Текст книги "Добыча черного капитана (СИ)"

Автор книги: Вивьен Ламур

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 8 страниц)

Глава 23. Мидея

Глава 23. Мидея

Город появляется не сразу. Сначала просто пятно на горизонте, серое, расплывчатое, как будто кто-то размазал уголь по мокрой бумаге. Я смотрю на него и не понимаю, что чувствую. Наверное, ничего. Или слишком много, чтобы разобрать.

Потом пятно становится больше, плотнее, и я начинаю различать отдельные детали. Сваи, вбитые в воду, облепленные ракушками и какой-то зеленью, скользкой, живой. Причалы, деревянные, тёмные от времени и воды. Крыши. Мачты. Трубы, из которых валит серый, тягучий дым, смешивается с туманом, и уже не понять, где небо, а где город.

Ветер бьёт в лицо, тёплый, влажный, пахнет рыбой, дымом и… жизнью. Чужой, бурлящей, громкой. Жизнью, в которой меня нет.

И я стою у поручня, вцепившись пальцами в мокрое дерево, и смотрю на этот город, и внутри меня что-то сжимается. Не страх. Не тоска. Может быть, просто понимание, что этот мир становится слишком реальным. Слишком настоящим. Что я здесь, и это не сон, не галлюцинация, не бред умирающего мозга. Это жизнь. Чужая, странная, но моя.

Пока моя.

Над головой кричат чайки. Я поднимаю лицо, смотрю на них: белые пятна на сером небе, кружатся, ныряют, дерутся за что-то. За еду. За жизнь. Как все здесь. Я смотрю на них и думаю о том, что они, наверное, чувствуют себя здесь как дома. Они родились в этом мире, они знают эти ветра, эти волны, эти крыши. А я – нет. Я здесь чужая. И всегда буду чужой, наверное.

Но эта мысль уже не режет так остро, как раньше. Она просто есть. Тёплая, тупая, где-то под рёбрами.

Город приближается. Слышу голоса. Кто-то торгуется, кто-то ругается, кто-то просто орёт, и все эти звуки смешиваются в один сплошной гул, который бьёт по ушам, заполняет голову, не даёт думать. И я не пытаюсь думать. Просто стою, смотрю, слушаю.

Потом вижу людей. Много людей. Они снуют по причалам, тащат ящики, мешки, бочки, что-то тяжёлое, громоздкое. Они кричат друг на друга, машут руками, смеются, и в этом всём есть что-то завораживающее. Живое. Настоящее.

Ну что, Катерина. Добро пожаловать в Мидею.

Корабль подходит к причалу. Слышу, как скрипят доски, как матросы перекликаются, как канаты с глухим стуком падают на дерево. Всё это уже привычно, почти родное. Странно, как быстро привыкаешь к этому скрипу, к этому запаху, к этому постоянному движению.

Команда выгружает товар. Ящики, бочки, тюки. Всё, что успели спасти с захваченного корабля. Пушки остаются на борту. Корвин распорядился, и никто не спорит. Я слышу его резкий, чёткий, властный голос. Он отдаёт приказы, и матросы подчиняются без лишних слов. Всё как всегда. Только теперь я не пленница. Теперь я просто... кто?

Я не знаю, кто я здесь. И это, наверное, самое странное.

Капитан подходит ко мне. Останавливается рядом, и я чувствую его присутствие, даже не поворачивая головы. Его аромат: море, порох, кожа. Я уже знаю этот запах, он стал для меня почти родным.

– Ты остаёшься на корабле, – говорит он. Голос низкий, без эмоций. – В каюте. Не выходи на берег.

Я поворачиваюсь к нему, смотрю в его усталое лицо, с тёмными кругами под глазами. Хочу сказать что-то резкое, колкое, чтобы показать, что я не позволю командовать собой. Но слова застревают, потому что я вижу его глаза. Серьёзные. Без игры.

– Почему? – спрашиваю и голос звучит тише, чем хотелось бы.

– Потому что я не хочу, чтобы тебя украли, – отвечает он коротко. – Или убили. Здесь не место для женщин. Не таких, как ты.

Он не ждёт ответа. Разворачивается и уходит. Спускается по трапу, и я смотрю ему вслед, пока он не исчезает в толпе. Смотрю и чувствую, как внутри поднимается что-то странное. Обида? Злость? Облегчение? Наверное, всё сразу.

Команда разбредается по порту: кто в таверны, кто по делам. Я слышу их смех, крики, пьяные голоса. И музыка из открытых дверей трактира: громкая, весёлая, с визгом и хлопками. Там, на берегу, жизнь кипит, бурлит, течёт. А я здесь. На корабле. Одна.

Почти одна.

Охрана осталась. Двое у трапа, двое у трюма. Там, внизу, Дориан. Я смотрю на люк и думаю о нём. Интересно, что он сейчас чувствует. Злость? Страх? Или просто безнадёжность, когда ты сидишь в темноте и не знаешь, что будет завтра? Я знаю это чувство. Слишком хорошо знаю.

Но я не подхожу к люку. Не пытаюсь заговорить с охраной. Кто я такая, чтобы они меня пустили? Сама без пяти минут пленница была, и только лояльность капитана держит меня здесь. Нет. Не рискну. Я не дура.

Снова смотрю на берег. На смеющихся людей, на открытые двери таверны, на огни, которые зажигаются в окнах домов. И вдруг, совсем нежданно, чувствую ревность.

Горячую, колючую, как укус осы.

Куда он ушёл? Капитан. Он тоже там, среди этих людей, в этой грязи и шуме. И команду ветром сдуло понятно куда, к кому. А он? Тоже? К портовой шлюхе? Явно у него в каждом порту по постоянной подруге. Мужик же, давно в море, природа требует. А я не дала.

Черт.

Закусываю губу до боли и отворачиваюсь. Спрашивается, какого чёрта я вообще думаю об этом? Не всё ли равно, с кем он там? Он не мой. Я не его. Я просто пассажирка, которую он почему-то не продал. Пока.

Вхожу в каюту. Сажусь на край кровати. Тишина. Только вода плещется за бортом и крики чаек где-то далеко. Внутри пустота. Нет, не пустота. Что-то другое: вязкое, тягучее. Мне бы думать о доме, о том, что потеряла. А я здесь, сижу в пиратской каюте и ревную капитана.

Смешно. До слёз.

За окном вечереет, и в каюте становится темно. Зажигаю свечу. Сижу и смотрю на колеблющийся огонек, слушая своё дыхание. Ровное, глубокое. Живое.

И тут шаги. На палубе. Тяжёлые, мужские. Кто-то возвращается. Сердце стучит быстрее, и я не хочу признаваться себе, что жду его. Что я ждала его весь день, хотя говорила себе, что мне всё равно.

Дверь открывается.

Входит Корвин. Усталый, но довольный: на лице та лёгкая усмешка, которая появляется, когда всё идёт по плану. Я сижу на кровати, делаю вид, что читаю книгу, хотя в полумраке всё равно не вижу ни строчки. Не смотрю на него. Вообще не смотрю. Он мне не интересен.

– Примерь, – говорит он.

Я поднимаю голову. Корвин бросает на кровать узел: тёмная ткань, перевязанная бечёвкой. Смотрю на него, потом на него.

– Что это?

– Одежда. Не сказать что изысканно женская, но какая есть. С размером всё равно не угадаешь. Подгонишь под себя, ты умеешь.

Я развязываю узел. Пальцы чуть дрожат. Расправляю блузку: белую, тонкую, с кружевом на груди. Брюки тёмные, мягкие, из плотной ткани, приятной на ощупь.

Смотрю на всё это и чувствую, как внутри разливается что-то тёплое. Он думал обо мне. Пока был там, на берегу, среди шума, криков, таверн и портовых шлюх, он думал о том, что мне нужна одежда. И он купил её. Для меня. Или украл.

– Спасибо, – говорю. Голос тихий, почти не слышно.

Он не отвечает. Стоит, смотрит. И в его взгляде что-то новое, чего я не видела раньше. Не усталость. Не холод. Что-то другое. Тёплое. Почти нежное.

Отвожу глаза. Под блузкой и брюками в узле натыкаюсь на кожу. Сапоги. Тёмные, мягкие, с невысоким голенищем. На подошве плотная ребристая подошва, чтобы не скользить. Протягиваю руку, провожу пальцами по голенищу. Он даже обувь купил. Додумался.

Сажусь на край кровати, поднимаю ногу и натягиваю сапог. Кожа обхватывает ступню плотно, почти влито. Жмёт чуть-чуть в подъёме, но это неважно. Разносится. Второй. Ступаю на пол, чувствую твёрдую подошву, надёжную, не холодную палубу, не грязь. Хорошо.

Встаю.

– Идём, – говорит он. – Я покажу тебе кое-что.

Поднимаю голову, встречаю его взгляд. В глазах серьёзность. Никакой игры.

– Куда?

– Увидишь.

Не спрашиваю больше. Выхожу за ним.

Ночной город. Мы выходим на берег, и запахи бьют в нос: горелый жир, рыба, дешёвый ром, помои. Грязь хлюпает под ногами холодная, липкая, скользкая. Но теперь я не жалуюсь. В обуви. Просто иду.

Корвин идёт впереди, я за ним, на шаг позади. Рядом. Но не вместе.

Узкие улочки, кривые, как старые зубы. Дома лепятся друг к другу, покосившиеся, с мокрыми от тумана стенами. Верхние этажи почти смыкаются над головой, и кажется, протяни руку, коснёшься сразу обеих сторон. С них свисает бельё, какие-то тряпки, верёвки. Где-то на карнизе сидит кошка, смотрит жёлтыми глазами, не мигает. Потом прыгает вниз и исчезает в темноте переулка.

Фонари висят на цепях, раскачиваются от ветра. Масляные, коптят, бросают жёлтые дрожащие круги на мокрые камни. Света почти нет, только пятна, пятна, в которых лица прохожих появляются на секунду и снова тонут в темноте. Я вижу их: пьяные, обветренные, злые. Или просто уставшие. Всё смешивается.

Из открытых дверей таверны валит музыка, смех, звон посуды. Слышно, как кто-то орёт: не поймёшь, поёт или ругается. Рядом, за углом, кто-то плачет. Всхлипывает, как ребёнок, но голос низкий, мужской. Не поднимаю головы. Просто иду.

Корвин не оборачивается. Идёт быстро, уверенно. Знает, куда. А я просто стараюсь не отставать, не споткнуться, не зацепиться взглядом за чьи-то глаза. Но они всё равно липнут. Чувствую спиной, затылком. Они смотрят, скользят по моей фигуре, и я понимаю, что здесь, на этих улицах, женщина – это не человек. Это вещь.

Корвин приостанавливается, его рука касается моей спины коротко, твёрдо. Подталкивает вперёд. Я не знаю, защита это или предупреждение. Но я иду.

– Куда мы? – спрашиваю тихо.

Он не смотрит на меня.

– К той, о ком я говорил. Только она может сказать, есть ли для тебя путь обратно.

Сглатываю. В груди сжимается. Путь обратно. Дом. Мама. Моя жизнь. Я хочу этого? Или просто боюсь признаться себе, что здесь, в этом грязном, чужом мире, я начала чувствовать что-то, чего не чувствовала там?

Он останавливается перед низкой дверью, обитой железом. Она старая, ржавая, с выщербленными досками. Стучит три раза, коротко, сухо.

Дверь открывается. Внутри темнота. И запах трав, дыма, чего-то старого. Древнего. Это как войти в прошлое. Невольно делаю шаг назад.

– Не бойся, – говорит он. – Иди. Я рядом.

Пропускает меня вперёд. Я вхожу в темноту.

Глава 24. Ведьма

Глава 24. Ведьма

Дверь закрывается за спиной, и я остаюсь в темноте. На секунду – ничего. Только запах: травы, дым, сухие коренья, что-то сладкое и горькое одновременно. Тягучее, старое, как корни деревьев, которые уходят глубже, чем можно представить.

Вдыхаю этот воздух, и он заполняет лёгкие, оседает где-то в груди, и мне кажется, что я чувствую этот запах не носом, а кожей, каждой клеткой, каждой частицей себя, которая ещё помнит, что такое быть живой.

Свет. Маленький, дрожащий. Свеча на столе. Масляная, коптит, и жёлтое пламя колышется, отбрасывает тени на стены. На стенах пучки трав, коренья, какие-то тёмные склянки, стекло поблёскивает тускло. Я не могу разобрать, что там. И не пытаюсь.

За столом – она… Ведьма?

Смотрю на неё и не понимаю, сколько ей лет. Морщины есть: глубокие, как трещины в сухой земле, как высохшее русло реки. Они оплетают лицо, руки, шею. Кожа тонкая, старая, с тёмными пятнами. Руки костлявые, с узловатыми пальцами, суставы крупные, как камни. Старуха. Древняя. Наверное, ей лет сто. Или больше. Но глаза...

Я ожидала увидеть мутную белую пелену. Старческую слепоту, которая делает взгляд пустым, как у тех, кто уже не видит этого мира. Но её глаза ясные. Светлые. Почти прозрачные, как вода в горном ручье, как лёд, через который видно дно. Они смотрят на меня и я чувствую, что она видит не моё лицо. Она видит всё. Годы, шторма, которые я ношу внутри. Каждую секунду, которую я прожила. Каждую, которую не прожила. Она видит их все.

Она молчит. И улыбается. В уголках губ прячется усмешка: не злая, не добрая. Просто знающая. Как будто она уже знает всё, что я скажу. Как будто она знает всё, что я ещё не решилась сказать себе.

– Садись, – говорит она. – Не бойся. Я тебя не съем.

Голос хриплый, но не слабый. В нём нет старческой дрожи. Он звучит как корень старого дуба, как земля после дождя. В нём сила, которая не ушла с годами. Которая ждала.

Сажусь. И чувствую, как колени подгибаются. Лавка подо мной скрипит, дерево холодное и твёрдое. Я сажусь и понимаю, что впервые за долгое время я не знаю, что сказать. Просто сижу и смотрю на неё, а она – на меня.

Краем глаза замечаю Корвина. Он прислонился к косяку, скрестил руки на груди. Его фигура тёмная, неподвижная, как скала. Он не вмешивается, не говорит. Просто стоит, охраняя вход. Но я чувствую, что он здесь. Что он рядом. Что если я встану и захочу уйти, он откроет дверь и выведет меня.

– Ты пришла не за ответом, девочка, – говорит она, и голос её звучит тихо, но я слышу каждое слово, каждую хрипоту, каждый звук, который выходит из её рта. – Ты пришла, чтобы услышать то, что уже знаешь.

Я молчу. Потому что не знаю, что сказать. Потому что она права.

– Путь назад есть, – продолжает она. И я чувствую, как внутри меня что-то сжимается, как сердце пропускает удар, как лёгкие на секунду перестают работать. Путь назад. Дом. Мама. Моя жизнь. – Но он не там, где ты ищешь. И не тогда, когда ты думаешь.

– Где же? – слышу свой голос, тихий, почти как шёпот. Почти как у того, кто боится услышать ответ.

Она усмехается. Медленно поднимает руку, указывает на мою грудь. Туда, где сердце. Туда, где я прячу всё, о чём не хочу думать. Её палец, тонкий, с длинным и пожелтевшим от времени ногтем, почти касается меня через стол. Почти.

– Твой дом – не место, девочка. Дом – это то, что ты выбираешь. Ты уже сделала выбор, сама того не зная. Или не сделала. Но выбор будет. И когда ты его сделаешь, тогда и откроется путь.

– Я не понимаю, – говорю, а голос дрожит.

– Понимаешь. Просто боишься себе признаться.

Она замолкает. Смотрит на меня. Чувствую, как её взгляд проходит сквозь меня, сквозь кожу, сквозь рёбра, сквозь всё, что я строю вокруг себя, чтобы не чувствовать. Она видит то, что я прячу. И она молчит. Не давит. Просто смотрит и ждёт.

Я смотрю на неё. На её лицо, руки, глаза. И думаю о том, что она, наверное, видела много таких, как я. Много тех, кто пришёл за ответами. Много тех, кто не хотел их слышать. Много тех, кто ушёл, так и не поняв.

– В Семи морях есть места, – говорит она медленно, и голос её становится глубже, тяжелее, – где грань между мирами тоньше. Где ветер пахнет иначе. Где вода течёт не туда. Но чтобы их найти, нужна не карта.

– А что нужно?

– Сердце, – говорит она. – Только сердце. Оно приведёт тебя туда, где ты должна быть. Если ты позволишь.

Она протягивает руку. Я вижу, как её пальцы сжимаются вокруг чего-то маленького, тёмного, что лежит на столе. Она пододвигает это ко мне. Медленно. Как будто даёт мне время передумать.

– Это тебе, – говорит она. – Возьми.

Протягиваю руку. Пальцы касаются предмета: он гладкий и теплый, как будто она держала его в руке долго, ждала, когда я приду. Я поднимаю его, поворачиваю к свету свечи.

Кулон. Маленький, тёмный, из матового стекла или горного хрусталя. Внутри – вода. Капля. Она движется, переливается, как живая, как будто у неё есть своё дыхание.

– Что это?

– Это твой путь, девочка. Пока вода движется, ты можешь вернуться. Когда она остановится, ты сделала выбор, чтобы остаться здесь навсегда. Не потеряй его. И не пытайся заглянуть внутрь раньше времени: оно само тебе покажет, когда придёт срок.

Я сжимаю кулон в ладони. Края врезаются в кожу, но я не разжимаю пальцев. Смотрю на неё, и в глазах у меня темнеет. Чувствую, как внутри меня что-то меняется. Как что-то сдвигается. Как кулон пульсирует в моей руке. Может быть, это просто сердце бьётся так сильно.

– Спасибо, – говорю я. И понимаю, что это слово ничего не значит. Что оно слишком маленькое для того, что она мне дала.

Она кивает. Улыбается. В её глазах – свет.

– Иди, – говорит она. – Он ждёт тебя.

Я поднимаюсь. Колени дрожат, но я не падаю. Делаю шаг к двери. Корвин уже открыл её, и холодный воздух врывается внутрь, смешивается с запахом трав и дыма, с запахом древности. Прохожу мимо него, и он закрывает дверь за нами.

Ночной город. Воздух бьёт в грудь: холодный, влажный, пахнет морем и грязью, рыбой и ромом. Я делаю шаг, и ноги несут меня вперёд, сами, без команды. Корвин идет следом, и его шаги такие же уверенные, как когда мы шли сюда. Как будто ничего не изменилось. Он не оборачивается. Не спрашивает. Я не знаю, о чем он думает. Может быть, у него тоже есть свои вопросы. К той, кто видит то, чего нет.

Голос ведьмы всё ещё звучит в голове: «Твой дом – не место. Дом – это то, что ты выбираешь». Она смотрела на меня, когда говорила это. Не на лицо, не на руки. Внутрь. Туда, куда я сама боюсь заглядывать.

Сжимаю пальцы, и кулон упирается в ладонь: маленький, тёплый от тела. Камень с водой внутри. Единственное доказательство, что этот разговор был не сном.

Глава 25. Точка невозврата

Глава 25. Точка невозврата

Корвин Блэкхарт

Спускаюсь в трюм. Шаги гулко отдаются по ступеням, дерево прогибается под сапогами. В лицо бьёт запах сырости, плесени, немытого тела. Дориан сидит в углу на соломе, цепи на руках и ногах. Свет масляной лампы падает на его бледное лицо, с грязными разводами на щеках. Он поднимает голову и ухмыляется. Эта ухмылка та же, что и много лет назад. Та же ненависть в глазах. Ничего не изменилось.

Останавливаюсь в трёх шагах. Не хочу подходить ближе.

– Мне нужны ответы, – говорю.

Голос ровный, безэмоциональный. Не показывать, что внутри. Ничего не показывать. Он не должен видеть.

– Ответы? – Дориан усмехается, сплёвывает в сторону. Грязный, вонючий, но всё ещё с этим своим высокомерием. – О чём? Как стать ничтожеством и грабить рыбацкие суда? Нет, спасибо, я лучше просто посижу здесь.

– Груз, – говорю. – Оружие. Откуда оно? Куда направлялось? Сколько ещё таких кораблей?

Дориан смеётся. Хрипло, зло. Цепи звенят, когда он дёргается.

– Думаешь, я скажу тебе? Ты даже не представляешь, что затеял отец. И ты проиграешь. Всегда проигрывал.

Подхожу на шаг ближе. Голос тише. Твёрже.

– Ты готов был убить меня. Кровного брата. Ради чего? Ради его одобрения?

Дориан дергается, цепи гремят.

– Заткнись! Ты не смеешь говорить о нём! Ты – ошибка! Ты – пятно! Он был прав, когда вышвырнул тебя!

Смотрю на него. На его ненависть, на его злость. Он даже не понимает, насколько он жалок. Им двигает не любовь к отцу. Им двигает страх. Страх быть никем. Страх, что отец увидит в нём то же, что увидел во мне. Но он слишком слеп, чтобы это понять.

– Я хотя бы не убиваю своих, – говорю спокойно. – Граблю чужих и отправляю их на корм рыбам и то не всегда. А ты готов был перерезать горло брату. Подумай об этом. Посиди здесь. В темноте. И подумай, кто из нас на самом деле ничтожество.

Он орёт мне вслед. Я не оборачиваюсь. Поднимаюсь по ступеням, и каждый шаг уносит его голос дальше. Свет становится ярче. Воздух чище.

На палубе ветер бьёт в лицо. Останавливаюсь у поручня, сжимаю пальцами дерево. Мокрое, шершавое. Смотрю на море. Горизонт тёмный, с полосой тумана где-то там, впереди.

Дориан ничего не сказал. Я и не надеялся. Не для того спускался. Мне нужно было понять: могу ли выжать из него хоть что-то. Теперь знаю, нет.

Но не это главное.

Он здесь. Дориан, наследник Блэкхартов. Тот, кто должен занять место отца. Тот факт, что отец не побоялся отправить наследника на такой риск – говорит о многом. Это не просто оружие. Это что-то большее. Настолько важное для отца, что он не доверил это никому другому. Больше никому. Даже своим верным людям. Только Дориану. И тот согласился. Потому что не мог отказать. Потому что всё ещё пытается доказать, что достоин.

Я смотрю на море и чувствую, как внутри поднимается что-то тёмное. Холодное. Он будет сидеть здесь. В цепях. Пока я не решу, что с ним делать. Пусть сидит. Пусть думает.

Отворачиваюсь от поручня. В груди тяжесть. Но я не позволяю ей завладеть мной.

Захожу в штурманскую. Эзра, как всегда, над картами. Согнулся, водит пальцем по линиям, что-то бормочет под нос. Бык сидит на ящике, вертит в руках кружку. Пустую, уже давно. Поднимают головы, когда я вхожу.

Сажусь, не здороваясь. Сразу по делу.

– Альба. Это наш единственный шанс.

Бык хмыкает, ставит кружку.

– Альба закрыта для чужаков. Мы подойдём, нас расстреляют.

– Я знаю, – говорю. – У меня есть контакт. Человек, который проведёт нас. Он ждёт на Острове Скелетов.

Эзра поднимает голову, нахмуривается. Его единственный глаз сужается.

– Остров Скелетов? Там только скалы и туман. Даже чайки там не садятся.

– Именно поэтому нас там не ждут.

Он водит пальцем по карте. Показывает линию. Хмурится.

– Туда не подойти без точного курса. Рифы, мели, течения. Если ошибиться, корабль разобьётся в щепки за час.

– Ты знаешь этот путь? – спрашиваю.

Он молчит. Смотрит на карту. Потом вдаль, в одну точку. Я знаю этот взгляд: он вспоминает. Эзра – старый морской волк. Он видел больше, чем я. И помнит всё.

– Когда-то я ходил там, – говорит он медленно. – Много лет назад. С одним старым капитаном. Он знал эти воды. Я запомнил приметы. Скалы, похожие на лица. Птиц, которые всегда кружат над одним местом. Туман, который на самом деле можно читать, если знать, куда смотреть. Я помню. Но это не значит, что я проведу нас без потерь.

– Я верю тебе, – говорю. – Ты единственный, кто может нас провести.

Он кивает. Не спорит. В его глазе – понимание.

– Допустим, мы дойдём, – Бык хмыкает. – А ты уверен, что этот человек придёт?

Смотрю на него. Вспоминаю Мидею. Не таверны, не портовых шлюх, не ром, которым можно было залить мысли. Я искал нужного человека. Тратил время, деньги, рисковал. Нашёл. Через старых знакомых, через тех, кто должен молчать. Оставил послание в условленном месте. Сделал всё, что мог. Теперь остаётся только ждать. И надеяться, что ветер не обманул.

– Он придёт, – отвечаю. – Потому что мы везём то, что он хочет купить больше всего на свете. Доказательства заговора Вестланда. Планы отца. Оружие, которое он готовит против всех королевств.

Бык сжимает кружку. Медленно, с хрустом.

– А ты уверен, что он не продаст нас сразу после сделки?

Смотрю на него. Спокойно. Твёрдо.

– Поэтому ты идёшь с нами на берег. Ты – моя гарантия. Если он попытается нас предать, ты будешь тем, кто напомнит ему о цене.

Бык усмехается. Не зло. Понимающе.

– Значит, я – твой кулак.

– Ты – моя сила. Я доверяю тебе. И Эзре. Вы – единственные, кто знает весь план.

Эзра откидывается на спинку стула. Смотрит в потолок. Потом снова на меня.

– Ты говоришь, что это не только месть.

Молчу. Смотрю на него. На Быка. На карту.

– Это не только моя война, Эзра, – говорю, и голос становится тише, но твёрже. – Если отец захватит власть в Вестланде и подчинит себе остальные королевства, он не остановится. Чёрные скалы, Гнилая Бухта – всё это исчезнет. Мы все станем никем. Или рабами.

Бык медленно ставит кружку. Смотрит на меня долго. Потом спрашивает:

– И что мы получим, если сделаем это?

– Мы получим убежище, – отвечаю. – Союзника. Возможность не оглядываться через плечо. Альба будет нам должна. И они заплатят.

Эзра смотрит на карту. Молчит. Потом поднимает глаза.

– Мы идём за тобой, капитан. Но если ты сомневаешься, скажи сейчас.

– Я не сомневаюсь.

Поднимаюсь. Подхожу к столу. Смотрю на карту, на линии, которые Эзра прочертил. На Остров Скелетов, отмеченный крестом. На Альбу, тёмное пятно на западе.

– Сколько нам идти? – спрашиваю.

Эзра водит пальцем, прикидывает.

– При таком ветре дня два, не больше. Если не попадём в штиль.

– Хорошо. Даю команду держать курс.

В этот момент снаружи голос. Резкий, срывающийся:

– Девчонка со Шкилем дерётся!

Застываю. На секунду слышу только собственное дыхание. Потом уже у двери, не оборачиваясь. Ступени гремят под ногами.

Вылетаю на палубу и замираю. Круг. Пираты расступились. В центре – Шкиль. В руке блестит клинок. Солнце играет на лезвии, скользит по его лицу, по тёмным, злым глазам. Напротив она. Катерина. Босоногая, волосы в хвосте. Рубашка заправлена в штаны. В руках – ничего. Безоружная.

Они стоят друг напротив друга. Тишина. Ветер. Смотрю на неё, и внутри короткая, острая вспышка: она не боится. Это я вижу сразу. Смотрит на Шкиля, и в её взгляде спокойствие. Холодное, ровное. Как у человека, который уже всё решил.