Текст книги "Вкус вишнёвой лжи (СИ)"
Автор книги: Мария Тетюшева
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 23 страниц)
Ложь 1. Стас
Все события вымышленные, а совпадения случайны. Всё написанное – фантазия автора.
Ложь возникает там, где появляется принуждение. (К. А. Федин)
Everclear – Local God
Ложь 1. Стас
– Костян! – кричу я, но смех и визги заполняют пространство, накрывая, словно волна цунами. – Костян!
Кучка девчонок в мокрых обтягивающих майках словно пробка закрывают проход между двумя машинами. Девушки без лифчиков – отчётливые бугорки выступающих сосков отвлекают моё пьяное внимание. Я усмехаюсь, заглядываясь на самую привлекательную грудь, и забываю обо всём на свете. Это длится несколько секунд.
– КОСТЯН! – ору я.
Девушки хихикают. Времени думать нет – отступаю для разбега, а затем срываюсь с места, запрыгивая на капот и ловко оказываясь на противоположной стороне баррикады.
– Костян! Чёрт… – на меня кто-то налетает, и я останавливаюсь.
Вечеринка на пристани разгорается на славу. Так и хочется притащить огнетушитель и начать остужать разгорячённые тела. Машины образуют полукруг: их фары включены, а свет падает на толпу веселящихся ребят. Музыка разлетается над рекой и, наверное, достигает даже противоположного берега.
Чуть в стороне стоят мотоциклы, один из которых принадлежит мне. Отсюда я не могу разглядеть байк, но точно знаю, что мой железный конь находится где-то там. Напиваться я не собираюсь, но выпить бутылку пива мне никто не запрещает.
Большую часть присутствующих я не знаю. Лица незнакомые, радостные и пьяные, и запоминать их не имеет никакого смысла. На подобных тусовках всегда так: одни приходят, другие уходят. Вечный нескончаемый поток тел.
– Костян!
Наконец, замечаю друга возле красного пикапа. Кузов опущен, и парень сидит на нём как на обычной скамейке. Ноги не достают до земли, и в этот момент друг похож на невинного ребёнка. Ага, ну, конечно. Невинный… Выглядит как отпетый отморозок. В кожаной куртке, рваных джинсах и с кастетом на правой руке. Его светлые волосы мокрые и растрёпанные.
– До тебя хрен доберёшься, – сажусь рядом с парнем. – Устроился тут на отшибе. А ты чего мокрый?
Хватаю его куртку, оттягиваю в сторону и смотрю на влажную футболку. Костя одёргивает одежду, отмахиваясь, и кивает в сторону девчонок.
– Купался с тёлочками, – довольно лыбится. – Сиськи на халяву пощупал.
– А, – делаю глоток из бутылки.
– Слышь, Стас?
– Что?
– Когда ты меня со своей подружкой познакомишь? – друг толкает меня в бок, иронично дёргая бровями. – Ты все уши прожужжал про неё, а даже фотку не показал. Не по-пацански, чувак.
Какой-то парнишка начинает танцевать брейк, и толпа сгущается вокруг него. Где-то взрывается несколько петард, визжит девчонка, и другие подхватывают её словно эхо.
– Фотку, говоришь… – бормочу я, скользя языком по губам, чтобы слизать капли алкоголя.
Достаю из кармана телефон, нахожу снимок своей подружки и уверенно наклоняюсь к другу. Наши плечи соприкасаются – я тычу экраном в лицо Кости, и парень в очередной раз пихает меня в бок. Отбирает мобилу.
На фотографии блондинка с аккуратными ухоженными волосами, миленьким носиком и большими серыми глазами в коричневую крапинку. Губы покрыты прозрачным блеском, на шее золотая цепочка с кулоном.
– Ничё такая, – лыбится. – У вас уже что-нибудь было? Колись. По любому уже шпили-вилите каждую ночь.
– Умри, – скалюсь, отбирая телефон. – Ничего у нас не было. Она не одна из твоих куриц, которых ты натягиваешь каждые выходные.
– Пф-ф, – Костян делает вид, что обиделся. – Ну, да. Она же у тебя… из высших кругов. Фифа, с богатыми родителями. Разбрасывает деньги налево и направо. Покупает, что ей вздумается. Пищит, когда у неё ноготь ломается. Ой, каблук треснул. Сумочка поцарапалась. О, мои волосы… Моя дорогая одежда от дольче-сранно-гобанно порвалась, это конец света!!!
– Она не такая! – возмущаюсь я, пряча телефон в карман.
– Все они не такие, – отмахивается Костя, проследив взглядом за девчонкой в коротких шортиках.
– Если ты не забыл, у меня тоже богатые предки.
– Не, ты другое дело.
– Да ну?
– Ага. Я тебя сто лет знаю, ты ни разу не строил из себя золотого мальчика с набитым кошельком. Поэтому мы с тобой всё ещё друзья.
– Слышь! – смеюсь я, толкая Костю в бок.
– Не слышу! – вдруг орёт этот ненормальный. – Мы здесь веселимся, а не подружек обсуждаем!
Друг спрыгивает на землю, отбирает у проходящего мимо парня банку с пивом и залпом осушает её. Пена льётся по подбородку на грудь, пачкает футболку, даже попадает на джинсы. Не в силах справиться с напитком, Костя фонтаном сплёвывает остатки и начинает кашлять – я смеюсь, пытаюсь уклониться от брызг, но часть всё равно попадает на рубашку.
Парень сжимает алюминиевую банку, выбрасывает куда-то в сторону словно бейсбольный мяч и издаёт неистовый крик, похожий на брачный зов орангутангов.
– Ты чё, нарываешься?! – бедняга, у которого только что забрали пиво, очевидно, не собирается закрывать на такой наглый поступок глаза.
Он толкает Костю в плечо.
– Слышь…
Вот и всё. Понеслось.
Костян сплёвывает, хватает парня за кофту и замахивается, ударяя противника в челюсть с такой силой, что тот падает на землю. Я морщусь – звук поцелуя кастета и челюсти весьма неприятный.
– Это у тебя, – бурчит друг в перерывах между ударами, – сейчас будут, – замахивается, заезжая уже левой рукой, – проблемы.
Останавливать Костю нет никого желания, но, кажется, всё-таки придётся, ибо незнакомец, по глупости нарвавшийся на моего друга, кажись, уже в отключке. Его лицо всё в крови, губы и бровь разбиты.
Бедняга. Просто оказался не в том месте, не в то время.
Вокруг собираются несколько зевак, начиная снимать происходящее на камеры. Я засматриваюсь на них, поэтому не сразу замечаю угрозу.
– Костян! – кричу я.
Друг оборачивается. В последний момент замечает биту, летящую прямо ему в челюсть, успевает уклониться, но удар всё равно слегка задевает его в районе губы. Парень заваливается на бесчувственное тело нарвавшегося на него бедняги.
Я спрыгиваю на землю, собираясь прийти на помощь. Костя со звериным рыком поднимается на ноги – его губа разбита, и кровь стекает прямо на подбородок, устремляясь к шее.
– Живой? – спрашиваю я, оказываясь рядом с другом.
– Живой, – довольно улыбается.
Мы стоим плечом к плечу, а напротив нас трое незнакомцев, у одного в руках бита. Друг стирает кровь тыльной стороной руки, размазывая по щеке. Ему явно по кайфу эта ситуация. Все, кто знаком с Константином Назаровым, знают, что он любит помахаться.
– Беру того, что с битой, – на выдохе сплёвывает друг, срываясь с места.
Увернувшись от замаха биты, Костя ударяет парня под рёбра и пытается завалить на землю. Я не отстаю. Набрасываюсь на второго, ударяю его в нос с такой силой, что меня даже передёргивает из-за громкого хруста. Третий парень оттаскивает меня за шкирку и бросает на землю – ноги подкашиваются, и я падаю.
Слышу чей-то визг, крики, вспышки камер. Музыка пульсирует в ушах, алкоголь ударяет в голову. Поднимаюсь на ноги.
Уклоняюсь от стремительного удара блондина, ухожу в сторону, со всей силы заезжая ему ногой по голени. Хватаю за шкирку и толкаю. Оборачиваюсь к последнему врагу.
Вдруг улыбаюсь, показушно зовя парня к себе, но тот не успевает сделать даже шага. Бита разрезает воздух и с противным звуком ударяет беднягу в затылок. Рыжий оседает на землю и больше не поднимается, а я в замешательстве смотрю на шумно дышащего Костю.
Всё вокруг кружится, а вместо азарта и адреналина медленно зарождается страх. Я сглатываю. В ушах пульсирует, хочется пить.
Словно в замедленной съёмке вижу нависающую над другом фигуру последнего противника. Открываю рот, чтобы предупредить Костю, но тот резко оборачивается, замахивается битой и заезжает ему по рёбрам. Парень стонет, сгибается пополам и оседает на землю.
Секунда длится целую вечность – обстановка наваливается на меня со всей дури, и я трясу головой. А затем громкий крик, разрывающий на кусочки, вырывает нас всех из пелены происходящих событий.
– МЕНТЫ!!! ВАЛИМ!!!
– Мусора!
– Полиция…
Все начинают суетиться и разбегаться в разные стороны. Музыка стихает, заводятся двигатели машин. Некоторые ребята бросаются врассыпную, исчезая в темноте.
Я подбегаю к Косте, не в силах оторвать взгляд от бесчувственного нокаутированного тела парнишки. Он хоть дышит? Будут проблемы, если нас поймают. А ещё больше, если этот идиот откинется прямо здесь.
– Валим, – отбираю у друга биту и толкаю парня в плечо, чтобы привести в себя. – В машину! Я на байке за тобой.
Назаров кивает, перепрыгивает через парня и бежит в сторону своего пикапа.
Выбрасываю биту в воду, слыша громкий всплеск, а после бегу в сторону мотоцикла. Мимо проезжают авто и байки, пытаясь поскорее убраться с места вечеринки.
Я седлаю байк и завожу его, рывком выезжая на дорогу. Авто Кости ревёт, сдаёт назад, а потом срывается с места и мчит в сторону выезда – я стараюсь не отставать.
Слышу сирены полицейских машин. Лишь выехав на дорогу и прибавив скорости понимаю, что где-то потерял шлем. Или его спёрли. На байке его, вроде как, не было.
Ночной город раздражает своими пустыми улицами, особенно сейчас, когда у нас на хвосте парочка полицейских авто. Сирены убивают – я щурюсь, следя за дорогой. Глаза слезятся, кожа на лице немеет. Распахнутая рубашка развевается за спиной, словно флаг.
Костян сигналит, пару раз щёлкая фарами, и я понимаю, что он собирается свернуть на следующем перекрёстке налево, но я знаю, что лучше разделиться. Так у нас больше шансов уйти.
Сбавляю скорость, перестраиваюсь в крайний ряд, сворачиваю направо.
Ускоряюсь, проскакивая целую улицу на полной скорости. Адреналин зашкаливает, в висках стучит, такое чувство, словно я парю. Нет, правда! Я лечу! А неистово бьющаяся рубашка у меня за спиной будто крылья.
Но долго не удаётся насладиться полётом: впереди появляются ещё полицейские машины, неожиданно преграждая путь. Чёрт, не проехать. Здесь даже развилок нигде нет… Придётся вернуться.
Я сбавляю скорость практически до минимума, пытаюсь развернуться, чтобы проскочить мимо патрульных позади, но мой план проваливается. Двигатель глохнет – заканчивается бензин. Класс! Единственный раз поленился заправиться, и на тебе…
Я останавливаюсь, упираясь ногой в асфальт, чтобы не уронить байк.
Две машины позади со свистом тормозят, из них выскакиваю менты. Свет фар ударяет в лицо, и я зажмуриваюсь, с запоздание понимая, что на меня направлены пистолеты.
Зашибись. Добегался.
– Подними руки! – кричит один из полицейских хриплым низким басом.
Бежать некуда. Да и смысл? Брошу байк – найдут по отпечаткам, ещё и припишут «сопротивление при задержании». А так отсижу немного в СИЗО, пока за меня не внесут залог, и гуляй, пташка!
Я поднимаю руки, показывая, что сдаюсь. О'кей, ребята. Принимайте. Мне не привыкать…
Скруджи – Оттуда, где я
– Стас Скворецкий, – бормочет следователь, просматривая бумаги, собранные на меня. – Уже в двенадцатый раз тебя принимаем. Ночные вечеринки, вождение в нетрезвом виде, хулиганство, сопротивление при аресте, мелкие кражи… – мужчина захлопывает папку и пристально смотрит на меня. – Добегался?
Я сижу напротив него на жутко неудобно стуле. Наручники натирают кожу, голова раскалывается из-за духоты. Хочется пить, и я проворно облизываю губы, мысленно скуля из-за сухости во рту.
В обезьяннике я просидел практически всю ночь.
Какой-то пьяный бомж в рваном грязном пиджаке наблевал в углу камеры, и затхлый тошный запах пробирал до костей.
Я даже глаз не сомкнул, выслушивая нудные философские истории от своего сокамерника. Под утро чувак заснул, оставляя меня в покое, зато начал буянить кто-то из соседней камеры.
В общем, утро не задалось.
– Тебя взяли с поличным, когда ты удирал от патрульных на мотоцикле. Был в состоянии алкогольного опьянения, без шлема, превысил дозволенную скорость. Хорошо хоть не сопротивлялся при аресте, – продолжает Антон Юрьевич.
Мужчина в коричневой водолазке с высоким обтягивающим горлышком, у него дешёвые часы на левой руке и обручальное кольцо на безымянном пальце. Сквозь тёмные волосы на висках проступает седина. Серые глаза смотрятся дико тусклыми на фоне смуглой кожи.
– Антон Юрьевич, – вздыхаю я. – Мы уже это проходили миллион раз. Мой отец заплатит залог, и я выйду. К чему все эти нотации?
Следователь вздыхает, чешет нос. Несколько секунд молчит: берёт бутылку с водой, наливает в стакан ровно до половины и пододвигает ко мне. Наблюдает за мной, пока я жадно пью, шумно глотая.
– Боюсь, в этот раз ты просто так не отвертишься.
Я со туком ставлю стакан на столешницу, недовольно морщась из-за натирающих наручников.
– В смысле? – не понимаю.
Антон Юрьевич внимательно прожигает меня своим взглядом, словно я только что спёр у него несколько сотен долларов. Становится неуютно, и неприятная пелена заволакивает мои внутренности.
– Ты знаком с Игорем Григорьевым? – задаёт вопрос.
– Нет. Первый раз слышу.
– Он сейчас в больнице, – продолжает мужчина. – С пробитым затылком. Пока без сознания в реанимации. Врачи прогнозируют кому.
Я падаю. Перед глазами мелькает картинка, как Костя со всей дури заезжает парнишке битой по голове. Чёрт… Если Назарова поймают, то закроют на несколько лет. Ему не отвертеться просто так.
– Видимо, на вечеринке была драка, – вкрадчиво продолжает следователь, наблюдая за мной. – Парню проломили череп. Возможно, как раз перед тем, как приехала полиция. Ты видел, кто это сделал?
– Меня в чём-то подозревают? – холодно интересуюсь, прекрасно понимая, что говорить про драку в любом случае ничего нельзя.
Антон Юрьевич прищуривается, затем вздыхает, скрещивает руки на груди и морщится, словно у него неожиданно разболелась голова.
– Пока нет, – вкрадчиво тянет он.
– Я ничего не видел, – отрезаю. – Был на другом конце вечеринки. Потом появились патрули и спугнули всех. Я сел на байк и уехал. Вот и всё.
Стараюсь держаться ровно, чтобы не выдать волнения. Я хорошо умею лгать, если того требует ситуация.
Но ведь это всё равно конец.
И я падаю, чувствуя, как страх медленно и верно захватывает мои внутренности. Кости Назарову хана. Когда менты найдут биту на дне реки, распознают отпечатки пальцев. Зеваки снимали драку на камеры: если видео сольют в сеть, сразу станет понятно, кто участвовал во всём этом и кто отправил Игоря Григорьева в больницу.
Если парень откинется, это посчитают как непредумышленное убийство. Если выживет: нанесение тяжкого вреда. Это от пяти до двенадцати лет. Может, даже больше. Меня могут взять как сообщника.
Отец, конечно же, отмажет.
А вот Костяну нельзя в тюрьму. Никак нельзя.
– Ладно, Стас, – сдаётся Антон Юрьевич. – За тебя заплатили залог ночью, так что можешь быть свободен. Но ты всё равно остаёшься на учёте. Плюс я могу вызвать тебя, если появится новая информация.
Я киваю, напряжённо поднимаясь на ноги.
– Если что-то вспомнишь…
– Обязательно сообщу, – вру я, приветливо улыбаясь.
Трясу наручниками, мол, всё равно никуда не денусь от вашего пристального взора.
– Всё? – следователь кивает. – До свидания.
Направляюсь к выходу, чтобы охранник за дверью, наконец, избавил меня от противных натирающих пут.
Нужно срочно найти Назарова и предупредить его. Пусть пока не высовывается…
Ложь 2. Ира
Свободен тот, кто может не лгать. (Альбер Камю)
Imagine Dragons – Walking The Wire
Ложь 2. Ира
Вибрирует телефон, вырывая меня из сладкого сна. Вожу рукой по кровати, пытаясь нащупать под подушкой нарушителя спокойствия, но получается не сразу. Хватаю пальцами сотовый, чуть приподнимаю голову, чтобы взглянуть на экран и понять, кто же такой наглый звонит мне с утра пораньше, и с трудом открываю глаза.
Элли.
С тихим стоном падаю на подушку, проклиная всех на свете. Отвечаю на вызов и подношу мобильник к уху.
– Ирка! Просыпайся!
Я морщусь, не в силах снова разлепить веки. Сегодня у меня единственный выходной на этой неделе, так что я хотела провести его дома. Сладко посапывать в объятиях сна и забыть о существовании всех на свете. Пусть мир провалится в ад, всё равно. Просто оставьте меня в покое.
– Ирка-а-а!
– Ну, что? – невнятно бормочу, собираясь с силами, чтобы хоть что-то произнести.
– Просыпайся, солнце моё! – её голос бодрый и радостный.
Хотя, почему бы ей не радоваться? У неё богатые родители, куча денег, трать – не хочу. А у меня больная бабушка на плечах и три гнилые подработки. Я даже передохнуть не успеваю, а бодрой быть в девять утра у меня уж точно нет никакого настроения.
Но жаловаться на трудности – это не для меня. Как говорила мама: никто не должен знать, что творится у тебя на душе. Стойко принимай невзгоды, проходи испытания судьбы с гордо поднятой головой и никогда не позволяй кому-либо манипулировать собой с помощью денег. Они не главное в нашей жизни.
Это были её последние наставления, прежде чем она умерла.
У неё был рак. И оставшиеся дни своей жизни мама провела в больнице. Её тело исхудало, волосы выпали из-за химиотерапии, кожа стала серой словно стекло немытого авто.
Мама умерла пять лет назад. Тогда мне было всего двенадцать, но я прекрасно помню, какой ужасно страшной и жуткой она была в последние часы, пока её сердце всё ещё трепетало в груди, из последних сил цепляясь за жизнь.
– У меня выходной, – стону я, переворачиваясь на другой бок и зарываясь в одеяло.
– Ирка! – обиженно бурчит Элли. В последнее время из-за моей летней работы мы с ней почти не видимся. – У меня есть для тебя новости. И мне нужна твоя помощь. Ну, Ир! – почти проваливаюсь в сон, но громкий возглас подруги вытаскивает обратно в реальность. – Ольханская!
– Да не сплю я, – бормочу, медленно, но верно упуская из рук сон.
Умудряюсь даже разлепить намертво склеенные веки.
– Что за помощь? – неохотно спрашиваю.
Элли тут же оживляется.
– Встретимся в нашей кафешке через час, и я тебе всё рассажу! Угощаю!
– Ладно, – вздыхаю я.
Подруга радостно пищит, а потом отключается. Я опускаю руку с сотовым поверх одеяла и долго бессмысленно смотрю в потолок. Мозги не работают, мыслей нет. Хочется закрыть глаза, чтобы хотя бы ещё пять минут поспать, но у меня ничего не получается. Будто спички вставали.
Сажусь будто робот. Свешиваю ноги с кровати. Широко зеваю.
Прежде чем выйти из комнаты, останавливаюсь перед зеркалом и скольжу взглядом по своей заспанной физиономии. Волосы тёмные, растрёпанные. Глаза настолько карие, что даже зрачков не видно. Вид уставший и измученный. Синяки под глазами.
Элли скажет, что я выгляжу отвратительно. Заставит пойти в какой-нибудь дорогущий салон, чтобы сделать причёску, вылечить кожу и получить шикарный массаж.
Я, конечно же, откажусь. Мне и так неплохо.
На кухне меня ожидает сюрприз: отец сидит с кружкой кофе и читает утренний выпуск газеты, которую приносят бабуле. Он в футболке и в джинсах. Обручальное кольцо бросается в глаза сразу же, как только я вижу папу, и внутри меня сжимается отвращение.
– А ты что тут делаешь? – интересуюсь я, заглядывая в холодильник.
– И тебе доброе утро, – бормочет отец. – К бабушке заскочил. Проверить, как она.
– Плохо, – заверяю я. – Лекарства нужны.
– Я деньги оставил в коридоре на тумбочке…
Кривлюсь, сдерживаясь, чтобы не выдавить: «не нужны нам твои деньги», но это было бы глупо даже для меня. Деньги нужны. Очень. Таблетки для бабушки чертовски дорогие, а пенсии не хватает ни на еду, ни на квартплату.
– Ага.
Достаю молоко и хлопья из верхнего шкафчика, только потом вспоминаю, что нужно почистить зубы. Становится лень, и я решаю, что приведу себя в порядок после завтрака.
– Что нового? – безразлично спрашиваю.
Папа знает, что я ненавижу, когда он рассказывает про свою новую жену и их общего ребёнка, поэтому каждый раз, когда я задаю этот бессмысленный вопрос, предпочитает завести тему про работу.
– Парнишка в коме, – хмурится он, делая шумный глоток кофе. – Два дня назад после вечеринки нашли на пристани. Видимо, драка была. Схватили тогда одного, но он молчит как рыба. Ясно одно, точно что-то знает.
– Отпустили?
– Пришлось. Папочка у него богатый, залог заплатил. Дольше держать не было смысла.
Я отправляю в рот ложку с хлопьями и с наслаждением морщусь. Кайф.
– Ну, найдёте… С кем не бывает. Выйдет из комы, вспомнит, кто его так, – пожимаю плечом.
Отец вздыхает и смотрит на меня поверх газеты.
– Сложно всё, – заверяет меня он. – Улик пока нет, свидетелей тоже. А у этого бедняги, что в коме, тоже родители со связями. Требуют, чтобы полиция предоставила им виновника, а иначе грозятся расформировать весь отдел. Вот начальство и наседает.
Я хмыкаю. Богатеи совсем охренели. Властью наслаждаются как кот сырой рыбой. Лучше бы на благотворительность деньги отсылали, чем на залоги. Воспитывать детей надо, а не потакать. Небось ещё и по головке погладили…
Я больше не задаю вопросов, а папа не заговаривает со мной. Он постарел, осунулся, увяз с головой в работе.
Мои родители развелись где-то за год до смерти мамы. Папа изменил ей и ушёл к другой женщине. Они расписались, стали жить вместе. У них родилась дочь. Плюс ко всему у мачехи ещё есть сын от прежнего брака. Вот и живут вчетвером в одной квартире, а я с бабушкой.
Да и мачеха меня терпеть не может, вечно придирается, словно я обидела её до глубины души. Наверное, боится, что отец мне больше внимания будет уделять, чем ей.
В прочем, эта неприязнь взаимна.
На отца я больше не могу злиться. Сил нет. Но отношения между нами всё равно напряжённые.
Раньше я винила его в смерти мамы, мол, она заболела, потому что отец ушёл из семьи, но потом выяснилось, что рак у неё начал развиваться задолго до этого. Никаких признаков не было, а в больницы мама не ходила. А потом резко так, хоп, и слегла.
Вот и всё.
Разобравшись с завтраком, я, наконец, умываюсь, привожу себя в порядок, одеваюсь и двигаю на встречу с Элли. Благо, кафе находится недалеко от моего дома, так что я даже умудряюсь прийти пораньше. Пока жду подругу, заказываю мороженое.
Элли как обычно опаздывает. В прочем, ничего нового.
– Прости-прости, – верещит подруга, когда наконец добирается до меня.
Она ставит пакет из какого-то бутика на стол, широко улыбается и плюхается напротив. Подзывает официанта и заказывает большую порцию мороженого и два стакана вишнёвого сока.
Элли весёлая и заразительная блондинка с глазами цвета серого неба в коричневую крапинку. У неё всегда идеальная дорогая одежда, маникюр и макияж, будто девушка только что вышла из салона.
– Это тебе, – довольно мурлычет она, кивая на пакет.
Я скептично кривлюсь, хватаю пальчиком край и заглядываю внутрь. Там две новенькие лакированные сумочки.
– Сумки? – бормочу я. – Зачем они мне?
– Ну, я просто не знала, какую выбрать, поэтому купила две. Можешь одну забрать, мне не жалко, – продолжает улыбаться своими идеальными белоснежным зубами.
– Не, спасибо. Оставь себе.
Подруга надувается, хватает пакет и ставит рядом с собой на диванчик, чтобы тот не мозолил глаза.
– Почему ты всегда отказываешься? – возмущается Элли. – Может, я хочу сделать тебе подарок, а ты вечно нос воротишь…
Я закатываю глаза, поддеваю ложкой слегка растаявшее мороженое и отправляю в рот. С наслаждением морщусь.
– Мне хватает того, что ты платишь за еду, – улыбаюсь.
Подруга лишь отмахивается.
– Так, зачем ты меня вытащила в такую рань? Сейчас я могла бы сладко спать… Это был мой единственный выходной за всю неделю.
Элли снова улыбается, облокачивается предплечьями о столешницу и наклоняется ко мне, будто боясь, что нас могут подслушать. А мне настолько всё равно, что я даже не скрываю этого.
– Стас предложил мне встречаться, – на выдохе заявляет блондинка. – И я согласилась!
Задумчиво хмурюсь, пытаясь вспомнить, что это за Стас и с чем его едят.
– Какой Стас? – переспрашиваю я. – Ты же, вроде, с Артёмом встречалась.
– В том-то то и суть, – заговорщически тянет девушка. – Я встречаюсь с ними обоими.
Официант приносит заказ, желает приятного аппетита и уходит. Элли пододвигает один из стаканов ко мне, чтобы задобрить. Знает, что я люблю вишнёвый сок, чертовка!
– В смысле, ты одновременно с двумя мутишь? Так вообще можно? – принимаю напиток и с наслаждением делаю парочку глотков.
Он холодный, а на дне стучат друг о дружку кубики льда. Это словно бальзам для моей души, такой приятный звук!
– Можно, – улыбается Элли. – Но осторожно. Главное, чтобы они не узнали друг о дружке. Поэтому мне и нужна твоя помощь.
– И в чём же? – недовольно бурчу.
Элли принимается за своё мороженое, но потом оставляет его в покое и снова смотрит на меня.
– Сегодня вечером Артём пригласил меня на семейный ужин, – рассказывает Элли. – Хочет познакомить с родителями.
Я поджимаю губы. Вот у них как всё серьёзно, уже и с родителями знакомятся. А если выяснится, что она обманывает его? У неё же куча проблем тогда будет. Хотя…Почему я должна беспокоиться о подобном? Сама придумала ложь, сама пусть и расхлёбывает.
Ненавижу обманщиков. Отец скрывал свою любовницу полгода, прежде чем решил расстаться с мамой. Может быть, он и не был виноват в её смерти, но, держу пари, такой стресс стал поводом для прогрессирования рака.
– Но сегодня вечером Стас зовёт меня на вечеринку, – продолжает Элли. – Я не могу ему отказать, потому что сегодня ровно месяц, как мы с ним познакомились! Он хочет сделать сюрприз…
Я неуверенно смотрю на подругу. Ну, так в чём проблема… Пусть выберет одного парня и развлекается с ним. Зачем обоих-то вокруг пальца водить?
– А я при чём? – не понимаю.
Элли вздыхает.
– Ты должна пойти на вечеринку вместо меня, – решительно заявляет подруга.
– В смысле, тобой притвориться?!
– Да нет! Я скажу Стасу, чтобы он присмотрел за тобой. Познакомил со всеми, нашёл тебе парня и всё такое. Ты меня прикроешь. Оттянешь время. А как только я разберусь с ужином, сразу примчу к вам.
Я скептично морщусь.
– Но ты можешь сказать Стасу, что задержишься. Я-то тебе зачем? И не нужен мне никакой парень, чёрт возьми! Что ты удумала такое!
Элли надувает губы, умоляюще смотря на меня.
– Ты – моя лучшая подруга, – настойчиво говорит блондинка. – Я сказала, что приду на вечеринку с тобой. Так что ты просто проследишь за тем, чтобы Стас ничего не заподозрил. Пообщайся с ним, наплети, что я опаздываю и всё такое. Следи за ним, чтобы он не рванул искать меня.
– Глупости какие-то, – откидываюсь на спинку. – Я не хочу в этом участвовать. Просто скажи Стасу, что не сможешь увидеться с ним. Или своему Артёму. Господи, выбери просто одного и всё!
Элли поджимает губы, ковыряя мороженое.
– Ты не понимаешь, – бурчит подруга. – Они оба кружат мне голову. Ирка! Я не могу сделать выбор. Да и не хочу. Зачем? Если я могу одновременно получить то, что мне нравится. Вот, когда ты влюбишься в кого-нибудь, то поймёшь, каково это.
Я ничего не отвечаю. Никогда никого не любила, да и не целовалась даже ни с кем. У меня вечно только работа на уме, да учёба. Времени нет на глупых парней.
– Ну, Ир… Тебе всё равно нужно развеяться, ты кроме своих подработок ничего не видишь…
– Ах, вот зачем всё это! – вдруг догадываюсь я. – Мне неплохо и так, и вечеринки не нужны.
– Нужны! Всем нужны! – Элли умоляюще хлопает глазами. – Расслабишься, Стас там присмотрит за тобой, а ты за ним. А потом я приду, и всё будет круто! И с меня подарок. Какой ты захочешь.
– Блин, Элли, – бурчу я. – Ты же знаешь, что я не любитель вечеринок.
– Хватит ныть, Ира, – она тычет в меня ложкой, словно строгая учительница указкой. – Сегодня вечером ты идёшь на вечеринку к Стасу, так что никакие возражения не принимаются.
Я шумно вздыхаю. С ней бесполезно разговаривать. Хоть головой о стол бейся, всё равно не поймёт. А если упрётся, так вообще конец света…
Неужели придётся идти на эту глупую вечеринку?
