Текст книги "Колеса фортуны"

Автор книги: Александр Егоров

Снято было сегодня, с час назад: солнце за окном уже зашло.

Я очень натуралистично представил себе всё, что случится дальше. Выяснить мой адрес и наведаться с визитом не составит особого труда для моего старого друга. А уж как заставить меня поделиться – это дело техники. Оставалось ждать его с минуты на минуту.

Макс откинул штору и стал осматривать двор, прижавшись носом к стеклу. Потом обернулся и помотал головой:

– Вроде никого.

– Надо съ…бывать отсюда, – сказал я со своего дивана. – А куда? И матери нет.

– Ко мне, – сказал Костик. – У меня никого дома.

– Мать я встречу, – пообещал Шериф. – И вам позвоню.

Он вынул из кармана и показал нам небольшой черный мобильник.

– Короче, что с собой будем брать? – спросил Макс.

Меня подхватили под руки, надели ненужные кроссовки, стащили во двор и погрузили в «девятку». Зрители, которые наблюдали за нами в этот вечер, остались довольны: мы выглядели весьма живописно. Но никто не высунулся и даже не помахал нам ручкой. Хотя – чего уж там: эти ублюдки сидели тихо и через два часа, когда дверь моей квартиры снесли с петель, а всю мебель перевернули вверх дном. Они позвонили в ментовку, только когда увидели удаляющиеся огоньки «мерседеса» – а позвонив, почуяли запах дыма.

Мы с матерью в это время уже сидели, притихшие, на заднем сиденье максовой «девятки», которая полным ходом неслась по трассе в Петербург.

Путь до Праги (через Москву) получился долгим и мучительным. В самолете я думал: не слишком ли круто мы завернули наш сюжет?

Посоветоваться было не с кем. Макс и Костик расстались с нами на международном терминале в Пулково, а Шериф с Машкой и того раньше. На прощание Шериф сказал мне:

– Будь здоров, Пит. Вернешься, мы с тобой их ногами запинаем.

Зарядом оптимизма, вложенным в эту фразу, можно было подорвать пару «мерседесов» и штук пять «бмв», а может, и бронетранспортер средних размеров.

– Спасибо, Раиль, – ответил я. – Мы не прощаемся.

Мысли теснились в голове, не находя выхода, бесформенные, как облака под крылом самолета. Сквозь разрывы облаков виднелись ухоженные поля, дороги и разбросанные то тут, то там городки. «Европа, – думал я. – Вот и посмотрю на нее. Из инвалидной коляски».

В пражском аэропорту я увидел отца издалека. Он тоже сразу заметил нас и двинулся навстречу сквозь толпу встречающих. Мне запомнилось, как он смущенно говорил матери:

– Если бы я только знал…

Здесь я хочу остановиться. Иначе уже совсем скоро мои герои попадут в настоящее время, потускнеют и исчезнут. А мне до крайности нравится рисовать их по памяти, оживлять их и разговаривать с ними, знаете, как иногда само собой получается во сне. Я скажу вам так: писать повесть – всё равно, что грезить наяву. Но вы должны меня простить. Мне просто нечем больше заняться.

Когда мне приходит новое сообщение от Макса, я иной раз ловлю себя на мысли: не я ли сам его создал?

Документ7. […]

(Стихотворение, написанное пациентом Петром Раевски в частной клинике г. Градец-Кралове, 12 октября 1998 года)

 
Маринка, скажи, ведь ты не забудешь меня?
Мне больше не встать, не приехать к тебе, не увидеть,
как ты улыбаешься.
Как ты умеешь.
А я —
нет, я не могу.
Нет слов. Нет букв в алфавите,
 
 
чтоб высказать, как я устал,
смертельно устал
хвататься за эти соломинки ломаных строчек.
Я стер бы свой файл.
Придут, а палата пуста.
А в списке на месте моей фамилии – прочерк.
 
 
Что может быть проще – забыть, и забыть навсегда
желание жить?
Забыть цветы и картинки?
Найти, прочитать и затем удалить без следа
все тексты, где встретится имя моей Маринки?
 
 
Где встретится имя, и голос, и запах волос,
и трепет ресниц,
и милая грусть в каждом жесте?
Я лучше сотру свою память и до, и пос —
ле самого первого нашего лета вместе,
 
 
последнего лета.
Я лучше запомню твой взгляд
в тот раз, у дверей (ты уже начинала смущаться),
когда я не знал, что мы —
вернее, что я —
когда мне уже хотелось смеяться от счастья —
 
 
вот тут бы закончить.
Вот тут бы остановить
течение времени, смутный поток сновидений,
на гребне волны, на вершине моей любви,
и пусть на стене отпечатаются наши тени
 
 
мгновенною вспышкой: мне даже не нужно тепла,
мне нужен лишь свет. Я видел адское пламя
той ночью на море. Ах, как далеко ты была,
Маринка.
Ты знаешь, я видел своими глазами,
 
 
как рушится мир. Я видел предвечный огонь —
он вовсе не красный, он неописуемо белый,
но в нем – все цвета: и алый, и голубой,
и дьявольский, желтый.
А искры летели, как стрелы,
 
 
впиваясь мне в сердце. И сердце лопнуло, как
наполненный краской пакет на грязном асфальте,
и ты испугалась, увидев кровь на руках.
«Маринка, не плачь, —
шептал я. – Прошу тебя, хватит».
 
 
Но плакал и сам от боли, тоски и стыда,
и сердце мое опять разрывалось на части:
я понял, что проклят. Отныне и навсегда.
Мне не пережить
мое запретное счастье,
 
 
которого не было.
Но, может быть, тебя ждет
другое, поярче? Маринка, скажи мне, как брату,
тебе понравилось с ним?
Когда он придет,
ты будешь любить его вечно?
 
 
Прости. Я и вправду
 
 
смертельно устал. И это – сбивчивый бред
влюбленного мальчика, что не успел признаться
в любви —
а теперь слишком поздно. Здесь в октябре
довольно тепло. А мне почти девятнадцать.
 
 
Почти тридцать пять на двоих (по-моему, так).
А также почти поллимона на наших счетах.
 

Эпизод64. Три последних года сжались в моей памяти в один комок времени, наподобие комка пластилина. Его можно раскатать по плоскости, и тогда я получу один-единственный скучный день; его можно просто выбросить, и ровным счетом ничего не произойдет.

Что было с остальными, я знаю по письмам. Маринка окончила школу и действительно переехала жить к нам; теперь она учится в университете. Макс не отпускает ее ни на шаг. В одном длинном письме он вдруг разоткровенничался: «Если бы Маринка хоть раз посмотрела на меня так, как на тебя, я был бы просто счастлив. Но ведь на тебя все так смотрели. Ты этого не замечал?» Судя по всему, он глотнул еще и закончил так: «Я тебя ненавижу, Пит, за то, что ты с восьмого класса отбивал у меня девчонок, просто ты про это не знал, потому что ты гребаный эгоист, но когда ты вернешься, мы нажремся не по-детски…» (тут мысль обрывалась, и дальше следовал прелюбопытный рассказ о том, как именно он совратил военкоматских врачей).

Маринка писала мне тоже, но ее письма я вам пересказывать не стану.

Костик занялся компьютерным дизайном и так увлекся, что не заметил, как ему стукнуло восемнадцать. Свой девятнадцатый день рождения он встречал в Новгородской губернии, в местности, весьма отдаленной от компьютеров. Письма от него приходили всего пару раз, когда его выпускали домой и он добирался до интернета. С фотографий смотрел подросший и повзрослевший парень в пилотке, в котором трудно было узнать моего друга Костика. И все же он остался прежним: я читал это в его письмах, а еще больше – между строк.

А вот Раиль Шарафутдинов по прозвищу Шериф не писал ничего. Макс рассказал мне его историю, как всегда, необычную. Оказывается, однажды вечером, вскоре после нашего отъезда, Шериф встретил на улице давних знакомых – Стаса из вневедомственной и второго гоблина, чьего имени история не сохранила. После этой памятной встречи их дороги разошлись: Стас с напарником оказались в больнице, а Шериф – в следственном изоляторе. Дело приобрело серьезный оборот, и даже хороший адвокат (к слову сказать, большой приятель господина Островского) не смог объяснить справедливому суду, почему его подзащитному пришлось послать в нокаут двух милиционеров при исполнении. А сам обвиняемый был по обыкновению неразговорчив.

Кончилось тем, что Шериф отправился на север нашей громадной страны, где ему присудили провести в трудах три долгих года (вместо стартовых шести). Там он и сейчас. Несмотря на молодость, ходит в авторитетах. Машка c помощью Макса передает ему посылки. Она же как-то раз под большим секретом вручила Максу небольшой сверток, от которого вкусно пахло керосином и машинным маслом. В свертке оказался револьвер «наган» – вычищенный и вполне готовый к бою.

«Интересно, когда же он выстрелит? – думал я. – Вероятно, уже в другой повести».

Доктор Борис Аркадьевич Лившиц, как я уже говорил, перебрался жить в пригород Праги почти сразу вслед за нами. С недавних пор он лечит меня на дому, и вы знаете – раз за разом мне становится лучше.

Наш друг Мишка Островский тоже пошел на поправку. Он перенес несколько операций на глазах, за которые его отец выложил уйму денег. Впрочем, это не отвлекло его от любимой гитары марки «гибсон». Он обещал мне в скорейшем времени заняться музыкальным проектом – вместе с Максом, разумеется.

В одном из писем Мишка написал мне:

«Пит, а представь себе, если бы я не спер тогда в магазине у Джавадова эту дурацкую упаковку пива. Я бы поехал с вами, ведь правда? И все произошло бы совсем по-другому».

Прочитав это, я призадумался.

В любом романе о приключениях автор жалеет своих любимых героев. Он ведет их сквозь все испытания, морит голодом и холодом, кидает в бочки с мазутом, надолго прячет куда-то между страниц (если не знает, куда еще их послать). Но в финале все главные герои должны быть в наличии, как фломастеры в пачке.

Конечно, не слишком дальновидный автор может и потерять кого-нибудь, что называется, по ходу пьесы. Но тогда автор просто обязан обставить утрату героя серьезными и полновесными трагическими обстоятельствами, дабы у читателя не возникла крамольная мысль, что его любимец пропал ни за грош, а может, и вовсе был не нужен.

С остальными персонажами автор так не церемонится. Возникая на страницах романа, а точнее сказать – в воображении сочинителя, привыкшего мыслить шаблонами, – эти герои второго плана появляются и исчезают без особых причин, как мимолетное виденье. Мало того. Им как раз и следует быть мимолетными и неброскими, чтобы не заслонять главного. Это всего лишь спарринг-партнеры – мальчики для битья и девочки для… одним словом, для спарринга. Справедливость в том, что за роли второго плана тоже положен свой Оскар.

«Мишка, – писал я Островскому ответ. – Ты просто не представляешь себе, в какую ты попал точку. В точку ты попал, когда спел нам свою песню – я даже запомнил ее слова, „что-то может случиться…“ и так далее. Но, понимаешь, Мишка, это все-таки была наша история. Она с самого начала была нашей. Мы сами ее придумали на свою ж…пу, и ИЧП Джавадов просто сработал наподобие полосового фильтра в твоем „Маршалле“. Он отрезал тебя от нашего сюжета, ты уж не обижайся. Это была вроде как рука судьбы, как выражается наш Макс… Скажи, ведь то, что ты успел, тебе понравилось?»

«Да, – отвечал Мишка. – Мне понравилась Ира. А скажи, она была красивая? Такая худенькая, стройная, с рыженькими волосами… Пахнет недорогим парфюмом… Но я ведь ее почти что и не видел, сейчас бы встретил – и не узнал».

Тут я изрядно смутился. Написать ему правду? Написать, что и мне тоже она понравилась? И что я уже включил ее в наше повествование в качестве спарринг-партнера? Нет. Я не смогу его обидеть. Я сделаю иначе.

«Знаешь, Мишка, – написал я ему. – Она действительно очень красивая. И очень несчастная. Пожалуй, я знаю, что нам с тобой нужно сделать. Нам нужно продолжить историю, в которой ты так хотел поучаствовать».

«Это как же?» – ответил Мишка мгновенно.

«Мы ведь легко можем узнать, где она живет».

«Это в приветненской милиции, что ли? У Иванова с Митрохиным?»

«Я не уверен, Мишка, что этот Иванов так тебе все и расскажет. По-моему, у него к ней особый интерес… (я подумал и убрал эту строчку). Но, если ты действительно хочешь, попытайся. Это ведь будет твоя собственная история».

«Петька, я попробую», – ответил мне Мишка и надолго пропал.

Пока от него не было посланий, я еще раз рисовал в памяти и его самого, и эту худенькую Иру, и ее тетку по имени Клавка (как клавиатура, – сказал тогда Костик), и их жуткий дом. Странно: их эпизод в моей повести давно закончен, а они хотят жить дальше. Определенно, не случайно эту тетку зовут Клавкой. Дурацкая клавиатура у нотбука, вообще неудобная.

Тут мне пришло сообщение от Мишки:

«Петька, ты супер. Я хочу, чтоб ты это знал».

И все.

«Ирка ему не рассказала про нас, – решил я. – Иначе чего тут такого суперского».

Позже я узнал подлинную историю Мишки Островского. Вот она вкратце.

Однажды утром Мишка вышел за ворота отцовского особняка в престижном поселке Волкогоново, стопанул тачку на шоссе и поехал в Приветное. Но по дороге навестил магазинчик ИЧП Джавадова. Любой психоаналитик в два счета объяснит, зачем он туда пришел, мне этим заниматься лень. В магазинчике он переговорил о чем-то с продавщицей Тонькой, которая его не узнала, – прошел ведь почти целый год, – но красть на этот раз ничего не стал. Выйдя из магазина, он нос к носу столкнулся с самим ИЧП Джавадовым. Азербайджанец узнал его мгновенно.

«Ты зачем, – строго спросил Джавадов, – тогда пиво спер? Ты бедный, да? Нищий?»

Мишка ответил, что нет, не бедный. «Вот, вот, – сказал Джавадов. – Твой отец деньги платил. И мне платил. Базара нет. Но я хочу знать: почему?»

«Хотел попробовать», – сказал Мишка.

«Ай, попробовал он, – засмеялся Джавадов. – Да тут у вас вокруг половина народа на зоне был. Тоже попробовал. А другой половина еще будет. Туда хочешь?»

«Я не о том говорю. Я, может, как раз убежать хотел».

«А, понятно, – махнул рукой Джавадов. – Все бегут. Я молодой был, бежал. Только пиво зачем брать? Бери девчонка, да?»

«Я девчонку ищу. Ирку», – пояснил Мишка.

«Ну-у? – удивился Джавадов. – Рыжую? У ней Наташа подруга?»

«Рыжую».

«Кто же рыжую не знает, – Джавадов хлопнул себя по ляжкам. – А что? Чего подцепил?»

«Мне нужно».

Азербайджанец перестал смеяться.

«Ты тогда в поселок езжай, – сказал он. – В Приветное. Там ее мать все знают. Спросишь – Василенко, да. Василенко. Такая фамилия».

И ушел в свой магазин, качая головой.

Мишка вернулся в «жигули» к недовольному частнику, и они довольно быстро добрались до Приветного. Спросив у прохожих поселянок дорогу к дому Василенко, Мишка опять услышал в ответ смех и непристойные реплики. И все же нужный адрес он отыскал довольно быстро. Во дворе едва не был покусан собакой. Постучал в дверь неказистого домика и, не дождавшись ответа, вошел.

На веранде, заставленной всяким домашним скарбом, никого не было. А вот в комнате обнаружилась Иркина мать, пьяная по обыкновению. Она запустила в Мишку бутылкой, явно приняв его за кого-то другого. Рассердившись, Мишка применил к старой хулиганке меры воздействия. И выяснил, что Ирку забрали в милицию. Да, Иванов забрал. Зачем? А пес его знает. Может, пол помыть. Или еще что.

Злой, как черт, Мишка добежал до знакомого отделения милиции. У дверей заметил Митрохина, сидевшего за рулем «уазика», но не стал задерживаться ни на секунду и решительно вломился в дверь.

Он сразу узнал Ирку (я называю это памятью тела, кто-то, возможно, зовет иначе). Ирка действительно протирала дощатый пол шваброй с надетой на нее мокрой тряпкой. На полу стояло ведро воды, а также лейтенант Иванов в форменных брюках и рубахе навыпуск. На ремне у лейтенанта висела кобура.

«Смотри-ка, Ирка, это же наш сынок явился! – воскликнул лейтенант. – И года не прошло! Как же, помню-помню. Уже и статья готова была. По новой пришел?»

«Миша? – сказала Ира, выпрямившись и как-то по-бабьи опершись на швабру. – Ты теперь видишь?»

«Заканчивай, – хмуро произнес Мишка. – Я тебя ищу».

«Чего-о? Да щас вам, – захохотал лейтенант Иванов. – Работа не ждет. У нас тут ленинский субботник».

Мишка кое-что слышал о работе подобного рода. Все-таки его отец был видным адвокатом, и в круг его общения входили и высокопоставленные представители правоохранительных органов – те самые, что раскатывают по Рублевке на черных геликах с личным шофером, а на работу ездят на «волгах». Иногда в сауне они вспоминали боевую молодость.

У лейтенанта Иванова не было шансов сделать такую карьеру. Его запросы были скромнее. Мишка это предвидел.

Говоря короче, Митрохин довез их с Иркой самого Волкогонова. Там Мишка попросил его остановить уазик: им совершенно ни к чему было попадать в объективы видеокамер на соседских дачах. Охранник Денис, открывая им дверь, удивился, но не слишком.

О том, что было дальше, можно только догадываться.

«Петька, ты супер, – написал мне Мишка Островский через пару дней после описанных выше событий. – Теперь я понял главную тему: одно дело писать песни, и совсем другое – истории про собственную жизнь. Правда, песни я тоже хочу писать. Мы тут с Максом вместе придумываем кое-что. Скоро пришлю тебе пару файлов в mp3».

«Петечка, ты на меня не обижаешься? – спрашивала меня Ирка (писала она с детскими ошибками, которые я, так уж и быть, исправлю). – Мне так жалко тебя, что у тебя болят ноги. А вот Миша теперь уже почти выздоровел, ты тоже поправишься. Приедешь к нам».

Ирка была неправа. Я на нее совсем не обижался. И ноги у меня не болели. Их просто как будто не было, только и всего.

Я пообещал когда-нибудь приехать, посмотреть на них – если успею… Вышло немного двусмысленно, но Ирка, кажется, не заметила. А может, догадалась, что я просто по-черному завидую им всем.

У них-то ведь все получилось.

С тех пор прошло довольно много времени, и теперь мне уже лучше.

Я отчетливо помню день, когда впервые попробовал встать и пройти хотя бы шаг. Это было год назад. Отец зашел меня проведать, и зашел не один.

– Это Владимир, да ты его, наверно, помнишь, – представил он мне своего спутника. – Мы, как бы это сказать, вернулись к сотрудничеству. На новом уровне. Речь пойдет об управлении коммерческой недвижимостью… Ну, да тебе это пока неинтересно…

Владик (по прозвищу Черт) снисходительно улыбался. Его манеры приобрели аристократический лоск, но было ясно, что с коммерческой недвижимостью он управится так же легко, как и с одним неподвижным мальчишкой.

Мне вдруг захотелось встать в полный рост, встретить его лицом к лицу: нужно же было поприветствовать настоящего автора нашего детектива? Я с трудом сел на постели и опустил ноги на пол. Попытался подняться, опершись о прикроватный столик, как вдруг почувствовал, как мускулы ног дрогнули. У меня зазвенело в ушах. Голова закружилась. Владимир шагнул ко мне и положил руку на плечо.

– Не спеши, – сказал он вдруг. – Смелый парень, но всегда торопишься.

Отец явно ничего не понимал. Владимир усмехнулся, поманил его за собой, и они вышли из комнаты. А я остался сидеть, привыкая к новым ощущениям.

Страха больше не было. Я шевелил пальцами ног. Наверно, я бы смог даже нажать на педаль газа. Ни один шумахер не испытывал в жизни ничего подобного. Это было по-настоящему чудесно.

Наплевать мне на их вонючий бизнес, думал я. Скоро я смогу ходить… и уйду отсюда подальше. Они меня больше не увидят. Я клянусь. Мы наконец соберемся все вместе и будем жить долго и счастливо. А они все пойдут на х…й.

Эпилог вдогонку

Мощности двигателя хватило бы на два таких автомобиля. Водитель и пассажир не замечали скорости – только стоящие вдоль обочины редкие деревья уносились в прошлое с пугающей быстротой. В большие обтекаемые зеркала сидевшие в машине могли видеть, как позади километр за километром разматывается бесконечная асфальтовая лента.

Но эта лента все же где-то заканчивалась. После трех часов пути, изрядно попетляв среди холмов и оврагов, тяжелый черный внедорожник притормозил и съехал на обочину. Дорога упиралась в широкие металлические ворота, украшенные звездами. Вокруг шумел лес.

Был прохладный осенний вечер. Фонари освещали ворота и с десяток метров белой кирпичной стены по сторонам. Дальше стена терялась в темноте. Поверху в несколько рядов была натянута колючая проволока.

Дверца джипа скрипнула и открылась. Оттуда вылез коренастый, крепкий молодой человек в дорогой кожаной куртке на стриженом меху, с обветренным лицом и длинным, уже почти незаметным шрамом на щеке. Посмотрел на часы, оглянулся, помахал рукой водителю и направился прямиком на КПП. Караульный солдат отворил ему дверь, и он скрылся из виду.

Через четверть часа водитель, кутаясь в длинный черный плащ и слегка прихрамывая, тоже выбрался из машины. Он дошел до караулки и перекинулся парой слов со скучавшим на посту рядовым, потом вернулся. Прогулялся вдоль обочины, временами бросая беспокойные взгляды в сторону краснозвездных ворот. Затем возвратился к машине и присел на капот, еще теплый и пыльный от долгой езды. Вынул миниатюрную трубку-раскладушку и пару минут беседовал с кем-то, сдержанно улыбаясь. Сложил телефон, спрятал в карман.

Наконец дверь КПП распахнулась. На улицу выглянул солдат, а за ним, разговаривая и смеясь, вышли двое: уже знакомый нам парень в кожаной куртке и второй, помоложе, в аккуратно пригнанной военной форме, со скатанной шинелью под мышкой. Увидев, что их ждут, они переглянулись; второй бросился было бегом к джипу, на мгновение остановился, отбросил свою шинель далеко в сторону – и тут же оказался в объятиях друга.

– Пит, ты приехал, – говорил он, смеясь. – Ты совсем выздоровел. С ума сойти.

– Game over, – с этими словами я схватил его за воротник. – Сейчас уши тебе оторву. Вместе с погонами.

Костик держал меня за руки: я чувствовал, что служба не прошла даром – он стал крепким и мускулистым. Но он как будто не торопился высвобождаться. «Как-то это он не по-дембельски, – мелькнуло у меня в голове. – Кажется, в армии так не принято». Но ведь его армия осталась там, за воротами, и теперь уже навсегда. «Скучал?» – спросил я. «Ни разу», – сказал Костик, а сам все смотрел и смотрел на меня – а ведь и верно, сто лет не видел. «Ты дурак, Костик, – сказал я ему во второй раз в жизни. – Ты даже не понимаешь, какой ты…» Шериф подобрал с дороги шинель, накинул ему на плечи, усмехнулся и отошел. «Значит, ты всё помнишь? Ты всё знаешь?» – прошептал Костик. «Поэтому я и приехал», – сказал я.

Или не сказал.

Глубокой ночью я возвратился домой. Панель приборов мерцала оранжевым и синим. Загнав машину в подвальный гараж, я выключил двигатель и долго сидел, опустив голову на руки.

Потом поднялся по лестнице и отпер свою дверь.

– Марьянка, ты спишь? – спросил я. – Вот я и вернулся.

Конец