Текст книги "Любовь для начинающих пользователей"

Автор книги: Андрей Матвеев

Соавторы: Катя Ткаченко
сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 14 страниц)

mailto: [email protected]

«Ты кто?» – прочитала Симба и засмеялась.

Вариантов ответа у неё множество.

Надо лишь перестать смеяться и забегать пальчиками по клавиатуре.

Точнее – одним пальцем. Средним пальцем правой руки. Симба всегда набивала текст именно этим пальцем, будто остальных не существовало в природе. Будто остальные были то ли ампутированы, то ли кем-то откушены.

Например, серебристым переливающимся существом со странными волосатыми ушками.

Ухмыльнувшись, Симба ткнула пальцем в клавиатуру.

«Я – Симба!» – написала она и отправила сообщение.

На то и придумана «аська»: обмен репликами, расслабуха, лёгкий флирт, как в общественном транспорте. Ничего серьёзного, для серьёзного существует почта.

Почта – это уже отношения.

Порою радостные, порою – мучительные.

Ты ждёшь писем, ты на них отвечаешь, а можешь и не отвечать.

А «аськами» ты перебрасываешься.

Моментально пришло ответное сообщение.

«Ты – лев?»

Симба оттопырила нижнюю губу. Иногда ей очень хотелось метнуть дротик в компьютер. Прямо в центр экрана. Чтобы вначале раздался негромкий хлопок, а потом всё это крякнуло бы. Разлетелось на мельчайшие кусочки. Вакуумная бомба. Ведь где-то там, в трубке монитора, должен быть вакуум?

«Лев – в мультике!» – написала она ответ и заслала его в сеть.

И принялась за работу.

Уже не одним пальчиком, а всеми.

Но «аська» не унималась.

На этот раз вопрос звучал предельно просто:

«Какого ты цвета?»

«Идиот!» – буркнула Симба и потянулась за соком.

Сок был тёплый и противный, надо было встать и пойти на кухню.

Открыть холодильник, достать пакет и долить в стакан холодного сока.

А ещё лучше – выплеснуть остатки этого в мойку и наполнить стакан заново.

Но прежде следовало ответить, и Симба написала: «Красного!»

Взяла стакан и пошла на кухню.

Окно на кухне было открыто, и Симба подумала, что это зря.

В окно может кто-нибудь залететь.

Шмель. Или оса.

Или странная серебристая тварь из тех, что живут в лесу на вершине горы.

Симба ополоснула стакан, открыла холодильник, взяла пакет и налила себе холодного сока.

Жаль, что апельсиновый закончился, остался только персиковый, а он такой сладкий, что от него ещё сильнее хочется пить.

Но холодный персиковый лучше, чем тёплый персиковый, хотя апельсиновый был бы более кстати.

Симба закрыла холодильник и зачем-то посмотрела в окно.

Убывающий месяц болтался над горой, кое-где посверкивали бледные звезды.

«Завтра приедет племянник, – вспомнила Симба, – вот дурдом!»

Это значит, что она больше не сможет ходить по дому в одной майке, как не сможет делать и многого другого.

Например, смотреть по вечерам в бинокль.

На окна дома напротив и на гору.

Симба подтаскивала кресло к подоконнику, садилась и направляла бинокль вначале – в окна, затем – туда, где жили существа.

В окнах редко попадалось что-нибудь интересное, но всё равно было забавно.

Дамочки выясняют отношения с мужьями, дети вопят, только воплей не слышно.

В общем-то, почти то же самое, что веб-камера, но не так предсказуемо.

А если смотреть на гору, иногда можно различить даже отдельные листья на деревьях – бинокль был очень мощный, с насадкой ночного виденья, хотя ночью в нём жили лишь какие-то отчётливые тени.

Серые, серо-чёрные, чёрные.

Цвета, которые Симба ненавидела.

А впрочем, почему племянник должен помешать ей смотреть в бинокль?

Симба решила, что закрывать окно не будет, залпом выпила сок, поставила стакан в мойку и пошла обратно к компьютеру.

Естественно, там болталось ответное сообщение.

«Красного – это как?»

«Уроды…» – подумала Симба и быстро настучала ответ:

«Крашеная… В красный цвет… Ещё есть вопросы?»

И снова принялась за работу.

Но у этого сумасшедшего, видимо, было полно свободного времени.

Ему не надо было через неделю сдавать работу заказчику. И писать скрипты, что всегда приводило Симбу в бешенство – она любила делать сайты, но писать скрипты ненавидела.

У сумасшедшего возник новый вопрос, и он поторопился его задать:

«А как ты покрасилась?»

«Бред…» – подумала Симба и вдруг решила, что если она сейчас честно напишет о том, как покрасилась, от неё отстанут. Когда ты что-то говоришь честно, все решают, что ты дура, и перестают тебе надоедать. Можно было, конечно, написать о бабочках-мутантах, но тогда пришлось бы объяснять очень многое, например то, почему Симба верит в их существование. Пришлось бы рассказывать о себе. А Симбе не хотелось рассказывать о себе.

Гораздо лучше – о парикмахерской.

Только вот сообщение получится длинное, но это ничего, в конце концов скрипты подождут до завтра.

Симба посмотрела на свой средний палец и вдруг нежно его облизала.

«Мы писали, мы писали, – подумала она, – наши пальчики устали…»

Эту поговорку она помнила со школы.

Пальчик подмигнул и сказал, что готов.

«Вперед и с песней!» – сказала пальчику Симба.

«Как, как… – написала она. – В парикмахерской я покрасилась. Пошла утром в парикмахерскую, высидела очередь среди каких-то безумных теток, сидела в кресле и листала журнал – это я хорошо помню. Помню, что сидела, а какой журнал – не помню. Там на обложке ещё была какая-то грудастая девица с большим декольте. Так вот – сидела я так с полчаса, а может, минут сорок, а потом подошла моя очередь. Вначале меня подстригли. Да, должна сообщить, что я специально сидела так долго, чтобы попасть к мальчику, мальчики-стригуны – они почти всегда педики, а меня прикалывает, когда меня педики стригут и красят, у них это как-то особенно нежно получается, они к тебе так странно прикасаются и стараются дышать в сторону, чтобы не оскверниться… Смешно… Стрижку сначала сделали, а потом начали красить. А красят так: мальчик-стригун взял в одну руку широкую кисточку, а другой начал выбирать на моей башке пряди. Берет он одну прядку и красит, от корней – знаешь, где у волос корни? – до кончиков, одна прядка, вторая, пока всю голову не намазал. А потом меня посадили под колпак, надели на голову такую полиэтиленовую штуку, из которой тёплый воздух идёт. И я сидела, долго-долго… А потом колпак сняли и стали голову мыть, потом меня сушили феном – ты знаешь, что такое фен? А потом я заплатила какие-то сумасшедшие деньги и пошла домой. Вот. Доволен?»

Симба отправила отчёт о походе в парикмахерскую и вновь посмотрела на средний палец.

Ему явно больше ничего не хотелось.

Он писал, он устал.

Симба тоже устала.

Пора расстилать постель и заваливаться спать.

А утром придётся идти в магазин – племянника нужно кормить.

Вообще-то сестра могла бы позаботиться об этом сама и отправить с племянником сумку еды.

А лучше – две.

Один племянник и две сумки еды.

Одна – на первую неделю, другая – на вторую.

«Расслабь свой мозг, – вдруг услышала Симба, – я расскажу тебе про странную игру…»

Такое случалось, хоть и нечасто.

Компьютер начинал жить своей жизнью, и в нём появлялись призраки.

Точнее, не появлялись, они в нём жили все время, стоило зайти на какую-нибудь страничку в сети и посмотреть на какое-нибудь лицо, как это лицо становилось призраком и поселялось в компьютере.

Призраков Симба не боялась, хотя не любила, когда они принимались разговаривать.

Или ругаться. Или петь. Или читать стихи.

Призраки должны быть молчаливы и степенны – как в старых шотландских замках.

Домашние привидения, которых любят все чада и домочадцы.

«Ну же, – вновь раздался голос, – расслабь свой мозг…»

– Расслабила! – каким-то прерывистым басом ответила Симба. – Что дальше?

«Это игра, – сказал голос, – другая игра…»

– Слушай, – попросила Симба, – оставил бы ты меня в покое, а?

Голос недовольно хрюкнул и умолк.

Симбе внезапно стало не по себе.

Призраки в шотландских замках так себя не ведут, так ведут себя только компьютерные призраки: нагло и по-хамски!

– Эй, – мирно произнесла Симба, – ты что, обиделся?

Ответа от голоса она не дождалась, зато дождалась ответа по «аське».

«Пришли фотографию!» – прямо какой-то приказ.

На такие послания отвечать не принято.

Симбе опять захотелось разнести монитор, метнув в него дротик.

«Я тебе пришлю!» – подумала она и огляделась: что бы такое ей заслать в сеть?

Чашку с засохшими следами кофе, валяющийся под столом тапочек?

Дротик. Дротик и ещё раз дротик.

Наглую харю с выпученными губами, прилепленную в самый центр мишени.

Взять харю, покрасить ей башку в красный цвет и послать в файле jpg.

Но это она уже проделывала – на прошлой неделе, когда к ней прикопался один турок.

Он настырно звал её отдыхать – к себе в Анталию.

«Аськи» писал по-русски, но латиницей.

И прислал фотографию: толстый такой, грузный дядька, уже не то что с двойным, а с тройным подбородком.

В белой рубашке с коротким рукавом, при галстуке.

Сидит за столом и смотрит печально в бумажки.

В глазах – турецкая тоска.

Мол, если ты приедешь, я сразу повеселею и попрошу тебя станцевать танец живота.

Между прочим, у турка были жена и сын, так что Симба просто взяла и отправила ему письмо с вложенной харей.

И больше турок не писал, ни по мейлу, ни по «аське».

mailto: [email protected]

Симба открыла папку со своими фотографиями.

Иногда надо говорить правду и посылать правду.

Все фотографии делились на четыре категории:

Симба на улице,

Симба дома,

Симба крупным планом,

Симба как она есть.

Последняя папка была запаролена – так, на всякий случай.

Чтобы какой-нибудь племянник невзначай не наткнулся на изображения Симбы без трусов и лифчика.

Симба открыла папку «Симба на улице».

Выбрала одну из фоток – в полный рост, в короткой юбке и белой маечке без рукавов, рядом с фонтаном. Фонтан работал, и на фотке было видно, как струи воды бьют в небо.

Прошлогодний снимок: на ее запястье ещё не было шрама.

Она стоит у фонтана и ждёт харю.

И улыбается.

Симба осклабилась, глядя на фотку, потом подумала и запустила «Фотошоп».

Работа сегодня пошла насмарку, но можно поразвлекаться.

А потом – лечь спать.

Симба открыла файл с фоткой и стала пририсовывать себе зубы.

Большие вампирские клыки и острые передние резцы.

И чтобы с клыков капала кровь – красные волосы и алая кровь в уголках рта.

Полчаса возни, зато какое удовольствие, ощущение, что эти клыки – всамделишные.

Симба даже встала из-за компьютера и подошла к зеркалу.

Клыков нет, хотя если посмотреть подольше, можно увидеть, что они уже начали расти.

И скоро вырастут, и будут такие, как на фотографии.

Большие вампирские клыки и острые передние резцы.

Бедный мальчик, что с ним станет, когда он это увидит!

Или он уже – далеко не мальчик?

Впрочем, это Симбе было всё равно.

Все они – козлы, если не сказать хуже.

Симба их ненавидит, Симба желает только одного: чтобы они все сдохли!

И никогда к ней не приставали!

У неё есть компьютер, в котором временами оживают призраки, и этого ей достаточно.

Ей хватит того, что было.

Внезапно Симба схватила дротик и резко метнула в харю.

Дротик воткнулся рядом с предыдущим – всё в тот же мерзкий, далеко высунутый язык.

Два дротика покачивались рядышком, и Симба заплакала.

Ей было жалко харю, но ей хотелось её уничтожить.

Исколоть дротиками, натравить на неё всех мыслимых призраков.

Наслать бабочек-мутантов.

Она представила, как огромные их стаи поднимаются над горой и летят в сторону города.

Как небо темнеет и как они начинают биться в её окна.

А потом влетают в квартиру, и становится невозможно передвигаться – вместо воздуха месиво из волосатых крыльев.

Симба вытерла слёзы и быстро дорисовала клыки.

Потом прикрепила файл и отправила, так ничего и не написав.

Он просил фотографию – он её получит.

И пусть ему снятся кошмары!

Часы в правом нижнем углу монитора показывали второй час ночи, точнее – 01.23.

Двадцать три минуты второго.

Симба с окровавленными клыками неслась где-то в недрах сети.

Настоящая Симба без пририсованных клыков встала из-за компьютера и пошла в ванную: чистить зубы.

Если он и ответит ещё сегодня, она прочитает это лишь завтра.

Почистить зубы и лечь спать.

Сказать всем «спокойной ночи»: харе, компьютеру, горе за окном.

И даже среднему пальцу – ему тоже надо хорошенечко выспаться!

Симба открыла дверь в спальню и пошла к кровати.

Но в компьютере что-то в очередной раз блямкнуло.

Опять почта, опять кому-то не спится.

mailto: [email protected]

В письме не было ничего, кроме ссылки.

www.compghost.net

Три даблью. Точка. Компьютерный призрак. Точка. Сеть.

Часы в правом нижнем углу монитора показывали ровно один час тридцать минут.

Симба скопировала ссылку и запустила броузер.

За окном скоро начнет светать, но выспаться она успеет – племянник приедет только к вечеру, да и вообще: завтра – суббота.

Три даблью. Точка. Компьютерный призрак. Точка. Сеть.

www.compghost.net

В субботу можно подремать подольше, а потом, высунув мордочку из-под одеяла, прикинуть, на каком ты свете.

Главное – спать без снов и проснуться без крика.

Доползти до душа, затем – до холодильника.

Допить оставшийся сок и подумать, что приготовить на завтрак.

Скорее всего это будет яичница.

Страница загрузилась быстро, она была скромная – просто неяркий фиолетовый тон.

Без надписей, без фреймов, без каких-либо иных наворотов.

Вот только чем пристальней Симба всматривалась в страницу, тем более странной она ей казалась.

Страница мерцала неярким светом, и это мерцание становилось все интенсивнее и интенсивнее.

А потом в глубине появились буквы, вначале совсем маленькие, будто какие-то случайные точечки.

Вот только эти точечки росли, и – наконец – Симба смогла прочитать:

«Тебя зовут Симба?»

– Да, – послушно произнесла Симба.

«Входи!» – пригласила следующая надпись.

Симба помедлила, а потом решительно нажала на Enter.

Те, кто прилетает во сне

Я ненавижу спать. Даже в те времена, когда мать заходила ко мне в комнату, чтобы подоткнуть одеяло и поцеловать на ночь, я только прикидывался, что сплю, а на самом деле просто лежал, крепко стиснув зубы и плотно зажмурив глаза, стараясь дышать так, как дышат люди во сне.

То есть намеренно громко, пыхтя, как игрушечный детский паровозик.

Уже тогда мне казалось, что во сне я более чем беззащитен; сон был особым местом, куда я вынужденно уходил каждую ночь: не в поле, не в холмы, – отчего-то этим местом был лес, а ещё в нем текла река, вот только река эта была вовсе не похожа на спокойнуюречку, текущую неподалеку от города, куда отец брал меня с собой на рыбалку.

Это была река с тёмной, глубокой, стремительной водой, и чем ближе я подходил к ней, тем круче становился берег, и вот я уже катился вниз, сначала пытаясь хоть как-то удержаться, но в конце концов кубарем летя в бурную холодную воду, которая накрывала меня с головой, и я просыпался…

Тогда Симба ещё жила с нами; я хорошо помню это потому, что именно она первой догадалась: со мною происходит что-то не то – у меня под глазами появились круги, я стал бледным и каким-то дёрганым.

– С ним что-то не то, – однажды зимним утром сказала матушке Симба, – ты посмотри, как он выглядит!

– Нормально, – ответила матушка, – вот только побледнел, что ли…

– И под глазами, – сказала Симба, – смотри, какие круги…

– Миша, – спросила мама, – что с тобой?

И я заплакал.

Заплакал, убежал в свою комнату, рухнул на постель, уткнулся лицом в подушку.

Мальчики не плачут – так говорит отец.

Значит, у этих мальчиков другие сны.

В них нет страшной реки, в которую я падаю почти каждую ночь, и вода накрывает меня с головой, и я чувствую, что уже не могу дышать…

Почти не могу, потому что когда не смогу совсем – я умру.

Симба подошла к кровати, она не села рядом и не стала гладить меня по голове, она стояла, глядела на меня сверху вниз и вдруг сказала:

– Ну и дурак ты, Мишка!

Я ничего не ответил, но плакать перестал.

Просто продолжал лежать, уткнувшись лицом в подушку.

Мне было стыдно – и прежде всего перед Симбой.

Она была красивая. Очень красивая. Самая красивая.

Может быть, по-настоящему это понимал только я, хотя поклонники у Симбы не переводились, и все они, скорее всего, считали так же.

– Ты кончил реветь? – уточнила Симба. – Тогда расскажи, что случилось.

Я сел и посмотрел на нее. В комнате царил полумрак – свет падал лишь из открытой в коридор двери. Симба была в брюках и свитере, свитер был ей маловат, так что ее обтянутая вязаной шерстью грудь сразу бросалась в глаза. Я вздохнул и облизал губы.

– Ну, – сказала Симба, – я жду…

– Сны, – ответил я, – из-за них я и не сплю, я боюсь…

– Дурачок, – сказала Симба, – зачем бояться снов, они ведь даже если и страшные, всё равно это только сны…

– Нет, – возразил я, – ты не понимаешь, то, что мне снится – это совсем другое…

– Мне тоже снятся сны, – сказала Симба, – и в них тоже происходит чёрт знает что, хочешь, расскажу?

– Хочу! – ответил я.

– Подвинься! – сказала Симба и села рядом со мной.

Я почувствовал рядом её теплый бок и прижался к ней.

Я был ещё маленький, настолько для неё маленький, что она не мешала мне устроиться таким образом, что моё лицо почти вплотную приникло к её обтянутой тесным свитером груди, и мне даже казалось, что я слышу, как бьётся её сердце.

– Мне снится лес… – начала Симба.

– Мне тоже снится лес! – гордо отозвался я, размышляя, стоит ли рассказывать ей про реку, чьи воды почти каждую ночь накрывают меня с головой.

– Не перебивай, – сказала Симба. – Мне снится неправильный лес. Не такой, как на самом деле!

– А какой тебе снится? – тихо спросил я.

– Скорее всего тот, что на вершине горы, – ответила Симба. – Там очень высокие деревья, и растут они очень густо…

– Какой породы деревья? – спросил я, прижимаясь к ней ещё теснее.

– Там много сосен, – сказала Симба, – но они не совсем сосны, кора у них почти чёрная, а ветки растут с самого низа, так что если карабкаться, можно добраться до вершины, где небо и солнце…

– Это – хороший сон! – сказал я.

– Нет, – возразила Симба, – это плохой сон, потому что долезть до вершины тебе не дадут!

– Кто? – спросил я.

– Знаешь, – сказала Симба, – в некоторых снах я начинаю лезть на эти сосны, вначале я берусь обеими руками за самую нижнюю ветку, затем подтягиваюсь…

Я закрыл глаза.

Сердце у Симбы билось часто-часто.

Она взялась руками за нижнюю ветку – большую и разлапистую.

Взялась аккуратно, чтобы не уколоть ладони.

Она умела лазить по деревьям – я это видел.

Вот она уже держится за вторую ветку, потом ухватывается за третью.

А лезть до вершины ещё очень долго, сосна высокая, может быть, метров двадцать, если не больше, просто гигантская сосна, чуть ли не самая высокая в этом лесу.

Симба хватается за четвёртую ветку, за пятую…

Шестая. Седьмая. Восьмая.

Она уже на высоте метров пяти. Если упадёшь – можно сильно разбиться.

И тут я понимаю, почему Симба рассказывает мне всё это.

В моём сне есть река, которая желает лишь одного – накрыть меня с головой и сделать так, чтобы я умер.

Во сне у Симбы реки нет, но когда она берётся за девятую ветку, я слышу шелест.

Непривычный, потрескивающий, будто летят стрекозы.

Я выглядываю из-за плеча Симбы и вижу, что возле покрытого мощной корой ствола кружатся какие-то существа.

Большие, размером с футбольный мяч.

Я не могу понять, какого они цвета, но они похожи на отвратительных огромных бабочек, которых никогда не существовало на свете.

И вот оказывается, что они существуют.

Они атакуют Симбу, они пытаются ударить её крыльями, они издают странные, неприятные звуки.

Симба пытается покрепче взяться за следующую ветку, но у неё не получается – существа не дают ей это сделать, она разжимает руки и падает вниз с отчаянным и громким криком.

– Понял? – спрашивает меня Симба.

– Да, – отвечаю я, с сожалением отстраняясь от её теплой груди.

– Но я ведь всё равно сплю! – говорит Симба и вдруг проводит ладонью по моим волосам, легко и небрежно, стараясь то ли просто успокоить, то ли – снять ужасное наваждение сна.

– Я постараюсь, – обещаю я.

– Ты не постарайся, – серьёзным тоном говорит Симба, – ты просто усни.

– Поцелуй меня на ночь, – вдруг решаюсь попросить её я.

Симба начинает смеяться, но негромко и как-то ласково.

А потом наклоняется ко мне и целует своими мягкими губами в лоб.

– Нет, – говорю я капризно, – не в лоб!

– Хорошо, – соглашается Симба, наклоняется снова и легонько касается моих губ, чуть-чуть, только касается и сразу же отводит лицо.

– А теперь спать, – говорит она, – утром доложишь, что тебе снилось, хорошо?

– Хорошо, – отвечаю я и смотрю, как Симба выходит из комнаты, а потом раздеваюсь и ныряю под одеяло.

И – засыпаю.

И сплю почти без снов; по крайней мере река той ночью мне не снилась.

Мне снилась Симба, о чём утром я ей честно и сказал.

А через несколько месяцев она уехала от нас, и сны вернулись.

И в этих снах к моей реке стали прилетать её существа.

Я их не боялся так, как боялся чёрной, бездонной, холодной и быстрой воды.

Существа кружились над водой, будто предупреждая, что к берегу лучше не подходить, что я не удержусь, сорвусь с него, и вода накроет меня с головой.

Я останавливаюсь, не доходя до береговой кромки, и начинаю считать, сколько этих странных существ кружится над водой.

Пять… Шесть… Семь… Восемь…

Они замечают меня, сбиваются в шар и летят в мою сторону.

Каждое – размером с футбольный мяч, как и во сне, рассказанном мне Симбой.

И все эти футбольные мячи соединяются в один большой шар.

И летят в мою сторону, и мне ничего не остаётся, как повернуть обратно и побыстрее уйти прочь от берега.

Даже не уйти – убежать, цепляясь ногами за толстые узловатые корни, тут и там торчащие из земли.

Но я больше не падаю в воду, и она не накрывает меня с головой, я могу дышать, мне уже не так страшно.

Хотя и теперь я всё равно ненавижу спать.

Я говорю родителям «спокойной ночи», зачем-то подмигиваю компьютеру, иду в свою комнату и плотно прикрываю за собой дверь.

В окно медленно, как волны, вползают пласты горячего ночного воздуха.

Я решаю накрыться одной простыней – под одеялом будет слишком жарко.

И ещё я решаю послушать музыку.

Через наушники, чтобы не мешать родителям.

Я забираюсь в постель, надеваю наушники и включаю радио.

Нахожу любимую волну и сразу попадаю на ночной хит-парад.

Делаю потише, чтобы не так било в уши, и закрываю глаза.

Обычно я не вслушиваюсь в текст песен, я просто слушаю музыку.

Вот и этой ночью мне абсолютно всё равно, о чём поёт мне милый женский голос.

О том, что её надо любить, или о том, что любить её больше не надо…

Она просто поёт, а я лежу, закрыв глаза, и думаю, что завтра уже плавно превратилось в сегодня и через сколько-то часов я поеду к Симбе.

В принципе, я даже могу подсчитать, через сколько.

Мне надо выйти ближе к вечеру, когда родители поедут в аэропорт.

Сейчас начало первого.

Я открываю глаза и смотрю на музыкальный центр.

Циферки на светящейся шкале показывают ноль часов двадцать две минуты. Хорошо, будем считать, половина первого – для простоты. Не знаю, когда я усну, может, через полчаса, может – через час, но спать я буду часов до девяти минимум, а может, и до половины десятого, скорее всего до половины десятого, то есть девять часов сна.

Предположим.

А самолёт у родителей в семь вечера.

И в пять они уедут в аэропорт.

Мы вместе выйдем из дому, они сядут в машину, а я отправлюсь к трамвайной остановке.

Я проснусь в половине десятого, а в пять часов вечера сяду на трамвай, чтобы поехать к Симбе. То есть это будет через семь с половиной часов после того, как я проснусь.

И через шестнадцать с половиной часов после того, как я усну, к примеру, в половине первого.

А ехать мне на трамвае чуть меньше часа и ещё немного идти пешком, так что для ровного счёта пусть будет именно час, то есть шестьдесят минут.

Шестнадцать с половиной часов плюс еще один час.

Это значит, что через семнадцать с половиной часов я увижу Симбу.

Я слушаю уже третью песню, а спать мне всё ещё не хочется.

Даже под простыней становится жарко – я скидываю её с себя и лежу на кровати в одних плавках.

Обливаясь потом и думая о том, в какой комнате я буду спать у Симбы.

Скорее всего в большой, хотя там у неё стоит компьютер, а работает она ночами.

Так что она может поместить меня в свою спальню.

Я буду спать на её кровати и дышать её запахом.

Целых две недели, всё то время, пока родители будут на море.

Они будут купаться и загорать, ездить на экскурсии и гулять вечерами по набережной.

А я буду дышать запахом Симбы.

Больше я пока ничего не знаю, да и не хочу знать.

Мне немного стыдно, что я сам отправил Симбе письмо.

Надеюсь, она ничего не расскажет родителям.

Но они бы так и не сделали этого, хотя мать навряд ли оставила бы меня одного на две недели.

Четырнадцать дней или триста тридцать шесть часов.

Когда хочется уснуть, надо считать – этому меня научил отец, он говорит, что это помогает.

Может быть, это помогает ему, а мне вот нет, хотя я сосчитал, через сколько часов я буду у Симбы и сколько часов буду жить у нее. Через семнадцать с половиной и триста тридцать шесть.

Отец бы, наверное, давно уснул, а я слушаю уже седьмую песню и уснуть пока не могу.

Песня на английском языке, в школе я учу английский, но со слуха понимаю плохо.

Разбираю лишь, что поют мне сейчас не о любви.

Into deep forest…

В глубине леса…

Скорее всего, надо перевести – в чаще.

В чаще леса…

Under the trees…

Под деревьями…

Near the river…

Около реки…

So warm breeze…

Такой теплый ветерок…

No birds, no flowers…

Нет ни птиц, ни цветов…

In this hot summer night…

Этой жаркой летней ночью…

But your eyes full of sounds…

Но твои глаза полны звуков – бред какой-то!

Flying big butterfly!

Большой летящей бабочки…

Летящей большой бабочки…

Я вырубаю музыку и лежу, тупо уставясь в ночь.

В чаще леса под деревьями, около реки, где дует теплый ветерок и где этой жаркой летней ночью не видно ни птиц, ни цветов, глаза твои полны звуков от полета большой бабочки…

Наверное, размером с футбольный мяч, не меньше.

А потом эти бабочки объединяются в стайку и начинают кружиться возле того дерева, на которое пытается залезть Симба.

Я не знаю, зачем ей понадобилось лезть на него.

Между прочим, когда-то давно, лет пять назад, мне было десять, не больше, я попытался влезть на большую разлапистую сосну, что росла возле дачного участка, принадлежавшего покойному деду.

Я хорошо помню то лето, потому что именно тем летом дед зачем-то показал мне большую книжку с незнакомыми иностранными словами на переплете.

Там было написано «Amour & Sexualite».

Сейчас-то я знаю, что написано было по-французски и что надпись означала «Любовь и секс».

Видимо, дед считал, что чем раньше я что-то узнаю, тем будет лучше.

Про любовь и про секс.

До сих пор помню, какое впечатление на меня произвели рисунки в той книжке – интересно, где она сейчас, когда со смерти деда прошло уже четыре года?

Скорее всего у отца, хотя я её у него не видел…

Но как-то я взял книжку и решил залезть вместе с ней на дерево, устроиться поудобнее между двух больших веток и спокойно пересмотреть картинки – почему-то мне казалось, что на дереве будет спокойнее всего.

Книга была большая, я засунул её за пазуху и полез.

Но залезть не смог, так что книгу смотрел на дальней поляне, забравшись в какие-то душно пахнущие кусты.

А вот зачем Симбе надо было лезть на дерево?

Хотя – зачем надо было мне так много лет подряд почти каждую ночь ходить к одной и той же реке?

Я чувствую, что начинаю засыпать.

Циферки на панели музыкального центра мерцают, но я ещё могу различить, что сейчас почти два…

И уже не через семнадцать с половиной часов, а через шестнадцать я увижу Симбу.

Всего лишь через шестнадцать…

Если, конечно, мне удастся сегодня ночью не нахлебаться холодной речной воды.