Текст книги "Ксенос и фобос (СИ)"
Автор книги: Александр Карнишин
сообщить о нарушении
Текущая страница: 3 (всего у книги 16 страниц) [доступный отрывок для чтения: 6 страниц]
Даша Аникина своего стола не имела. Она была внештатницей. Училась в педагогическом институте, на дневном, а подрабатывала, пописывая короткие заметки и новости в единственной газете, где ей нашлось место.
Честно говоря, она и не пыталась пробиться в другие издания, понимая, что в партийную газету не вышла возрастом, в официальную комсомольскую – своей полной аполитичностью. С тех пор, как в комсомол перестали принимать целыми классами, как было еще в детстве ее матери, становились теперь комсомольцами только те, кто потом хотел связать свою жизнь с политикой. Карьеристы – так себе объясняла Дашка. Ну, и в крупные ежедневные издания, типа городской "Звезды", ее тоже не брали – нет диплома.
Вообще-то, сказать, что здесь ей "нашлось место" тоже было трудно. Место ее было почти всегда в курилке рядом с очередным отошедшим от рабочего места журналистом. Она рассказывала им свежие студенческие анекдоты, ругала "преподов", в лицах представляла уличные сценки... Но это – когда она прогуливала занятия или когда появлялась какая-то "тема", которую можно было попытаться развить и протолкнуть в очередной номер.
В этот раз тема у нее была просто убойная. С такой темой можно было не бояться критики более опытных коллег. Пусть местами и не слишком грамотно, тут она и спорить бы не стала, но зато вышло самое настоящее журналистское расследование!
– Даша, ты что, хочешь, чтобы нас прикрыли?– ласково улыбаясь, тихим голосом спросил Петр Николаевич, старый заместитель редактора. Уже вся редакция по десятому разу обновилась, уже редакторов тоже не меньше десяти прошло через газету, а заместитель редактора всегда был один – Петр Николаевич Корнилов. Один раз его фамилия и инициалы не позволили сделаться редактором, но и посадить не посадили, потому что было уже совсем другое время, когда не сажали за фамилию. Потом пришли еще более другие времена, когда фамилия была почти как орден, но редактором он все равно так и не стал. Традиционно после каждой смены городского руководства редактора присылали откуда-то со стороны, а Петр Николаевич так же традиционно сначала представлял новому редактору коллектив, а потом занимался подбором новых кадров после разгона старых. Сам же он умудрялся работать в газете при любой власти.
Со злости поговаривали некоторые, бывало, после первой бутылки, распитой в компании журналистов, что Петр Николаевич не просто так тут сидит заместителем редактора, совсем не просто так. И рассказывали анекдот, как вышел он, глянул строго на штатного фельетониста, Володьку Кленина, сидящего после планерки в курилке с дежурной сигаретой, спросил строго:
– Володя, что вы делаете?
– Думаю, Петр Николаевич,– спокойно ответил Володька. И получил тогда совет на всю журналистскую жизнь:
– Володя, не надо думать! Надо писать!
Скорее всего, это был именно анекдот, потому что специалистом Петр Николаевич был отличным, и всю работу газеты знал досконально.
С Володькой тоже была еще одна история. Когда пришел очередной новый главный редактор, перед планеркой разговаривал он со своим заместителем. Корнилов тогда напомнил, что скоро будет седьмое ноября, и надо бы возложить цветы к Ленину (к тому памятнику, что в сквере у театра).
– А Кленину-то зачем цветы?– удивился тогда редактор, смотря в список сотрудников.
Хотя, это был точно анекдот, потому что кто мог это слышать, кроме редактора и Корнилова? И кто мог потом рассказать об этом в коллективе?
А теперь Дашка, в своем черном суконном пальто, похожем на матросский бушлат, черных джинсах, черных тяжелых сапогах, с черными тенями под глазами, и даже губы, казалось, были покрашены у нее черной помадой, непонимающе хлопала глазами:
– Не поняла-а-а,– протянула она с непередаваемой интонацией мультяшной Масяни.– Вы чо, Петр Николаич? Как это – прикрыли? Да я же за нашу газету, я ж, вы знаете...
– Патриотка, значит? Хорошо. Это вот ты принесла мне?
– Ну, я,– кивнула Дашка, видя на столе Корнилова знакомые листы.– Но ведь верняк, Петр Николаич! Это – верняк! Я сама там везде была! Это такое...
– А вот теперь слушай меня, девочка... Я постарше тебя немного буду, поумнее может быть чуток, слегка даже поопытнее. И вот что я тебе скажу: этот материал,– заместитель редактора положил руку в старческих сухих морщинках на распечатку.– В нашей газете опубликован не будет.
– Ой, Петр Николаевич, да вы никак испугались чего-то?– насмешливо прищурилась Дашка.
– Я? Нет, я не испугался. Я просто говорю тебе: это, вот то, что ты принесла, опубликовано у нас не будет. Во всяком случае, пока я сижу в этом кресле.
– И что, думаете, кроме вас никто не возьмет? Это же бомба! Это же такая, блин, бомба!
– Дурочка... Ах, какая же ты дурочка еще...,– поправил очки седой заместитель редактора считающейся в городе немного "желтоватой" газеты.– Бомбы – они ведь взрываются, понимаешь? А осколки – они ранят. И иногда даже убивают.
– Поня-а-атно. Боитесь. Вы – боитесь,– кивнула Дашка.– Дайте мне материал обратно.
– Не дам, девочка. Бомбы детям нельзя.
Петр Николаевич Корнилов, шестидесятилетний заместитель редактора молодежной газеты, смотрел ясными глазами на молодую студентку, чувствуя всю правоту своего опыта и своего положения.
– Не дам, не дам... Иди, девочка, иди в свой институт. Учись.
Дашка сначала просто опешила. Она стояла, вытаращив глаза, открыв рот – такого просто не ждала. Так же давно не бывает! Не то сейчас время!
– Вы что думаете, у меня на компьютере ничего не сохранилось? Вы не понимаете, что ли?
– Все, все уже... Поговорили. Позиции выяснили. Иди. Иди, пожалуйста,– голова заместителя редактора уже опустилась к макету очередного номера газеты. Он был очень занятой. Очень-очень.
Дашка выскочила из кабинета и была встречена дружным хохотом трех курильщиков.
– Что, Даш, пропесочил тебя наш генерал?
– Почему – генерал?– ошарашено замерла она, сбитая с мысли.
– У-у-у... Да ты еще и не грамотная! А еще – будущий педагог...
– Да, какой же я педагог, бро? Я ж там только за диплом учусь! Генерал... Трус он – генерал ваш! Обычный трус и этот, как его, перестраховщик,– выскочило из какого-то старого фильма запомнившееся словечко.– Ну, ничего, ничего,– махнула она кулачком в сторону закрытой двери,– я и в другую газету могу. Вон, в "Вечерку" или в "Компаньон" – им как раз к выборам...
– Каким выборам, ты что, Дашунь?
– А что, нет разве сейчас никаких выборов? Ну, будут же все равно!
Она рассерженным черным ангелом слетела на первый этаж, пнула тяжелым ботинком ни в чем не повинную дверь, выскочила на крыльцо, вдохнула морозный воздух.
От стоящей во дворе черной "Волги" подошел молодой симпатичный улыбчивый мужчина:
– Даша? Аникина? Я прав?
– Ну, да, я... А вы кто? Мы знакомы, что ли?
– Нет, не знакомы, но давайте будем знакомиться, я из управления государственной безопасности. Капитан...– и неразборчиво назвал фамилию.– Вот мои документы,– он сверкнул раскрытой красной толстенькой книжицей с фотографией и цветной печатью.– А вот и машина – за вами. Надо поговорить.
Это только так говорится: мол, не то сейчас время. А на самом деле страх перед органами живет у всех в костях, в суставах, в спинном мозге, в дальней памяти. Он давно уже на генном уровне руководит всем организмом. Ослабевшим голосом Дашка спросила:
– А что? То есть... А за что, собственно?
– Вас, Даша, приглашают на профилактическую беседу. Есть такой вид работы нашего управления. Прошу,– уверенно протянутая рука не позволила ей придумать ничего другого, как подать свою, и спуститься королевой с невысокого крыльца, не споткнувшись ни разу. У машины уже открылась задняя дверца. Дашка растерянно оглянулась, но у заплеванного и усеянного окурками сугроба рядом с крыльцом, где стояли обычно знакомые мужики из издательства, не было сегодня никого. Она нырнула в машину, рядом сел этот молодой и симпатичный. Хотя, не такой уж он и симпатичный – рассмотрела она поближе. Да и не такой уж, похоже, и молодой.
А дальше все было как в тумане. Быстрый проезд по городу. Как будто светофоров и перекрестков нет – без остановки. Серое здание в конце проспекта. Ворота с выпуклыми щитом и мечом с задней стороны квартала, двор, проход по каким-то длинным и почему-то совершенно пустым коридорам.
Дашка вдруг поймала себя на том, что с совершенно придурошным видом, буквально высунув по-школьному язык, она подписывала какую-то бумагу, выводя за росчерком полностью имя, отчество и фамилию.
– Ну, вот и хорошо,– ловко выдернули листок из ее рук.– Теперь мы можем побеседовать.
– А чой-то... Чой-то вы тута дергаете?– она перешла от волнения на тот говорок, который был ее маской в трудных ситуациях. Бывало, и на экзаменах помогало: преподаватели морщились и ставили тройку "деревенской дурочке".
– О-о-о... Извините. Я думал, вы уже все подписали...
– Чего это я подписала-то?
– Подписку, всего лишь подписку. Я взял у вас подписку о неразглашении. Так что не бойтесь, это не согласие на сотрудничество,– усмехнулся сидевший за столом тот, что еще недавно казался ей молодым и симпатичным.
– А можно тогда вопрос?
– Конечно!
– Что, там поговорить нельзя было?
– Нельзя, конечно. Надо же оформить все, как положено. Бюрократия, понимаете? Опять же, подписка,– он отвечал, одновременно заполняя какой-то бланк.– Ну, вроде, все. Так, говорите, настоящая бомба, да?
– Что, уже сигнал поступил?– понимающе прищурилась она.
– Какой сигнал, Дарья Александровна!– всплеснул руками капитан.– Вы так нашумели в городе своими розысками и расспросами, что я почти все уже знаю. Чуть ли не весь текст могу восстановить. Осталось только понять, как и что вы интерпретируете.
– А что, нельзя было? Информацию собирать – нельзя? А как же закон?
– Смотря, что вы имеете в виду. Если там имеется информация личного характера – вы не имеете права ее публиковать без согласия личности. Если информация закрытого характера – без допуска и разрешения соответствующих органов.
– Да, какая там закрытая? Я же с ними с обоими училась вместе! Они на год всего младше шли!
– Так,– заглянул он в простую картонную папку.– Вы имеете в виду Ирину Кириенко и Дмитрия Карасева? Я правильно вас понимаю?
– Ну, их...
– И что вы хотели написать в газету о студентах первого курса исторического факультета Дмитрии Карасеве и Ирине Кириенко? Такого, что не личное?
– Ну...– она даже растерялась.– Как это. Так ведь... Они же исчезли!
– Что значит – исчезли? Вот так вы и написали в том своем материале? Взяли – и исчезли? Раз – и нету? Растворились в воздухе?– смотрел он в ее глаза.
– Ну, почти... Они же не пришли потом. А я...,– она замолчала вдруг.
– Ну? Дальше, дальше. Они не пришли утром на учебу. А вы, значит... Кстати, а вы сами кем им приходитесь?
– Никем.
– Но тогда – откуда вдруг возник такой интерес именно к этой паре?
Дашка молчала. Ну, как ему объяснить, что молодой и скромный первокурсник, не городской какой-то, Димка Карасев очень ей понравился. Ну, просто очень, особенно на фоне разбитных пацанов "с центра". Она и сама была с заводской окраины, и вся ее активность и грубость – оттуда, потому что нельзя быть тютей, нельзя, чтобы на тебе ездили...
И когда он вдруг ушел гулять с Иркой, которая была старше его на пару лет, то Дашку это просто заело. Наутро она хотела "перехватить" парня, раскрутить и сама с ним прогуляться, а там уж как получится, но он не пришел. Не пришла на занятия и Ирина. Конечно, могли и прогулять – дело-то привычное. Но они не появились и на второй день.
И тогда Дашка провела свое собственное журналистское расследование. Самое настоящее. Она ездила на Гайву, но мать Димки только плакала и говорила, что Дима с кем-то как загулял позавчера, так вот все еще и не вернулся.
Тогда Дашка через секретаршу в деканате узнала адрес Ирины и добралась до ее дома в Мотовилихинском районе. Крутой там квартал, за забором. И там ей пацаны местные, которые все знают, сказали, что Ирина исчезла. И об этом, будто, все тут знают, потому что отец ее бегал с пистолетом. А тут еще все эти истории с исчезновениями людей, о которых говорят в городе на каждом углу... И еще передача по первому каналу прошла про то, как люди исчезают... И у нее так все сложилось в голове. А у Кириенко в квартире никто не отзывался, а потом Дашку просто стали гонять охранники и грозить звонком в милицию... А она тогда связалась с парнями, которые ходили в Молебку, с "уфологами". И они ей порассказывали про исчезновения там людей и как там все приборы отказывают. А потом и мама Димкина перестала отвечать на звонки... Ну, вот так у нее все и сложилось.
– Молчите...,– вздохнул капитан.– Ну, хорошо. Вот, посмотрите тогда,– он протянул ей какой-то документ.
– Что это?
– Акт вскрытия, к сожалению. Дмитрий Карасев погиб под колесами грузовика на Соликамском тракте. Ночью.
Дашку как кирпичом по голове стукнуло. Тяжесть навалилась сверху, не давая поднять голову, щеки раскраснелись, на глаза навернулись слезы. Ей не то чтобы было жалко малознакомого парня, но свой материал, такой логичный, такой выстраданный...
– А Ирка?– просипела она сквозь кашель, внезапно перехвативший горло.
– Вот вода, выпейте. У Ирины Кириенко нервный срыв. Мать увезла ее из города. Вы же знаете, что она уже брала один раз академический отпуск?
– А-а-а... А отец ее? Я же ходила к ним! Там никого не было!– она вспомнила, как никто не отвечал ей ни на звонки телефона, ни на регулярное нажатие кнопки домофона.
– Отец Ирины, полковник Кириенко, недавно погиб при исполнении служебных обязанностей,– он помолчал, глядя на опущенную голову неудавшейся журналистки.– Ну, и что нам теперь с вами делать?
– Я же не знала,– она прошептала это, чувствуя, что если попытается чуть громче, то не выдержит, разрыдается.
– Эх, Дарья Александровна, Дарья Александровна... Даша... Вы же умная, красивая девушка. Ну, чего вас вдруг потянуло на эти "исчезновения",– подчеркнул он интонацией.– Не разобрались. По верхам нахватали. Домыслили. Придумали. Написали. Сдали в газету. А если бы это опубликовали, а? Вы подумайте, подумайте...
– Я не хотела,– и все-таки она не выдержала. Слезы потекли по щекам, размывая несмываемую, если верить рекламе, тушь. Ей так было жалко себя!
Молодой – капитан? он назывался капитаном, вроде? – молча сидел за столом, ожидая возможности продолжения разговора. Наконец, через пару-тройку минут Дашка справилась с собой, достала из рюкзачка пачку салфеток, вытерла глаза, высморкалась, подышала тяжело, смотря в сторону. Потом попробовала все же поспорить:
– И что, и вот никаких совсем исчезновений нет в городе? И все врут, значит, люди?
– Ну, почему же. Есть. Каждый год есть. Сотни и тысячи в каждом крупном городе. Но в большинстве случаев находятся вполне объяснимые причины. Раньше или позже находятся. Или раньше, или позже, но все становится понятным и загадки все разгадываются. Вот, как в вашем случае, например. Вы-то сами кого винили в своей статье? Инопланетян, КГБ или медиков?
Дашка опять залилась краской:
– В статье инопланетяне у меня.
– Ну, вот. А у нас против ваших инопланетян – документы. И знаете еще, сколько по весне вытаивает из-под снега таких "исчезнувших"? Очень это неприятная работа, по весне разбираться, кто и от чего умер зимой. Хорошо, что это не моя работа.
– А что – ваша?– зыркнула Дашка исподлобья.
– А моя – чтобы паники не было. Чтобы вот такие материалы не публиковались. Чтобы людям травмы не наносились моральные. Чтобы такие девочки, как вы, не попадали в историю. Как вы думаете, после такой статьи, если бы она выщла, – что делать маме Димы Карасева? А?
Он помолчал, дописывая что-то в стандартном бланке.
– Вот, подпишите еще здесь. Это протокол беседы. Прочитайте и распишитесь. И тоже в конце – расшифровку подписи подробно.
Дашка пробежала короткий текст о том, что была предупреждена о необходимости более критично относиться к фактам, еще о том, что ей были предъявлены документы, доказывающие ее неправоту, и о том, что она согласилась с этими документами, схватила со стола простую шариковую ручку и быстро подписала.
– Я... Вы понимаете, я же...
– Да, понимаю я все. Но панику вы могли поднять не малую. Причем, совершенно на пустом месте. Ох, Даша, знали бы вы, как теперь трудно работать с вами, журналистами.
Еще через пять минут она стояла на площади, запрокинув голову и ловя горячими щеками редкие снежинки. От предложения "подбросить" ее обратно в редакцию она отказалась, и теперь пошла пешком вниз по проспекту к трамвайной линии, ругая себя, на чем свет стоит. Вот, ведь дурища-то... И она, дура такая, еще Корнилова пугала, что в другую газету отнесет материал. И еще трусом обзывала старика... Надо будет извиниться перед ним, а с ближайшего гонорара купить бутылку "генералу". И попросить у него какую-нибудь настоящую тему. Хватит уже заниматься самодеятельщиной. Надо браться за нормальную работу.
– Вопрос исчерпан,– докладывал в это время капитан непосредственному руководству.– Тема исчезновений на ближайшее время в молодежке закрыта. Мы занимаемся с другими изданиями, радио и телевидением. Так точно. Паники не допустим.
Глава 4
Шпионом обычно называют того, кто добывает информацию о противнике либо различными тайными способами (подсматривание, подслушивание, в том числе с использованием специальных технических средств), либо путём внедрения на стороне противника, то есть представления себя как его сторонника, либо сочетанием обоих этих путей.
В русском языке слово "шпион" имеет негативную коннотацию, связывающую его с неэтичным поведением (подслушивание, подсматривание, вхождение в доверие и злоупотребление им, коварство, обман). Глагол "шпионить", помимо базового значения – "заниматься разведывательной работой", имеет ещё одно: "наблюдать, подсматривать с плохими намерениями".
Материал из Википедии – свободной сетевой энциклопедии
Виктор с самого приезда в этот город чувствовал какую-то странную неуверенность. Буквально с того момента, как он спустился по ступенькам плацкартного вагона, идущего дальше, в нефтяные и газовые места. С момента, когда под толстой подошвой зимних «гриндерсов» хрустнула щебенка, проглядывающая сквозь раздолбанный асфальт на перроне, он чувствовал неудобство и неуверенность. А это был верный знак, что все идет не так, как должно было идти, как надо. Или, что могло быть еще хуже, что его просто ведут.
Он проверялся. Все-таки этому учили их неплохо. Но ни разу не сумел определить слежку. И отсюда вытекало два возможных варианта: во-первых, он мог просто устать и от этого чувствовать какую-то неуверенность и беспокойство, а вот, во-вторых, что хуже всего, он мог быть под полным контролем, когда в слежке участвуют десятки и сотни людей, машин, технических средств. Такую слежку можно определить только со стороны, да и то, имея тоже технические средства и десятки помощников. А он, сам объект слежки, никогда не сумеет показать пальцем на следящего – просто не выделит его из толпы.
Виктор еще раз глянул сквозь стеклянную витрину кафе на Октябрьскую площадь, по которой сплошным потоком сквозь мокрую метель ("Вот же погода здесь! То мороз, а то вдруг метель – а снег мокрый!"– подумал он) двигались автомобили, посмотрел направо, откуда пришел сам, потом налево, вверх на Компрос ("Придумали же, как в столице почти – Твербуль и прочее, но только там так называли в старые хипповские времена, а тут – все говорят Компрос"), слез с высокого стула и побрел на выход.
Со стороны он выглядел, наверное, обыкновенным студентом стоящего через площадь политехнического института. Среднего роста, даже невысокий на фоне сегодняшней молодежи, худощавый. Куртка с капюшоном, перчатки с обрезанными пальцами, теплые черные зимние джинсы с подкладкой, высокие шнурованные ботинки, за плечами плоский рюкзачок – вот только под капюшоном не было видно седины, выдающей его совсем не студенческий возраст. Ну, так, в аналитическом отделе министерства молодых лейтенантов не было. Все были в званиях, все были с опытом, да еще с каким!
В этот город, в Молотов, в очередную командировку, его послали не совсем обычным образом. Комиссия из работников службы собственной безопасности вылетела самолетом за два дня до него. А его, майора Кудряшова Виктора Степановича, старшего специалиста аналитического отдела, пригласили в эту службу телефонным звонком.
Виктор шел вверх по Компросу, автоматически отмечая встречные лица, иногда отворачиваясь от снега, слепящего глаза, и проверяя тех, кто шел сзади, и все раздумывал над событиями, которые не нравились ему с самого начала, а теперь не нравились все больше и больше.
Сам вызов в СБ для любого работника их системы был звоночком: мол, что-то у тебя не так. Однако его из приемной вежливо провели сразу к начальнику, который встретил на середине кабинета, пожал руку, предложил устраиваться за столом, и сам сел напротив. За боковым столом, для совещаний.
– Виктор Степанович,– с ходу начал всегда угрюмый лысый полковник, совсем недавно сменивший ушедшего на пенсию генерала.– Мы очень нуждаемся в вашей голове.
– Ха,– нервно передернул Виктор плечами,– рэзать будэте, да?
– Ха-ха,– так же угрюмо произнес полковник.– Могу еще раз – ха-ха, ха-ха. Нормально так, хватает?
– А вы думаете, когда вызывают к вам – это нормально?
– Ну, если вам нечего бояться – считаю, вполне нормально.
– Ой, да бросьте вы – нечего бояться! Ваша служба, как инквизиция, святее римского папы и выше любого закона. Если надо – у любого грехи найдете.
– Брейк,– поднял ладони перед собой полковник. Он подошел к своему столу, наклонился к микрофону переговорного устройства, и, нажав кнопку, скомандовал:
– Кофе, лимон, коньяк, шоколад. У нас гость.
Полковник, чуть прихрамывающий – говорили, что ранение в ногу он получил на совсем другой работе и по другому ведомству тогда проходил, не успел еще вернуться к боковому столу, как уже открылись высокие светлого дерева двери и плечистый парень в сером костюме вкатил блестящий лакированным деревом ("Вот ведь, не нержавейка простая у них,"– подумал еще Виктор, почему-то отметивший это) сервировочный столик, накрытый белой салфеткой с кружевной каймой.
– Спасибо, Алексей. Кстати, познакомьтесь. Алексей – Виктор,– повел рукой полковник.
Они пожали руки, внимательно рассматривая друг друга: если в таком месте предложено познакомиться – это неспроста.
– А теперь, Лёш, организуй нам один час свободы.
– Но, товарищ полковник...
– Час, Лёш, всего один час. Я очень прошу. Возьми все на себя.
Алексей бесшумно притворил за собой дверь, а полковник, откинув салфетку, предложил:
– Ну, Виктор Степанович, по рюмочке, за знакомство?
– В рабочее-то время?– хмыкнул Виктор.
– Вот именно. В рабочее время, в службе собственной безопасности, с ее начальником – коньячок. С лимоном.
– А у вас тут, выходит, можно?
– У нас – можно,– и присел напротив.– Понимаете, у нас с вами всего час. Я, понимаете, на самом деле очень занятой человек. Очень, да. А просто рассказать вам и показать то, что мы знаем, требует гораздо большего времени. Но самое главное: наши оперативники уже на месте, а вот аналитика у нас там надежного нет. Нам действительно нужна ваша голова. И, понимаете, не здесь она нужна, не в Москве, а именно там, чтобы анализ был оперативным, и чтобы опирался анализ не только на данные проверки, и чтобы на этот анализ могли опираться уже дальнейшие действия оперативников.
– Я работаю в другом отделе и специфика наша, знаете ли...
– А вот вам распоряжение о прикомандировании, вот оно у меня,– достал полковник из кожаной папки, лежащей на столе, листок с печатью и знакомой подписью.
– Ну, и зачем тогда были эти игры? Коньяк этот, вызов к вам, предложения, просьбы. Есть команда – я выполню.
– Понимаете, Виктор Степанович, команда – командой, а вот объяснить вам, что происходит, никто не сможет. И я, похоже, не смогу. Да, да... И еще одно. Мы хотим, чтобы вы там работали под прикрытием.
– Как в кино, прямо... "Агент под прикрытием"... Я же не оперативник, не боец, аналитик я!
Смех смехом, а вот уже третий день Виктор жил в квартире, ключ от которой ему передал Алексей возле камеры хранения на Ярославском вокзале при прощании. И паспорт у него стал другим, с другой пропиской. Листок с новой биографией он прочитал несколько раз и сжег в туалете вагона, в котором сутки ехал до места назначения.
Теперь утром он выходил из дома, раскланиваясь с сидящими во дворе бабушками, и гулял по городу, слушая уже привычный местный быстрый говорок с ударением, повышением тона, на последних словах в фразе. Покупал газеты, осваивал местный транспорт. В первый же день он прокатился на трамвае, а потом на автобусе до самого верха карты, которую купил на площади у вокзала, до северной оконечности города, до пляжей и лодочных станций. А потом в обратную сторону доехал до местного аэропорта, рассматривая дома по сторонам, вслушиваясь в разговоры.
Обедал он, как правило, в самых дешевых кафешках, где собирались местные таксисты, знающие все, что происходит в городе. На ужин брал какую-нибудь шаурму (вот еще интересно: в этом городе продавали шаурму и шаверму, четко разделяя два разных, как тут считалось, продукта), бутылку местного горького пива, и шел к себе в квартиру, окнами на серое здание местного управления КГБ.
"Это специально",– объяснил ему полковник,– "Там, в том квартале, наши зато не лазят. Не их это место".
Закрыв дверь, Виктор включал ноутбук, подключал спецмодем, полученный в Москве, вводил нужные комбинации букв и цифр, выученные наизусть, а в конце прикладывал к панельке большой палец. В закрытом почтовом ящике обнаруживалась очередная порция информации от оперативников, которую он копировал на диск, а потом медленно читал, подчеркивая и выделяя цветом отдельные слова.
Потом был душ. Горячий упругий душ. В душе он не пел. В душе он тоже думал. Черный кофе. Сигарета. Он никак не мог отказаться от курения. Казалось, что с сигаретой приходило какое-то вдохновение. А потом Виктор Степанович Кудряшов, сорокалетний седой майор милиции, аналитик и агент под прикрытием, писал рассказ. Или сказку. Рассказ в этот раз почти всегда получался фантастический. Не очень длинный – две-три странички текста, почти без диалогов. Он никогда не проверял и не правил текст, а тут же отправлял его по электронной почте в Москву, а потом стирал у себя и рассказ и те данные, которые присылали ему для анализа оперативники.
Рассказы чаще выходили жуткими и трудночитаемыми. К литературе они отношения не имели. Там фигурировали оборотни в милицейских погонах, врачи, похищающие людей на органы, маньяки и серийные убийцы, инопланетяне, сумасшедшие ученые, беспринципные политики, там происходили проколы времени, появлялись старые боги, запертые под уральскими горами... Бред и графомания – так бы оценили это творчество редакторы в любом издательстве. Но он и не собирался отдавать эти рассказы в печать.
Сегодня все было, как всегда. Только поужинал он в этот раз кафе, среди студентов, регулярно отмечающих тут свои успехи. Чем дальше, тем меньше ему хотелось оставаться одному. Хотелось находиться в толпе, с людьми. Информация, которая приходила от оперативников, была непонятной, и от того чуть пугающей. Потому, наверное, и рассказы получались жутковатыми.
Виктор щелкнул по кнопке, отправляя очередное "творение" в эфир, и прислушался. Кто-то, вроде, скребся под дверью. Дверь в квартире была хорошая, бронированная, дорогая. В этом городе таких почти не ставили. Но и квартал тут был не из бедных. Так что сама квартира не слишком выделялась на общем фоне.
Нет, точно кто-то царапается! Он бесшумно встал и сначала подошел к окну. Четвертый этаж – но мало ли что. Под окном, двумя колесами на тротуаре, стоял чей-то джип, и два огонька от сигарет показывали, что он там не просто так стоит.
Так же бесшумно – молодцы ремонтники: полы, как каменные!– он подошел к двери и остановился около нее, вслушиваясь. В замке определенно кто-то ковырялся. Правда, кроме замка, был закрыт внутренний засов, и чтобы выломать такую дверь, надо было применить специальные устройства, вроде гидравлических ножниц, пил по металлу и специальных домкратов. Можно было еще взорвать дверь, но это уже крайний случай – они все же не в Америке!
Виктор вернулся на кухню, два раза щелкнул мышью, отправляя специально оговоренный сигнал и запуская форматирование диска, и стал одеваться снова "по-уличному". Раздался звонок. Виктор затянул шнурки. Второй звонок. Уверенный, долгий.
"Ну, вот и началось",– подумал он.
– Кто там?
– Это ваш участковый, откройте.
В глазке было темно. Знакомое дело.
– Осветите лицо, пожалуйста. Я боюсь.
– У меня нет фонарика.
– Как же я тогда вам открою, если не уверен, что вы – это вы? Хоть зажигалкой щелкните.
– Я не курю.
– Ну, тогда я не открою. Мне страшно, знаете ли.
После короткой паузы из-за двери раздался уже совсем другой голос:
– Виктор Степанович, откройте! Это отдел собственной безопасности главного управления города. Откройте, так будет лучше.
– А откуда я могу знать, что вы не обманываете?
– А вы посмотрите в окно еще раз.
Виктор отошел к окну, отодвинул штору. Под окном вместо джипа уже стоял канареечной расцветки милицейский уазик с включенным в салоне светом, и какой-то чин ласково помахивал ему ладонью – свои, мол.
Экран ноутбука светился белыми буквами на черном фоне. Виктор извлек флешку-модем, наступил на нее ботинком, потоптался, стараясь раздавить если не в пыль, то хотя бы на кусочки. Правда, не было на ней ничего особенного, кроме нескольких программ для уничтожения данных на жестких дисках. Но все равно – порядок есть порядок.
Огляделся еще раз вокруг: ничего не забыл? Вроде, все.
Эх, придется открывать. Но как же они быстро! Всего-то три дня... Профессионалы...
Он вернулся к двери, щелкнул замком, отодвинул засов. Дверь тут же вырвалась из рук, распахнутая наружу, а в квартиру, оттеснив его в сторону, пробежали фигуры в темном с оружием в руках. Один остановился перед Виктором, держа его на прицеле.
– Чисто!– раздался голос из кухни.
– Чисто!– эхом отозвалось из комнаты.
