Текст книги "Один в поле... (СИ)"

Автор книги: Дмитрий Сысолов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 24 страниц)

Annotation

Главный герой попадает в тело 14-летнего подростка в совсем недалёкое прошлое. В 2020 год… Вот только если это и прошлое, то явно не его мира. Ведь в его мире пандемия коронавируса несмотря на сотни тысяч погибших всё таки не оставляла после себя практически полностью вымершие города. В выживших только дети и крайне немногочисленные подростки. Чем старше человек тем меньше шансов выжить.

Готов ли главный герой в подобным испытаниям? Как оказалось совершенно не готов. Он не герой-спецназер, не гениальный учёный или инженер. Его знания фрагментарны и обрывочеы как и у большинства из нас. Всё мы мудры пока рядом, в одном движении мышки, целый океан информации в интернете. И что делать когда она недоступна и с тобой лишь маленькая тележка собственных знаний?

Но задача ещё сложней чем кажется. Как бы не был невелик его багаж знаний, но у окружающих его детей нет даже этого! И что же делать главному герою в этом случае?

Один в поле…

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

Глава 8

Глава 9

Глава 10

Глава 11

Глава 12

Глава 13

Глава 14

Глава 15

Глава 16

Глава 17

Глава 18

Глава 19

Глава 20

Глава 21

Глава 22

Глава 23

Глава 24

Глава 25

Глава 26

Глава 27

Глава 28

Глава 29

Глава 30

Глава 31

Глава 32

Глава 33

Глава 34

Глава 35

Глава 36

Глава 37

Глава 38

Глава 39

Глава 40

Глава 41

Глава 42

Глава 43

Глава 44

Один в поле…

Глава 1

«Блин, а чего это так холодно-то?» – ещё не открыв глаз я уже начал щуриться. Сейчас глаза открою, и яркий свет (а спросонья любой свет – яркий) как резанет по ним! Боль? Но нет, веки приоткрылись, но свет не спешил бить в них безжалостными фотонами. Тьма кромешная.

"Ночь еще, – сообразил я, – но холодно-то так почему? И вообще – который час?" Чуть повернувшись влево (что неожиданно потребовало осознанных усилий! Тело словно одеревенело и слушалось с трудом) я попытался нащупать телефон, лежащий на тумбочке в изголовье кровати. Но рука вместо тумбочки уперлась в стену.

"Блин… не с этой стороны?" – догадался я, и попытался перекатиться через спину на другой бок. Благо кровать у меня широченная. С детства не люблю узких кроватей. Или делить ее с кем-то. Даже с женой спали раздельно – ну не могу я спать с ограничениями. Привык так уже, не переделать. Мне нужен простор, иначе не высыпаюсь совсем. Так что перекатываясь на "новый" бок я ни о чем таком плохом и не думал… И внезапный край и пустота за ним, оказались для меня полной неожиданностью. В эту-то пустоту я и навернулся.

– Б….!…… в…!!! – в голос выматерился я, рухнув на пол. Благо хоть падать было невысоко и, к тому же, чисто автоматически успел выставить вперед руки и лбом об пол приложился не сильно. Но сонная одурь слетела с меня моментально. Ну ещё б ей не слететь! Глаза больше не щурились, а распахнулись на полную, в крови бушевал адреналин. Резко приподнялся на руках (что тоже потребовало несоразмерных такому простому действию усилий). Светлее не стало. Что так?

Нет, абсолютной темноты не было. (Её, насколько я знаю, абсолютной-то – вообще не бывает. Даже в самом темном помещении можно что-то увидеть… Если пробыть в нем достаточно долго и привыкнуть там к темноте.) Но вокруг меня здесь и сейчас видно было не много. Не столько "виделись", скорее "угадывались" вокруг стены небольшой комнаты и, единственное что было видно отчетливо – это окошко в стене слева. Единственный источник света. Небольшое, надо сказать, окошко. Даже, скорее – маленькое. И, я бы даже сказал – крохотное. За окошком тоже было темно. Видно все-таки действительно ночь. Даже там. Но, по сравнению со тьмой комнатки…

И запах. В комнатке стоял такой знакомый запах. Мыла и влажного дерева. И окошко крохотное. И лежанка, с которой я навернулся. И это что? Печка? Блин, я что – в бане??!!! Но почему тут тогда так холодно? Лето же. Вроде бы… было… И вообще, как я тут оказался? Я что, напился что ли? Так я не пью. Тем более – до беспамятства. А тут ведь реально – ну ничего ж не помню.

При попытке вспомнить вчерашний день голова неожиданно закружилась, виски прострелило острой болью, а руки внезапно ослабели и я опять рухнул на пол.

На холоднючий пол, надо заметить. Просто-таки ледяной! Желания разлёживаться на нем не возникало совершенно. Так что все мысли прочь и, ухватившись руками за полок, на котором оказалась полноценная постель, с которой я вот только что свалился, я медленно привел себя в вертикальное положение. Что за бред тут творится? Почему я сплю в нетопленной бане? И, блин – почему же все-таки тут так холодно?

Нащупав на импровизированной кровати одеяло, стащил его и завернулся в него с головой. Придерживая одной рукой концы одеяла у груди, вторую руку выставил вперед и, маленькими шажочками, прощупывая пространство перед собой, направился к двери. Нашел ее. Поводя рукой, нащупал ручку. Блин, внутрь или наружу? Толкнул от себя. Ни фига. Тогда потянем на себя. Дверь открылась…

В предбаннике было еще темнее чем в самой бане. В самой-то бане хоть какой-то свет проникал через крохотное окошечко. А тут – никаких отверстий не предусмотрено. Так что ногой я ощупывал пространство впереди – куда ступить, с утроенной осторожностью. Но первый же шаг заставил меня ещё больше напрячься. На полу в предбаннике что-то лежало. Мягкое. Тряпка? Нет, не так. Похоже – тут еще одна постель. Матрас, одеяло. Прямо на полу. Что за черт…? Нога явно уперлась в лежащее на полу тело. Я замер. Но меня, видимо, не услышали. Никто не заругался, не заворчал. Вообще ни звука"! Еще раз потрогал ногой. Да точно, кто-то лежит под одеялом на полу в предбаннике. На прикосновения не реагирует. Наклонившись я легонечко потряс лежащего:

– Эй…

Никакой реакции. Ну не хочешь, как хочешь. Стараясь ступать по краешку, чтоб не оттоптать лежащему ноги, пробираюсь к двери на улицу. Толкаю ее и застываю соляным столбом. Так вот почему так холодно! На улице – Зима! Снег лежит по колено, а то и выше! Что за черт!!! Лето же было?! Или что? Или как?

Новая попытка вспомнить что было вчера… И вновь бешено закружилась голова и навалилась острая боль. Пошатнувшись вцепился в косяк двери и, все же, устоял. Хотя новые попытки вспомнить, что же было накануне – пришлось оставить. Черт! Словно блок какой стоит. Только начнешь думать, что же было – тут же слабость и боль.

Ладно. Раз нельзя понять что "было", будем разбираться, что же сейчас происходит. Где я? Гм… Оглядываюсь, пытаясь выяснить хоть что-нибудь. Что вижу? Заснеженный огород, через который прочищена тропинка к небольшому домику. Слева и справа заборы, а за ними – такое ощущения, что точно такие же участки. И домики… Блин, только сообразил, домики-то явно ж не жилые. Точнее не так. "Не приспособленные для проживания"… зимой! Да это же дачи!!! Что за идиотизм? Зимой, на даче? Спать в нетопленной бане на полке? Что тут вообще происходит? Как я тут оказался?

Пожалуй, все же придется будить лежащего. Больше-то прояснить ситуацию не у кого. Вот он, мой единственный источник информации. Лежит на полу, помалкивает. Не протестует, что распахнул настежь двери и впускаю морозный воздух. Он ведь и ещё более морозный чем в самой бане. Бодрит! С открытой дверью стало гораздо светлее. Ну что ж… По крайней мере понятно почему лежанку он постелил прямо на полу. Предбанник довольно невелик. И, хотя вдоль стены и идет лавка, но и она – довольно узкая. Сантиметров тридцать шириной. Сидеть, наверное и нормально, сойдет. Но лежать на ней не получится толком никому – по любому свалишься. Лучше уж сразу на пол присаживаться… Зато на лавке обнаружились какая-то сумка, пятилитровая бутыль с водой, мобильник и ещё куча всяких вещей. Над лавкой вешалка. На ней какие-то куртки, свитера, штаны… Похоже и моя одежда тут же. О, кстати и выключатель белеет.

Пощелкал выключателем. Фигу! Света не было. Ну, в принципе, не особо и удивился. Зимой на дачах такое сплошь и рядом. Само СНТ снимает провода на зиму, чтоб их не похитили любители цветмета. Ну и ладно. Тогда просто не буду закрывать дверь. Холодно конечно, зато хоть что-то теперь видно. Поддернув свое одеяло на плечах, решительно шагнул к лежащему и дернул его за плечо со всей решимостью:

– Эй! Вставай дава….

И резко заткнулся. От резкого рывка за плечо лежащий не развернулся. Он сдвинулся с места весь. Целиком. Словно был сделан из цельной колоды дерева. Обычно принято говорить в таких случаях, что его лицо стало белым как полотно… Не знаю. Себя со стороны не видел. Но вот дыхание от страшной догадки у меня перехватило знатно. Словно ежа проглотил. Не без колебаний, но, всё-таки откинул одеяло с лежащего… С лежащей. Да уж… Ничего мне она не расскажет. Женщина была мертва., и

Первое желание было – бежать оттуда. О нет, я не боюсь мертвецов. Я вообще не боюсь ничего такого, что не может мне навредить. Страх высоты? Нет, и это не про меня. Бояться темноты? Что за чушь? Наоборот, темнота – мой друг. Мертвецов бояться? Зачем? Самый безобидный народ. Они уже ничего не хотят и никуда не торопятся. И, так далее. Зато вот животных я опасался. Крыс, змей, собак, коров… Они все могут причинить вред – укусить, боднуть, и так далее. Такой, знаете ли, рациональный страх. Не боюсь того что не может мне навредить, даже гипотетически. И – боюсь того что может.

Вот и тут. Желание сбежать было вызвано не страхом собственно наличия неизвестного трупа, а последствий. Что будет, если меня застукают у трупа? Чужого… Менты, разбирательства, тюрьма… Вот и возникло дикое желание бежать. И не абы куда, а конкретно – домой. И знать не знаю никаких трупов. Дома сплю. Ничего не видел, ничего не слышал. Но стоило мне повернуться к выходу я вновь застыл. Куда я без штанов по снегу ломанусь? Да и куда бежать-то? Где тут мой дом? Где я нахожусь? Что происходит вообще? Это что, какая-то хитрая подстава? Меня что, накачали наркотиками (то-то тело до сих пор словно деревянное, еле слушается) и подкинули к трупу, чтобы дело закрыть? Да ну, бред же… Сложно и непродуктивно. Да и как я из лета в зиму попал? Полгода меня под наркотиками держали?. Очень "смешно". Кому это надо? Но и правда – что происходит-то? Блин!!! Мысли будто по кругу бегают. Недостаточно информации. А единственный доступный мне источник информации вот он, вернее она. Лежит мертвой.

Так, спокойно, спокойно. Вдох, выдох. Вдох – выдох. Итак, что я вижу? Мертвец – женщина. Видно плохо, всё же темновато, но явно мне она незнакомая. Сколько лет? Да черт его знает. У женщин это бывает очень трудно определить. От тридцати до пятидесяти. Ну не девочка, это видно. Но и не старуха ещё… Лет сорок наверное. Было… Но тут не поручусь. Тем паче, что оплывшее после смерти лицо определенно кажется старее. Следов крови нет. Синяков тоже не видно. По крайней мере ясно, что ее никто не резал, не стрелял, не избивал. Причина смерти какая-то естественная. Первое, что приходит в голову – угарным газом надышалась. Ну мало ли. Печь топить не умеет, вот и… Гм… Жаль в этой темноте не видно потолка. Закопчённый он или нет? Но так-то запаха дыма не чувствуется. Ну, не знаю… Что ещё-то может быть? Приступ, инфаркт там всякий… Ну, допустим. Но это не объясняет по-че-му она "спит" зимой на даче в бане? Бомжиха? Нет. Точно нет. Женщина хоть и мертвая, но ухоженная. Явно ж не бедная. Блин, опять тупик.

Черт побери! Вот я тупой! Вот же телефон на лавке лежит! Вот ещё один источник информации! Схватив телефон и прикрыв дверь (с улицы реально поддувало) я, зябко кутаясь в одеяло, присел на краешек лавки. Нажал боковую кнопку у телефона. Экран тускло засветился. 03:40 времени. Ну хоть со временем определился. Прижав палец к экрану провел им вверх, чтоб разблокировать экран. Привычный, автоматический жест… Фигу! "Введите пароль." Чёрт! Никогда не пользовался паролями. Не от кого мне прятаться было. И, что теперь делать? Подбирать пароль – не вариант. Черт. Черт. Черт… Да за что ж мне все это? Опять никакой информации… Хотя… подожди. Там под часами же вроде дата должна высвечиваться? Ну "мелкими буквами"… Цифрами конечно же… Торопясь повторно нажимаю кнопку. 03:41 а внизу действительно мелким шрифтом 05/02/2020

– Февраль? Я – в феврале оказался? Как? Так, стоп! Февраль – какого года? Две тысячи двадцатого? Я что, в прошлое провалился? Пусть не такое далекое, но в прошлое? Да ну, бред. Просто она календарь не обновляла! Но февраль… И снег на улице…

– Бл…! Е….. в… и…..! – выматерился я в голос! Да что ж такое-то? За что мне все это? До чего же меня бесит вся эта ситуация! И что мне делать вообще? Стоило об этом задуматься как ответ пришел сам собой. Во-первых, нужно согреться! Иначе скоро в этой баньке станет на ещё один труп больше. На мой. Все остальное – потом! Значит нужно протопить баню. Но труп… Это сейчас он… она – лежит замерзшей. А если топить, он, ее труп-то, потечь же может? Или на это больше времени надо? Не знаю. Но, все равно. Находиться под одной крышей с трупом как-то не того… Неприятно. Нет, я по прежнему не боюсь мертвецов, но и особой радости их соседство как-то не добавляет.

И что теперь делать? Гм… Оттащить её что ли в домик? Если я буду в бане находиться, то домик-то свободен? Кстати, скорее всего именно поэтому она в бане и спала! Тут хоть печь есть и её можно топить! Греться! Зато в самой-то то даче, весьма вероятно, ничего подобного нет и помине. А что? Очень может и так быть. Только тогда все равно непонятно кой черт её понес зимой на дачу где даже погреться негде кроме бани.

Ладно, к черту все тайны! Если я сейчас не согреюсь, меня уже ничего не будет интересовать! Короче – решено! Оттаскиваю её в домик, а сам топлю баню пока совсем не замерз. Блин, а если менты появятся? Зачем оттаскивал с места происшествия? А не пытался ли ты скрыть следы? А не скрываешь ли ты чего? Блин, да что за засада-то! Одеться и пойти пойти на улицу искать людей? Соседей? Может я не один в этом СНТ? Кто-то может еще зимует? Блин, да я замерзну раньше чем кого-то найду! Нет уж – черт с ними со всеми! С ментами, с соседями, с трупами… Мне СРОЧНО нужно согреться! Зубы уже чечетку выбивают!

Поэтому подсвечивая себе телефоном оглядел печку и пространство перед ней. Печь явно топили. Она полна золы. Ее никто не выгребал. Но было это минимум сутки назад. Зола остыла. Пепел один. А дров готовых не было. Ну видимо всё и стопили. Зато стоял топорик. Небольшой. Туристический. Взяв его в руки, провел онемевшим пальцем по лезвию, проверяя остроту…. Ну да… Зазубрины. Знакомая история. Был у меня как-то подобный топорик. Соблазнился прикольным дизайном и ухватистой, обрезиненной рукояткой, да и купил его. И проклял все на свете! Сталь была преотвратильнейшего качества. Даже рубя им обычные ветки на нем появлялись зазубрины. Мягкий металл! Да кто такой вообще на топоры пускать додумался? То ли дело старые советские топоры! Да, их дизайн – не ахти. Да, деревянные топорища частенько гниют без должного ухода. Зато сталь-то какая! Это ж песня! Не то то что этот ширпотреб.

Ну да "дареному коню" в зубы не смотрят. Сбросив с плеч одеяло, я накинул первую попавшуюся куртку со стены (великовата, ну да и черт бы с ней) напялил стоящие у входа валенки (на босую ногу "то еще удовольствие") и, подхватив топор выскочил на улицу. Мне нужно найти дров. Срочно! Жизненно необходимо! Если не найду готовых – я, блин, ближайший сарай на дрова пущу!

Так… Участок завален снегом полностью… И только узкие дорожки пробиты в них. Видимо не так давно. И здесь у дверей бани я как витязь на распутье. Налево пойдешь… Три тропинки сходятся именно здесь. Ну та что идет вперед – там все ясно. Она идет к домику. К самой даче. А вот эти две что идут вдоль стены бани… Ну как истинный мужик первым делом проверим путь налево. Идти далеко не пришлось. Буквально пять-шесть шагов, поворот за угол бани… Ну понятно. Туалет деревенский, "типа – сортир". Кстати, весьма актуально. Надо бы посетить сей "храм культуры". Окропить, так сказать… Так. Тут все ясно. Возвращаемся. Теперь идем направо и… Бинго! Есть дровяник. Почти пустой, кстати. Но сколько– то дров все же нашлось в углу. Кстати – дрова хорошие. Березовые. Колотые. Не срезка какая-нибудь. Не горбыль даже. Настоящие классические поленья. И, даже, облетевшей бересты с пола подобрал. Лучше бересты на растопку ничего нет.! Бумажки всякие, картон… это все не то. Береста! Вот секрет быстрой и успешной растопки!

Затащил в предбанник охапку дров. Сбросил возле печки. Ещё раз с сомнением поглядел на застывший труп женщины. Надо бы убрать. Нервирует все-таки. Но менты же, когда они появятся – обязательно спросят: "зачем тягал"? Так что черт с ней. Пусть лежит как лежала. Тут у печки не мешает и ладно. Так. Растопить печь – это я умею. Чай, всю жизнь в частном доме и прожил. Не в квартире городской. И баня своя была. Так что первым делом слегка выгребем золу с печи. А то вон какой слой накопился. Совка, правда, нет специального, как у меня был. Ну да мы руками. Чай не баре. Блин, руки мерзнут. Пальцы уже окоченели. Не попасть бы по ним топором… Так на очищенный колосник в печи "ложим" бересту. Ладно-ладно – кладем. Повезло с ней. Хоть в чем-то чуть-чуть повезло. Теперь берем одно полешко. Самое прямое и без сучков. И аккуратно ещё колем на тоненькие длинные лучины. Так. Их кладем сверху на бересту… Блин, а спички? Спички-то есть? Должны ж быть! Как не быть спичкам-то… Торопливо-испуганно начал шарить по лавке. Дамская сумочка, Спортивная сумка. Пакет из супермаркета с чем-то там. Пятилитровка с водой (кстати – не замерзшей. То ли тут все-таки теплее, чем мне кажется, то ли топили не так давно и замерзнуть ещё не успело). И в самом углу свечной огарок и коробок спичек! Есть! Живем ребята!

Глава 2

Спустя полчаса огонь в печи уже басовито гудел, радостно потрескивая. Дверь с предбанника на улицу я оставил открытой. Не надо здесь тепла! Совсем не надо. Тело же лежит. «Испортится» ещё в тепле. Не, точно мне такого не надо! А вот сам я зашел в саму баню и закрыл за собой дверь. Тепло медленно заполняло помещение. Дааа… Много ли нужно человеку для счастья? Не замерз насмерть – уже радость. Как там в том анекдоте? «Жизнь-то налаживается!»

Довольно скоро я скинул с плеч куртку и снял валенки. Хорошооо… Я буквально чувствовал, как жизнь возвращается, заполняя каждую клеточку организма. Наконец-то можно с толком, с чувством, с расстановкой разобраться что же тут происходит. Сколько дел может делать человек одновременно? Не надо мне тыкать в глаза всякими легендарными, якобы, "Цезарями". Одно! Одно дело может делать человек одновременно. И, если пытается делать два – то оба сделает плохо. Так что думать о том, что происходит, одновременно лязгая зубами от холода и мечтая о тепле не получится. Все равно какая-то мысль будет превалировать. Либо не так холод чувствоваться (Ведь когда я понял что человек, лежащий на полу, мертв – то холод как-то и отступил. Не до "холода" сразу стало.) Либо же замерзающий мозг не дает ни о чем другом думать.

И вот тут в тепле меня, наконец-то, и озарило. Нет, это озарение не было подобно молнии, как любят писать авторы (заезженный штамп, чего уж там) Нет, это озарение было скорее подобно Рассвету. Сперва чуть светлеет небо на востоке, тьма постепенно тает и вот уже Солнце робко выглядывает краешком из-за горизонта. Так было и здесь. Мелкие нестыковки цепляли взгляд и раньше. Но замерзающий мозг не давал на них сосредоточиться. Так… Царапнет сознание краешком, и отступает до поры до времени. Пока новое несоответствие снова не обратит на себя внимание. Но сознание вновь не дает на нём сосредоточиться. Но, постепенно количество несоответствий накапливалось, вызывая все большее внутреннее беспокойство и вот тут в тепле, наконец, и прорвало.

Сидел я на постели на полоке и при свете свечи смотрел на свои руки… Это – НЕ мои руки! Где вздутые вены? Где узловатые суставы пальцев? Где рабочие мозоли? Да и вообще, вместо широченной лопаты трудовой ладони была какая-то маленькая, нежная ладошка то ли музыканта, то ли художника… Ну, условно говоря, конечно. Я провел рукой по левому предплечью. Старой армейской татуировки СКВО на месте тоже не было. Чистая, гладкая кожа… И живот… Я всегда был худощав. Но после сорока кой-какие намеки на животик все же появились. Возраст, что уж поделать. А тут… Пресса со стальными кубиками не наблюдалось, но живот вполне себе впалый. Как бы даже не черезчур. Да и рост… Мне кажется или действительно стал меньше ростом? Черт его знает! Высота потолка в бане, да и двери в ней же вещь весьма относительная. Каждый делает на свое усмотрение. Но все же, все же..

Мыслей не было. По крайней мере – внятных. Что происходит вообще? Кто я? Зеркало! В бане почти наверняка должно быть зеркало. Где же оно, где… Точно. Есть. Вот оно. Торопливо схватил, сразу же в него и глянул. Не понял? Свет свечи трепыхается, сам мечусь, на ходу чуть зеркало не выронил. Так, Дима – успокойся. Вздохни, выдохни… Прислони зеркало к стене. Свечку поставь перед ним. Так. Теперь еще раз вздохи – выдохни и смотри…

Из глубины зеркала на меня смотрел взъерошенный испуганный мальчишка. Ну, пусть не мальчишка. Подросток. Все равно. Лет 13–14, не больше. Лицо… Ну лицо как лицо. Не урод. Скорее наоборот, некая утонченность проглядывает. Интеллигентность что ли. Сам-то я всегда был парнем из народа, а тут некая утонченность проглядывала. А в комплекте с возрастом… Напялить на него очки – и вылитый ботаник. Классический такой. Нерешительный, умный, и неприспособленный для жизни.

Я снова сел. Голова кружилась. Кто я? Где я? Что вообще происходит? Труп, двадцатый год, мальчишка в зеркале… Перенос? Попаданство? В книгах такое бывает. Причем – довольно часто. Избитый "сюжетец". Но в жизни-то такого не бывает! Или, все же – бывает? Черт побери! И, если и так – почему я? Почему опять я попал в это дерьмо? С-суки! Я ж не герой. Я – обыватель! О-бы-ва-тель. Точка. Ничего не знаю, ничего особо не умею. Мне нравится та жизнь которую я веду! Работа, дом, книги. Книги про попаданцев, как мне виделось – пишут неудачники по жизни. Те, кто ничего не представляют из себя в своей жизни и, потому, им кажется, что стоит им сменить декорации, и всё у них тут же сложится. Всё-всё, абсолютно. Чушь! И в новом мире их ожидает та же участь. Но я, я-то был доволен своей "прежней" жизнью! Я жил так – как и хотел. Я не воин, чтоб побеждать вражеские армии. Не герой-любовник, чтоб покорять сердца прекрасных принцесс. Не ученый, чтоб двигать вперед науку… Да черт побери, какой "двигать"? Я ж не в средневековье попал. В двадцатый год. То есть, практически – мое время. И труп в бане на зимней даче… Выглядит как начало какого-то детектива. Черт. Да зачем мне все это?!

Так, ладно. Будем считать что все пять стадий принятия неизбежного я экспресс-методом прошел за пять минут и принял ситуацию такой, какова она есть. Допустим. Но делать-то мне чего дальше? Как тут выживать? Как вживаться вот в этого вот "мелкого"? Памяти предыдущего владельца тела мне не досталось. Не досталось же? Эй? Есть там кто? Ау-у? Черт, глупость какая – самому с собой разговаривать. Нет ничего. Я – это только я. Ничего лишнего ни в памяти, ни в мыслях нет. И снова возвращаемся к самому началу. Как выживать в данном случае? Я же даже имени своего нового не знаю! И что я тут делаю зимой – тоже непонятно. И кто это такая та, что лежит мертвой в предбаннике. Я ж ни-че-го не знаю! Черт. Когда читал книжки про попаданцев, всегда думал, "да что ж они такие тупые-то? Ясно же все. Действуй!" А сам… Пусть. Пусть я быстро принял ситуацию такой, какая она есть. Но легче-то мне что-то не стало. И как действовать дальше – непонятно. Информация. Мне нужна информация. Лю-ба я. Я без нее тут как слепой. Куда двигаться? В какую сторону?

Сумочка! В предбаннике на скамейке лежит дамская сумочка. Явно той самой женщины, что лежит на полу. Распахнув дверь я подхватил ее и высыпал все содержимое на свою постель в пятно света от свечи. Бинго! Есть документы. Паспорт. Даже два. Первый на имя Светланы Владимировны Шишиной, 1978 года рождения. Да, это она. С фото глядела та самая женщина. Смерть, конечно, изрядно искажает черты лица, да и не приглядывался я к ней не особо, но все-таки узнать можно. Так, что еще. Семейное положение: Зарегистрирован брак… Расторгнут брак… Разведенка. Понятно. Дети: Сын. Шишин Альберт Дмитриевич… Надо же, Альберт. Поди ж ты. Кстати, второй паспорт был именно на Альберта Дмитриевича Шишина. 2006 года рождения. И фото на нем было именно того самого пацана что я увидел в зеркале. Причем, в очках. Угадал я, выходит. Вот только откуда паспорт? Пацан же еще совсем. Аааа… Точно. Я и забыл. Сейчас же в четырнадцать лет паспорт получают, а не в шестнадцать. А ему (то есть – мне получается) как раз четырнадцать. Январский. Вот паспорт какой новенький. Не затасканный. Только полученный. Вон дача выдачи 24 января. Двух недель не прошло. Ага. Еще что? Выдан рувд города Кургана. Курган? Это где-то на Урале вроде. Или за Уралом? Да, примерное представление где это имею, но именно что только примерное. Екатеринбург, Тюмень, Челябинск, Нижний Тагил, Курган… Где-то всё оттуда.

Ну что ж. Вот что-то и прояснилось. Я, получается – Альберт. Блин, что за дурацкое имя?! Хотя таких зануд-очкариков как правило только по фамилии в школе и зовут. Или по прозвищу. Причем обидному какому-нибудь. Ну с такой фамилией как у него тут и гадать не приходится. По любому его Шишой все звали. Был бы Шишкин звали б Шишкой. А Шишин – Шиша. Стопудово. Это понятно.

А вот там в коридоре получается лежит его мать. Мертвая. Блин, все равно мало информации. Что они делали ночью зимой в пустом неэлектрофицированном дачном поселке? И, самое главное: что теперь делать мне? Нет, так-то понятно, что нужно выходить к людям. Но что я им скажу? Как объясню смерть матери? Да и вообще, я же отца родного встречу (ну отца этого вот Альберта конечно же) и не узнаю его. Вообще никого не узнаю. Нет, понятно, что нужно упирать на потерю памяти. Амнезия и все такое. Банальщина жуткая. Шито белыми нитками. Раскусят наверняка в два счета. А менты крутить наверняка ж меня будут. Ну а какие у меня есть ещё варианты? Уйти в леса? И жить как Маугли? Не смешно. Даже на зоне будет лучше. Вот и выходит, что вариантов действий у меня и нет. Я согрелся. Теперь нужно одеваться и идти искать помощь. Ага. "Люди, спасите-помогите, у меня мама умерла". Веселуха.

Оделся. Вся одежда Альберта лежала рядом с его постелью в бане. На полоке. Мда…Ну что я могу сказать, стильненько, но ужасно непрактично. Может это, конечно, я и ворчу уже по стариковски, но все эти драные на коленках джинсы, или, как в данном случае, подвернутые штанины чтоб было видно щиколотки без носков… Это все – не для меня. Так что прихваченные подвороты без жалости отпарываем обратно. Находим носки. И, вместо молодежных кроссовок оденим валенки из предбанника. Кстати, там был и ещё один телефон. Видимо – собственно Альберта. Но увы. В отличии от телефона матери его был полностью разряжен. Я, конечно честно пытался его включить, но стоило ему загрузиться, как тут же выскочила надпись: "Телефон разряжен. Автоматическое отключение через 15 секунд…" Черт побери!!! Облом. Нашлись там и очки Альберта. Стильные. Узенькие. Нацепил. Разницы особой не почувствовал, но раз он носил – значит они ему нужны. А мне хоть чуть-чуть нужно на него прошлого быть похожим. Ладно. Пусть будут. Я натянул пуховик и задул огарок. Он и так почти уже прогорел. Чем дальше буду освещать – не знаю.

Перед тем как выйти на улицу ещё раз глянул на время в телефоне матери. 05:51. Утро уже. Но светать ещё и не начинало. Только в одной стороне (прямо напротив выхода из бани) небо чуть-чуть начало светлеть. Восток видимо. А мороза-то на улице нет! Это, видимо, меня с резкого переброса из лета в зиму знобило. А так-то тепло. Даже очень. Ну… для февраля конечно. Хотя погода мерзкая. Что-то около нуля. И моросит мелкий противный дождик. Дождь! Зимой! При сугробах мало не в пояс. Просто взрыв мозга. Оттепель видимо. Вот как к вечеру морозцем обратно ударит и будет один сплошной каток.

Что-то ещё мне категорически не нравилось в окружающем пространстве. Дождь – само собой. Но что-то еще. Вой? Где-то далеко, но, видимо, в этом же садовом товариществе заунывно и безнадежно завывала собака. По нервам это, конечно, шкрябает, но не то… Гарь!? Вот! Запах гари. Причем, не дым из трубы, не запах костра, а именно – запах гари. Как описать различие словами не знаю. Но кто может различить и сам поймет без слов. Разные это запахи. Что горит? Нигде не видно ничего. Но запах гари наличествует. И это меня почему-то беспокоит. Так, осмотреться – ветер откуда? Если передо мной Восток, то сзади, получается – Запад. Слева Север, а справа Юг. Ветер есть. Не очень сильный, но и не слабый. "Умеренный", как говорят в прогнозах синоптики. И он справа дует. Южный, стало быть. Ну, а то что южный ветер принес оттепель – логично, но откуда он запах гари тянет? Что там у нас на юге видно?

А видно там холм какой-то в отдалении… Хотя нет. Не холм это. Насыпь моста. Вон и сам мост видно чуть западнее. При выходе из бани его видно не было, а стоило отойти подальше и оглянуться, и уже заметно. Что там, железка? Вряд ли – скорее трасса. А железка как раз под мостом проходит. Точнее это трасса проходит над железкой. А железка вон она – идет с юга на север западнее… Метрах в трехстах западнее. А вот до моста с километр будет на юг. Причем, что странно, на трассе ни души. Ни одной машины. Ни огонька, ни рева двигателей. Может это и не трасса вовсе? А так… второстепенная дорога какая? Но мост-то здоровенный. На второстепенных таких не строят чтоб железку пересечь. Там, скорее, переезд будет, а никак не мост. Непонятно. Ладно, потом с этим разбираться будем. Что там у нас с последней стороны, с севера? А там все банально. Метрах в двухстах начинается лес. Видимо дачи как раз на опушке его и заканчиваются. Ну что, вполне логично. Ладно. Идем искать людей.

Первое, что я увидел, выйдя из калитки участка – это автомобиль, стоявший у этой самой калитки. Дамский такой автомобильчик. Я в марках-моделях авто не разбирался никогда, от слова совсем, но первая мысль при взгляде на это «чудо» автопрома: «Бабский!» Ещё и цвет уже можно было различить. Ну да, конечно же. Красненький. Не красный, а именно красненький. Ну а какой же ещё-то? Причем, будь в этот цвет окрашен болид формулы один – я бы сказал красный. Но вот это чудо именно что красненький. Подошел ближе, прочитал название на логотипе сзади. «Киа пиканто». Ну, а я что говорил? Бабский же! Скорее всего это авто Светланы Владимировны Шишиной. Без вариантов. Тем более, что я сейчас вспоминаю, что в вещах, высыпанных из дамской сумочки, был и брелок с автомобильными ключами. Тогда взбудораженный наличием источника информации в виде двух паспортов я лишь скользнул по ним взглядом, не обратив внимания. А вот теперь сразу вспомнил.