Текст книги "Экс-любовница олигарха (СИ)"

Автор книги: Ника Черника

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 14 страниц)

Глава 3

Алена явно несколько перебрала с коктейлями. Правда, это придает ей определенную привлекательность, но мы с Ириной не разделяем куража. Ехать дальше тусить не хочется. Потому она вызванивает парня. Я до последнего не верю в такое совпадение, даже когда вижу остановившегося у нашего столика Стаса. Черт, просто черт.

– Это мои подруги, мы вместе снимаем квартиру, – щебечет Аленка, повиснув на руке Стаса. – Ирина и Настя. Посидим немного или поедем сразу?

Стас окидывает меня взглядом, потом с улыбкой поворачивается к Алене.

– Отчего бы и не посидеть.

Они располагаются на диванчике напротив нас, Стас расслабленно откидывается на спинку, позволяя Аленке жаться к нему. Бросает взгляд на Ирину, потом на меня. Медленно опускает глаза на мою грудь, а я борюсь с желанием прикрыться руками.

Я надела платье с глубоким декольте, к тому же короткое, и отчего-то сейчас впервые за вечер чувствую такую сильную неловкость от чужого взгляда. Стас рассматривает меня бесцеремонно, то и дело опускаясь в зону груди, и его, кажется, совсем не смущает, что это может заметить та же Аленка.

– Извините, я в туалет отойду, – я поднимаюсь под еще более откровенным взглядом Стаса, который скользит по моему телу.

Прохожу мимо и быстро иду в сторону женского туалета. Внутри смотрю на себя в зеркало, откидывая волосы назад. Чувства неоднозначные. Я знаю, что нравлюсь мужчинам, по крайней мере, в таком образе. Времена студенчества, цветастых шмоток и странных образов прошли.

Потом я много раз находила подтверждение своей привлекательности в мужских глазах, но старалась минимизировать внимание с их стороны. И отвыкла от этого, тем более от того, как откровенно смотрел Стас. Может, дело в том, что это именно он?

Дверь открывается, я поворачиваю голову и резко выпрямляюсь. Яров в два шага оказывается возле меня, хватает за руку и заталкивает в кабинку. Зайдя следом, закрывает дверь на щеколду.

– Ты чего? – хмурюсь, глядя с опаской. Делаю шаг и упираюсь в стену, деваться тут некуда. Стас оглядывает меня с ног до головы и тоже делает шаг, подаюсь в сторону, но он легко толкает меня обратно, ставя руки по сторонам. Я опускаю голову, чтобы не встречаться с ним взглядом.

– А ты, Молчанова, не промах. Не оставляешь попытку склеить кого-то? Я так понимаю, муж выставил за порог, оставив без гроша, надо как-то крутиться?

Я вскидываю голову, чувствуя, как бледнею, сжимаю зубы, тяжело дыша. Призываю себя к спокойствию. Триггер срабатывает, пуская в мозг реакцию, но я давлю злость силой воли. Не со Стасом, не с ним.

– Дай пройти, – говорю спокойно. Он криво усмехается.

– По-моему, ты не хочешь уходить, – он нависает ниже, а я скольжу взглядом по его лицу.

Я давно не видела его так близко, давно не чувствовала близость мужчины в принципе, а Стаса – так вообще как будто миллионы лет. Которые рассыпались сейчас, словно их и не было. И тело ожило, вспоминая, как сладко ему было с этим человеком. Внутри словно запустились запылившиеся механизмы, задрожало, запульсировало, желание заструилось по крови.

Я громко выдыхаю через нос, Стас опускает взгляд на мою грудь, а мне хочется убить себя за то, что мои соски сейчас так отчетливо проступают через ткань.

Стас неожиданно опускает руку и большим пальцем трет мой сосок. Тело реагирует моментально, я выдыхаю слишком громко, чтобы это считать вздохом, а не стоном. Разум догоняет позже, я отталкиваю Стаса, а он хватает меня рукой за шею, задирая подбородок, вжимает затылком в стену.

– Я бы мог тебя трахнуть прямо сейчас, Молчанова, – он наклоняется так близко, что я чувствую его дыхание на своих губах. – И ты была бы не против. Как была шлюхой, так и осталась.

Я резко отталкиваю его руку.

– Я никогда не лягу с тобой в постель, понял? – спрашиваю хрипло, он только усмехается, отстраняясь. Открывает дверь и выходит, кидая:

– Хиппи была хотя бы интересной.

Он уходит, а я прикрываю рот рукой, откуда-то вылезают слезы, шмыгаю носом, стирая их. Не так я представляла жизнь в Москве. Что-то это все мне совсем не нравится, вот совсем.

Когда возвращаюсь в зал, Аленки со Стасом уже нет, мы вызываем с Ириной такси. Я утыкаюсь лбом в прохладу стекла, смотрю на огни ночного города. И опять вспоминаю, не могу заставить себя остановиться.

– А попрощаться?

Я торможу, прикрывая глаза, обреченно вздыхаю. Когда-нибудь этот вечер кончится или нет? Оборачиваюсь, Стас подходит ко мне, кинув окурок в урну. 

– Пока, – говорю ему, он усмехается, продолжая меня разглядывать. Залезаю в приложение, чтобы вызвать такси.

– Я тебя отвезу.

– Нет.

Через мгновение мой телефон оказывается в руках у Стаса.

– Я тебя отвезу.

Я в таком обалдении, что только хлопаю глазами, глядя на него. Стас же спокойно идет в сторону парковки. Наконец прихожу в себя и догоняю его.

– Отдай телефон. Я с тобой никуда не поеду – ты пил алкоголь.

Он только фыркает.

– Один джин-тоник, я даже не заметил.

– Зато я заметила. Я не хочу попасть в аварию, потому что какому-то самовлюбленному парню захотелось покрасоваться.

Он резко тормозит, поворачиваясь, от неожиданности впечатываюсь ему в грудь.

– Красоваться перед тобой нет никакой нужды, – говорит Стас насмешливо, а я почему-то краснею. – Просто хочу прокатиться по городу, все равно вечер отстой.

Так, прекрасно. Ладно, у меня тоже отстой, не будем цепляться.

– Садись в тачку, – говорит он, снимая с сигнализации спортивную красную машину.

– Пообещай, что не будешь гнать, – кажется, проще согласиться, тогда он подвезет меня до общаги и отвяжется.

Стас только усмехается.

В салоне круто, все такое дорогое, кожаные сиденья. Я была права, когда посчитала этого парня обеспеченным. Называю адрес, Стас выезжает с парковки, потом спрашивает:

– Это общага МГУ?

– Да.

– Откуда родом?

– Краснодар.

– Сама поступила?

– Да.

– Факультет?

– Филологический.

Я чувствую себя, как будто прохожу собеседование. Впрочем, Стас удовлетворяется моими короткими ответами. Большую часть дороги мы едем в тишине, играет музыка, Стас постукивает по рулю, думая о чем-то, курит в окно.

Я исподтишка наблюдаю за ним. Следует признать: он красивый. Наверняка у него много девчонок, и с другом в клуб он пришел просто за компанию, а не ради знакомства со мной. Ему достаточно свистнуть, и вокруг него будет толпа. 

Этот парень однозначно не моего уровня, и то, что мы оказались рядом на один вечер – досадное недоразумение. Это даже хорошо, что у нас сразу не склеилось, не надо будет мучиться вопросом, позвонит он еще или нет. Очевидно, нет.

– Спасибо, что подвез, – говорю, когда мы тормозим недалеко от общаги. Он кивает, доставая сигарету, засовывает ее в рот. – Будь осторожен на дороге. Пока.

Стас только усмехается, прикуривая, я выхожу, успеваю дойти до забора, когда слышу, как он уезжает. Специально не оборачиваюсь, прибавляю шаг: мне нужно успеть до полуночи, потом не пустят, и придется что-то выдумывать, чтобы пробраться внутрь. Все эти истории про то, как ребята лазят по привязанным к батареям простыням, меня не очень вдохновляют. 

Последние дни перед окончанием летней сессии я тоже провожу в библиотеке. Разбираю книги, когда слышу, что кто-то зашел, библиотекарь отошла, потому я громко говорю:

– Одну минутку!

Быстро расставляю то, что в руках и иду к столу. От неожиданности торможу, цепляясь ногой за подол длинного сарафана, чуть не падаю. Краснея от собственной неловкости, делаю еще шаг вперед. Стас оглядывает меня, сунув руки в карманы.

На мне цветастый сарафан и просторная рубашка, подвязанная по-ковбойски. Волосы заплетены в небрежную косу. Косметики, конечно, ноль. Может, он вообще меня не узнает? Наивно, ага.

– К этому наряду феньки идут куда больше, – хмыкает Стас, я подхожу ближе, замираю с другой стороны стола.

– Зачем пришел? – спрашиваю, скрещивая на груди руки. 

– А что, нельзя? 

Я теряюсь.

– Нет… Можно… Ну…

Стас снова хмыкает.

– Любопытно стало, Пашка сказал, вы с подругой пятикурсницы, а я думал, ты младше меня.

– Мы только переходим на пятый.

– Так тебе сколько лет?

– Двадцать один.

Стас присаживается на край стола, поворачивает к себе учебник, читает название.

– И ты, значит, типа хиппи?

Я неопределенно качаю головой. Хиппи я действительно типа. В основном, это заканчивается только одеждой, но стиль мне действительно нравится. 

– И философия та же? – продолжает спрашивать Стас. – Мир во всем мире, фри лав?

– Слушай, ты зачем пришел? – спрашиваю резко, чтобы скрыть свое смущение. 

Он еще несколько секунд меня разглядывает, а потом произносит:

– На свидание позвать. Что, хиппи, пойдешь со мной на свидание?

Глава 4

Стас

До спальни мы не доходим. Алена вешается на меня еще в лифте, я не сопротивляюсь. Большая скорость немного охладила мою злость, и теперь кажется дебильным, что я вот так взял и пошел за Молчановой. Что меня потащило в этот долбанный туалет?

Ну убедился я в том, что она просто строит из себя тихоню, что мне, легче должно стать от этого? Ни хера не станет. А ей плевать. Она меня предала, когда я готов был бороться за наше с ней будущее. Плюнула в лицо, посмеялась над всем, что между нами было, обратив волшебство в труху. Полночь пробила, сказка закончилась. Настя заслуживает того, чтобы я ее ненавидел.

Я трахаю Алену в гостиной на диване, но совершенно не могу включиться в процесс, то и дело уходя мыслями. Алена так орет, как будто я ее тут на куски режу, честное слово, звучит фальшиво.

– Да заткнись ты уже, – брякаю, она замолкает на полустоне. Ускоряюсь, начинает снова стонать, но уже контролируя громкость. Когда кончает, следую за ней, а потом сразу ухожу в душ.

Залезаю под прохладные струи, подставляю им лицо, закрыв глаза. Убираю назад волосы, выдыхаю. Не могу выкинуть Молчанову из головы, и это неправильно. Ненависть смешивается внутри со злостью, с желанием отомстить ей, сейчас у меня море возможностей для этого. Этот гремучий коктейль плещется внутри, разъедая.

Я даже не пытаюсь убедить себя в том, что не надо. Ничего не могу с собой поделать – меня штырит, как наркомана, который после длительной реабилитации снова подсел на иглу.  Я хочу раздавить Молчанову, хочу, чтобы ей было так же больно, как было мне. И не знаю, как это сделать. Хотя логично, первое, что нужно: узнать больше о своем противнике.

Когда выхожу из душа, натянув домашние штаны, Алена сидит на диване в телефоне. Откладывает его, улыбаясь мне. Я рассматриваю ее. Симпатичная, но глуповатая. Зацикленная на себе, стремится к хорошей жизни, впрочем, за это ее глупо осуждать, кто не стремится? Еще пара встреч, и я бы сказал ей пока-пока. Но сейчас…

– В душ пойдешь? – улыбаюсь я. Она радуется, но пытается это скрыть. Немного протрезвела, и боевой запал пропал.

– А можно?

– Было бы нельзя, я бы не предложил.

– Тогда пойду, – она встает, одергивая подол короткой юбки. Я еще раз оглядываю ее.

– Пойдем, дам полотенце. Останешься на ночь?

У нее глаза, как у мультяшки уже по размеру, от удивления, очень забавно. Прости, милая девочка, ты мне нужна, но не для тех целей, о которых думаешь.

Утром после секса я получаю на завтрак омлет.

– Значит, ты учишься и снимаешь квартиру? – задаю вопрос. Алена кивает.

– Комнату в трешке, с одногруппницей и еще одной девушкой.

– Я понял. Она вроде старше вас. Вы нормально общаетесь?

– Ну ей тридцать, но она ничего, нормальная, – Алена быстро жует, делает глоток кофе. – Правда, неразговорчивая. При такой внешности она могла бы хорошо устроиться, а вместо этого работает курьером, прикинь?

– А что так?

Алена пожимает плечами.

– Мне кажется, она нам что-то не рассказывает. Молчит о своем прошлом.

– Например, что? – делаю безучастный вид.

– Ну она говорит, что не окончила институт, и что у нее нет, как это сказать, каких-то способностей, потому она работает курьером. А сама смотрит сериалы в оригинале и читает книжку на французском, я видела у нее в комнате. При этом у нее даже трудовой не было, она ее сейчас только завела. Я иногда думаю, может, она от кого прячется?

Я дергаю бровями, устремляя взгляд в окно. Интересная версия, конечно. От кого? От бывшего мужа? Надо бы узнать больше, чем Обузов сейчас занимается, и об их браке. Только как сделать последнее, посылать человека в Калининград?

– А она сама откуда? – спрашиваю Алену, почему-то уверен, Настя будет молчать о факте нашего с ней знакомства.

– Из Красика. Но почти десять лет жила в Калининграде. Вот сейчас вернулась в Москву.

– Любопытно, – допиваю кофе и встаю. – Давай отвезу тебя домой, а то у меня сегодня еще дела.

– Да, конечно, – Алена начинает суетиться с посудой, а я иду в комнату переодеваться и набираю человека, который выслал мне информацию по Насте.

– Можешь покопаться в жизни Молчановой? – спрашиваю сходу. – Интересует все, что удастся нарыть. Включая сплетни. В долгу не останусь.

Алена права: что-то тут не сходится. Кажется, Молчанова даже про брак не рассказывала им. Все это как-то очень странно.

Москва стоит всегда, но суббота немного разгружает город, хотя радости ехать до окраины мало. Алена всю дорогу что-то щебечет, я поддакиваю, не вникая в суть. Мысли крутятся вокруг Насти. Что она может скрывать? И не выдумает ли Алена шпионский сериал, на который я ведусь сейчас?

Тормозим возле дома, Алена с улыбкой отстегивает ремень.

– Спасибо за все, Стас, было классно.

– Может, на чай пригласишь?

– Ой, у нас вообще так не принято, хозяйка против… Но если ты ненадолго заглянешь, думаю, прокатит. Идем.

Она тащит меня за руку к старому панельному дому. Лифта нет, мы поднимается на второй этаж и оказываемся в узком коридоре квартиры.

– Девочки, кто дома? – громко спрашивает Алена.

– Я чилю, Настя в ванной, – слышу ответ из комнаты.

– Хорошо, я тут…

Она не договаривает, потому что слева от нас открывается дверь, и из ванной выходит Настя в одном полотенце.

Я веду взглядом по стройным ногам, выше, к узлу на приподнятой полотенцем груди. Настя зачем-то берется за этот узел, словно боится, что я сейчас подойду и дерну за него. Мокрые волосы откинуты назад, открывая красивую шею, ключицы, плечи.

Совершенно не к месту вспоминаю, как она танцевала голой под Элвиса, а я смеялся и любовался ей. Она казалась такой живой: фонтан искр, все, чего она касалась, начинало жить, играть красками. Так мне тогда казалось. Может, я просто был долбанным юным романтиком.

– А мы тут со Стасом зашли чая попить, – неловко тянет Алена. Настя хмурится.

– А у Стаса что, дома чая нет?

– Есть…

– Ну так и пил бы там, – она идет мимо меня, не глядя, только хмурая складка между бровей залегла.

– Не хами, – отвечаю, пока Алена растерянно моргает.

Настя тормозит, ловит мой взгляд. Я вижу, она хотела бы ответить, но сдерживается. Очевидно, не хочет потерять работу. И все-таки что же такого могло случиться, что Молчанова с трудом заняла должность курьера и так за нее держится?

Настя

В комнате я делаю несколько кругов, матерясь себе под нос. Отлично, Стас за несколько дней не только появился в моей жизни, уже и в моей квартире. Как будто Алена не знает, что сюда нельзя водить мужчин! Мало что ли кувыркалась с ним всю ночь, притащила чаем поить. Глупости какие!

У меня там каша на плите готовая, я только сбегала в ванную ополоснуться, а тут нате вам!

– Гад какой, – бурчу под нос, натягивая шорты и футболку.

Я знаю, что он специально пришел, чтобы позлить меня. Это такая своеобразная месть за прошлое. Хоть чем-то зацепить, все равно чем. Когда я вышла замуж, он ничего не мог с этим поделать, а теперь у него руки развязаны… Если он меня уволит…

Тру лицо руками. Просто нужно держаться нейтрально, вот и все. Он не должен думать, что я буду от него прятаться, иначе будет давить на это. И хотя я действительно не хочу видеть его, иду в кухню. Накладываю кашу, сажусь за стол ровно напротив. Алена сидит сбоку, косится с легким недоумением. Наверное, думает, что со мной стряслось. Соврать про пмс, что ли?

Воцаряется давящая тишина. Алена крутит в руках чашку, я ем, не поднимая головы от тарелки.

– Ален, – зовет Ира, – можно тебя на секунду?

– Да, конечно, – она встает, кидая на меня взгляд, и выходит из кухни. Я по-прежнему не поднимаю глаз на Стаса.

– Очень по-взрослому себя ведешь, – замечает он. Прожевав, все же смотрю.

– Извини, не ожидала увидеть начальство в свой выходной у себя же дома.

Он только хмыкает, качая головой.

– Ты зачем пришел? – все же не удерживаюсь от вопроса.

– А что, нельзя?

– Вы же всю ночь вместе были. И наверняка с утра позавтракали.

Стас несколько секунд смотрит, потом отвечает:

– Стало любопытно, как ты живешь.

– Я живу плохо. По твоим меркам точно. Можешь радоваться.

Он снова пристально меня разглядывает, я встаю, отворачиваюсь к раковине, мою тарелку. Сумасшедший бред. Я и Стас в маленькой кухне съемной квартиры. Мне тридцать, ему двадцать восемь, я никто, он красивый успешный бизнесмен. Все так, как должно быть. Все, как было обещано мне девять лет назад. Только Стаса тут не должно быть. Не должно.

Тянусь, чтобы поставить тарелку на полку, но в последний момент она выскальзывает из рук и летит на кафельный пол. Разлетается на несколько больших осколков и кучу мелких. Я только вздыхаю, прикрывая глаза. Не мой день, однозначно.

– Растяпа, – слышу за спиной, быстро наклоняюсь, Стас тоже присаживается рядом со мной, наши руки соприкасаются, и я отдергиваю свою слишком резко.

– Порезалась? – он поднимает на меня глаза.

Мы снова близко. За одни сутки Стаса в моей жизни стало слишком много. И он постоянно в моем личном пространстве. Я рассматриваю его лицо, замечая едва заметные морщинки возле глаз. Он повзрослел, возмужал, хотя моментами кажется все тем же Стасом, с которым я была знакома когда-то.

– Что тут такое? – Алена появляется неожиданно, я дергаюсь, отстраняясь от Стаса как можно дальше, и чуть не заваливаюсь на пятую точку.

– Тарелку разбила, – говорю, начиная собирать осколки, Стас поднимается.

– Поеду, Ален, – говорит девушке.

– Я тебя провожу.

Кажется, выдыхает с облегчением. Еще подумает, я в Стаса тарелку запустила со злости. Хмыкаю этой мысли, собирая мелкие осколки в совок. Надо потом извиниться перед ней. Алена не виновата в том, что связалась со Стасом. Да и вообще, они оба свободные, имеют право делать, что хотят…

Я падаю на кровать в комнате, смотрю в потолок. Я вчера не могла отделаться от мысли, как они занимаются сексом. Думать об этом было как минимум странно. Еще более странно было злиться на это. У него было много женщин, в этом нет сомнений. Он всегда был популярным парнем, вряд ли это изменилось.

Стас стягивает футболку и, закинув ее за голову, располагается в парке на траве. Я смущенно топчусь рядом, взгляд против воли скользит по подкачанному телу. 

– Так и будешь стоять? – он приоткрывает один глаз, я спешно опускаюсь рядом с ним, сажусь по-турецки. Теперь его тело еще ближе, и у меня в кончиках пальцев жжет – так хочется коснуться и провести по его коже рукой.

– Ты слишком зажата для хиппи, – Стас нацепляет очки, пряча глаза от солнца и меня.

Это наша третья встреча, июнь в этом году жаркий, так что вполне естественно, что мы в парке. И даже то, что Стас снял футболку. Но не для меня. Мне сложно с ним. Сложно и интересно. Иногда я отвлекаюсь, и мне становится легко, между нами как будто падает стена, и мы общаемся на все-все темы, и оказывается, у нас много общего.

Но порой на меня нападает робость, и я чувствую себя не в своей тарелке. Как например, сейчас. Я не хиппи, и не претендую, тем более не разделяю их философию. У меня были отношения с парнями, но они не заходили дальше поцелуев и хождения за ручку.

– Когда ты домой? – спрашивает Стас, так и не дождавшись ответа.

– Собираюсь через неделю, – я стягиваю шлепки и перебираю пальцами в стриженой траве.

Стас садится, сгибая ноги в коленях, хватает меня за лодыжки и тянет на себя. От неожиданности я чуть не падаю на спину, наши ноги переплетаются, Стас кладет руки на мои колени, наклоняется вперед. Поднимает очки на голову, рассматривает внимательно.

– Может, задержишься? – спрашивает меня.

– Зачем?

Стас тянется вперед и целует меня, едва ощутимо, нежно касаясь губами моих губ. Отстраняется буквально на пару сантиметров и тихо говорит:

– Вот за этим.

Его дыхание по-прежнему на моих губах, я глубоко тяну носом, не зная, что сказать. 

– Обними меня, хиппи, – шепчет Стас и смотрит так, что внутри все предательски начинает дрожать.

Я тяну руку, и она тоже дрожит, выдавая меня, кладу ему не плечо, аккуратно веду вверх, по шее, следя за своим движением. И только когда зарываюсь пальцами в волосах, смотрю в глаза Стаса. У него такой потемневший взгляд, что я теряюсь. Хочется нелепо спросить: я сделала что-то не так?

Но Стас подается вперед, его губы оказываются возле моего уха. Я снова тяжело вдыхаю носом, когда слышу его шепот:

– Хочу тебя, Настя.