Текст книги "Сноходец (СИ)"

Автор книги: Анджей Ваевский

сообщить о нарушении

Текущая страница: 12 (всего у книги 18 страниц)

– Здесь и сгниёшь, собака! Из этого плана тебе не выйти.

Она рычала и скалилась голодной волчицей. Его тело сковала оторопь. Он не понимал, как оказался в таком месте. Вроде и то же место, но другое. И странные личности шатаются поблизости, не обращая никакого внимания на происходящее. Чувствовал ли он боль, когда она резала его на куски, истерично упиваясь местью, наказанием? Понимал ли, что умирает? Догадывался ли, что спятившая ведьма готова рвать его зубами? Она сдержалась. Приволокла ржавый крюк, всадила его под ребро и повесила насильника на ближайшем фонарном столбе. Она даже не удивлялась, что у неё на все это хватило сил. И жестокости.

Она все же простыла и заболела, но произошло это на следующий день, когда вернулась к себе. Приехал Сашка – пора в командировку. Вечером выезжали, чтобы ранним утром быть в Одессе. На этот раз ехали втроем. Увязался кум Сашки, да и лишние руки не помешают: предстояла большая закупка. Яринка не пожаловалась на самочувствие, просто собралась и села в машину. То, что девушку лихорадит, Сашка понял уже под Белой Церковью – сто километров от Киева. Не возвращаться же.

– Вот что мне с вами делать? У одного зуб болит, вторая с температурой под сороковник?

– Под тридцать восемь, – попытка оправдаться.

– А не один черт? Ладно, хрен с вами, но лекарство пить будете на ходу, фиг я вам пикничок устрою.

Лекарством оказалась водка с перцем. И боль заглушит, и температуру собьет. Народная медицина, причем, безотказная. В последнем девушка убедилась, когда по приезде в Одессу поняла: лихорадка ушла, и самочувствие более чем приемлемое. А когда вернулись в Киев, то Яринку ждал сюрприз, которого не ожидала. Сашка договорился со своим другом, участковым, и уж неизвестно, за какой бакшиш, но тот выписал девушке временное удостоверение, которое выдают вместо паспорта, когда нет бланков.

– Только не попадай в неприятности, иначе – мой дом тюрьма, – попросил участковый девушку, вручая документ.

Прошло две недели, и Яринка забеспокоилась о своем работодателе. Обычно каждую пятницу поездка, а тут ни слуху ни духу. Приехав в магазин, девушка обнаружила незнакомых людей. Павильон игрушек переделывали в цветочный. Не спрашивая никого, Яринка поехала домой к начальнику. Дверь ей открыла мать, работавшая бухгалтером в магазине сына. Заплаканная женщина молча показала на комнату. Девушка вошла и опешила. В квартире не осталось ничего, что могло представлять хоть какую-то материальную ценность. Завернувшись в старое одеяло, на полу спал пьяный Сашка. Кум пытался его разбудить, или хотя бы поднять и вытащить из квартиры. Во дворе ждала машина. Яринка ничего не понимала, ведь ее начальник никогда не пил. Не то чтобы чуть-чуть по праздникам, не пил вообще, был закодирован. И вдруг такое. Плачущая мать сбивчиво рассказала, что две недели назад в аварии погибли Сашкины жена и сын. И тот сорвался. В считанные дни пропил все: машину, магазин, все, что было в квартире. Пропил бы и квартиру, но успели забрать документы, так что не смог. Яринка стояла, слушала. И молчала. Она была настолько шокирована случившейся трагедией, что не находила слов. Никаких.

Пройдет совсем немного времени, и когда Яринка спросит Рустама, давно ли он видел Нюму, а то она увидеться не прочь, соскучилась, то услышит в ответ:

– Прости, я не хотел, чтобы ты это узнала от меня, потому молчал. Убили Нюму.

Все, что только начало строиться, рассыпалось в прах. Сашка Круглый больше никогда не станет прежним. Ему так шла эта фамилия: маленького роста, полноватый, круглый, как шарик. Всегда веселый, смешливый дядька. Ссохся, спился, потерял смысл жизни. Сашка Науменко – Нюма, беззаботный аферист-картежник, учитель выживания. И просто друг, и хороший человек. Когда-то он был в союзной сборной по регби. На чемпионате во Франции по нему прошлись две команды, переломав едва не все кости. Хирурги долго собирали. Выжил. Только нет теперь Сашки.

Аллка уехала. Как-то вскорости после ее отъезда заболела Галина Капитоновна, старушка, у которой снимали комнату. Приехала внучка, нужно было искать новое жилье. Вот только больше нет работы, и денег нет. И что делать – опять неразрешенный вопрос.

Это было как насмешка судьбы. Когда все рушится, когда хлипкий лед крошится под ладонями, не позволяя выбраться. И такие теплые, такие любящие и заботливые они – Андрей и Светлана Трофимовна. И неизмеримый стыд за себя, потому что недостойна их любви.

– Ирочка, мои друзья из Германии открывают здесь туристическое агентство и хотят, чтобы я его возглавила. Или нашла человека на это место. А мне два года до министерской пенсии, я не могу. Я посмотрела по своим и поняла, что ты, как никто другой, подходишь.

– Светлана Трофимовна, да вы что? Я не справлюсь!

– Именно, что справишься. Я ведь все время наблюдаю за тобой и давно поняла, что нет ничего, с чем бы ты не справилась.

И все же Яринка отказалась. Не смогла связать себя с этой семьей, с этой женщиной настолько. Жгучий стыд разъедал девушку изнутри. За то, что она вот такая: ни дома, ни работы, ни семьи, волчий билет вместо паспорта. И где-то там, в России – маленькая Маргошка, увезенная Марией. И болит малышка, горит незатухающим огнем в груди. Увидеть хотя бы на миг. Разбить это треклятое небо, лишь бы увидеть. Нет, не могла Яринка со всеми своими проблемами свалиться в эту семью. Не могла решать свои проблемы магическими силами. Иначе расплата уничтожила бы все, чего добилась. Слишком уж хорошей и доброй была Светлана Трофимовна, слишком заботливо и трепетно относилась к той, кого мечтала видеть дочерью. Только не такую дочку ей надо. И надо разорвать эту связь, пока не поздно.

– Андрей, я ухожу от тебя, – тихий голос, ровный тон. Пора поставить точку.

– Я понимаю, у тебя сегодня день рождения, ты развлекаешься. Шутка удалась.

– Это не шутка, я действительно ухожу от тебя.

– Я убью тебя, – спокойный и тихий ответ. И только цепкие длинные пальцы сомкнулись на шее девушки. Будущий врач знал, как правильно душить. Яринка не сопротивлялась. Ей вдруг стало легко, словно освобождалась от всего. Все, что болело, уходило с воздухом. Так и надо, так завершится ее путь. Все правильно. Она стояла спиной к стене перехода и медленно сползала вниз, ускользая из сознания. Никто не обратил внимания на прижавшуюся к стене парочку, мало ли, почему они так близко, влюбленные же. Зыбкую кисею пути в небытие разорвал крик Юльки:

– Алик! Куда ты смотришь?! Он же убьет ее!

Долговязая девица с разбега врезалась в Андрея, наваливаясь всем весом, отталкивая его в сторону. Зашевелились и остальные, скрутив Андрея и не позволяя ему приблизиться к Яринке. Подошел Руслан Ромеро – полуиспанец, прозванный "котенком" за выражение лица. Он поднял девушку, взвалил себе на плечо и сказал, что отнесет к себе. Золотая сеть звенела так, что Яринка оглохла.

Апатия разрушенного призрачного рая накатывала все сильнее. К тому же, жить постоянно у Руслана не представлялось возможным: вернулась мать из командировки, и пора было освободить квартиру, дабы не подставлять друга. Куда идти теперь – без понятия. Опять гулять ночью по городу, отсыпаясь днем в метро.

– Ален, ты что, слепая? Ребенка трясет, лица на ней нет. Отведи домой, а я пока присмотрю за цветами, – Юрка Ворона дал распоряжения своей квартирантке, едва увидел осунувшуюся изможденную Яринку.

Нормальная квартира, ванная и постель. Впервые за полторы недели. Почти счастье. И хлопочущая со стряпней Аленка – ребенка надо накормить. Ругающаяся, что девушка сразу не сказала, что осталась без жилья, уж место бы нашлось, свои ведь.

Сполохи огня

– Ты просто маленький котенок, волею судеб родившийся среди городской суеты. Наивное хрупкое ранимое создание, доверчивое, ищущее тепла. То тут, то там мелькает рыжий пушистый комочек в поисках обычного уюта, защиты от суровых законов каменных джунглей. Как мало нужно тебе для счастья – просто согреться в ласковых ладонях, укрыться от пронизывающего насквозь колючего ветра. Изо дня в день, из ночи в ночь ты доверчиво заглядываешь в наглухо закрытые окна людских сердец, так безнадежно и обреченно. Прельщенный мнимым теплом освещенного стекла ты робко царапаешься в раму – пустите, я не займу много места, я буду приносить только радость, только улыбки на ваши лица, и, возможно, вам тоже станет теплей и не так одиноко со мной. Но людские сердца глухи, они не слышат твоего робкого царапанья, не замечают, не пускают. В очередной раз отчаявшись достучаться, ты приходишь ко мне. Такому же рыжему и бездомному. И мы садимся рядом и делимся наболевшим, а потом сворачиваемся в один пушистый клубок, пытаясь хоть немного отогреть друг друга. Это не дружба и не любовь, это просто одинаковость боли. А потом ты снова уходишь к своим окнам, ты отчаянный, не теряешь надежды. И иногда случается так, что кто-то открывает окно. Нет, не впускает тебя к себе, а просто приоткрывает створку и протягивает руку доверчивому котенку – живой пушистой игрушке. А ты веришь, ты ведь такой доверчивый. Нежишься в тепле протянутой ладони, отдаешь всего себя этому теплу, растворяешься в нежности, радуешься, что наконец-то, наконец-то нашел… и долго недоуменно хлопаешь ресницами, когда окно вдруг резко закрывается и еще миг назад ласкавшая тебя ладонь исчезает за прочным прозрачным барьером стекла. Ты все еще не веришь в случившееся, не понимаешь, что тобой уже наигрались и долго еще царапаешься и толкаешься в запертое изнутри окно в надежде, что чудо повторится. Но этого не случается. И тогда к тебе приходит понимание того, что тебя просто обманули. Больно, невыносимо больно. Лучше бы это окно никогда не открывалось – думаешь ты. Но еще долго, очень долго будешь оглядываться в наивной детской надежде повторения чуда, и каждый раз будет еще больней вспоминать о том мимолетном тепле, что было подарено. По странному нелепому стечению обстоятельств мы с тобой совпадаем. И случается так, что мы вместе зализываем одинаковые раны от того, что нами наигрались. Вместе не так болит, да? Просто два странных рыжих зверька в серых каменных джунглях городского холода. Сполохи огня.

– Откуда тебе знать?

– А я все знаю про тебя. Ведь ты меня создал, сноходец.

– Я больше не приду к тебе. Сиди сам на своем утесе, лелей свои сломанные крылья.

– Придешь. Тебе ведь больше некуда идти.

Калейдоскоп разбитых стекол

– Девушка, вы покупаете цветы?

– Нет, я жду, пока мне их подарят.

Дарили. А она потом возвращала букеты в вазы Аленки, работающей продавщицей цветов в "Трубе" на Майдане.

– Ирка, ты лучше любой рекламы, – смеялась Аленка.

Посильный вклад Яринки в проживание в квартире Юрки. И почти каждый вечер напивалась до синих веников.

– Ир, не повторяй подвигов Андрея, – качала головой Иринка Устрица, девушка, с которой когда-то Андрей и познакомил.

– А что он?

– Спивается, черный весь. А как напьется, так разу "люблю, ненавижу, убью". Сессию завалил. Просто забил на универ.

– Я не сопьюсь, мне не грозит. Хотя и очень хочется.

Это было правдой. Инстинкт самосохранения организма оказался на столь высоком уровне, что не позволял уйти в штопор, похмелиться и уйти в запой. После каждой попойки Яринка сутки валялась трупом на постели, выдыхая чертов абстинентный синдром. Организм отторгал все, что крепче кефира.

Декабрь вымораживал до костей, а среди обитателей Майдана словно началась весна. Мужской части обитателей. Будто кто-то указал цель и спустил свору. Нет, они не позволяли себе лишнего, ведь у Яринки есть серьезные покровители, да она и сама не промах, даст в зубы с кулака и не поморщится. К тому же, не того полета птица, чтобы к ней так просто подойти. И все же буквально за пару недель образовалась свита поклонников, насчитывающая человек пятнадцать. Они ходили следом, травили анекдоты, угощали, развлекали, как могли. Она не поощряла, однако и не гнала их от себя.

– Ир, сколько можно бегать за тобой?

– Достань с неба звезду, глядишь, что-то и обломится от царского пира, – ехидничала она.

– Все бы тебе издеваться.

– Ага. Что, лесенки не нашел до неба?

И все же она над ними издевалась. Над всеми. Ей никто не был нужен. А они соперничали между собой, стремились похитить Яринку друг у друга хоть на несколько минут. Хоть грамм ее внимания. Ей было начхать, она прекрасно понимала силу притяжения.

– Пойдем отсюда, – подруга потянула за рукав, пытаясь увести из толпы слушающей музыкантов.

– Это еще почему? – возмутилась Яринка.

– Ир, оглядись по сторонам, на тебя все смотрят голодными глазами. Мне кажется, еще секунда, и набросятся.

– Что за чушь ты несешь?

– Да сама посмотри! Я не знаю, что в тебе такого, но они все тебя стопудово хотят… как минимум.

Яринка огляделась и… и сама ощутила, как воздух вокруг нее вибрирует.

"Таких убивают", – пронеслось в мыслях памяткой. Да и черт с ними, пусть смотрят, пусть хотят. Только она уже не та.

– Сон в руку – не сон, как будто мы с тобой поем вдвоем. Сон в руку – не верь, и пробужденье дарит шанс на смерть…

– Ииир, ты чего удумала?! – Аленка посмотрела на подругу ошалевшими глазами, когда та, поставив табуретку посредине кухни, тихонько нашептывала.

– Уймись, это просто песня, Кашин поет.

Сломанные крылья

Странный день, странный вечер. Солнышко ещё пригревает иногда, но в воздухе уже повис терпкий запах осени. Её незримое присутствие уже ощущается во всём. И я поддаюсь этому настроению и немного грущу.

Всегда любил осень. Её пламенеющие наряды и хлёсткие дожди. Печальное очарование увядания.

Самое любимое время года. Терпкий, немного резкий аромат осенних цветов, парящий в воздухе.

Постепенное погружение всего живого в сон.

Осенью я всегда возрождаюсь. Словно засыпающая природа отдаёт мне свои силы. Новые мысли, новые чувства. Очередная бессонная ночь. Нет никакого напряжения, просто не спится. В открытое окно врывается прохладный ветер и ерошит и без того растрепанную рыжую гриву, шелестит страницами книги.

В душе царят спокойствие и тихая грусть. И одиночество. Почему-то по ночам особенно остро ощущается одиночество. Плавлюсь в собственных чувствах и, рассыпаясь золотыми искрами, ухожу из реальности.

Высокий горный утёс.

Стою на самом краю, раскинув руки, подставляя лицо ветру.

Острая режущая боль обжигает спину. Разрывая кожу, оставляя кровавые дорожки стекать по спине, на свободу вырываются крылья. Больно. И радостно.

Распахиваются ощутимой преградой ветру, и тот испуганно и зло бьётся в золотистых складках. Застыв на мгновение, ощущаю себя полноценным, живым, Крылатым. И более не колеблясь, делаю шаг с утёса. Несколько секунд свободного падения – и расправленные крылья ловят восходящий поток, несут меня вверх, в небо.

Ветер возмущённо бьёт в лицо, словно говоря: "Нет, так не должно быть, ты не можешь!". "Могу!" – отвечаю ему и он, смирившись, становится невольным союзником моего полёта. Игра с ветром.

Я не сражаюсь с ветром, нет, просто плыву по нему, позволяя нести меня. Просто игра. Он чувствует свою силу и не понимает моей власти. Смеюсь. Рассыпаюсь серебряными колокольчиками смеха в лазурном небе. Наслаждаюсь ощущением свободы. Пьянящий воздух обжигает лёгкие. И хочется коснуться солнца. Просто ласково прикоснуться к его лучам и сказать:

– Я твой сын,

Солнечный.

Никогда никому так и не сумел объяснить – почему я солнечный. Никто не понимает. Может, потому, что ни у кого нет таких огненных золотистых крыльев?

Вслед за мыслями подкрадывается колючее чувство одиночества. Нет, я не один такой, так не бывает, так не должно быть…

Из глубин спящей, словно чужой памяти вырывается прекрасный образ.

Холодные синие глаза на бледном лице, белоснежные крылья. Сияющие, настолько белые, что смотреть на них больно.

Прикрываю веки. Жгучие слёзы катятся по щекам, сдуваются ветром. В бессильной обречённости губы шепчут:

– Где же ты, мой Дракон?

Боль одиночества ядовитым клубком сворачивается в груди.

Больше не могу лететь.

В несколько взмахов снижаюсь, и ветер злобно швыряет на землю меня, побеждённого. Сминая хрупкие крылья, причиняя острую боль, сдирая кожу.

Сворачиваюсь клубком, обхватив колени руками. Больше не сдерживаю злые колючие слезы. Беззвучно плачу. Лишь вздрагивающие плечи выдают меня.

Ласковое прикосновение к спутавшимся волосам. Чьи-то нежные пальцы бережно расправляют мои рыжие локоны и, утешая, гладят по голове.

– Глупый маленький птенец. Ты так и не научился летать один.

Лёгкая досада и упрёк слышатся в грустном голосе.

Боюсь обернуться и посмотреть в эти синие глаза. Знаю – как только встречусь взглядом – Он сразу исчезнет. Просто зажмуриваюсь и накрываю его ладонь своей. Чуть сжимаю его пальцы и постепенно успокаиваюсь, наслаждаясь этой маленькой радостью. Прикосновением.

И Он не пытается освободить руку из моего плена. Мягкие горячие губы касаются моего виска, заставляя невольно вздрогнуть. Зажмуриваюсь сильнее.

Не смотреть, только не смотреть. Иначе – исчезнет.

Переворачиваюсь на спину, сминая и без того искалеченные крылья. Чуть приподымаюсь и интуитивно почти на ощупь прижимаюсь к Нему.

Отпускаю Его пальцы, освобождая руки, и Он обнимает меня, ласково привлекая к себе. Нежные губы, едва касаясь, сушат остатки моих слёз на щеках. Несдержанно всхлипываю и, обвив руками его шею, прижимаюсь ещё крепче, растворяясь в объятьях, стремясь слиться с Ним в одно целое. И отвечая на мой порыв, Он прижимает меня к себе, едва ощутимо целует мои волосы и что-то ласково шепчет. Взорванный собственными чувствами, не разбираю слов, но от его голоса становится необъяснимо хорошо и тепло.

Так хочется посмотреть на него, утонуть в синих омутах небесных глаз. Но остатки разума удерживают. С Ним – пока не смотрю, пока не позволяю себе увидеть Его.

Пытаюсь продлить нежданную дерзкую радость от Его присутствия, Его прикосновений.

Крепко зажмурившись, поднимаю к Нему лицо. Бережно убирает прилипшие к щекам рыжие пряди, ласково целует губы. Тянусь за мимолетным странным поцелуем и изумлённо открываю глаза…

Печальный взгляд синих глаз, погрустневший голос:

– Зачем?

И только растаявший облик. И сломанные крылья.

Сноходец слушал Крылатого, прикрыв глаза, не перебивая. Как так получается, что если он его придумал, то не знает его истории? Кто придумал эту самую историю для инфантильного птенчика? Вопросы без ответов. И просьба не ходить по снам. А как не ходить, если реальность стала щемяще-настоящей, более не прикрыта кисеёй непонимания? И перепуталась с другими планами, когда невозможно отделить и определить, из какой реальности этот человек? Ориентироваться все сложнее. Два города соединили в один, и их жители, не видя друг друга, проходят насквозь. И лишь разбуженный сноходец видит всё.

Планы

Проснуться. Только теперь Яринка поняла, что это значит. Она долго сидела в тишине промозглыми ночами и анализировала произошедшее. На самом деле, дверь никуда её не привела. Ведь это была дверь в себя. Но этого оказалось достаточно, чтобы Яринка стала видеть всё вокруг таким, какое оно есть на самом деле. Помимо Крылатого, сидящего в ней самой, ведьма узнала планы. Нет, не те, что составляют наперед. Другие уровни бытия. Кто-то называет их астралом, кто-то эфиром, кто-то считает, что это параллельные миры, другие измерения. Хотя последнее как раз правильнее всего. Гораздо хуже, когда они смешиваются. Когда в едином пространстве ты начинаешь видеть сразу три плана, помимо того, который считается реальностью. Кстати, он самый нереальный. Самый несуществующий. Он даже не прибежище физического тела. Сейчас Яринка понимала, что именно тот план, в котором существовала до сих пор и можно считать снами. Но не теми, в которые она вхожа. Сны сноходца. Они другие. Иная плоскость бытия. Они не вне, они внутри. Метания человеческой души, разрываемой страхами. И эти страхи невозможно побороть, они имеют свойство материализовываться в кошмары и по крупице уничтожать душу. Но такое грозит не всем. Лишь особая категория людей подвержена душеуничтожительным снам. Петля демиурга стремится уничтожить их, ибо они представляют настоящую опасность. А сноходцы защищают. Выходит, они идут против высшей воли. Так неужели лишь поэтому на них объявлена охота, неужели за это мироздание стремится стереть каждого, кто родился с даром сноходца? Деструкторы. Кажется, так их обозвал Андрей. Похоже на опасения, что однажды кто-то из сноходцев спасет от разрушения душу того, кто свергнет установленный порядок. Неужели устроители миров столь ревнивы? На этот вопрос Яринка не находила ответа, довольствуясь тем, что удалось извлечь из пробуждения. В единый миг она перестала быть собой. Той, которая жила до сих пор. Полностью изменившаяся сущность, с горькой насмешкой взирающая на то, что люди считают действительностью. Наивные, слепые. Они даже не знают, что дьявол не в преисподней, он ходит между них, заглядывает в лица, улыбается. И ангелы спешат на работу, спешно поправляя бумаги в папке и волнуясь, что начальник накажет за опоздание. Сущности, считающие себя людьми. Мир застыл, уснул, всем снятся сны. А настоящих людей, даже уснувших, слишком мало. Лишь обличье. Только Яринка уже видит всех, знает точно, кто кем является. Раздает привычные прозвища, не озабочиваясь мыслью, как эти существа называются на самом деле. Выходит смешное переплетение мифов и аллегорий. Всего лишь знакомые термины, которые зачастую достаточно точно отображают вид того или иного создания. Вот русалка продает пирожки, а вот таксист-оборотень скучает, курит, облокотившись на капот. А вот и черт спешит с рекламными листовками. И кажется, что если заглянешь в них, то увидишь туристический проспект по аду. Но они видят только рыжую девушку. Не понимают, что перед ними стоит монстр, мерзкий и пугающий. Мальчик с пустыми глазами в опушке рваных седых ресниц. Он скалится острыми зубами, рассматривает, оценивает. Он презрительно сплевывает. Этот мир потерял для него всякий смысл. И лишь одно единственное создание удерживает его на этом плане. И нужно собраться, совершить несколько шагов. И успокоиться. Его хотят убить, но это не пугает. Тугая золотая сеть невесомым покрывалом звенит непроницаемой защитой. А еще есть Крылатый, который видит не только сноходца, но и маленькую рыжую ведьму, средоточие огня. И просит, умоляет не уходить в иные планы, пока не завершена миссия. Она, Яринка, обязана кого-то там спасти. И пусть мироздание пошатнется, пусть злится и коробится. Но ведьма должна узнать, понять, что на самом деле означает – быть сноходцем. Она лишь в начале пути.

Добрые ангелы не запретят

Тишина стояла оглушающая. И вдруг это звенящее молчание мира нарушил тонкий хрустальный голос, струящийся прямо с неба:

– Ты такой красивый, – немного помолчав, – и такой грустный… Почему?

Крылатый обернулся на голос и увидел, как из солнечных лучей появляется Ангел. Настоящий, сияющий. В белых одеждах и с такими же белоснежными крылами. Крылатый невольно замер в восхищении. Он никогда не видел Ангелов. Он даже не верил, что они существуют. Небесное создание присело рядом.

– Так почему ты грустишь?

Крылатый стряхнул невольное оцепенение и ответил:

– Я больше не могу играть с ветром. У меня сломаны крылья. И он улетел. И больше не говорит со мной.

От сказанного вслух стало ещё грустнее, и он повёл плечами, вздрагивая, стряхивая пепел с погасших крыльев.

– Поиграй со мной. Я не обижусь и не улечу. И буду с тобой всегда-всегда.

Слова Ангела повергли Крылатого в полное изумление.

– Разве так бывает? Ты ведь совсем меня не знаешь.

– Бывает, – последовал ответ. – Просто верь мне.

"Верить?" – Крылатый поёжился от этих слов. Ветер никогда не просил ему верить. Он просто играл, просто был всегда. Он капризен и своенравен, он никогда и ничего не обещал. И он был единственным, кого знал Крылатый.

– Верить? Я попробую. Но как играть, если сломаны крылья? – голос Крылатого дрожал.

– Я исцелю твои крылья, только верь мне, – ответил ему Ангел.

– Я буду верить, – Крылатому так хотелось снова в небо, что он готов был поверить. И он поверил. Поверил – как верят в мечту.

Ангел поднялся и, став за спиной у Крылатого, протянул руки, слегка касаясь. С его пальцев заструился белый свет, и крылья встрепенулись. Это больно, невероятно больно – чувствовать, как срастаются тонкие косточки под оперением. Но Крылатый терпел, сцепив зубы, закусив губу до крови.

И крылья срослись, исцелились. Но боль осталась.

"За всё нужно платить. Наверное, такова плата", – подумал Крылатый, расправляя плечи, взмахнув крыльями через боль. Они больше не пылали живым огнем, но на них вполне можно было взлететь.

"Но лучше так, чем вовсе не летать. Я никогда не пожалуюсь. Пусть так."

Мысли Крылатого путались, но он отбросил их вместе с сомнениями и – взлетел.

– Полетели, Ангел. Теперь я снова могу играть, только теперь с тобой.

Две пары крыльев рассекли воздух, поднимая в небо двоих. И они летали, играли и смеялись. И ветер, тот самый ветер, тихонько подкравшись, подыгрывал им, безмолвно радуясь за своего друга, который снова может летать.

Так незаметно пролетел день и наступил вечер. Ангел попрощался с Крылатым до следующего дня и скрылся в темнеющем небе. Крылатый был счастлив – пусть даже так, через боль, но он снова мог летать. Наивная детская улыбка играла на тонких губах.

И был следующий день, и снова двое играли в небе. И снова ветер украдкой наполнял их крылья, радуясь хрупкому счастью своего друга.

– Кто это? – спросил Ангел, показывая на ветер.

– Это ветер, – ответил ему Крылатый. – Он не плохой и не хороший, он просто ветер. И он мой друг.

– Я ревную, – Ангел капризно скривил губки.

– Не надо, я ведь сказал, что я только с тобой.

Дни шли за днями, они встречались и летали вместе. Крылатый даже успел привыкнуть к боли и почти не замечал её. И, наверное, так могло продолжаться целую вечность, но однажды вечером к Крылатому прилетел ветер.

– А ты дурак, – сказал ветер.

– Почему? – наивно спросил Крылатый.

– Потому что твой Ангел хочет играть со мной. Он выбирает, с кем ему интересней.

Крылатый застыл от этих слов и растерялся, не зная, что ответить. Мысли спутались, иллюзия счастья отступила, и боль стала ощутимее.

– Ветер, ты никогда не врал, но я не могу поверить тебе. Я ведь ему доверился. Он ведь обещал!

– Не верь мне, спроси его сам. Но мне незачем тебя обманывать, – ответил ветер и улетел, оставляя Крылатого в полном недоумении.

Сон так и не пришел в эту ночь к Крылатому, оставляя его мучиться в сомнениях, и когда Ангел прилетел на рассвете, ему был передан разговор с ветром.

– Это просто игра, – ответил Ангел.

– А как же я? Я ведь тебе поверил, – Крылатый был совсем растерян.

– Ну и что? Это ведь просто игра. Верь мне, – казалось, Ангел даже не чувствовал своей вины.

– Ты предал меня, я больше не могу тебе верить, – и только Крылатый это сказал, как ещё одна иллюзия отступила, и сломанные крылья безвольно повисли за спиной. Он охнул от боли и уселся на край утёса, почти рухнув без сил от обиды и ощущения потери.

– Но это же просто игра! Как ты не понимаешь! – Ангел пытался что-то говорить, но Крылатый уже не слышал его, оглушённый новой болью.

Ветер прилетел и тихонько присел в сторонке. Ему было искренне жаль друга, но помочь ему он не мог. Ведь он всего лишь ветер.

Ангел не оставлял попыток достучаться до Крылатого, но тот уже совсем его не слышал, погружённый в свою боль.

– Прыгни с утёса, – послышался насмешливый голос. – Не можешь летать, так хоть умри красиво.

Крылатый вынырнул из своей боли и уставился на сказавшего такие страшные слова. В нескольких метрах над пропастью завис Демон. Опасный и притягательный в своей порочности. Серебристо-серые крылья распластались в потоках воздуха, Демон парил прямо перед Крылатым.

– Ну, чего ты ждёшь? Прыгай, – провоцировал Демон.

– Я не отдам тебе его, – послышался вновь голос Ангела.

– Он не принадлежит тебе, – Демон откровенно смеялся.

– Я буду сражаться за него до конца, – звенел голос Ангела.

– Ты глупец, он всегда был моим, хоть и не знал этого…

Спор между Демоном и Ангелом. Постепенно к нему добавился тихий голос ветра, который пытался сказать о том, что Крылатый должен сам решать, но его никто не слышал.

Крылатый же вовсе никого не слышал. Он поднялся во весь рост, расправил плечи и… прыгнул с утёса, падая в бездну, пытаясь взмахнуть сломанными крыльями хотя бы в последний раз.

"Вот и всё", – подумал Крылатый, готовясь принять смерть, разбившись о камни на дне пропасти.

Но вдруг заботливые руки подхватили его, поднимая в небо.

– Глупый, неужели ты думал, что я позволю тебе умереть? – шептал Демон, исступлённо целуя лицо Крылатого. – Я не буду с тобой играть, потому что люблю тебя, а любовь – это не игра, – от этих слов живой огонь побежал по сломанным крыльям, вновь наполняя их жарким пламенем, по-настоящему врачуя и исцеляя. Избавляя от боли.

– Любишь? А что это такое?

– Я покажу тебе, и ты сам всё поймёшь.

Он не просил верить и ничего не обещал. Демон просто вернул ему крылья, ничего не прося взамен.

– И что случилось дальше? – сноходец пододвинул чашку чая рассказчику.

– Да ничего. Не лучше он и не хуже. Такой же игрок и врун. С тех пор я зарекся общаться со всякими "высокими", – спокойно ответил Крылатый.

– Поэтому ты один?

– Я с тобой. Но, знаешь, добрые ангелы не в силах запретить тебе стать тем, кем хочешь. Даже если это считается падением. Да и не добрые они совсем.

Ежик

Новогодняя ночь получилась веселой, многолюдной и без лишних потрясений. Было в этом что-то от питерских квартирников, потому, наверное, так и понравилось Яринке. А потом было утро второго января, и вроде как пора ехать домой и отсыпаться после шумного веселья. Только девушке вовсе не хотелось к Аленке: там наверняка народу много, отдохнуть не получится.

– Поехали ко мне, – предложил Ежик, которого вообще-то звали Алексеем, но вряд ли об этом кто-то помнил.

– Ты, что, один живешь?

– Не-а, с родителями, но комната отдельная.

– А они ничего не скажут?

– Ир, ты меня поражаешь. Мне двадцать шесть лет, я вообще-то взрослый мальчик. Что мне могут сказать родители?

– Ну… мало ли.

– Не волнуйся, все нормально. Девушек я к себе вожу не часто, но родители давно смирились с тем, что такое иногда происходит. Поехали, хоть выспишься нормально.

Она поехала. С одной стороны, вроде и боязно чужих родителей, с другой же – в их присутствии точно ничего, усложняющего жизнь, не произойдет. И не прогадала. Двое суток тишины и спокойствия. Какого-то забытого домашнего умиротворения. Родители Ежика оказались очень милыми, спокойными пожилым людьми. Очень приветливыми и доброжелательными. Из-за этого где-то в груди больно кололо, что у нее, Яринки, нет такой семьи. Обычной нормальной семьи, где мать может пожурить сына, что тому давно пора жениться, а он и ухом не поведет, может пожаловаться на замужнюю дочь, что заглядывает редко, посетовать на жизнь и политику. Ничего необычного, нормальная спокойная семья со своими житейскими неурядицами. И все же есть какая-то теплота, забота друг о друге. А что есть у нее, Яринки? Ничего… пустота и украденная Марией дочь. И лишь призрачная надежда, что когда-то всё будет иначе.