Текст книги "Бонус"

Автор книги: Александр Самохвалов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 24 (всего у книги 34 страниц)

Собственно, "худым" здесь особо ловить уже нечего. Дело сделано. Разве что бомбёров проредить. А машинка моя – до чего ж хороша! После "чайки" будто отягощения с конечностей сбросил. Резкая, динамичная, ещё б скорости ей, с вертикальным манёвром, так и желать бы нечего. Но – увы. Пара фрицев, похоже, раздумала меня чехвостить. Ходят поверху, выказывая намерение атаковать ушедшие вперёд ТБ. По своему бомбёрскому обыкновению сразу же принявшиеся набирать высоту. Зачем? Наверное, лучше бы наоборот, к земле. Тогда хоть снизу не смогут атаковать.

"Худые" действительно рванули вдаль, в голову колонны звеньев – почти не видно их, я следом, но они быстрее. На недобрую сотню км/ч, шутка ли. А со снижением, так и вовсе. Жму, но – не успеваю. Сейчас начнут головные корабли жечь… Ан нет. Вертаются. Понятно. Четвёрка "чаек" с совершенно недвусмысленными намерениями. С востока. Ага… Решили здесь отыграться. Но здесь "ишачок". Один – это, конечно, не четвёрка "чаек". Но это – мой "ишачок". "Эмили" проскакивают над правым ТБ из третьего с конца звена. Ножницами. Не успеваю. Обошли по широкой дуге, я же хотя и быстро боевой разворот прошёл, но скорость, скорость… Не хватает! Вот так бы прямо сам себя зубами за воротник протащил, наподобие того барона… да никак. Слабо. Прошлись чуть с запасом, набрали в сторонке высоту, и снова – на головной. Этого же звена. Порезвиться, значит, решили. Издалека слева, ракурсом сзади на три четверти, в пикировании. Я опять в разворот, и снова – не успеваю. Вижу, как по широченным плоскостям огнём расплёскиваются хлещущие трассы, и успеваю лишь отсечь им, своими трассами, путь в возлюбленную вертикаль, "худые", натурально, ныряют вниз и…. Гоша! Ну до чего ж люблю тебя, милай… чисто платонически, разумеется. Умный Гоша ушёл под предыдущее звено ТБ и, как бывало уже, аккуратненько эдак просчитав обстановочку, выскакивает оттуда. Невидимый ни "эмилям", ни даже, поначалу, мне. Ещё бы и довернуть… Прохиндей успевает и это, высветив себе оптимальный ракурс. Целей. Ведущий "мессер", показалось, аж затрясся, задрожал весь, будто утратив на секунду чёткость очертаний. И тут же скрылся в мутном облаке взрыва, осыпающемся вниз обломками в дымных следах. Ведомому тоже досталось. От Ждана, надо думать. Но не фатально. Однако запаниковал, заметался по небу и – выскочил аккурат под меня. Под движок. Широченный и агромадный. За которым ни черта не видно. Ручку от себя… Никуда не денется. Во! Точно! Выползает из-под капота. Метрах в тридцати всего. Видно, что покоцанный. Но без дымных полос. Пока. Впрочем, почему пока… Не судьба ему, похоже, узнать, целы ли системы. Потому что с семидесяти – уже – метров мы не промахиваемся. Во всяком случае, при этом ракурсе. Даже по пытающейся меневрировать цели. Пушки эти и правда просто чудо как хороши…[270]

Поздоровавшись качанием плоскостей с коллегами, набираю высоту. С запада никого. Не то асы закончились, не то решили зря не суетиться. Наших пятеро – я, то есть, в наборе, высоты, в смысле, и Гошина четвёрка – в непосредственном прикрытии. Пара в голову ушла, пара в хвосте. Колонны. Медленно уползающей на восток. Вот же тягомотина… Один ТБ, тот, что в начале подожгли, на аэродром сел. Бяла-Подляска. Там, видно, и правда наши. Уже погасился – только пар от него идёт. Белыми хлопьями. Второй подожжённый, с мощной полосой удушливо чёрного дыма следом, заходит на посадку, правая плоскость и движок объяты пламенем. Третья же моя неудача, похоже, не утратила способность к полёту, и тянет к своим. Следом полоса, но цветная. Серо-буро-малиновая, как баб Варя говаривала. Где-то травит, но без пламени. Может, и дотянет. Да и те, что сели, могут ведь и починиться ещё. Читал об этих машинах всякие чудеса, в этом вот роде. Механики на борту, инструмента чуть не целая ремонтная мастерская – сел, починился, а ночью – к своим. Бензина авиационного там, небось, от немцев немало осталось.

Мелькнула даже мысль и самому присесть туда, "мессер" прихватизировать. Типа, "махнул не глядя". Не, думаю, не стоит. "Мессер" мне, конечно, знаком. Не по рассказам и картинкам. Врага желательно не только знать, но и прочувствовать. Рычагом да педалями. Вот как в этот раз. Некуда им было деваться от Гоши. Чисто по пилотажным возможностям данной машины. К тому же не видели они его. Это я – догадывался. Зная данного субъекта. И лётные характеристики "эмиля".

Муторное таки ж это занятие – ТБ сопровождать. На их скорости нельзя, по времени не получится, самая выгодная – где-то триста. Приходится вензеля выписывать, головой крутя, аки заведённый. Изнуряяя глаза пустынной голубизной да то и дело слепя сетчатку рассветным солнцем. Не для слабонервных занятие. Самое стрёмное, можно так вот часов по десять зенки пялить, ни черта не обнаруживая. Чтобы потом отвлечься, на минутку буквально, оставить вниманием задние сектора – и миг спустя сыпаться вниз ни капельки не живыми уже обломками. А тут ещё вызов этот, мать его…

Помнится, вызвали уже меня как-то в столицу. В Москву, то есть. Полагаю, далеко не единственного. Но остальных не видел. Сразу насторожился – стрёмное, значит, дело будет. Впрочем, ничего подобного. Прогулка. На первый взгляд. Да и на второй. Поговорили с дядечкой. В масках – оба. На английском. О том, о сём… У дядечки English безупречный просто, но почему-то чувствуется – не родной. А родной у него русский, пожалуй. Потом передали – лично просил, чтоб именно «того очень щуплого молодого человека, который с ужасным ирландским акцентом».

Акцент как акцент. В Ирландии так не говорят – ну и что? Главное, большинство англичан, из числа никогда не бывавших в Ирландии, уверены, что ирландцы должны изъясняться именно таким вот экзотическим образом. Это наподобие как с одесским говором. В РФ многие полагают, будто знают, как говорят истинные одесситы. На самом же деле едва ли не у всех одесситов нормальный вполне русский прононс, почти не отличающийся от московского. Не, попадаются, конечно, экземпляры – но это уже скорее ради хохмы.

Поторчал как-то в том чудесном городе. Без малого месяц. Вывели нас тогда из Бессарабии, но в Рашку пока не отправляли. Вышли, натурально, город посмотреть. На следующий день Рыголетто не вернулся. Саня, то есть, Астахов. Какая-то там у него история в прошлом – до меня ещё – была. С культпоходом в оперу. На этого самого Риголетто. От Джузеппе, как известно, Верди. Можно догадаться. Как он там умудрился уж очень нетривиально отметиться, раз кликуха к нему прилипла, да ещё с такой вот – на одну букву – модернизацией.

Потом пока Рыголетто искали. Пока нашли. Пока искали тех, кто это сделал. Пока работали. Словом, аккурат где-то с месяц и ушло. За всё про всё. И попробовал бы нас кто-то раньше вытащить! Но даже и не намекали. К тому времени криминал на Украине такой проблемой стал, что не приведи господь. Каким-то образом разузнав о столь удачной оказии, Юля лично карт-бланш дала. Не, ну не в личной встрече. По трубе, конечно. Телефонной. Насчёт поубавить одесских бандюганов. И не только одесских. Поездить тоже пришлось… Заканчивали аж под Сочи. Кудепста, местечко там такое. Есть.

Оп! С востока. Три точки. Подходят ближе – бипланы. Свои, значит. Толик с ведомыми. Лучше поздно, чем никогда. Зависают над серединой строя. Всё спокойнее.

Потом у них законы уголовные наподобие российских приняли, и всё устаканилось. Лет через десять где-то. В РФ тюрем не стало уже году к 20-му. Только СИЗО. Типа гостиниц, только что с решётками и охраной. И с очень ограниченным временем пребывания. Сначала месяц, потом и вовсе. До двух недель сократили. Помимо штрафов, наказаний стало лишь три. Поначалу. Предупреждение, последнее предупреждение и бессрочная каторга. Потом ввели ещё замечания. За мелкие проступки. Наподобие мелкого хулиганства. Или езды без прав. И наоборот. Например, за убийство из корыстных – без предупреждений. Или педофилию… За употребление наркотиков – сразу последнее, и на лечение. После лечения развязал – получи сразу бессрочку. А что такое бессрочная каторга, сам наблюдал. Со стороны, слава богу.

В общем, понадобилось Ворону вытащить. Ворона – потому что из Воронежа. Вот так. Необычно просто. Погоняло евоное образовалось. Уволился. Из контрабасов. Не потому, что на гражданку хотелось. Просто проблемы у него появились какие-то. В родном городе. Он подрывник был – от бога. Поехал, решил проблемы. Быстро и легко. Но не совсем чисто. Кто-то там смог таки вычислить, на что тот реально способен. Немного шантажа, немного денег – скурвился, словом, Ворона. Попался, однако. Не то сдали. Чужого не жалко. Да и своих…. не сказал бы, чтоб уголовная публика так уж очень жалела. Потом суд – и бессрочка. В общем-то, поделом… Но нам – и не столько даже нам, что особенно важно – аккурат подрывник понадобился. Его уровня. Для одной стрёмной работки. Выбили – в порядке исключения – амнистию. В виде Дамоклова меча последнего предупреждения. На персонально президентском уровне – ниже никак. Вовочка к проблемам таких, как мы, завсегда не без понимания относился. Некоторого.

Прихватив – так проинструктировали – полный парад, а у меня к тому времени уже довольно солидно на груди болталось всего и всякого, выехал в город Нижний Тагил. Что на Урале. Потом, в сопровождении начальника местной ПСОБК, Президентской службы охраны бессрочной каторги, то есть, на уазике – в посёлок названием Мурзинка. Небольшой. Чувствуется, знавал лучшие времена. Церковь странная. Пирамидкой. А так дыра-дырой. Оттуда уазиком на место. С говорящим названием Мокруша. Топазы там добывали. Когда-то. Месторождение истощилось, выработки остались. Шахты, то есть. Немаленькие. Вот, значит, и пригодились. Потомкам.

Дыра в земле. С лебёдкой. Рядом караулка. Небольшой такой домик. Датчики. Кругом. Всякие. Некоторые незнакомые даже. Места красивейшие – древние скалистые горы с утёсами, поросшими тёмным лесом, река, бурливая такая… Алабашка называется. Мужик нас встретил. Рослый, тощий – глаза пустые. Сквозь глядят. Давно уже человека бояться не приходилось, а тут… Мороз по коже. Набирали сюда добровольцев. Из числа особо пострадавших. На время – пока душа не отболит. Этот третий год уже. Всю семью – жену, двоих сыновей, дочь… Бандюганы. Потом шеф его рассказал, когда возвращались. Такого не подкупишь. То-то мне чуйка подсказывала… Похоже, размышлял тот про себя – выпустить пожизненного, или лучше всё же порешить этих странных типов к чертям собачьим, вместе с их президентским указом. А там – будь что будет. Парад мой реально кстати пришёлся. Сынуля у дядечки, оказалось, в десанте служил. До того, как…

Потом ждали обеда. У бессрочников. Он же завтрак, и он же ужин. Другой дядечка, тоже… странноватый слегка. Дочь. Ну, педофил. Много их одно время развелось… Рыба – с головы! Но разговорчивый. Поделился. Он здесь чуть более года. Сейчас «этих» поменьше стало. С полсотни в год. А раньше – тысячами. Но за пайкой никогда более сотни не собиралось. Сами – друг друга. В исполнение приводят. Кстати, когда Ворону туда сбросили, три недели назад, было сорок шесть. На следующий день отметилось тридцать пятеро. Вчерась, впрочем, опять сорок шесть было. При четырнадцати спущенных. За прошедший с Ворониного опущения срок.

В полдень где-то скинули, как они это называли, сбруйку. Типа лебёдки с рамной конструкцией. Раздвижной. На конце датчик. По роговице глаза. Подходит клиент, отметился, что живой – получи пайку. Сухпай, то есть. Турецкий армейский. Просроченный. Их много захватили. На Кавказе, в Крыму. Та ещё дрянь… Ежели специально посигналил да положил камешек найденный – иногда топазик там можно было ещё нарыть, ежели хорошенько поискать – получи добавку. Или ещё что. Водку – пожалуйста. Табачок, разумеется. Наркоту даже. А так – одеяло армейское, по кирке и фонарю при спуске, потом батарейки – раз в неделю. Взамен подсевших. Как датчик Ворону просигналил, спустили нож и сбруйку. Нож – отбиться. Когда подняли, в крови был. Спросил – часто ли так вот, ну, обратно поднимают? Ворона первый, оказалось…

Так, до Пинска где-то сотня ещё. Шлейф за подбитым ТБ пропал. Починились, значит. У него в крыле человек моего, скажем, роста почти не нагибаясь может ходить. Чем и пользуются. Вовсю. Втыкаю штекер от шлемофона. Пропотел – аж капля на нос скатилась. Ничо, костей, как говорится, не ломит. С трудом угадав за шумами и треском высокие женского голоса, докладаю, что и как. Открытым текстом, только что намёками. По моему нескромному опыту, посложнее иного шифра будет. Такое разгадывать. Если по-быстрому надо, разумеется. Актуальную информацию. Тактические шифры компами коцались без малого параллельно передаче. А намёки, да не на родном языке – поди пойми.

С ирландским же акцентом, как выяснилось, я аккурат в Британии понадобился. Самой что ни на есть. Страны наши – точнее, объединения стран – вроде как враждовали. Что не мешало иной раз и сотрудничать – к взаимному интересу. На уровне спецслужб, например.

Сбросился с германского сухогруза прям в оушн. Милях в десяти от берега. Течение там. Какое-то, типа, ответвление Гольфстрима. Который тёплым не показался, ну ни разу. Вопреки слухам. Вот и верь после этого людям…[271] Один лишь кэп знал. Лично. Проводил. Одетым, наподобие поручика Ржевского, обыкновенно по утреннему – пенсне и презерватив. Шутка. На самом деле всё происходило, наоборот, под вечер. И без пенсне. Но, реально, в гандоне. Так водоплавающие эту хрень называли. Действительно похоже. Грести почти невозможно, но от переохлаждения и промокания – полная гарантия.

Так рассчитали, чтобы перед рассветом течение вынесло к берегу. Северному. Полуострова Корнуэлл. Туда, впочем, где туристов не очень. Красиво там. Меловые обрывы, скалы. Довольно долго пришлось вдоль всего этого великолепия чапать. По песку да булдыганам. Гандон притопил метрах в ста от берега. Биоразлагаемый. То есть, где-то через месяц и следов не остаётся. Потом с непромокаемым контейнером голышом – в плавках, то есть – на пляж. Вода холоднющая. Продрог, как сволочь. При моих габаритах это быстро. А как вылез – тем паче. Осень была уже. Ноябрь. Дождь и туман, как чисто британские явления. Вытерся, оделся, хряпнул из фляжки – для сугрева и запаха одновременно. На случай дурацких вопросов…

Какие вопросы… До места добрался к обеду где-то. Оттуда, по извилистой тропке – вверх. Цунами там не так чтобы уж очень здорово порезвилось, но и не так чтобы вовсе без этого. Народу немного, но отдельные идиоты попадались. Не говоря уже об идиотках. Слава богу, по британскому обыкновению не страдающих избыточной тягой к общению. Тем более с мрачным небритым типом, вовсю благоухающими свежайшим опохмелом. Дешёвым. Джин… Всё таким же злобно нетрезвым мымриком дотопал до автобусной остановки. Далее, железкой, до столицы. Ихней. Там комнатёнку снял. В нужном районе. Дрянной оказался. Райончик. Думал, проводить канализацию и прочие коммуникации поверху – сугубо московское изобретение. Оказалось, отнюдь. Причём даже и вовсе не на временной основе.

На на удивление высоком третьем этаже. Без лифта, разумеется. Удобства общие. Клетушка душа – в гробу просторнее. Впрочем, окно. С видом на соседний дом. Метрах в двадцати. Но если, подняв фрамугу, что забавно, вверх, высунуться, можно полюбоваться. На глухую стену дома, что справа, и с окошечками – что слева. Метрах аж в десяти и пяти, соответственно. Зато дорого. Блин. Заплатил, тем не менее, за месяц. Вроде как сразу постоянный квартиросъёмщик. Доверия больше. Прикупил ноут. Мобилу. Подержанное старьё. И-нет. Через мобилу пришлось – в хибаре не было. Ни выделенки, ни Wi-Fi. Деревня, тля.

Документы приличные. Может, как раз местные и справили. Но скорее наши. У местных главная цель была, по определению, не светиться. До всеобщего очипления ешё лет пять оставалось. Впрочем, говорят, и ID-чипы подделывали. Но не зэки на коленке, разумеется – лишь ну оччень серьёзные конторы. Один, под ухо, при рождении. Буквально. То есть, как только – так сразу. После первого вопля. Второй – в ладонь, под большой палец. Правой, обычно, руки. В четырнадцать. Лет. И паспорт, и кошелёк, и всё на свете, включая любые полисы, дипломы, проездные, медкарточку… И замечания с предупреждениями, ну, по уголовной части – всенепременно. Туда же. А как же свобода, демократия, неприкосновенность частной жизни – спросите вы? А никак.

Днём немного по городу мотался. Вроде как работу искал. На велике. Пришлось прикупить – тоже подержанный. Таскал на этаж, и в каморку. Поворовывали потому что. Всё как у нас. Ну – почти. Почище разве что. На улицах, да и везде. Не так чтобы очень намного, впрочем. Объявления по и-нету, по порталам зарегистрировался. Неквалифицированный рабочий из Даблина – туда блин'а. Права любительские – имеются. Честный, порядочный, не женатый, бездетный, не пьющий. Почти. Мечтает устроиться в вашей расчудесной столице. Работы чтоб поменьше, зарплата, натурально, побольше. Губу, впрочем, особо не раскатывая, чтоб вовсе за клоуна не приняли, а там и у полицаев местных интерес может возникнуть. Сугубо профессиональный. Забавные, кстати, парни. Энд гирлы. В смешных шляпах. Наподобие котелков. С округлым фасонистым верхом. Девицы тоже. Впрочем, дело знают. Видно птичков по полёту. Бобби называются.[272] Что интересно, шляпа побольше – Бобби декоративный. Поменьше – Бобби шустрый. Не по их я, разумеется, был части. Но – зацепить могли. Случайно. Или ещё как.

Но и без пиетета особого, резюмешка, в смысле, то есть, чтоб не сразу ломанулись гурьбой – на трудовые подвиги зазывать. Трафик нонче дорог. В общем, проинструктировали правильно. Один-два отклика в день, не более. С работой там вообще не так чтобы очень здорово было. Как, собственно, и везде. Старался не светиться. Особо. Внешность у меня предельно запоминающаяся. По щекам гнусный намёк на намерение отпустить что-то навроде бакенбардов, мерзкие усики и бородка-пидараска. Ненавижу. Это для искажающей истинный облик приметности. А так хилый коротышка, волосы светлые, чуть с рыжинкой, немного отросшие – неопрятно, глаза серые с прозеленью, большие, широко поставленные, нос коротковат, губы тонкие, рот большой, уши прижатые, небольшие, черты лица обыкновенные, особых примет нет – здесь, в Англии, наверное, если не четверть, то одна где-то восьмая таких вот примерно хмырей, не меньше. Шастает. Подвижный, пьющий сверх меры, поведение несколько порывистое, вспыльчивый. Как и надо было.

Где-то на траверсе Жабчицы уже. Южнее прошли. Здесь менее шумно. Должно быть. По идее. Опекаемые ползут себе, головами вертят из люков. "Мессеров" не видно. Ещё с полчасика. Осталось. Бормотнул в рацию. Хрен знает, поняла что, нет. Ласточка. Сядем – спрошу. Лучше персонально. Заодно и познакомиться.

Вечера проводил в пабе. The Red Lion. Основное рабочее место. Моё, в смысле. Клиента в первый же день просёк. Ражий детина, за метр девяносто где-то. Но скорее худощавым. Смотрелся бы. Если б не брюшко. Пивное. Морда противная, высокомерная. Волос проволочно-курчавый, ржаво рыжий. Бакенбарды. Роскошные и ухоженные. Залысины. Глаза… нехорошие. Мутные и уходящие. В сторону и сквозь. Всегда в костюмчике. Явно не дешёвом. Сорочки меняет ежедневно, всегда приличные. Хотя и заметно, что не новьё. Постоянно при галстуке. Шёлковом, с тонкой светло-голубой диагональной полосой на чёрном фоне. Итонском,[273] то бишь. Просветили. Инструкторы. У нас обычно к такого рода цацкам особо привязаны неудачники. Как здесь – не знаю. То же самое, скорее всего. Отзывается на погоняло Смайли. Действительно, часто улыбается. Охотно демонстрируя обществу фирменно-лошадиный прикус качественных протезов. Только вот в ответ – не хочется. А наоборот, дать в зубы. Что непрофессионально. Пальцы можно поранить. Или разбить. Заживает особенно плохо. Почему-то.

Лет тридцать пять, пожалуй. Завсегдатай, и чувствует себя здесь… ну, если не королём, то герцогом, как минимум. Кумберлендским. Смеётся часто, громко и неприятно визгливо. Говорит непонятно. Что-то вроде кокни. Облагороженного. Слегка. Начала слов глотает, и как бы мяукает гласными. Звучит довольно мерзко. Впрочем, похоже, больше рисовка. Наподобие моего ирландского акцента – только сугубо из дешёвого выпендрёжа. Странный тип. Похоже, неудачник с кучей комплексов. Привычка широко размахивать руками. Особенно если под градусом. Может, на этом подловить?

Гоша со Жданом навстречу. За ними Толик разворачивает звено, следом ребята из 190-го. Так и не узнал. Имена-фамилии. Впрочем, неважно. Курс на Пинск.

Паб… простой. Даже – очень простой. Ну конечно, в этом-то районе. Не так чтоб вблизи знаменито отстойного Петтикот-Лейн-Маркет, но и не так чтобы вовсе поодаль. Сохранившейся старой застройки. Квартал. Гордящийся разве что малым количеством цветного населения. На углу, как и положено старому доброму английскому пабу. Точнее, с торца длинного такого строения, в четыре высоченных этажа, сужающегося клином к небольшой площади. Наподобие Пяти углов в Питере. Стычки, драки даже – случаются. Очень даже вполне. За первый же вечер – две. Это в будний-то день. Вторник. Имелся даже вышибала. В четверг подошёл. Похоже, из спортсменов. Бывших. Ну очень бывших – но хватка, чувствую, есть ещё. Местным более чем. Хватать должно. А не местных здесь и не бывает. Почти. Распространено – в России, где же ещё? – заблуждение относительно того, что за границей, мол, пьют мало, и лишь только мы, русские – ну ах какие молодцы! Бред. И мужики англицкие, и тётки до того лихо потребляют – аж дух захватывает. Чистенько, тем не менее. И аккуратненько – лакированные панели резные деревянные, тёмные – под старину. А может – и правда старинные. Глаз радуют.

Немного обжился. Насколько возможно – за пару дней. Утром, в том же пабе, завтрак. Английский так называемый. Большой. Full Engish Breakfast. Обжираловка. И вкусно. Опять же, вопреки распространённому мнению об англицкой кухне. Запив, непременно, парой пинт крепкого портера. Для нужного впечатления на потенциальных работодателей. Свеженьким таким перегарчиком, без фанатизма, однако. Спиваться в планы не входило. Днём где-нибудь перехватывал. Вечером же опять в паб. Что-нибудь из Today's Special. То есть, сегодняшнее фирменное, что со скидкой. Джин. Пиво подешевле. Lager. Наибюджетнейшый вариант юного будущего алкоголика. Джин, натурально, большей частью в кондом. У воротника пришпандыреный. С внутренней стороны. Куртки. С распорочкой. Из палочек с ваткой на концах. Продаются такие. Уши чистить. Тем не менее – эдак вот и спиться можно. Никогда не был крепок к алкоголю. Масса мала… Репутацию себе, однако, создал. Шизанутого скандального алкаша-задиры. У них, в принципе, не принято подходить к человеку. Просто так. Но когда в подпитии – бывает. Огрызнулся. Так, чтоб со скандалом, пусть без драки, однако на грани. С явными аутсайдерами. Местного разлива. До срока категорически противопоказано. Не кулаки чесать сюда. Приехал.

Знакомые места пошли. Озёра. Сбрасываем высоту. На обманку заходим, вроде как садиться. Не выпуская, впрочем, шасси. Там – прям поле перепаханное. Какие-то гости явно прилетали. Судя по pattern'у свежих воронок, горизонтальное бомбометание. Дальше нам – на бреющем.

В четверг народу заметно больше оказалось, чем обычно в начале недели. Смайли накачался. Чисто по-англицки, то есть не влёжку, не в сиску и не в нюню, как русаки обыкновенно, а аккурат до максимума дури при вполне координированных ещё движениях. Вовсю шастал по кабаку. Шумно выпендривался. Перед знакомыми и не очень. Поцапался с мужиком каким-то. Молодым. Бычаристого обличья. В цепях и с хохолком на лысине. Фиолетовым. Задел, носясь по проходу. Между столиками. Интересно. Курить выходят на улицу, а разбираются сразу на месте. Смайли бычка сходу уделал. Парой свингов. Тот даже не отлетел. Так и осел на месте, как те башни-близнецы. В Нью-Йорке. Признак отменно поставленного удара. Похоже, боксил. По молодости, надо думать. Хотя странно. Вроде как в аристократических заведениях бокс не приветствуется. Впрочем, чего только в этой жизни не встретишь… Смайли же перекинулся парой слов с вышибалой – вопрос решён. Придумал было так его и подловить. Завтра. В пятницу, то есть. Сесть у прохода и локоточек выставить. Слегка.

Вот и Жабчица. Посадка на И-16 непроста. Обзор ещё хуже, чем у "чайки". Хотя и не МиГ, конечно. Подкатил, отрубило двигун, поручкался с Колей. Потом на КПП сходили. Стационарный используется. Всей толпой. Гоша доложил. Меня, оказывается, слышно было неплохо. У флотских. От Бяла-Подляски почти не, а по пути – вполне себе ничего. Во всяком случае, если судить по их докладу. Телефонному. Значит, вариант с разведкой не исключается. В радиусе где-то сотни км. С гаком. И то хлеб. Кстати, о хлебе… Далее в столовую. Нормально позавтракать. Потом в казарму – досыпать. Сиротин обещал часа три. Хотя бы. Улёгшись, долго не могу заснуть. Возбуждение никак не хочет отпускать. И свет ещё этот… В дыру. Окна-то зашторены. Народ уже вовсю храпака задаёт – а я всё никак.

В пятницу с утра «место искать» не стал. И завтракал не в пабе. Не пить нельзя, образ разрушишь. А пить… не ко времени. Работать надо. Так, побродил по городу. Понравился. Хотя жить здесь… Ну очень на любителя. И погода. Не так чтобы очень. Лондонская. Пасмурно большей частью. Наподобие Питера. Месячишком пораньше. В конце ноября там обычно уже снег. То и дело. Идёт. Вьюжит… По каналам. Замёрзшим.

Вечером прихожу – облом. Футбольный матч на агромадной панели. Плазменной. Народу – полный зал. Официанточка, тем не менее, расстаралась. Не столько в память о чаевых – довольно скудных, не под олигарха, чай, кошу – сколько за ласковые слова. На кои сроду не скупился. Вчера, почувствовал даже, ущипнуть уместно. Иначе получится вроде как не уважаю. Пренебрегаю, то есть. Оп – и за бочок. Откат нормальный! Так себе, впрочем, девица. Это я так… не перед зеркалом. Выёживаюсь. А ежели сначала на себя, эдакого вот неотразимого, посмотреть, так и в самый раз. Была бы. Однако я здесь не за этим. Местечко подыскала – и на том спасибо. Хотя – а толку? Сначала перед матчем галдели-орали, пивом с джином накачивались. Смайли целую толпу вокруг себя собрал. Почитателей, что ли. Для такого случая даже «старый школьный галстук» свой сменил на футбольно-клубный. В сине-белых тонах. Довольный сидит, как слонёнок. Так, кстати, и не смог определить род его занятий. Но при деньгах. Обычно. Жучок, что ли, какой? Мелкий… Попытавшийся было влезть по-крупному. Что обыкновенно крайне чреватым выходит. Для мелочи. Впрочем, неважно. Потом матч. Миллуолл с Челси. Дерби. Накал страстей без малого запредельный. Здесь за Миллуолл болеют. Все. В этом кабаке. Ист-Энд…

Так себе, кстати, команда. Большей частью то в первой, то и вовсе во второй. Лиге. Как понял. Из разговоров. Но сейчас – в Премьер. Ажиотаж – словами не передать. Никогда не понимал. Этого.

Потихоньку начинаю закачивать ему фейс. Свой. В память. Оперативную пока. Насчёт чувства взгляда ерунда, полагаю. Хотя целиться начинаю всегда лишь непосредственно перед выстрелом, да и слежу исключительно периферийным. Как учили. Но это скорее где-то на уровне суеверий, наподобие троекратного через левое, чтоб не сглазить. На самом деле человек – и не только – на автомате просекает обращённое к нему анфасом лицо, в том числе и не заметив осознанно. Ну, когда по периферийному зрению проскочило, или если задумавшись – всё равно. Откладывается. На уровне подсознания. Вот и теперь. Клиент смотрит в телевозор, я сижу глубоко сбоку. В полутьме. То и дело посматривая на него. Через минут пять, всего-то, зацепился. Видимо, от общей настороженности. Обычно минут пятнадцать проходит. Где-то. Начинаю одевать на фейс гаденькую такую улыбочку. Особенно когда по гомону чувствуется – Миллуолл прижали. На клиента не смотрю – так, поглядываю, типа, в том числе и на него тоже. Чтоб не насторожить. Когда, минуте на двадцать пятой, всеобщий раздосадованный вопль раздался, постарался ухмыльнуться самым наигнуснейшим образом, на какой только был способен. Зенками в опавшую пену своей кружки. Чую – клюнул. В смысле – просёк. Стал поглядывать в мою сторону чаще. Когда Миллуолл отыгрался-таки, изобразил некоторое уныние. Может, и прошло незамеченным. За всеобщим ликованием. Моё дело – прокукарекать. А там хоть не рассветай.

Потом перерыв. Последнюю кружку заказал. Портера. Которую трогать даже не стану. Чтоб без отпечатков. Пальцев и губ. Как все снова расселись – после перекура – впервые встретился взглядом. Как бы случайно. И, вроде как, прикипел. Стал и сам чаще посматривать. Чётко на него уже. Он на меня тоже. Вскоре Миллуолл снова пропустил. Естественно. Лучшие, и даже просто хорошие времена Ромы Абрамовича минули безвозвратно, но Челси и до него крепким середняком числился. Премьер-лиги. Изобразил некоторую радость. Не напоказ. Вроде как про себя. Потом опять всеобщий вздох. Один – три, выходит. Клиент раскраснелся, вот-вот закипит, пар же, он завсегда выхода требует. А тут и коротышка подходящий подвернулся. Я, в смысле. Хилый. Расширенные алкоголем зрачки всё чаще в меня – с раздражённой заинтересованностью. При следующем разочарованном всплеске эмоций уже не только улыбнулся, глаза в глаза, но и средний палец показал. Оттопыренный. У кружки. Незаметно так. Для окружающих.

Откат нормальный. Не выдержал – вскочил. Морда яростная – и ко мне. С воплем – You fucking…, – за грудки. Так и не договорил, слюной недобрызгал, по жизни. Значит, не судьба…. Смазанное круговое движение моих предплечий, потом, покрепче, за грудки, и, одним слитным движением ног, рук и всего тела, прямо из сидячего положения, лишь чуть привстав – лобешник отправляется навстречу шнобелю. Почувствовал, как подалась и хрустнула кость переносицы, пронзая мозг, или что там у него… было. Приём вполне обычный, особенно в исполнении задохлика против верзилы, вся тонкость в деталях. То есть, в угле. Под которым лоб в морду утыкается. И место тоже. Знать надо. Обычно – кровавые сопли. Иногда – перелом переносицы. Но можно и насмерть. Сдуру или намеренно. Вот как сейчас.

Теперь надо очень-очень быстро. Народ и понять ничего не успел, ещё тушка промеж столами не вся опала – а я, оборвав тросик велосипедного замка, в довольно бодрой, но не привлекающей ещё внимания манере крутил уже педали в сторону станции. Саут Бермондси. Железнодорожной. Народу сейчас мало, поезда редки, посему – мимо. Ага, автобус к остановке подъезжает. То, что надо. Велик, не привлекая внимания, в сторону. Район самый что ни на есть подходящий. В этом отношении. То есть, сопрут непременно и в самое ближайшее время. Теперь в автобус. Главное, не спеша. И дыхание чтоб не сбитое. Двери закрылись – поехали. По сыпящейся с неба исмороси опускался туман, прихотливо размывая непарадный облик старого города. Сработано чисто. Как и заказывали. Пьяная драка с незнакомцем, успевшим, однако, уже примелькаться, и чтоб ничего специального – ни приёмов, ни оружия, ни средств. Однако… удовлетворения от хорошо сделанной работы не было. А было… как обычно. В таких случаях. Муторно и тускловато. На душе. И ещё – ощущение как бы лёгкой тошноты. Не люблю. Убивать. Особенно вот так – контактно и спокойно. Без разогрева. Эмоционального. Впрочем, хрен с ним.