, перспективного мира. Что, правда-то, правда.

  Хотя имелось одно "но"...

  Если б он мог составить план своих открытий, то план города, в котором он оказался, покрылся бы сыпью мелких точек. Магия там была, но... Да считай её там почти и не было. Исчезающе малые толики волшебства кружили где-то рядом. Магазины, торгующие светильниками и чем-то еще до конца непонятным. Главную надежду он питал на ювелирные лавки, но их было не так много, как хотелось бы, да и магии в тамошних камнях было совсем немного. Слишком много оказалось подделок. Раньше он радовался этому, а теперь... Теперь-то он сравнивал все свои открытия с той музейной глыбой, что безо всякой натяжки считал своей собственностью, так, как кроме как ему никому она тут не была нужна. Здешние жители только любовались ей, а он знал её секрет...

  Хотя и это только половина дела. Управлять найденным запасом магии он мог, только находясь рядом с ней. Чтоб колдовать так, как он привык, нужен инструмент. Какой-то накопитель, с который мог бы сам накапливать магию управлять её. Которым можно было бы работать и не думать есть ли в кармане зажигалка или нет. Конечно, на всякий случай несколько штук надо иметь, но именно что только на всякий случай.

  Он вздохнул, понимая, что желает несбыточного. Такой накопитель не мог появиться сам по себе. Кто-то должен был его сделать.

  Он и сам, разумеется, мог бы его создать, но для этого нужна его башня, ингредиенты, инструменты. Никак не меньше.

  И, тем не менее, можно было бы задуматься, а стоит ли покидать этот мир? Так ли плоха перспектива остаться тут навсегда? Да не просто остаться, а быть единственным магом этого мира. Почти богом!

  Маг вздохнул. То, что он никак не мог развернуться тут по своему желанию, не должно было мешать его вживанию в этот мир.

  Магия-магией, но в этом мире действовали свои странные законы, к которым следовало приноравливаться. Хотя странными эти законы назвать было бы не совсем верно – что в его мире, что тут силу имели богатые люди. Но если у него богатство измерялось золотом и драгоценностями, то тут отдавали предпочтение зеленым бумажкам с картинками.

  Конечно, он мог, используя магию просто внушать людям все, что угодно, но все внутри него сопротивлялось тому, чтоб тратить магию, эту волшебную субстанцию на такое низменное дело. Вопрос деньгами надо было решить, если и не раз и навсегда, а, по крайней мере, надолго. Столько денег, сколько ему было нужно, хранили у себя местные ростовщики, которые тут назывались банками. Да и охрана этих "богатств"... Он фыркнул. Только стены и стражники. Ни одной магической ловушки! Ни одной! Да и откуда им быть в этом мире?

  Он потянулся и отбросил одеяло в сторону.

  Оставалось придумать, как совместить камень с магией и какой-нибудь банк...

  24.

  Пьер Дюваль по-своему понимал смысл работы газетчика. Жизнь научила его, что суть журналистской жизни – погоня за сенсацией. За такой новостью, которая сделает тебя Человеком Номер Один в газетном мире. Ну, или, если малость урезать аппетит, хотя бы в своей редакции.

  Так что каждое редакционное задание он рассматривал исключительно с этой точки зрения. Любое поручение Главного давало шанс на это, но эти шансы, увы, редко оборачивались удачей. Последнее время ему не везло. Даже то, что на первый взгляд давало надежду прославиться, оборачивалось глупостью. Как в тот раз, когда он примчался на звонок о куске летающей тарелки, упавший около дома одного из горожан и оказавшимся в итоге розыгрышем, организованным желающим прославиться соседом. Ну да ладно... Отчаиваться нельзя. Когда-нибудь да повезет.

  Пьер сверился с адресом. Все верно. Вот этот дом...

  Как профессионал он смотрел на него и в голове рождались фразы, с которых он начнет свою статью. Ничего необычного. Низкий заборчик, огораживающий полянку перед домом, гараж в глубине двора. Что тут может произойти необычного? Может быть, его владелец взял джек-пот? Нет! Здесь произошло нечто куда как более удивительное!..

  Он одернул себя. Рано радоваться. Ничего еще не произошло, и он ничего не увидел из того, что было обещано.

  Неужели снова розыгрыш? Джон, его старый товарищ, доктор, что работал врачом при страховой компании, сказал, что словами это не передать. Это надо видеть... Что ж. Посмотрим. Человек, который за одну ночь превратился из чернокожего в белого– это по любому сенсация... Или все-таки розыгрыш?

  Он постучал раз, другой. Едва слышный за шумом проезжающей машины, за дверью послышался шорох. Там явно кто-то стоял и разглядывал его.

  -Ты кто, парень? Врач?

  – Я? Я журналист. Ваш доктор сказал, что с вами произошло нечто удивительное, и я хотел бы написать об этом в газете "Утренние новости Далласа".

  Несколько мгновений за дверью раздумывали, но затем она все-таки распахнулась.

  Едва сообразив, что он видит, Пьер не сдержавшись, отпрянул. Жуть. Лицо, белое как мел, как свежая дорожная разметка, уставилось на него белыми же глазами. Белая кожа, белые волосы...Только губы– розовые. В руке хозяин дома держал бутылку. По привычке обращать внимание на мелочи Пьер отметил, что полна она только наполовину. Вряд ли хозяин отмечал радость. С таким выражением лица люди не радуются. Это было горе. Отчаяние большой глубины. Отчаяние и растерянность.

  Это, однако, не сделало хозяина дома негостеприимным.

  – Выпьешь...

  Это был не вопрос, а утверждение. Справившись с непонятно откуда взявшимся отвращением, журналист решительно согласился.

  – Выпью...

  У человека было горе, но Пьер не собирался разделять его с ним. Он ненароком коснулся хозяина пальцем. Нет там краски! Он не крашеный! Это все по-настоящему!

  Журналист испытал подъем настроения и радость. Не обман и не розыгрыш! Будет статья о чем-то таинственном и чудесном!

  Нетерпеливо перебирая пальцами, словно они уже касались клавиш пишущей машинки, он пошел за героем нового очерка. Пригубив свой стакан и дождавшись, когда хозяин оторвет горлышко от розовых губ, Пьер включил магнитофон и приступил к работе.

  – Что у вас случилось? Зачем понадобился врач? С чего все началось? Расскажите нашим читателям, как все это произошло...

  Теперь хозяин выглядел не страшно, но странно... Он был и оставался негром, но негром белого цвета.

  Чтоб подвести его к главному Пьер расспросил, где тот работает, чем занимается. Так слово за слово и завязалась беседа. Пьер аккуратно подводил его к главной теме – как случилось это чудо? Как он за одну ночь стал белым. Совсем.

  Хозяин несколько успокоившийся, медленно, взвешивая каждое слово, рассказал ему о том, как несколько дней назад он подобрал на дорожной обочине человека в обрывках грязной одежды. Похоже, что кто-то сбил его и, не остановившись, не оказав помощи, поехал дальше. Он же взял его с собой, оказал помощь и даже оставил пожить у себя.

  – У меня не поднялась рука выгнать его, -объяснил он. – Он ничего не понимал и говорил, что от удара потерял память.

  Журналист уцепился за последнюю фразу

  – Не понимал? На каком языке он говорил?

  – На нормальном, человеческом языке. На английском. Он был забавный. Говорил, что ничего не помнит. И точно– многие вещи вызывали у него удивление. Казалось, что он видит их в первый раз...

  Он наклонился вперед, к лицу Пьера.

  – Он даже не знал, как включить телевизор!...

  – И что?

  Возмущение непонятливостью журналиста взорвалось эмоцией. Трай затряс руками, словно его током ударило.

  – Он не может быть американцем! Он какой-то дикий! Он не знает что такое пульт от телевизора! Он не водит машину!

  – Но вы о чем-то разговаривали? Как вы общались?

  – Я же говорю – по-английски! Он жил у меня почти неделю, а вчера попрощался и ушел...

  – И сегодня утром...

  – Да. Сегодня утром я проснулся таким вот.

  Он снова посмотрел в зеркало.

  – А почему вы думаете, что это сделал он?

  Хозяин нахмурился. Он подбирал слова и по тому, как изменилась речь, Пьер понял, что правды он сейчас не услышит. Что-то вчера произошло такое, о чем этот тип говорить не хотел. Не решался...

  – А кто еще? Когда он был тут, я заснул черным. Когда я проснулся белым – его уже не было в доме...

  Пьер от удивления перешел на "ты".

  – Ты всерьез думаешь, что этот тип что-то сделал с тобой, и ты стал вот таким?

  – А ты думаешь, что это я сам с собой сделал? – запальчиво спросил Трай. Голос его снова измениться. Теперь он говорил правду.

  – Делать мне больше нечего.

  – Может быть какая-то болезнь?

  – Доктор сказал, что я здоров и что он раньше с таким вот не встречался.

  Хозяин подлил виски себе и гостю.

  – Я не знаю, что произошло, -продолжил он, сцепив пальцы в замок и нервно ими похрустывая. – И доктор не знает. Никто не знает... Только он.

  – Кто "он"?– насторожился Пьер.

  – Мой гость. Может быть, он из твоей газеты узнает как мне плохо, и вернет все на свои места. Сделает меня снова чёрным. Таким, как я был.

  – Так кем же он может быть?

  – У меня только два варианта ответа.

  – Ну-ну,– подбодрил его Пьер, проверяя, крутится ли пленка в магнитофоне. Он чувствовал, что сейчас услышит нечто интересное, но не угадал насколько.

  – Первый – он волшебник...

  Журналист поднял удивленный взгляд на хозяина дома. Тот молча смотрел, проверяя какое впечатление произведут эти слова. Они, конечно, произвели, но совсем не тот, на который рассчитывал Трай. Такой поворот сюжета журналисту был не нужен. Пьер понимал, что он будет неинтересен читателям. Он же не в детской газете работает! А скажите, какой современный американец поверит в сказку, о появившимся откуда-то колдуне? Редактор-то уж точно не поверит и завернет такую статью назад.

  – Волшебников не бывает... – сказал гость. – Мы оба отлично знаем об этом.

  – Я тоже так думал, пока не стал сегодня бриться...

  Хозяин вздохнул, мимоходом глянув в зеркало, что стояло рядом. Пока шел разговор, он иногда посматривал в него, явно рассчитывая, что в какой-то момент все вернется на свои места, и он перестанет быть белым.

  – А второй?

  – Второй... Он русский коммунист.

  Пьер опешил. Мысли встали, как автомобиль на перекрестке у светофора. Ему на мгновение показалось, что он слышит визг тормозов в своей голове. С минуту, не меньше, журналист просто смотрел на Прата, а тот только значительно качал головой. Они смотрели друг на друга, но мостик логики в мозгу журналиста никак не мог соединить берега здравого смысла. Пьер не выдержал.

  – Но... Почему?

  – Может быть, даже ихний ученый...

  Не ответил хозяин.

  – Почему? Он говорил по-русски? Как ты понял что он – русский?

  – Они же вечно что-нибудь придумывают. Вот и придумали, как сделать всех негров белыми. Чтоб все у нас тут перепуталось...

  И тут Пьер сообразил, что такой поворот его устраивал куда больше! Это не колдуны из сказок. Русские коммунисты существуют! В них не надо верить – они просто есть!

  Магнитофонная лента тихонько крутилась, фиксируя хозяйский рассказ. Пьер сидел, стараясь не показывать удивления и радости.

  Наверное, это уже виски вело за собой хозяина. Голос его оставался неизменным и не скажешь, что говорящий выпил почти три четверти бутылки, но говорил он странные вещи.

  К этому времени оба варианта в хозяйской голове перемешались, и он стал убеждать Пьера, что у него жил волшебник-коммунист из СССР. Они вместе пили водку, играли на балалайке и тот показывал ему фотографию своего ручного медведя и приглашал в самый центр Сибири, в Москву.

  К концу интервью Пьер и сам поверил в это – хорошее виски сделало его очень доверчивым...

  – А фото? Фото этого типа у тебя есть?

  Хозяин провел рукой по столешнице, раздвигая яркие журналы и рекламные буклеты. Через секунду он подхватил конверт и потряс им над столом. На бумаги спланировало несколько маленьких фотографий, таких, которые нужны для документов...

  Уходя из гостеприимного дома, Пьер подумал, что обязательно завершит статью советом: если вам встретится этот человек – предъявите ему нашу газету и попросите о чуде. Он обязательно совершит его для наших читателей!

  25.

  Как не прикидывал Прат, но все сходилось одному – достойное место тут он сможет занять только двумя способами – отыскав накопитель магической силы или каким-то образом достав много денег. Точнее даже не так. Способы эти не противоречили друг другу и не соревновались между собой. В этом мире деньги были заменой магии его мира. Просто надо было установить их очередность. Можно добыть денег и начать поиски накопителя или найти накопитель и с его помощью добыть столько денег, сколько нужно.

  Подумав, Прат все-таки решил первым делом добыть денег, а уж потом начать медленно методично обследовать сначала этот город, а потом – и весь мир. Другого способа вернуть себе могущество он пока не видел.

  Не откладывая дел в сторону, он вышел из отеля, оставив портье ключ от номера.

  Спускаясь со ступеней, он попробовал "почувствовать" музейный кристалл. Конечно, все получилось. Никуда кварц за ночь не делся, как стоял на месте, так и остался стоять, ждать его, своего хозяина. Ссыльный маг улыбнулся. Это его богатство! Его и ничье более!

  От площади лучами расходилось пять улиц. Мгновение поколебавшись, он свернул налево и зашагал, поглядывая по сторонам. Дома, деревья, блеск стекла и металла. Он много еще не знал, но вывески ростовщиков уже научился отличать. Здешние ростовщики не стеснялись и развешивали вывески на тех домах, которые занимали. Первый банк он обнаружил уже через сотню шагов. Хотел подняться по ступеням наверх, но напротив и чуть дальше увидел другую вывеску, а чуть дальше поперек улицы сверкала еще одна ...

  К полудню, когда солнце уже вовсю жарило с неба, он уселся на лавочку рядом с музеем и принялся подводить итоги.

  Выбор будущей жертвы оказался не так прост, как это представлялось утром. То есть, выбрать-то тут было из кого. Сегодня он прошел три улицы и нашел на них одиннадцать контор, в которых хранились деньги. Крупные, жирные ростовщики, лавки которых занимали по нескольку этажей в громадных местных домах совершенно не стесняясь, выказывали окружающим свое богатство. Это изобилие несколько охладило энтузиазм Прата.

  Да. Богатство было перед глазами, только как его взять? За кого взяться?

  Он сокрушенно покачал головой. Опыта не было. Это ведь не снять заклятье с чьей-то сокровищницы, не развоплотить демона, охраняющего позабытый всеми клад, не обхитрить коллегу с его магическими ловушками. Тут не было привычных и понятных опасностей и, вдобавок, он не был уверен, что простой приказ "отдай мне все деньги и забудь про это", что так хорошо выполняли простые туземцы, когда расставались со своими кошельками, это то, что сработает и в этой ситуации. Кому его, этот приказ, отдавать? Там, внутри, обычно копошилось немало народа. Да и не о кошельке речь то шла, а о сейфах! О громадных железных ящиках, открывать которые тоже особое искусство!

  Но все-таки что-то придется делать...

  Вздохнув, он поднялся и пошел обследовать следующую улицу. И там банкам нашлось место – он наткнулся еще на парочку контор.

  За огромными стеклами, в которых отражались деревья и высоченные дома, стоявшие на другой стороне улицы, Прат различил нескольких человек в униформе, ряд кресел, столы и стеклянные же перегородки, отделявших людей пришедших к ростовщикам, от работников.

  Впереди – ступени, пирамидой поднимающиеся к дверям. Шаг, другой, третий...

  Двери сами сбой раздвинулись перед ним, словно их распахнул невидимый привратник. Только не было тут привратника – двери открывались хитроумными придумками туземцев.

  Маг шагнул внутрь, из жары улицы в прохладу зала. Волшебства и тут не было, это он знал наверняка, но как местные без магии превращали жару в холод, он еще не разобрался, да это и не важно.

  По каменному полу в крупную коричневую и белую клетку он двинулся в сторону одного из молодых людей в униформе и тот резво поднялся, деля шаг навстречу. Неестественно широкая улыбка не могла закрыть безразличного выражения глаз. Радость служки даже не выглядела искренней.

  "Да какая разница? – подумал маг. – Все равно он скоро обо мне позабудет".

  Но, мгновение спустя, глаза служки ожили. Там плеснулся ужас. Прат вздрогнул. Что-то произошло там, за его спиной.

  Уже несколько часов он чувствовал какую-то маяту, неудобство. Ощущение, словно камешек в ботинке застрял, и все время напоминал о себе. Возможно, так он чувствовал, что его искали враги, и может быть, как раз сейчас нашли?

  Маг обернулся. В распахнутых дверях стояли люди в масках и с оружием в руках. Туземцы замерли, кто-то вскрикнул...

  – Это ограбление! Деньги, быстро сюда! – крикнул один из них, перекидывая через стекло несколько сумок. – Если вы не станете делать глупости, все останутся живы!

  Если служка испугался, то Прат, напротив, обрадовался. Это не за ним – это раз, и два – все происходило точно так, как и в здешних волшебных ящиках! Люди в масках, сумки... Значит, получается, ящикам– телевизорам можно верить! Они не врали!

  Служки, похоже, также смотрели телевизор и поступили в соответствии с правилами, так что через несколько мгновений сумки, уже полные денег, перекочевали к разбойникам. Глядя из-за чужих спин на круглые бока баулов Прат подумал, что в местном обычае использовать вместо золота бумажные деньги есть глубокий смысл! Сколько можно унести золота? А сколько бумаги! Вот то-то же! Он даже позавидовал разбойникам и тут его осенило!

  "Как кстати!" – подумал Прат, внутренне возликовав. "Они же все сделали за меня..."

  Его ничуть не смутило, что около его денег, а он уже считал эти сумки своими, копошились какие-то разбойники. Они – люди. Всего лишь местные люди, с которыми он уже научился обращаться. Оставалось только сделать так, чтоб они же помогли ему и вынести их из банка так, чтоб на него не пало подозрение здешних стражников. Прат сжал в кулаке зажигалку. Одна из масок повернулась к застывшим людям, выбрала его взглядом.

  – Эй ты! Бери сумки...

  Прат выпустил из кулака пластиковый цилиндрик и тот в тишине грохнулся о каменный пол.

  – Я?

  – Да. Ты. Живее!

  Маг с радостью подхватил подарки Судьбы и шагнул из зала, где остались люди с поднятыми над головой руками. Волшебство страха, волшебство опасного оружия заставляло их держаться так, словно это он применил самую действенную магию. Люди этого мира оказались слабыми.

  Дверь снова открылась сама собой. Внизу, перед ступенями, стояла повозка с распахнутыми дверями.

  – Быстрее. Бегом...

  Подталкиваемый в спину Прат уселся в неё, и та через мгновение сорвалась с места, унося его и разбойников от неприятностей. Разбойники радостно гомонили, не обращая внимания на Прата, а он вертел головой с интересом разглядывая все то, что мелькало по сторонам – машины, дома, людей, улицы и переулки...

  Все шло даже лучше, чем он предполагал! Ростовщики поделились с ним деньгами, вот они у него в руках. Но был один нюанс, о котором не следовало забывать. Сейчас, если опять же верить волшебному ящику, должны примчаться стражники и начнется погоня со стрельбой. Вот во всем этом он бы участвовать не хотел. В такой погоне повозки сталкивались друг с другом, взрывались, калечили людей... Нет. Это определенно лишнее.

  Машина повернула раз, другой, резко сбросила скорость и влилась в поток спешащих автомобилей.

  – Не бойся, папаша! – повернулся к магу один из разбойников. – Нам лишней крови не нужно. Целым останешься!

  – Не сомневаюсь,– отозвался Прат, пуская в ход очередную порцию магии. – Остановитесь тут...

  Машина резко встала. Разбойники одеревенело качнулись. Они сидели как парализованные или заснувшие, не в состоянии не только помешать, но даже сказать что-то. Совершенно не заботясь о том, что будет дальше, невольный участник ограбления на несколько мгновений задумался – какую сумку взять? Или взять сразу две? Ведь две сумки – это сразу вдвое больше денег, но он обуздал свою жадность. Тащить сразу две тяжелые сумки неудобно, а денег он себе еще раздобудет. Тут, оказывается, с этим просто.

  Он взял одну, хлопнул дверцей.

  – И забудьте про меня.

  Секунду спустя машина рванулась прочь, а он, помахивая свой ношей, пошел к отелю. Вокруг шумел незнакомый, но уже не такой страшный город, полный неизведанных, но неопасных чудес, шли люди...

  Жизнь в этом мире определено начинала налаживаться.

  26.

  Найти человека в чужих мирах не так сложно, как это может показаться. Для этого всего лишь нужна одна из вещей, что сохранила ауру своего прежнего владельца, а таких в башне Прата хватало, да несколько несложных заклинаний.

  Хуже было другое – они никак не могли отыскать мир, в котором сгинул их недавний соперник.

  Они искали, искали, искали но не находили своего врага.

  С каждым разом, с каждой неудачей магам все более и более становилось не по себе. Они не признавались друг другу, но обоим казалось, что затаившийся неизвестно где маг прикрылся какой-нибудь шапкой-невидимкой и с занесенным кинжалом подкрадывается все ближе и ближе... И ладно бы с кинжалом! С кинжалом можно справиться. А вот если с каким-то неизвестным заклинанием? Хватило же у него, получается, ума сбежать из самого неприятного положения, так что могло и хватить ума на то, что подготовить добрую месть...

  Тот мир, в котором теперь пребывал их недавний враг, наверняка был огромен, но найти там Прата не представляло для них большого труда. В иных мирах он был не первый такой – в тамошних королевствах хватало тех, кто когда-то представлял угрозу, а теперь в лучшем случае был купцом или советником местного королька.

  Но что скверное – того нигде не было. Он просто не находился...

  Песчаный круг, разделенный на несколько секторов замер в неподвижности, но едва Пектор произнес заклинание, его поверхность вновь взбурлила. Поднятые из небытия силы фонтанчиками поднимали песок. Под успокаивающими взмахами рук песок то становился гладким, то снова вскипал и даже менял цвет. Цансалан смотрел на это и не лез под руку. Мастер работает, так ему мешать не надо. Однако у всего есть конец. Даже у терпения.

  – Ну? – наконец не выдержал маг. – Что там?

  Пектор неопределенно пожал плечами.

  – В известных нам мирах его нет. Очень похоже, что он провалился куда-то, в такое место, куда никто еще не заглядывал.

  – Новый мир? – удивился Цансалан. – Еще один?

  Товарищ ни о чем не спросил, но Пектор ответил сам себе.

  – Похоже, что так просто туда не попадешь... Надо дожидаться, что кто-то из того мира попробует открыть дверь в наш...

  – Получается, в тот раз нам повезло?

  – Или не повезло...

  Руки продолжали плести заклинание поиска и поэтому договорить он не успел. Новый мир дал о себе знать и выхватил их к себе...

  Все произошло мгновенно.

  Только что рядом была каменная кладка башни и вот – новый мир. Глаз моргнул и все изменилось.

  Это было нечто, что он никогда не видел и не мог представить. Приходилось ему попадать в разные миры, оказываться среди гор, лесов и даже как-то он попал в море, но такое Пектор видел впервые... Не горы, не море и даже не кровожадные чудовища...

  Когда туман рассеялся, маг понял, что стоит на помосте, огражденном металлической сеткой, словно скот, приготовленный на продажу. Сама сетка стояла посреди зала, заставленного какими-то не то шкафами, не то сундуками... Зал оказался велик – никак не меньше сотни шагов. На дальнем его конце возвышался, вырастающий из стены выступ из прозрачного стекла. Там виднелись несколько вполне человеческих фигур, облаченных в белые одежды.

  Едва он разглядел эти подробности, как воздух прорезал визгливый металлический вопль. Пектор вздрогнул. Так могло визжать только какое-нибудь оголодавшее чудовище, соскучившееся по теплой человеческой крови.

  – Где мы?

  Рядом с тем же недоумением на лице оглядывал новый мир Цансалан.

  – Не знаю, но почему-то мне кажется, что нам в этот раз повезло также, как и Прату...

  Цансалан с любопытством разглядывал частичку нового мира, когда к нему откуда-то сбоку бросились двое. Явно встревоженные, они что-то вопили. Что там у них было на уме, он разбираться не стал – ударил заклинанием. Людишки повалились.

  Маги вертели головами. Это оказался мир железа. Оно было везде – на стенах, на потолке и только пол устилали каменные плиты. Цансалан прощупал мир на предмет магии в нем и удивился.

  – Магии нет. Почти нет...

  Отпор туземцев не остановил. Несколько человек, перебивая друг друга, кричали что-то непонятное, тянули к ним руки. Цансалан потратил немного маги, чтоб понять их.

  – Они требуют, чтоб мы убрались отсюда.

  – Требуют? – удивился такой наглости Пектор. – Они осмеливаются что-то требовать у нас?

  – Требуют...

  – Я их убью!

  – Успеем еще. Сделаем свои дела и убьём.

  Он с интересом разглядывал стены.

  – А ведь, похоже, это действительно тот мир, в который залетел Прат.

  Лицо Цансалана покривилось.

  – Тем более незачем тут задерживаться.

  Он взмахнул посохом с накопителем, погружая туземцев в сон. С магией не спорят. Тем более в мире, где её практически нет. Людишки упали и в наступившей тишине что-то звенело, как будто за металлическими стенами собралось несколько зверей с колокольчиками на шее.

  Около двери они оглянулись с одинаковым выражением лица "Сжечь бы все тут..." но пока это желание было из разряда неосуществимых. Ни один из них не стал бы тратить силы на месть хоть и наглым, но безобидным туземцам, когда где-то тут спрятался старый, проверенный враг.

  Тот запас магии, что оставался у них, следовало беречь...

  Этот мир оказался хуже, чем можно было предположить. В Бессилие, да и в других магических мирах жили нормальные люди, а тут... Не жизнь тут была, а головоломка. Цансалан подумал, что, возможно даже лучше, что Прат попал именно сюда – нормальному магу тут никак не выжить. Даже та малая толика магии, что имелась в этом мире, не спасала, а только дразнила его.

  Отводя глаза встречным туземцам, они вышли за ворота....

  То, что лежало перед ним было дорогой. Не такой как у них, но – дорогой. И какой дорогой! Наверняка получше любого из королевских трактов. Темно-серая, гладкая, расчерченная белым пунктиром, без ям и выбоин, без навозных кучек, она простиралась в обе стороны до самого края земли. Точнее в одну сторону она и правда уходила за горизонт, а в другую– вкатывалась в зелень какого-то здешнего леса. В их мире таких дорог еще не бывало – на ней спокойно могли разъехаться сразу несколько повозок!

  – Наверное половина жителей этого мира занимается тем, что строит дороги...

  – Зачем им столько дорог?

  – Торгуют, путешествуют...

  Они переглянулись, понимая, что сейчас могут только гадать.

  – Как-нибудь потом можно будет предложить какому-нибудь из королей взять отсюда рабов для того, чтоб построить такие дороги у нас.

  Глядя, как по гладкой серой ленте несутся блестящие разноцветные повозки, Цансалан подумал из-за чего это они несутся с такой скоростью. Всадники, если б поскакали им во след, вряд ли бы догнали их. Повозки казалось не ехали, а низко летели. Скорость была такова, словно кто-то могучий столкнул их с высоченной горы или...

  -Тут может быть два объяснения, – прервал его размышления Пектор. – Или эти повозки сбрасывают с какой-то возвышенности или в них запряжено несколько лошадей, сделанных местными магами невидимыми для нас.

  -Тут нет магии, – напомнил Цансалан, – а значит нет и магов....