Текст книги "Рассказы (СИ)"

Автор книги: Александр Чубарьян

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 16 страниц)

– Попробуй. – говорю я. – Это расслабит.

– Не хочу. – отвечает она. – Отпустите меня.

– А кто тебя держит? – удивляюсь я. – Если хочешь идти, то иди.

– Никуда ты не пойдешь! – Мул подходит к начинающей было подниматься Насте и кладет ей руку на плечо, усаживая обратно на пол. – Сиди пока.

Настя съеживается, превращаясь в маленький дрожащий комочек.

Куба сует мне папиросу, я затягиваюсь, передаю Мулу и тут же интересуюсь:

– Эй, Мул, в чем проблема? Она моя гостья и уйдет тогда, когда захочет.

– Веня, она никуда не пойдет. – говорит Мул и садится перед Настей на корточки. – Что ты у него делала?

– Я ничего не видела… – лопочет девочка и опускает голову вниз. Мул хватает ее за подбородок и поднимает ее голову.

– Что ты там делала?! Отвечать! Быстро! – орет он.

– Мул, слышь… – пробую я остановить его и Кабан отрицательно машет головой, передавая мне косяк.

– Веня, кури дурь и не лезь к ним.

– Кабан, она что, видела вас? – я начинаю уже догадываться и боюсь ответа на свой вопрос. Неужели…

– Да. – спокойно отвечает Кабан, а Мишаня подкатывается ближе и наводит ствол на голову девочки, затягиваясь второй папиросой.

Она в шоке. Ее трусит, она открывает и закрывает рот, не в силах ничего сказать. Она переводит взгляд на меня и смотрит на свою последнюю надежду, на свой последний шанс.

– Мишаня… – зову я Мишку. – …погоди. Кабан, Афоня жив?

– Нет. – Кабан садится рядом со мной на корточки и берет бутылочку с таблетками. Вертит ее в руках и кривит лицо. – Она была у него в квартире, только в другой комнате. Так?

Последний вопрос обращен к Насте и та кивает головой.

– Мы ее не заметили. – продолжает рассказ Мул. – А когда вышли, увидели ее на балконе. Она видела нас, но возвращаться мы не могли. Оставалось только надеятся, что она нас не разглядела. Но вот оказалось, что она разглядела. Что делать будем, моя маленькая подружка?

– От… отпустите… я никому… ничего… пожалуйста… – все это время она смотрит на меня в надежде получить помощь.

Я чувствую ее животный страх и говорю:

– Мул, оставь ее в покое. Она никому ничего не скажет.

– Не скажет. – улыбается Мишаня и вновь направляет ствол в голову Насте.

– Пожалуйста… – стонет Настя. – …не надо.

– Не надо! – эхом повторяю я. – Мишаня, убери ствол, идиот!

И Мул взрывается:

– Мудак, ты что, не врубаешься?! Мы Афоню грохнули! Если мы спалимся, то нам всем крышка! А она сдаст нас…

– Не сдаст! – я тоже повышаю голос и вскакиваю так резко, что Мул вскакивает тоже, а Мишаня… Мишаня переводит ствол на меня!

– Ты что, ох. л?! – реву я ему и ствол опускается вниз. – Мул, она никого не сдаст! Я отвечаю!

– Ты, идиот, ты знаешь, что…

– Я знаю, что она не сдаст никого! – я подхожу к Насте и протягиваю ей руку. Она цепляется в нее – как утопающий за последнюю соломинку – и я рывком поднимаю ее и прижимаю к себе. Анаша уже добралась до мозга – план у Афони всегда был хорошим.

– Она моя девушка и сдавать вас ей нет никакого интереса. Ясно?

На какое-то время в комнате наступает тишина. Девочка еще сильнее прижимается ко мне, а пацаны смотрят на нас с более, чем мрачным видом и молчат. У Мула в руках две горящие папиросы, он затягивается одной, потом другой и спрашивает у Насти:

– Это правда? Эй, девочка, это правда?

Она поворачивается и кивает головой. Куба смотрит на Мула. Они не верят ни единому слову – я вижу по их лицам. Сейчас они напряженно решают, что делать – решать вопрос им придется не только с Настей, но и со мной. Ох, девочка, сколько ты мне сегодня проблем принесла.

– Веня, то, что ты придурок, я знал давно. – устало начинает Мул. – Если ты до сих пор нихрена не соображаешь, то это твои проблемы, но сейчас ты создаешь проблемы и нам. Черт с тобой, делай что хочешь. Можешь считать, что мы поверили. Пока поверили. Слышь, девочка, я надеюсь, что у тебя мозгов побольше, чем у твоего… бойфренда… ты только не глупи.

закинувшись всем,

от чего только можно балдеть

10.

Куба открывает бутылочку и высыпает на ладонь несколько таблеток серого цвета.

– Что это за дерьмо? – спрашивает он, словно ничего не происходило. Мишаня наклоняется и смотрит на таблетки.

– Это амфетамин какой-то. – авторитетно заявляет он и Куба с сарказмом интересуется:

– Да? Амфетаминов вообще-то много. Какой именно?

– Нуууу… – тянет Мишаня и предлагает, – давай попробуем…

Настя обнимает меня за шею и нагинает голову вниз.

– Спасибо. – шепчет она мне в ухо и я вздрагиваю, когда ее губы касаются моей кожи. Она понимает причину и чуть отстраняется, глядя в сторону. Мне жаль ее – клеймо «соски» будет преследовать ее до конца жизни. Это даже парадоксально – я отдаю себе отчет в том, что терплю ее прикосновения только потому, что накуренный.

Мишаня берет с ладони Кубы две таблетки и бросает их себе в рот. Куба делает тоже самое и протягивает пузырек с таблетками Мулу. Тот отрицательно машет головой и достает из дипломата другую бутылочку. Там тоже таблетки, только другого цвета.

– Балдеем последний раз. – громко говорит он. – Пробуем всё, чтобы знать ощущения и разобраться, что к чему. С завтрашнего дня торчать прекращаем. Теперь мы диллеры. Назад ходу нет.

Он сыпет на ладонь две таблетки и бросает себе в рот.

– Веня, выбирай себе и… своей девушке. Она теперь с нами.

– Я не… – я дергаю Настю за руку и она всё понимает. – Я лучше покурю.

– Курить не надо, с планом и так все понятно. Таблетки, бумага…

– Какая бумага? – сразу спрашиваю я.

– Там, в кожаной папке промокашки, судя по всему, это ЛСД. Тебе четвертинки хватит. Ей – тоже.

– Я попробую. – говорю я, удивляясь своей решительности.

Это ведь первый и последний раз. Больше никакой химии, мы теперь диллеры. А пробовать надо. Надо для бизнеса.

– Что ты будешь? – жестко спрашивает Мул у Насти. Такой тон… отрицательного ответа не будет. Просто не должно быть отрицательного ответа. – Выбирай!

– Я… я не знаю…

Ну же, девочка! Я нагинаюсь и вытаскиваю папку. Вот эти листки. Я отрываю половинку от одного и запихиваю в рот. Вкус напоминает что-то медицинское, горьковатое и немного обжигающее нёбо. Это первый и последний раз. Надо. Надо попробовать, чтобы знать.

Мул роется в чемодане.

– Кокаин, героин? Мескалин, экстази?

Я тщательно жую бумагу – слюны во рту очень много и жевать не трудно. Смотрю на Настю – а та со страхом смотрит на роющегося Мула. Чего ты боишься? Того, что придется попробовать таблетки? Это же первый и последний раз!

Говорить не хочется, я просто, как мне кажется, подбадривающе, машу ей рукой и подмигиваю. Она робко улыбается и жмет плечами.

– Настя, – говорю я. – Настя, я сам химию никогда не употреблял. Надо один раз попробовать. Чтобы знать. Первый и последний раз. И можешь считать, что проблемы с Олегом больше не будет. Я тебе гарантирую. Первый и последний…

– Кокаин! – решительно говорит Настя.

Мул смеется и достает пакетик с белым порошком.

– Мул! – зову я его. – Чем отличается героин от кокаина?

Секунду Мул размышляет, затем смеется опять.

– Веня, сто пудов, ты сейчас вспомнил «Криминальное чтиво». Да?

Я тоже хохочу. Мул – красавец! Словно мои мысли читает.

– Да, братан, я вспомнил, как телка перепутала кокаин с героином!

– Я смогу отличить, не бойся. – Мул зубами надрывает пакетик и начинает сыпать порошок на пачку сигарет, по ходу тихо объясняя Насте, как вдыхать кокаин в нос.

ЛСД совсем не вставляет. Мертвая тема. Терпения ждать у меня нет, я уже выплюнул изжеванную промокашку и наблюдаю за Кубой и Мишаней. Первый уселся напротив алтаря, скрестив ноги, и что-то шепчет, глядя на статуэтку. Мишаня засунул пистолет за пояс и гладит его, словно телка половой член ласкает. Их прет, а меня нет! Я тоже хочу мескалин, или что там они пробовали. Тянусь за бутылочкой и Мул останавливает меня в тот момент, когда я откручиваю пробку.

– Веня, не смешивай!

– Меня не прет! – капризно говорю я. – Я одну всего.

– Не прет? – усмехается Мул, попутно деля кучку Настиного порошка на две полоски.

– Нет. Нет! – уверенно говорю я.

– Тогда еще дозу добавь.

Пошли они к черту! Я не на шутку обижаюсь на них. Хватаю – не беру, а хватаю – оставшуюся половинку и запихиваю в рот. Никакой реакции…

Всё происходит мгновенно. Ничего… ничего… и вдруг взрыв! Фейерверк! И мысли, словно молниеносные вспышки, мелькают в мозгу и гаснут, потому что я не могу выбрать ни одну из них, чтобы осознать ее полностью. Это нечто! Мне бы диктофон, чтобы записать все, а потом восстановить и обработать…

– … Афоня… выхода не было… деньги… Куба… – как-то непонятно объясняет Мул Насте и та кивает головой. Она уже закинулась. Странно, как это я не заметил. Неважно. Она – свидетель преступления. Единственный. Мы оставили ее в живых… они оставили ее в живых, потому что поверили мне. А я должен сейчас решить, можно ли ей доверять? Если она сдаст нас ментам, если она сдаст нас бандитам – в любой ситуации нам крышка. А вот если протянуть время, окрепнуть, обрасти связями… какая разница, кто будет работать – мы или Афоня? Мы так же будем платить всем. Мы заменили старую деталь в Системе на новую, более улучшенную версию. Да, мы совершили преступление. Но мы живем по законам каменных джунглей и мы никому, кроме самого Афони, вреда не причинили. Всё останется по-прежнему. Только не Афоня будет работать, а мы… Мы… преступление… Да ладно. Прорвемся! Сегодня последний день. Завтра предстоит тяжелая работа. А сегодня… Первый и последний…

– Мул! Меня вставило! Это бомба! Пушка! Супер!

– Давай, братан! – смеется Мул и опять что-то говорит Насте.

Да, меня прёт! Я готов обосновать любую свою мысль. Огромный прилив сил, и не только физических, но и моральных. Я сейчас в состоянии изобрести что-то необычное, нарисовать потрясную картину, написать отличный рассказ… Рассказ. Я вспоминаю «Маленького принца». Сент-Экзюпери писал его в таком же состоянии. Я напишу не хуже. Я постараюсь. Есть, есть тема. Достаю трубку, включаю диктофон и, откашлявшись, декламирую на одном дыхании, экспромтом:

– Маленький принц каменных джунглей. Посвящение памяти Антуана де Сент-Экзюпери. Он жил один. Внутри постиндустриального общества, основанного на огромных потоках информации, он был никому не нужным юнитом и его мучило осознание того, что если бы его не стало, никто, ни один человек не заметил бы этого. Он часто сидел на подоконнике у себя в квартире и смотрел на проезжающие мимо по дорогам машины и поезда, на байты и электроны, несущиеся по проводам, на идущих и летящих людей… Он знал, что может остановить это, но боялся того, что мир погибнет и он останется один. Ему хотелось другого. Одиночество мучило его, ему нужна была ОНА и неважно, была бы ОНА человеком или нет. Лишь ОНА смогла бы понять его. Он рисовал ЕЕ на холсте и лепил ЕЕ из пластилина, он описывал ЕЕ в своих стихах и видел в своих снах, как ОНА пролетала рядом с его окном. Он часто слышал ЕЕ смех, но не мог ЕЕ найти. Он не знал про НЕЕ ничего, кроме того, что ЕЕ любимым занятием было делать бумажные самолетики и запускать их в Нью-Йорский Торговый Центр. А когда Торгового Центра не стало, ОНА стала чахнуть и он понял, что ему обязательно надо ЕЙ помочь. Он стал строить похожие Центры везде, чтобы найти ЕЕ. Строил их в Интернете и на песочных пляжах, рисовал их ночью на стенах домов и сколачивал гвоздями из старых деревянных ящиков… А потом он приходил и смотрел на свои постройки, ища бумажные самолетики. Он не мог их найти, потому что дворники убирали весь мусор и сметали самолетики в большие урны…

Я смотрю на телефон и вижу, что время диктофона закончилось. Давно, недавно, я не знаю. Проверю потом. Осматриваюсь в надежде на то, что кто-то слышал мой рассказ и даст ему свою оценку: Куба стоит перед Джа на коленях. В одной руке у него бутылочка с таблетками, другой он то ли вытирает пот со лба, то ли совершает некий молитвенный ритуал. Мул задрал Насте платье и гладит рукой ее бедра, Мишаня закинул голову вверх и… Мул!

Настя обнимает Мула одной рукой, второй расстегивает ему штаны. Смотрю на эту картину, разинув рот и не верю своим глазам. Мул, скотина, это же моя девушка… вроде как моя. Вот мерзавец!

Я отомщу. Я знаю, как. Ползу на коленях к чемодану и вытаскиваю оттуда другую бутылочку. Что здесь? Мескалин? Экстази? Здесь то, что вызовет Силу, которая зажжет свет в конце тоннеля, как когда-то сказал Тимоти Лири. Или он говорил это про ЛСД?

Голова начинает кружиться в тот момент, когда я кладу на ладонь две таблетки. Страха нет, но все-таки я одну таблетку бросаю обратно в бутылку, а другую быстро кладу в рот и глотаю, пока мне не станет страшно. Внезапно комната начинает приобретать совершенно другие очертания – она, словно в фантастическом фильме, начинает то расширяться, то сужаться. Стены колышутся в такт музыке, доносящейся неизвестно откуда. Куба так же продолжает стоять на коленях, но теперь на нем ослепительно-черная ряса с накинутым на голову капюшоном. Полы рясы развеваются на ветру, которого я не чувствую. Кто он? Служитель темных сил, преграда на моем пути к концу тоннеля? Или он будет моим проводником? Нашим проводником. Ведь в тоннеле я не один. Куда идти? Где все? Где?!

Паника увеличивается с каждой секундой, внезапно я понимаю, что в комнате никого нет, кроме меня и нескольких кукол, имитирующих поведение моих друзей. Зачем это? Неужели они ушли без меня? Как?!

Подползаю к Кубе и дотрагиваюсь до его плеча. Куба вздрагивает и резко поворачивается. Смотрит на меня двумя автомобильными фарами и моргает. Что он хочет мне сказать? Предупредить о том, что впереди ждут менты? Просит, чтобы я выключил дальний свет? О, господи! Он показывает мне, что его слепит свет, который впереди. Ну, конечно! Мне надо идти за ним!

А рядом слышен голос Мишани, с выражением, похожим на заунывную молитву, декламирующего:

– … я никогда не думал, что над нами

проложен путь в заснеженные горы

и судеб наших чудные узоры

усыпаны их белыми снегами…

– Куба, пойдем вперед! – прошу я его и Кабан машет головой.

– Вперед, Веня, только вперед! – и он тянет мне пузырек. Достаю одну таблетку, кидаю взгляд на Кубу и достаю вторую. Надо сразу взять много, чтобы потом был шанс дойти.

Глотаю таблетки и растягиваюсь на полу. Я готов. Слышишь, Куба, я готов! Куда идти?

Еще хватает сил, чтобы повернуть голову и посмотреть на Мула и Настю. А Мула нет. Есть только Настя, она лежит на животе, подперев голову руками и свесив большой розовый язык почти до пола. По языку то и дело пробегают небольшие электрические разряды и в эти моменты Настя блаженно щурится. Но где же все-таки Мул? Неужели он превратился в этого мохнатого медвежонка, лежащего рядом с Настей? Бедный, бедный Мул. Наверняка, он пошел на поводу у своей разгулявшейся фантазии и в какой-то момент переступил границу реальности, став тем, кого создало его сознание.

– … и мы идем туда, куда смотрели

последние беспечные два года

туда, где алогичная природа

зажжет нам яркий свет в конце тоннеля…

Два необычных существа заходят в комнату. У обоих человеческие лица и в этих лицах я узнаю Толстого и Карена. У последнего по голове стекает смола и испаряется в воздухе. Оба какие-то нереальные – полупрозрачные матовые силуэты, что-то говорящие на незнакомом мне языке. Толстый садится возле чемоданчика и говорит, но что говорит, я понять не могу.

– Это… наше… – пытаюсь я ему объяснить. – …мы идем к свету… пойдемте с нами… пойдемте…

Сквозь набор бессмысленных звуков прорывается знакомое слово, которое произносит Карен:

– …психи…

– Карен… идем с нами… – я подползаю к ним и сую им в руки папку с ЛСД. Карен берет папку и в этот момент стены комнаты начинают медленно сдивгаться. Я смотрю наверх и с ужасом понимаю, что потолок тоже опускается. Я смотрю на Карена и неожиданно осознаю, что я понимаю, о чем он говорит.

– … придурки, вас уже ищут. Пока еще не знают, но вас найдут, и тогда вам крышка. Вам сваливать из города надо, это уже не шутки.

– Карен, осторожно! – кричу я ему, когда вижу, что от опускающегося потолка до головы Карена осталась пара сантиметров. Карен качает головой и капельки смолы падают с головы на землю.

– Веня, ты соображаешь, что вы натворили?! – орет мне в ухо Толстый, но голос Мишани звучит громче:

– … они плюют на наши лица

стреляют в спину из воздушки

и вместе с нами пьют из кружки

и с нами жаждут веселиться…

Карен зло ругается и подходит к Мулу. Его не смущает то, что Мул выглядит совсем не так, как обычно. Карен трясет его за плечо и орет ему в ухо:

– Вставай, Мул! Вставай!

Карен не видит, а я вижу, как Толстый раскрывает папку и достает оттуда промокашку. Вижу и мне становится радостнее. Ведь чем больше нас будет, тем больше шансов, что хотя бы один из нас дойдет.

– … когда огонь сжигает воду

и путь усыпан черепами

мы кровью заливаем пламя

и души плавим за свободу…

Кратковременные вспышки, кадры из картины: Толстый сует в рот ЛСД; мне на ладонь падают таблетки; Мишаня сыпет на рукоятку пистолета кокаин; Карен плавится, словно восковая фигурка; Настя смеется; у входа стоит Мажор с толстой стопкой коробок с пиццей и полиэтиленовым пакетом с «пепси»; в центре комнаты образуется воронка и засасывает в себя предметы, которые я не успеваю рассмотреть… какая-то сила тянет меня в самый эпицентр смерча.

Помогите!…

я под забором,

в хоккейной маске

пытаюсь вспомнить

свое имя и автобус

11.

Полутемная комната, подушки, разбросанные по полу, шторы колышутся от легкого ветерка, дующего из окна. Я в одних трусах, одежды нигде нет. С трудом поднимаюсь для того, чтобы сразу же свалиться на пол – голова кружится, сил совершенно нет. Не могу понять – где я и что со мной было? Где одежда? Где пацаны?

Поворачиваю голову в сторону и вижу стоящего возле двери быка. Самого настоящего, с огромными рогами… он не двигается и я замираю, стараясь даже не дышать, чтобы не выдать свое присутствие. Жду, когда он уйдет, но бык не уходит, а продолжает наблюдать за мной. Лишь только я представляю, что со мной будет, если он насадит меня на свои рога, как дикий страх заполняет меня с ног до головы. А ведь я ничего не смогу сделать – у нас разные весовые категории. Медленно, не делая резких движений, отползаю к окну. Мне кажется, что я ползу целую вечность. Подушки мешаются и я отодвигаю их в сторону, ноги ослабли и пытаются завязаться в узел, голова кружится по-прежнему сильно.

Сквозняк обдувает мое тело свежим и, как мне кажется, последождевым воздухом. Я еще не знаю, где я и на каком я этаже, но в том, что окно есть мой единственный выход – я уверен.

Я замираю возле шторы и еле-еле заметными движениями отодвигаю ее. Мне еще надо посмотреть, что там, за окном. Руки дрожат – непонятно, от страха или из-за отходняка. Кошусь на вход и вижу, что бык продолжает неподвижно стоять и смотреть в мою сторону. Что эта зверюга хочет? А следом мелькает новая мысль – а если это не бык? Если это сам Зевс спустился с Олимпа, чтобы… черт его знает, зачем он мог спуститься. Их, богов, не поймешь. Но ведь мог он спуститься? Мог. А Зевс ли это? Есть ли у Зевса рога?

Я поднимаюсь вдоль стены, вцепившись руками в подоконник, словно вьюн. Медленно выглядываю в окно и вижу, что я нахожусь на первом этаже. Передо мной ночная улица: деревья и кусты слабо освещены лунным светом, сквозь мертвую тишину доносятся издалека потусторонние странные звуки ударов, мне кажется, что где-то за забором строят виселицу, и кто-то, может быть даже я, взойдет на рассвете под ритм тамтамов на деревянный эшафот. Поэтому надо бежать. Бежать из этого дома, бежать подальше от быка и от виселицы, от всех страхов и странностей, преследующих меня здесь. До земли не больше полутора метров – надо только решиться на мгновенный рывок, чтобы бык-Зевс не успел прыгнуть и пронзить меня своими ужасными рогами. Воображение дорисовывает печальную картину – мой труп, лежащий в луже крови, кишки, вываленные наружу, растоптанный череп и мозги… меня начинает тошнить. Сдержать позывы рвоты не удается и я блюю на подушки.

Рвота очень необычная – это жидкость, которая почему-то слегка светится и очень напоминает ртуть. Едва я заканчиваю блевать, как сразу же запрыгиваю на подоконник и прыгаю вниз. Удержаться на ногах не получается, я заваливаюсь на бок и откатываюсь к кустам, где замираю в ожидании и смотрю на окно. Никого нет. Я еще какое-то время лежу, прислушиваясь к шорохам и звукам, но кроме ритмичного стука, который теперь стал более отчетливым, ничего не слышно. Цветочный запах бьет в ноздри; я поднимаю голову и вижу над головой то ли розы, то ли гвоздики. Пытаюсь вспомнить, что со мной было и как я сюда попал, но кроме ослепительных вспышек и грустного лица Че Гевары ничего в памяти нет. Откуда взялся бородач Эрнесто и почему он был грустным – тоже не помню. Но больше всего меня волновало не место, а время. Сколько времени прошло? Час? День? Год? И вообще, прошло ли это время или оно остановилось, а двигался только я?

Я проползаю между кустов и упираюсь в высокий деревянный забор. Куда, куда ползти теперь? Направо сто шагов, если прохода нет, то налево двести? А потом опять направо, триста? А если забор идет по кругу? Я встаю в полный рост. Он высокий, этот барьер между внутренним и внешним миром загадочного дома с цветами и быком. Мне он доходит до подбородка, в былые времена я брал такую высоту, даже не касаясь ногами барьера. Сейчас же я неловко забираюсь на него и тяжело переваливаюсь, словно мешок с дерьмом. Да, да, мешок, накачанный качественным дорогим дерьмом. Мне становится смешно, я хихикаю и иду прочь от забора в темноту.

Через несколько шагов я делаю вывод, что неуклонно приближаюсь к месту, где возникают эти странные удары, уже совсем не похожие на удары молотка. Будто ацтеки, сидя в подземельях храма, бьют в тамтамы, совершая свои ритуалы, посвященные Великому Джа и другим своим богам.

К звукам добавляются новые – нечто, похожее на бормотание. Сделав еще несколько шагов, я понимаю, что это и есть бормотание. Вижу и того, кто бормочет – человек, сидящий в кресле-качалке под большим раскидистым деревом. Возле его лица мелькает ярко-красный огонек сигареты, бормотание исчезает в тот момент, когда огонек разгорается сильнее, чем обычно. Но вот звуки ударов издает не он, а другой – его я вижу, когда подхожу еще на несколько шагов и созерцаю картину в целом и в деталях.

Бритоголовый парень в спортивном костюме уссердно лупит мешок с чем-то сыпучим, подвешенный на дереве. Под соседним деревом, действительно на кресле-качалке, сидит, закутавшись в какой-то плед, мужчина с длинными волосами. Когда он затягивается, лицо становится видно более ясно и я, глядя на него, сначала думаю, что это маска и лишь потом догадываюсь, что это старик с лицом, исполосованным морщинами. Никогда не видел столько морщин; сколько же ему лет?

– … от негров одни неприятности. – говорит дед и глубоко затягивается. – Я знал нескольких ниггеров, они кроме наркотиков, идиотских танцев и СПИДа ничего не могли дать человечеству. Зато майки надевают навыпуск, бейсболки носят задом наперед, а, чтобы поздороваться с ними, надо выучить целую кучу каких-то акробатических прихлопов и взмахов. Бей, Ромка, бей ниггера. В душу его, собаку, в печень, в челюсть. Чтобы правильно носил кепку, чтобы майку заправлял…

И Ромка бьет. Груша тяжелая, но удары сильные, шатается даже дерево, возле которого я внезапно замечаю инвалидное кресло, почти такое же, как у Мишки. Зачем оно здесь? Или его нет? Я теряюсь в догадках, а старик продолжает говорить:

– …китайцы, японцы, корейцы… они тоже мерзавцы. Ходят в отутюженых костюмчиках, в накрахмаленных рубашках, улыбаются всем… А домой приходят, сразу кимоно на себя натягивают, суки двуличные. Так ладно кимоно, им этого мало, они еще черными поясами перепоясываются! Черным по белому! Кугутство! Бей их. Бей! Разбивай их дурные головы!

Парень устал, он еле стоит на ногах, но бьет по груше, не останавливаясь и не снижая темпа.

– Армяне, азербайджанцы, грузины, чечены… Хуже их нет. У них стандартная одежда – спортивные штаны и туфли. Никто, кроме них не додумался туфли под спортивный костюм надевать. И кепки-аэродромы носят в дополнение ко всему. Если такого встретишь – сразу бей, не думай! Бей их, Ромка, бей в их горбатые носы, пробивай их волосатые груди…

Последняя фраза вызывает у меня совершенно иную ассоциацию и я прыскаю. Прекращаются удары, умолкает старик и над нами нависает грозная тишина.

Парень делает шаг в мою сторону, а дед поворачивается и смотрит на меня:

– Ты кто такой?

– Я? – глупо спрашиваю я.

– Нет, он! – кивает старик в сторону парня.

– Ромка. – отвечаю я.

– Ты что, больной? – интересуется старик, а парень делает еще шаг.

– Кажется, да. – говорю я. Мне и вправду нехорошо.

– Тебя подлечить? – старик отбрасывает в сторону окурок. Ромка провожает его взглядом и делает еще два шага.

Я сглатываю набежавшую слюну и быстро говорю:

– Извините, я у вас случайно. Просто заблудился.

– Да? Почему ты смеялся? Я сказал что-то смешное? – старик повышает голос, Рома делает еще шаг и мне становится не по себе.

– Да нет. Просто… вы сказали «волосатые груди»… а я представил женскую грудь… – мнусь я. Смеятся уже мне не хочется.

Ромка смотрит на старика, как собака на хозяина. Сейчас крикнет старик «фас» и…

Старик обдумывает мои слова, а затем неожиданно начинает хохотать. Смех мешается с кашлем, вырывающимся из напрочь прокуренных легких, старик бьет себя по коленям и стонет:

– Твою мать, а? Это ж надо, волосатые груди! Слышь, Ромка, я так сказал, да?

– Ага. – Ромка тоже улыбается. Если этот отмороженный оскал можно назвать улыбкой, то он точно улыбается. А старик продолжает восхищаться:

– Во сказанул, а? Волосатые, бля! Зубастая м. нда и волосатая грудь! А ты молодец, парень, заметил! Как зовут?! – последний вопрос старик задает в совершенно другом тоне, жестко, без намека на смех.

– Веня. – отвечаю я.

– Веня… Венеамин… голый?

– Голый. – я жму плечами и думаю, что если бы сюда попал Карен, который действительно частенько надевал туфли под спортивный костюм, то ему бы пришлось несладко. А мне вот повезло. Я даже горжусь сейчас тем, что я в одних трусах и поэтому могу зайти к этой странной парочке в гости.

– Хорошо! – одобрительно кивает старик, – Русский, нюхом чую, а?

Я киваю головой, в которой мелькает мысль, что старик учуял запах моего пота и идентифицировал его как русский. Хороший тест на национальность, однако.

– Молодец! – старик довольно улыбается и поворачивается к Роме. – Рома, что ж ты, волосатую грудь так и не пробил, а?

Он тыкает указательным пальцем в сторону груши и парень безропотно идет к ней. Через несколько секунд в ночи опять начинают звучать удары.

– Веня, иди поближе. – манит меня старик. – Куришь?

– Курю. – отвечаю я и подхожу к нему.

– Небось, и конопелькой балуешься, а? – старик смотрит на меня снизу вверх, но у меня такое ощущение, что я внизу, а он навис надо мной огромной скалой и допрашивает.

– Бывало. – осторожно говорю я.

Старик хмурится.

– Это негры поганые придумали – траву курить. Негры и индейцы. Русский человек – настоящий русский человек – никогда не уподобится этим ублюдкам. Лучше выпить поллитру без закуски, чем курить всякую гаитянскую и перуанскую дрянь! Не вздумай больше курить траву. Не уподобляйся краснокожим, которые любят себе в волосы втыкать перья и таскать на груди всякие амулеты! Рома! Рома, ну-ка дай по печени краснокожему гаду. От души!

Рома замирает, прицеливается и с громким выдохом бьет по груше. Я представляю на месте груши индейца и мне становится жалко его. А потом вдруг я вижу на месте груши себя и меня начинает тошнить. Голова кружится, мне бы присесть, но я боюсь, что этот старый нацист догадается, почему у меня такое состояние и тогда я получу все шансы на Ромин удар.

– Веня, нам надо спортом заниматься! Нам надо учиться стрелять, учиться убивать… ты понимаешь? Нас просто вынудят носить вещи так, как хотят они! Вся мода по п. де пойдет! И все, п. дец всему миру!

Мне совсем хреново. Голос старика слышу плохо, перед глазами все сверкает, я чувствую, что сейчас из меня снова польется ртуть. Опять начинает вставлять, опять водоворот, опять подкашиваются ноги… только бы не упасть.

– … они нас уничтожают, все уничтожают нас… все против нас… китайцы, негры… азера… армяне…

Откуда этот голос? Как он попадает в мое сознание? Что со мной хотят сделать? Я словно под гипнотическим воздействием… наваждение… морок… Мне надо сбросить эти дьявольские чары.

– У меня друг армянин! – кричу я. – Брат на еврейке женат! Я сакэ пью вместе с суши! Мне нравится хип-хоп! Я накуриваюсь каждый день!

И я блюю. Себе и старику под ноги. Небрежно так, с презрением. Мол, нате! Получите! Наш ответ Чемберлену! А потом падаю рядом на траву, закрываю глаза и жду. Сейчас старый придурок натравит на меня своего отморозка. Ну и черт с вами!

Мне становится немного легче через пару минут. Когда я понимаю, что меня еще никто не бил, то открываю глаза и смотрю. И первое, что я вижу – это культяшки прямо перед лицом. Мишаня?!

Это не Мишаня. Теперь понятно, зачем здесь инвалидное кресло. Культяшки принадлежат старику; он раскачивается в кресле и курит. Рома стоит рядом. Оба наблюдают за мной, но видимых признаков агрессии не проявляют. Пытаюсь подняться, но все тело настолько тяжелое, что вряд ли я поднимусь даже с чьей-то помощью.

– Посмотри, Рома, на этого человека. – говорит дед. – Он русский, но душа его заражена всеми вражескими культурами. Он валяется в своей блевотине и гордится этим…

– Я не горжусь. – решаюсь вставить я, но старик не обращает на меня никакого внимания, продолжая свою речь:

– У него нет сил встать и он думает, что сейчас придет его друг-армян в туфлях на босу ногу и поможет ему встать. Но кроме нас ему никто не поможет. Ну что, Рома, поможем ему подняться, этому русскому парню? Поможем, а?

– Ага. – отвечает Рома.

Я не валяюсь в блевотине, она довольно далеко от меня… должна быть… черт, а где меня стошнило? Эй, мне надо встать, вы правы!

Я делаю еще одну попытку встать и снова падаю, не получив никакой помощи. Выворачиваю голову и смотрю на старика.

– Помогите. – прошу я.

– Мы поможем тебе. – говорит старик.

И я опять встаю… опять падаю. Суки!

– Ну что же вы? – хочу сказать с издевкой, а получается как-то умоляюще.

– Я говорил не про то, чтобы ты поднялся с земли. Я хочу, чтобы ты встал навстречу своей жизни. – поясняет старик. – А чтобы ты получше уяснил мой урок, тебе будет полезно немного полежать в том дерьме, которое ты только что вывалил из своего рта.

Единственное, на что мне хватает сил – это немного откатиться в сторону. Лежу на спине, прикрыв глаза, вдыхаю свежий ночной воздух и слушаю, как старик начинает читать мне лекцию о нацизме. Впрочем, обращается он почему-то не ко мне.