Текст книги "Чашечка кофе, или Я твой десерт (СИ)"

Автор книги: Екатерина Мордвинцева

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 13 страниц)

– Ты сможешь?

Он помолчал. Впервые за всё время нашего разговора в его глазах мелькнуло что-то, что не было уверенностью.

– Не знаю, – сказал он. – Но я попытаюсь.

Я смотрела на него и чувствовала, как моя злость уходит. Остаётся только страх. И желание.

– У меня есть условия, – сказала я.

Он поднял бровь.

– Условия?

– Да. Если я переезжаю к тебе, это не значит, что я бросаю свою жизнь. Я продолжаю работать. Я продолжаю видеться с подругой. Я продолжаю помогать матери. И я не выхожу за тебя замуж, пока не буду уверена, что это не ошибка.

Он слушал, не перебивая. Когда я закончила, он кивнул.

– Хорошо.

– Что «хорошо»? – не поверила я.

– Хорошо, я согласен на твои условия. Кроме одного.

– Какого?

– Ты не «продолжаешь работать». Ты работаешь на меня. Напрямую. Это значит, что ты подчиняешься только мне. И никаких других начальников.

– Это… – начала я, но он перебил.

– Это повышение, Вероника. О котором ты мечтала. Я даю тебе его. Не как взятку и не как плату за то, что было. Я даю его, потому что ты этого заслуживаешь. Потому что ты лучший специалист в своей области. И потому что я хочу видеть тебя рядом. Каждый день.

Я смотрела на него и не знала, что сказать. Он снова обыграл меня. Он дал мне то, что я хотела, но так, что я не могла отказаться.

– Ты дьявол, – сказала я.

Он усмехнулся.

– Мне говорили.

Я вздохнула, взяла папку, открыла.

– Тогда давайте работать, Максим Владимирович.

Он взял ручку, и его губы изогнулись в улыбке.

– Давайте, Вероника. Давайте.

* * *

Я вышла из кабинета через час. В руках у меня была папка с новым договором – на этот раз трудовым. И с новым названием должности: руководитель отдела международных проектов.

Я шла по коридору и чувствовала, как внутри меня всё переворачивается. Я сделала это. Я согласилась.

Или он сделал это за меня.

Я не знала. И, кажется, уже не хотела знать.

Глава 7

Ключ повернулся в замке с привычным щелчком, и я шагнула в прихожую, закрывая за собой дверь. Плотно. На два оборота. Как всегда.

Моя квартира встретила меня тишиной.

Обычно я любила эту тишину. Она была моей – тёплой, уютной, знакомой до последнего скрипа половиц. Здесь я могла быть собой – не ведущим специалистом, не дочерью, на которую рассчитывают, не женщиной, которая должна кому-то что-то доказывать. Просто Никой. Которая любит горький шоколад и старые фильмы, которая забывает выключить свет в ванной и оставляет книги на подоконнике.

Но сейчас тишина была другой.

Она давила на уши, как вакуум. Я слышала, как тикают часы на кухне – звук, который раньше убаюкивал, а теперь казался насмешливым отсчётом времени. Слышала, как холодильник включается и выключается, как вода в трубах переливается с этажа на этаж.

Всё было на своих местах. Мои тапки у порога. Ключи в миске на тумбочке. Рюкзак с трекинговыми ботинками, который я так и не распаковала.

Но я чувствовала себя чужой.

Я разулась, поставила туфли на полку. Провела рукой по стене – шершавая краска, которую я сама наносила два года назад. Моя рука. Моя стена. Но ощущение было таким, будто я трогаю что-то, что принадлежит кому-то другому.

Я прошла на кухню, поставила чайник. Взяла любимую кружку – ту, с трещиной на ручке, которую я никак не могла выбросить. Поставила на стол. Посмотрела на неё.

Она была чужой.

Всё было чужим.

Я села на подоконник – моё любимое место, откуда открывался вид на двор, на старые тополя, на крыши соседних домов. Обычно я сидела здесь с чашкой кофе, читала книгу, смотрела, как зажигаются огни в окнах. Здесь я чувствовала себя в безопасности.

Сейчас я смотрела на двор, и он казался декорацией. Картинкой, которая не имеет ко мне отношения.

Потому что я была не здесь.

Я была там. В его доме. На его кухне. В его постели.

Я закрыла глаза, и перед внутренним взором снова возник он. Мокрые волосы, капли на груди, шрам на боку. Руки, которые сжимали мои бёдра. Губы, которые шептали: «Ты моя».

Я открыла глаза, встала с подоконника.

– Нет, – сказала я вслух. – Нет. Это была ошибка.

Я прошла в ванную, включила воду. Горячую, почти обжигающую. Пар заполнил комнату, запотели зеркала, и моё отражение исчезло в белом тумане.

Я разделась. Бросила одежду в корзину для белья – туда, где она будет лежать, пока я не наберусь сил её постирать. Я не хотела её видеть. Не хотела чувствовать на коже ткань, которая помнила его прикосновения.

Я встала под душ.

Горячая вода хлестала по спине, по плечам, по лицу. Я стояла, закрыв глаза, и пыталась смыть с себя всё, что произошло. Его запах. Его прикосновения. Его голос, который звучал где-то глубоко внутри.

Я намылилась гелем – тем самым, с запахом ванили и сандала, который всегда успокаивал меня. Тёрла кожу мочалкой, пока она не покраснела. Потом снова намылилась. Снова тёрла.

Вода стекала по телу, унося с собой пену, но не унося то, что въелось в кожу, в волосы, в каждую клетку.

Я чувствовала его запах. Ментол и кедр. Он был везде – в воде, в пару, в воздухе, которым я дышала. Я закрыла нос рукой, но он просачивался сквозь пальцы, заполнял лёгкие, ударял в голову.

– Смойся, – прошептала я. – Пожалуйста, смойся.

Я стояла под душем, пока вода не стала холодной. Потом выключила, вытерлась, накинула халат.

В зеркале, которое уже начало проясняться, на меня смотрела чужая женщина. Красная, распаренная, с тёмными кругами под глазами. Но запах остался. Он был внутри.

Я прислонилась лбом к холодному стеклу и закрыла глаза.

– Что я наделала? – прошептала я.

Вопрос повис в воздухе, не находя ответа.

* * *

Я вышла из ванной, прошла в спальню. Моя кровать была заправлена, на подушке лежала книга, которую я читала перед отпуском – детектив, захватывающий, но сейчас я не помнила ни строчки.

Я села на край кровати, провела рукой по покрывалу. Оно было прохладным, гладким, домашним.

Но я не могла здесь остаться.

Я поднялась, прошла на кухню, налила себе воды. Сделала глоток. Вода была безвкусной. Всё было безвкусным.

Я взяла телефон. Ни одного сообщения от него. Ни звонка. Ни даже короткого «как ты?».

Конечно. Зачем ему писать? Он получил то, что хотел. Он поставил условия. Теперь моя очередь делать выбор.

Я открыла чат с Катей.

«Кать, я дома. Всё нормально».

Отправила.

Ответ пришёл через минуту.

«Нормально? Ты уверена?»

Я посмотрела на экран, не зная, что ответить. Нормально – это когда ты можешь сидеть на подоконнике с чашкой кофе и чувствовать себя в безопасности. Когда ты знаешь, что завтра будет как сегодня, а сегодня как вчера. Когда нет этого разрыва внутри, этой трещины, через которую просачивается что-то тёмное, опасное, неизведанное.

«Да, нормально», – написала я.

«Я позвоню завтра».

Я отложила телефон и снова села на подоконник.

Город за окном жил своей жизнью. Зажигались огни, люди возвращались домой, начинали ужинать, смотреть телевизор, спорить о чём-то важном и не очень.

А я сидела и смотрела на всё это, как на фильм. Не участница. Не зритель. Что-то посередине – застрявшая между двумя мирами, не принадлежащая ни одному.

Я снова закрыла глаза, и передо мной возник он.

Максим Владимирович Туманов. Человек, которого я боялась три года. Человек, который сегодня утром сказал, что я переезжаю к нему. Человек, который говорил о ЗАГСе, как о решенном вопросе.

И я не сказала «нет».

Я не сказала «нет», когда он поцеловал меня. Я не сказала «нет», когда он снял с меня блузку. Я не сказала «нет», когда он вошёл в меня. Я не сказала «нет», когда он сказал, что я переезжаю.

Моё тело сказало «да». А я?

Я открыла глаза.

– Кто ты теперь? – спросила я своё отражение в тёмном окне. – Кем ты стала?

Отражение молчало.

* * *

Я легла в кровать, но сон не шёл.

Я переворачивалась с боку на бок, сбивала подушку, натягивала одеяло до подбородка, потом сбрасывала его. В комнате было душно, но открыть окно я не решалась – ночной город казался слишком громким, слишком живым, слишком… настоящим.

Я закрыла глаза, и передо мной снова возник он.

Я вспоминала каждую деталь. Как он смотрел на меня, когда я вошла в холл. Как его пальцы сжали мои, когда я передавала папку. Как его губы нашли мои.

Я вспоминала запах ментола и кедра, который, казалось, въелся в мои волосы, в кожу, в одежду, которую я бросила в корзину. Я чувствовала его даже сейчас, в своей постели, в своей квартире, в своей крепости.

Он был везде.

Я села на кровати, включила ночник. Тёплый свет разогнал тени, но не разогнал то, что было внутри.

Я взяла телефон. Два часа ночи.

Я открыла чат с ним. Наша переписка была короткой: его «жду», моё «я согласна». И всё.

Я смотрела на эти два слова и не верила, что они принадлежат мне.

«Ты спишь?» – набрала я, но не отправила.

Что я делаю? Пишу ему в два часа ночи? Признаюсь, что не могу уснуть без его запаха? Что я чувствую себя потерянной без его голоса?

Я удалила сообщение, отложила телефон и снова легла.

Но сон не шёл.

* * *

Утро началось с того, что я проснулась от собственного крика.

Я сидела на кровати, тяжело дыша, и пыталась понять, где я. Моя спальня. Моя кровать. Мои шторы, которые я повесила сама, мучаясь с дрелью целый час.

Сон. Это был просто сон.

В нём я снова была в его доме. Я шла по коридору, а стены сужались, превращаясь в каменный мешок, и я не могла дышать. А он стоял в конце, в своём полотенце, смотрел на меня и улыбался.

– Иди ко мне, – говорил он. – Иди. Ты же хочешь.

Я шла, хотя ноги не слушались. Шла, хотя знала, что это ловушка.

Я проснулась, когда стены сомкнулись.

Я встала, прошла на кухню, сварила кофе. Руки дрожали, когда я наливала воду в турку, когда сыпала молотые зёрна, когда ставила на плиту.

Кофе получился горьким. Я выпила его залпом, обжигая горло, но не чувствуя вкуса.

Я села на подоконник, глядя на воскресный город. Воскресенье. День, когда я должна была быть в горах. Когда должна была собирать рюкзак, проверять снаряжение, звонить гиду, уточнять маршрут.

Вместо этого я сидела дома, в халате, с кругами под глазами, и ждала.

Чего?

Я не знала.

* * *

Телефон зазвонил в десять.

Неизвестный номер.

Я посмотрела на экран, и сердце пропустило удар. Он? Он звонит с другого номера?

Я взяла телефон, но не ответила. Просто смотрела, как экран горит, как вибрирует корпус в моей руке.

Звонок прекратился. Тишина.

Через минуту – снова. Тот же номер.

Я сбросила.

Потом пришло сообщение. Я открыла его дрожащими пальцами.

«Вероника, это Сергей Петрович из отдела кадров. Нужно уточнить детали вашего перевода. Перезвоните, когда будет удобно».

Я выдохнула. Отдел кадров. Работа. Ничего страшного.

Я отложила телефон, но напряжение не ушло. Оно осталось где-то в груди, как заноза, которую нельзя вытащить.

* * *

В двенадцать позвонила Катя.

– Ну как ты? – спросила она без предисловий.

– Нормально, – ответила я, хотя знала, что звучит неубедительно.

– Врёшь, – констатировала подруга. – Я тебя знаю. Что случилось?

Я молчала. Как рассказать Кате то, что произошло? Как объяснить, что я переспала с начальником на его кухне, а потом он сказал, что я переезжаю к нему, и я не сказала «нет»?

– Ника, – голос Кати стал серьёзным. – Ты меня пугаешь. Что с тобой?

– Всё хорошо, – сказала я, и этот автоматический ответ прозвучал фальшиво даже для меня. – Просто работа. Туманов предложил мне повышение. Руководитель отдела международных проектов. Я согласилась.

– Это же отлично! – Катя обрадовалась. – Ты же мечтала!

– Мечтала, – согласилась я.

– А почему ты тогда не радуешься?

Я посмотрела в окно. Солнце пробивалось сквозь тучи, освещая крыши домов. Обычный воскресный день. А я сидела здесь, чувствуя себя самозванкой.

– Кать, – сказала я, и голос дрогнул. – Я не знаю, правильно ли я сделала.

– В смысле? Ты же хотела это повышение!

– Хотела, – кивнула я. – Но…

Я замолчала. Слова застряли в горле. Как сказать подруге, что это повышение – плата? За моё тело. За моё согласие. За то, что я не сказала «нет»?

– Ника, – Катя вздохнула. – Ты что, передумала?

– Нет, – ответила я слишком быстро. – Не передумала. Просто… всё как-то быстро.

– Ну, Туманов – он такой. Быстрый. Решительный. Я слышала, он всех своих сотрудников так проверяет – бросает в глубокую воду, смотрит, выплывут или утонут.

Я усмехнулась. Если бы Катя знала, в какую воду он меня бросил.

– Наверное, – сказала я.

– Ты справишься, – уверенно заявила подруга. – Ты же у нас сильная. Всегда справлялась.

Сильная. Всегда справлялась.

Я сжала телефон так, что побелели костяшки.

– Да, – сказала я. – Справлюсь.

– Вот и молодец, – Катя перевела дыхание. – Слушай, может, встретимся? Кофе попьём, поболтаем?

– Не сегодня, – ответила я. – Мне нужно… подготовиться. К новой работе.

– Ну, как хочешь. Но если что – звони. В любое время.

– Спасибо, Кать.

Я отключилась и отложила телефон.

Сильная. Всегда справлялась.

Я посмотрела на свои руки. Они дрожали.

* * *

День тянулся бесконечно.

Я переходила из комнаты в комнату, не находя себе места. Садилась на подоконник, вставала, шла на кухню, наливала воды, не пила, выливала. Открывала холодильник, закрывала. Включала телевизор, выключала.

Всё раздражало. Слишком громко. Слишком тихо. Слишком близко. Слишком далеко.

Я пыталась читать, но буквы расплывались. Пыталась смотреть фильм, но не помнила ни названия, ни сюжета. Пыталась позвонить матери, но набрала номер и сбросила, не дождавшись ответа.

Что я скажу ей? «Мама, я только что переспала с начальником, и теперь он хочет, чтобы я вышла за него замуж»?

Она будет в шоке. Она всегда думала, что я разумная девочка, которая не совершает глупостей. Которая всегда знает, что делает.

А я не знала.

Я не знала, что делаю, когда ехала к нему домой. Не знала, когда пила с ним кофе. Не знала, когда целовала его. Не знала, когда кричала от удовольствия на его кухне.

Я не знала ничего.

* * *

В три часа снова позвонили.

Я посмотрела на экран. Неизвестный номер.

Сердце сжалось. Что, если это он? Что, если он звонит, чтобы сказать, что передумал? Что всё, что было, – ошибка? Что я больше не нужна?

Я сбросила звонок.

Потом набрала номер отдела кадров.

– Сергей Петрович, здравствуйте. Это Вероника Лисицына. Вы звонили?

– А, Вероника! – голос в трубке был бодрым. – Да, хотел уточнить: завтра вам нужно будет зайти в отдел кадров, подписать новые документы. Ваше повышение оформляется в ускоренном порядке. Максим Владимирович дал указание.

Максим Владимирович дал указание.

Конечно. Он всё контролирует. Даже мой перевод в новый отдел.

– Хорошо, – сказала я. – Завтра подойду.

– Отлично. Тогда ждём.

Я отключилась.

Он дал указание. Он всё решил. Мою работу. Мою жизнь. Моё будущее.

А я?

Я сидела на подоконнике, сжимая телефон, и чувствовала, как внутри меня нарастает что-то тёмное, тяжёлое. Не злость. Не страх. Что-то другое. Бессилие.

* * *

Вечером я не выдержала.

Я оделась, вышла из дома и пошла в магазин. Просто чтобы выйти. Чтобы почувствовать себя человеком, а не заключённой в собственной крепости.

На улице было прохладно. Ветер гнал по асфальту сухие листья, и они шуршали под ногами, как шёпот. Я шла быстро, не глядя по сторонам, хотя обычно любила разглядывать витрины, людей, собак на поводках.

Сегодня я не видела ничего. Только дорогу под ногами и свои мысли, которые крутились по кругу, как заевшая пластинка.

«Ты переезжаешь ко мне».

«Завтра мы едем подавать заявление в ЗАГС».

«Твоё тело уже дало мне своё согласие».

Я остановилась посреди тротуара, закрыла лицо руками.

– Девушка, вам плохо? – услышала я чей-то голос.

Я опустила руки. Передо мной стояла пожилая женщина с сумкой на колёсиках, смотрела на меня с тревогой.

– Всё хорошо, – сказала я. – Спасибо.

Женщина покачала головой, но пошла дальше. А я осталась стоять, глядя на серое небо, на котором не было ни облачка.

Я хотела в горы. Я хотела туда, где нет людей, где нет телефонов, где нет Туманова с его условиями и приказами. Где есть только я и ветер, и снег, и тишина.

Но горы были далеко. А здесь – этот город, эта улица, эта женщина с сумкой на колёсиках, которая видела, что мне плохо, но ничего не могла сделать.

Я развернулась и пошла домой.

* * *

Вернувшись, я заперла дверь на все замки. Задвинула засов, который никогда не задвигала. Проверила окна.

Я была в своей крепости. В безопасности.

Но страх не уходил.

Он сидел где-то внутри, свёрнутый клубком, и ждал. Чего? Звонка? Сообщения? Или того, что я сама сделаю шаг?

Я села на диван, обхватила колени руками. Включила телевизор, чтобы заполнить тишину. Какая-то передача, яркие краски, громкий смех за кадром. Всё чужое. Всё не моё.

Телефон завибрировал.

Я посмотрела на экран.

Сообщение от него.

Я открыла дрожащими пальцами.

«Как прошёл день?»

Два слова. Простых. Безличных. Как у коллеги, который интересуется рабочими делами.

Я смотрела на экран и не знала, что ответить.

«Нормально», – набрала я.

Слишком коротко. Слишком холодно.

Я удалила, набрала снова: «Хорошо. А у вас?»

«Вы» – как будто между нами ничего не было. Как будто я всё ещё сотрудница, которая должна соблюдать субординацию.

Я отправила.

Ответ пришёл через секунду.

«Скучал».

Одно слово. Без «вы». Без холодности. Просто – скучал.

Я смотрела на это слово, и внутри меня что-то дрогнуло. Стена, которую я пыталась построить за этот день, дала трещину.

Я хотела ответить. Хотела сказать, что тоже скучала. Что не спала ночью, чувствуя его запах на своей коже. Что боялась, что он передумает.

Но я не ответила. Я отложила телефон, выключила телевизор и легла на диван, глядя в потолок.

* * *

Ночью мне снова приснился он.

Мы были в его доме. На кухне. Он сидел за барной стойкой, пил кофе, смотрел на меня.

– Иди ко мне, – сказал он, как в прошлом сне.

Я пошла. Но на этот раз я не боялась. Я шла медленно, чувствуя, как под ногами скользит каменный пол, как воздух становится тяжелее с каждым шагом.

Он протянул руку, и я взяла её. Его пальцы сжали мои, горячие, сухие, уверенные.

– Ты не сбежишь? – спросил он.

– Не знаю, – ответила я честно.

Он усмехнулся.

– Не сбежишь, – сказал он. – Ты уже здесь.

Я проснулась, когда за окном начало светать.

* * *

Утром я встала, приняла душ, оделась. Строгий костюм. Волосы в пучок. Минимум косметики.

В зеркале на меня смотрела та же Вероника, что и всегда. Собранная. Спокойная. Профессиональная.

Только глаза были другими. В них было что-то, чего я не видела раньше. Страх? Или обещание?

Я взяла ключи, сумку. На пороге остановилась, посмотрела на рюкзак с трекинговыми ботинками. Он всё ещё стоял у двери, напоминая о том, что я потеряла.

– Прощай, – сказала я ему.

И вышла.

* * *

В офисе я появилась в девять. Леночка подняла голову, когда я вошла, и на её лице появилось выражение, которое я не могла прочитать. Любопытство? Злорадство?

– Он ждёт, – сказала она, кивая на дверь кабинета.

Я кивнула и пошла по коридору. Каблуки цокали по паркету, и каждый шаг отдавался в висках.

Я постучала.

– Войдите.

Я открыла дверь и вошла.

Он сидел за столом, в тёмно-синем костюме, с идеально уложенными волосами. Ничего не напоминало о том, что произошло в субботу. Ни тени сомнения. Ни намёка на страсть.

Он поднял голову, посмотрел на меня.

– Вероника, – сказал он, и его голос был ровным, деловым. – Садитесь. Начинаем.

Я села напротив него, положила перед собой блокнот и ручку.

– Что в планах? – спросила я, стараясь, чтобы голос звучал так же ровно.

Он открыл ноутбук, и на экране появилась презентация. Цифры, графики, схемы. Работа. Только работа.

– Немцы прилетают через пять дней, – сказал он. – Нужно подготовить финальную версию договора. Все правки, которые мы обсуждали в пятницу.

Я кивнула, делая пометки в блокноте.

– Когда нужно сдать?

– В среду. У вас есть три дня.

Три дня. На подготовку договора, который обычно готовят две недели.

– Справлюсь, – сказала я.

– Я знаю, – ответил он, и в его голосе не было сомнений.

Я подняла глаза. Он смотрел на меня, и на секунду его взгляд стал другим. Не деловым. Не холодным. Тем, который я помнила с субботы.

Но это длилось только секунду. Потом он снова стал начальником, а я – сотрудницей.

– Можете идти, – сказал он. – Работайте.

Я поднялась, взяла блокнот. На пороге остановилась.

– Максим Владимирович, – сказала я.

– Да?

Я хотела спросить. О том, что было. О том, что будет. О том, что значат его слова «скучал» и его взгляд, который он прячет за маской делового человека.

Но я не спросила.

– Ничего, – сказала я. – Хорошего дня.

И вышла.

Глава 8

Понедельник начался с того, что лифт на двадцать третьем этаже открывался целую вечность.

Я стояла перед зеркальными дверями, сжимая в руках папку с новым договором, и смотрела на своё отражение. Строгий тёмно-синий костюм, который я купила на распродаже два года назад и надевала только на важные совещания. Волосы, собранные в низкий пучок, ни одного выбившегося локона. Минимум косметики – только стрелки и нейтральная помада.

В отражении была идеальная сотрудница. Спокойная, собранная, профессиональная.

Никто не должен был увидеть ту женщину, которая стояла на его кухне с расстёгнутой блузкой. Которая кричала от удовольствия на его столешнице. Которая проснулась сегодня в три часа ночи и не могла уснуть, чувствуя его запах на своей коже, хотя приняла душ дважды.

Я глубоко вздохнула и шагнула в лифт.

Двери закрылись, и я осталась одна в кабине, которая пахла дезинфекцией и чужими духами. Я нажала кнопку двадцать третьего этажа, и лифт послушно пополз вверх.

В голове прокручивался план на день. Зайти в отдел кадров, подписать документы о переводе. Забрать свои вещи со старого места. Переехать в новый кабинет – на тридцать восьмой этаж. Встретиться с юридическим отделом по проекту «Иннотех». Начать работу над правками договора.

Три дня, чтобы сделать то, на что обычно уходит две недели.

Я справлюсь. Я всегда справлялась.

Лифт остановился, двери открылись, и я шагнула в коридор двадцать третьего этажа.

* * *

Первое, что я увидела, была Леночка.

Она стояла у своего стола, держа в руках чашку с кофе, и разговаривала с кем-то по телефону. Когда я появилась, она подняла голову, и её глаза расширились.

– Ой, Ника! – воскликнула она, даже не попрощавшись с собеседником. – Ты сегодня? А мы думали…

Она замолчала, но я услышала недосказанное. «Мы думали, ты уже не вернёшься». «Мы думали, после того, что произошло…» «Мы думали, ты теперь будешь работать на другом этаже. С ним».

– Я здесь, чтобы забрать вещи, – сказала я ровным голосом. – И подписать документы о переводе.

– Ах да, перевод! – Леночка поставила чашку и захлопала ресницами. – Мы все тут обсуждали… Поздравляю! Это так неожиданно!

Я не поверила ни единому её слову. В её голосе не было искреннего поздравления. Только любопытство. И то, что пряталось за ним – зависть? Злорадство? Желание узнать подробности, чтобы потом пересказать их всему офису?

– Спасибо, – сказала я и прошла мимо неё, в коридор, где располагались кабинеты нашего отдела.

Я чувствовала её взгляд на своей спине. Он был тяжёлым, липким, как патока.

* * *

В моём старом кабинете всё было по-прежнему.

Стол, на котором лежали стопки документов. Компьютер, который я выключала перед отпуском и больше не включала. Фотография мамы в рамке, которую я поставила в первый же день работы и с тех пор не убирала. Кружка с трещиной на ручке – вторая, дома была точно такая же.

Я подошла к столу, провела рукой по гладкой поверхности. Здесь я провела три года. Здесь я ночевала, когда горели проекты. Здесь пила кофе в пять утра, когда нужно было сдать отчёт до совещания. Здесь плакала один раз – когда маме поставили диагноз, и я не знала, хватит ли у меня денег на лечение.

В этом кабинете я была собой. Не чьей-то. Своей.

– Ника, привет!

Я обернулась. В дверях стояла Света из бухгалтерии – девушка с добрым лицом и вечно растрёпанными волосами. Мы здоровались в коридорах, иногда пили кофе вместе, но близкими друзьями не были.

– Привет, – ответила я.

– Я слышала, ты теперь на тридцать восьмой этаж переходишь? – спросила она, и в её голосе было искреннее любопытство, без злорадства. – Это же круто! Поздравляю!

– Спасибо, – я улыбнулась, и улыбка получилась почти настоящей.

– А как ты? – спросила Света, и я не поняла, о чём именно она спрашивает. О работе? Об отпуске? О том, что случилось в пятницу?

– Нормально, – ответила я. – Работы много.

– Понимаю, – кивнула Света. – Ну, ты справишься. Ты у нас самая ответственная.

Она улыбнулась и ушла, оставив меня одну с моими мыслями.

Самая ответственная.

Если бы она знала, насколько я «ответственная» была в пятницу вечером.

* * *

Я начала собирать вещи.

Документы разложила по папкам, компьютерные файлы скопировала на флешку. Фотографию мамы убрала в сумку. Кружку завернула в бумагу и положила в коробку.

Каждое движение давалось с трудом. Не потому, что вещи были тяжёлыми. Просто я чувствовала, как отрываю от себя кусок за куском. Три года. Мои победы и поражения. Мои ночные смены и ранние подъёмы. Моё одиночество, которое я называла «независимостью».

Всё это оставалось здесь. А я уходила.

– Ника!

Я обернулась. В дверях стояла Леночка. Не одна – с ней была Оксана из отдела маркетинга, девушка с острым взглядом и вечной улыбкой, которая никогда не касалась глаз.

– Мы тут подумали, – начала Леночка, и её голос звучал сладко, как сироп, – может, устроим тебе прощальный кофе? Ну, как коллеги коллеге?

Я посмотрела на неё, и внутри меня всё сжалось. Прощальный кофе. Чтобы они могли разглядывать меня, задавать неловкие вопросы, делать вид, что искренне рады за меня, а потом перемывать косточки в курилке.

– Спасибо, но у меня много работы, – сказала я. – Немцы прилетают через пять дней, нужно подготовить договор.

– О, да, договор с немцами! – Леночка захлопала ресницами. – Это тот самый, который ты привозила в пятницу? Максиму Владимировичу домой?

Она сделала ударение на «домой», и в её голосе прозвучало что-то, от чего мне захотелось провалиться сквозь землю.

– Да, тот самый, – ответила я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. – Который лежал на второй полке. В папке с названием.

Леночка на секунду растерялась, но быстро взяла себя в руки.

– Ну да, ну да, – сказала она. – Мы же все знаем, какая ты у нас молодец.

Она улыбнулась и вышла вместе с Оксаной. Но перед тем, как закрыть дверь, я услышала, как Оксана шепчет:

– Ну и вид у неё… Будто неделю не спала.

Я сжала ручку так, что побелели костяшки.

Они не знали. Они не могли знать. Но они чувствовали. Чувствовали, что что-то изменилось. Что я изменилась.

Я глубоко вздохнула и продолжила собирать вещи.

* * *

К обеду я закончила с документами. Подписала бумаги в отделе кадров, получила новый пропуск – с доступом на тридцать восьмой этаж. Пропуск был таким же, как старый, только в графе «должность» теперь было написано: «Руководитель отдела международных проектов».

Я смотрела на эти слова и не верила им.

Потом пошла в новый кабинет.

Он был на тридцать восьмом этаже. Не на той стороне, где располагался кабинет Туманова – там были апартаменты для руководства, куда пускали только избранных. Мой кабинет был в противоположном крыле, с окнами на другую сторону города.

Но всё равно – тридцать восьмой этаж. Его этаж.

Я открыла дверь своим новым пропуском и вошла.

Кабинет был небольшим, но светлым. Стол, кресло, шкаф для документов, компьютер. На подоконнике – фикус в горшке, оставленный предыдущим владельцем. Я подошла к окну, посмотрела вниз.

Город был как на ладони. Машины казались игрушечными, люди – муравьями. Отсюда, с высоты, всё выглядело простым и понятным.

Я поставила на стол фотографию мамы, достала из коробки кружку. Положила блокнот и ручку – те самые, с которыми работала три года. Всё встало на свои места.

Но я чувствовала себя самозванкой.

* * *

После обеда я погрузилась в работу.

Договор с «Иннотех» был сложным – тридцать страниц мелким шрифтом, юридические формулировки, которые нужно было перевести с немецкого на русский, а потом адаптировать под наше законодательство. Я работала с утра до вечера, не поднимая головы, и впервые за эти дни почувствовала себя живой.

Цифры, даты, подписи. Всё это было понятным. Предсказуемым. Управляемым.

В отличие от того, что происходило в моей личной жизни.

Я работала, не замечая времени. Правки, сверки, звонки в юридический отдел. Кофе остывал в кружке, я пила его холодным, не чувствуя вкуса. Солнце переместилось с одной стороны окна на другую, и комната наполнилась оранжевым светом.

Я почти забыла о том, что случилось в пятницу. Почти.

* * *

В четыре часа в дверь постучали.

Я подняла голову. На пороге стояла женщина, которую я никогда раньше не видела. Лет сорока, в строгом сером костюме, с гладко зачёсанными волосами и лицом, которое не выражало ровным счётом ничего.

– Вероника Лисицына? – спросила она.

– Да, – ответила я, откладывая ручку.

– Меня зовут Елена Викторовна, я личный секретарь Максима Владимировича, – сказала она. – У вас есть время?

Я смотрела на неё и чувствовала, как внутри всё сжимается. Личный секретарь Туманова. Женщина, которая, наверное, знает о нём больше, чем кто-либо другой. Которая, возможно, знает и обо мне.

– Да, – сказала я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. – Что-то случилось?

– Максим Владимирович просил передать, что сегодня в семь часов вечера состоится совещание по проекту «Иннотех», – сказала Елена Викторовна. – Он ждёт вас в своём кабинете.

Я почувствовала, как кровь отливает от лица.

– Совещание? – переспросила я. – В семь вечера?

– Да, – кивнула секретарь. – Будут присутствовать руководители юридического и финансового отделов. Обсудят финальные правки перед приездом немецкой делегации.

Я выдохнула. Совещание. Не личная встреча. Совещание с другими участниками. Всё официально.

– Хорошо, – сказала я. – Я буду.

Елена Викторовна кивнула и вышла, закрыв за собой дверь.

Я смотрела на закрытую дверь и чувствовала, как внутри меня нарастает тревога. Совещание в семь вечера. В его кабинете. С другими участниками.

Всё официально. Всё правильно. Ничего лишнего.

Почему же мне так не по себе?

* * *

К шести часам я закончила с правками и отправила их на проверку юристам. Собрала документы, привела в порядок стол. Поправила блузку, хотя она и так сидела идеально. Волосы, собранные в пучок, ни один не выбился.

Я посмотрела на себя в зеркало – маленькое, висящее на стене рядом с дверью. Идеальная сотрудница. Готовая к любому совещанию.

Кроме одного.

Я взяла папку и вышла из кабинета.

* * *

Коридор тридцать восьмого этажа был пуст. В это время большинство сотрудников уже разошлись, и только редкие лампы горели над дверями, освещая путь к лифтам.

Кабинет Туманова был в конце коридора. Я шла медленно, считая шаги. Каблуки цокали по паркету, и этот звук казался оглушительным в пустоте.