Текст книги "Особый талант"

Автор книги: Сергей Куприянов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 26 страниц)

2 января. Подмосковье. 14 час. 30 мин

Большаков маялся с самого утра. Новый год встречал с семьей дома, никуда не поехал, хотя знакомые предлагали махнуть в Австрию или в Швейцарию. Пришли несколько приятелей с женами, посидели, потанцевали, выпили, конечно. Водка легла на шампанское. Сначала, как это всегда бывает, хорошо. Зато когда проснулся, это было уже за полдень, понял, что переусердствовал. Да и гостям было тоже не лучше. Снова уселись за стол, и на старые дрожжи быстренько всех развезло. Хорошо, жены удержали, не дали набраться до свинячьего состояния. Ближе к вечеру гости разъехались, и сразу стало так пусто и гадко, что хоть вой. Ну и приложился еще раза три к рюмке. А то и четыре. Лег спать – как в яму провалился. А сегодня опять та же маята, что и вчера. Если бы не укоризненный взгляд жены, то с самого утра направился бы к бару – лечиться. Но ограничился минералкой и чаем, сходил прогуляться вокруг дома, вяло попинал ногой рыхлый снег у забора. Настроения не было никакого. Он уже прикидывал, какую кассету вставить в видеомагнитофон и завалиться перед телевизором до самого вечера, когда позвонил Виталий Пашков и попросился в гости, пообещав привезти свою новую книжку.

Сейчас Большакову было не до книжек. Но он обрадовался звонку. Не то чтобы он был сильно рад Пашкову – их интересы лежали в слишком разных областях. Но появился законный повод «подлечиться», и он сказал, что ждет его. Сразу предупредил охрану на въезде в поселок и объявил жене, что у них скоро будет гость. С затаенным опасением он ожидал увидеть на ее лице неудовольствие продолжением пьянки, но ничего, виду не показала. Большаков повеселел, даже не скажешь, от чего больше – от доброго расположения супруги или от предчувствия продолжения праздника.

Пашков появился у дверей дома. Может быть, до ворот поселка он доехал на машине и ее просто попросили оставить на площадке-отстойнике. Или добирался на общественном транспорте, что довольно неудобно. Сам Большаков давным-давно забыл, что это такое – ездить в толпе людей, которые дышат в лицо, толкаются, и вообще, это крайне неудобно.

С порога, едва они поздоровались, Пашков протянул ему завернутую в газету книгу.

– Вот, как просил.

– Да-да, проходи, – с легким нетерпением сказал Большаков, без особого интереса взглянув на книгу, освобождая ее от бумаги и взвешивая на ладони, как будто на вес определяя ее ценность. – Стол уже накрыт. Тебя ждем. Ты не за рулем?

– Нет. Моя «ласточка» опять в ремонте. Совсем доходит.

Большаков чуть было не ляпнул, что пора ее менять к чертовой матери, но осекся. Вряд ли доходы писателя позволяют ему такую обнову, так что стоит ли лишний раз напрягать его самолюбие.

Стол был, по меркам этого дома, скромный. Закуски в основном мясные – ветчина постная, холодец, карбонат, бастурма, холодная телятина. Едва гость оказался за столом, как хозяйка поставила на стол запотевшую бутылку «гжелки» и пообещала минут через пятнадцать принести горячее.

Втроем выпили за год ушедший, потом за год наступивший. Водка шла хорошо, и Большаков почувствовал желанное облегчение. К нему вернулась его обычная барственная расслабленность. Он ощущал себя сюзереном, принимающим у себя вассала – хоть и ласково, гостеприимно, но все же вассала. Тем более что в некотором роде это так и было. После того летнего их разговора Большаков, как и обещал, регулярно передавал писателю деньги. Не сам, конечно. Женщина из бухгалтерии каждое первое число приезжала к тому домой и из рук в руки вручала конверт с наличностью. Так что он вправе был ожидать ответной благодарности. И этот визит с приличным подарком – новой книжкой – был вполне объясним и оправдан. Вроде как отчет о проделанной работе. И ведь хватило же такта и сообразительности не лезть первого или тем более тридцать первого, когда в доме было много гостей, которые имели совсем иные интересы и представляли из себя довольно слаженную, устоявшуюся – то, что называется спитую компанию. Соображает.

– Ну и про что твоя книжка? – чуть свысока поинтересовался Большаков.

– Про что… Криминал. Погони, стрельба, горячие страсти. Если расскажу, то читать будет неинтересно. Да! – спохватился Пашков. – Совсем забыл.

Он встал, взял со столика небрежно отложенную хозяином книгу, вернулся к столу, развернул газету, отложив ее в сторону, поближе к Большакову, и принялся за дарственную надпись, часто, почти после каждого слова прерываясь и в задумчивости покусывая кончик ручки.

Глядя на разворачивающиеся перед ним творческие потуги, Большаков усмехнулся и опустил глаза на газету перед собой. Сразу же его взгляд остановился на небольшой заметке. «Позавчера, тридцать первого декабря, в самый канун Нового года, группа неизвестных, хорошо вооруженных преступников захватила самолет украинских авиалиний. Менее чем через три часа после взлета захваченный ИЛ-62 был обнаружен на небольшом аэродроме на территории Украины. В результате нападения были убиты несколько человек, в том числе известный московский бизнесмен Аслан Бараев… Следственные действия… Уклоняются от комментариев… Особая дерзость… Держать в курсе… Совместные усилия…»

Большаков разгладил ладонью газетный лист. Бараев мертв. То, о чем он молил Всевышнего и не смел пожелать вслух, свершилось. Он видел свои руки с подрагивающими пальцами, но ничего не мог сделать чтобы унять эту дрожь. Свершилось! Он так разволновался, что даже не мог вчитаться в текст крохотной заметки – строчки расплывались. Или это ошибка? Может быть, это другой Бараев? Или газета прошлогодняя? От такого предположения его спину будто кипятком облили. Он перевернул газетный лист и посмотрел на дату. Сегодняшняя. Этого уже года. А Аслан… Нет, это должен быть он. Больше некому. Известный московский бизнесмен… Уж ему-то он хорошо известен. Теперь уже, скорее всего, был известен. Для Аслана все в прошлом. Или все же ошибка? Совпадение? Нужно уточнить. Такие вещи надо наверняка знать. На все сто.

Он уже хотел было встать, взять трубку мобильного телефона и позвонить кому нужно, но тут посмотрел на гостя. Тот с любопытным, как будто прицельным прищуром смотрел на него.

И тут Большакова обожгло второй раз. Он вспомнил, что не только подушке доверял свои мольбы. Он тогда, в августе, говорил об этом Пашкову. И даже документы ему показывал. Пьяный был. Горевал сильно. Вот и проговорился. А теперь Виталька пришел с этой газетой. Со свежей газетой, с сегодняшней. И ловко так подсунул ее под нос.

Большаков не выдержал пристального взгляда и отвел глаза. Он все понял. Или почти все. Главное – Аслан мертв. И заказал эту смерть он сам. Теперь ему принесли отчет. Что дальше? Потребуют оплаты? Или что? Но раньше он все равно проверит. Убедится.

Он потянулся к бутылке и разлил водку по рюмкам.

– Давай… – Слова застряли в горле, и он откашлялся, отвернувшись в сторону, одновременно давая себе передышку от внимательного взгляда. – Давай выпьем.

– За что пить будем?

– За то… За того, кто покончил с этим гадом, – Большаков положил ладонь на газетную полосу и со значением посмотрел в лицо гостя.

Тот согласно кивнул и сказал:

– Будем здоровы.

Как будто подвел черту под чем-то или признался в чем-то.

Они выпили, потом закусили, выискивая еду на столе и стараясь не смотреть друг на друга. Потом появилась жена хозяина с глубоким блюдом на полотенце. По столовой растекся аромат жареного мяса.

– Так, мужчины. Горячее готово. Давайте разбирайте по тарелкам. Надо есть, пока горячее. Давайте-ка я за вами обоими поухаживаю.

Она ловко разложила по тарелкам дымящееся мясо с картошкой, усердно предлагала хрен или – на выбор – острый кетчуп. Наблюдая за нею, Пашков понял и оценил составленное ею меню. Шел второй день праздника, впереди еще два. Уже много выпито, организмы прилично поизносились, и теперь нужно было восстанавливаться. А уж коль без водки за столом никак не обойтись, то как раз такое – сытное, горячее, с острыми приправами и солеными огурчиками – самое то, что нужно.

Под горячее хозяйка выпила вместе с ними, разговор принял общий характер, свойственный между знакомыми, но не близкими людьми. Говорили о политике, об общем потеплении погоды, о предполагаемом курсе доллара в новом году, о литературе, отдавая дань уважения гостю, О Чечне, об истории России, которая искажается в угоду каждому новому лидеру страны, о христианстве и мусульманстве. Обычный, ни к чему не обязывающий застольный разговор. Не совсем было понятно только заметно возбужденное состояние хозяина дома, но его жена не сочла сейчас возможным его расспрашивать, списав это на излишне выпитое. Она вежливо поинтересовалась у гостя, не останется ли он у них ночевать, сразу добавив, что они будут этому только рады. Пашков поблагодарил и отказался, сославшись на какие-то дела завтра утром.

– Оставайся, – присоединился к приглашению жены Большаков. – А утром я тебя сам отвезу. Хоть в семь утра.

– Сиди уж, – урезонила его жена. – Ты в семь и не встанешь. Когда такое бывало? Я что-то и не вспомню.

– Встану, если надо будет.

– Тогда хоть пей поменьше.

– Ладно.

Такая покладистость ее заметно удивила. Что это с ним? Большаков подобного рода услуги со своей стороны ценил достаточно высоко и мало кому стал бы их навязывать. В крайнем случае вызвал бы своего водителя, и тот отвез бы гостя. А тут что-то невероятное творится.

– Хорошо, – сдался Пашков. – Но, честно говоря, как-то неловко. Сначала напросился, а потом еще и ночевать остался. Вроде того что «тетенька, дайте попить, а то так есть хочется, что переночевать негде».

– Не говори глупостей, – парировал Большаков. – Тогда на кой ляд мы такую домину отгрохали, если не можем друзей приютить? Никакой неловкости быть не может. Ты нас не стеснишь. Мы тебя не то что не услышим, но и не увидим. То есть я хочу сказать, – поправился Большаков, – что места всем хватит и в твоей комнате все удобства. Да что я тебе рассказываю – сам знаешь. Так что живи сколько хочешь. Нам только приятно будет. Может, напишешь тут что-нибудь стоящее, и тогда мы еще хвалиться будем, что такой знаменитый писатель создал у нас дома свое нетленное произведение.

Это был явный перебор. Жена бросила на мужа короткий удивленный взгляд. С чего бы это он так заливается? Редкое, можно сказать, уникальное зрелище. Неужто так расчувствовался от дарственной надписи? Пока гость рдел и отнекивался от чересчур лестных характеристик, она извинилась и пошла в кухню, сославшись на дела.

Большаков снова разлил водку по рюмкам.

– Знаешь, за что я хочу выпить?

– Я бы выпил за хозяйку, – быстро вставил Пашков, уходя от опасной темы, приближение которой он почувствовал.

– Это еще успеем. За дружбу! Вот так! – со значением – заключил Большаков, чокнулся и залпом выпил. – Пойдем на улицу. Покурим, охолодимся.

Отказываться было неловко. Тем более что Пашков понял – от разговора не уйти. Так уж лучше сейчас, а не часом позже, когда выпитое и съеденное заставит потерять часть контроля над собой.

Накинув куртки, они вышли на крыльцо и закурили, между затяжками с удовольствием вдыхая холодный загородный воздух, замешенный на запахах хвои и снежной свежести.

– Виталий… Скажи мне честно: это ты? – наконец спросил Большаков.

– В каком смысле?

– Ну… Я про Аслана.

– А-а, – как будто сообразив, о чем идет речь, протянул тот, поправляя очки и щурясь на опускающееся к горизонту зимнее солнце. Вид у него при этом был простоватый и по-интеллигентски беспомощный. – Да ты сам подумай… Просто увидел заметку и решил тебе показать.

– Не крути. Не ври мне, а? – почти просяще проговорил Большаков.

– Ну ладно, допустим, что это так. Отчасти. Что это дает?

– Это много чего дает, – разом воодушевился хозяин. – Во-первых, я тебе благодарен. Очень благодарен. Правда. Во-вторых…

– Достаточно и «во-первых», – несколько грубовато прервал гость, щелчком отправляя окурок в стоявшую у крыльца урну, сделанную в форме вазы. – А во-вторых, говорить об этом никому не надо. Совсем никому. – Эти слова прозвучали как угроза. Пашков понял это. – Из одной догадки рождается слух, из слуха сплетня, из сплетни мнение, а там – и до репутации рукой подать. Зачем это нам надо?

– Не надо, Виталий. Мне догадок не надо. Я хочу точно знать.

– Зачем?

– Чтобы знать, за кого свечку ставить. Ты знаешь – я человек неверующий. То есть не церковный. Но за человека, который отомстил за моего брата, свечку поставлю.

– Ну… Насколько я понимаю, – осторожно начал Пашков, – то, что произошло, вряд ли под силу одному человеку.

– Может быть, – упрямо мотнул головой Большаков. – Но исполнители – это одно. Голова – совсем другое. Кстати, я готов хорошо отблагодарить всех. Я человек не бедный. Кстати, ты меня извини за подачки. Я, честно говоря, и подумать не мог…

– За что ты извиняешься? Все в порядке. Ты от чистого сердца помог бедному писателю и даже обставил все так, что мне не нужно было унижаться. Так что наоборот. Это я должен благодарить.

– Скажи, сколько я должен. Это, как я понимаю, потребовало немалых трудов. И затрат тоже.

Пашков повернулся и в упор посмотрел на Большакова.

– А как я понимаю, – медленно проговорил он, – это тебе еще остались должны. Пошли в дом. Холодно.

Большаков понял. Вспомнил и понял. Он вспомнил, зачем Аслан с упорной периодичностью летал на Украину. Вспомнил, какой груз он возил. Так что о премии можно больше не говорить. Исполнители дерзкой акции ее уже получили.

На следующее утро, когда Большаков сам лично отвез своего гостя в Москву, тот, выходя из машины положил на сиденье небольшой полиэтиленовый пакет и, прощально махнув рукой, пошел в сторону станции метро. Когда Большаков пакет вскрыл, то едва не задохнулся. Это были сделанные поляроидом снимки. На каждом из них был Аслан. Мертвый. В этом не могло быть сомнений. Одноклассник его покойного брата сделал ему новогодний подарок.

ДВА С ПОЛОВИНОЙ ГОДА НАЗАД

Москва задыхалась от пыльного зноя. Прохожие передвигались медленно, как переевшие питоны. Немногие счастливчики, которые могли себе позволить отдых в полдень, расположились за столиками летних кафе и на зависть остальным пили прохладительные напитки, развалившись в пластмассовых креслах под яркими зонтиками-грибками, укрывавшими от солнца.

Пашков возвращался из редакции, где он оставил свою новую книгу, законченную им только накануне. Настроение было освобожденно-приподнятым и в то же время напряженным. С одной стороны, он только что закончил книгу и теперь мог отстраниться от текста, над которым мучился несколько месяцев; собирал материал, писал, придумывал, переживал, переделывал. С другой – все теперь было в руках редактора. Наверняка будут какие-то замечания, что-то не понравится и придется переделывать, возвращаясь к надоевшему тексту. Если книгу, вообще, не отклонят, отказавшись брать. Тогда придется нести ее в другое издательство, опять что-то говорить, ждать, короче говоря, все по новой.

Но думать об этом сейчас не хотелось. Книга закончена, можно передохнуть, собраться с мыслями, да и вообще нужно расслабиться. Жара такая, что думать ни о чем не хочется. Ни беспокоиться, ни планировать, ни придумывать сюжет. Вообще ничего. Хотелось покоя, холодного пива и болтовни ни о чем. Увидев очередное «грибное» место, Пашков свернул к ярким зонтикам, купил у распаренной тетки две запотевшие бутылки и сел за столик, предвкушая в ближайшие полчаса неспешное и несуетное кайфование. Не зря в жарких странах к полудню всякая активность замирает, и люди отдыхают, потягивают прохладные лимонады, укрывшись в тени, и лениво переговариваются, обсуждая соседей, свои и чужие дела, жен, детей и мало ли чего еще. Потягивая из бутылки пиво и глядя на прохожих, особенно на девушек в коротких юбках, Пашков лениво думал, что было бы неплохо написать что-то эдакое про Восток. Про арабов, например. Про каких-нибудь берберов. Но, кроме того, что видел о них по телевизору или когда-то читал и успел позабыть, он о них не знал ничего. Южнее Киргизии он нигде не бывал, а про Африку и говорить нечего. Так что о полноценной книге не могло быть и речи. Но все равно занятно. Ведь это же целая философия, вытекающая из общего строя жизни, из ее ритма, который напрямую зависит от климата. Ему вспомнилось, почему в свое время в Греции и Риме изготавливали скульптуры, а в Ассирии предпочитали настенные полуобъемные изображения, хотя исторический период и общее развитие культуры были примерно одинаковыми. Все дело в климате, во влажности и в интенсивности освещенности. Поставь на улице Ниневии того же Давида или Венеру, и под прямыми лучами солнца были бы они с гитлеровскими усиками, которые создавали бы им тени от собственных носов. Может быть, была разница и в природных материалах, то есть в камне. Тут есть мрамор, там нет. Интересно. Где-то тут нащупывался свежий сюжет. В противостоянии и, порой, во взаимонепонимании культур и традиций. Римляне с их многобожием и богатством – и евреи с монотеизмом и нищетой. Русские с православием, земледелием и лесами – и татаро-монголы с мусульманством и степями. Америка с судами Линча, которые проходили еще в начале двадцатого века, с Декларацией прав и свобод, с сильными профсоюзами – и Россия с черносотенцами, с революциями и пренебрежением к личности. Русские с православными традициями и равнинами – и чеченцы с мусульманством и горами.

– Ты закончил, мужик? – кто-то грубо спросил у него прямо над ухом.

– Что? – встрепенулся Пашков, отрываясь от сладких грез наяву.

Рядом с ним стояла троица крепких парней лет по двадцать и требовательно на него смотрела.

– Вали отсюда, тебе же сказали.

На мгновение он растерялся. Белый день, кругом полно народу, а эти явно затевают скандал. Даже, похоже, драку.

– Почему это я должен валить? – не слишком уверенно спросил он.

– А потому! Отдохнул – а теперь дай другим отдохнуть. Мы тоже люди.

Почти бессознательно он выбрал крайний, самый дальний от продавщицы столик, стоявший в тени пыльного сиреневого куста, и сел так, чтобы не видеть других таких же, как он, устроивших себе сиесту. Теперь он оглянулся и увидел, что почти все места заняты и лишь за одним столиком, за которым сидел он сам, был только один человек. За остальными было по трое, четверо и даже по пятеро. И никто не собирался приходить к нему на помощь, хотя многие исподтишка посматривали в его сторону.

В принципе он почти допил вторую бутылку. Один-два глотка, и можно встать и уйти. Но неожиданно Пашков почувствовал, что просто не может этого сделать. Не будь этих любопытных взглядов, особенно женщин, он не стал бы ерепениться, утерся и тихо убрался бы восвояси. В конце концов, он не дурак, чтобы связываться с дураками, да к тому же поддатыми. Он отчетливо представлял, что от них можно ждать. Набьют физиономию. Потом утирай на виду у всех кровавые сопли, а то еще и по врачам ходи. Но бояться на виду у всех было стыдно. И он, пряча под столом трясущиеся руки, сказал, вскидывая голову:

– Здесь занято.

– Чего? – с нескрываемой угрозой переспросил парень в белой футболке.

– Занято. Поищите другое место.

– Ну ты и козел, – прокомментировал другой, с мокро-красными, пухлыми губами, и без замаха ткнул Пашкова раскрытой ладонью в лицо. Не ударил, а отпихнул, как какое-нибудь дерьмо. С усмешкой, пренебрежительно.

Тот не успел ни закрыться, ни увернуться. Качнулся назад и вместе с креслом упал на спину, одной рукой пытаясь спасти очки, а другой стараясь самортизировать падение и одновременно ожидая удара затылком об асфальт.

Происходившее дальше он видел снизу. Сначала лежа с нелепо задранными в небо ногами, так что штанины джинсов обнажили лодыжки в синих носках и часть икр, а потом сидя.

К троице подскочил худощавый человек и с ходу ударил кулаком в пухлые, как у картинного купидона, губы. Их обладатель от неожиданности и боли хрюкнул, мотнул головой и упал, с маху сев на асфальт. Второй – тот, что в белой футболке, – ринулся было на нападавшего, но нарвался на жесткий удар ребром подошвы в живот и согнулся, обхватывая себя руками и подвывая. Третий, сдаваясь, выставил перед собой ладони с растопыренными пальцами и глядел на напавшего расширенными от страха глазами.

– А теперь валите отсюда, – сказал тот и вполоборота повернулся к Пашкову: – Ты как?

– Ничего, – ответил писатель, нашаривая на асфальте очки и со второй попытки вставляя лицо между дужками.

– Вставай давай, – спаситель протянул ему руку и резким рывком поставил его на ноги. – Простудишься.

– Спасибо вам…

– Ага, – небрежно ответил мужчина и посмотрел на троицу.

Парни теперь совсем не выглядели ни агрессивными, ни даже просто бравыми. Под одобрительными взглядами и комментариями публики, которая, наоборот, стала вдруг смелой и язвительной, готовой рукоплескать победителю, они потихоньку ретировались.

– Давайте я вас угощу, – неловко предложил Пашков, поднимая пластмассовое кресло и делая нелепый приглашающий жест. – Пивом.

– Пойду я, – проговорил мужчина, быстро и хищно оглянулся, одновременно правой рукой трогая локоть левой. И, отворачиваясь от посетителей летнего кафе, двинулся по тротуару.

Пашков тоже обернулся на зрителей. В их взглядах ему почудилось презрение. Ему стало неуютно. Остаться здесь, сидеть и как ни в чем не бывало пить пиво было невозможно. Стыдно. Неловко. Нехорошо.

– Минуту! – негромко воскликнул он и бросился догонять своего заступника, который успел отойти метров на десять. Шел тот вроде и не спеша, но удалялся достаточно быстро. Так что, для того чтобы сократить расстояние, Пашкову даже пришлось перейти на неловкую рысь.

– Постойте, – сбиваясь с дыхания, сказал Пашков, хватая его за рукав рубашки, потому что мужчина шел и даже не думал оборачиваться.

Тот резко дернул рукой и быстро, как-то хищно оглянулся через плечо, так что у писателя пропало всякое желание быть настойчивым. Но и назад возвращаться было нельзя и встать столбом на виду у всей публики тоже невозможно. Но кроме этого, кроме опасности выглядеть дураком и кроме чувства благодарности, которое нужно было излить, у него появилась еще одна причина задержать этого человека и поговорить с ним. Обязательно поговорить. Он столько раз высасывал своих героев из пальца, придумывал их, подсматривая на телеэкране и по кусочку отщипывая в чужих книжках, что решил – вот он. Рядом, буквально в полуметре от него, был человек, который запросто может стать прототипом для героя его новой вещи.

– Чего тебе? – через плечо спросил его заступник, даже не спросил, а огрызнулся, одновременно сворачивая в арку.

– Я хочу поблагодарить вас.

– Уже поблагодарил.

– Нет-нет, еще. Давайте посидим. Можно я угощу вас?

– Переживу.

Мужчина стал быстро расстегивать рубашку и прямо на ходу довольно неловко снял ее. Сначала стянул с левой руки, потом, тряхнув плечом, с правой. Под ней оказалась майка защитно-пятнистого цвета армейского образца.

Пашков обратил внимание на неловкость его движений.

– Вы ранены? Они вас задели? – обеспокоенно спросил он, чувствуя неловкость. Человек пострадал из-за него, а сам он – ни царапинки. Даже на голове нет шишки, хотя в первый момент был уверен, что без сотрясения мозга дело не обойдется.

– Эти щенки? – презрительно спросил мужчина, доставая из кармана черных слаксов полиэтиленовый пакет, разворачивая его и запихивая внутрь небрежно скомканную рубашку. – Перебьются.

Они вышли на параллельную улицу, прошли пару десятков метров и вновь нырнули в прохладную арку. Теперь Пашков понял действия этого человека. Вряд ли он сам когда-нибудь смог бы до них додуматься, по крайней мере вот так, с ходу, хотя писал о подобном бессчетное количество раз. Тот уходил от возможного преследования, скорее всего от милиции. Быстренько поменял внешность, убрав с глаз долой яркую приметную рубашку, и уходил проходными дворами с маршрута возможного преследования.

Вскоре они вышли к станции метро. Пашков больше не пытался приставать с разговорами. Он пока удовлетворился тем, что его не гнали и старался запомнить происходивший прямо на его глазах маневр и одновременно приглядывался к своему спутнику. На вид ему было около тридцати или чуть больше. Плечи и руки были перевиты тугими веревками мышц, под обтягивающей торс майкой тоже были хорошо заметны впечатляющие бугры и валики. Темно-русые волосы средней длины, так что в ложбинке шеи образовалась косичка. Лицо худощавое, сосредоточенное. И еще одно. На левой руке – от лопатки до локтя – тянулся неровный шрам со следами от медицинских скобок. Шрам был старый, заживший, но вид его был по меньшей мере впечатляющий. Теперь стала понятна та неловкость движений с которой человек снимал рубашку. Но тогда как он смог справиться с тремя далеко не хилыми парнями?!

– Ну все еще хочешь угостить меня пивком?

– Да, конечно! – с энтузиазмом подтвердил Пашков.

– Тогда давай сюда, – мужчина кивнул на павильон с экзотическим названием над входом, которое мелькнуло и сразу выпало из сознания Пашкова.

Зальчик был маленький, столиков на пять-шесть, барная стойка со скучающим пареньком за ней, застоялая духота и ни одного посетителя.

– Разливное? – спросил Пашков, когда они подошли к стойке.

– Стаканы облизывать? – скривился мужчина.

– Баночное?

– Это для развития импотенции. Бутылочное.

– «Бавария», – предложил Пашков, но и это его предложение не прошло.

– Давай будем проще. У тебя что – деньги лишние? «Жигулевское» или «Клинское».

– По две?

– Пока по одной. До второй дожить надо.

Пашков не стал спорить. Взял две бутылки «Клинского», которые тут стоили чуть ли не в два раза дороже, чем в киоске в пяти метрах от входа.

– Спасибо вам еще раз, – сказал он, усаживаясь за столик. Сразу по спине потекли капли пота – духота тут была чудовищная.

– Пользуйся, – беспечно ответил его спаситель, припадая к горлышку бутылки, и, переведя дух, добавил: – Пока я добрый.

– А давайте познакомимся. Неудобно как-то так, одними междометиями.

– Матвей. Можно Митя.

– Очень приятно. Виталий.

Митя довольно равнодушно кивнул – мол, тоже рад – и посмотрел через плечо Пашкова на дверь. В павильон входила парочка парней с короткими стрижками. Оглянувшись на них, Пашков непроизвольно сжался. Опять… Отвернувшись от вошедших, он наткнулся на насмешливый взгляд собеседника. Тот сразу же спрятал глаза за опущенными веками.

– Я просто удивляюсь, глядя на вас. Как вы их буквально одной рукой… Троих!

– Двоих, Виталий. Не надо преувеличивать. Третий сам обгадился.

– Все равно. Очень впечатляет.

– А-а! – отмахнулся Матвей. – На таких цыкни посильнее – сами убегут. Хулиганы. Мелочь.

– Вы учились этому, правильно я понимаю?

– Сам-то как думаешь?

– Да так же… А где это вас так? – Пашков показал на его изувеченную левую руку.

– Слушай, давай на ты.

– Да, конечно, – с готовностью согласился Пашков. – Так где это тебя угораздило?

– Несчастный случай, понимаешь.

– Жена сковородкой?

– Жена? – переспросил Матвей и рассмеялся. На него обернулись парни, севшие за дальним от них столиком распивать пакет виноградного сока. Потом сказал: – «Чехи».

– В смысле чеченцы?

– Они. А ты чем занимаешься?

– Пишу. В смысле писатель. Книги пишу. Детективы.

– То-то я смотрю, уж больно ты любопытный. Как фамилия?

– Пашков. Я под своей фамилией публикуюсь. Может быть, читал?

– Не помню.

– Я вам подарю экземпляр. Дайте ваш адрес – занесу.

– Лучше оставь свой телефончик. Время будет, позвоню, встретимся и тогда подаришь.

– Да, пожалуйста, – Пашков достал из кармана клочок бумаги, подошел к стойке и, взяв у продавца ручку, записал свой домашний телефон. Заодно купил еще две бутылки пива.

Матвей мельком посмотрел на бумажку и сунул ее в карман слаксов. Допил пиво, поставил пустую бутылку на пол и отхлебнул из второй.

– Эх, писатели… Пишите, пишите, а толку от вас никакого.

– Ну почему же никакого? – обиделся Пашков. – Люди читают, отдыхают, узнают что-то новое. Иногда даже получают что-то вроде образования. А ты где работаешь?

– Нигде! Я на пенсии.

– Как это?

– А так! Что, не похож?

– Да как-то не очень, честно говоря, – с недоверием в голосе проговорил Пашков.

– Не ломай голову. Комиссовали после ранения. Не гожусь я, видишь ли, с такой рукой. А операцию сделать – никак не могут.

– Почему?

– Дорого, – довольно равнодушно прокомментировал Матвей, оглянувшись на стойку. – Слушай, если уж ты сегодня ставишь, то купи сигарет. Курить охота.

– У меня есть, – Пашков достал из кармана рубашки пачку «Кэмэл» и зажигалку.

Матвей с видимым удовольствием закурил. Глядя на проявившееся на его лице блаженство, Пашков сделал простой вывод – у его визави не было денег на сигареты.

– Ну и про что же ты пишешь? Пиф-паф – и мафия бессмертна? Или милиционер всегда прав?

– По-разному, – не нашелся, что ответить, Пашков.

– От жизни надо плясать, от жизни, Виталий.

– Вот и расскажи мне, как ты в Чечне воевал.

– Да ну, чего там рассказывать. Грязь, вонь. В тебя стреляют и тебя же предают. Как на любой войне, наверное. Лучше про то напиши, что сам знаешь.

– Но я же не воевал.

– А при чем тут воевал не воевал? Ну вот смотри. Где мы сейчас сидим?

– Тут. В павильоне.

– Вот про это и напиши.

– А что про это писать? Столы и пиво.

– Эх ты, писатель! Вот ты сможешь сообразить, как его обчистить?

– Да что тут брать? Выручка копеечная. Ну… – Пашков огляделся. – За день долларов на двести, может, на триста наторговывают. Бери пистолет, входи – ствол на продавца, и он все отдаст. Потом уноси ноги. Только связываться из-за таких денег нет смысла.

– Не деньги, да? – с интересом посмотрел на него Матвей.

– Да деньги, конечно. Но соотношение риск – прибыль плохое.

– Это как?

– Смотри сам. Во-первых, оружие. Уже статья хорошая. Во-вторых, группой. Один на такое дело кто пойдет? Только дурак или наркоман обколотый. Получается группа, а это уже другая статья плюс делиться надо. Считай пополам. Место людное, свидетелей много. Потом тут обязательно должна быть какая-то охрана. Скорее всего, «крыша» вроде этих, – он кивнул на парней, неспешно допивающих сок и посматривающих по сторонам. – То есть может быть сопротивление, или, как минимум, люди составят очень подробный портрет. Фоторобот.

– Логично, – одобрил Матвей, внимательно глядевший на Пашкова. Ироничный огонек в его глазах погас. – А дальше?

– Дальше? – Пашков задумался. Эта игра, чистая игра ума на предложенных обстоятельствах, его захватила. – Давай смотреть. Кто тут есть из персонала? Парень за стойкой и женщина в подсобке. Посудомойка, уборщица и вообще на подхвате. Оба явно не хозяева заведения. Подожди-ка!

Пашков поднялся, подошел к стойке, взял еще пару пива и, после непродолжительного изучения витрины, два бутерброда с ветчиной. Вернувшись, поставил все на стол.