Текст книги "Сокровища древнего кургана"

Автор книги: Виктор Сидоров

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 12 страниц)

Глава семнадцатая
«На деревню дедушке…»

Маме все еще не получшело. Желтая, худая, на лице одни глаза – большие, печальные. А в них тревога: как я?

– Да хорошо, хорошо, мам. Все хорошо. Огород зеленый, разросся, что межей не найдешь. Видишь, уже редиску тебе привез, лук вот… Поливаю каждый вечер. Особенно огурцы. Плети уже вон какие – с метр, поди. А полоски на щеке – ерунда. Просто шоркнулся о стенку сараюшки, когда воду нес. Ты только не беспокойся обо мне, выздоравливай поскорее. Скучно без тебя…

Мама то гладила меня по голове, то ласково трогала глаза, губы, то просто держала мою ладошку в своей руке и спрашивала обо всем: о селе, о соседях, о доме и, конечно же, больше всего обо мне, чем я занимаюсь, что ем, не бедокурю ли, не дерусь ли…

Я нынче никак не думал побывать у мамы, да вдруг утром нежданно-негаданно к дому подлетела председательская «Волга». Я выбежал во двор, а там уже Василий Кузьмич Батраков.

– Костя, а ну живо собирайся – в райцентр поедем. Пока я там буду дела решать, ты у мамки погостишь. Я забегал растерянно, не зная за что схватиться: умываться ли, одеваться ли во что-нибудь покрасивее, или гостинец маме собирать.

Батраков будто услышал мои мысли, поторопил:

– Ты не суетись – собирайся. А передачка уже наготовлена.

– А если лучку, Василий Кузьмич? Да редисочки, а? С наших грядок?

Батраков одобрительно мотнул седоватой головой:

– Это можно. Хорошо. Только по-быстрому.

То, что Батраков назвал «передачкой», оказалось огромным тюком. Когда мама увидела его – испугалась:

– Куда столько?!

Батраков лишь засмеялся:

– Ешь, Аннушка, поправляйся, а не совладаешь сама – вон сколько тут народа. Помогут, я думаю.

Василий Кузьмич был недолго – торопился очень. Передал приветы, коротко рассказал о колхозных делах, пожалел, что мама болеет, что без нее ему, Батракову, трудновато приходится. Потом глянул на часы, поднялся.

– Ну, Костя, давай гостюй у мамки, досказывай остальные новости. А я побежал. – Взял мамину руку: – Выздоравливай, Аннушка, постарайся побыстрее. Ждем тебя.

Мы с мамой наговорились вдоволь, даже пообедали вместе. Она повеселела, на губах нет-нет, да появлялась прежняя улыбка – быстрая, чуточку лукавая…

Совсем неожиданно вошел шофер Венька Козлов. Произнес торопливо:

– Костюха, нам пора. – Глянул на маму, увидел, как сразу потемнело ее лицо, кашлянул виновато: – Вы уж простите, Анна Михайловна… Батраков ждет. Спешит: дел у нас невпроворот.

Мама молча кивнула, крепко прижала меня к себе.

– Иди, сыночек…

– Ты плачешь, мама?

– Нет, нет, – сказала, а сама торопливо провела пальцами по глазам.

– Иди. До свидания…

Дома меня ждала новость, которой я, честно говоря, не знал радоваться или огорчаться: строительство канала перешло уже на земли нашего района. От Ключей это примерно километров пятнадцать, от силы восемнадцать. А свой временный поселок строители поставили совсем рядом – в восьми километрах от нас.

Канал это, понятно, хорошо. Ну, а Желтый курган как? Что с ним делать? Лег он мне на плечи, словно глыба. Сейчас самое время по-настоящему браться за работу, а у меня после той подлости, что устроили ребята, продолжать раскопки никакой охоты – руки не поднимаются. И бросить тоже сил нет – ведь столько уже сделано!

Мыкался я, мыкался по двору, наконец решил пройтись по селу, авось кого из приятелей встречу. Никого я не встретил, должно быть, уехали с полевым отрядом, а вот неожиданно познакомился со строителями канала.

Их было двое. Один пожилой, лысый с фиолетовыми щеками и таким же носом, другой – молодой, вихлястый, будто без костей. Называли они друг друга до противности ласково: лысый молодого величал Симочкой, а тот лысого Вовой. Они стояли на площади, а возле, с любопытством разглядывая их, толпилась кучка ребятни. Когда я подошел, вихлястый, подмигивая, говорил:

– Мы с Вовой скреперисты-бульдозеристы, боевой авангард нашей стройки. Проще выражаясь – разведка. Задание: ознакомиться с данным населенным пунктом и произвести рекогносцировку. Первым делом добыть сведения: имеется ли тут горючее для заправки, где и какое?

Семилетний Буланкин братишка Василек, белобрысенький и тоже с острым носиком, обрадовался, что может помочь строителям:

– Есть, есть у нас заправка! Вон там, за селом. Горючего целых три цистерны. Поговорите с Василием Кузьмичем, председателем нашим, он даст. Он добрый.

Лысый Вова гулко захохотал, будто покатил пустую железную бочку по колдобинам.

– Уложил, стервец! Как есть наповал!

Симочка сокрушенно качнул головой.

– Ай, ай, мальчик, какой ты жестокий. Так и убить можно дядю.

Василек растерянно дернул плечами и отступил на шаг: что он сказал такого смешного и глупого?

– Ну, а ты чего молчишь? – обратился Симочка ко мне. – Или нихт форштеен?

Что такое «нихт форштеен» я знал, а что ответить про горючее, чтобы не рассмешить Вову и окончательно не добить его, не знал.

В это время я увидел Игоря и Рагозина: они вышли из Дома культуры и направились к нам. Заметив меня, Игорь на какое-то мгновение остановился, но тут же решительно двинулся снова.

– Ты что – глухой? – спросил меня Симочка. И больше не дожидаясь ответа, обратился к Игорю и Рагозину: – Может быть, вы знаете, где тут можно по-быстрому заправиться горючкой?

Толян недоуменно дернул плечами, зато Игорь понимающе усмехнулся:

– Чего ж не знать… Тут недалеко. На следующей улице. Магазинчик с зелеными ставнями. Симочка облегченно вздохнул:

– Слава аллаху! А то мы с Вовой уже было испугались: может, думаем, в такой глуши люди ничего не пьют, кроме воды. А вода, замечу в скобках, тут совсем нам не по вкусу. Так, значит, как пройти? По этой улочке?

– Я проведу. Нам по пути.

– Ты мне нравишься, парень. Очень душевный. И, вижу, порядочный. У нас с Вовой есть небольшое, но очень деликатное дело… Я чувствую, ты нам поможешь.

Какое деликатное дело было у вихлястого Симочки и лысого Вовы, мне в этот раз узнать не довелось: у конторы колхоза, взвизгнув тормозами, вкопанно остановился пропыленный обшарпанный газик, и все разом обернулись. Я тоже глянул туда: из газика торопливо выпрыгнул невысокий, но широченный в плечах мужчина в белом костюме.

Симочка, будто над его головой просвистел камень, мгновенно втянул шею в воротник пиджака, просипел сдавленно:

– Черт побери – Жора. Рвем когти…

Я больше не видел ни Симочку с Вовой, ни Игоря с Рагозиным. Я бросился к конторе, потому что узнал его! Это был тот самый человек, что вместе с длинным, археологом, приезжал в грозу на Желтый курган.

Я бежал, а сам лихорадочно думал: что скажу ему и станет ли он слушать меня. Но я не поспел: мужчина перед самым моим носом скрылся за дверью. Я присел на ступеньке, решил – хоть до вечера буду сидеть, а дождусь. Однако ждать пришлось всего ничего – минут пятнадцать. Дверь распахнулась, и вылетел он, торопливый, быстрый, какой-то шумный. Пока я раздумывал, он уже сбежал с крыльца и огибал машину, чтобы сесть за руль. Я бросился за ним.

– Дядя! Погодите!

Он, видимо, не понял, что это его окликают, отворил дверцу у машины.

– Дядя, – заорал я снова.

Он обернулся.

– Ты что, меня? Чего тебе?

– Дядя…

Он перебил:

– Меня зовут Георгий Демьянович. «Дядя, дядя»… Ну?

– Георгий Демьянович, мне бы адрес узнать длинного, то есть не длинного, а археолога, ну того, с которым вы приезжали на Желтый курган…

Георгий Демьянович крепко потер пальцами лоб.

– Погоди, погоди… Ничего не понимаю: какой длинный, какой археолог, какой Желтый курган?

Я долго жевал мочало, раза четыре произнес свое «это самое…», пока наконец Георгий Демьянович не понял меня, не сообразил, что мне надо. А сообразив, виновато развел руками:

– Ясно, милый. Ясно, но прости: ничем помочь тебе не смогу. Я даже фамилию археолога не помню. Одно знаю, работает он в педагогическом институте, а зовут его, если мне не изменяет память, Антоном Юльевичем. Вот и все. Так что прости еще раз и до свидания. Мне, брат, очень некогда.

Георгий Демьянович хлопнул дверцей, и машина, будто бешеная, рванулась вдоль нашей «главной» улицы, вздымая огромное белесое облако.

Когда пыль осела, я увидел пустую безлюдную улицу. Так же пусто было у меня в душе.

В который уже раз передо мною возникает этот, кажется, неразрешимый вопрос: что делать дальше? И вдруг я подумал: а что если взять и написать письмо этому археологу. Авось и поможет чем. Адрес? Да просто: педагогический институт, Антону Юльевичу. Точь-в-точь как «на деревню дедушке Константину Макаровичу». Ладно, ничего, дойдет. В городе один педагогический институт, а в институте наверняка нет двух Антонов Юльевичей.

Совсем отвык писать. Почерк – будто палкой по песку. До самого обеда потел, однако написал. Может быть, не так уж складно, но зато выложил все, что заботило. Я рассказал, как раскапывал Желтый курганчик, о том, сколько уже повыбросил земли: ямища – по самые плечи, но что на этом дело у меня застопорилось. Не потому, что я из сил выбился, чепуха! А потому, что не успею докопать – очень уж быстро работают строители, канал вот-вот подойдет к курганчику.

Я просил Антона Юльевича как можно быстрее приехать к нам в Ключи.

«Тут мы вдвоем что-нибудь обязательно сообразим. Может создадим археологическую партию. Я сам подберу подходящих ребят. У нас немало таких. Например, Эвка Юхтанова или Детеныш, то есть Юрка Снопков, Колька Денисов и другие…»

Я заклеил конверт и отнес письмо на почту. Возвращаясь, я увидел Ракурса – Аркадия Львовича. Он вышел из сельсовета и направился в сторону Дальнего конца. Опять, наверное, двинул «сверять и уточнять» списки погибших на войне сельчан.

Странный человек. Они, эти списки, давным-давно составлены и хранятся в сельском Совете. А Аркадию Львовичу все в них что-то выискивает, проверяет, а потом сидит над ними в сельсовете, не нравится, почти каждый день ходит по домам, чего-то шевелит губами и водит под каждой фамилией своим коротким пухлым пальцем. Водит, водит и вдруг хмыкает радостно, достанет из портфеля какие-то бумажки и начнет быстро черкать в них авторучкой.

Однажды Иван Саввич спросил его: «Что вас заботит, Аркадий Львович?» Тот ответил, медленно поправив на носу очки: «Боюсь я, дорогой Иван Саввич, допустить несправедливость: вдруг на бронзовую плиту памятника случайно попадет фамилия кого-нибудь недостойного такого почета. Это было бы жестоким ударом для честных людей».

Иван Саввич нахмурился: «Ну-ну, давайте». И вышел из кабинета.

Глядя на неторопливо удаляющегося Аркадия Львовича с толстым коричневым портфелем в руке, я вспомнил, что так ни разу и не вывел свою «поисковую группу» – Буланку – на сбор экспонатов для музея.

Глядь, а Буланка – вот она! Бежит с полной кошелкой из магазина.

– Здорово! – засмеялся я. – Только подумал о тебе, а ты тут как тут.

Буланка удивленно-радостно уставилась на меня.

– Обо мне?! А что подумал?

Я хотел было по привычке отпустить шутку насчет ее серо-желтой челки или буратинского носа, да вовремя спохватился.

– Я думал, что ты со своим ШПО на прополке.

Буланка вздохнула:

– Нет, дома. Из-за дедушки. Все болеет он, а оставить не на кого. Там сейчас так… – она не договорила, но я понял, что она хотела сказать, и добавил про себя: «Романти-и-ично!» – Ну и что ты обо мне думал?

– Как – что? Ты знаешь, что ты в моей поисковой группе?

Буланка смущенно улыбнулась:

– Знаю… Только я думала, что ты против меня… Я почему-то…

– Вот ерунда! – перебил я ее. – Настоящая ерунда. Наоборот, я рад. Ты вот что: забегай ко мне, когда будет время, начнем помаленьку обход.

Буланка пришла в восторг.

– Ой, Костя, обязательно! Завтра же прибегу. После обеда, ладно?.. Это так романтично узнавать чужую жизнь!..

Глава восемнадцатая
Чуда не совершилось

Колхозная контора перебралась в новое здание – каменное белое, с четырьмя высокими колоннами у парадного входа. Это было дней пять назад, а сегодня в старой конторе уже орудуют несколько плотников, Микрофоныч и почти все ребята. Не видно только Игоря, Рагозина и Клюни. Мы ломаем перегородки прежних маленьких и темных кабинетов, ставим новые, чтобы в будущем музее были просторные и светлые залы.

У Микрофоныча в одной руке топор, в другой – план музея. Он с удовольствием рассказывает каждому:

– Наверху у нас будет два экспозиционных зада: правый – боевой славы наших сельчан, левый – трудовой. А внизу мы устроим краеведческий отдел и лекционный зал. Зачем? Как это зачем? Тут будет очень удобно читать лекции на исторические темы, проводить беседы, а когда нужно, то и уроки истории. А в наглядных пособиях, я думаю, здесь не будет недостатка.

Здорово: и весело, и работа ладится. Одни подтаскивают доски, другие строгают и пилят, третьи помогают плотникам. А те только командуют нами да постукивают молотками. Ни усталости, ни скуки, одно удовольствие. С утра и до ночи работал бы вот так, безо всякого отдыха.

Неожиданно мое сердце заныло – это я вспомнил про свой курган. Радость приугасла. Время идет, а я так ничего и не делаю. Жду письма от археолога Антона Юльевича, а его все нет и нет.

– Эй, Брыська, – закричал Детеныш. Он тащил на плече толстую длинную доску. – Ты чего, устал? Или все дела переделал?

Я не ответил, подумав: вот если бы так дружно да всей этой компанией навалиться на Желтый курган! Уже, поди, давным-давно раскопали бы его и мне сейчас не нужно было бы переживать и ломать голову, придумывая, что делать. Ладно, Антон Юльевич приедет. А если нет? Тогда все пропало! Придут строители, сроют машинами Желтый курганчик, как обыкновенный холмик, и развеют его в пух и прах.

Дурак, какой дурак, что сразу не обратился к ребятам, не позвал их на помощь: на свои силы понадеялся! Эх, и дорого же обойдется эта моя глупая самоуверенность!

– Ты чего стоишь и морщишься?

Я вздрогнул: Детеныш, уже без доски и без своей широкой улыбки глядит на меня испуганно и сострадательно.

– Может, заболел, а? Может, тебя солнцем шарахнуло? Клюня тоже вот так морщился, когда его хватил удар. Айда-ка, слышь, вон туда, там попрохладней. – И он хотел было повести меня, как больного.

Я вырвал руку.

– Еще чего! Просто немного задумался.

Детеныш обрадовался:

– А-а!.. У меня тоже бывает такое. – И тут же без всякого перехода произнес: – Тогда пойдем, притащим брус. Плотники просят. А мне одному не поднять…

За неделю старая колхозная контора стала неузнаваемой: поставили все перегородки, поштукатурили, покрасили. Светло, просторно. Дело осталось за оборудованием: витринами, столиками, шкафами, ну и, понятно, за экспонатами. А их-то у нас пока не густо: наши поисковые группы едва только начали обход своих участков. Мы с Буланкой тоже всего лишь раз выходили на поиск. И не очень удачно. Обошли восемь дворов, а раздобыли совсем мало.

В одном доме нам дали три фронтовых выцветших письма-треугольника и фотографию пожилого красноармейца в буденовке и в шинели без погон; в другом отыскали два довоенных значка: ПВХО и МОПР. Нам объяснили: ПВХО – значит «Готов к противовоздушной и химической обороне», а МОПР – «Международное общество помощи революционерам». В третьем доме хозяйка, седенькая старушка, отдала нам единственную память о своем сыне – крепко поношенную бескозырку. Ее прислали друзья, моряки-североморцы, после гибели сына…

Я расспрашивал, а Буланка записывала в блокнотик все, что мы узнавали. Делала она это хорошо и быстро. А туг, у старушки, вдруг тихо отложила ручку, завсхлипывала и выбежала во двор…

В остальных домах мы ничего не получили. Не потому, что нам не дали. Просто там нечего было дать: порастеряли все, повыбросили. Некоторые же, чьи близкие когда-то воевали, сами уже умерли, иные уехали, и в их домах теперь живут совсем далекие люди, которые знать ничего не знают. Вот что такое время…

Шли мы обратно медленно и молча. Буланка тихонько вздыхала. Глянул я искоса на нее – нос припухший, глаза красные. Усмехнулся про себя: вот тебе и романтично узнавать про чужую жизнь!..

– Ладно, Лилька. И не реви больше, а то на остальные поиски слез не хватит.

Дома я, как всегда, перво-наперво заглянул в почтовый ящик. Там лежало письмо. От мамы? Нет, почерк совсем незнакомый. Неужели от Антона Юльевича?

Я нетерпеливо разодрал конверт.

«Дорогой Костя!

Очень жаль, но придется тебя огорчить: Антон Юльевич Сосницкий сейчас находится в санатории, в Крыму, где отдыхает после тяжелой болезни.

Вернется он примерно в середине августа. С приветом…»

Вместо подписи несколько жидких петелек.

Ну вот и все. Конец. Никакого чуда не будет.

Утром я пошел к Микрофонычу.

У входа в музей неожиданно столкнулся с Симочкой. На этот раз он был мрачным и озабоченным. На лбу блестели крупные капли пота. Он нес большую старую дерматиновую сумку, видно тяжелую, потому что Симочка шел сильно перекосившись. Он узнал меня и даже почему-то обрадовался.

– Привет, мой юный друг, и скажи: куда запропали Игорь и Толян Рагозин?

– А я почем знаю?.. – Хотя знал, что они (Алька Карасин сказал) уехали в райцентр в гости к тетке Рагозина. Симочка огорчился:

– У-у, какой сердитый! Разве можно со мной так разговаривать? Я – кто? Строитель ударной стройки! Я к тебе сюда, в чертово пекло, воду тяну, как осла за уши, а ты грубишь. Нехорошо.

– А я что? Говорю: не знаю. Да и наплевать мне на них обоих.

Симочка перебросил сумку из руки в руку.

– Хорошо, хорошо – плюй, хотя это и неприлично. Только мне нужно увидеть их во что бы то ни стало. Из-за этого я протопал такую даль, да и тут почти полсела уже обежал… Значит, не поможешь? Жаль. Может, подскажешь, где живет Никита Зверев? Знаешь такого?

Кто у нас не знал этого сквалыгу и барышника! В колхозе он числится столяром, но редко увидишь в мастерской – все торчит на своем огромном приусадебном огороде или на рынке в райцентре.

Я назвал улицу, рассказал, как найти усадьбу Никиты Зверева. Симочка схватил мою руку, затряс ее.

– Спасибо, мой юный друг, спасибо! Но будь добр и щедр до конца: проведи меня к этому славному Никите и вызови его ко мне.

Я выдернул руку из мокрой Симочкиной ладони и молча взбежал на крыльцо.

Микрофоныч был на месте, но вокруг вертелись несколько девчонок и все пытались куда-то утащить его, шумели и спорили. Я решил переждать, авось они утихомирятся и оставят Микрофоныча в покое. Пока пошел на улицу. Едва переступил порог – Эвка.

Я знал, что ее бригада еще позавчера закончила прополку (Буланка сказала), но встреча все равно оказалась для меня неожиданной.

Удивительно: когда я вижу Эвку после хоть небольшого перерыва, она всегда кажется мне чуть-чуть иной, чем была прежде, и всегда красивей. В этот раз показалось, что она загорела пуще прежнего и похудела. От этого ее глаза стали словно бы больше и темнее. Еще я заметил, что она почти не улыбается и смотрит серьезно.

Увидела меня, кивнула приветливо и тут же спросила с тревогой:

– У тебя что-то случилось?

Я не ответил, только рукой махнул.

– С мамой хуже?

– Да нет… Дело такое… С Микрофонычем надо поговорить. Насчет Желтого кургана.

– И все?

– Все.

– Ну так и поговори. Смотри, сложность какая.

– Вот и сложность. Около него девчонок куча, чуть на части не рвут.

Эвка качнула головой.

– Бедняжка беспомощный… Идем. Помогу. И точно, в одну минуту она их утащила куда-то, а я подступился к Микрофонычу:

– Семен Митрофанович, мне бы поговорить…

Он вскинул на меня глаза.

– Опять о древнерусском тексте?

– Нет, тут другое… Важное…

– Вон даже как!.. – И еще раз глянул на меня, теперь уже с любопытством. – Ну, коли важное – поговорим. Пойдем туда. – Он указал на скамейку, что стояла у окна.

Я принялся рассказывать про Желтый курган все, от начала и до конца. Только, понятно, умолчал о заподлянках, что устроили мне ребята.

Я говорил, а сам с тревогой ждал, вот-вот Микрофоныч расхохочется и скажет что-то вроде того: «Ну, братец, и здоров же ты на выдумки».

Однако он слушал меня молча и серьезно. Потом вдруг встал, потом сел, снова встал и больше уже не садился: заходил взад-вперед.

– Почему же ты раньше молчал?

– Да вот, это самое… – ответил я, потому что сказать было нечего.

– Вот именно, – усмехнулся Микрофоныч. – Эх, Брыскин, вечно у тебя позднее зажигание срабатывает… Сколько времени упущено!

– Много, – подтвердил я уныло. – Да тут еще ответа на письмо ждал… Почти две недели.

– Какого ответа? От кого?

– Ну, от этого, от археолога. От Антона Юльевича. Сосницкого.

Микрофоныч так и подался ко мне.

– Сосницкого?!

– От него.

– Ну, брат! – сказал Микрофоныч, глядя на меня так удивленно, словно впервые видел. – Письмо-то при тебе?

Я отдал ему листок. Микрофоныч долго и внимательно изучал его, будто пытаясь за теми несколькими строчками найти что-то такое, что помогло бы нам получить ответы на все наши вопросы.

Он был взволнован и расстроен. Свернул медленно листок, отдал мне.

– Антон Юльевич – мой бывший преподаватель и заведующий кафедрой истории. Ученый, археолог, необыкновенный энтузиаст. Он и нас, студентов, увлек археологией… Ах как жаль, что я ничего не знал, что не довелось повидать Антона Юльевича.

Микрофоныч слегка пристукнул ладонью по подоконнику, произнес огорченно:

– Вот ведь незадача. – Глянул на меня, и вдруг подмигнул озорно: – Но мы все-таки что-нибудь придумаем! Верно? Я мотнул головой:

– Верно, Микро…

И запнулся. Но Семен Митрофанович будто не заметил моей оплошки.

– К вечерку… Нет, уж лучше завтра утречком заходи ко мне. Этак часов в восемь, а? Не рано?

– Нет, в самый раз, – весело и облегченно ответил я.