Текст книги "Смерть по сценарию"

Автор книги: Татьяна Столбова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 16 (всего у книги 21 страниц)

– Ну? – насмешливо спросил оправившийся от моего предательства оперативник. – Так кого же ты посещала, Тоня Антонова?

– Хоть пытайте меня, ничего не скажу, – заявила я, с беспокойством поглядев на Васю Алексеева. С него станется. Неужели я ошиблась, когда поведала Мадам о том, что покорила участкового своей неземной красотой? Не похож он как-то на покоренного. На разъяренного – да, очень даже похож...

– Это мысль, – хмурясь, буркнул он. – Может, затащить ее ко мне домой? Утюг я вчера починил, паяльник есть...

Я была на грани обморока. Ноги мои подкосились. Если б Сахаров не держал меня, наверняка рухнула б как подкошенная. Ну, Вася Алексеев, ну, фриц недобитый...

– Тоня, – ласково сказал оперативник, – лучше правды ты все равно ничего не придумаешь. Облегчи душу чистосердечным признанием.

Вон как заговорил, змей. А был такой тихий, скромный...

– Не облегчу, – упрямо ответила я. – И вообще: я буду говорить с вами только в присутствии моего адвоката.

– Ишь! – восхитился Сахаров.

А Вася Алексеев засопел и сдвинул брови к переносице. Подумаешь, какой суровый.

Я понемногу приходила в себя. Они явно не знали, что со мной делать. Был один вариант: держать меня, пока не выложу все, что знаю. Но на это нужно время. Так просто я не сдамся, это ежу понятно.

Участковый снова тряхнул меня, правда, уже без особого энтузиазма. Я презрительно усмехнулась. Он застонал, как будто это его трясли, выпустил мой рукав и отвернулся. Так, один противник готов.

Сахаров задумчиво смотрел на меня взглядом серийного убийцы из детектива, который показывали на этой неделе по НТВ. Тот тоже был такой молодой и симпатичный, а оказался жестоким и бездушным монстром. Я живо представила себе его рядом с Вероникой, с перекошенным в сладострастной ухмылке лицом, с газовой косынкой в длинных тонких пальцах...

– Тоня, – сказал вдруг Сахаров нормальным, немного сердитым голосом, – ты сейчас пойдешь с нами. А потом я отвезу тебя к следователю. Устраивает?

– Нет, не устраивает.

– Почему?

– Не знаю почему. Просто не устраивает, и все тут.

Как ни странно, такая логика его вполне удовлетворила. Он тяжело вздохнул, криво улыбнулся мне и, не сказав больше ни слова, пошел вверх по лестнице. Участковый, погрозив мне кулаком, двинулся за ним.

Я не спешила уходить. Мне было очень интересно, куда они направились. Если к Анатолию – можно смело уходить домой. Ничего полезного он уже не сообщит, так как выложил все, что знал, в нашу первую встречу. А вот если к Мише... Тогда, наверное, стоит пойти с ними. Вдруг обзор первого места преступления поможет мне в моем расследовании?

Но оперативник с участковым прошли только один марш и остановились на третьем этаже, тогда как квартиры Миши и Анатолия находились на пятом. Неужели...

Я похолодела. Сейчас они увидят приоткрытую дверь, войдут и обнаружат труп Вероники...

На цыпочках я спустилась вниз, приоткрыла входную дверь и вылезла на улицу. Даже без ковра-самолета я домчалась до остановки за считанные секунды. Подошел автобус, и – все. На сегодня мои приключения закончились.

Глава двадцатая

Слишком она была бледна, слишком взволнованна, хотя и пыталась казаться спокойной. Сахарову очень не хотелось отпускать ее, но делать было нечего. Упрямая девчонка все равно не скажет, где была и с какой целью. Да и местный участковый действует на нее как удав на кролика. А тот и рад стараться. Изображает из себя героя боевика, надувает щеки, хмурит брови... Хорошо хоть не дурак. Информацию о Веронике Жемалдиновой изложил толково, без лишних вопросов.

Сахаров уже встречался с ней на следующий день после убийства Миши Михайловского, но тогда она ничего вразумительного ему не сказала. Только интимно подмигивала и сопела с такой страстью, что Оникс поспешил убраться. И тут разговор с Пульсом. Оказывается, у него с этой самой Жемалдиновой был роман. Странный, без любви и даже без симпатии. «Просто встретились два одиночества...»

***

Оникс не стал терять время зря, хотя очень устал за последние дни. Заехал к следователю, а от него – сюда. Нашел участкового, поговорил с ним. Тот пребывал в смятении: только что он поймал хулигана Брыльникова и выяснил, что в квартиру Анатолия звонил не он, а Вероника Жемалдинова. У нее точно такая же куртка, черная с красной вставной полосой на спине. А сам Брыльников той ночью явился домой лишь около трех часов. Он был занят очень важным делом – грабил коммерческий магазин с.теплой компанией таких же, как он, обнаглевших малолеток. «Что ж ты молчал, черт!» – с досадой укорил хулигана Вася Алексеев. «Алиби хорошее было, – хмуро признался тот. – Если б не убийство, я б вообще ничего вам не сказал...» И добавил, что звонила Анатолию скорее всего Жемалдинова, потому что она вечно крутилась возле Мишиной двери, подслушивала и пыталась заглянуть в замочную скважину.

Так что, с одной стороны, участковый был доволен: ему удалось раскрыть преступление, совершенное на его территории. А с другой стороны, он мог бы сделать это и раньше.

Оперативник выслушал его рассказ, пожал плечами и сказал, что надо срочно переговорить с Жемалдиновой. Вдвоем они отправились в соседний подъезд, где и встретили вездесущую Тоню Антонову.

И вот сейчас Сахаров, сожалея о том, что пришлось отпустить девчонку, поднимался по лестнице на третий этаж. За ним шел Вася Алексеев. Он чуть не упал, наступив на дверную ручку, которая валялась на ступеньке и которую оперативник благоразумно обошел. Вася тихо и смачно выругался, пнул ни в чем не повинную стену, поднял ручку и положил ее в карман полушубка.

Дверь в квартиру была слегка приоткрыта. Оникс оглянулся на участкового, покачал головой. В том, что Тоня Антонова здесь уже побывала, он не сомневался. Не сомневался он и в том, что она здесь нашла...

– Гром и молния, – сказал пораженный Вася Алексеев. – Никак хлопнули старушку?

– Прах и пепел, – подтвердил Сахаров. – Хлопнули.

Уличный фонарь освещал комнату через окно тусклым неприятным электрическим светом.

Вероника Жемалдинова лежала на лоскутном одеяле лицом вверх. В предночном сумраке она казалась куклой, сделанной из папье-маше. Желтовато-серая кожа, мутный блеск застывших глаз, страшная гримаса... Словно какой-то модный художник сотворил ее для салона, пристроил на своей кровати и открыл окно, чтоб высыхала... Кстати, почему открыто окно? Третий этаж достаточно высокий, к тому же внизу асфальт, если прыгать – запросто можно разбиться. Или открыла сама хозяйка, желая проветрить? Или Тоня Антонова?..

Сахаров в очередной раз пожалел, что не потащил девчонку с собой. В этой обстановке, рядом с трупом, да еще под легким нажимом она выложила бы все, что знает. Придется трясти ее завтра. Только будет ли толк? За ночь она придумает сколько угодно уловок и уверток, не поймаешь...

– Вот не повезло Веронике Рашидовне, – тем временем сокрушался Вася Алексеев. – Бывает же... Собственной косынкой удавили... Ну ничего, в следующий раз будет осторожнее.

– В какой следующий раз? – сердито спросил Оникс. – Для нее уже личный конец света наступил, а ты...

Резкая телефонная трель заглушила его последние слова. Жестом велев участковому молчать, Сахаров по звуку пошел искать аппарат. Лишь на седьмой звонок он обнаружил его в коридоре, в обувной коробке. Поднял трубку и вздохнул так томно, как могла бы вздыхать сама Вероника Жемалдинова.

– Здравствуйте, с вами говорит супруга товарища Нет-те, человека и парохода, – раздался мерзкий женский голос.

Сахаров узнал Пульса и в раздражении бросил трубку. Она треснула и сломалась. Чертыхаясь, оперативник вернулся в комнату, включил верхний свет.

Тут царствовал бедлам. Весь пол был усеян книжками, газетами, журналами, обрывками бумаг; глобус с нарисованной на нем страшной мордой лежал у кровати, как оторванная голова; толстая сучковатая палка торчала в цветочном горшке, похожая на языческий фаллический символ. И всюду пыль, пыль, пыль... В довершение картины у шкафа, подпирая его могучими плечами, стоял атлант Вася Алексеев. На щеках его расцветал яркий детский румянец.

– Смотрите... – прошептал он, едва дыша от волнения.

Оперативник посмотрел. В широких крепких пальцах участкового светилась прозрачная хрустальная фигурка балерины. Вася нежно взирал на нее, млел и таял словно школьник.

– Оставь, – буркнул Оникс, приседая на корточки у кучи макулатуры. – Не до игрушек...

– Можно я возьму ее? – робко попросил участковый.

– Возьми...

Сахаров рылся в куче и тихо негодовал. Газеты и журналы были разворошены, в альбоме не хватало двух фотографий, а письменный стол был явно взломан, если не убийцей, то Тоней Антоновой, причем последнее наиболее вероятно. Что-то у нее подозрительно оттопыривалась куртка на боку, когда они встретили ее в подъезде.

В какой-то мере Оникс теперь понимал чувства Пульса и даже не считал уже абсурдной идею арестовать девчонку и посадить в камеру хотя б дня на три. Чтоб не путалась под ногами. Да и дело становится все более остросюжетным. Такая проныра, как Тоня, вполне может оказаться на пути преступника, и тогда она будет его третьей жертвой... Оникс даже вздрогнул при этой мысли.

Без энтузиазма он перелистал альбом, почитал стихи, записанные на отдельных листочках четким красивым почерком.

– Апчхи! – восхищенно чихнул Вася Алексеев. – Сколько же пыли тут! Апчха!

Он уже присматривался к стеклянному шарику с корабликом внутри, и Сахаров мельком отметил, как он любовно поглаживает его бочок толстым пальцем.

– Василий! – строго сказал оперативник. – Положи шарик на место.

Обиженно засопев, Вася положил шарик в ящик.

Минут через пять Сахаров поднял голову и застукал участкового в тот момент, когда он сцапал со стола крошечный металлический ключик и попытался открыть им плоскую деревянную коробку.

– Что это?

– Шкатулка, – ответил Вася. – Никак не открывается.

– Где ты ее взял?

– В шкафу, на верхней полке.

– Дай сюда.

Шкатулка открылась легко, стоило только правильно вставить в замок ключик. Кроме толстой тетради, внутри ничего не оказалось. На обложке красным фломастером было написано: «Леопольд Богоявленский. Избранное». Сахаров открыл первую страницу, и сердце его ухнуло к пяткам.

«История о Большом Якуте, Большом Еврее и маленьком, очень умном русском». Пробежав глазами текст, оперативник понял, что он почти слово в слово совпадает с тем, что ему передал по телефону несколько дней назад Павел Линник. Только тот сказал, что историю эту сочинил Миша; никакого Леопольда Богоявленского Линник не упоминал. Мог ли Миша взять себе такой вычурный псевдоним? Вряд ли. А может, автором была сама Вероника Жемалдинова? Но ее стихи написаны совершенно другим почерком...

За «Историей...» следовал рассказ о милиционере, который обожал пугать жену зажигалкой в виде пистолета. Однажды спьяну он перепутал настоящий пистолет с зажигалкой и застрелил жену. Рассказ был написан плохо, наставительный тон раздражал, а мораль, заключенная в двух последних срифмованных строчках, умного читателя могла просто взбесить. В стиле изложения Сахарову почудилось что-то знакомое.

Другие произведения в «Избранное» Леопольда Богоявленского не входили.

С сожалением Оникс положил тетрадь обратно в шкатулку, отобрал у Васи Алексеева авторучку с переливающейся картинкой, бросил ее в ящик и пошел в коридор к телефону, вызывать группу на место происшествия.

***

Уже из дому Сахаров позвонил Штокману.

– Виктор Васильевич, я хотел поговорить с вами как со специалистом в области литературы. – Вот так солидно начал Оникс беседу с администратором.

Штокман ужасно обрадовался и столь же солидно ответил:

– Что вас интересует, Николай Владимирович?

– Вам знаком некий Леопольд Богоявленский?

– Хм-м... Он, кажется, жил в восемнадцатом веке?

Оникс уловил в голосе собеседника напряжение. Или он знал Леопольда Богоявленского, или догадывался, кто это, или же сам им и являлся.

Не дожидаясь ответа от Сахарова, странно смущенный Штокман принялся пространно рассуждать об особенностях сегодняшней литературы, причем волновали его в основном гонорары.

– Как можно платить за то, что человек описывает горы трупов? – возмущался Виктор Васильевич. – Да еще платить долларами... Трупы-то отечественные, значит, и оплата должна быть в рублях...

– Пульс говорил, Миша Михайловский жил у вас некоторое время? – перебил Сахаров разглагольствования Штокмана.

– Что? Ах да. Очень давно. И очень недолго. Он тогда с супругой разводился. Пренеприятнейшая женщина, скажу я вам со всей откровенностью. Однажды позвонила мне в шесть утра и спрашивает, можно ли взять мою машину. Подружка в Израиль эмигрирует, надо в аэропорт отвезти. Я говорю: «Ларочка, так давай я сам вас отвезу». Нет, отвечает, на тебя места не хватит. Как вам такая наглость?

– Возмутительно. Вы дали ей машину?

– Дал... – ворчливо ответил Штокман.

Информация Менро подтверждалась. Он рассказывал Сахарову, что при всем своем желчном характере Штокман редко кому отказывал в просьбе. На «Мосфильме» о нем даже ходила такая сплетня: умирая, один старый актер попросил Штокмана посадить на его могиле баобаб. Штокман месяц ездил по инстанциям, включая различные посольства и консульства и Институт Азии и Африки, отлавливал негров и корейцев (почему корейцев?), писал письма знакомым за рубежом, и наконец кто-то ему достал баобаб. Штокман высадил его на могиле старого актера, на окраине Кунцевского кладбища, так что теперь каждый желающий может полюбоваться на импортное дерево, растущее в наших суровых природных условиях.

Сахаров не верил в эту байку. Да и на Кунцевском кладбище он бывал неоднократно. Никакого баобаба там в помине не было.

– Еще одно, Виктор Васильевич... Вы помните ту давнюю историю с изнасилованием?

Штокман запыхтел, весьма раздраженный таким поворотом разговора. Ониксу даже показалось, что он собрался бросить трубку. Но потом, через долгую неприятную паузу, все же ответил:

– Помню...

– Как по-вашему, кто мог это сделать?

– Не знаю.

– Вы никогда об этом не думали?

– Нет...

– Попробуйте подумать сейчас.

– Говорю вам: я не знаю, кто это сделал. Могу только дать слово, что не я. Эта девушка вообще была не в моем вкусе...

Беседа со Штокманом оставила в душе Сахарова смутное, но сильное чувство неудовлетворения.

В задумчивости он выпил подряд три чашки чаю с лимоном, выслушал сетования мамы на политическую и экономическую обстановку в стране, потом достал из сумки Кукушкинса и отправился к себе в комнату.

Ночью ему приснился Светлый Лик, превратившийся во Фредди Крюгера. У него были красивые глаза и страшные обожженные руки...

***

В восемь утра он проснулся от яркого солнечного света, залившего всю комнату. Выглянул в окно и понял, что наконец наступила весна. Это было приятно. Все вчерашнее ушло, пропало без следа, словно унесенное свежим весенним ветром. На душе стало чисто и светло. Настроение было бодрым, как у физкультурника.

На кухне уже суетилась, напевая, мама. Махнув ей рукой в знак приветствия, Оникс проскочил в ванную, минут двадцать плескался, чувствуя себя прекрасно, просто замечательно, затем натянул длинную, почти до колен футболку с номером 0, подаренную одним знакомым баскетболистом, и отправился завтракать.

Кофе без молока, пять бутербродов с колбасой и яичница из двух яиц укрепила его хорошее настроение. Боясь спугнуть его, Оникс переключил телевизор с «Новостей» на мультфильмы, с удовольствием посмотрел приключения ежика в тумане. Часы показывали начало десятого. Пора было звонить по делам и собираться.

Без двадцати десять оперативник вышел из дома и поехал к Менро. Он уже простил его за длинный язык, из-за которого почти все свидетели знали его настоящее имя; ничто, ничто не могло испортить сегодня восхитительного состояния духа Оникса Сахарова. Даже падение в лужу у крепостных стен метро и атака взвода крикливых, как вороны, цыганок.

Солнце светило во всю мощь. Еще не ослепительно ярко, не жарко, а только тепло, но и от этого тепла было хорошо. Вот теперь до лета оставался лишь один шаг. Ну, может, два.

Менро открыл дверь сразу. Наверное, высматривал гостя в окно. Загрохотал, забурлил, оглушив в первую же минуту. Пушечным ядром ворвался в комнату, потом, со стулом в огромных руках, обратно. Втолкнул оперативника в кухню, усадил на стул и только тогда сел сам на табурет, пыхтя и глядя на Сахарова с умильной улыбкой.

Федя любил гостей. В прошлый раз Сахаров, как Колобок, едва ушел от него, спасаясь от лавины из возгласов, вскриков и хохота. Тогда еще Менро пробовал накормить его борщом собственного изготовления, однако от борща так воняло рыбой, что Оникс не смог есть; пирог с мясом, испеченный тоже Федей, был неплох, но хозяин впихивал в гостя кусок за куском, пока тот не подавился и, рассерженный, не удалился в туалет.

В этот раз оперативник подготовился к встрече. Довольно своеобразно подготовился, если учитывать род его деятельности. Зашел в магазин и купил бутылку водки, к ней триста граммов колбасы и два помидора. Дело в том, что от других актеров он узнал об одной особенности Менро: тот становился более спокойным, когда выпивал. Сахаров, правда, не знал, пьет ли Федя с утра, но решил рискнуть.

Федя с утра пил. Водке и колбасе он очень обрадовался, от помидоров отказался в пользу Оникса – на них у него была аллергия.

Быстро разлили, выпили по первой молча, закусили, вздохнули.

– Вы мне очень нравитесь, – сказал Менро, доверительно положив руку на колено оперативника. – Я даже хочу, чтоб ваше расследование длилось подольше. Тогда мы с вами будем часто видеться.

Сахаров был неприятно поражен. Убрав колено под стол, он с подозрением покосился на Федю. Тот понял его взгляд, широко раскрыл глаза, охнул, всплеснул руками и расхохотался.

– Я не в том смысле, Оникс Владимирович! – закричал он. – Я в смысле дружбы и взаимопонимания! Ну кто еще, кроме вас, мог бы додуматься притащить мне с утра бутылку? Разве что Миша да, может, Денис... И вообще: я обожаю детективы. Я всегда мечтал познакомиться с настоящим следователем!

– Я не следователь, – буркнул Сахаров.

– Все равно! Для меня вы – лучше, чем какой-то там неизвестный следователь!

– Спасибо. Давайте по второй.

– Давайте.

Снова выпили, снова закусили и снова вздохнули. Теперь уже более протяжно.

– Я, – сказал Федя интимным тоном штрейкбрехера, – расскажу вам все, что знаю. Беда в том лишь, что я ничего не знаю.

– И кто девушку изнасиловал восемь лет назад, тоже не знаете?

Сахаров не хотел, но получилось так, что произнес он эту фразу тоном ехидным, недоверчивым. Менро оторопел, захлопал длинными густыми черными ресницами.

– Сандалов? – неуверенно предположил он. – Или Пульс?

И тут же покраснел, отвернулся к окну.

– Ладно вам, – проворчал оперативник. – Валите все друг на друга. Не хотите говорить – не надо.

– По третьей? – предложил Менро, не поворачивая головы.

– Пейте. А мне хватит. Дел сегодня много.

Менро налил себе и выпил. Щеки его стали ярко-багровыми, черные глаза повлажнели.

– Я ей предлагал... – внезапно сказал он, – узы брака. Она отказалась.

– Кто? – не понял Сахаров.

– Инна. Та девушка...

– Благородно! – Оперативник с уважением посмотрел на свидетеля.

– Не особенно.

– Почему же?

– Потому что это я... Это я тогда... Сам не понимаю, как так получилось. Сидели, пили, потом я свалился под стол, меня кто-то поднял... Я пошел куда-то, очутился в темной комнате, с кровати доносился храп... Я лег. Страшно вдруг стало – ночь за окном, тьма. Я прижался боком к... к тому, кто лежал рядом со мной, и наткнулся на... ну, женский атрибут... Дальше ничего не помню, кроме того, что упал с кровати и треснулся головой об пол. Протрезвел немного, встал и пошел в туалет. Там и уснул. А проснулся только утром, когда она стала обвинять всех...

Оникс подумал, взял бутылку и налил себе полную рюмку.

– А чего ж вы не признались, Федя, когда у ваших друзей по этому поводу конфликт произошел?

– Это когда Штокман с Сандаловым дрался, а потом с Денисом?

– Да.

– Не смог. Если признаваться – так сразу. А чем дольше тянешь, тем больше совесть мучает. Но я сказал об этом Мише. Долго не решался, а потом все же сказал...

– И что же Миша?

– Предложил поговорить с Денисом и Штокманом. Я отказался. Он не стал настаивать... Вы меня арестуете?

Вот уж тем старым делом Сахаров никак не хотел заниматься. Он ограничился тем, что сморщил нос, выражая таким образом свое неодобрение поступку Менро.

– Я виноват, сам знаю. Меня, конечно, не извиняет то, что я был тогда очень молод... Но я никогда больше так не делал, честное слово.

Федя пригладил ладонью свои черные кудри. Покаявшись, он явно почувствовал себя лучше. За это надо было выпить. Он и выпил. Затем забрал с тарелки колбасу, деликатно оставив один кусочек гостю, и съел ее. Ему стало совсем хорошо. Потянуло на откровения:

– Я плохой актер, Оникс Владимирович. Не первый год уже подумываю сменить профессию. У нас один парень в бизнес подался – доволен страшно. Я встречал его недавно. На новой иномарке ездит, мобильный телефон имеет, квартиру в центре покупать собирается... Хвастался, что на следующий год дочку то ли в Кембридж, то ли в Оксфорд отправляет... Зашли в бар, водки тяпнули, он вдруг и давай жаловаться. Скучно, мол, отношения, мол, акульи... А потом вызвал по мобильному такси и уехал. А я к метро пошел... Мне тут приятель место в фирме предлагал... Хорошее место. Денег много. Но я пока не решаюсь. Вон Михалев зовет в картину по Кукушкинсу. Роль маленькая, зато интересная. И Вадя Жеватович на днях намекал на какой-то потрясающий сценарий, где главный герой словно для меня написан. А Валериани в Африке снимать собирается. Отличный эпизод, говорит, есть, как раз на твой типаж. Негр и новый русский оказываются близнецами. Уже и негра, на меня похожего, нашли...

– Зачем же вам менять профессию при таких обстоятельствах?

– Да, вроде бы все складывается нормально... А никто не хвалит меня, понимаете? Сыграю роль – и никто не хвалит. Одна Мадам только. Вот старушенция! Ум, воля, воспитание...

– Вы часто у нее бываете?

– Редко. Я ее утомляю. Я очень шумный.

– Вы знаете Леопольда Богоявленского?

– Погодите-ка... Что-то такое слышал. Но где? Не помню. А кто он такой?

– Не важно.

Сахаров хотел еще спросить про Кукушкинса, но в этот момент раздался резкий короткий звонок в дверь. Менро с удивлением поглядел на оперативника, как будто это он пригласил гостей к нему, и пошел в коридор.

***

В квартиру ввалился пьяненький Пульс. Он визгливо хихикал и размахивал бутылкой, в которой водки оставалось меньше половины.

Менро отобрал бутылку и повел Пульса на кухню. Для него он тоже сбегал в комнату за стулом – он считал, что его гости должны сидеть на красивых старинных стульях, а не на простых кухонных табуретках.

В ожидании сиденья Пульс попытался пристроиться на колени Сахарова, но оперативник с негодованием его прогнал. Тогда незваный гость занял табурет хозяина, с которого тоже был сброшен через полминуты.

Сунув под Пульса стул, Менро достал третью рюмку и сел.

– За встречу! – объявил он без особой радости в голосе.

Выпили, закусили помидорами. Менро съел оставшийся кусок колбасы.

– Как жизнь, Лев Иванович? – осведомился Оникс.

– Хуже некуда, – ответил Пульс и засмеялся.

Он вряд ли знал уже о гибели Вероники Жемалдиновой, если сам не убил ее. Тем не менее настроение его действительно было ужасным. Это было видно с первого взгляда по его скорбному лицу и тоскливым по-собачьи глазам.

– Жена выгнала? – со знанием дела поинтересовался Менро.

– Выгнала... А вечером будет названивать всем, спрашивать, не видали ли ее драгоценного муженька... А драгоценный муженек – вот он, сидит с друзьями, водку пьет. Ха-ха. Смейся, паяц.

Менро вздохнул и налил одному Пульсу.

– Спасибо, – вежливо поблагодарил Лев Иванович, поднес рюмку к носу, понюхал, зажмурился и выпил.

Закусить уже было нечем. Менро достал хлеб, отломил корку, протянул ее гостюшке дорогому. Гостюшка хлеб сожрал и сам отломил себе еще.

– Эх, жизнь – копейка, – продолжил Пульс философские размышления. – Живешь – и не знаешь зачем. Вот ты, Федя, зачем живешь? В чем твой лично смысл жизни?

– В самой жизни, – умно ответил Федя.

– Годится. А как насчет пользы обществу? Ты приносишь пользу обществу? Актер ты неважный, прямо скажем, плохой. Хобби у тебя не имеется. Семьи тоже. Тебе уж тридцать, а ты еще родине ни одного ребенка не подарил.

– Ты тоже не подарил, – обиделся Менро.

– Подарю еще... – пообещал Пульс. – Мне одна тут сказала, что хочет родить от меня. Я согласился.

– Кто это вам сказал? – вступил в разговор Сахаров. – Жемалдинова?

– Нет, что вы. Она старая уже.

– А кто тогда?

Пульс сделал вид, что не расслышал вопроса.

– Федюнчик, налей еще по рюмашке. Товарищ оперативник хочет выпить.

– Я не хочу, – отказался Сахаров. – Сами пейте. А у меня сегодня работы много.

Выпив, Менро поставил рюмку на стол и грозно уставился на Пульса жгучими черными глазами.

– Говоришь, я актер плохой?

Видно, до него только сейчас дошел весь смысл высказывания гостя.

– Плохой, – подтвердил Пульс. – Да и я не лучше. Так что не обижайся. Но вот хобби тебе иметь надо. Без хобби ты пропадешь. Сопьешься.

– Я?

Менро был раздражен не на шутку, и Сахаров понимал почему. Пульс выпивал гораздо чаще и больше, чем Федя, который любую пьянку воспринимал скорее как возможность пообщаться с приятными людьми. И кстати, очень редко перебирал.

– Я сопьюсь?

– Ты.

Менро замолчал, сраженный непоколебимой уверенностью старшего товарища в его будущем. Румянец постепенно сползал с его щек, вместо него появились бледные пятна.

– У меня есть хобби, – подумав, сказал он.

– И какое же?

– Я вышиваю.

Пульс ничуть не удивился такому хобби здоровяка Менро.

– Покажи! – потребовал он, хлопнув по столу ладонью.

Менро сорвался с места и убежал. Вернулся он с ворохом мятых салфеток, сунул их в руки Льва Ивановича.

На салфетках крестиком были вышиты различные узоры. Выглядело это довольно мило, Сахарову понравилось.

– Недурно, – одобрил Пульс. – Весьма недурно.

Торжествуя, Федя забрал свое рукоделие и положил

на холодильник.

– А у тебя какое хобби, Лева? – спросил он с долей ехидства.

– Я писатель, – просто ответил Пульс.

Менро захохотал. На щеках его снова заалел румянец.

– Ну, ты фрукт! Лев Толстой, блин! Пушкин! Эх-х... Не дают вам всем покоя лавры Дениса!

– При чем тут Денис? – взвился Пульс. – Мне, к твоему сведению, вообще не нравится, как он пишет!

– Зато его в журналах печатают! А тебя?

– Пока нет, но будут печатать.

– И что ж ты написал, интересно? Какой такой шедевр?

– Мемуары, – гордо сказал Пульс. – «Записки актера» называются. Ну и по мелочам там... Рассказики всякие.

Смех Менро постепенно стих. Булькнув последний раз, он снова замолчал и посмотрел на Пульса с уважением.

– Дашь почитать?

– Дам.

– Когда?

– Завтра. Сегодня у меня нет с собой.

– А о чем ты пишешь?

– О жизни, Федя. Есть у меня такой рассказ...

Пульс понизил голос и заговорил тихо, с ноткой печали, как и следует говорить о высокой литературе:

– Жил один тупой мент. Пьяница, жлоб... Его несчастная жена, едва услышав его шаги, пряталась в кладовке и там, бедняжка, дрожала от страха как осиновый листочек. А он, гад, с безумным хохотом искал ее по всему дому и, когда находил, нацеливал на нее дуло своего пистолета. Бах! И из дула вырывалось пламя. Это была обыкновенная зажигалка! Но вот однажды...

Сахаров, который слушал рассказ Пульса с непроницаемым лицом, на этом месте не выдержал и процедил сквозь зубы:

– И вот однажды спьяну он перепутал и бабахнул в нее из настоящего пистолета. Так?

– Так... – Пульс посмотрел на оперативника с недоумением и восхищением одновременно. – Выходит, не зря вас держат в розыске. Вон как интуиция работает!..

– Интуиция тут ни при чем! – отмахнулся Сахаров и спросил с плохо скрытым отвращением: – Леопольд Богоявленский – вы?

– Я... Откуда вы узнали?

– Не имеет значения. Скажите, какого черта вы сперли у Миши рассказ про Большого Якута, Большого Еврея и маленького, очень умного русского?

Пульс закрыл руками лицо и расплакался.

***

Менро, утешитель и угодник, отпоил Пульса водкой пополам с водой. Он пока ничего не понял и вскользь лишь заметил Сахарову: «Я же говорил, что слышал о Леопольде Богоявленском. Левка же про него и рассказывал. Мол, есть такой писатель, неизвестный, но. самый лучший... А тут вон оно что, оказывается...»

Отрыдав, Пульс громко высморкался, съел оставшийся хлеб и поведал такую историю: года полтора назад он пришел к Мише и увидел у него на столе статью на религиозную тему. Пока Миша ходил в магазин за водкой,

Пульс треть статьи осилил, ему понравилось, и поскольку он давно собирался заняться сочинительством, то решил посоветоваться по этому поводу с Мишей. Конечно, лучше было б обратиться к Денису Климову, который все же был прозаиком, но Денис отпугивал Пульса непостоянством характера и язвительностью.

Миша внимательно выслушал Льва Ивановича и посоветовал ему завести специальную тетрадь и время от времени вносить туда записи – не то чтобы сразу прозу, а наблюдения, мысли, чувства. Больше, сказал он, ничем помочь не может, так как в области литературы не специалист.

Пульс последовал его совету, завел тетрадь и в первый же день исписал двенадцать страниц. На другой день придумал маленький рассказик и тоже записал его в тетрадь. Показал Мише – только Мише, больше никому. Миша отнесся к первому опыту начинающего прозаика с симпатией. Во всяком случае, так показалось Пульсу. А как-то раз в компании, после пятичасовой пьянки, Миша стал рассказывать пресловутую историю про Большого Якута, Большого Еврея и маленького, очень умного русского. Пульсу история ужасно понравилась, он подсел к Мише и сказал, восхищаясь: «Если б я мог так писать, как ты рассказываешь! Мне так понятны все твои мысли! Я словно сам сочинил этот анекдот...» Усмехаясь, Миша ответил: «Ну так и запиши его к себе в тетрадь. Дарю».

Через несколько дней после этой пьянки Пульс приехал к Мише и застал его уже совершенно трезвого. И вновь завел тот самый разговор, надеясь, что подарок в виде «Истории...» останется при нем. Видя нервозное, странное состояние приятеля, Миша утешил его, сказав, что ничего не выдумывал нарочно, а потому объективно не может считаться автором анекдота; что суть его ему вообще не нравится, и будь он потрезвее, просто не стал бы повторять то, что когда-то наболтал спьяну. К тому же, добавил Миша, это такая ерунда, за которую держаться стыдно. «Нравится – забирай и владей, только учти, что я это, кажется, еще где-то рассказывал...» Это Пульса уже мало волновало. Миша подарил ему авторство, вот что главное. Теперь при случае можно сказать, что Миша рассказывал историю, сочиненную им, Пульсом, и никто этого опровергнуть не сумеет.