Текст книги "Перекрестки судеб. Стася и Тим (СИ)"

Автор книги: Лана Черная

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 15 страниц)

– Знаешь его?

Удав делает вид, что напрягает память, хотя Тимур по глазам читает, что узнал мажора он слету, а теперь артачится, цену себе набивает. Шутка ли, самый матерый опер города к нему пожаловал лично и без ордера на арест. Да еще и с Тимуром в компании. Крутов не сомневается, что Удав и его знает.

– Тимур Русланович… – расплывается в улыбке, как будто только замечает Тимура. Тот смотрит пристально и Удав тут же съеживается под этим взглядом. Тимур ухмыляется, довольный реакцией этого хлыща. Он ему не Игнат, ему плевать на законы, раздавит и не заметит. И очень хорошо, что Удав это понимает. Значит, разговор сложится. У него нет времени и желания искать другой вариант.

– Товарищ начальник, я…

– Давай без прелюдий, Кеша, – обманчиво мягко перебивает его Тимур. Удав кривится, услышав собственное имя. Не нравится оно ему, не по статусу. Поэтому Тимур и вворачивает его в диалог. – Этот парень должен стать твоим постоянным клиентом.

Удав постукивает пальцами по колену.

– Это будет не так просто. У этого парнишки «крыша» солидная, но…

– Не надо никаких «но», Кеша. Сроку тебе неделя.

– Только из уважения к вам, Тимур Русланович, – елейным голосом растекается Удав. – И заметьте, товарищ начальник, – уже Игнату, – ничего не прошу взамен. Все сделаю в лучшем виде. Только координаты оставьте, о результате сообщить.

– Не переживай, Кеша, – ухмыляется Тимур, – через неделю мы тебя сами навестим.

– Даже не сомневайся, – добавляет Игнат, забрав фотографию Гуринского сыночка.

Уже в машине, когда они отъехали от квартиры, где выловили Удава после трехнедельных поисков оптимального решения, Игнат напрягается.

– Не нравится мне это, Тимур. Слишком легко Удав согласился.

– Плевать, – смотрит в окно, но ничерта не видит. Ему самому этот Кеша не понравился. Тимур прекрасно знал, что такие, как он, без личной выгоды ничего не делают. Но…сейчас главное, чтобы этот Удав все сделал, как надо.

Он сделал. Через неделю Влад Гурин плотно сидел на «герыче», а его папашка слег в больничку с инфарктом. И даже тогда Удав ничего не попросил в уплату за свою услугу, сказав, что мажорчик с ним сполна расплатился…

Тогда Тимуру было плевать, что получил Удав с Гурина-младшего. А сейчас, смотря на спящую в его постели Русалку, он знает, кем расплачивался мажорчик за каждый «чек».[1]

И желание хорошенько выпороть эту блаженную идиотку выкрашивает его бешенство в алые тона. Как можно было пойти на такое? Лечь под дилера и ради чего? Ради дозы брату? Бред…Чушь полная!

Он встает с кровати, подходит к окну, засунув руки в карманы. Он никогда не поймет причины, даже если все узнает. Никогда не примет ее решение, потому что это идиотизм чистой воды. На что она надеялась, продлевая агонию братца? Неужели не понимала, что это не помогает, а убивает его? И ее тоже убивает.

Черт! Не замечает, как взгляд снова возвращается к ней, свернувшейся клубком на самом краешке его огромной кровати. Оглаживает мягкие черты лица, разрумянившиеся щечки-яблочки, которые тянет потрогать, и влажные губы, слегка приоткрытые, такие манящие и чувственные. И за грудиной неприятно саднит, а пальцы чешутся от желания прикоснуться к ее мягкой коже. Тимур стягивает перчатки и проводит ладонью по оконному откосу, унимая зуд. Ощущая залатанной кожей каждое движение, колючками протыкающее до самого запястья. И потом долго смотрит на них, в заплатках ожогов, и не понимает…

Бросив на подоконнике перчатки, уходит из спальни, оставляя Русалку наедине с ее снами, уже не такими страшными, как в квартире Белки. На кухне берет нож и проводит острием по ладони. Еще и еще, пока на коже не проступают полоски крови. Только тогда становится легче, только тогда странный зуд откатывается под натиском жгучей боли. Тимур выдыхает, смотрит в белый потолок, по которому расползаются причудливые тени, вытягивая из темных углов и его прошлое.

[1] Чек – доза наpкотика (10г)

глава 6 Стася.

Меня будит удар. Сильный, точно в солнечное сплетение. Я задыхаюсь, скатываюсь с кровати, падаю на пол, больно ударившись спиной. Боль прошивает все тело, перед глазами разливаются радужные круги. Едва искры не сыплются. Закусываю губу, скрутившись клубком, часто дышу, чтобы хоть немного усмирить боль. Считаю до пяти.

Один, два, три…

На четыре комнату взрывает отчаянный мужской крик. Настолько дикий, что моя боль кажется ничтожной. Надрывный, острый, он пронзает меня, словно разряд высоковольтки. Закладывает уши и хочется бежать без оглядки, но я медленно поднимаюсь на этот крик, рвущий барабанные перепонки. Поднимаюсь и замираю, парализованная увиденным.

Тимур…

Он лежит на кровати неподвижно с открытыми глазами и кричит. Его лицо – перекошенная маска боли, страха и отчаяния. Пальцы вцепились в бедра с такой силой, что костяшки побелели, а на коже наверняка останутся синяки. Вот только это все ерунда.

– Тимур… – шепчу, потому что кричать не выходит, голоса нет. – Тимур! – зову, но он не реагирует.

Только дергается, как в конвульсии, одним мощным движением рвет простыню, при этом тупо смотря в потолок невидящим взглядом. Черт! Срываясь на хрип, истекая потом и слезами, он кричит и, что самое жуткое, спит.

– Тимур! – не долго думая, бросаюсь к нему, падаю на колени рядом с кроватью. – Проснись! Тимур, ты меня слышишь?! – толкаю его в плечо, перехватываю руку.

– Нет…нет…Пустите меня… – Тимур трясет головой, отмахивается. Удар сильный. Падаю на пол. Снова. Да что же такое, только и успеваю подумать, как лицо обжигает болью, в ушах звенит, темнеет перед глазами, а во рту появляется привкус крови. Зажмурившись, отползаю к стене, отираю с разбитой губы кровь. Глубоко дышу. Что ж за невезуха такая? Стону, прикрыв глаза и заткнув уши, потому что крик сводит с ума. Открываю глаза спустя долгие мгновения. Когда Тимур, наконец, стихает. Голос, что ли сорвал? Или кошмар отступил? Звон в затылке прекращается, комната больше не плывет, и Тимур спит спокойно.

– Что ж за жизнь такая дерьмовая, – шепчу я, по стеночке поднимаясь на ноги. Голова не кружится, только щеку печет и саднит губы. – Как же меня так угораздило вляпаться? На кой черт ты появился в моей жизни, Тимур Крутов?

Злясь и ругаясь, я нахожу кухню, петляя по дому несколько минут. И все-таки какой огромный у него дом, просто с ума сойти! И такой…пустой. Такое ощущение, словно он и не живет здесь. Провожу пальцами по полочкам в арке, что ведет в просторную белоснежную гостиную. На подушечках – серая пыль. Точно не живет, потому что на неряху он точно не похож – чистюля и одет с иголочки. Кухня у него не просто большая, она огромная и напичкана современной техникой под завязку. Усмехаюсь, ощупывая взглядом шкафчики. В одном из них обнаруживаю высокие стаканы. В один из них набираю воды и возвращаюсь в спальню. Долго примеряюсь, как бы половчее вылить воду на напряженное лицо Тимура. Хорошо хоть глаза закрыл. Это облегчает задачу, потому что смотреть в пустые, но живые глаза – жутко.  Выдыхаю. Набираю полный рот воды, взбираюсь Тимуру на колени, развожу в стороны его неожиданно расслабленные руки в стороны, выплевываю воду в лицо и отпрядываю…

Тим.

…Тимур распахивает глаза, но некоторое время не может понять, где находится. Еще мгновение назад он пытался выбраться из горящего дома. Искал сестру, а после – выход. Задыхался. Вырывался от пожарных, пытавшихся остановить его. Он не мог бросить сестру. Не мог. А теперь…

Он обводит взглядом комнату. Все правильно. Его спальня. Его дом. Вчера днем он привез сюда Русалку, а вечером улегся спать рядом с ней, потому что его тянуло к ней невыносимо. До зуда в обожженных ладонях. До ломоты в костях и необъяснимого желания в паху. А все, что было после – лишь кошмар. Он вытирает ладонью почему-то мокрое лицо и смотрит на Русалку.

Она сидит на его ногах. В рыжих глазах – страх. Он напугал ее своим кошмаром. На нижней губе кровь. Тимур осторожно касается раны.

– Это я? – спрашивает хрипло.

Русалка кивает и пытается улыбнуться, но тут же кривится, отдернув голову и облизав закровившую губу. И вся съеживается, готовая к новому удару. Что за хрень?

– Ты кричал, – объясняет она. – Я хотела разбудить тебя, но ничего не вышло. И вот… – она разводит руками. И снова морщится, замирает, выпрямив спину. И ее красивое личико искажает гримаса боли.

– Что? – он резко садится, обхватывает ее руками, точными движениями ощупывает спину. Русалка охает, когда он давит на поясницу.

– Упала с кровати, – нехотя признается она. – Ты…очень громко кричал.

– Испугалась?

Кивает.

– Прости, я не хотел, – шепчет он, лаская дыханием, втягивая ее запах. Большим пальцем гладит ее щеку. Она на секунду прикрывает глаза, затаив дыхание, а потом неожиданно улыбается.

– Конечно, не хотел. Это все кошмар. Не бери в голову. До свадьбы заживет. Кофе будешь?

И ловко спрыгивает с кровати, не дав и шанса остановить ее. На секунду застывает, прогибает спину, выдыхает. Тимур недобро качает головой.

– Хочешь, я сделаю тебе массаж? – выдает он без задней мысли. Хотя этих мыслей вагон и сотня маленьких тележек. И они отчетливо проявляются в его эрекции, натянувшей ткань домашних брюк.

– А ты умеешь? – ловит ее удивление и не сдерживает улыбки.

– Умею, – соглашается Тимур и встает на ноги, оказываясь рядом с застывшей Русалкой. Она дышит часто-часто и облизывает губу, на которой то и дело проступает кровь.

– Но сперва я накормлю тебя завтраком.

Она мотает головой, отступая от него.

– Я не голодна, – но тут же краснеет, когда ее желудок издает красноречивые звуки голода.

– Твой желудок с тобой не согласен, – еще шире улыбается Тимур. – Ты вообще когда последний раз нормально ела, Русалка?

Она неопределенно дергает плечом, а желудок уже выводит целые рулады моим словам о еде.

– Похоже, очень давно. Больница не в счет, – осаждает ее попытку возразить.

Русалка вздыхает, словно Тимур ее неизбежное зло.

– Мне бы в душ и одежду сменить, но у меня…

– Здесь ванная, – Тимур распахивает матовую дверь за спиной. – Там ты найдешь все необходимое. А я пока приготовлю завтрак. И да, – останавливает ее в пороге, когда она мышкой прошмыгнула мимо него, – дверь лучше не запирай, мало ли что.

И тут же ловит на себе испуганный взгляд загнанного зверька, которого вот-вот сожрет хищник. Надо же, а еще минуту назад выглядела воинственной валькирией, которой нипочем даже укрощение беснующегося мужика раз в пять больше нее.

– Русалка, – говорит мягко, не делая никаких попыток приблизиться, – я тебя не обижу, обещаю. Но ты еще слишком слаба и я не хочу тратить время на вышибание двери. Иногда оно бывает слишком бесценно.

Она смотрит на него во все глаза, в которых плещется страх и еще что-то, не поддающееся расшифровке, но дверь на защелку не запирает. Вот и славно.

Пока Русалка плещется в душе, Тимур на скорую руку соображает завтрак: омлет с ветчиной, овощной салат, бутерброды и кофе. И думает. О кошмарах, что так некстати нагрянули именно этой ночью. О Стасе, которая лихо вытянула из них, но попала под раздачу. Внутри все корчится от боли при мысли, что он ее ударил. Да, не хотел и не понимал, но все же ударил. Тимур замирает с чашкой у окна, качает головой. Не нравится ему это чувство, потому что оно мешает здраво мыслить. Мешает ему закончить то, о чем он мечтал столько лет. Мешает. Русалка мешает, черт бы ее побрал. Растирает лицо и с удивлением смотрит на ладонь. Перчатки не надел, а они снова зудят и дергает, как нарывом. Раздражает. И Русалка…бросает взгляд в проем двери. Что она там так долго? Ставит чашку на подоконник и идет в спальню. У двери в ванную останавливается и прислушивается. Вода не шумит, и вообще за дверью странно тихо. Подавив острое желание вломиться внутрь, Тимур коротко стучит.

– Русалка, ты там в порядке?

– Все нормально, – отвечает спустя долгие три удара сердца. А еще через два открывает дверь и едва не утыкается носом в Тимура. Запрокидывает голову, встречаясь с его взглядом своим, рыжим, что солнце, и сейчас таким же теплым. Влажные волосы темными кудрями перекинуты через плечо, затянутое тканью белой футболки. Длинные ноги, покорившие его в первую встречу, надежно упакованы в спортивные брюки и цветные носки.

– Отлично выглядишь, – ни капли не соврав и стараясь не смотреть на припухшие от его удара губы. Хотя взгляд то и дело соскальзывает на них и мысли совсем не пуританские в голове. И его уж точно не смущает, что еще недавно на них была кровь. Он бы с удовольствием сейчас попробовал бы их на вкус, такие влажные и манящие. Сглатывает, мысленно призывая к спокойствию свои разбушевавшиеся гормоны.

Русалка смотрит на него широко распахнутыми глазами, а по щекам ползет румянец. И, похоже, он ее смущает и даже злит. Не то, как смотрит на нее Тимур, а то, как она реагирует на него. А то, что реагирует – Тимур видит. И он, в отличие от Русалки, просто кайфует от ее отзывчивости. Не знай он, что она пережила – уже сегодня сделал бы все, чтобы она оказалась в его постели. Потому что хочет он ее так, что яйца болят. Но еще больше Тимур хочет, чтобы она перестала бояться и просто улыбнулась ему, открыто, счастливо. Он хочет ее улыбку. А для этого она должна научиться ему доверять.

– Крутов, даже не пытайся, – вдруг фыркает она, растирает щеки.

Он изгибает бровь, снова приглашая ее продолжать.

– Ты не в моем вкусе, – договаривает она.

Тимур широко улыбается, подхватив двумя пальцами кудрявую прядку, упавшую ей на лоб, прячет за ухо, с наслаждением ловя ее сорвавшееся дыхание.

– Стася, – произносит тихо, почти интимно, на уровне инстинктов зная, как она реагирует на собственное имя, – я никогда ни к чему никого не принуждаю.

– Значит, я могу уйти прямо сейчас? – так же тихо, норовя своим вопросом выбить его из колеи. Не дождется, потому что он заранее знает, что она спросит.

– Легко, – очерчивая контур ее скулы. – Ключи в замке. Могу даже такси вызвать.

Она не шевелится, уравнивает дыхание. Поразительное владение собой. Тимур усмехается, качая головой, и убирает руку, прячет в карман и даже отступает на шаг. Подальше от искушения. А то его выдержки надолго не хватит.

–  И в чем подвох, Крутов? – хмурится, и в самом деле выискивая подвох. А у него пульс рвет артерии от ее голоса, крепкого, как коллекционный виски многолетней выдержки. Она вся как дорогое виски: выдержанная, крепкая и такая притягательная, что невозможно устоять.

– Никакого подвоха, Русалка, – пожимает плечами и она ловит каждое его движение. – Я действительно тебя не держу.

– Тогда я пошла, Крутов. Спасибо тебе за помощь, но я действительно ухожу.

– И даже не позавтракаешь? – делает попытку, хотя уверен на все сто – откажется и уйдет. По глазам видит – она уже что-то придумала, там, пока мылась в его ванной. Решила что-то для себя и пойдет до конца. Он уже кое-что успел понять об этой девчонке.

– Ты же знаешь, что нет, – усмехается она.

– Я провожу.

Русалка кивает. И он действительно ее провожает. На пороге вручает ей документы и ключи.

– Что это? – подцепляет пальчиком ключи.

– Ключи.

– Я вижу, Крутов, не идиотка.

В этом он мог поспорить, конечно, но молчит.

– Даже вижу, что от квартиры.

– Мне почему-то кажется, что идти тебе не куда, Русалка.

– Тебе кажется, Крутов.

– Да? Тогда как ты объяснишь отцу свое возвращение домой? Особенно после моего заявления о том, что ты моя жена.

– Никто тебя за язык не тянул, – огрызается.

– Верно. Но я, знаешь ли, привык отвечать за свои слова. К тому же, – скрещивает на груди руки, спиной прислонившись к стене напротив нахохлившейся Русалки. И желание сгрести ее в охапку и подмять под себя щекочет нервы. – У меня тоже есть свои принципы. И я не позволю своей жене слоняться по городу в поисках жилья.

– Я не твоя жена, Крутов.

Ох, ему бы не помешало успокоительное, потому что вид разозленной Русалки возбуждает до предела. И член в штанах реагирует молниеносно, наливаясь желанием. Тимур переступает ногами, пряча вздыбленный член в более удобной позе, чтобы не напугать девчонку неожиданной реакцией. Что-то ему подсказывает, что его эрекция не добавит ему бонусов.

– Кто тебе такое сказал, Русалка?

И наслаждается ее распахнувшимися в изумлении губками, когда она  открывает свой паспорт.

Глава 7 Стася.

Наверное, каждая девочка мечтает о принце, что спасет ее от всех бед, возьмет замуж и наградит целым потомством маленьких принциков или принцессок.  Я тоже когда-то мечтала. Но потом поняла, что принцев не бывает, а если и случаются, то бескорыстием и вечной любовью там и не пахнет. У каждого есть своя цена. И если я не знаю, чего от меня хочет Крутов, то это не означает, что он благородный мачо-мен, который решил спасти бедную сиротку из лап тирана-отца. Хренушки. У него явный зуб на моего отца. Только какой – ума не приложу. И ведь не подобраться, не подкопаться. Возвращаться к отцу – самоубийство, да и не расскажет он правды. А спрашивать у Тимура. Да кто я такая, чтобы он вообще отвечал мне. Спасибо, на помойку не выбросил. Хотя надо сказать, что когда он отпустил меня, я реально струхнула. Не то чтобы я бы скиталась по бомжатникам, но теребить старых знакомых в поисках жилья – дело хлопотное, да и не факт, что отец не добрался бы до меня раньше. Или Удав…

При мысли о последнем, становится гадко во рту, словно там побывал целый выводок противных и склизких жаб. Но я быстро запиваю это послевкусие безалкогольным коктейлем, хотя капля горячительного не помешала бы. Вот только добрый доктор Айболит запретил, как и дайвинг. И поэтому я сижу в клубе, где каждый четверг бывает Удав. Сегодня четверг и в клубе многолюдно. Бармен не знает отдыха, то и дело подливая алкоголь хихикающим девицам или разомлевшим парням,  парочка из них уже вырубилась прямо за стойкой, еще один упорно заказывает новую стопку. Основная публика зажигает на танцполе. За круглыми столиками смеются размалеванные крали, а мажоры пожирают их глазами и облапывают все, что могут достать, некоторые парочки уже целуются. А одну даже охране пришлось разлеплять, а то еще немного и занялись бы сексом прямо на барной стойке.

А я потягиваю коктейль, демонстративно скучающим взглядом окидывая зал.  Я видела это почти каждый вечер на протяжении последних двух недель, с одной лишь разницей в декорациях, хорошо хоть клубов по побережью – пруд пруди. И обычно все заканчивается одинаково – какой-нибудь дракой, новой интрижкой, пьяными девицами, согласными на все с первым встречным. И ни единого намека на появление Удава. Тогда я плевала на все и оттягивалась на танцполе – танцевала до потери пульса, пока сил оставалось лишь на то, чтобы отбиться от назойливых ухажеров, поймать такси и добраться до постели, зная точно, что за мной присматривают. Все-таки есть много плюсов в том, чтобы быть женой Тимура Крутова, акционера крупнейшей судостроительной компании в Европе. Личная охрана, золотая карточка с кругленькой суммой, пополняющейся ежедневно, шикарные апартаменты с видом на залив и полная неприкосновенность. Потому что каждая собака в городе и за его пределами вот уже две недели осведомлена о том, что один из самых завидных холостяков теперь окольцован. И только полный идиот рискнет приблизиться ближе чем на метр к Анастасии Крутовой (да, этот деспот даже фамилии моей мне не оставил), ну или пьяный мажор, которому и море по колено. Ах да, ну и самый жирный плюсище – это, конечно, отсутствие самого мужа, который вот уже две недели находится на верфи в норвежском Брейвике и ничегошеньки не знает о моих планах разыскать Удава и выяснить, куда пропал Вадька. А то, что брат исчез практически сразу после моей выписки из больницы не добавляло спокойствия, потому что отец просто не успел выполнить свою часть нашего уговора – я знаю это точно, навела справки. Еще один плюсик в копилку замужества за судостроительным магнатом – его служба безопасности, которая даже самого черта в аду разыщет. Вадька как в воду канул и мой отец не имел к этому никакого отношения. Зато мог иметь Удав, не желающий лишаться такого лакомого куска, как мой брат и я.

Удав не из тех людей, кто запросто выпускает добычу из своих цепких рук. И в моем списке осталось всего одно место, где можно выманить пресмыкающееся из подполья.

В бильярдном клубе «Арена» всегда царила особая атмосфера уюта и легкого, едва уловимого азарта. Здесь никогда не было случайных людей: хихикающих девиц или выпендривающихся мажоров. Это был особый клуб, где пахло дорогим алкоголем и не менее дорогим парфюмом; где мужчины были охотниками, пусть  лишь за победой в партии, а женщины – прекрасным украшением. Место тихих неспешных бесед, полуулыбок, зрелых мужчин и чарующего перестука шаров.

Сажусь  на кожаный диван вдали от столов. За спиной кто-то говорит по телефону – я слышу только один мужской голос, кажущийся смутно знакомым. Несколько мгновений я всматриваюсь в полумрак через плечо, пытаясь разглядеть говорившего, но без толку. И голос стихает, а я встряхиваю волосами, ругая себя за паранойю. И перевожу взгляд в зал.

Там царит волшебство. На ближних двух столах мужчины играют в «пирамиду»: одна пара играет легко и без азарта, скучные партнеры отца; игра других напряженней, каждый удар выверен, а промахи  заставляют  раз за разом долго выбирать комбинацию для следующего подхода. Этих двоих я вижу здесь впервые, а в этом клубе я знаю если не всех, то многих. В центре зала карамболем завораживает семейная пара – хозяева клуба, набиравшиеся мастерства бильярда по всему миру. Они практически всегда играли за одним столом, говорили, что карамболь – зеркало мастерства игрока в бильярд. Мне всегда нравилось наблюдать, сколь сложные и красивые удары они совершают. А еще я до сих пор не знаю, что связывает этих милых людей с таким дерьмом, как Удав. Но то, что между ними есть связь – определенно, слишком по-свойски ощущал себя Удав здесь всегда. Как будто все здесь принадлежит ему, даже хозяева. Может и так. В задумчивости закусываю костяшку указательного пальца. И наблюдаю, выискивая жертву. К партии в пул готовится полноватый мужчина сорока лет – прокурор Шемятин. А за соседним столом с разгромным счетом одерживает победу Анфиса Соборная – самый молодой и самый честный судья города. А  ее раздосадованный соперник – ни кто иной, как матерый адвокат Саблин, верткий мужик с добродушным лицом и волчьей хваткой.

Партию в снукер завершили двое друзей – их я видела здесь чаще всех. А теперь еще и знала одного из них.

Один – поджарый, темноволосый со смуглым лицом плейбоя. Бежевый льняной костюм модного бренда шикарно оттеняет его загар, а кожаные броги прямо кричат дороговизной. Запросто можно принять его за модель или актера, если не знать, что Игнат Крушинин – майор милиции, следователь с безукоризненной репутацией. Вот такой вот парадокс.

Даже его друг и мой старый знакомый – хирург в линялых джинсах и темно-синей рубашке – выглядел скромнее, хотя в частной клинике, где успела побывать и я,  думается, зарабатывал побольше мента. Впрочем, стоило взглянуть на белоснежный джип  Алекса Туманова и вопросы скромности и достатка отпадали сами собой. Хотя красавчиком его вряд ли назовешь. Но врач, говорят, от Бога. Мне довелось прочувствовать на своей шкуре, поэтому я склонна согласиться с общественным мнением.

А от девицы в их компании глаз не отвести, равно как и от ее мужа-мента. Да и девицей ее, пожалуй, грех называть. Осанка, манера говорить и держать себя в обществе выдавали в ней леди. Наверняка, если покопаться в ее биографии – так и предки дворянских кровей сыщутся. Высокая, в элегантном черном платье, облегающем идеальную фигуру, как вторая кожа. Точеный профиль, слегка раскосые глаза, темные волосы, собранные на затылке цветком. Вздыхаю. Мне, с моими метр пятьдесят пять, непослушными волосами, завивающимися мелкими кудрями,  рыжими веснушками и глазами грязно-желтого цвета не потягаться с такой шикарной женщиной.

Не хватало только одного. Того, кто снится ночами, заставляя сбивать простыни от практически реального удовольствия. А утром краснеть от собственного отражения: всклокоченной девчонки с ошалелым взглядом и искусанными губами, в глазах которой беснуется дикое желание. Он, ни разу за две недели не позвонивший и не узнавший, как поживает его жена ( в которые я, между прочим, не набивалась), сводил меня с ума во снах, настолько откровенных, что я просыпаюсь среди ночи от того, как ласкаю себя пальцами. И хочу его. До дрожи в коленях и идиотских бабочек в животе.

Так что да, очень хорошо, что его нет рядом, потому что я бы непременно его прикончила.

Так что да, очень хорошо, что его нет рядом, потому что я бы непременно его прикончила. Хотя бы за то, что он доводит меня почти до сумасшествия, даже находясь за тысячи километров от меня. Как ему это удается – ума не приложу. Почему он засел в моей голове? Почему я думаю о нем? Почему не испытываю отвращения к сексу, хотя должна же. Ведь должна? Чертовщина какая-то.

Мотаю головой и взглядом натыкаюсь на высоченного блондина, флиртующего с блондинкой в красном платье, настолько коротком, что наклонись она и каждый в этом зале узнает, какое на ней сегодня белье. Но меня интересует блондин. Ник, сын мэра и мой несостоявшийся жених. А еще Удаву не нравилось, как Ник на меня смотрит.

И сумасбродная идея толкает в спину из полумрака дивана. Замираю посреди зала.

– Предлагаю турнир! – громко заявляю. Стихает перестук шаров, смолкают  голоса. На меня обращают внимание. Если не все, то многие. И Ник в том числе. На его лощеной физиономии читается удивление, а во взгляде темнеет что-то муторное и неприятное. Передергиваю плечом, обводя взглядом притихший зал.  – Три партии! В случае выигрыша, четвертую, финальную, партию я играю с ним, – киваю на Ника. – С ним играю на желание.

По залу прокатывается смешок.

– Детский сад, – фыркает блондинка в красном.

На меня смотрят как на маленькую, глупую девочку. Обиженную девочку. И лишь компания Туманова глядит с интересом. Интересно, кто-то из них уже звонит Крутову?

– А если проиграешь? – спрашивает Ник. – Что получит победитель?

– Меня, – легко отвечаю, крутнувшись на носочках. – Но ровно на эту ночь.

Обвожу взглядом зал. Тишина, настолько осязаемая, что я ощущаю ее затылком, как и чей-то тяжелый взгляд.

Мужчины обдумывают мое заманчивое предложение. Бросают косые взгляды. Не каждый день дочь хозяина города так безрассудно предлагает себя любому желающему. Не каждый день такими щедрыми предложениями разбрасывается жена Тимура Крутова. Кому-то же должно захотеться убить сразу двух зайцев: оттрахать хорошенькую девочку и утереть нос зарвавшемуся бизнесмену, поставившему на уши весь город. Думаю, «доброжелателей» у Тимура хоть отбавляй. Как и у моего отца. Так почему не воспользоваться заманчивым предложением?

И охочие до азарта и меня находятся. Да и Ник не остается в стороне. По глазам вижу, как ему хочется указать мое место – послушной дурочки, не обращающей внимания на маленькие шалости своего будущего мужа. Он все еще не оставляет надежды породниться с моим отцом, несмотря на то, что я давно послала его в задницу к очередной блондинке, с которой застукала спустя три месяца наших невинных свиданий. Улыбаюсь, когда Ник соглашается. Рыбка заглотнула наживку, значит и Удав объявится. Надо только выждать правильный момент. Он обязательно среагирует. Должен. Слишком обидчивый, чтобы так легко спустить мне своевольное расторжение наших договоренностей.

– Я с удовольствием с тобой развлекусь, лапочка, – смотрю на бритого качка и думаю, что ошиблась и в это благородное место иногда забредают вот такие…придурки. Ну что ж, это будет легкая победа. Этот детинушка и в подметки не годится мне, как игроку.

Бармен передает мне мой кий, легкий, гладкий, изящный, будто мое продолжение. Я принимаю вызов. Играть легко.  Я даже не особо задумываюсь, как и куда бить. Все получается само собой, на одном дыхании. Вдох – первый удар. Выдох – и партия сыграна. Со второй дело обстоит сложнее – соперник слишком долго думает над каждым ударом, сдувает с кия несуществующие пылинки, протирает руки платком. Это раздражает. Оттягивает решающий момент. Удав уже здесь, чувствую его каждым позвонком. Его липкий взгляд. И то, как он изучает каждое мое движение

Наверное, я сильно увлеклась, что не замечаю, как соперник допускает ошибку, стоящую ему партии, а улыбчивый парень ставит мне стакан сока. Растираю затылок, вдруг налившийся свинцом, распускаю волосы. Те рассыпаются по плечам. Отпиваю сок и морщусь – апельсиновый, горчит страшно. Терпеть не могу апельсиновый.

– Что за дрянь? – морщусь, всунув стакан кому-то позади.

Меня ждет третий соперник. Я вижу его у барной стойки. Легким движением ладони он просит свой кий.  Он изменился: похудел, обрился, но стал еще злее. В прищуренных глазах горит жажда мести. Изощренной и болезненной наверняка, по-другому Удав просто не умеет. Он усмехается, гипнотизирую меня взглядом, от которого все внутри холодеет. Медленно, словно растягивая удовольствие, скручивает кий, но когда спрыгивает с высокого стула…

– Я играю, – низкий, с хрипотцой, голос звучит тихо, но настойчиво. Все как один оборачиваются к его обладателю. И я, чувствуя, как сердце срывается в галоп.

Он сидел на углу стола для «пирамиды», скрестив на груди руки. Широкоплечий, крепкий, с красиво прорисованными мускулами под тканью черной рубашки. Он вообще весь черный: рубашка с закатанными рукавами, кожаные перчатки, брюки, туфли и черные очки. У него даже кий из темного, почти черного дерева – в тон к его смуглой коже.

– Ты все-таки играешь… – шепчу, заворожено наблюдая, как он поднимает очки, прочесывая ими заметно отросшие волосы, и широко улыбается, отталкиваясь от стола.

– Увы, но… – попытался возразить кто-то, явно намекая на Удава, но Крутов одаривает его таким взглядом, что у меня мурашки пускаются в забег по моей коже

Да, энергетика у него бешеная. Вон как Ник бледнеет и тушуется. Да и мне стало не по себе. Но когда он подходит к столу и делает первый удар – я ловлю себя на мысли, что хочу его нарисовать. Черной гуашью на девственно-белом холсте. Небрежными мазками, самыми кончиками пальцев. Как в детстве. Странно. Я уже давно не то что не держала в руках кисть, но и не вспоминала, что умею рисовать. А сейчас вот захотелось, да так, что пальцы зачесались. И кого? Собственного мужа, умело загоняющего в лузу шар за шаром. Он играет быстро, но четко, выверяя каждый удар. Как будто в этой партии вся его жизнь.

Я даже играть с ним не собираюсь. Зачем? Он все равно выиграет, потому что на сейчас эта победа – его цель. Я – его цель. И он не остановится ни перед чем, чтобы получить свое. И пусть. Я своего добилась – выманила Удава.