Текст книги "Падение (СИ)"

Автор книги: Андрей Посняков

Соавторы: Тим Волков
сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 15 страниц)

Глава 10

Аркадий Егорович замолчал, выдохшись. Его лицо, освещённое тусклым светом из коридора, было покрыто испариной. Рассказ явно отнял силы. Иван Павлович сидел на табурете у койки, не перебивая, слушая этот поток стыда, страха и отчаяния. Врач в нём отмечал нарастающую тахикардию, одышку пациента – стресс от воспоминаний был колоссальным. Но прерывать нельзя было. Это исповедь, и её нужно было выслушать до конца.

Доктор молча поднялся, налил из графина в гранёный стакан воды, осторожно приподнял голову Зарудного и поднёс к его пересохшим губам.

– Пейте маленькими глотками. Не спешите.

Пациент послушно сделал несколько глотков, потом откинулся на подушку, закрыв глаза. Его дыхание постепенно выравнивалось.

– И что дальше? – тихо спросил Иван Павлович, ставя стакан на тумбочку. Его голос был лишён осуждения, лишь спокойное, профессиональное внимание. – Вы написали письмо?

Аркадий Егорович медленно кивнул, не открывая глаз, будто стыдясь смотреть на своего спасителя.

– Написал, – прошептал он. – Под диктовку…

Он снова закрыл глаза, и его лицо исказила гримаса боли – уже не столько физической, сколько душевной.

– Если хотите, то мы можем… – начал Иван Павлович, но Аркадий Егорович закачал головой.

– Нет. Мне нужно рассказать. Слушайте… и не перебивайте… пожалуйста…

* * *

…Лаврентий не оставлял меня в покое. «Пиши, Аркаша, пиши! – шипел он, суя мне в руки перо. – Нужен человек с деньгами и без лишних вопросов. Ты же помнишь Оболенского? Сергея Владимировича? Он идеально подойдет. Человек из прошлого, с деньгами, и главное – марки для него как воздух. Пиши, что есть редкая вещица, что хочешь предложить именно ему, старому знакомцу».

Я взял перо. Бумага лежала передо мной белая и чистая, а мне казалось, будто я собираюсь марать её собственной кровью. Как начать? «Многоуважаемый Сергей Владимирович…» Каждая буква давалась с трудом. Я вспоминал его – Сергея Владимировича Оболенского. Тихий, всегда учтивый господин с седыми волосами и внимательными глазами. Мы сидели с ним когда-то в его кабинете, заставленном альбомами, и он показывал мне свою гордость – «Голубой Маврикий». Не для хвастовства, а как делятся самым сокровенным. А я сейчас… я собирался подсунуть ему грубую подделку, выдав за раритет. Использовать его доверие, его страсть, чтобы выманить деньги. Меня тошнило от самой мысли.

Но Лаврентий стоял за спиной. Я чувствовал его взгляд на затылке, как прицел. Уж не знаю что со мной стало в тот момент. Он словно гипнозом меня одурманил. И я написал. Уклончиво, осторожно, как учили: «…вещица, которая может представлять интерес… исключительная редкость… служебная марка… мизерный, практически уничтоженный тираж…» Каждое слово было ложью. Каждая фраза – предательством. Я писал о «конфиденциальности» и «понимающем взгляде истинного ценителя», а сам чувствовал себя последним негодяем.

Письмо отправили через какого-то вертлявого тихоню, бывшего лакея Оболенского. Дни ожидания стали для меня пыткой. Я не мог есть, не мог спать. Сердце колотилось неровно, боль за грудиной стала моим постоянным спутником. Я то надеялся, что он не ответит, что проигнорирует, то впадал в ужас от мысли, что он уже всё понял и пошёл с этим письмом прямиком в ЧК.

А потом пришёл ответ. Конверт из плотной, дорогой бумаги. Я узнал почерк – тот самый, аккуратный, с изящными росчерками, каким были подписаны все его каталоги. Руки дрожали, когда я вскрывал его.

«Глубокоуважаемый Аркадий Егорович!..»

Я читал, и по спине полз холодный пот. Он благодарил за доверие. Говорил о «живейшем интересе». Называл редкости нашего времени – «особой исторической ценностью». И соглашался на встречу. Гарантировал «полную деликатность». Каждое его слово, вежливое, тёплое, било меня по совести с такой силой, что я физически согнулся, схватившись за грудь.

Лаврентий, прочитав через плечо, хлопнул меня по спине.

– Видишь, Аркаша? Клюнул! Рыбка на крючке! Теперь главное – не спугнуть.

Он уже строил планы: где встретиться, как вести себя, какую сумму назвать. Его глаза горели жадным огнём. А я смотрел на этот изящный почерк и думал только об одном: я не просто мошенник. Я – Иуда, продающий друга за тридцать серебреников, которые даже не будут моими. И самое страшное, что встреча с Сергеем Владимировичем стала для меня не шансом на спасение, а смертным приговором, который я вынес себе сам. Каждый удар моего больного сердца отстукивал: «Пре-да-тель. Пре-да-тель. Пре-да-тель».

И когда пришло время ехать на ту злополучную встречу на шоссе, где меня настиг Лаврентий со своим безумием, я почти чувствовал облегчение. Потому что физическая боль от его толчка и дикая хватка в груди были хоть каким-то, пусть страшным, но наказанием. Наказанием, которого я так отчаянно заслуживал. И которое, как я теперь понимаю, лежа здесь, едва не привело меня к последней черте.

* * *

Встреча состоялась в полупустой, промозглой чайной. Место выбрал Лаврентий – укромное, без лишних глаз. Я пришёл туда, чувствуя себя не продавцом, а ведомым на казнь. Сердце колотилось так, будто хотело вырваться из груди и убежать прочь от всего этого позора.

Сергей Владимирович Оболенский был уже там. Он сидел за столиком в углу, в том же скромном, но безупречно чистом костюме, что и до революции. Увидев меня, он привстал, вежливо поклонился. Его лицо было спокойным, лишь в глазах светился неподдельный, живой интерес. Лаврентий сидел рядом, изображая делового партнёра, но его нервные пальцы выдавали его.

– Аркадий Егорович, как я рад вас видеть, – мягко сказал Оболенский, пожимая мне руку. Его ладонь была сухой и тёплой. – Прошу, садитесь.

Мы сели. Лаврентий сразу же взял инициативу, начав говорить общими фразами о редкостях, о сложных временах для коллекционеров. Я молчал, не в силах вымолвить ни слова. Потом Лаврентий достал из внутреннего кармана небольшой жёсткий альбомчик и открыл его. Там, под тончайшим прозрачным листом кальки, лежала Она. Та самая марка ШУИКа. В свете керосиновой лампы она смотрелась… жалко. Грубоватый рисунок, чуть смазанная печать. Рядом с теми шедеврами, что были в коллекции Оболенского, это был пасынок.

Я глянул на марку и мне стало… стыдно. Что я делаю? Позор! Позор мне! Хотелось схватить марку и убежать отсюда прочь, но Лаврентий словно почувствовал мои эмоции, ткнул ногой под столом – мол, сиди да помалкивай!

Сергей Владимирович надел пенсне, поднёс альбомчик ближе к свету. Он долго и молча рассматривал марку, поворачивал её под разными углами. Я видел, как его тонкие брови чуть приподнялись. Он видел. Конечно, видел! Он, знаток высочайшего класса, не мог не заметить кустарщины, свежести краски. Я приготовился к тому, что он встанет и уйдёт, бросив нам с Лаврентием презрительный взгляд.

Но он не ушёл. Он медленно опустил альбом на стол и снял пенсне.

– Любопытно, – произнёс он задумчиво. – Совершенно любопытно. Качество исполнения, конечно… провинциальное. Но в этом, знаете ли, есть своя прелесть. Отпечаток эпохи. И главное – история. Вы говорите, весь тираж уничтожен? Официально?

– Официально, – подтвердил Лаврентий. – Есть акт. При свидетелях. Все документы предоставим. Этот экземпляр – единственный, сохранённый для истории. По счастливой случайности он оказался в наших руках.

Оболенский кивнул, его взгляд снова скользнул по марке. И тут в его глазах я увидел не разочарование знатока, а нечто иное. Азарт охотника за уникальным. Ему была важна не идеальная полиграфия, а сам факт: УНИКАЛЬНЫЙ ЭКЗЕМПЛЯР. Раритет, которого нет ни у кого. Даже если это раритет из грязи и страха. Для настоящего коллекционера это иногда важнее безупречного качества.

– Да, да… единственный экземпляр, – повторил он, и в его голосе зазвучали нотки того самого восторга, с которым он когда-то показывал мне «Маврикия». – Это… это настоящая находка. Живой документ нашего безумного времени. Аркадий Егорович, вы предлагаете мне кусочек истории. Пусть и не самой парадной её стороны.

Он взял альбомчик в руки ещё раз, почти с нежностью.

– Я готов приобрести её. Назовите вашу цену.

Лаврентий выпалил сумму. Она была… скромной. Не в тысячу раз меньше, чем он сулил мне в своих фантазиях, но вполне ощутимой. Однако для настоящего раритета такого уровня – просто смешной. Я ждал, что Оболенский начнёт торговаться, что он скажет: «За эту мазню? Да вы шутите!»

Но Сергей Владимирович лишь задумчиво покачал головой.

– Цена… цена разумная. Учитывая обстоятельства. – Он посмотрел на меня. – Вы согласны, Аркадий Егорович?

Я кивнул, не в силах выговорить ни слова. Мне было стыдно даже за эту «разумную» цену.

И тут произошло нечто неожиданное. Лаврентий, который всегда жаждал золотых гор, вдруг… согласился. Просто кивнул.

– Устраивает. Деньги – наличными. И все дела.

Он говорил быстро, торопливо, будто боялся, что Оболенский передумает. Будто для него было важно не выжать максимум, а просто продать. Быстрее. И покончить с этим.

– Уважаемые господа, сумму я, разумеется, понимаю и считаю её справедливой. Но… носить с собой такие деньги в нынешние времена? – Оболенский развёл руками, и в его жесте была вся старая, дореволюционная осторожность. – Это было бы верхом легкомыслия. Деньги – у меня дома, в надёжном месте.

Лаврентий мгновенно переменился в лице. Неудовольствие сменилось лихорадочной решимостью. Под столом его нога резко и болезненно ткнула меня в голень.

– Ну что ж, Сергей Владимирович, дело ясное, – заговорил он быстро, нарочито бодро. – Мы понимаем. Тогда, может, проедем к вам? Оформим всё на месте, быстро, без лишних свидетелей. Аркадий Егорович, ты как считаешь?

Он посмотрел на меня и вновь ткнул ботинком. Я, чувствуя, как язык прилипает к нёбу, забормотал:

– Д-да… конечно… это… разумно. Мы можем… проехать… Если конечно не против…

Оболенский, казалось, даже обрадовался. Видимо, наша готовность приехать к нему домой развеяла последние сомнения в серьёзности намерений.

– Прекрасно! – сказал он. – Моя квартира совсем недалеко. Пойдёмте, я провожу.

Мы вышли. Ехали в извозчичьей пролётке в тяжёлом, гнетущем молчании. Лаврентий сидел, напряжённый как струна, его пальцы нервно барабанили по колену.

Квартира Оболенского поразила меня. Она была как осколок другого мира, застрявший в новой, серой реальности. Тёмное, полированное дерево, тяжёлые портьеры, хрустальные люстры, обёрнутые тканью, но всё равно мерцавшие в полумраке. Пахло воском, старыми книгами и каким-то дорогим табаком. Казалось, время здесь остановилось в 1916 году.

Сергей Владимирович провёл нас в кабинет, уставленный книжными шкафами и витринами. В одной из них я мельком увидел знакомые альбомы.

– Присаживайтесь, пожалуйста, – сказал он, указывая на кожаные кресла. – Я составлю вам расписку о намерении купить, а пока… позвольте, я достану деньги.

Он подошёл к большому, старинному сейфу, искусно встроенному в стену за картиной. Повернул комбинацию замка. Раздался мягкий щелчок. Он потянул на себя массивную дверцу.

И в этот момент всё произошло так быстро, что сознание отказалось это воспринимать.

Лаврентий, который всё это время стоял позади меня, вдруг метнулся вперёд. В его руке блеснуло что-то тёмное. Раздался оглушительный. Следом второй.

Сергей Владимирович Оболенский не вскрикнул. Он просто осел на пол, прижавшись спиной к открытой дверце сейфа. На его белой рубашке быстро расползалось алое пятно.

Я застыл, не в силах пошевелиться. В ушах звенело от выстрелов. Глаза отказывались отрываться от этого пятна, которое становилось всё больше и больше.

Убили… Друга моего убили… Из-за меня…

Лаврентий нагнулся над телом. Его движения были быстрыми, деловитыми, словно ничего и не произошло. Он запустил руку внутрь сейфа и стал вытаскивать оттуда пачки денег. Не только советские червонцы – мелькали иностранные банкноты, золотые монеты в холщовых мешочках. Брал все. Он совал их в глубокие карманы своего пальто, в специально прихваченную холщовую сумку. Его лицо было сосредоточенным, как у рабочего на конвейере. Ни страха, ни сожаления. Только жадность и расчёт.

Он даже не посмотрел на марку, которая так и лежала на столе в своём альбомчике. Она была ему уже не нужна. Это был лишь предлог. Приманка. А настоящей добычей был этот сейф, о котором он, видимо, знал или догадывался.

Только когда карманы оттянулись, он обернулся ко мне. Его глаза были пустыми.

– Всё, Аркаша. Поехали. Быстро.

Я не мог двинуться с места. Я смотрел на бездыханное тело Оболенского, на лицо, которое минуту назад было живым и заинтересованным. На кровь, медленно растекающуюся по узорному персидскому ковру.

– Ты… ты убил его, – прошептал я, и мой голос прозвучал как чужой.

– Он сам виноват! – резко бросил Лаврентий, хватая меня за руку и таща к выходу. – Кто хранит такие деньги дома? Самоубийца! Мы просто… ускорили процесс. Теперь у нас есть всё. Всё, понимаешь? Мы можем жить. Настоящей жизнью!

Но его слова не доходили до меня. В голове гудело только одно: я был соучастником. Я привёл убийцу в этот дом. Я сидел и молчал, пока моего старого знакомца, человека, который доверился мне, хладнокровно застрелили у меня на глазах. Из-за денег. Из-за этой жалкой, грошовой аферы с маркой, которая оказалась всего лишь ключом к настоящему грабежу.

Я – не просто мошенник. Я – соучастник убийства. И нет мне прощения. Ни от людей, ни от Бога, в которого я уже не верю. Ни даже от моего собственного, разбитого сердца.

– Нет.

– Что «нет»? Не время для капризов. Идём. – Лаврентий обернулся, недовольно нахмурившись.

– Я не пойду с тобой. Ты… ты убил его. Я видел. Я всё видел. – Я попытался вдохнуть полной грудью, но боль сжала лёгкие тисками. – Я пойду… пойду в милицию. Всё расскажу. Всё.

В его глазах что-то щёлкнуло. Всё тепло, вся показная братская хитрость исчезли в мгновение ока. Осталась только сталь. Холодная, отполированная жестокость. Его лицо стало маской – непроницаемой и смертельной.

– В милицию, – повторил он медленно, растягивая слова. – Ну что ж… Решил стать честным, Аркадий Егорович? Поздно. Ты уже в грязи по уши.

Он поднял руку. Я увидел чёрный круг дула.

Инстинкт сработал быстрее мысли. Я рванулся от двери, в прихожую. Оглушительный хлопок ударил по ушам. Что-то со свистом просвистело у виска и разбило стекло шкафа за моей спиной. Звон падающих осколков, крик в собственной голове: «Беги!»

Я бежал – спотыкаясь о собственные ноги, хватая ртом липкий, пыльный воздух коридора. Помнил только одно: чёрный ход. Слуга когда-то показывал. Я нащупал скобку, рванул дверь на себя и вывалился в тёмный, вонючий двор. Сзади – тяжёлый топот. Второй выстрел. Пуля шлёпнулась в сырую землю у моих ног.

Тьма переулков поглотила меня. Я метнулся налево, направо, под забор, через груду развалин. Сердце колотилось нестерпимо, каждый удар отдавался в висках и в челюсти, глухая боль за грудиной разливалась горячей волной, сковывая дыхание. Я хрипел, как загнанный зверь. А он… он бежал легко. Я слышал его шаги – ровные, преследующие. Он не спешил. Он знал, что я не уйду. Что сердце моё сейчас само добьёт меня за него.

Вокзал. Мысль вспыхнула, как последняя спичка. Толпа. Поезда.

Я вылетел на перрон, едва не упав под ноги какой-то женщине с узлом. Глаза застилал пот и пелена. Я искал глазами надписи, таблички. «Зарное». Где-то видел это расписание… малая станция, глухомань… там можно спрятаться.

Гудок. Шипение пара. Состав трогался.

Последний прилив адреналина. Я бросился к ближайшему вагону, схватился за холодную, липкую ручку подножки. Какая-то женщина в форме что-то крикнула, пытаясь оттолкнуть меня. Я вгляделся в неё своим перекошенным лицом – и она отшатнулась, испуганно замолчав. Я втянулся внутрь, рухнул на деревянную лавку в полутьме.

Через запотевшее стекло я увидел его. Он стоял на перроне, неподвижный, как столб. Не бежал, не кричал. Просто смотрел. Его взгляд, тяжёлый и обещающий, прошёл сквозь стекло, через расстояние, и впился в меня. «Я найду тебя», – говорил этот взгляд. «Где бы ты ни был».

Больше я не думал. Существовала только боль. Она поселилась в груди, раздулась, стала больше меня самого. Она душила, давила, выжимала из меня жизнь с каждым стуком колёс. Картинки мелькали перед закрытыми веками: изящный почерк на конверте, алое пятно на ковре, жадные пальцы Лаврентия, сгребающие золото. Я был соучастником. Я был трусом. И теперь я умирал. Справедливо.

Когда поезд остановился, я понял, что не могу пошевелить ногами. Пришлось волоком, цепляясь руками, выползать из вагона на пустой, залитый мутным лунным светом пятачок. Было тихо и пустынно. Воздух пах дымом и мокрой травой. Я сделал несколько шагов, пошатываясь. Куда? Милиция? Да кто здесь поверит полумертвому бродяге в дорогом пиджаке?

И тогда плита, что уже час давила мне на грудь, раздавила окончательно. Боль стала абсолютной, вселенской. Она вытеснила свет, звук, мысль. Я перестал дышать. Мир накренился, поплыл, съехал в серую, беззвучную муть.

Я почувствовал, как падаю. И в последнее мгновение, перед тем как погрузиться в полную, сладкую тьму небытия, я ощутил, как чьи-то сильные руки ловят моё тело на лету. Смутные голоса, обрывки фраз:

– … что с ним?..

– … дышать не может, гляди…

– Сердце!

– … в больницу, живо!..

Дальше – ничего. Только тишина и мрак, из которого я выбрался лишь для того, чтобы увидеть над собой усталое, сосредоточенное лицо незнакомого доктора и услышать его твёрдый голос: «Дышите. Вам нельзя уходить».

* * *

Аркадий Егорович замолчал. Казалось, последние силы покинули его вместе с этим страшным финалом истории. Он лежал, глядя в потолок широко открытыми глазами, в которых застыл ужас от пережитого и леденящая душу ясность.

Иван Павлович сидел неподвижно.

– Я виноват в его смерти, доктор, – тихо, но отчётливо произнёс Зарудный, не отводя взгляда от потолка. – Я привёл волка в овчарню. Я мог остановить это. Хотя бы попытаться. Но я струсил. И теперь Сергей Владимирович мёртв. Из-за меня. Из-за моей слабости, моей жадности, моего страха.

Он медленно повернул голову, и его глаза, полные муки, встретились с глазами Ивана Павловича.

– Вы должны позвать полицию. Чека. Кого угодно. Я должен ответить. Я готов. Вот моя просьба. Но… – в его голосе прозвучала новая, острая нота страха, – … но сначала вы должны защитить меня. От него. От Лаврентия.

Аркадий Егорович попытался приподняться на локте, но слабость снова прижала его к подушке.

– Он придёт сюда. Обязательно придёт. Он знает, что я жив. Знает, что я здесь, в Зарном. Я был для него пешкой, а теперь стал угрозой. Единственным свидетелем. Он не оставит меня в живых. Он убьёт меня, как убил Оболенского. Холодно, спокойно. Чтобы замести следы.

Он сжал край простыни тонкими, ослабевшими пальцами.

– Доктор… Иван Павлович… Умоляю вас. До того, как вы сдадите меня властям… не дайте ему добраться до меня. Он хитёр, беспощаден и у него теперь много денег. Он найдёт способ проникнуть даже сюда. Поставьте охрану. Спрячьте меня. Что угодно. Я заслуживаю тюрьмы, я заслуживаю расстрела, но не хочу умирать от его руки в этой палате. Не хочу, чтобы он… – голос Зарудного сорвался, – … чтобы он добил меня, как добивают раненого зверя.

Иван Павлович глубоко вздохнул. Перед ним лежал сломленный человек, раздавленный грузом собственной вины и страхом перед бывшим сообщником. Врач в нём кричал, что пациенту нужен покой, что любой стресс сейчас может оказаться смертельным. Но гражданин, человек, столкнувшийся с чудовищным преступлением, понимал – покой здесь уже невозможен. Лаврентий, каким бы он ни был, действительно представлял смертельную угрозу.

– Лежите спокойно, Аркадий Егорович, – сказал Иван Павлович, вставая. Голос его звучал твёрдо, обретая ту самую командирскую интонацию, которую знали в наркомате. – Никто сюда не проникнет. Вы под защитой. Вы…

Договорить он не успел – его грубо прервал громкий стук в дверь.

Глава 11

Стук в дверь повторился.

Иван Павлович вздрогнул, его рука инстинктивно потянулась к поясу, где покоился пистолет. Взгляд метнулся к Зарудному – тот спал тяжёлым, морфийным сном, но на лбу выступили капельки пота, будто он чувствовал угрозу даже в забытьи.

– Кто там? – резко спросил доктор, не открывая.

– Это я, Иван Павлович. Аглая.

Он выдохнул, почувствовав, как напряженные мышцы спины на мгновение отпустило. Открыл дверь.

На пороге и в самом деле стояла Аглая. Лицо её, обычно уставшее и серьёзное, теперь казалось просветлённым, глаза сияли облегчением.

– Простите, что так поздно. Сыночку полегчало, жар спал. Я подумала… вы тут одни, а я своё дежурство с вас сниму. Вы же всю ночь не спали.

Иван Павлович кивнул, пропуская её в ординаторскую. И вдруг почувствовал, что и в самом деле устал.

– Спасибо, Аглая. Действительно, было нелегко. – Он провёл рукой по лицу. – В процедурной – тяжёлый больной. Инфаркт. Аркадий Егорович Зарудный, начальник из Наркомпути. Состояние стабилизировал, но крайне нестабильное. Никаких волнений, никаких посетителей. Морфий при болях, вот история. – Он протянул ей исписанный листок. – Дежурить у его палаты. Если что-то пойдёт не так – будите меня немедленно, я в «Гранд-Отеле».

– Поняла, Иван Павлович. Не беспокойтесь. Идите, отдохните.

Он ещё раз заглянул в палату к Зарудному. Тот бредил во сне, губы шептали что-то невнятное: «…не тронь… марки… прости…». Иван Павлович поправил одеяло, потушил лишнюю лампу и вышел, натягивая пальто.

Ночь встретила его хрустальной тишиной. Луна, круглая и холодная, заливала серебром ухабистую больничную улицу, превращая лужи в чёрные провалы, а заборы – в зубчатые тени.

Дорога была недолгой, через пустырь, мимо спящих домишек с закрытыми ставнями. Но уже через пару минут у него между лопаток зашевелился тот самый, хорошо знакомый холодок. Ощущение что следят.

Иван Павлович замедлил шаг, будто поправляя перчатку, и боковым зрением скользнул по темноте позади. Ничего. Только лунные тени от деревьев. Он пошёл дальше, нарочито громко стуча каблуками по промёрзшей земле. И снова – чувство. Не звук шагов, не шорох. Просто присутствие. Чья-то напряжённая, сконцентрированная тишина, встроенная в ночную тишь. Следят?

Он свернул с дорожки, сделав вид, что проверяет калитку чужого дома. Пауза. И тогда, из-за угла сарая метрах в тридцати позади, мелькнула и исчезла тень. Человеческая.

«Могли выследить. Узнать, где работает доктор, который принял „того самого“ больного. Или просто караулят у больницы всех, кто выходит».

Он не стал оглядываться снова и не побежал. Победа – показать, что не заметил. Иван Павлович просто ускорил шаг. Обошел улицу, свернул к домику Степановых и мимо него окольными только ему известными путями вернулся к больнице. Понял – оставлять сейчас Зарудного и Аглаю опасно.

В приёмной было тихо. Аглая сидела у стола, склонившись над журналом, и вздрогнула, увидев его.

– Иван Павлович? Вы вернулись… Что-то забыли?

– Да… забыл. Платок свой, – рассеяно кивнул доктор. – Как больной?

– Я только что померила давление у Аркадия Егоровича. Всё пока держится. Но он какой-то беспокойный, мечется. Дала ему успокоительное. Сама вот, журнал заполняю.

– Хорошо. Я пойду, проверю его. Заодно и платок заберу.

Он шагнул в коридор. Дверь в палату Зарудного была прикрыта. Слишком тихо. Не слышно было ни тяжёлого дыхания, ни стонов. Тишина была густой, вязкой, неестественной.

Он толкнул дверь.

Картина, открывшаяся ему, врезалась в сознание с чёткостью кошмара.

У кровати, спиной к двери, склонился человек в темном пиджаке. В его руках, прижатая к лицу Зарудного, была большая больничная подушка. Ноги Зарудного в слабой агонии судорожно дёргались под одеялом, бессильно шаркая по простыне. Всё происходило почти беззвучно.

«Вот почему Аглая ничего не услышала», – пронеслось в голове у Ивана Павловича с ледяной ясностью.

Он не крикнул. Время для крика прошло. Вместо этого выхватил пистолет из-за пояса и выстрелил. Полумрак палаты не дал точно прицелиться, и пуля пошла выше.

Фигура у кровати резко обернулась. Иван Павлович не сомневался – это был Лаврентий. Его лицо, искажённое нечеловеческим усилием и концентрацией, на миг отразило шок, а затем – мгновенное, волчье решение. Он отшвырнул подушку, и рванул к окну. Одно движение – и рама с дребезгом распахнулась, впуская в палату предрассветную свежесть.

– Стой! – рявкнул Иван Павлович, вскидывая пистолет.

Лаврентий конечно же не послушался. Прыжок – и бегство.

Иван Павлович выстрелил еще раз. Оглушительный грохот разорвал больничную тишину. Стекло в окне звонко осыпалось. Но Лаврентий уже был вне пределов досягаемости, лишь пола его пиджака мелькнула в сером полумраке.

Иван Павлович не стал преследовать. Он бросился к кровати. Зарудный лежал без движения, лицо синевато-багровое, рот полуоткрыт, глаза закатились.

«Асфиксия. Остановка дыхания. Секунды решают».

Он запрокинул голову больного, оттянул челюсть. Нет дыхания. Пульс на сонной артерии – слабый, нитевидный, но есть! Сердце ещё билось.

– Аглая! Сюда! Немедленно! – крикнул он.

Принялся делать искусственное дыхание. Рот в рот. Глубокий выдох, наблюдая за подъёмом грудной клетки. Раз, два. Потом ритмичный, сильный нажим основанием ладоней на грудину. «Тридцать нажатий, два вдоха». Врачебный автоматизм победил панику.

Аглая влетела в палату, замерла на пороге, увидев разбитое окно, доктора, делающего массаж сердца безжизненному телу, и валяющуюся на полу подушку. В её глазах застыл ужас, но годы работы взяли верх. Она бросилась помогать, угадывая действия.

– Массаж сердца! Да, вот так! – бросил ей Иван Павлович.

Казалось, прошла вечность. На самом деле – минуты. И вдруг тело Зарудного вздрогнуло. Раздался хриплый, свистящий, невероятно долгожданный вдох. Потом – мучительный, надрывный кашель. Его веки затрепетали.

– Дыши, – сквозь зубу прошипел Иван Павлович, продолжая ритмично давить на грудину, помогая сердцу гнать кровь. – Дыши, чёрт тебя дери, дыши!

Глаза Зарудного открылись. Они были мутными, полными животного ужаса и непонимания. Он хватал ртом воздух, как рыба, выброшенная на берег. Цианоз медленно отступал от его лица, сменяясь смертельной бледностью.

– Аглая, строфантин, подкожно, сейчас же! – Иван Павлович наконец прекратил массаж, проверяя пульс. Он был слабым, сбившимся, но это был пульс. Жизнь, едва теплящаяся, возвращалась.

Когда Аглая сделала укол, а они с доктором уложили Зарудного, подложив подушки, чтобы облегчить дыхание, в палату уже сбегались перепуганные больные из тех, кто мог ходить.

– Ничего, – хрипло сказал Иван Павлович, глядя на Аглаю. – Грабитель. Пытался украсть вещи больного. Я спугнул, он выпрыгнул в окно. Все по кроватям.

Когда суета улеглась, Иван Павлович опустился на табурет у койки. Руки тряслись. Теперь тряслось всё. Зарудный смотрел на него. В его мутных глазах, помимо ужаса, появилось что-то новое. Не благодарность. Нечто более страшное – полное, безоговорочное понимание своей зависимости. Он был мёртв. Дважды за сутки. И оба раза этот человек возвращал его с того света.

– Он… пришел… – прохрипел Зарудный, едва шевеля распухшими губами.

– Пришел. Ушёл, – коротко отрезал Иван Павлович. – Но он теперь знает, где вы.

* * *

«Красникову бы надо сообщить. И Гробовскому», – подумал Иван Павлович.

Хотел спокойно отдохнуть в родном Зарном, а тут такие дела творятся! Что ни день, то суета. Да еще какая! Со стрельбой тебе, да с погонями!

Да, обязательно сообщить Гробовскому. Это логичный, единственно правильный ход с точки зрения закона и самосохранения. Человек пытался совершить убийство в государственном учреждении. Его нужно ловить. ЧК для того и существует. Но мысль тут же упиралась в новые вопросы, острые, как осколки того самого окна.

«Что я скажу? Что неизвестный мужчина душил пациента подушкой? А кто этот пациент? Начальник Наркомпути. Спросят – зачем? Придётся рассказать про марки. Про Оболенского. Зарудный соучастник получается… Арестуют, и выздороветь не дадут толком».

Но даже не это сейчас пугало.

«Лаврентий убил Оболенского. Зарудный – соучастник аферы и свидетель этого убийства. Его арестуют как мошенника и, возможно, соучастника убийства. Его расстреляют».

Он посмотрел на бледного, дышащего с хрипом Зарудного. Этот человек был преступником. Скорее заложником обстоятельств. А еще он был его пациентом. Дважды спасённым. Врачебный долг говорил: защитить. Голос рассудка твердил: сдать властям, отстраниться, пока не поздно.

«Лаврентий теперь знает и меня. Он видел моё лицо. Он знает, где я живу. Он не оставит свидетеля». Это тоже нужно учесть.

Иван Павлович встал, подошёл к разбитому окну. Стекло хрустело под сапогами. Холодный воздух обдувал лицо. Под окном не было видно ни крови, ни явных следов. «Профессионал».

Да, в таком деликатно деле поможет только Гробовский.

* * *

Гробовский сидел напротив Ивана Павловича в тесной ординаторской. Пили чай.

– Ну что, Иван, держи. Ответ пришел. По твоему запросу насчёт гражданина Оболенского, Сергея Владимировича, бывшего дворянина, коллекционера.

Иван Павлович взял листок. Прочитал скупые строчки.

«За указанный период труп гр-на Оболенского С. В. в приемные морги не поступал, заявлений о безвестном отсутствии не зарегистрировано.»

Он перечитал дважды, будто надеясь найти между строк нечитаемое. Потом поднял глаза на Гробовского.

– Ничего?

– Ни шиша, – подтвердил тот, закуривая. – Ни тебе тела, ни заявления от родни, соседей, никто его в пропавших не числит. Тишина. Как в воду канул твой коллекционер. Если, конечно, он вообще существовал.

– Странно…

– Вот именно, что странно. Дом есть, а тела нет, – Гробовский выдохнул дым колечком. – Значит, варианта два. Либо твой больной, этот… Зарудный, да?.. Либо он сочинил всю историю от первого до последнего слова. Фантазии богатые у человека на высоком посту. Нервы, понимаешь, сдали. Сердце шалит, мозг тоже мог поплыть. Галлюцинации, бред преследования – оно часто так бывает.

Иван Павлович покачал головой, отодвигая бланк.

– Нет, Алексей Николаевич. Не поплыл. Я наблюдал за ним. Да, он в стрессе, на грани, испуган до полусмерти. Но речь связная, память детальная, последовательность событий не нарушена. Он называет даты, имена, детали интерьера, диалоги. Бред так не строится. Он слишком… логичен для вымысла.

– Тогда загадка, – Гробовский прищурился. – Если он не выдумал, значит, убийство было. А если убийство было – где результат? Куда дели труп? Неужели Лаврентий, этот его однокашник, один, без связей, смог так чисто замести следы? В городе-то? Это пахнет уже не любительским мошенничеством, а работой системы. Той самой, – он многозначительно постучал пальцем по фуражке с синим околышем, лежавшей на столе.