Текст книги "Слой Первый. Книга 4 (СИ)"

Автор книги: Poul ezh

сообщить о нарушении

Текущая страница: 17 (всего у книги 17 страниц)

Внутри был человек. Точнее, то, что от него осталось. Худой до прозрачности, кожа бледная, почти серая, провода и трубки, врастающие в тело. Глаза открыты, смотрят прямо на меня. Живые и осознанные.

– Помоги мне… – голос был как шорох бумаги, и я еле расслышал слова, в основном благодаря гробовой тишине помещения.

– Прикрывайте, я пошел, – тоном, не терпящим возражений, я оставил позади всю свою команду и двинулся вперед. Шел медленно, посматривая по сторонам, проверяя каждый угол. Приглашение приглашением, но о собственной заднице я привык заботиться сам. Потому и жив до сих пор.

Вблизи он выглядел еще хуже, чем издалека. Кожа серая, покрытая какими-то наростами. Руки и ноги будто вросли в стенки капсулы – плоть и металл слились воедино, образовав отвратительный симбиоз. Достать человека, фактически сросшегося с этой штукой, живым не представлялось возможным. Не с нашими инструментами, не в ограниченном времени. А то, что время ограничено, я понимал прекрасно. Человек выпускал Кошмаров наружу – мог ли он забрать их обратно? Наверное, мог. Но как долго он сможет удерживать их в его-то состоянии? Минуты? Секунды?

– Кто ты? – спросил я, подходя ближе. Запах ударил в нос, давно немытое тело, гниющая плоть, и металлическая пыль.

– Я Джон… – прохрипел пассажир. Его глаза едва фокусировались на мне. – Меня так звали… много лет назад. Дай мне воды…

Я достал флягу и прислонил ее к его губам, стараясь не подходить слишком близко. Левая рука инстинктивно легла на рукоять ножа. В любую секунду я ожидал подвоха.

– Как хорошо… – голос Джона стал немного крепче и увереннее после нескольких глотков. – Так давно я не пил воду. Настоящую. Сколько лет прошло?

– С какого момента? – уточнил я.

Джон внимательно вгляделся в меня. Его голова качалась, будто на ниточке, он еле удерживал ее на весу и с трудом фокусировал взгляд. Несколько секунд он просто смотрел, изучая меня.

– А, ты не местный… – наконец сказал он и попытался откинуться назад, но у него ничего не вышло. Капсула держала его намертво. – Странная душа. Из лоскутов созданная, сшитая. Неужели Эрик смог?

– Кто такой Эрик?

– Эрик… – Джон закрыл глаза. – Тот, чей сон ты видишь снаружи. Весь этот корабль – его сон. Мы все… его сон…

Голос становился все тише и тише. Я видел, как Джон выключается, теряет сознание. А это могло означать только одно, сейчас кошмары вырвутся наружу, и тут станет очень весело.

– Джон! Не спи! – я рванул ближе, пытаясь хоть как-то привести в чувство единственный источник информации о том, что тут вообще происходит и что такое Слои. – Кто такой Эрик? Кто, мать твою, такой этот Эрик? Чего ему надо от меня?

– Он хочет проснуться, Грис. Он устал спать, как и я, – прохрипел Джон из последних сил, при этом говоря моё имя! – Беги… беги отсюда, я больше не могу их держать. Или.… если можешь, подари мне покой. Этот сон уже не так прекрасен, как раньше…

Едва открытые глаза Джона сместились вниз, и я проследил за его взглядом, который упал прямо на мою руку, лежащую на ноже.

– Сделай это…

Я сжал рукоять. Пальцы онемели. В голове мелькнула тысяча мыслей разом, но ни одна не задержалась достаточно долго, чтобы я смог ее поймать. Просто белый шум. Я смотрел на Джона, на его измученное лицо, на полузакрытые глаза, в которых читалась только одна просьба – освободи меня.

– Прости, – выдохнул я и резко вонзил лезвие ему в грудь.

Джон вздрогнул. Из его губ вырвался короткий, почти облегченный выдох. Секунду его тело оставалось неподвижным, будто застыло в последнем мгновении жизни. А потом начало распадаться. Кожа потемнела, потрескалась, осыпалась пеплом. Плоть превращалась в нечто мягкое, рыхлое, словно промокшая бумага. Я отступил на шаг, не в силах оторвать взгляд от того, как человек рассыпается в труху прямо передо мной.

Интерфейс взорвался сообщением. Яркость была такой, что я зажмурился.

Вы убили Источник Кошмаров.

Вы убили Джона…

Вы подарили ему покой…

Джон благодарен вам…

Убито пассажиров: 2/11223

Убейте их всех.

– Какого хрена? – выдохнул я, глядя на строки текста, которые медленно гасли перед глазами.

Интерфейс никогда так не отзывался. При убийстве первого пассажира вообще молчал. А тут целая поэма. Что изменилось? Джон был особенным? Или дело в Эрике… может, Творец и правда просыпается?

– Грис! Грис!

Встревоженный голос Мара вырвал меня из раздумий. Я оторвал взгляд от пустой капсулы – ни тела, ни пепла, ничего, словно Джона здесь никогда не было.

– Что такое? – я повернулся, и следующий вопрос застрял у меня в горле.

Человек стоял прямо в проходе. Высокий, сутулый, со спутанной бородой, покрытой грязью и чем-то еще. Волосы слиплись в грязные космы. Он был весь заляпан черной жижей, которая медленно стекала на пол. А его глаза… глаза горели ярким белым светом, как прожекторы в темноте. Из-за его спины с виноватым выражения лица выглядывал Рик.

И я знал того, кто так неожиданно заявился на эту вечеринку. Сложно не узнать того, кто дал тебе имя.

– Арн?