Текст книги "Любовь для начинающих пользователей"

Автор книги: Андрей Матвеев

Соавторы: Катя Ткаченко
сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 14 страниц)

Обмен баннерами

Симбу тошнило. Вдобавок ей казалось, что асфальт под ногами усыпан маленькими иголочками страха. Часть из них торчала остриями вверх, и они больно вонзались ей в ноги, легко проникая через тоненькие кожаные подошвы босоножек.

И каждый такой укол вызывал новый приступ тошноты, а страх становился всё отчетливей, он будто нависал над городом, спускаясь, как облака с вершины горы, обтекая её, обволакивая, хотя небо оставалось таким же безоблачным, как и все последние недели, а жара не прекращалась.

Наверное, всё дело было в жаре.

Симба поудобнее перехватила пакет с едой и опять взглянула под ноги.

Иголки поблёскивали на солнце, то наваленные врассыпную, то хитроумно воткнутые в асфальт. Симба вспомнила, как совсем маленькой девочкой играла в классики и легко прыгала с квадрата на квадрат на одной ноге. Если сейчас она начнет так же прыгать, вероятность боли уменьшится – надо просто внимательно смотреть вниз и выбирать место для следующего прыжка…

Раз… Два…

Дурацкий пакет и идиотская картинка.

Взрослая тётенька, прыгающая на одной ножке!

Три… Четыре…

Какой придурок разбросал здесь эти иголки?

Хорошо, что прыгать только до трамвайной остановки.

Прыг-скок, вот бордюр тротуара.

Прыг-скок. Вот пешеходная дорожка.

Иголочки страха покалывают сквозь тонкие подошвы босоножек.

Иголочки страха вонзаются в кожу, на ней выступают капельки крови.

Красные капельки, цвета её волос.

И трамвай тоже красный – вон он, появился из-за поворота.

Лучше сесть во второй вагон, так ближе до дома, а если сесть в первый, придётся отшагать лишние шесть метров.

Это Симба давно высчитала.

Пакет со жратвой безумно тяжёлый, она давно не носила таких тяжёлых пакетов.

Хорошо хоть, на остановке нет этих проклятых иголок, и можно стать на асфальт обеими ногами.

Когда Симба играла в классики, волосы у неё ещё не были красными.

Обыкновенные тёмные волосы и в них бант – это она отлично помнит.

Помнит даже то, что обычно бант был белый.

А волосы – длинные.

Она подстриглась втайне от отца.

Взяла у мамы денег и пошла в парикмахерскую.

Как взрослая, одна, без родителей.

Увидев, что получилось, отец заплакал.

Симба садится в трамвай и смотрит через окно на улицу.

Облака страха всё ещё висят над горой, а на асфальте тротуара хорошо заметны маленькие стальные иголочки. Когда она шла к магазину, их не было. А в магазине Симба полезла за кошельком и наткнулась на визитку.

mailto: [email protected]

В последние дни всё изменилось. Кому-то от неё чего-то надо. Она уже рада, что дома – племянник. Смешной, долговязый, постоянно краснеющий. Сейчас она накормит его котлетами. Ещё две остановки, и она дома, там не должно быть никаких иголочек, асфальт с утра был чист – когда она выходила из подъезда, припозднившийся дворник поливал его водой из шланга.

И зачем этому мужику понадобились баннеры? Бред какой-то…

Да ещё – предлагать за них такие деньги!

Загляните на эту страничку…

Если хотите, найдёте…

Эротический гороскоп для мужчин…

Вы будете счастливы…

Тошнота прошла сразу после того, как из-под ног исчезли иголочки.

Симба села на боковое сиденье и поставила пакет на колени.

– Проездной! – мрачно сказала она приковылявшему кондуктору.

– Покажите! – так же мрачно пробурчал тот.

Симбе пришлось снимать пакет с колен, опять лезть в сумочку и доставать кошелек. Проездной лежал в боковом отделении, по крайней мере с утра.

Когда она ехала на встречу.

С любителем баннеров.

– Вот! – сказала Симба и чуть не добавила: – Подавись!

Кондуктор удивленно хрюкнул и исчез в конце вагона. Симба посмотрела в окно, и её опять стало подташнивать. Вдоль трамвайных путей медленным прогулочным шагом шёл под отвесными лучами дневного палящего солнца знакомый мужчина в тёмных очках.

Будь у Симбы с собой цифровая камера, она успела бы сделать снимок. А дома быстренько переписала бы файл в компьютер, обработала, распечатала и повесила картинку рядом с харей. Получилось бы две мишени – харя и борода. В бороду метать дротики даже прикольней, вот только снимать надо не в профиль, а анфас.

То есть чтобы с мишени глядело лицо целиком. Полностью.

Лысина, переходящая в лоб, лоб, переходящий в переносицу, на переносице – безумные тёмные очки. Не по летам очки, в таком возрасте носят что попроще. Вот напяль такие очки племянник, тогда – ладно, племяннику простительно. Если бы племянник носил дома очки, не бросалось бы в глаза, как он пялится на Симбу, хорошо ещё, что ему не приходит в голову её пощупать, пусть даже нечаянно…

Вроде бы – нечаянно.

Под очками – нос, а под носом начинается борода.

Первый дротик – в лоб. Это обязательно!

Потом – в очки, парочку, один за другим. В левый глаз и в правый. Звон разбитого стекла, осколки вонзаются в глазные яблоки. Симба сжалится над харей и станет кидать дротики в бороду. С харей ей, по крайней мере, какое-то время было хорошо, ну, почти хорошо. Пока Симба не сказала ему, что она не простыня и не одеяло.

– Что-что? – переспросил харя.

– А вот то! – громко сказала Симба и добавила: – Я не только для того, чтобы лежать на мне… Или – подо мной…

– Ты так считаешь? – осведомился харя.

Симба заплакала и дала ему пощёчину.

– Ты сумасшедшая, – заметил, потирая щёку, харя, – ты сама не замечаешь, что совсем свихнулась!

– Интересно, – сказала сквозь слезы Симба, – в чём это проявляется?

– Бабочки, – ответил харя. – Ты мне постоянно про них талдычишь!

– Ну и что? – всё так же сквозь слезы спросила Симба.

– Их просто нет, – сказал харя. – Бабочки не могут мутировать, надо книжки читать!

– Они есть, – возразила Симба, – иначе бы они мне не снились!

– Их нет, – сказал харя, – таких бабочек быть не может, таких, какие тебе снятся…

– Они мне не просто снятся, – проговорила Симба, – я верю, что они есть, их надо только услышать…

– Услышать? – переспросил харя.

Симба перестала плакать и внимательно посмотрела на харю. Он дурак. Он думает, что она простыня и одеяло, но не знает, что бабочки-мутанты поют. И увидеть их можно лишь после того как ты их услышишь. А поют они раз в году, не чаще. Ей рассказал об этом отец, много лет назад, на юге, а отец её никогда не обманывал…

Харя посмотрел на неё как на больную.

– Я думал, ты вменяемая! – промолвил он.

Симба показала ему язык, повернулась и ушла, насовсем.

Ей самой до сих пор непонятно, зачем она потом стала резать себе вены. Наверное, в отместку.

Любитель баннеров давно скрылся за поворотом.

И тошнота прошла.

Симба встала, взяла пакет и направилась к дверям.

Племянник скрежещет зубами от голода, он, наверное, сгрыз дверцу холодильника, а сейчас доедает остатки кабеля.

Того, которым должен был соединить компьютеры.

Может, он настолько умён, что исхитрился открыть запароленную папку?

И сейчас любуется на её голое тело?

Симба вся промокла от пота.

Надо всучить пакет племяннику, а самой – прямиком в душ.

Пока она будет мыться, племянник сожрёт замороженные бифштексы. Если верить надписи на коробке, из мяса молодых бычков.

Где они берут столько молодых бычков, чтобы делать из них бифштексы? Похоже, дожить до старости у быка уже нет ни единого шанса…

По знаку зодиака харя был телец и часто говорил ей, что он старый, усталый бык.

Она опять вспоминает про харю, а это – плохо.

Симба перехватила пакет поудобнее и пошла к дому.

Интересно, какие баннеры хотел заказать ей борода?

Они с харей примерно одного возраста, борода сказал, что ему сорок шесть, почему Симба притягивает усталых старых быков?

Асфальт возле дома чист, дворник поработал на славу!

Симба задрала голову и посмотрела на свои окна. Створки распахнуты, а шторы задёрнуты. Значит, племянник не совсем тупой – шторы хоть немного, но задерживают солнечный свет, а значит, и жару…

От этой жары бифштексы, наверное, уже разморозились.

Симба поставила пакет у двери и нажала на кнопку звонка.

Племянник оказался быстр – дверь открылась буквально через минуту.

– Привет! – сказала Симба. – Это я! – И добавила: – Возьми пакет, он тяжёлый!

Племянник как-то странно посмотрел на неё, схватил пакет и потащил на кухню.

– Я сейчас в душ, – продолжала Симба, – а потом приготовлю пожрать. Ты голодный?

– Да! – проорал с кухни племянник.

Симба вошла в комнату и увидела, что оба компьютера работают.

И что в её ящике барахтается очередное письмо.

Непонятно от кого, просто видно, что пришла почта.

Ей опять показалось, что пол под ногами усыпан маленькими иголочками. Всё те же стальные иголочки страха, а босоножки уже сняла, теперь иголкам проще вонзаться в её беззащитные ноги.

Можно пойти в душ, потом пообедать, а потом уже прочесть письмо.

Но сначала в душ. Даже волосы – хоть выжимай. Ладно ещё краска хорошая, а то потекли бы с головы красные струйки…

Симба подошла к компьютеру и поняла, что не хочет открывать письмо.

И вообще предпочла бы, чтобы оно не приходило.

Лучше сразу удалить, чтоб не мучиться!

И пойти в душ.

А затем – на кухню.

Давно она не готовила, даже из полуфабрикатов.

Симба села за компьютер и посмотрела на монитор.

mailto: [email protected]

В поле «Сообщение» – одна фраза: «Обмен баннерами».

Больше текста нет, лишь аттачмент.

Открыть его и пойти в душ.

Открыть, пойти в душ и выбросить из головы это безумное утро.

Дважды щёлкнуть левой клавишей мыши.

«Вложение может быть небезопасно, сохранить его на диск или сразу открыть?»

Ещё два раза щёлкнуть левой клавишей мыши.

Симба смотрит на экран монитора и видит Симбу.

Лицо Симбы крупным планом.

И надпись: «Это Симба?»

Только глаза – не её.

У Симбы на экране глаза голубые, а у неё – карие.

Симба загружает «Фотошоп», быстренько исправляет цвет глаз и подписывает: «Это – Симба!»

Нажимает на кнопку ответа, вкладывает правленый файл и отсылает обратно – так же, без сопроводительного текста.

Ей не надо искать в памяти компьютера адрес, с которого пришла картинка, она его знает наизусть.

Уже выучила.

mailto: [email protected]

Ткните на баннер и найдёте настоящую Симбу.

Бессмысленная игра, она совсем не хочет в неё играть.

Настоящая Симба залазит в ванну и включает душ, на этот раз не холодную воду, а горячую. Говорят, когда очень жарко, лучше горячей воды ничего нет. Температура снаружи тебя превышает температуру внутри, а потом, по контрасту, становится прохладно. Об этом эффекте ей много лет назад рассказал отец, и она запомнила – как и про бабочек-мутантов.

Она хорошо помнит всё, что ей рассказывал отец.

И никогда не простит ему, что он оставил её одну.

Сестра не в счёт, у сестры есть муж, сестра счастлива, сейчас, наверное, плещется в Средиземном море. А ещё у сестры есть сын, Михаил, который ждёт Симбу на кухне.

Симба вытирается и накидывает на себя халат.

Ей слишком хорошо после душа, чтобы надевать бельё.

Если б не племянник, она ходила бы голая, а тут прикрылась халатом – пусть радуется.

Симба ведь не виновата, что стоит такая жара и она вынуждена постоянно принимать душ.

На кухне пахнет подгоревшим маслом – племянник сосредоточенно жарит бифштексы.

Сам.

Переворачивая их ножом, как написано на упаковке.

Жарит по инструкции.

– Молодец, – говорит Симба. – Дальше справишься?

– Справлюсь! – отвечает племянник.

Симба идёт в комнату и садится за компьютер.

Ответ уже пришёл, снова без текста, лишь файл в аттачменте.

Очень похоже на ту фотку, что она отправила сумасшедшему по «аське».

Кто-то хорошо поработал над её ртом – из него выпирают два изящных, белых, довольно симпатичных клыка. Глаза оставили карими, но пририсовали вампирские зубки. И переделали надпись. Теперь на баннере написано: «Это – не Симба!»

Хотя баннером эта картинка станет лишь в том случае, если её разместить на чьей-нибудь страничке в сети. Щёлкаешь на него и оказываешься в совсем другом месте, например, попадаешь на www.compghost.net.

Или прямиком в ад!

Симба опять загружает «Фотошоп» и удаляет вампирские зубки. Потом рисует большой знак вопроса и набивает новую надпись: «Что тебе надо?»

– Я их поджарил! – восторженно кричит с кухни племянник.

Симба вспоминает, что забыла купить овощи.

Придётся есть бифштексы без гарнира, хорошо хоть про хлеб не забыла…

Они сидят с племянником друг против друга, и племянник жуёт, смущённо отводя глаза.

Симба улыбается: ну да, она ведь в халате на голое тело, ворот чуть-чуть разошёлся, и племянник смотрит в сторону, видимо, боясь, что её груди вот-вот вывалятся прямо в тарелку с бифштексами из мяса молодых бычков.

Он снова краснеет, милый, краснеющий мальчик.

Придётся всё же носить дома лифчик, а то у племянника крышу сдует.

– Вкусно! – говорит Симба, доедая последний пережаренный бифштекс. – Спасибо!

– Это тебе спасибо, – отвечает племянник, – ты ведь их принесла!

– Ты их хорошо поджарил, – говорит Симба, – правильно…

– Я впервые в жизни бифштексы жарил! – с гордостью признаётся племянник и вдруг замолкает.

– Ты это чего? – спрашивает Симба.

– Ничего! – выпаливает племянник и склоняется над тарелкой.

– Ещё раз спасибо, – говорит Симба. – Помой посуду, ладно?

Племянник кивает, а Симба возвращается к компьютеру.

Она не виновата, что племянник подумал о том, что когда-нибудь должно с ним случиться, тоже – впервые.

Естественная мысль для мальчика его возраста.

Но она тут ни при чём, так что пусть терпит, пока не настанет его время.

Этот идиот прислал очередной ответ.

Бессмысленная перепасовка по сети, нелепый обмен баннерами.

Ты – мне, я – тебе!

С картинкой он ничего не стал делать, просто поменял надпись.

Вместо «Что тебе надо?» – одно слово: «Тебя!»

Пол под ногами покрывается иголочками страха. Симбе кажется, что из правого верхнего уголка письма выглядывает отвратительная рожа, развязно подмигивающая ей: заходите, у нас сезонная распродажа, Симбы подешевели на 25 %.

Уже ясно, что эту игру Симбе не выиграть, даже если она напишет на очередном баннере «Отвали!».

Он не отвалит, он сетевой маньяк, она уже встречалась с такими.

Они все больные на голову!

Симба машинально набивает в «Фотошопе» «Отвали!» и посылает адресату.

«Я не простыня и не одеяло, – думает она, – да и вы не молодые бычки!»

Очередное письмо не заставляет себя ждать. Аттачмента в нём нет, зато в текстовом поле видна короткая фраза.

«Я умею ждать!»

И подпись: граф Дракула.

«Ну что ж, – подытоживает Симба, – по крайней мере по баннерам я веду в счёте!»

И отправляет ещё один баннер. На фоне странных серебристых существ с мохнатыми ушками написано: «С днем рожденья! Симба».

И добавлен смайлик, вот такой: «: —))».

Крик горы

Я тупо долбал монстров, монстры огрызались, временами пытались меня замочить, но у них это плохо получалось – я всегда остаюсь живым, а когда силы уже на исходе, обязательно натыкаюсь на очередную аптечку или флакон со спасительным эликсиром.

Обычно это занятие – долбать монстров – доставляет мне искреннее удовольствие, если не сказать больше: абсолютный кайф! Напрасно папенька с матушкой считают, что игры – полный отстой и можно заняться чем-то более полезным для будущей профессиональной деятельности. Особенно эта моя будущая деятельность не дает покоя папеньке, такое ощущение, что он собирается втемяшить мне в башку всё то, чем сам бы хотел, но так и не смог заняться.

А тут монстры! И сколько ни объясняй родичам, что для меня это как для какого-нибудь придурка сплав по горной реке, папенька с матушкой ни черта не понимают, нависают с двух сторон и талдычат, талдычат – мол, зря время тратишь, возьми лучше книжку почитай (это матушка), в тренажерный зал сходи (папенька), в общем – ни секунды покоя!

Но сейчас долбание монстров не приносило мне никакой радости.

Совсем рядом за своим компьютером сидела Симба, и если я поворачивал голову вправо, то мог видеть её профиль и красную челку, растрёпанную и мокрую от жары.

Я ничего не мог с собой поделать, моя сумасшедшая тётушка с комфортом поселилась в моей черепной коробке и вытеснила оттуда всё остальное.

И дело не в том, что я влюбился в неё, – это не имело бы смысла, влюбляться в родственниц бесполезно, не знаю почему, но уверен, что это так. Тем более что она старше, а я для неё – просто мальчик, которого ей сдали на хранение. Лучшее, что она могла бы придумать, – поместить меня в чемодан, закрыть его на ключ и убрать в кладовку до приезда родичей из их треклятой Турции! По крайней мере, тогда бы я не пялился на неё постоянно – пялюсь, хоть и понимаю, что ей это не в кайф, она как-то смущённо вздрагивает под моими взглядами, а сам я краснею, точно полный идиот, недоделанный дистенциальный коблоид, становлюсь такого же цвета, как её волосы, но всё пялюсь и пялюсь…

Очередной монстр попался под руку, пришлось его грохнуть, кишки размазаны по всему монитору!

А вообще – зачем она так странно покрасилась?

Спросить? Не спросить? Спросишь – ещё обидится…

Я не влюбился в неё, но она сейчас интересует меня больше всего на свете. Особенно после того как я наткнулся на её сетевой дневник. Мне кажется, она несчастна, хотя как-то во время очередной перепалки матушка обиженно говорила папеньке, что ничего не поделаешь, счастливых людей в этом мире нет, и сама она не может отнести себя к их числу.

– Отчего это? – возмутился папенька.

– Например, потому, – ответила матушка, – что ради меня никто никогда не совершал подвига. Знаешь, как это обидно?

– Вся моя жизнь с тобой – подвиг! – сказал папенька, и тут мне пришлось свалить подальше, потому что матушка разъярилась не на шутку, и по комнате залетали грозовые молнии.

Но вообще-то подвиг – это прикольно. Наверное, приятно, если ради тебя делают что-то, чего никто ещё не делал.

Симба достойна подвига.

Она сидит неподалёку от меня, склонившись над клавиатурой, и лицо у неё довольно-таки злое.

А я думаю, какой бы мне подвиг совершить.

Можно представить, что я мочу монстров не просто так, а потому, что именно они виноваты во всех Симбиных неприятностях. И чем больше монстров я урою, тем больше шансов, что жизнь Симбы изменится.

Нет, это явная глупость. Какая-то полная мистика, как говорит в таких случаях папенька. Вот если бы монстры похитили Симбу, а я бы её освобождал. Замочил этого, замочил того… Ба, а вот меня нежданно-негаданно замочили…

Приходится запускать игру заново.

Между прочим, один подвиг я уже совершил – замазал-таки трубу под унитазом, Симба взяла у соседей специальную мастику, и я за полчаса управился! В благодарность за бифштексы, которые сам и поджарил. Сам поджарил, сам съел, да ещё и унитаз больше не подтекает. Но всё это не настоящие подвиги, а так – отработка крыши над головой.

Если б я умел, сочинил бы какую-нибудь крутую песню.

Это, наверное, было бы сродни подвигу.

Женщины ведь любят, когда в их честь поют серенады, – тут я могу даже на папеньку с матушкой не ссылаться, без них знаю.

Вот только песни я сочинять не умею, хотя гитара у меня есть и я даже пытаюсь на ней наигрывать. Уже второй год. Это всё тоже папенька – как-то он долго объяснял матушке, что весь свой подростковый период (так и сказал – «весь мой подростковый период») мучил гитару, но безрезультатно, так как у него не было слуха…

– И теперь нет! – перебила матушка.

– А теперь он мне и не нужен, – сказал папенька, – теперь мне и без него нормально, а тогда было плохо. Тогда я хотел клёво играть на гитаре, а теперь уже не хочу…

– Зачем ты говоришь при ребёнке «клёво»? – возмутилась матушка.

– Хорош ребёнок! – воскликнул папенька. – Скоро он тебя бабушкой сделает…

– Сделаешь? – сурово спросила мать и пристально посмотрела на меня.

Я ничего не ответил и свалил в свою комнату. А на следующий день отец притащил гитару. Сейчас у нас в классе даже группа есть, в которой я играю на басу, но песню для Симбы мне всё равно пока не сочинить, надо придумывать другой подвиг, полегче. Хотя, конечно, любой подвиг – дело непростое…

В этот раз монстры ещё более прыткие, но то ли реакция у меня резко улучшилась, то ли я освоился с непривычной клавиатурой – разделываюсь я с ними запросто. Раз-два – и нету монстра! Ура!

Если мыслить логически – а папенька всегда отмечал, что у меня склонность к логическому мышлению, – понятно одно: Симбе на самом деле что-то угрожает. И я даже догадываюсь, что.

Точнее – кто.

Этот идиот, который по-дурацки подписывается в сети.

Нет чтобы просто – Борис Борисович Анциферов, к примеру. А тут – граф Дракула!

Может, он действительно извращенец, сексуальный маньяк из тех, про которых часто пишут в газетах и показывают в криминальных новостях по телевизору. Терпеть не могу новости, а папенька смотрит их как одержимый. Посмотрит по одному каналу, переключится на другой, затем на третий, а там пора опять переходить на первый, матушку аж трясёт от этого, наверное, он и в Турции постоянно в ящик пялится.

Интересно, в Турции, кроме турецкого, на каких языках телек показывает?

Если на английском, папенька ещё что-то поймёт, а вот французский и немецкий ему не по зубам…

Впрочем, не похоже, что граф Дракула – обычный извращенец, обычные извращенцы не торчат часами в сети. Они подстерегают своих жертв где-нибудь в лесополосе, рано утром или поздно вечером, и обходятся без компьютера. Верёвка, старый чулок – что там ещё показывают по телевизору?

А Дракула не таков, может быть, под этим ником и вовсе скрывается не человек, а свихнувшийся компьютер, который установлен где-нибудь в недоступном месте.

Мысль смешная, но мне она нравится.

Даже хочется её с кем-нибудь обсудить.

Но рядом лишь Симба, а с Симбой эту мысль обсуждать бесполезно – она, чего доброго, поднимет меня на смех.

Мне нравится смотреть, как она склоняется над клавиатурой.

Жаль, что она сменила халат на очередную майку.

Такое ощущение, что у неё весь шкаф забит майками, и она никогда не надевает под них лифчик!

Пока она была в халатике, тот временами распахивался, и я видел её груди.

Они на мгновение как бы выпрыгивали наружу, а потом прятались обратно.

Кстати, Симба это быстро засекла, потому и переоделась.

И вот уже два часа со мной не разговаривает.

А про свихнувшийся компьютер – это круто!

Компьютер-извращенец, который бежал от цивилизации.

Цивилизация его достала, и он сделал ноги, хотя интересно, как он сумел?

Можно, конечно, представить, что кто-то когда-то построил в отдалённом месте бетонный бункер, какие описываются в романах и которые – оторвавшись от телека – любит почитать перед сном папенька.

Бункер на случай очередной войны, командный пункт или другую какую фигню.

А потом все из бункера свалили, и компьютер сглючил.

У него съехала крыша, он зажил своей жизнью.

Решил, что именно он – хозяин мира, придумал себе имя и начал развлекаться.

В этой истории хорошо всё, кроме одного – я не знаю, где возле нашего города может быть такой бункер. Разве что – на горе…

Я смотрю на экран монитора и вдруг вижу, что монстров там больше нет. И не потому, что я их всех поубивал, – ещё секунду назад их там было множество.

А теперь они исчезли, да и катакомбы изменились.

Стали выглядеть естественнее, такие не нарисуешь даже в 3DX.

Я чувствую запах сырости и слышу, как где-то неподалёку капает с потолка вода.

И самое главное, что это не сон. Симба всё так же сидит за своим компьютером, я – за своим.

Но нахожусь я в совсем другом месте.

Видимо, моя мысль о свихнувшемся компе кому-то не понравилась, и мне решили показать, чем подобные истории заканчиваются.

Или я просто случайно загрузил какую-нибудь постороннюю программу?

Вода капает всё отчетливее, я машинально давлю на клавишу, а сам иду по коридору за курсором.

Мне не страшно, мне любопытно, наверное, страшно станет потом, хотя – чего бояться?

В книжках, которые читает папенька, всё заканчивается хорошо. Он так и говорит – книжки не жизнь, в них всё должно заканчиваться хорошо, иначе стоит ли их читать?

Если рядом свихнувшийся комп, я должен найти его и обезвредить!

Идея меня вдохновляет, и я убыстряю шаг.

Сильнее и сильнее давлю на клавишу.

Потом жму на соседнюю – тут есть коридорчик, в который мне хочется заглянуть, интуиция подсказывает, что враг окопался по соседству.

Смешно, но у меня такое ощущение, будто одна игра просто сменилась другой, сейчас опять покажутся монстры и я вновь буду их мочить!

Но – фигушки!

Монстров нет, зато вода капает и в этом коридоре.

Более того, увесистые капли шлёпаются мне на макушку, и я даже вскрикиваю – такие они холодные.

– Эй, – говорит Симба, – что с тобой?

– Всё нормально! – отвечаю я, вытираю ладонью воду с башки, смотрю в потолок.

Он нависает очень низко, прежний коридор был поуютнее, и я решаю вернуться.

Эти коридоры – какой-то безумный лабиринт, но у любого лабиринта должен быть центр, а в центре, скорее всего, и засел граф Дракула.

Живой или электронный – мне всё равно.

Главное – обнаружить его и уничтожить.

Я нажимаю на F2 и вижу, что оружия у меня нет.

Никакого!

Из чего я буду стрелять в этого придурка – неизвестно.

Обычно я предпочитаю что-нибудь типа базуки, она палит так, что монстры валятся пачками.

Но сейчас ни базуки, ни автомата, ни завалявшейся гранаты, ни пистолета, ни даже ножа.

Охота на Дракулу с голыми руками.

Потолок становится выше, и я вижу впереди свет.

Надо ещё убыстрить шаги, здесь холодно и неуютно.

Наверняка Дракула ждёт меня там, за этими приоткрытыми дверями.

– Входи, – скажет он, – мальчик, давай поговорим!

Хотя чего ему со мной разговаривать?

Он просто сожрёт меня сразу со всеми потрохами, а затем начнёт переваривать.

Мне этого не хочется, и я умеряю прыть.

Кажется, я попал совсем не туда, куда надо.

А папенька с матушкой плещутся в тёплом море и не подозревают, что их сынуля вляпался в очередную историю.

Лучше бы взяли меня с собой, но это явно не входило в их планы.

Им надо побыть вдвоём – так объяснила мне матушка.

Побыть вдвоём и разобраться в своих отношениях.

Этого мне уже никто не объяснял, до этого я допёр сам!

Подхожу к дверному проёму и осторожно в него заглядываю, стараясь не дышать и не моргать.

Я вижу лестницу, которая ведёт куда-то вверх.

Судя по всему, к выходу из этого странного подземелья.

Оттуда пробивается солнечный свет – длинным, узким, ослепительным лучом.

Надо бы повернуть обратно и продолжить поиски Дракулы в лабиринте тесных коридоров, но я чувствую, что так его и не найду.

По крайней мере сегодня, сейчас, в этот самый момент.

Я решаю выбраться наружу и посмотреть, где всё это находится.

А потом уже спуститься в лабиринт наяву.

Запомнить, где вход, выйти из дому, добраться до лабиринта и совершить подвиг.

Я шагаю навстречу солнечному лучу, сзади раздаётся неясный гул.

Сперва отдалённый, затем всё ближе и громче.

Я уже бегу по ступенькам, прыгая с одной на другую, ступеньки высокие, и скакать по ним неудобно, хотя ноги у меня длинные – ещё бы, с таким-то ростом!

Гул мне не нравится, а Симбе не нравится то, что со мною происходит.

– Эй, – опять говорит мне Симба, – ты чего это?

Я не отвечаю, я преодолеваю две последние ступеньки и выскакиваю на свежий воздух.

Гул позади меня становится таким громким, что хочется зажать уши, это уже не гул, а какой-то крик.

Земля начинает дрожать, я отбегаю как можно дальше от бетонированного отверстия входа, оборачиваюсь и смотрю на то место, откуда только что унёс ноги.

И вижу, что места этого больше нет – большой камень срывается откуда-то сверху и аккуратненько закрывает собой вход в подземелье.

А земля продолжает дрожать, более того, я отчетливо слышу в её глубине тоскливый и отчаянный крик.

Крик горы, на самой вершине которой я нахожусь.

Не знаю, почему она сейчас кричит, но совершенно точно знаю, что это – та самая гора, у чьего подножия стоит дом, в одной из квартир которого находимся мы с Симбой.

Каждый за своим компьютером, вот только заняты мы разными вещами.

Симба, скорее всего, работает, а я валяю дурака.

Я пытался замочить графа Дракулу, но вместо этого оказался на вершине горы и услышал, как она кричит.

Так кричат от боли или ненависти.

Я встаю из-за машины и иду к окну.

Из него видна вершина горы, та самая вершина, на которой я стоял всего мгновенье назад.

Гора заметно подрагивает, и кажется, что оттуда всё ещё доносится крик.

Но вот он стихает, гора опять неподвижна, солнце нависает над ней, касаясь её нижним краем, – вечер, солнце скоро зайдёт, и настанет жаркая июньская ночь.

А потом наступит утро, но я уже буду в пути.

Теперь я хорошо знаю, что должен делать.

Мне надо подняться на вершину и посмотреть, что там.

Может, действительно бункер, может – нечто другое, но там что-то есть, я убеждён в этом, как и в том, что именно там, на вершине горы, нечто угрожает Симбе.

И мне остаётся одно – найти это и уничтожить.

Ведь крик горы – это крик о помощи, иначе зачем она кричала?

Я уйду рано утром, пока Симба еще спит, успею подняться на вершину до полудня, а к вечеру буду дома.

Скажу, что ходил с приятелями гулять в центр.

Главное, чтобы с Симбой ничего не случилось до того момента, как я окажусь на вершине, ведь кто знает, может – граф Дракула действительно существует?

По крайней мере, сейчас мне это кажется намного более вероятным, чем свихнувшийся компьютер в заброшенном бункере.

Я возвращаюсь к машине и принимаюсь яростно мочить появившихся из-за угла, вооруженных до зубов придурковатых монстров!