Текст книги "Вкус вишнёвой лжи (СИ)"
Автор книги: Мария Тетюшева
сообщить о нарушении
Текущая страница: 19 (всего у книги 23 страниц)
– Да в чём проблема? – не понимаю я. – Все бухают, а мне нельзя что ли?
Парень качает головой, осматривая моё состояние. Видимо, дальше должна последовать тирада, что мне нельзя так много пить, особенно в одиночестве, потому что всякие типы вроде Лёши могут что-нибудь сделать. Но вместо лекции Костя бросает:
– Пошли на балкон, проветримся, – поднимается из-за стола и протягивает руку.
Не хочу никуда идти. Встану – и тут же упаду. Я как коктейль, который ни в коем случае нельзя взбалтывать.
– Не…
– Давай-давай, а то опять какой-нибудь упырь пристанет. Я покурить хочу, – ждёт.
Вздохнув, неохотно убираю мобильник в карман, а после с трудом выбираюсь из-за стола. Приходится принять помощь Назарова и ухватиться за его руку, потому что твёрдо стоять на ногах получается не сразу. Та-а-ак, в ближайшее время точно не стоит больше пить. Нужно немного протрезветь.
Костя не отпускает – его рука горячая и крепкая, и за мыслями о ней я не замечаю, как оказываюсь на балконе. Хватаюсь за перила, пытаюсь справиться с головокружением.
– Как краси-и-иво! – тяну я, рассматривая ночной город и бескрайнее звёздное небо.
– Ага.
Щёлкает зажигалкой, прикуривает.
Вид действительно великолепный, вот именно сейчас, когда я выпила и готова к любым пинкам судьбы. Пусть мир катится к чёрту, я буду с открытым ртом пялиться в охрененно-бесконечное небо и представлять будто лечу.
– Смотри, не выпади, – предупреждает Костя, но я отмахиваюсь.
Всё вокруг кружится, и я сильнее сжимаю перила руками, чтобы удержать равновесие. Свежий воздух приводит в чувство, и впервые за весь вечер моё настроение поднимается на планку выше.
– Извини, – вдруг говорит он.
– За что?
Пожимает плечом.
– Да просто, – смотрит куда-то вдаль. – Бросил тебя, а ты напилась.
Фыркаю.
– Ты же не папочка, чтобы присматривать за мной, – шучу.
Костя усмехается, затягиваясь.
– Всё равно.
– Не будь занудой, – издеваюсь. – Я не из тех девчонок, за кем нужно следить.
– Ага, все вы так говорите, – облокачивается на перила предплечьем. – А потом моргнуть не успеешь, как уже куча мужиков вокруг. Как моя бывшая…
Вспоминаю историю про девчонку, с которой раньше тусил Назаров. Она, кажется, изменяла ему с богатеньким придурком, а потом бросила, заявив, что Костя ни на что не годен. Почему-то становится обидно, я ведь не такая.
– Ты ща меня с бывшей сравнил? – толкаю его в плечо. – Серьёзно, блин?
Делаю это в шутку, но, видимо, парень решает, что я реально наезжаю.
– Не сравнивал я тебя ни с кем! – злится. – Сдалась ты мне. Думаешь, если я тебе по хате помогаю, то сразу втюрился что ли? Хрена с два.
Чё? Это здесь при чём?
Костя затягивается в последний раз и выбрасывает окурок с балкона.
– Да больно надо! – обижаюсь. – Не хватало ещё, чтобы ты втрескался в меня!
Он фыркает. Кривится.
– Не дождёшься. Такие как ты меня не привлекают. Ни сисек, ни жопы. Тебя пока завалишь, от старости умрёшь.
А вот это удар ниже пояса. Какого хрена он себе позволяет? Я всего лишь пошутила, а он на пустом месте взъелся. Придурок. И всё у меня нормально с фигурой! Подумаешь, второй размер, люди и с нулевым как-то живут.
– Да пошёл ты! Кретин.
Разворачиваюсь, собираясь уйти с балкона и по возможности свалить с вечеринки, но Костя неожиданно хватает меня за локоть.
– Ир, прости, – голос звучит мягче. – Я так не думаю, правда. Извини.
– Отвали, – толкаю его в плечо, чтобы увеличить дистанцию и избавиться от хватки. – Думать надо, прежде чем рот открывать.
– Да стой, – оказывается у меня на пути, закрывая своим телом дверь. – Прости, я дебил, да. Не знаю, что на меня нашло.
– Уйди с дороги, – злюсь, неумело пытаясь оттолкнуть Костю в сторону.
– Ир…
– Да уйди же! – на грани злости и слёз вскрикиваю я.
Но вместо того, чтобы освободить дорогу, Назаров делает шаг вперёд, кладёт правую руку на мою шею и нагибается, настойчиво целуя в губы. Мир вновь делает резкий наклон, не позволяя сознанию отчётливо воспринимать происходящее, голова идёт кругом, а разум отключается, не в силах больше офигевать.
А потом всё снова приходит в движение, будто кто-то нетерпеливый ускоряет видео, чтобы промотать неинтересный момент.
Вот я хватаю Костю за плечо.
Вот заезжаю коленом в пах.
Вот парень сгибается, а я на всех парах покидаю балкон.
Твою мать. Твою мать. Твою мать. Твою мать!
Он только что поцеловал меня! Какого хрена? Какого, мать его…
Взгляд падает на Стаса, танцующего медленный танец с Элли, и очередной удар под дых заставляет меня забыть, как дышать.
Костя Назаров украл мой первый поцелуй. Стас Скворецкий отобрал сердце.
Да что со мной не так? Зачем я вообще согласилась прийти на эту чёртову вечеринку? Дура. Надо было сидеть дома и не рыпаться.
У меня нет больше сил находиться здесь. Я слишком расстроена и чересчур пьяна, чтобы держать язык за зубами. Поэтому я забираю вещи и ухожу. Вызову такси, доберусь до дома и завалюсь спать. Утром мне обязательно станет легче.
Ложь 44. Стас
Зеркало может лгать, оно не показывает нам, что внутри. (Деми Ловато)
Мальбэк ft. Сюзанна – Ритмы пульсаций
Ложь 44. Стас
– Всё-таки дерьмово с Иркой получилось, – хрипло говорю я.
Туса закончилась, и теперь в квартире стоит непривычная тишина. Мусор, пустые бутылки и чьи-то забытые вещи. Голова пульсирует, трещит. Во рту что-то сгнило, и, кажется, уже давно. Хочется пить, а ещё больше выпить. Но я продолжаю сидеть в кресле и страдать.
– Ага, – Костян развалился на диване, свесив с него одну ногу.
Прикладывает к лицу холодную бутылку пива, глаз не открывает. Свежий синяк медленно становится ярче. С кем он вчера подрался? Не помню.
– Нет, правда, – не унимаюсь я. – Она ж никого не знает, сидела там одна. Народу привалило, я крутился как грёбанная белка в колесе.
– Стасик, не ругайся, – безразлично бормочет Элли.
Девушка сидит в соседнем кресле. Согнув колени, обнимает их руками. Растрёпанные волосы, размазанный макияж, угрюмая моська. Признаться, это первый раз, когда Элли при мне так неистово развлекалась.
– Да ты тоже хороша, клуша, – бросаю я. – Твоя же подруга, а ты весь вечер в мобиле зависала. Чё у тебя там случилось?
– Ничего не случилось, – слишком резко огрызается Макеева.
Надувается как воздушный шар, вот-вот поднимается к потолку. Обиделась что ли?
– Надо извиниться перед ней, – голос хрипит, и я прокашливаюсь. – Всё-таки неудобно вышло.
– Ага, – снова Костян.
– Да чё вы как умирающие тюлени? – раздражаюсь.
Собрав все силы, поднимаюсь на ноги. Хватаю пачку сигарет со столика, сотовый и направляюсь к балкону. Тело ломит, голова трещит ещё сильнее. Сколько я вчера выпил? И ложился ли вообще спать? Видимо, нет, раз мне так хреново.
Либо я перебрал, либо старею. И ни один из вариантов как-то не радует.
На балконе прохладно. 8:27. Пасмурно. Ветер. По любому будет дождь. Слишком резко похолодало.
На мне одна футболка, и я ёжусь. Волосы на руках встают дыбом из-за мурашек. Щёлкнув зажигалкой, прикуриваю. Затем откладываю пачку с жигой на небольшой столик и снимаю блокировку с телефона.
Туча непрочитанных сообщений и пропущенных звонков: уже в самом начале вечеринки я запарился отвечать на них и вырубил звук. Поверить только, сколько знакомых вспоминают о твоём существовании в день рождения.
В прочем, все письма как под копирку.
Поздравляю.
Желаю счастья, здоровья.
И прочей херни.
Многие сообщения с незнакомых номеров. Видимо, уже давно были стёрты мной из жизни.
«Дорогой Стас. Я желаю тебе не быть последним куском дерьма. Твой брат».
Ха. Хоть что-то в этом мире не меняется. Я говорил, что мой братец ненавидит ругательства? Из него и слова плохого не выдавишь, такой он весь идеальный папенькин сынок. Хотя даже отец позволяет себе материться в особо эмоциональных ситуациях, если при этом не присутствуют журналисты и прочее трепло.
Так вот. Раз в году, а именно в мой день рождения, Артём присылает мне одно и то же сообщение вот уже… сколько? Лет пять-шесть, наверное.
В тот раз незадолго до моего ДР, я сильно разругался с ним. Мы посрались, долго не общались. Отцу было плевать на наши ссоры, и он заставил братца поздравить меня с праздником.
Я желаю тебе не быть последним куском дерьма.
Вот что тогда написал Тёма. С тех пор это стало его фишкой.
Дверь открывается, и на балкон выползает Назар. Нагло выхватывает у меня пачку, прикуривает. Недолго мы молчим, разглядывая проснувшийся город.
– Я вчера Иру поцеловал, – неожиданно говорит Костя. – Наговорил всякой херни, а потом поцеловал.
– Да ла-а-адно, – решаю, что это шутка, но парень даже не улыбается. – А она что?
Пожимает плечом, хмурится то ли от собственных мыслей, то ли из-за головной боли. Затягивается. Выдыхает.
– По яйцам мне заехала.
Смеюсь, затягиваясь в последний раз и тушу окурок о пепельницу, что стоит на столике.
– Ну, она может, – соглашаюсь. – А ты думал, на шею тебе бросится?
– Да ниче я не думал, – бурчит Костян. – Я хз даже, как так получилось. После этого она и свалила домой.
– М, – у меня не получается вспомнить момент, когда Ольханская покинула вечеринку. – Так, а чё не догнал её?
Пожимает плечом, облокачивается о перила. Прежде чем снова затянуться, облизывает губы. На вопрос так и не отвечает.
– Да извинись и всё, – предлагаю я. – Скажи, перепил, не соображал. Не мне тебя учить.
Опять молчит. Ну, и хрен с ним. Пусть сам разбирается. Снова что-то наворотил, а теперь мучается, и в этом весь Назаров. Сначала делает, потом думает.
– И, кстати, не забывай, что её батя ищет тебя, – напоминаю я. – Один прокол, и ты сядешь. Или что похуже. Я тебе не смогу помочь.
– Да хорош, и так башка трещит, – бурчит Костян. – Сам знаю. Не дурак.
А так и не скажешь…
Собираюсь взять вторую сигарету, но в последний момент передумываю. В голове крутится мысль позвонить Ире, чтобы извиниться за вечеринку, но ещё нет и девяти утра, так что вряд ли девчонка обрадуется моему звонку. Наберу вечером, чтобы наверняка. А пока можно пострадать, похмелиться, прибраться в квартире и поспать. В прочем, можно и в обратном порядке. Никто ведь не будет против? Нет? Вот и отлично.
Ложь 44.1 Ира
Произошедшее на вечеринке Стаса кажется сном. И ссора с Назаром, и поцелуй, и даже безразличие лучшей подруги, что так и не подошла ко мне. Я просидела там максимум пару часов, но успела так напиться, что с утра еле проснулась.
По сути, я почти не пью. Так, по праздникам. Иногда с приятелями, когда ситуация подвернётся, и то очень редко. По сравнению с моими сверстниками – я настоящий трезвенник, так что каждый раз после глобальной пьянки целый день умираю. Лежу на кровати, смотрю фильмы и деградирую. Это единственное исключение из правил, потому что в обычные дни мне слишком сложно усидеть на одном месте.
Но сегодня 29 августа, так что нужно собраться с силами и отправиться в магазин за покупками. И, кстати, работу по дому никто не отменял. А ведь первого сентября ещё и линейка, на которой мы будем выступать. Одиннадцатый класс всегда отводит первоклашек в их личный ад, в котором им предстоит гореть следующие четыре года, а потом ещё несколько лет до самого выпуска. Хорошо, что у нас три параллельных потока, и мне удалось отмазаться от глупых репетиций и заучивания слов. Мне некогда заниматься подобной ерундой.
А вот Элли будет петь. Она рассказала об этом ещё до того, как я познакомилась со Стасом и Костей. Типа, Анна Геннадиевна (наша классуха) попросила её исполнить какую-нибудь песню про первое сентября.
Макеева хорошо поёт. А ещё играет на скрипке и немного на пианино.
У меня же нет никаких талантов, кроме того, чтобы в свои семнадцать горбатиться на трёх работах, чтобы оплатить лечение бабули.
У неё пенсия – четырнадцать тысяч. Из них примерно пять каждый месяц уходит на таблетки. Три-четыре – на коммуналку. Остальное на еду, сотовый, интернет. Плюс периодически нужно вызывать врача, чтобы проверять состояние бабушки, и возить её на различные процедуры. В последний месяц ей стало хуже, и ко всем проблемам добавились таблетки, стоимостью примерно тысяча рублей. Две штуки. Врач прописал минимум четыре в неделю.
Отец помогает, но толку от его денег – ноль. Я понимаю, у него своя семья, да и Марина сосёт бабло как пылесос, но всё равно хоть какая-то помощь. Лишними пять тысяч никогда не бывают. Плюс мои подработки. Платят мало, да и не всегда столько, сколько обещают. Максимум, что я зарабатывала в месяц – тридцать тысяч. Минимум – семь.
Кстати, вернёмся к талантам Элли. Ещё один из них: заставлять людей делать то, что она хочет. Например, сейчас. Понятия не имею, каким образом Макеева увязалась вместе со мной в магазин, чтобы закупиться хламом для школы.
– Представляешь, – причитает Элли, возмущённо размахивая рукой. – Артём звал меня в Питер. Но я не могла поехать туда, ведь у Стасика день рождения!
Она хватает первую попавшуюся тетрадь и бросает в корзину, следом отправляются набор ручек и какой-то блокнот. В отличие от подруги, я тщательно изучаю цены, прежде чем решить что-нибудь купить.
– И Тёма обиделся! Говорит, что я в последнее время уделяю ему мало внимания, – хватает с полки пенал и отправляет вслед за блокнотом. – Но как я могу видеться с Тёмой, когда Стас такое пережил?! Это похищение… Такой стресс! Вдруг с ним опять что-нибудь случится, а меня не будет рядом?
Так, два карандаша. Самая дешёвая ручка. Ладно, возьму две. Пусть будет запасная. Так… Купить тетради или же общий блок? В принципе, можно просто листы, у меня с прошлого года остался старый.
– И всю ночь я переписывалась с Тёмой, пыталась убедить его, что у меня просто такой период. Школа послезавтра, я репетирую, у меня выступление! – её голос поднимается до писка, и Элли замолкает.
Берёт ещё парочку толстых тетрадей и небрежно бросает в корзину.
– Поэтому я к тебе не подошла, – уже спокойнее говорит подруга. – Сначала ссорилась с Тёмой, потом Стас от меня не отходил…
От имени Скворецкого что-то внутри начинает неприятно шевелиться, а потом я вспоминаю поцелуй с Костей, и весь мир в очередной раз становится невыносимо тошным. Нет, не потому что Назаров отвратительно целуется, я, признаться, была так пьяна, что практически не помню этот момент. Просто… Как-то неприятно на душе. Словно я изменила своему парню с другим. Хотя и парня-то у меня нет, да и изменять некому.
– Ирочка, прости, – в очередной раз извиняется Элли, видимо, заметив, что я не особо горю желанием разговаривать.
– Проехали, – вздыхаю.
Решаю взять листы для общего блока и несколько тонких тетрадей: в линейку и в клетку. На первое время хватит. Остался дневник и… Да и, в принципе, всё. Учебники выдадут в школе, а остальное у меня осталось с прошлого года.
– Нет, правда. Я хотела подойти к тебе позже, но ты уже сбежала. Что случилось-то, кстати? Я думала, ты останешься до конца.
Ты случилась. И Стас. И Костя.
Не надо было мне вообще влезать в вашу компанию.
– Ничего. Просто устала. Я, между прочим, после работы приехала к вам, – отмахиваюсь я, останавливаясь возле стеллажей с дневниками.
– А, – делает вид, что понимает.
Итак, ситуация: Артём звал Элли вместе с собой в Питер, но она отказалась, потому что не могла пропустить день рождения Стаса. В итоге Тёма устроил скандал, ведь Макеева в последнее время избегает его, и подруга весь вечер ругалась со своим парнем (одним из) по сообщениям. И почему мысли об этом доставляют мне удовольствие?
Я выбираю не самый дорогой, но и не самый отвратительный дневник. На обложке изображены кеды, розовые очки и фотоаппарат. Как-то ванильно, но, собственно, почему бы и нет?
– И чего Тёма так взъелся? – Элли возвращается к изначальной теме, и я еле сдерживаюсь, чтобы не закатить глаза.
– Ты запарила, выбери уже кого-нибудь одного и успокойся, – получается немного резко, но выслушивать про треугольник подруги у меня сейчас действительно нет настроения.
Блондинка ошарашенно замолкает, морщится, будто учуяв нечто неприятное, поджимает и без того тонкие губы. Больше про своих парней не заговаривает. Зато через минуту начинает балаболить про школу, экзамены и выпускной. В общем, домой я возвращаюсь с небольшим пакетиком канцелярии и выжатым до капли мозгом.
Но на этом сюрпризы не заканчиваются. Вскоре, раздаётся дверной звонок, а на пороге во всей красе предстаёт Костя Назаров со свежим налившимся синяком. И когда успел?
– Извини за вчерашнее, – с ходу говорит парень, виновато топчась на пороге. – Я набухался и вёл себя как дебил.
Хочется сказать: «почему как?», но вместо этого я пожимаю плечом. Одна только мысль о том, что мы вчера поцеловались, добавляет в общение неловкость.
– И ты прости. Не хотела тебя бить. Само как-то получилось. Просто не ожидала и…
Держу дверь чуть приоткрытой: не хочу, чтобы Костя заходил в квартиру и снова что-нибудь чинил. Вообще нет желания ни с кем видеться и разговаривать, мне нужно время, чтобы подумать, побыть в одиночестве и набраться сил. Да и, кажется, парень не собирается надолго задерживаться.
– Так че? Мир? – протягивает кулак.
Константин Назаров по-братски предлагает мне помириться? Что-то новенькое. Но всё-таки воротить нос глупо: мы были пьяны, и наговорить могли что угодно. Я это прекрасно понимаю, потому что ещё пара бокалов, и я бы точно раскрыла тайну Элли, а там и до Стаса с Назаровым недалеко. Нельзя мне пить.
– Мир.
Стукаюсь с ним кулаками.
– Ну, я пошёл, – улыбается Костя. – Увидимся потом?
– Ага, – соглашаюсь, чтобы отвязаться от незваного гостя. – Увидимся.
Он кивает и уходит, а я снова остаюсь среди своих мыслей до тех пор, пока телефон не оживает, настойчиво начиная показывать имя Стаса. А вот теперь у меня действительно начинается паника! Зачем он звонит? Какого чёрта? Этот мир совсем перевернулся что ли?
– Алло.
Голос не дрожит, и это уже хорошо.
– Привет, Ир. Слушай, хотел извиниться, что вчера так получилось…
– Ой, да забей, – перебиваю его я. – Всё нормально, правда.
Парень молчит, и мне становится неловко.
– Всё хорошо, Стас, не переживай, – повторяю я. – Я просто устала, так что решила по-тихому уйти. Извини, если что. Всё-таки твой праздник…
– Да, нет-нет, – смеётся. – Просто неудобно получилось. Меня гости разрывали. Там половина народа вообще левые пришли. Видимо, знакомые позвали. Ничего не успевал…
«Зато с Элли успел потанцевать».
В мыслях проскальзывает обида и ревность, но я одёргиваю себя. Боже, Ира! Он же не твой парень. Что ты ведёшь себя как маленькая?
– Я же говорю, всё хорошо.
Устало разваливаюсь на кровати, смотря в потолок. Говорить-то по сути нечего, поэтому молчу. Сердце медленно, но громко бухает в груди, голова идёт кругом. Хочется что-нибудь ляпнуть, чтобы разрядить обстановку, но язык отнимается.
– Ладно, – мне кажется, что парень курит. – Если что, извини. Как-нибудь заглажу косяк. И ты, это… На Костяна не обижайся. С ним нихерово сложно, но так-то он нормальный пацан, – фыркаю. – И спасибо за подарок.
– Да брось, мелочи, – смеюсь.
– Это лучше, чем набор дорогущей мужской косметики…
– Стой, что? Тебе Элли косметику подарила? Серьёзно?
– Ага.
Мы смеёмся, и напряжение неожиданно превращается в пыль, оставляя после себя невероятное спокойствие.
– Ну, это в её стиле.
– Я даже не удивлён, – прокашливается. – Ладно, пойду я. Надо квартиру убрать, а то срач такой, что ступить некуда.
– Ага, давай, – киваю сама себе, прекрасно понимая, что никто этого не увидит.
Он отключается первым. Ещё несколько секунд вслушиваюсь в тишину, а потом опускаю руку, в конец разваливаясь на постели.
Мне только что звонил Стас и просил прощение за вечер. Поверить только. Сначала Элли, затем Костя, а теперь вот Скворецкий. Дальше на нас должны напасть инопланетяне с зомби? Даже не знаю, какой из этих вариантов лучше. Наверное, всё-таки зомби. Они тупые и с ними проще справиться, а у зелёных есть бластеры и летающие тарелки.
И о чём я только думаю, блин?
Ложь 45. Ира
Любовь – единственное чувство, в котором всё истинно и всё лживо. (Николя де Шамфор)
IAMX – Kingdom Of Welcome Addiction
Ложь 45. Ира
Время пролетает невероятно быстро. Первое сентября остаётся позади, следом октябрь и ноябрь. Страница за страницей, день за днём. Школа, работа, работа, школа, выходные.
Погода буквально в одно мгновение становится отвратительной: жара испаряется под натиском дождей и холодов. Приходится попрощаться с футболками и платьями, достать из шкафа кофты, куртку и шарф, чтобы в один из противных дней не слечь с простудой. А вот сапоги у меня расклеились, так что довольствуюсь кроссовками. В принципе, осень в этом году тёплая, и заморозков пока что не было.
За последние месяцы в моей жизни мало что поменялось.
Элли всё так же крутит два романа, чудесным образом умудряясь избежать позорного разоблачения. В основном мы общаемся только в школе, потому что в остальное время я либо работаю, либо занимаюсь уроками, либо пытаюсь вычислить формулу, как не умереть на пенсию бабули в ожидании зарплаты.
Отец заглядывает редко. Целыми днями пропадает на работе, пытаясь разгрести завал из нераскрытых дел. Раз в неделю приносит денег и жалуется на сотрудников, мол, никто работать не хочет. Поэтому папе приходится торчать в участке сверхурочно.
Кстати, тот парнишка всё ещё в коме. Улик нет, свидетелей тоже. Отец говорит, что спустя столько месяцев уже вряд ли что-то можно сделать. А ещё рассказывает по секрету, мол, скорее всего, кто-то очень влиятельный заметает следы.
Мне кажется, это дело рук отца Стаса.
Иногда Скворецкий приезжает к нам в школу на своём классном байке и забирает Элли после занятий. Мы перекидываемся с ним парочкой слов по типу «Привет. Как дела?», и расходимся.
Часто представляю, как вместо Макеевой на байк Стаса забираюсь я, и мы уезжаем прочь под завистливые взгляды моих одноклассниц.
Но единственный, кто караулит меня у ворот школы, – Назаров. Ему там как мёдом намазали, постоянно приходит, выжидает, высматривает, курит в сторонке и даже иногда болтает с какими-нибудь школьниками. Ему, кстати, сняли гипс, и теперь парень радуется свободой.
А вообще, жизнь налаживается! С каждым днём мысли о Стасе начинают притупляться и вызывать лишь ностальгию, словно я думаю о давно забытой неразделённой любви. Хотя, признаться, видеть его вместе с Элли всё равно неприятно. И даже не из-за того, что парень мне нравится, а просто с каждым разом так и хочется подойти к нему и рассказать правду про Макееву, чтобы насладиться скандалом.
Но потом я понимаю, что это низко и мерзко. Не моё дело, пусть сами разбираются.
А вообще в последнее время я о многом думаю. Об Элли, например. Если переворошить нашу с ней дружбу, то окажется, что и нет её вовсе. Да, она помогла мне справиться с потерей мамы, была рядом и постоянно поддерживала. По сути-то у меня кроме неё и нет друзей. За пределами школы с одноклассниками я не общаюсь, с Гришей помимо работы тоже не пересекаемся, «вконтакте» мне практически никто не пишет.
Да и Элли тоже звонит только в те моменты, когда хочет поговорить «по душам». Основная тема – это Стас и Тёма. Иногда её мать, глупые наряды и прочая неинтересная ерунда.
Даже не помню, когда наша дружба превратилась в подобные сборища сплетниц. Раньше ведь было всё по-другому. Мы постоянно тусили вместе, гуляли, делали уроки, были не разлей вода.
А потом в какой-то момент всё перевернулось с ног на голову. Бабушка заболела, денег не хватало, и я пошла покорять необузданные просторы работы. Детство закончилось, и мы с Элли, видимо, тоже.
И напрашивается вопрос, а были ли мы с ней вообще когда-нибудь друзьями? Может быть, Макеева общалась со мной из жалости?
Бедная девчонка, потерявшая мать, с которой никто не дружит. Как благотворительность. Одолжение.
Сегодня пришлось отпроситься с занятий, чтобы успеть на работу. Гриша заболел, и придётся отрабатывать смену на пару с любителем «Хентая». Это такая мультяшная порнушка, которую смотрят извращенцы. В отличие от Гриши, Женя отвратительный собеседник. К счастью, видимся мы с ним редко. Смены не совпадают.
– Эй!
– А ты что здесь делаешь? – удивляюсь я, замечая недалеко от ворот школы Костю Назарова.
Он ведь не мог знать, что я освобожусь на пару часов раньше.
– Да просто мимо проезжал, – парень кивает на красный старый пикап, припаркованный рядом. – С ремонта вчера забрал. Почти пять месяцев мусолили.
Хвастается?
– Не знала, что у тебя есть машина, – осматриваю авто.
Крутое такое. Красное. Блестит от чистоты даже без солнца. А на боку рисунок чёрного китайского дракона, будто бы вырвавшегося со страниц книги.
– Так она на ремонте была, – повторяет Костя. – Накрылась после той тусы на пристани.
– Долго латали, – замечаю я.
– Ну так, – мнётся. – Там своя тема. Чё, давай, подброшу. Тебе на работу ведь?
– Ага. А откуда узнал, что я раньше закончу?
Назаров услужливо открывает дверь. Ничего себе, какой он сегодня вежливый. Снег что ли пойти должен?
– А я не знал, – пожимает плечом. – Делать нечего было, вот и приехал.
Делать ему нечего было? Поэтому он притащился с утра пораньше ко мне в школу? Ну, ладно. Допустим. Чёрт знает, что у него в башке творится, но в какой-то степени это даже приятно. Мило, когда тебя встречают с занятий на машине. Не одной же Элли можно выпендриваться.
Ложь 45.1 Стас
– Я не хочу участвовать в этом цирке! – огрызаюсь в телефонную трубку. – Справитесь без меня.
На меня налетает сгусток из мелких пацанов, словно рой пчёл хаотично передвигающийся по школьному коридору, и почти сбивает с ног. Кто-то больно пихает локтём под рёбра, я чертыхаюсь и пытаюсь пнуть ближайшего мальчишку под зад. Тот уклоняется, показывает язык и исчезает в толпе.
– НЕ БЕГАЙТЕ ПО КОРИДОРАМ! – неистово кричит рядом со мной училка младших классов.
Вот что за день? Везде суета и гомон! Нигде спокойно нельзя поговорить по телефону.
– Мне куда меньше хочется видеть твою удручающую физиономию во время ужина, – голос брата как всегда безразличен. – Но отец возвращается из Гонконга в субботу, так что будь добр и почти нас своим присутствием.
– Ни. За. Что! – по слогам проговариваю я.
Добираюсь до нужного класса, дёргаю за ручку. Закрыто.
– Слушай, Стас… – в этот время в трубке раздаются короткие гудки.
Я смотрю на экран и вижу имя своего тату-мастера.
– Так, Тём, у меня вторая линия, так что пока.
Сбрасываю звонок брата, уже представляя его недовольно скорчившуюся физиономию, и отвечаю на другой вызов.
– Здорова, Макс.
– Йоу, чувак. Я на счёт воскресения. Всё в силе?
– Да! – радостно улыбаюсь. – Наберу тебя на выхах, ещё раз обсудим.
– Ага. Я тебе скинул эскиз «вконтакте», зацени. Если че, переделаю.
– Без «б». На созвоне.
– Забились.
Сбрасываю. Ох, это воскресенье! Собираюсь наведаться к Максу и набить ещё одну татуировку. Знаю, у меня и так их дофига, но всё равно хочется. Сложно остановиться, когда ты безумный фанат рисунков на теле.
Уже собираюсь зайти в социальную сеть, чтобы посмотреть эскиз, но в этот момент в очередной раз звонит брат. Приходится ответить, иначе он никогда не отстанет, а после заявится ко мне домой и начнёт прокручивать мозги через мясорубку.
– Что? – резко отвечаю.
– Отец… – да-да, отец, куда ж без него-то, – задержался в Гонконге на два месяца. Когда он вернётся, будет семейный ужин. И ты обязан там быть. Это приказ отца. Если не хочешь отправиться за границу, лучше сделать так, как он хочет. Можешь привезти с собой подружку, если она у тебя, конечно, есть.
Думаю про Элли. Взять её с собой на семейный ужин? Ну уж нет! Я ведь до сих пор не признался, что я Скворецкий. Мне кажется, она и так уже сто раз догадалась, просто ждёт, пока я созрею для признания. А я всё откладываю и откладываю разговор, да и момента подходящего не подворачивается. Так что брать Элли на ужин я не буду. Тем более, не хочу, чтобы она видела постные рожи моих родственников, рассуждающих про бизнес и компанию. От одного вида брата захочется вскрыть себе вены.
– Полчаса, – кривлюсь я. – Я пробуду с вами полчаса, а потом свалю. Так отцу и передай.
– Отлично! В субботу в шесть. Не опоздай.
Сбрасываю, даже ничего не ответив. Мысли о татуировке настолько сильно повышают настроение, что даже семейный ужин не кажется таким отвратительным. Полчаса я ещё смогу вытерпеть компанию отца и брата. Не велика беда.
***
Прежде чем зайти в подъезд и подняться в квартиру родителей, я выкуриваю три сигареты. Мотоцикл паркую на стоянке и ещё долго стою рядом с ним, борясь с желанием убраться куда подальше. Не хочу идти на этот сраный вечер и терпеть на себе неодобрительные взгляды отца. Я его разочаровал, знаю. И не обязательно каждый раз тыкать меня лицом в собственное дерьмо.
Я там лишний. Не вписываюсь в их идеальную семейку. Меня вообще не должно было быть. Но я есть, и мне нужно перебороть собственную гордость и отсидеть обещанные полчаса, чтобы избежать отправки за границу. Я ведь не глупый. Смогу справиться. Всего каких-то тридцать минут…
«Иду на семейный ужин. Готовь бухло», – отправляю сообщение Назару.
«Увидимся завтра вечером? У меня для тебя сюрприз. Люблю:*», – а это отправляю Элли.
Что ж. Пора. Я и так опоздал на двадцать минут, больше тянуть смысла нет.
«Без базара», – Костя.
Когда я захожу в подъезд и поднимаюсь на нужный этаж приходит сообщение от моей крошки:
«Хорошо. Я тебя тоже очень люблю, пупсик:*».
Довольно усмехаюсь, нажимаю на дверной звонок. Жду, нервно покусывая губы. Блин, я ж сижками провонял, надо было хотя бы жвачку купить… Но суетиться поздно: замок поворачивается, преграда открывается.
– Стас, милый, ну, наконец-то! – причитает мать.
В этот раз у неё огненно-рыжие волосы, убранные в идеальную причёску, и красное вечернее платье. Она нервно трясёт рукой, чтобы я поскорее зашёл в квартиру, а потом смачно чмокает в щёку.
– Ну, мам, – бормочу я, пытаясь оттереть след от помады.
– Отец сразу сказал, что ты опоздаешь, так что не волнуйся, – улыбается она. – Сегодня такой замечательней день, мы заключили договор с китайской компанией…
Мама хватает меня за ворот рубашки и поправляет её. Критично осматривает внешний вид. Ну, да. Я напялил чёрную рубашку и джинсы с кедами. Это я могу. Никаких костюмов, идеальных ботинок и уложенных волос.
– Не разувайся, проходи так, – хватает меня под локоть, настойчиво уводя вглубь квартиры.
В этом вся моя мать. В отличие от отца, она на месте усидеть не может и постоянно говорит, говорит, говорит, как будто в противном случае её тело вспыхнет и превратится в пепел.
Пентхаус родителей просторный и дьявольски дорогой. Не помню, когда я был здесь в последний раз, но такое чувство, что ничего в этом месте не изменилось. Всё такая же просторная кухня-столовая с огромными панорамными окнами, арочной проём, уходящий в гостиную, и где-то там спальня. А ещё балкон и большая ванная.
