Текст книги "После первой смерти"

Автор книги: Роберт Кормье (Кормер) (Кармер)

сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 14 страниц)

  – Ты останешься со мной, Кет. Без тебя они застрелят меня как собаку, – сказал Миро. Его дыхание теперь стало ровнее, голос почти пришёл в норму. Он ещё глубже затолкнул пистолет в её ребра. – И застрелю тебя, если понадобится. Моим заданием было первым делом застрелить тебя. Убить тебя. Так что я сделаю это без колебаний.

  Она посмотрела на него с ужасом. Но она не могла бы позволить ему увидеть её ужас:

  – Так почему же ты не застрелил меня тогда?

  – Ты была нам нужна. Для заботы о детях. Но Арткин сказал, что я смогу это сделать прежде, чем мы оставим мост, – ему снова было трудно дышать, и на его лице выступила гримаса адской боли.

  Она была права – в их глазах она видела свою смерть. Она заглянула Миро в глаза, в них всё ещё было отражение её смерти. Он посмотрел на свою ногу:

  – Кровь останавливается.

  – Даже если останавливается, то, что в этом хорошего? – сказала Кет, используя всё, что у неё осталось, чтобы играть свою роль, заговаривать ему зубы, чтобы снова взять над ним верх, как однажды она уже это сделала, и даже дважды, ещё в автобусе. Но, Боже, она устала.

  – Больше не будет слов, Кет, и больше не будет игр.

  – А я и не играю. Посмотри фактам в глаза. Ты ранен. В лесу полно солдат. Ты находишься в чужой стране. И у тебя нет выхода.

  Он не ответил. Она продолжала давить:

  – Смотри, возможно, если ты сдашься, то наказание будет легче. В конце концов, ты ничего ещё не сделал. Не ты убил Раймонда. Дети были в безопасности. Даже первый, кто умер, маленький Кевин Макманн, то это был несчастный случай. Я буду свидетельствовать в твою защиту. Я буду говорить, что ты был очень любезен к детям и ко мне. Ты никому не причинил вреда. Ты ничего плохого не совершил.

  Его губы состроили улыбку. Но в этой улыбке не было радости и глубины, лишь договор с плотью.

  – Ой, Кет. Ты пропустила целый пункт. Всё, о чём каждый раз мы говорили с тобой тогда в автобусе, и ты так и не поняла.

  – Не поняла что?

  – То, что это не имеет никакого значения, уйду я или нет. Буду ли я жить или нет, если умру, будет ли жить кто-либо ещё или нет. Я служу своей цели.

  В его голосе появилась прежняя сила и уверенность, и со всем этим ей придётся бороться.

  – Какая ещё цель? Какого чёрта ты смеешь распоряжаться жизнью и смертью?

  Но как ей суметь добиться своего, прорвать его защиту, вторгнуться в ту пропаганду, которую он впитывал все эти годы? Она вспомнила его взгляд тогда в автобусе, когда она сняла джинсы, чтобы удалить трусики. И она ощутила стыд оттого, что она снова должна попытаться сделать нечто возбуждающее. Христос, к этому всегда должны были сводиться отношения между мальчиком и девочкой, между мужчиной и женщиной.

  Она попробовала сделать свой голос нежнее:

  – А чем бы ещё ты смог бы заняться в этом мире? Разве ты не хочешь любви? Жениться? Завести детей? Что плохого даже в маленькой любви? Вместо смерти и борьбы, и той войны, о которой ты всё время твердишь?

  Он смотрел на нее пустыми глазами. Силы оставили её, как и надежды. О чём она говорила – о любви, о детях, о семье – ему это было непонятно. Даже любовь в постели или секс. Она снова поняла, насколько он был невинным в наиболее ужасном смысле этого слова: невинность монстра. Но ей надо было упорствовать.

  – Ладно, тогда чего ты хочешь добиться? Что хорошего в том, что ты убежишь? Ты – один. Один на всём свете. Те трое, что были с тобой, мертвы – те, кого ты назвал Антибэ, и тот черный парень. И Арткин. Кто из них остался? Никого. Умер твой брат, а теперь и твой отец.

  Он в ошеломлении смотрел на нее. Его несвежее и протухшее дыхание, попало ей в рот, в её ноздри.

  – Мой отец – о чём ты? Теперь мой отец?

  Когда она произносила эти слова, она не осознавала их значение, того, что они в себе несли, того, что эти слова впитали в себя ранее, значение которых дошло до неё лишь только сейчас, словно внезапно осенивший ответ на вопрос трудного экзамена в школе, задолго после того, когда это было выучено и забыто. Теперь, возможность того, что Арткин был отцом Миро, раскрывалась до конца, также как и понимание того, что Миро этого не знал и никогда об этом не задумывался. И даже сама Кет сомневалась в этом. Могло ли это быть истинной? И смогла ли бы она использовать осознание этого как своё преимущество?

  – Арткин. Он был твой отец, не так ли? – сказала она, пристально наблюдая за изменением его реакции.

  – К чему ты это говоришь? Ты ж ничего не знаешь о нас.

  – Вы напоминали мне сына и отца, – сказала Кет, импровизируя, суетливо перебирая мысли. И затем она увидела правду: – Когда я увидела вас в масках, в первый раз, я это поняла. Ваши губы, глаза – одни и те же. И мне стало непонятно, почему ты не называл его отцом.

  – Это невозможно, – закричал Миро, пытаясь отвернуться от неё. Но не было места, чтобы хоть как-то избежать её глаз и слов.

  – Почему невозможно? – спросила Кет, заставляя себя продолжать говорить, не прерывать беседу. Она снова вытягивала из него жилы, чтобы выиграть время, застать его врасплох, снова вывести его из равновесия. – Разве ты не говорил, что он нашел вас с братом в лагерях и отвёл вас в школу? Сделал бы это незнакомец? Возможно, он искал для вас место, где вы будете в безопасности, и заботился о вас? И почему он вернулся к вам позже? И сделал бы он всё это, не будь он вашим отцом? Если б он был всего лишь незнакомцем?

  – Мой отец умер, и мать тоже. Давно. Они подорвались на мине, – настаивал Миро, но теперь в его голосе было сомнение.

  – Но ты же не видел, как они умерли. Кто-то рассказал твоему брату, а он – тебе.

  Арткин его отец? Он не мог убедиться в том, что это правда. Потому что был червь, ползающий у него в сердце, червь, который говорил ему, что это он в ответе за смерть Арткина, он предал Арткина, он схватил девушку вместо того, чтобы предупредить его о приближении солдат на мосту. Он предпочёл девушку и свою собственную свободу жизни Арткина, который был для него всем, а теперь даже и отцом.

  Из него вырвался крик. Из его глубин. Крик, следующий за горем, болью и мукой, текущими через его тело, потому что кровь должна течь из раны. Звук укутал Кет так, что она стала частью этого крика. Он оторвал от неё лицо. Его голова была закинута назад, он наполнял криком воздух, словно смертельно раненное животное, объявляющее о последнем моменте отчаяния.

  Кет обняла его и начала баюкать, гладя его свободной рукой. Его вопль начал теперь переходить в слово, вырывающееся из этого их укрытия. «Аааарррткиииин!» Крик чуть ли не разорвал на части весь этот их шалаш, а затем установилась тишина, похожая на смерть, и лишь слабое эхо осталось в ушах. Кет стала его качать, так же как она это делала с детьми в автобусе, мягко напевая. Это была тихая песня без мелодии, слова не имели значения, но звуки были способны принести ему комфорт и утешение. Она закрыла глаза, окутав его, прижав его к себе, со всей своей сердечностью и дыханием, с её потом и её мочой.

  Он нажал на спусковой крючок, и пуля разбила её сердце. Она умерла в считанные секунды.

  Когда Кет Форрестер была девятилетней девочкой, она чуть ли не в обморок падала при одном лишь слове «смерть». Кусок мяса мог застрять у неё в горле. Однажды, она испытала настоящий ужас, когда её горло было забито мясом, которое не двигалось ни туда, ни сюда, перекрыв доступ воздуха в легкие, когда она не могла ни вдохнуть, ни выдохнуть. Она задыхалась, и лишь сумела встать на ноги с выпученными глазами и замороженным полуоткрытым ртом. Затем она не могла сдвинуться с места, произнести какой-либо звук, она была беззвучно парализована, и её сознание занимала лишь одна мысль: «Я умираю, и никто об этом не знает». Хотя с нею за столом сидели и мать, и отец. И спустя момент, когда ей уже угрожало удушье, и всё в этой комнате начинало становиться тусклым и далёким, то вдруг каким-то чудом пробка из мяса ослабла. И она поднатужилась и кашлянула, и мясо вернулось обратно рот, открыв доступ воздуха в её лёгкие. И судорога схватила ломкой болью все её кости и мускулы, жадно отбирая у лёгких воздух, и она тут же искупалась в холодном поту, заблестевшем на её коже. Вместе с дыханием прибыло ощущение того, что смерть отложена на другой раз. И наступило приятное осознание того, что она и вовсе не собиралась умирать, она хотела жить. Жизнь стала для неё актом движения и способности дышать. Жизнь внезапно стала для неё такой красивой и яркой, как музыка, вдруг зазвучавшая в её сердце и ставшая её спасением.

  Спасением.

  Но не на сей раз.

  На сей раз, всё остановилось, как останавливаются часы, и боль стала её телом, а тело – болью, и она точно знала, что случилось, и что должно было случиться. Пистолет уже был не у груди. Боль наступила между вдохом и выдохом.

  «Боль… ничего себе… я умираю между вдохом и выдохом… мама и папа, я не могу дышать… и никто не скажет мне, какой я была хра…»

11.

Привет, отец.

Бен, ты – здесь. Ты вернулся.

Да, я – здесь. Ты искал меня, не так ли?

Так долго, Бен.

Как долго, отец? Недели? Месяцы?

Долго, даже слишком долго.

Но всё время я был здесь. Разве ты этого не знал?

Иногда я думал, что это так.

Значит, ты не потрудился поискать тщательнее и глубже.

Я пробовал, Бен.

Ты пробовал это изо всех сил?

Я делал всё, что мог.

Ты на самом деле хочешь вернуть меня назад?

Да, конечно.

Возможно, ты обманывал себя. Или обманывал меня. Какая разница?

Не играй со мной, Бен.

Я не играю, папа. Я лишь хочу знать, на самом ли деле ты хочешь вернуть меня назад. Я уже возвращался прежде.

Но я не этого знал.

Нет, ты знал. Видишь стопку бумаги возле пишущей машинки. Видишь? Это был я.

Но я не видел тебя. Я лишь видел бумагу.

Мне надо было уйти, но теперь я снова вернулся назад.

И я рад этому, Бен, рад.

Разве ты не хочешь узнать, где я был?

Ты не пожелаешь рассказать мне, Бен.

Потому что ты уже знаешь, не так ли?

Не говори этого, Бен.

А я хочу тебе это рассказать.

Рассказать что?

Где я был. Откуда я вернулся.

Но я не могу об этом говорить.

Это плохо, слишком плохо. Требуется так много, чтобы вернуть меня назад. Всё это время. Всё это время наблюдения из окна и всё это время бессонных ночей, когда даже пилюли не помогают уснуть. Всё это время, и теперь ты не хочешь об этом говорить.

Я не могу об этом говорить.

Можешь. Попытайся, по крайней мере.

Почему?

Потому что ты должен мне слишком много. Теперь скажи, откуда я пришёл.

Ладно, ну и пришёл.

Откуда?

Из себя. Из себя.

Откуда из себя?

Из своих глубин.

Так глубоко, что было бы трудно вернуть меня назад, не так ли?

Да, это было трудно.

Но теперь я – здесь, не так ли?

Вернись, пожалуйста, Бен. Вернись.

Но я только иду сюда. И требуется так много времени, чтобы вернуться назад. Но теперь я – здесь. И ты – здесь. Наконец.

Уезжаем, Бен.

Но почему я должен уезжать, когда ты с таким трудом пытался вернуть меня сюда?

Потому что я устал, Бен. Я так устал.

Почему ты так хочешь, чтобы я вернулся, отец?

Ты знаешь почему, Бен. Ты знаешь.

Я?

Да.

Но тогда скажи мне. Я хочу услышать, что ты говоришь.

Я хотел попросить у тебя прощения. За то, что я причинил тебе. На мосту.

И что ты причинил?

Я лишь служил своей стране. Я – патриот, Бен. Я делал это для своей страны. Не для себя.

Я знаю, что ты делал это для своей страны, отец. Но я – твой сын.

И я тебя люблю.

Но скажи мне, что ты сделал для своей страны.

Я послал тебя на мост. К тому фургону. Это было жизненно необходимо, и ты сделал свой выбор.

Почему я, папа? Почему не кто-то ещё?

Потому что тебя я знал лучше, чем кого-либо ещё. Я знал, что случится на мосту, и что ты при этом будешь делать.

И что я бы сделал?

Я уже сказал тебе об этом. В больнице. Помнишь?

Да, но скажи мне снова. Именно поэтому я здесь, не так ли?

Я поехал в больницу, чтобы навестить тебя. Ты не был в сознании, начиная с атаки на мост. Пуля пробила твою руку и прошла через грудь. Мы с матерью приходили к тебе каждый день. И затем однажды ты вышел из комы. Мы были одни – ты и я. Твои щёки были залиты слезами. Я нагнулся над тобой. Я никогда ещё не любил тебя так сильно, как в тот момент. Ты начал говорить. Ты сказал, что тебе жаль. Жаль, что ты рассказал им об атаке. Атака в девять тридцать. Ты сказал, что тебе жаль, что ты так подвёл меня, подвёл свою страну, что не был достаточно храбр. Я обнял тебя. Я сказал, что тебе не о чём жалеть, что ты был храбр. Настолько храбр, насколько смог. Никто, даже твоя страна не могла бы попросить тебя о большем. Я сказал, что ты, как предполагалось, рассказал им, что атака начнётся в девять тридцать. Так было запланировано. Ты был отобран для этой цели. Нам нужен был кто-то, кто сообщит им то, что они хотят услышать. Телефонный звонок, когда ты был у меня в кабинете, также был запланирован. Как и на столе, время в блокноте я специально записал для тебя, чтобы ты его увидел. Для нас было важно, чтобы ты услышал телефонный разговор о специальных подразделениях. Я показал тебе записанное время, чтобы ты смог рассказать им, и так, чтобы они тебе поверили. Так, чтобы мы смогли напасть раньше. Напасть на них неожиданно и спасти детей.

А что со мной?

Мы не учли, что они не отпустят тебя. Мы не учли, что у Арткина будет возможность выстрелить в тебя. Расчёт делался на минимальный риск.

Я не об этом.

А о чём?

Я имею в виду: что со мной? Чтобы выяснять то, что я не только предал свою страну, но, как и ожидалось, должен был сделать это. Выяснить, что я, как ожидалось, буду действовать как трус, неспособный вынести даже небольшую боль.

Боль была адской. Большая, чем мы тогда могли рассчитывать. Другие не выдержали бы.

Но я был тем, кто выдержал и, как затем ожидалось, сломался. Была ли боль сильной или нет, ты знал, что я сломаюсь. Ты рассчитывал на то, что я поведу себя как трус.

Не трус.

Тогда кем я был тогда?

Уязвимым.

Трусом.

Чувствительным.

Трусом.

Ты служил своей стране. Служил так, как надо, также как и я.

Так уж ценна наша страна, отец? И как мне дальше жить, зная, что я сделал, Зная, что моя трусость «верно» сослужила моей стране? Как мне быть, папа?

Мне жаль, Бен. Я жалею обо всём, что только что тебе сказал. Как только я увидел твоё лицо, то сразу понял, что я наделал. Я думал, что смогу помириться с тобой. Но, возможно, на это потребуется месяцы, годы, и я долго буду зарабатывать твоё прощение.

И затем я умер.

О, Бен.

Другой мост, другой день.

Я пытался остановить тебя, Бен.

Но не успел, не так ли?

И я упустил тебя. Снова.

Но я мог бы вообще не вернуться к жизни, не так ли?

Нет.

И ты похоронил меня.

Да.

Дважды.

Да.

Первый раз в земле, на военном кладбище на Форт Дельта, и ещё раз внутри себя. Похоронил меня глубоко внутри себя.

Да. Я пытался забыться, уйти.

Но ты продолжаешь возвращать меня назад.

Я знаю. Чтобы сказать тебе, что мне жаль, попросить у тебя прощение.

Тогда, почему же не попросил?

Потому что я боюсь.

Боишься, чего?

Мне трудно об этом говорить.

Позволь мне сказать это за тебя. Ты боишься, что я не прощу тебя.

Да.

Именно поэтому ты вернулся, чтобы затем заставить меня уйти.

Да.

Тогда позволь это сказать.

Скажешь?

Да. Я скажу. Я прощаю тебя.

Спасибо, Бен.

Видишь? Я это сказал. Теперь ты не должен будешь снова забирать меня назад. Теперь я могу остаться.

Но, я думаю, что ты должен уехать, Бен.

Мне здесь нравится. Здесь хорошо. Это – как ни как твоя старая подготовительная школа, Кастельтон, не так ли? И доктор. Разве он не напоминает тебе Дена Албертсона? Ты всё рассказал мне о нём. Как много он говорит и всегда невпопад.

Я думаю, что теперь тебе пора идти, Бен.

А другие. Твои старые друзья, Мартингал и Донателли. Они – всё ещё здесь, не так ли? В твоём дневнике. «Рыцари и Доспехи».

Я хочу, чтобы ты пошёл, Бен.

И Нетти Халвершам. У нас с тобой всё с ней перемешалось, не так ли? Я рассказывал тебе о ней, или ты подслушивал, как я говорил с ней по телефону? Она моя или твоя? Ты когда-нибудь знал эту девушку?

Пожалуйста, Бен, остановись.

Нет, я не думаю, что смогу остановиться. И я не уеду отсюда. Ты как-то сказал: «Стань на моё место, Бен». Хорошо, это именно то, что я и делаю, папа.

Ты не можешь.

Что не могу?

Потому что ты не можешь остаться.

О, да, могу.

Ты не можешь.

Но мне здесь нравится.

Ты должен уехать.

Я думаю, что я останусь.

Я тебе приказываю, чтобы ты поехал со мной.

Скажи мне, отец.

Что?

Ты едешь .

Я должен остаться.

Да, ты едешь.

Нет, я не могу.

Почему?

Я не поеду.

Поедешь.

Пожалуйста, Бен.

Ты прислал меня сюда, но это не подразумевает, что ты можешь и забрать меня отсюда. Сначала ты прислал меня сюда, а теперь заставляешь меня уехать. Но на сей раз я остаюсь.

Нет, Ты не можешь. Ты не должен.

На сей раз, уедешь ты, а не я.

Я не могу.

Можешь.

Я не буду.

Будешь.

Нет.

Так то лучше, отец.

Нет…

Ты больше не можешь здесь оставаться.

Пожалуйста…

Я остаюсь.

Нет…

Прощай, отец.

12.

  Дождь прекратился, но асфальт был всё ещё мокрым. Несмотря на дождь, день оставался тёплым. Теперь наступил вечер, тёплый и влажный. Одежда Миро промокла и прилипла к его телу. Дождь заморосил где-то в полдень, но затем он превратился в сильный ливень, пока в облаках не начали возникать голубые трещины, после чего небо полностью очистилось от туч. Миро продолжал идти, несмотря на ливень. Он знал, что отдых и расслабление были бы для него непозволительной роскошью. Он пригибался ближе к земле, стремительно перебегая от куста к кусту и между деревьев. Он дважды влезал на дерево, чтобы его не обнаружили прочёсывающие лес солдаты. Один раз ему пришлось снять майку, изорвать её на полоски, чтобы перевязывать раненую ногу. Он уже привык к боли. Или, возможно, всё его тело превратилось в разрушающую его боль, и он не мог сказать, где заканчивалась боль, и начался он сам. Ему не хотелось ни есть, ни пить. И он не чувствовал ни слабости, ни силы. Он просто существовал.

  Он сидел в кустах у обочины шоссе. Темнело. Свет фар проезжавших мимо машин разрезал мрак. Он раздумывал, стоит ли ему остановить машину, чтобы продолжить свой путь уже не собственными ногами. Ему это показалось опасным. Миро знал, что вероятно его приметы уже распространены по всему округу, штату или даже стране. К тому же, его внешний вид, его промокшая и пропитанная кровью одежда.

  Он огляделся. В лесу было тихо и темно. Зловоние защекотало у него в ноздрях. Его собственный запах. Уходя от преследования, он переплыл через реку, затянутую толстой тиной. В неё сходились стоки канализации и нескольких старых фабрик. Он думал о тех, кто идёт по его следу, чьи голоса он слышал у себя за спиной. Это было похоже на игру, только он не получал от неё ни малейшего удовольствия. Он пользовался навыками, полученными в лагерях и школе, также доверяя собственному инстинкту.

  Один раз он подумал: «Почему я бегу? Почему я так хочу скрыться от преследования?» Ему надо было умереть вместе с Арткиным на мосту. И чтобы все это видели. И он помнил всё, чему учил его Арткин: день за днем и год за годом. Он теперь понял, что Арткин учил его не просто так. Было бы очень красиво умереть вместе с Арткиным на мосту. Но не менее важно было бы продолжить работу. И Миро настойчиво уходил от погони, заставляя себя преодолевать боль и истощение.

  Движение на шоссе теперь стало не таким плотным. Лишь изредка проскакивали машины. Тяжело ревя дизелем, мимо проехал грузовик и исчез в ночи. Шоссе было тёмным, без какого-либо освещения. Миро понял, что темнота была его лучшим другом, и он должен воспользоваться благом ночи, чтобы отсюда уйти. Ему нужно было добраться до Бостона, где он смог бы найти дюжину мест, чтобы на время скрыться, а затем установить нужные ему контакты. Лучшим способом это сделать, было бы доехать туда на какой-нибудь машине или грузовике. Это было просто: остановить машину, попросить подвезти, а затем убить водителя, спрятать тело где-нибудь в стороне от дороги и продолжить путь. Пистолет всё также продолжал оттягивать его пояс. Обойма была почти полной, если бы не пуля, которую он потратил на девушку.

  Он думал о девушке и об Арткине – о том, как он видел каждого из них в последний раз. Арткин умер, упав на рельсы. Девушка свернулась в кустах, закрыв руками лицо. Они оба – его жертвы. Он понимал, что это он убил Арткина, схватив девушку вместо того, чтобы предупредить его о приближении солдат. Он был в ответе за смерть Арткина. Таким образом, его первой смертью был Арткин, а не девушка. И девушка. Она заигрывала с ним так же, как и в автобусе. Это невозможно, чтобы Арткин был его отцом. На короткий момент девушка заставила его в это поверить. На какой-то момент его просто чем-то пронзило – чем? Чем-то. Чем-то таким, что пронзило его в автобусе, когда она коснулась его рукой. Его наполнило нечто, что он не смог бы себе объяснить, назвать. И ещё она его спросила: «И ты вообще не испытал к ним никаких чувств?» Возможно, сейчас что-то он почувствовал. Он не знал – что. Его это не заботило. Он не мог снова позволить бы себе какие-нибудь чувства. Надо было оставаться пустым, как и прежде.

  Поблизости остановилась машина. Стейшен-вагон. Водитель вышел из машины. Он был толстым и коротконогим. Он оглянулся и пошёл в заросли на обочине шоссе, возясь со штанами, очевидно в поиске места, где бы помочиться. Миро увидел в этом хорошее предзнаменование. Он решил, что он не будет впустую тратить пули, он поработает руками.

  Он вышел из кустов в мир, распахнувший ему свои объятия.