Текст книги "Модельный дом"

Автор книги: Фридрих Незнанский

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 12 страниц)

Фридрих Евсеевич Незнанский
Модельный дом

Пролог

На душе было тревожно, хотя, казалось бы, тому не было никаких причин. Беременность протекала вроде бы нормально, в театре, где она дорабатывала пятый сезон, к ней относились как к вполне созревшей актрисе, и даже предстоящий уход в декретный отпуск не смог повлиять на ее репертуар, да и дома вроде бы все было нормально, а вот поди же ты… Сердце сжималось от предчувствия какой-то беды, и Марина, психуя из-за своей нервозности, металась по квартире, не в силах найти то местечко, где можно было бы свернуться калачиком и уже спокойно дождаться возвращения мужа.

Посмотрела на настенные часы, которые им подарили на свадьбу. Четверть первого. При той нагрузке, которую навалил на себя жадный до своей работы Игорь, ничего особенного, случалось, что приезжал даже к утру, но что-то тревожное продолжало будоражить ее сознание, отдаваясь неприятно-сосущим холодком в животе, и Марина застыла у окна, вглядываясь в неподвижную темноту двора.

Покосилась на мобильный телефон, бесполезно валявшийся на журнальном столике, и с трудом сдержалась, чтобы не выругаться. Игорь опять забыл поставить свой мобильник на подзарядку, и ей только и оставалось, что возмущаться его отношением к подобным вещам. Хотя, казалось бы, мобильный телефон для журналиста, диктофон и ручка с блокнотом – наипервейшее, о чем он должен помнить и днем и ночью.

Сколько она простояла у окна, не помнила, может минут десять, а может, и все полчаса, но когда увидела светящиеся фары выезжающей из-под арки машины, облегченно вздохнула и пошла на кухню, ругая себя за излишнюю мнительность.

Уже наполнив чайник водой, вновь выглянула в окно, и, заметив, что Игорь махнул ей рукой, показала ему кулак. Он склонил голову в покаянном поклоне и послал ей воздушный поцелуй. Засмеявшись, она провела ладонью по незаметному еще животу, как бы успокаивая тем самым и себя и будущего ребенка, и уже ругая себя, дуру, что умудрилась накрутить черт знает какие мысли на пустом месте. Открыла дверцу холодильника, доставая из его нутра загодя нарезанный салат из свежих огурцов с зеленью, столь любимые мужем сардельки, горчицу и остатки шикарного торта, который ей преподнес кто-то из поклонников.

Дождавшись, когда забулькала вода в «Тефали», поколдовала минуту-другую над свежей заваркой, накрыла заварной чайник полотенцем, и снова выглянула в окно. Припаркованный «опель» темнел в ряду застывших «Жигулей» и иномарок, но Игоря все не было.

Решив, что он замешкался с ключами, Марина прошла в прихожую, открыла дверь. Постояла у порога, прислушиваясь к тишине заснувшего подъезда, и, недоуменно пожав плечами, покосилась на дверцу лифта.

Тишина. И даже ни малейшего признака, что кто-то вызывает его с первого этажа.

Решив, что Игорь встретил кого-нибудь из соседей по дому и чешет сейчас язык у подъезда, забыв о том, что жена тоже человек и ждет его дома, она с силой захлопнула дверь и прошла в спальню, чтобы уже окончательно броситься на кровать. Пускай сам себе сардельки варит и достает торт.

Откинулась было на подушку, однако что-то тревожное снова сдавило сердце, противным холодком засосало в груди, и она, уже не в силах сдерживать себя, сунула ноги в шлепанцы и, как была в халатике, вышла на лестничную площадку.

Прислушалась, надеясь уловить хоть чей-то голос с первого этажа, но подъезд словно вымер, и она, все еще злясь на мужа и в то же время начиная паниковать, нажала кнопку вызова лифта.

Пока ждала, пока он спустится с шестого этажа на четвертый, чутко прислушивалась, все еще надеясь услышать смех или голос мужа, но уже начиная осознавать, что паскудное предчувствие беды, которое не покидало весь вечер, видимо действительно не обмануло ее, и она, задыхаясь, почти вбежала и кабину лифта, нажав кнопку первого этажа.

Когда наконец-то кабинка остановилась, она осторожно выглянула в открывшийся проем и только после этого так же боязливо ступила на кафель лестничной площадки.

Ни-ко-го. И даже намека на то, что в подъезд мог зайти Игорь.

Осторожно ступая по выщербленным ступенькам, она спустилась к двери, за которой была еще одна, входная, попыталась было открыть ее, но дверь не поддалась, видимо, припертая чем-то со стороны тамбура.

Уже начиная паниковать, с силой надавила плечом на дверь, и когда она поддалась, приоткрыв уголок затемненной площадки тамбура, не смогла сдержать крика…

На цементе, в луже крови лежал Игорь, и Марина, уже не помня себя и не понимая, что делает, рванулась на лестничную площадку, с силой вдавливая кнопки квартирных звонков.

Сообщение, переданное в новостях по телевизору, было до обыденного простым и лаконичным.

«В ночь с двадцатого на двадцать первое мая совершено нападение на известного журналиста, обозревателя еженедельника «Шок» Игоря Фокина, который известен читателям, как острый публицист, способный поднять самые животрепещущие, закрытые от посторонних глаз темы. Кое-кто уже пытался поквитаться с неугодным и слишком неуживчивым журналистом, однако на этот раз, как нам сообщили в прокуратуре, дело носит чисто криминальный характер. Ограбление.

Видимо, предполагая, что журналист подобного ранга не может не иметь при себе больших денег, Фокина поджидали в подъезде дома, где он живет со своей женой, актрисой Мариной Фокиной, и ударили чем-то тяжелым по голове, в результате чего Фокин потерял сознание и отправлен на «Скорой помощи» в больницу. Состояние журналиста стабильно тяжелое».

Глава 1

Рассказывая, Марина рыдала, заливаясь слезами, и Турецкий, не в силах ее успокоить, молча слушал сбивчивый рассказ о страшном предчувствии и о том, какое несчастье обрушилось на ее семью, оставив все вопросы на «потом». Когда Марина стала повторяться, он почему-то подумал, что эта красивая молодая женщина, актриса, должна состояться как мастер классического монолога, как чтица коротких чеховских рассказов, и уже помимо своей воли перебил ее «осаживающим» вопросом:

– Простите, Марина… Кстати, вы позволите мне называть вас просто Марина?

– Господи! – почти возмутилась она. – Конечно! Я бы обиделась, если бы… меня… по имени-отчеству. Да и не принято как-то среди артистов… Ну-у, если, конечно, народный России или очень уж заслуженный, тогда еще куда ни шло, а так чтобы… Не! Очень вы! Просто Марина.

– Вот и ладненько, – кивком поблагодарил ее Турецкий, невольно подумав о том, что бы он сделал со своей ненаглядной Иришкой, ели бы она на каждый пустяшный вопрос выдавала длиннющий монолог. И так же невольно посочувствовал пострадавшему мужу, который должен был изо дня в день, из года в год выслушивать весь этот словесный поток. Хотя и среди мужей находятся мазохисты. Впрочем, не суди да не судим будешь, оборвал он себя, переводя разговор в привычную для него плоскость.

– Марина, вы уж меня извините, ради бога, но давайте договоримся так. Я буду задавать вопросы, а вы отвечать на них – коротко, четко и без прикрас. Договорились?

– Да, конечно, – спохватилась она. – Я все понимаю. Меня порой заносит, и даже Игорь…

Она не договорила, но и без того можно было догадаться, что делал «ее Игорь», когда слишком уж «речистую» женушку начинало «заносить». Впрочем, любовь зла, и он мог терпеливо выслушивать ее монологи, уставившись при этом в голубой экран.

– В таком случае первый вопрос. Это предчувствие надвигающейся беды, которое, якобы, не покидало вас целый день… Что, это действительно так, или это все-таки обыденное состояние депрессии или тревоги, которое свойственно актрисам?

– Да о чем вы говорите? – вскинулась Марина и ее зрачки расширились от «незаслуженной обиды». – Какая депрессия? Какая тревога? Уж кто-кто, но я-то хорошо знаю, что такое депрессивное состояние… за первые два года работы в театре нахлебалась этого дерьма по горло, и то, что творилось со мной в тот день…

В больших серых глазах блеснули осуждающие искорки, промокнувшие остатки слез, и она отрицательно качнула головой.

– Нет, нет и нет! К тому же до обеда я пребывала в совершенно нормальном состоянии, и только часа в три, может быть чуть раньше, я вдруг почувствовала, что…

Видимо, не найдя подходящих слов, Марина развела руками, и Турецкий не мог не обратить внимания на ее ухоженные руки. Руки красивой, добившейся определенного успеха актрисы, которые с удовольствием целуют поклонники.

– Хорошо, пусть будет так, – согласился с ней Турецкий. – Ну а раньше нечто подобное с вами случалось?

– Вы имеете в виду тревожное состояние?

– Да.

Марина задумалась, видимо, пытаясь припомнить все те неприятности, которые случались с ее мужем, однако вынуждена была вновь качнуть рыжей прядью волос.

– Нет. Пожалуй, нет. По крайней мере, точно сказать не могу. Хотя…

Она уставилась отрешенным взглядом в какую-то точку на стене позади Турецкого, и он вынужден был напомнить ей о себе.

– Что «хотя»?

– Тревожно порой бывало. Особенно, когда возвращалась после спектакля домой, а Игоря не было, хотя и обещал приехать пораньше и даже ужин приготовить.

– И вы звонили ему? Требовали отчета.

– Само собой. Но часто случалось и так, что его мобильник был выключен или же находился вне зоны, и вот тогда-то…

Она замолчала, но тут же подняла на Турецкого наполненные болью глаза.

– Но все это было не то, не то! Это были обыкновенные вспышки тревоги – «как бы чего не случилось», а тут…

И она вновь замолчала, комкая пальцами мокрый от слез платок.

– А причину… причину вашей тревоги вы не пытались прояснить?

Видимо, недопоняв, о чем ее спрашивает Турецкий, Марина сдвинула тщательно подведенные брови.

– Я…

– Я хочу сказать, вы пытались проанализировать это чувство вашей тревоги?

Марина виновато пожала плечиками.

– Нет. Честно признаться, нет. Да и времени не было на то, чтобы копаться в своей душе. Вечером, когда ждала Игоря домой, просто злилась на него и на его забывчивость вовремя заряжать мобильник, ну а когда нашла его в подъезде, окровавленного…

Турецкий ее понимал, в этот момент ей было не до «самокопания». Шок от увиденного, затем сбежавшиеся соседи, «Скорая помощь» и милиция. Точнее говоря, сначала милиция и чуть ли не полтора часа спустя – «Скорая помощь». И только Богу молиться надо, что случилось все это не в конце беременности, а в середине, да и сама Марина оказалась не кисейной барышней, способной только на слезы, а по-настоящему «железной леди», которая позволила себе разрыдаться только здесь. В офисе «Глории».

И за это ее можно было только уважать.

– Простите, а кто вам порекомендовал наше агентство? – спросил Турецкий, стараясь войти в «рабочую колею». Плачущие дети и женщины всегда выбивали его из седла, а тут еще актриса, к тому же огненно-рыжая, красивая.

Марина сглотнула подступивший к горлу комок, промокнула платком глаза.

– Да, в общем-то, он же и порекомендовал, Игорь, – как-то очень уж тихо произнесла она. – Где-то месяц назад он признался мне, что хотел бы сделать серию очерков о детективном агентстве, которое занимается по-настоящему серьезной работой, а ему кто-то в МУРе посоветовал написать о «Глории». Однако закрутила текучка и…

Марина развела руками, и в ее глазах застыло выражение виноватой скорби. Мол, простите, что не успел, не его вина в этом. Что касается Турецкого, то ему оставалось только улыбнуться посетительнице, которая пришла в это самое агентство с надеждой на то, что именно «Глория» поможет ей докопаться до правды. Она не хотела принимать версию официального следствия – нападение с целью ограбления, и на то, видимо, у нее были свои причины.

– Хотите кофе? – голосом добродушного хозяина предложил Турецкий и, не дожидаясь согласия Марины, включил наполненный водой чайник. Достал из бара чашечки, сахар и печенье, спросил Марину любит ли она покрепче или все-таки послабее, и, получив ответ «две ложечки», поставил перед ней исходящую настоящим кофейным запахом чашечку. Это был старый проверенный прием, который сработал и на этот раз. По крайней мере, Марина уже не плакала, да и ее скомканный платок уже не мозолил глаза, сунутый в боковой кармашек.

Теперь можно было задавать вопросы по существу.

– Скажите, Марина, а почему все-таки вас заставила насторожиться задержка мужа, и что именно могло стоять за тем состоянием, которое переросло в откровенную тревогу?

Уже несколько успокоенная первыми глотками горячего кофе, Марина задумалась и, как бы грея ладони о чашечку, не очень уверенно произнесла:

– Я и сама еще не знаю, что именно, но ощущение было такое, что вокруг Игоря скапливается нечто очень черное, злое и беспощадное, и оно, это черное зло, в конце концов, дотянулось до его горла.

Это была уже совершенно иная Марина Фокина, и Турецкий не мог не спросить:

– Вы что, верите в мистику?

– Да как вам сказать, – пожала плечиками Марина, на ее лице застыла печать виноватой улыбки. – Не очень-то и верю, хотя в то же время… В общем, как все актеры.

– То есть, жизнь заставляет?

– Считайте, что так.

– Хорошо, принимаю, – согласился с ней Турецкий. – В таком случае, что именно показалось вам тем самым черным, злым и беспощадным, что смогло дотянуться до «горла» вашего мужа?

Отпив еще глоток кофе, Марина поставила чашечку на блюдце и с прежней тоской в глазах посмотрела на сидящего перед ней уже не молодого, но импозантного, красивого мужика.

– Вы когда-нибудь задумывались о той ауре, которая свивается вокруг вас, я имею в виду детектива и сыщика, который не вешает лапшу на уши своим клиентам, а действительно делает свое дело и, как бы это правильней сказать…

– Отправил за решетку не один десяток убийц и прочей хренотени, – кисло ухмыльнувшись, добавил Турецкий.

– Да. Да, да! Именно это я и хотела сказать.

Откровенно говоря, ни о чем подобном Александр Борисович никогда не думал, и ответом было неуверенное пожатие плечами да идиотская гримаса, которую он так и не смог согнать со своего лица.

– Признаться, нет.

– А зря, – с долей материнского укора в голосе, подытожила Марина. – неплохо бы и вам, да и мне тоже, порой задумываться о том, внутри чего мы живем и что нас всех окружает.

– Может быть, вы в чем-то и правы, – вынужден был согласиться Турецкий, – но при чем здесь ваш муж, это ограбление с вывернутыми наизнанку карманами и все то…

– Вот и вы тоже про ограбление, – перебила Турецкого Марина. – Хотя на самом деле…

– Что? Что на самом деле?

– Да не было никакого ограбления! – взвилась Марина. – Не было! Была попытка убийства и похищение тех бумаг и документов, которые лежали в его кейсе. Что, кстати говоря, преступнику удалось сделать.

– Откуда такая уверенность?

– От верблюда! – совсем уж по-детски огрызнулась Марина. – Игорь – журналист, причем очень хороший журналист, завотделом расследований, и та аура, которая образовалась вокруг него…

– Вы хотите сказать, что вокруг вашего мужа столпилось столько людей, желавших его гибели, скопилось столько зла и откровенной ненависти, что все то, что случилось в подъезде вашего дома, – логическая концовка профессиональной деятельности вашего мужа?

– Да!

Она произнесла это коротенькое слово с такой убежденностью, что в это уже невозможно было не поверить, и Турецкому не оставалось ничего иного как спросить:

– И все-таки, откуда подобная уверенность? Ему что, звонили, угрожали, может быть, встречали в том же подъезде и требовали унять свой журналистский пыл?

– Было и такое, – кивком подтвердила Марина.

– И что? Я имею в виду реакцию вашего мужа.

– Да ничего. Просто схохмил как-то, что кто не рискует, тот не ужинает с коньяком, и на этом все закончилось.

«Кто не рискует, тот не ужинает с коньяком». А еще говорят, «волков бояться, в лесу не сношаться».

Турецкий покосился на Марину. Интересно, к какой все-таки категории журналистов относился Игорь Фокин?

Видимо, догадавшись, о чем думает Турецкий, Марина усмехнулась уголками губ и совсем уж кисло произнесла:

– Хотите спросить, большим ли правдолюбцем является Игорь? Отвечу честно, нет. Хотя поначалу был упрямым максималистом. Но потом, когда поварился в московской клоаке и увидел изнанку того, что в прессе принято называть элитой…

– А он что, не москвич?

– Слава богу, нет. Мы оба саратовские, но то, что удалось зацепиться за Москву, считаем большой удачей.

«Слава богу, да, и слава богу, нет, – невесело усмехнулся Турецкий. – Вот и попробуй разберись, где тут правда».

– Выходит, «журналистский гнев» вашего мужа – всего лишь способ закрепиться на Москве? – не очень больно ударил Турецкий, «обидевшийся» за самого себя и за всех коренных москвичей вкупе.

– Ну, не совсем так, конечно, – спохватилась Марина, – но не об этом речь. Игорь, повторяю, профессионал, каких мало, и его фамилию еще никому не удавалось замарать грязью, хотя попытки такие бывали и не раз. К тому же, он никогда не спекулировал своими материалами, и за это его уважали в редакции. А это, как вы догадываетесь, стоит немалого.

Да, не мог не согласиться с Мариной Турецкий. Завоевать уважение коллег в крупном столичном еженедельнике стоит немалого. И, поднявшись до определенных высот в еженедельнике, который бился за своего читателя «горячими», а то и просто «жареными» публикациями, в коих было все, начиная от «клубнички» до раскрутки самых громких преступлений, обозреватель отдела расследований Игорь Фокин имел соответственно большое количество врагов. И те могли бы пожелать ему все что угодно, только не здравая.

Крути не крути, но выходило, что права все-таки жена журналиста, а не следователь межрайонной прокуратуры, увидевший в нападении на Фокина всего лишь элементарное ночное ограбление, а не попытку убийства, на чем настаивала Марина.

– Скажите, Марина, а ваш муж не называл случайно тех людей, которые хоть как-то угрожали ему, возможно, по телефону или через подставных лиц?

Марина вздохнула, как только может вздыхать на сцене драмтеатра примадонна.

– Нет! По крайней мере, не припомню такого. К тому же, Игорь оберегает меня, как может, и оставляет весь свой рабочий негатив за порогом дома.

– Учитывая вашу мнительность и нервозность? – стараясь не перегнуть палку поинтересовался Турецкий.

– Может быть, и того и другого понемногу, – призналась Марина. – Но главное, пожалуй, Игорь видит во мне не только актрису, которая может отыграть любой спектакль в любом состоянии, но и человека, женщину в конце концов, которой далеко не все равно, с каким настроением она выйдет на сцену.

Зная людей, которые тащат в семью весь тот негатив, который накопился за день, Турецкий одобрительно кивнул.

– Что ж, вашего мужа можно только уважать. И все-таки, откуда вы знаете о тех угрозах, которые шли в адрес Игоря?

– Телефон, – как о чем-то само собой разумеющемся, произнесла Марина. – Телефон, я имею в виду домашний. Только за последний месяц было с десяток звонков с угрозами расправы.

– То есть, вы снимали трубку, когда мужа не было дома, и…

– И начинали говорить, что если Фокин не угомонится и не уймет свой журналистский пыл, будет плохо не только ему, но и мне.

– А о вашем будущем ребенке никто никогда ничего не упоминал?

– Как же! – усмехнулась Марина. – Было и такое. Причем всего лишь неделю назад. Какой-то очень грубый мужской голос почти просипел в трубку, что если Игорь не желает думать о себе, то пусть хотя бы подумает о своем наследнике.

– Он что, так и сказал – «Игорь»?

– Господи, да о чем вы! Все сказанное я как бы перевела на русский язык. А то, что я услышала… «Твой козел писучий» – это, пожалуй, было самым удобоваримым из всего монолога. Дальше был сплошной мат.

– А вы? Я имею в виду вашу реакцию.

– А что я? Я тоже воспитывалась не в салоне благородных девиц. Сказала этому скоту, что он сам козел недорезанный, и если он все еще дорожит своими яйцами, из которых можно сделать глазунью, вывалив их на раскаленную сковородку, то пускай он закроется и навеки забудет этот номер телефона. Мол, все звонки записываются на диктофон, и в случае чего…

– То есть, попытались запугать?

– Ну, не то чтобы запугать, но надеялась, что моя отповедь произведет нужный эффект.

– И ?..

– Этот козел сказал, чтобы я не особо-то распускала свой язык, мол, его и укоротить можно, однако заткнулся и бросил трубку.

– Вы рассказывали об этом мужу?

– Зачем? Я ведь догадываюсь, что это был очередной гон, а Игорь и без того на успокоительных таблетках сидит. Порой до утра уснуть не может и, чтобы хоть немного прийти в себя, выпивает бокал двойного черного кофе.

Турецкий уже совершенно иными глазами смотрел на раннюю посетительницу. Казалось бы, взбалмошная молодая бабенка, чуть ли не истеричка, к тому же актриса, а в семейной жизни та самая опора, которая готова принять на себя любой удар.

– Может, еще кофейку? – предложил Турецкий.

– Нет, спасибочки.

– Чего так?

– Врачи не рекомендовали. Говорят, на ребенке может отразиться.

– Что ж, может, они и правы, – вынужден был согласиться Турецкий. – в таком случае, еще вопрос. У вас действительно сохранились записи тех телефонных разговоров?

– Да ну! Кто бы их стал писать?

– И все-таки, кое-что записать придется.

– Вы думаете, что эти звонки?..

– Не исключаю подобной возможности.

Глаза Марины снова наполнились болью.

– Но ведь Игорь…

– Да, в больнице, – согласился с ней Турецкий. – Но он живой, и уже одно только это может представлять для кого-то определенную опасность.

– Опасность?..

Она постаралась скрыть свой страх, но Турецкий пожалел, что сказал об этом. И в то же время он прекрасно понимал, что в том положении, в котором находятся сейчас Марина и ее муж, ей ни в коем случае нельзя расслабляться.

– Марина! Ради бога! Прошу вас успокоиться, и могу обещать вам, что и вы, и ваш Игорь будете под защитой «Глории».

– Но у нас… у нас не хватит на это денег. Мы ведь все еще квартиру снимаем, да и лечение обойдется в копеечку.

– А кто вам сказал про деньги? – замушкетерил Турецкий. – Раз в месяц мы проводим благотворительную акцию, и вы как раз попали под раздачу.

В серых глазах мелькнуло нечто, похожее на недоверие.

– Вы что… вы это серьезно?

– Неужто я похож на человека, который способен обмануть молодую красивую женщину? – Возмущению Турецкого казалось не будет конца. – Ну а в качестве ответного шага – пять контрамарок на ваш лучший спектакль, и считайте, что мы подписали договор.

Она все прекрасно понимала, и подтверждением тому были навернувшиеся на глаза слезы.

– Спасибо. Спасибо вам за все. А контрамарки будут. И тот спектакль я буду играть для вас.

Расставались они явно довольные друг другом, и Турецкий уже в дверях спросил:

– Скажите, Марина, а когда можно будет посетить ваш дом?

И заметив недоумение в ее глазах, пояснил:

– Я бы хотел покопаться в бумагах вашего мужа, посмотреть его старые публикации. Признаться, нынешних газет я практически не читаю, но мне необходимо познакомиться с ним, как с журналистом. Вдруг да и удастся что-нибудь прояснить. Так когда?

– Господи, да в любое, свободное от спектакля время!

К десяти утра стали подтягиваться сотрудники «Глории», и когда офис наполнился гулом голосов, Турецкий провел коротенькую оперативку, доложив о ранней посетительнице, которую отфутболил следователь межрайонной прокуратуры, и которой он, как истинный джентльмен и поклонник восходящих звезд, обещал помочь. Точнее говоря, разобраться в ситуации, а если говорить еще точнее, то попытаться прояснить ситуацию с журналистом.

Замолчал, и в комнате воцарилась гробовая тишина.

– Ну же! – буркнул Турецкий. – Прошу высказываться.

– А хрен ли тут высказываться? – пробурчал Голованов. – Сам говоришь, что дело темное, как в той сказке про колобка. Пойди туда, не знаю куда, принеси то, не знаю чего. И впутываться в эту журналистскую хренотень, где не разберешь, кто с кем счеты сводит и кто на кого компромат лопатит… Короче говоря, себе же в убыток будет.

– Это в каком же ты «Колобке» подобный сюжет вычитал? – изумился Турецкий. – Насколько я помню…

– Прекрати, Саша! – осадила мужа Ирина Генриховна. – Сева прав. И дело тут вовсе не в колобке. Насколько я помню тот комментарий, что прошел в «Вестях», никакой закавыки с этим журналистом не было. Кто-то поджидал в полутемном подъезде дома очередного куренка с туго набитым кошельком, и жребий выпал на Фокина. Типичное московское ограбление, каковых каждый день десятки, если не сотни, и пытаться найти в них профессиональную или политическую подоплеку, это, дорогой наш Александр Борисович…

– Ну, нападение на Фокина это, положим, далеко не типичное московское ограбление, – обидевшись на «Александра Борисовича», урезонил жену Турецкий, – к тому же, жена Фокина…

И замолчал на полуслове, пришпиленный красноречивым взглядом Ирины Генриховны.

«Александр Борисович! Дорогой вы наш товарищ. Да кто же на Москве не знает, что вы – старый бабник, не пропустивший ни одной мало-мальски хорошенькой юбки, и если бы не ваш инфаркт и несколько госпитализаций, когда ваши коллеги уже стали сбрасываться на венок, то вы бы и сейчас продолжали ухлестывать за прекрасным полом. Впрочем, молоденькая артисточка – это вне конкуренции, здесь даже очередное предынфарктное состояние не помеха. И пока над ее муженьком колдуют люди в белых халатах, штопая его черепушку, вы, господин Турецкий…»

Дальнейшее развитие внутреннего монолога не нуждалось в комментариях, и Турецкий тяжело засопел, уставившись в скрещенные на коленях руки.

– Дура!

«Хорошо, может быть и дура. Однако на каждого мужика не бросаюсь, хоть и младше тебя, кобеля, на много».

Как говорится, пообщались.

– Так это что, тот самый журналист, о котором «Петровка» рассказывала? – подал голос Агеев.

– Ну наконец-то, проснулся, – пробурчал Голованов, покосившись на товарища, который не пропускал ни одного выпуска «Петровки, 38», – он самый и есть, Игорь Фокин. Человек, журналист и борзописец, который в погоне за той же «клубничкой» или жареной темой готов свою мать продать.

– А ты что, его лично знаешь? – почему-то обиделся за Фокина Агеев.

Голованов счел за нужное промолчать, и Агеев тут же воспользовался возникшей паузой.

– А я ведь согласен с его женой и с тем, что говорил Александр Борисович.

– Даже так? – удивилась Ирина Генриховна. – В таком случае, просвети и нас, дурачков.

– Можно и просветить, – отозвался немногословный Агеев, пропустив мимо ушей «дурачков». – Я этот сюжет дважды смотрел, и если «Вести» дали всего лишь коротенькую информацию…

– Короче говоря, твоя «Петровка» выдала свое толкование случившегося, – не забыл напомнить о себе Плетнев.

– Не совсем так, – пожал плечами Агеев. – Ведущий дал более развернутый анализ случившегося, и то, что он сказал, не может не настораживать.

– Он что, сомневается в ограблении?

– И опять же, не совсем так, – со спокойствием насытившегося удава отреагировал Агеев. – Да, факт ограбления никто не отрицает, но тот удар, который был нанесен этому парню, говорит о многом.

В комнате зависла напряженная тишина. Никто не хотел сдавать своих позиций, и, в то же время, профессионализм Агеева, который мог двумя ударами уложить двух человек и без шума снять любого охранника, заставил прислушаться к его словам.

– Ты хочешь сказать, что Фокина вырубил профи с хорошо поставленным ударом? – покосившись на жену, уточнил Турецкий.

– Точно так, – кивком подтвердил Агеев. – Причем удар этот был не просто хорошо поставленным – этому может научиться любой и каждый, но в данном случае сработал хорошо обученный профессионал, у которого точность удара доведена до автоматизма.

– Даже так? – не сдавала своих позиций Ирина Генриховна, у которой с самого утра не заладилось с мужем, и Турецкий ни свет ни заря укатил без нее в «Глорию».

– Да, даже так, – подтвердил Агеев. – И когда сказали, что этот парень жив и находится сейчас в больнице, я, откровенно говоря, этому очень удивился.

– То есть, ударили не понарошку? – уточнил Турецкий.

Агеев утвердительно кивнул.

– Так точно.

– Но почему же он тогда остался жив?

Это спросил Плетнев, также не понаслышке знавший, что такое рукопашный бой, восточные единоборства и прочая, прочая хренотень.

– Могу только догадываться. Судя по всему, на той площадке в подъезде было темно, и…

– Короче говоря, не склеилось у мужика?

– Да.

– Но почему же, в таком случае, этот ваш киллер не добил журналиста? – вполне резонно заметила Ирина Генриховна.

– Да только потому, что он профи. И он был уверен, что завалил журналиста. К тому же, добивать упавшего, да еще в темноте, не совсем сподручно, а пускать в ход тот же нож или кастет, это…

И Агеев даже поморщился от подобного «кощунства».

– И если все это свести воедино…

Турецкий имел в виду доводы Агеева и рассказанное женой Фокина, однако закончить мысль ему не дала все та же Ирина Генриховна, увидевшая в рвении мужа не только желание помочь убитой горем женщине, но нечто другое, плотское, из-за чего в семье частенько возникали скандалы.

Как говорят на Руси, седина в бороду – бес в ребро.

– А почему, собственно, вы оба упускаете тот момент, что этот ваш магический профи, скатившийся на самое дно, мог превратиться в обыкновенного грабителя, возможно, даже спившегося бомжа, который только и промышляет тем, что грабит одиночек в темных подъездах?

Агеев отрицательно качнул головой.

– Но почему? – возмутилась Ирина Генриховна.

– Этот удар, который был нанесен журналисту в затылочную часть, как бы визитная карточка того человека, который владеет им, и если бы это повторилось несколько раз кряду, та же «Петровка» заострила бы на этом свое внимание.

Анализ, выданный Агеевым, разбивал все доводы «госпожи Турецкой», которой только и оставалось выдвинуть предположение, что бомжующий профи, заваливший журналиста, первый раз пошел на подобное преступление, и в комнате зависла тишина, пропитанная невысказанным раздражением, точку в котором должен был поставить сам Турецкий.

– Итак, – негромко произнес он, – ваши мысли, варианты, предложения?

Затяжное молчание, и он вынужден был обратиться к Голованову:

– Сева!

Голованов вздохнул и развел руками.

– Что, «Сева»? Если Агеев уверен в своих выводах, то крути не крути, а версия вытанцовывается одна – профессиональная деятельность журналиста, и в этой плоскости, видимо, придется поработать.

– Антон? – повернулся к Плетневу Турецкий.

– Не уверен, конечно, в чистоте этой версии. Но если вы на этом настаиваете?..

– Настаиваю, – подтвердил Турецкий, покосившись при этом на жену: – Ирина?

Видимо, уверенная в своей правоте, а также в том, что ее Александр Борисович неукротимый бабник, Ирина Генриховна молчала, скорбно поджав губы.

Оставался Макс, но и без того было ясно, что он будет делать то, что предложит Турецкий.

– Итак, – подытожил Турецкий, – с этого момента включаемся в разработку профессиональной деятельности Фокина. Основание – попытка убийства и, что тоже не исключено, похищение каких-то бумаг или документов, которые Фокин мог использовать в очередной публикации.