Текст книги "Любовь для начинающих пользователей"

Автор книги: Андрей Матвеев

Соавторы: Катя Ткаченко
сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 14 страниц)

VIS (Virtual Information Shadow)

Симба была в ярости – она терпеть не могла, когда её начинали доставать, а этот гад умудрялся доставать её с особенной цепкостью.

Козлячий гад, таких надо убивать в утробе матери, душить, четвертовать, сжигать заживо.

Приставучий маразматик, капнуть бы ему на лысину расплавленного свинца! А лучше – осиновый кол, прямо в задницу!

«Я умею ждать! Граф Дракула».

«Я тоже умею ждать, – подумала Симба, – я всё время чего-то жду. Хотя больше всего ненавижу именно это – ждать, ждать и ждать…»

Она посмотрела на племянника. Тот увлечённо резался в свой любимый Quake.

Обычно ярость прочищала Симбе мозги, и они начинали шуршать со скоростью последнего «Пентиума». Есть задача, которую надо решить. Есть ублюдок, который обложил её со всех сторон. Но интересно другое – откуда он выполз. Из-за какого угла.

И каким образом наткнулся именно на неё.

Случайность или – расчет?

Зависит от того, чего ему надо.

Если просто побаловаться сетевыми страшилками, это одно.

Если он одержим какой-нибудь сексуальной бредятиной – совсем другое…

Последнее, впрочем, малоправдоподобно, с какой стати ему на неё западать, она ж не 90х 60х 90, да и вообще – чтобы запасть, надо что-то знать о человеке, хоть пару раз пообщаться, а их общение свелось к одной-единственной встрече, сегодня утром, за столиком уличного кафе…

Племянник побледнел как полотно, видимо, игра у него не ладится.

Симба решила, что ей пора заняться увлекательным делом – поискать в сети тень. Есть такое понятие – информационная тень, Information Shadow.

После того как обнаружишь тень, отыскать её хозяина уже не проблема.

Скорее всего, именно так этот подонок на неё и вышел – вплотную занялся розысками её тени, а кто ищет, тот находит…

Найти Симбу несложно.

Как и любого, кто регулярно бывает в сети.

Все мы оставляем следы, метим территорию.

Пользуясь банковской карточкой, посылая письма, получая счета за телефонные переговоры, ты отбрасываешь тень.

И особенно отчётлива твоя тень, когда ты бродишь по сети.

Заходишь в гости на какой-нибудь сайт, и там остаётся след: здесь был такой-то.

След этот невидим, но его можно выявить.

И пойти по нему, как собака-ищейка.

Добраться до твоего провайдера, а коли захочется – и до тебя лично.

Профессионалу это раз плюнуть, теперь вопрос – профессионал ли Дракула?

Узнать это Симба могла лишь одним способом: попытаться вычислить его точно так же, как он вычислял её.

Хотя её вычислить было легче.

Во-первых, дневник, который она создала с год назад и вела до сих пор.

Даже племянник мог его найти, стоило лишь озадачить какую-нибудь поисковую систему словом «Симба» и получить множество ссылок, из которых выбрать одну.

«Симба… Просто Симба».

На всякий случай надо бы убрать дневник из сети и отказаться от всех рассылок, на которые она подписана. Замести следы.

Если заметать их ещё не поздно. Этот урод знает о ней слишком много, нельзя исключить, что ему известен даже её городской адрес. Он может проникнуть в подъезд и ждать на лестничной площадке с обрезком водопроводной трубы – она откроет дверь и получит по голове.

А что потом?

И зачем ему бить её по голове?

Скорее всего, у него иные задачи.

Например, хорошенечко запудрить ей мозги и под каким-нибудь предлогом ещё раз выманить на улицу.

Ведь она, как и все женщины, любопытна.

«Я – любопытна?» – собирается спросить Симба у племянника, но тот так глубоко погрузился в свою игрушку, что спрашивать его о чём-либо бессмысленно.

Симба и без него знает, что любопытна. Именно этим в своё время и воспользовался харя – ей было интересно встречаться с ним, слушать его, даже спать с ним, хотя нет, она с ним не спала…

Спать – это когда проводишь вместе всю ночь, а харя всегда ночевал дома.

Так что они с харей просто трахались. Или – занимались любовью.

«Мы трахались или занимались любовью?» – думает Симба, глядя на племянника. Тот как-то очень уж увлечён охотой за монстрами, глаза абсолютно безумны, губы шевелятся…

«Мы с ним – трахались!» – решает Симба.

Сетевой дневник заблокирован, теперь войти в него невозможно. Кто попытается, увидит заставку «Страница временно недоступна».

Рассылки не заблокируешь, но можно отказаться от подписки: мол, всё, ребята, ку-ку, вы мне больше не нужны!

«Ку-ку!» засылаются в сеть, а Симба представляет, что происходит сейчас с её информационной тенью.

Она скукоживается, становится намного меньше.

Но найти её при желании всё так же легко, ведь Симба не может уничтожить все свои следы, а впрочем…

Почему бы и нет?

Надо взять змею и запустить её в сеть.

Змею подарил ей знакомый хакер, весной.

Когда она уже вышла из больницы.

Ей было очень плохо, и она пустила хакера к себе на ночь.

Вот с ним она действительно – спала, хотя трахался хакер хуже хари.

Он был намного моложе и ещё не знал, что женщины любят, когда их любят, а не просто насилуют.

Хакеру хотелось кончить, и он не задумывался о том, чего хочется Симбе.

Но утром он подарил ей змею.

Точнее – маленький брелок для ключей.

Брелок оказался дополнительным жёстким диском на 128 мегабайт, из которых сама змея занимала чуть меньше одного, остальное место было свободно, чтобы змея притаскивала туда из сети всё, что находила.

Хакер так и сказал:

– Здесь живёт одна крошка, такая же славная, как и ты, в случае чего можешь поразвлекаться. Только никому об этом ни слова, ладно?

– Я что, дура? – возмутилась Симба.

Парень улыбнулся и выскочил за дверь. Они до сих пор изредка переписывались.

Его подарком она ни разу не воспользовалась: не видела смысла.

Или попросту – не верила, что змея сработает.

Мало ли что наплетёт молодой оболтус, повёрнутый на жизни в сети и жаждущий отблагодарить тебя за ласку.

Подарочек валялся в выдвижном ящичке компьютерного стола, Симба быстро отыскала его среди старых дискет, компактов и прочей фигни.

Как он говорил? Вставить брелок в USB-порт?

Вставила.

Теперь войти в Norton и проверить, как себя чувствует обещанная змея.

Хакер не обманул: к дискам D и C прибавился ранее отсутствовавший диск F с единственным файлом – snake.exe.

Козлячий Дракула больше не разыщет Симбу. Ну, по крайней мере, если в сети появится ещё какой-нибудь псих с вампирским ником, Симбы ему не видать…

А племянник как-то встревоженно дышит, похоже, охота на монстров сегодня даётся ему с трудом…

Будь племянник постарше, ещё неизвестно, что бы вышло. Симба вспомнила харю, Симба вспомнила хакера. После него у неё не было мужчин. А иногда ей хочется, и это естественно. Может, граф Дракула не так уж плох, стоило бы с ним сдружиться?

Симба скорчила гримасу и запустила snake.exe.

Экран монитора вначале стал фиолетовым, а потом ярко-лимонным.

И на неё смотрели глаза.

Они были круглые и блестящие, две безжалостные пуговки.

Пуговки сидели на плоской змеиной голове. Голова широко открыла рот, и оттуда высунулось жало.

Симба не любила змей давно, с детства.

Как-то отец поймал ужа и позвал её, чтобы показать.

Уж был длинный и противный, Симба заплакала, и отец выпустил ужа обратно в траву.

С тех пор с живыми змеями она не сталкивалась, разве что в зоопарке, но и в зоопарке старалась на них не смотреть.

Харя любил водить её в зоопарк, странное такое развлечение.

Топтаться у клеток и вдыхать всю эту вонь.

Змея на экране свернулась в клубок, Симба задумалась, что делать дальше.

Наверное, просто ткнуть в Enter.

Симба нажала на Enter, змея моментально развернулась и изготовилась к прыжку.

Симба нажала на Enter ещё раз.

– Ну? – спросила змея.

Симба настучала на клавиатуре задание.

Змея опять высунула раздвоенный на конце язычок, слизнула проплывающий мимо текст и поползла в левый верхний угол экрана.

«Если весенний хакер сам замутил всё это, он – гений!» – восхитилась Симба.

Змея получила приказ уничтожить все следы пребывания в сети некоей особы по имени Симба.

Змее был известен ip-адрес её компьютера, змее был известен её e-mail.

Вся информация, содержащая эти параметры, должна быть стёрта.

И заменена другой.

Вместо настоящей тени появится псевдотень.

VIS.

Virtual Information Shadow.

А сама Симба пока займётся параллельным поиском.

Змея отслеживает тень Симбы, Симба будет отслеживать тень Дракулы, вдвоём веселее.

Вот только ходить по ссылкам на слово «Дракула» – и дня не хватит, их наверняка не один десяток тысяч…

…Хотя… Если пораскинуть мозгами…

Дракула понимает толк в баннерах.

Племянник сидит с отсутствующим лицом. Откуда у него такая страсть к компьютерам? Ни за сестрицей, ни за её мужем такого не водится…

Дракула не просто понимает толк в баннерах, он рисует их сам.

Он прекрасно рисует их сам, и непонятно, зачем ему понадобилось нанимать Симбу, но этот вопрос подождёт…

Он её достал, а когда её достают, она приходит в ярость.

Впрочем, харя её тоже когда-то достал, однако она любила харю и вместо ярости пришла в отчаяние.

Вдобавок ко всему харя ей сказал, что она ещё пожалеет, что решила от него уйти, она до сих пор не может понять, что он имел в виду.

А оставаться с ним больше было нельзя.

Если она о чём-нибудь и жалеет, то лишь об одном: он слишком много знает о ней, знает, например, что она боится странных серебристых существ с мохнатыми ушками.

Когда она начинала говорить о них, он поднимал ее на смех.

И она затыкалась, а ведь ей всего-то и хотелось, чтобы он успокоил её, сказал, что всё это выдумки и тварей не существует!

Интересно, как поступил бы в подобном случае граф Дракула?

Тоже поднял бы Симбу на смех или, наоборот, вынул из кармана парочку и пустил летать по комнате?

Ну, положим, в комнату ему ещё надо войти, но Симба его не пустит, ему тут нечего делать, пусть проваливает, откуда пришёл!

Змея всё шляется где-то в сети.

В центре экрана висит квадратик, на котором постоянно меняются какие-то циферки.

Скорее всего, это отсчёт уничтоженных змеёй файлов.

Наглядная демонстрация заметания следов.

Как всё же сформулировать запрос?

«Дракула и баннеры»?

Ответ явно будет отрицательный: 0 результатов.

«Дракула, рисующий баннеры»?

Можно и не пытаться, те же 0 результатов обеспечены.

«Компьютерный художник граф Дракула»?

Стоит попробовать, хотя интуиция подсказывает, что и так она ничего не найдёт.

Симба опять смотрит на племянника.

Племянник потный и красный, как её волосы.

«Чего-то мне надоел этот цвет, – думает Симба, – может, стоит перекраситься?»

– Майкл, – говорит она, набивая в поисковом окне два слова через дефис: «Дракула-дизайн», – тебе нравится цвет моих волос?

Придурошный племянник не отвечает, завяз в своих монстрах.

Если перекрашиваться, то в какой-нибудь цвет поспокойнее, например в нейтральный темный.

Или лучше – стать яркой блондинкой?

Нет, для блондинки она ещё молода, это сестрица стала белокурой, но ей по возрасту положено…

Забавно: сайт «Дракула-дизайн» в интернете есть.

Разработка графического оформления, изготовление рекламных баннеров и веб-страниц.

Только какой идиот обратится в фирму с подобным названием?

Впрочем, представленные образцы очень даже ничего, дело ребята знают.

Квадратик в центре экрана внезапно мигает и гаснет.

На его месте появляется змея и высовывает свой противный язык.

С языка капают остатки подчищенных ею в сети файлов – логи, адреса, разрозненные недоеденные странички.

– Ты всё сделала? – спрашивает змею Симба.

– Всё! – отвечает та.

– Никаких следов?

– Никаких!

– Так что если начнут искать…

– Найдут другую, – шипит змея.

«Ну правильно, – думает Симба. – VIS, Virtual Information Shadow…»

Будут искать одну Симбу, найдут другую, но её это уже не коснётся.

Её касается граф Дракула, судя по всему, президент корпорации «Дракула-дизайн».

Директор конторы.

Хозяин, он же – owner, владелец.

mailto: [email protected]

На страничке совсем другой адрес, но иначе и быть не может, не такой уж он идиот, раз не стоит сейчас за дверью с обрезком водопроводной трубы в руках.

mailto: [email protected]

Скорее всего, он всё же собирался её похитить, но только зачем?

Чтобы заставить рисовать баннеры?

Под угрозой пистолетного дула, резиновой дубинки, того же обрезка трубы?

Пока она не знает, но ответ рано или поздно придёт.

Может быть, и по мейлу.

Хотя на этот самый [email protected] лучше не писать, он сразу поймёт, что она его ищет, а это ни к чему.

Она просто опять запустит змею.

Если бы на сайте указывались телефоны, было бы проще, но граф хитрюга – лишь e-mail, больше ничего.

«Новое задание, – выстукивает на клавиатуре Симба. – Вот тебе два адреса…»

Змея внимательно слушает, хорошо ещё, что втянула в пасть свой противный язык.

«…[email protected] и [email protected], существует ли между ними связь?

Это а).

И б). Где находится компьютер, которому принадлежат эти адреса?»

Племянник внезапно вскрикивает, Симба смотрит на него и видит, что тот долбит со всей мочи по клавишам, – похоже, в игре наступил перелом, и победа близка!

Белый город

Мне снилось, что Симбу захватили пираты.

Взяли в плен, похитили, умыкнули.

И мне предстоит спасти её, а потом – на ней жениться.

Она не может отказать своему освободителю.

Не имеет права.

Женщины любят, когда ради них совершают подвиги.

А почему именно пираты? Да какая разница!

Так приснилось.

На самом деле я в жизни не открывал ни одной книжки про пиратов, даже в далёком розовом детстве, лет этак в восемь-девять, когда такие книжки самое время читать.

И в десять-одиннадцать тоже не открывал.

И в двенадцать-тринадцать.

Тогда я уже вовсю рубился с компьютером.

Но я смотрел несколько фильмов, а кое о чём мне рассказывал папенька.

Про остров в безбрежном океане и про то, как пираты захватили красавицу.

И главный герой отправился её спасать.

Сейчас этим главным героем был я, и сон мне очень нравился.

Прежде всего тем, что всё в нем было очень живописно.

Безупречно красивое небо.

Не синее и не голубое, а голубоватое с жемчужными просветами.

Такая же красивая вода – небо отражалось в море, они становились одного цвета, и где-то на горизонте просматривалась точка: корабль с Симбой на борту.

Понятия не имею, какого класса был корабль.

Может, шхуна, может, фрегат, – для меня между ними нет никакой разницы.

Просто парусник, на котором за линию горизонта увозят женщину с ярко-красными волосами.

Наверное, могло присниться что-нибудь другое.

Из цикла «Симба и гангстеры», «Симба и индейцы», «Симба и инопланетяне».

Но мне снились море, небо, точка на горизонте, и я был уверен в том, что эта точка – пиратский корабль.

Пираты на носу и корме. На верхней палубе и нижней.

И на нижней палубе, в накрепко запертой каюте, меня ждала Симба.

Мне надо было догнать корабль и взять его на абордаж.

Это слово я услышал в кино: папенька, пересказывая мне какую-то дурацкую книжку, его не произносил – я бы запомнил, я помню всё, что со мной когда-либо случалось.

Ну или почти всё…

По крайней мере лет с трёх-четырёх я помню почти всё, а навряд ли папенька пересказывал мне книжку про пиратов в мои два года.

Сейчас он иногда пересказывает книжки матушке, наверное, и в Турции занят тем же самым.

Они идут по какой-нибудь набережной, и он бубнит у неё над ухом, а она отмахивается или, наоборот, делает вид, что внимательно слушает.

Они гуляют по турецкой набережной, а я в это время сплю и собираюсь выручать Симбу.

Мне тоже нужен корабль, но я понятия не имею, где его взять.

Не стану же я догонять пиратов вплавь – плаваю я не очень, а они далеко.

И тут я вижу бухту, в которой очень много кораблей со спущенными парусами.

Больших и маленьких, с одной мачтой, двумя и тремя.

Они стоят на якоре в бухте, отгороженной от моря двумя высокими волнорезами и по форме похожей на подкову.

К бухте сбегают извилистые улочки, застроенные двухэтажными белыми домами.

И я вдруг понимаю, что стою возле одного из этих домиков и готовлюсь спускаться вниз по узкой мостовой.

Переходить с одной стороны на другую, сворачивать, петлять – пока не окажусь в гавани.

А корабль с Симбой уже почти скрылся за горизонтом.

Симба – любовь моя…

Я могу признаться себе в этом только во сне.

Я люблю Симбу и я чувствую, что хочу её, ведь это, наверное, всегда так: если любишь – хочешь…

Я боюсь этого слова, я ещё плохо представляю, что оно означает.

Теоретически я знаю, но практика – совсем другое дело!

Я прохожу мимо крепости, которая возвышается у входа в порт, какая-то ненастоящая, игрушечная, из серого мрачного камня, с весёлым флажком, развевающимся на центральной башне.

И по обе стороны от крепости – пристань с многочисленными корабликами.

Я никогда не видел ничего подобного наяву.

Ни такого белого города, ни таких уютных домиков, ни такого красивого неба, ни такого прозрачного моря.

Различим каждый камешек на дне.

И стайки рыбок, мельтешащие возле камушков.

Рыбки странные – все будто одинакового размера, серебристые, с чёрными пятнышками у хвоста.

Пятнышко с одной стороны и пятнышко – с другой.

По идее, с берега я не могу видеть эти пятнышки так отчётливо, но я их вижу, вижу и шевелящих иглами чёрных морских ежей, и странные тёмно-синие звёзды, и губки с колышущейся бахромой щупальцев.

Я отступаю от берега, поворачиваюсь и почти бегу вдоль набережной.

Точка корабля, увозящего Симбу, уже исчезла, и времени у меня в обрез.

Белый город спит – слишком рано.

Закрыты припортовые ресторанчики, кафе и бары, ещё не спустились к морю владельцы одно-, двух– и трехмачтовых яхт.

Папенька перед отъездом долго убеждал матушку, что они обязательно должны отправиться в круиз на яхте, хоть на один день.

– Ты не представляешь, – говорил он ей, – как это здорово!

– Отчего же! – возражала матушка. – Очень хорошо представляю, посадят нас на какую-то лодку и начнут возить взад-вперед, солнце палит, я обязательно сгорю…

– А ты будешь мазаться кремом, – уговаривал папенька, – тогда не сгоришь, но зато какой воздух, какие виды!

И они опять начали ругаться, но сейчас я жалею, что папеньки нет рядом, он умеет ставить паруса, по крайней мере на словах умеет.

Он умеет, а я – нет.

Даже наберись я наглости и запрыгни на борт любого из этих суденышек, я просто не соображу, что делать дальше.

Вначале надо выбрать якорь, это я знаю.

Якорь или поднимают вручную, или включают специальную маленькую лебёдку.

Последнее, наверное, проще.

Но вот что потом?

Я опять оглядываю горизонт.

Пиратский корабль давно скрылся из виду.

Симба вне досягаемости, но я должен спасти её.

Можно попытаться найти вёсельную лодку, однако на вёслах мне не догнать корабль.

Несмотря на то, что это странное море так спокойно и до невозможности прозрачно.

И ветра почти не чувствуется, хотя как я тогда пойду под парусами?

Я останавливаюсь около очередной яхты, приткнувшейся к причалу, и понимаю, что всё бессмысленно.

Симба, любовь моя, ты навсегда исчезла за горизонтом.

Главный гад заставит тебя выйти за него замуж, а я этого не переживу.

И покончу с собой прямо здесь, на пока ещё пустынной набережной белого города.

– Симба! – кричу я. – Симба! Ты где?

Одинокая чайка кружит над прибрежной волной, стайки серебристых рыбок с чёрными пятнышками у хвоста всё вьются на мелководье, и всё шевелят бахромой своих щупальцев губки, контрастно выделяющиеся на сероватом донном песке.

Симба не отвечает, и я догадываюсь, что ей очень плохо.

Она сидит в тёмной маленькой каюте, её заперли на замок, она плачет и ждёт, когда же её спасут.

А я не могу её спасти, я не умею ставить паруса и держать штурвал – так, по-моему, называется эта похожая на автомобильный руль хреновина, которую крутят по часовой стрелке и против.

И я трачу время, я теряю кучу времени, бестолково бегая по белому берегу вдоль белых домов.

Чайка взмывает ввысь, в клюве у неё трепещет серебристая рыбёшка, кажется, я вижу даже чёрное пятнышко у хвоста.

Мне страшно, мне хочется плюхнуться в воду и улечься на самое дно, превратиться в морского ежа, или в синюю морскую звезду, или в губку, или – в цветную гальку, коричневую, белую, красную.

– Симба! – опять кричу я. – Симба!

Симба не отвечает, и я прыгаю в странную, жемчужно-прозрачную воду.

Я умею плавать, пусть и не так хорошо, как папенька.

И если я не в состоянии поставить парус, то поплыву, загребая руками.

Туда, к горизонту, где скрылся корабль, на котором увозят Симбу.

Белый город остаётся за спиной, как остаются и яхты, и оба волнолома, и вся бухта с возвышающейся над ней крепостью.

И тут я понимаю, что плыть дальше у меня нет сил.

Что сейчас я пойду на дно и никогда не увижу Симбу.

Действительно – никогда.

На самом деле – никогда.

И вообще больше ничего не увижу.

Меня просто не станет, мои лёгкие заполнятся водой, я буду лежать на дне, под толщей жемчужно-прозрачной воды, а серебристые рыбёшки, морские ежи, звезды и губки будут радоваться, что у них так много пищи.

Появятся и другие твари, которых я не заметил у берега.

Крабы и осьминоги, к примеру.

Живых крабов я видел, а осьминогов – никогда, только по телевизору и на картинке в учебнике.

Опять это слово – никогда.

Меня трясёт от него, знобит, будто я лежу в постели с высокой температурой, и рядом никого, кто дал бы спасительную таблетку.

Или натёр мне лоб разведённым уксусом, как натирала матушка, когда я был совсем маленький.

Я начинаю опускаться на дно, я не хочу тонуть, но плыть я не могу.

Мне не спасти Симбу.

И не жениться на ней.

Это плохой сон, хотя и очень красивый.

Во всяком случае, прежде мне не снились такой белый город и такое прозрачное море.

И небо, чей цвет растворяется в жемчужном цвете воды.

Мне хочется одного – чтобы сон скорее закончился, и я проснулся на суше.

В своём городе, в Симбиной квартирке у подножия горы.

Я не хочу, чтобы по мне ползали крабы и прочая морская живность, я пытаюсь последним усилием вынырнуть из сна, и – ура! – мне это удаётся.

Я открываю глаза, сквозь шторы на окне пробивается луч солнца.

Ещё совсем слабый, видимо, только-только начался восход.

Я лежу весь мокрый от пота и тяжело дышу.

Безумный сон отступил, белый город остался там, куда утром уходят сны.

И тут я вспоминаю, что должен делать.

Я напрочь забыл об этом во сне, но сейчас вспомнил.

Про гору и про то, что там, на вершине, есть нечто, что мешает всем нам.

И прежде всего – Симбе.

Вечером я чётко понял, что с утра мне надо встать пораньше и улизнуть из квартиры, так, чтобы Симба не проснулась.

Иначе она меня застукает, и мне придётся сидеть дома, а граф Дракула будет преследовать Симбу и дальше…

Теперь ясно, отчего мне снился этот бред про пиратов.

Город был на самом деле красивый, но он остался во сне, а я уже тут, наяву…

Если я выйду прямо сейчас, то к обеду, скорее всего, вернусь обратно, и Симба не рассердится.

Впрочем, что-нибудь пожрать неплохо бы прихватить – хоть пару бутербродов и бутылку с питьевой водой, в такую жару мне точно захочется пить…

На часах полшестого, я натягиваю джинсы, стараясь двигаться как можно тише.

Надеваю футболку и прокрадываюсь на кухню.

В холодильнике есть сыр, я отрезаю несколько ломтиков и делаю себе четыре бутерброда. Хлеб с сыром, но без масла, масло растает на жаре. Прихватываю из холодильника большую пластиковую бутылку с минеральной водой. Хорошо, что она без газа. Терпеть не могу газированную воду – от неё в животе урчит.

И прикидываю, куда бы мне положить провизию.

Во сне таких проблем не возникает, собираясь спасать Симбу от пиратов, я совершенно не думал о том, чтобы взять с собой бутерброды.

И воду.

И всё это упаковать.

А тут приходится, ведь высота горы – почти километр.

И сколько времени мне на неё подниматься – я не знаю.

Может быть, час, а может, и два, и три…

Так что лучше найти какую-нибудь сумку типа рюкзачка, у Симбы такая должна быть, вот только где мне её искать?

Я иду в коридор и смотрю под вешалкой.

Под вешалкой пусто, пусто и на полке для головных уборов.

Точнее, там лежит всё что угодно, кроме нужной мне сумки.

Правда, есть ещё кладовка, куда я и заглядываю.

И оказываюсь прав – маленький розовый рюкзачок с двумя лямочками и кармашком.

Такой маленький, что бутылка с водой явно будет торчать наружу, но мне это не помешает.

И нести его придётся на одном плече, на оба он не налезет.

Но и это мне не помешает, главное – рюкзак нашёлся.

И ещё – надо оставить Симбе записку.

Чтобы она не разволновалась и потом не нажаловалась родителям.

Хотя жаловаться она навряд ли станет.

Но я всё равно не хочу, чтобы папенька с матушкой узнали о том, что я собираюсь делать.

Собираюсь – и сделаю.

Потому что должен…

Просто должен – и всё тут!

Я возвращаюсь на кухню, укладываю свёрток с бутербродами и бутылку с водой в рюкзачок, завязываю его и тихо-тихо, чуть не на цыпочках, отношу обратно в прихожую.

А затем иду в комнату, обнаруживаю возле Симбиного компьютера листок бумаги, аккуратно отрываю от него полоску, беру ручку и пишу:

«Симба, не волнуйся, я скоро приду. Наверное, к обеду».

И подписываюсь: «Майкл».

Записку можно оставить здесь, но пока проснувшаяся Симба доберётся до компьютера, она уже начнёт волноваться.

А этого допускать нельзя.

И я решаю положить записку рядом с её кроватью, на тумбочку – там справа тумбочка стоит.

У двери, за которой спит Симба, я медлю.

Отчего-то я боюсь входить, но солнце за зашторенным окном палит всё сильнее, мне надо спешить, и я открываю дверь.

Окно здесь тоже зашторено, однако я не смотрю на окно.

Света и так достаточно.

Симба спит на спине поперёк кровати, сбросив простыню, закинув руки за голову.

И я вижу всё, чего мне не полагается видеть.

Я вижу её грудь и чёрную поросль между ног.

Ещё никогда я не видел этого у реальной женщины.

Пусть спящей, но реальной.

Мне не хочется уходить, мне хочется стоять и смотреть: час, два, три, всё то время, пока Симба будет спать…

Но тут она вздрагивает, сводит ноги, поворачивается на бок.

Я сглатываю слюну и последний раз смотрю на спящую Симбу.

Её красные волосы кажутся сейчас такими же чёрными, как те, которые я только что видел.

Разве лишь не такими курчавыми.

Мне вдруг становится стыдно, я чувствую, что краснею.

Меня прошибает пот.

Я осторожно кладу записку на тумбочку и, стараясь не оглядываться, выхожу из комнаты.

А потом выскакиваю в коридор, хватаю рюкзачок и оказываюсь на площадке.

Я ещё могу вернуться – дверь в квартиру открыта.

Но я захлопываю её, сбегаю по лестнице вниз.

И оказываюсь в пустынном, уже залитом солнцем дворе.

Таком же пустынном и залитом солнцем, как приснившийся мне сегодня ночью белый город.

Вот только небо другого цвета, а вместо моря – гора.

И до её подножия идти совсем недолго – каких-нибудь десять минут.

Я забрасываю рюкзачок на правое плечо и убыстряю шаг.