Текст книги "Звенья одной цепи (СИ)"

Автор книги: Юрий Артемьев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 16 (всего у книги 16 страниц)

– А какие запахи нравятся волкам?

– Кровь. Свежая кровь…

– Тогда я точно волчица…

– Так вот. Посторонний запах отпугивает волков, не давая им приближаться к ограждению.

– А зачем тогда красные флажки?

– Красный цвет нужен лишь охотникам. И зимой на фоне белого снега, и летом на фоне зелени – красный цвет очень заметен для тех, кто различает разные цвета. То есть для охотников.

– Но неужели волки не могут понять, что флажки – это не преграда для них? – расстроено спросила Лолита.

– Волки очень осторожны. Они никогда добровольно не пойдут на риск. Тем более волки существа стайные. Они ведут за собой свою волчицу, а порой и своих волчат. Кто же поведёт несмышлёных щенков туда. где опасно? Вот поэтому волки и не идут туда, откуда пахнет человеком.

– И поэтому они идут туда, где их ждёт засада и смерть?

– Инстинкт. И охотники прекрасно знают про это. В условиях дикой природы осторожность волков помогает им выживать. Но не в ситуации, когда против них выходит более хитрый зверь – человек.

– Получается, что у волков нет шансов против человека?

– Иногда, загнанный в угол и находящийся в безвыходном положении хищник идёт на риск и перепрыгивает через хилое заграждение и уходит от охотников. Но такое бывает очень редко. Такой волк потом никогда больше не попадётся на такой фокус с красными флажками. И зайдя со спины может напасть и на охотников, которые думали, что это они охотились на него…

– Правильно!

– Мне кажется, что ты больше переживаешь не за людей, а за дикого зверя…

– Я просто не люблю, когда люди поступают нечестно. И что потом будет с таким волком?

– Вырвавшегося из такой западни волка называют матёрым… И ему ещё долго удаётся выживать. Потому что такой волк больше в подобную западню не попадётся. Жалко только то, что когда он найдёт себе новую волчицу и заведёт с ней волчат, то не сможет передать им свой опыт.

– Это плохо… А зачем ты мне всё это рассказал?

– А ты не поняла…

– Ты – зануда. Всё я поняла. Нам надо сейчас отсюда уехать. А потом мы вернёмся и всех убьём.

– Умница!

– Soy un lobo.

– Что ты сказала?

– Я – волчица! – она оскалила зубы и зарычала, – Р-р-р-р!

Глава 26

Уровень невезения по шкале неудачника.

05 августа. 1974 год.

США. Бостон. Отель…

Фортуна – девка капризная. А в придачу ещё и коварная, и ветреная… И я это знаю не понаслышке.

А самое главное, что подножку она обычно ставит в самый последний момент. Причём не сама… Находится кто-то со стороны, чтобы не подставлять саму богиню в столь неблаговидном занятии. Наверное, это Локи шалит. Бог хитрости и обмана… Хотя и сама Фортуна тоже хороша. Это только кажется, что она – богиня удачи. А на самом деле всего лишь жрица случайной непредсказуемости и судьбы. Молиться ей бесполезно. Не услышит. Много нас тут таких. Все хотят удачи, а работать и трудиться не хочет никто. И ведь нет никакого обмана. Шанс она даёт практически всем.

Вон! Смотри! Удача так близко…

Что? Не можешь дотянуться? Слабак! Беги! Догоняй! Прыгай! Хватай её за хвост!

Чего? Не допрыгнул? Упал в пропасть? Разбился насмерть? Ну, что ж ты так? Либо ты плохо старался, либо такая у тебя была хреновая спортивная подготовка.

А никто и не говорил, что будет легко… Тебе удачу показали? Ну и что из того, что издали. Ты же видел, что она возможна… Не умеешь перепрыгивать с крыши одного дома на другой? Не можешь прыгнуть на двадцать метров? Ну, это, так сказать, уже твои половые трудности. Тренируйся! Сперва на метр прыгнешь, потом на два… Так глядишь и на двадцать сумеешь…

А если совсем не шевелиться, то под лежачий камень ничего и не натечёт. Да и сверху в придачу плесенью зарастёт. Нет. Это не полезный для здоровья пенициллин. Это грёбанная, всё поедающая чёрная плесень… И чтобы она не завелась, надо двигаться, двигаться, двигаться… А не сидеть в этом зачуханном отеле с иголкой в руке.

* * *

Всё это я думал, постепенно зверея… Потому что не люблю долго сидеть на одном месте. Вон Лёха – тот может. Сутками может лежать практически без движения в ожидании появления нужной «мишени». А мне больше по нраву стиль Василия Ивановича Чапаева. Налетели, порубали шашками всех врагов в капусту, постреляли из пулемёта и… И плывёшь потом через реку, загребая только одной левой рукой, а по тебе шмаляют беляки с высокого холма…

Тьфу! Что за мысли дурацкие с утра пораньше в голову лезут? А всё потому, что сижу вот и шью… Что именно? Хрен его знает, как это можно правильно назвать. Видели жилетку у Вассермана? Во-во… Примерно такую же хрень, но только не для наружного, а для скрытого ношения. И не для всяких там полезных предметов и ништяков, а для денег, коих у нас почему-то много. И не для себя шью, а для Лолиты…

Проговорился, блин, что шить умею. Кто меня за язык тянул. Была бы швейная машинка, то да… Я бы зараз сотворил сию конструкцию. А вручную… Это тот ещё геморрой. Тем более надо всё делать надёжной двойной строчкой, чтобы по дороге не разошлись швы. А то посыплются из Лолиты денежки, как из той золотой антилопы в старом советском мультике.

Этим я планировал убить двух зайцев сразу. С одной стороны не надо денежки таскать в руках или в наплечной сумке. И главное, не надо сдавать сумку с деньгами в багаж. Да. Мы решили свалить из этого города. По край ней мере, на какое-то время. И выбрали для этой цели междугородний автобус. Они тут ездят куда угодно… Так вот… Багаж в автобусе, кроме мелкой ручной клади, пихают куда-то внизу в специальный отсек. А нам с Лолитой почему-то не захотелось даже на короткое время оставлять такие большие деньги без присмотра. И так, пока мы гуляли по Гарвардскому парку вчера, деньги валялись в номере… Так что разгрузочный жилет для денег, это не прихоть, а чистая необходимость…

А во-вторых… После того, как Долорес надела под платье жилетку с деньгами, её фигура заметно преобразилась в сторону ухудшения. Она превратилась в реальную толстушку, неуклюжую и смешную. Очки без диоптрий и другая причёска… Вот такой вот незамысловатый камуфляж, и рядом со мной практически другой человек. За очками мне пришлось сбегать в знакомую аптеки к Соломону Хаиму. Я наконец-то познакомился с предприимчивым аптекарем. Он и правда оказался выходцем из Одессы. Так что тут я не ошибся. Ну а я представился ему вымышленным именем Джона Бэкхема. Брякнул первое, что на ум пришло. В принципе, я не планировал больше встречаться с ним, но кто ж его знает. Человек предполагает, а бог творит что хочет…

До автобуса оставалось ещё много времени, но я всё равно торопился. Жилет для денег был уже готов, но его пришлось сверху сделать более округлым, потому что пачки зелёных долларов делали поначалу фигуру Лолы слегка «ребристой». Не может быть у такой «очаровательной» толстушки «неровная поверхность» полного тела. Я пустил поверх карманов с деньгами разорванную на полосы местную простыню. Надеюсь, что владелец этого отеля мне простит мелкую кражу, учитывая то, что я заплатил ему за неделю вперёд, а провёл тут всего три дня. Да и сообщать кому-то о том, что мы съезжаем, я тоже не планировал. Мы просто выйдем из отеля и аля-улю… Ищи ветра в поле, а меня в Америке… Америка большая, а я… Как там пел, или ещё только будет петь Вилли Токарев? «Небоскрёбы, небоскрёбы, а я маленький такой…» Ну, да… примерно так и есть…

* * *

Мы спустились по лестнице, и делая вид, что никуда не торопимся, вышли из дверей отеля на улицу… Лолита была налегке без вещей, а у меня на плече болталась спортивная сумка с нехитрым набором вещей. В основном одежда и мыльно-рыльные принадлежности… А остальное распихано по карманам. Принцип старый и проверенный: «Всё своё ношу с собой!»

Солнце резануло по глазам, и я даже зажмурился, глядя на яркий свет. Зачесалось в носу. У меня так бывает, когда смотрю на солнце… А потом я смачно чихнул…

К тротуару, прямо перед самыми дверями отеля резко припарковалась машина…

Как следует проморгаться и прочихаться на солнце мне не дала моя спутница… Она крепко сжала мою руку, ну прям, как клещ… А сам постаралась спрятаться за моей спиной.

– Это они… – прошептала она испуганным голосом.

– Кто? – спросил я, нащупывая в кармане рифлёную рукоять пистолета.

– Диего… Колумбийцы…

Блин… Нас выследили? Или это досадная случайность?

А… Это уже не важно. Люди сидящие в машине, заметили, как мы задёргались у выхода, и сейчас тупо пялились на нас в упор… Сколько секунд или миллисекунд пройдёт до полного узнавания Лолиты в этом нехитром камуфляже, я не знал. Поэтому предпочёл действовать на опережение.

Не раздумывая больше, я выдернул из карманов куртки сразу оба пистолета и на ходу, снимая с предохранителя, открыл огонь. Их было, кажется, пятеро в машине. И выйти они уже не успевали. Я стрелял в упор, стараясь целиться в грудь. Но куда попадал, бог его ведает, и чёрт его знает. Водитель и пассажир на переднем сиденье первыми выбыли из игры. Причём водитель умудрился навалиться на клаксон, и оповещал всю улицу о своей кончине. Но выстрелы и так всполошили всю округу. Народ разбегался кто куда… Пассажиров с заднего сидения мне удалось перебить так же быстро. Я просто сместился чуть в сторону и расстреливал их через боковые стёкла. Считать я умею, а запасных магазинов с патронами в мои закрома чего-то не завезли. Итого у меня было всего-то четырнадцать патронов на оба ствола. Поэтому, когда я уже сделал выстрелов восемь или десять… Хрен его знает, в горячке боя не удалось посчитать каждый выстрел… В общем, я приблизился вплотную к машине и произвёл контроль в голову всем фигурантам… Оказалось, что встроенный в мозг арифмометр меня не подвёл. Оставшихся патронов хватило ровно на пять выстрелов.

Сунув разряженные пистолеты в карманы, я потащил впавшую в ступор Лолиту обратно в гостиницу… Потому что уходить по улице – это палево. А в отеле был чёрный выход в соседний переулок. Это я уже узнал заранее… Я всегда стараюсь знать какие и сколько выходов есть в здании, в котором я нахожусь.

Но не тут-то было… Небритый мужик на ресепшене, которого звали Джон, решил поиграть в героя. Откуда-то из-под стойки за которой он сидел, он вытащил револьвер и трясущимися руками навёл на меня.

Я поднял руки в миролюбивом жесте.

– Спокойно, Джон! Это же мы… На нас напали… Я защищался…

Я пытался разрядить обстановку. Кто его знает, этого Джона. Пальнёт сдуру… Попасть ведь может…

Додумать я не успел. Балисонг, брошенный из-за моей спины моей кровожадной Лолитой, воткнулся небритому мужику аккурат в левый глаз… Я моментально ушёл с линии огня, но выстрела не последовало. Джонни завалился на пол, выронив из рук револьвер.

Зайдя за стойку, я подобрал, выпавшее на пол оружие. Ибо не фиг тут железяками разбрасываться. При этом, машинально и неосознанно, пробормотал назидательным тоном: «Спички детям – не игрушка!»

Лолита выдернула нож из головы портье, и сразу же снова воткнула в тело, уже куда-то в район сердца…

– Зачем? – спросил я.

– На всякий случай. – последовал ответ.

– Уходим.

Она быстро обтёрла нож об одежду убитого и последовала за мной. Надо было побыстрее покинуть этот район. Нас могли видеть… А значит, могут сообщить приметы полиции и опознать потом. Я отдал свою куртку Лоле. Она стала ещё круглее с виду. А бейсболку наоборот напялил на себя. Хоть как-то сменить имидж…

Переулок, другой переулок. Пустынная улица. Ещё один переулок…

* * *

Нам повезло. Как только мы вышли из переулка, на улице остановилось такси, высаживая пассажира. Я тут же махнул водителю и он с удовольствием подвёз нас прямо дор входа в Гарвардский университет. Там мы затерялись в толпе, чтобы на соседней улице взять другое такси…

По пути я умудрился на ходу разбирать бесполезные пистолеты на части и разбрасывать по разным урнам и помойным контейнерам. Что-то просто полетело в кусты… Лишь револьвер, я оставил в сумке. Пригодится. Я уже глянул. В нём был полный барабан. Шесть патронов. Надпись на стволе гласила, что это Питон.

Честно говоря, мне уже пофиг из чего стрелять. Я просто очень скучаю по своему любимому Вальтеру ППК. При случае обязательно найду себе такой.

05 августа. 1974 год.

США. Бостон. Департамент полиции.

– Майкл! Тебе не кажется, что за последние пару дней у нас почему-то слишком много трупов образовалось?

– Шеф! Вы про тех двоих, зарезанных в парке?

– Майкл! Не строй из себя дурака! Постарайся припомнить все трупы начиная со вчерашнего утра. Хотя нет… Начни с третьего числа.

– Вы про убитого в переулке Бенджамина Фаррела.

– Это же человек Бадди МакЛина?

– Да… Торговал наркотиками… Но мы его не трогали, потому что…

– И правильно делали… Но убийство средь бела дня человека Бадди – это был первый звоночек…

– Да, шеф. Двое, убитых четвёртого в Гарвардском парке тоже были люди МакЛина. Я видел тела, сэр. Это варварство. Им разрезали горло и высунули наружу язык…

– Это называется «колумбийский галстук», Майкл…

– Колумбийский? Но, шеф… Пятеро расстрелянных в машине сегодня были… колумбийцы, сэр.

– Вот именно… Похоже нас ждёт новая война между бандами…

– Но, сэр… По нашей информации, Бадди что-то мутил с латиносами, и вроде бы у него всё было гладко до этого…

– Значит, не поделили что-то. Мне до этого нет никакого дела. Но трупы… Установите слежку за МакЛином.

– Если он узнает об этом…

– Так постарайся, чтобы он об этом не узнал… Что там ещё в Гарварде?

– Ничего особенного. Застрелился студент. Негр. Ветеран Вьетнамской войны…

– Он не просто ветеран, Майкл… Он герой. У него столько медалей, что тебе за всю жизнь не заработать. Там точно самоубийство?

– Выстрел в висок. В упор. Кожа даже обожжена. Пистолет в руке у трупа…

– А откуда взялся пистолет? Пороховой тест, что показал?

– Заключения эксперта скоро будут.

– Ясно. Что там ещё?

– Три трупа в студенческом кампусе. Два пьяных студента и какой-то неизвестный. Алкоголь, наркотики. Один убит ножом для колки льда. Другой свернул шею, когда блевал в туалете. А третий захлебнулся во сне рвотными массами… Он и убил гостя ножом перед этим…

– Ещё кого-то убили?

– Портье в отеле. Но это так… Устранили случайного свидетеля, когда расстреливали колумбийцев в машине перед входом в отель…

– Не нравится мне всё это. Слишком много всего за пару дней произошло. Держи всё этого на контроле! Если узнаешь что-то… сразу ко мне… И постарайся, чтобы журналисты не пронюхали про это. Раздуют в газетах шумиху, потом нас же и будут ругать на всех углах…

– Ясно! Всё сделаю, шеф!

– Иди!…

05 августа. 1974 год.

США. Междугородний автобус…

Бостон, Гарвард, ирландские мафиози… Всё это осталось далеко позади. Мы ехали в автобусе… Лолита дремала у меня на плече. А я всё размышлял и никак не мог понять: Что это было возле отеля? Случайность? Или… Вот не люблю я ни того, ни другого. Случайности – всегда неожиданны и непредсказуемы. Но по сути своей, что в этой, что в прошлой жизни, я морально готов к случайностям и неожиданностям. Готов настолько, насколько можно… В ресторанах и кафе, всегда стараюсь сесть спиной к стене и лицом к выходу… Идя по тёмным переулкам, всегда готов к том, что из темноты выйдет кто-то с намерением поинтересоваться наличием ништяков в моих карманах… Но на этот случай, я в карманах стараюсь держать какой-нибудь весомый аргумент для общения с непонятливыми оппонентами.

А вот к тому, что на наш след каким-то образом могли выйти наши враги, я был не очень-то готов… Потому и сижу вот сейчас, весь такой в раздумьях, как в соплях.

Можно попробовать сменить маршрут, стараясь запутать наш след ещё больше. Сейчас у нас прямой рейс до Нью-Йорка. Мы в пути уже больше часа, и ехать нам ещё часа три. Должна быть короткая остановка примерно через час. Так водитель сказал. Заправка. Можно перекусить и сходить в туалет. Стоянка минут на двадцать, как минимум. Так, значит, и мы можем поехать дальше по другому маршруту, оставив этот автобус следовать дальше без нас…

Ладно… Посмотрим. Пока всё идёт нормально. А на стоянке будет видно.

Как там Лёха говорил? «Троих на месте положим, а от остальных убежим!»

И кстати, надо следить за языком… Там, в отеле, я всего лишь пробормотал банальную фразу «Спички детям не игрушка!»… Но пробормотал машинально на чисто русском языке. Может, это у меня адреналин в ушах кипел после расстрела пятерых колумбийцев в машине прямо на улице средь бела дня, может ещё чего… Но наша ушастая Чебурашка услышала мои слова, и уже задавала мне вопрос: «На каком это языке я разговаривал?»

Отбрехался, конечно… Ну, как отбрехался? «Отстань, говорю, старушка! Я в печали…» Типа того. Сказал, что по-гречески… Но следить за языком всё-таки надо…

Размышляя о разном, я тоже задремал. Дорога меня всегда усыпляла… Иногда даже, когда едешь сам за рулём. Но сейчас я всего лишь пассажир, так что можно слегка и расслабиться…

05 августа. 1974 год.

США. Бостон.

– Бадди! Кто-то перестрелял всех колумбийцев.

– Где?

– Они подъехали на машине к своему отелю. А там у входа какой-то парень начал палить сразу из двух стволов. Колумбийцы и пикнуть не успели. Он всех завалил. Потом подошёл поближе и сделал каждому контрольный выстрел в голову. Никто не выжил.

– Он один был?

– Да вроде бы с какой-то бабой.

– Может с той колумбийской девкой?

– Не похоже. Это была постарше, толстая и в очках. Но её, как и его толком никто и не разглядел. Всё разбежались.

– А твои люди?

– Наблюдали издали, чтобы не светиться.

– Да. Светиться нам не надо… Говоришь, всех положил?

– Да. И даже парня в гостинице, который ключи от номеров выдаёт, тоже, как свидетеля убрал. Но его убил ножом.

– Понятно. Это хорошо, что всех убил. Они здесь не слишком легально дела крутили. Так что к нам с той стороны претензий быть не должно… Но всё равно, пусть ребята поищут этого парня с бабой.

– А девку продолжать искать?

– Конечно. У неё наши деньги. Больше ничего не произошло?

– Нет. Только полиция чего-то засуетилась.

– Ещё бы им не суетиться. Сперва убили наших людей, да ещё по-колумбийски, с языком… Потом колумбийцев перестреляли. Они небось думают, что снова война между бандами началась… Ну и пусть так думают…

05 августа. 1974 год.

США. Где-то по дороге из Бостона в Нью-Йорк…

Разбудила меня Лолита. За окном уже сгустились сумерки, но ярко подсвеченная бензозаправка и магазинчик рядом с ней скрашивали вечерний пейзаж.

– Ты пойдёшь куда-нибудь?

Учитывая, что спросонья, мне дико захотелось отлить, то я кивнул.

– Пойду, конечно… Давно стоим?

– Только что встали… Пошли! – сказала она, слегка позёвывая.

Она довольно-таки смешно выглядела в своём утолщающем наряде и двигалась по проходу автобуса немного неуклюже. Но всем вокруг на это было глубоко наплевать. Толстяков уже и в этом времени хватало. И они тоже торопились на выход. Видимо, чтобы что-нибудь сожрать в местной забегаловке. Времена гендерного равенства ещё не наступили, поэтому заведение с надписью «MAN» было с одной стороны магазинчика, а заведение для женщин было с другой стороны. Поэтому мы разбежались по традиции: «Мальчики налево, девочки направо…»

В кабинке, которую я посетил, какой-то умник написал на стене фразу, которую я перевёл примерно так: «Даже не надейся! Ничего хорошего из тебя не выйдет.»

Ну, что же… Не очень оптимистично, зато очень философично.

Отстрелявшись по-быстрому, я с удовольствием вышел на свежий воздух. Воняло в туалете преотвратно. Возможно мой нос не был настроен на запах местного фастфуда, переработанного американскими организмами. Но это уж пусть знаменитые «британские учёные» анализируют и разбираются, чем отличается запах русского сортира от иностранного клозета.

* * *

Честно говоря, я просто перепутал направление… Просто стал обходить здание магазинчика с другой стороны. Мне показалось, что так будет ближе до нашего автобуса. А оказалось, что я всё правильно сделал…

Иногда стоит всего лишь случайно слегка заблудиться, чтобы увидеть то, что тебе не следовало видеть и услышать то, что не предназначалось для твоих ушей…

Ничего особенного… Просто на той стороне к стене магазинчика была приделана телефонная будка. В будке стояла моя спутница, Мария де лос Долорес Диаз, и с кем-то очень возбуждённо разговаривала по телефону. Громко так разговаривала. Видимо плохо слышно… Но мне было слышно, что говорит она на испанском языке… Больше я ничего не разобрал, потому что развернулся и пошёл вокруг домика в противоположном направлении…

Я не знал, что мне делать? Я растерялся… Я ведь ей почти поверил…

Вот тебе и сиротка, потерявшая в детстве отца и мать, приехавшая в Америку с братом. Брата, как я слышал, убили пару дней назад.

И у меня возникает вполне разумный вопрос: Кому звонила и с кем разговаривала эта сиротка? Мария хрен как-то там Лолита. Если, конечно её зовут именно так на самом деле.

Варианты скакали в разгорячённом мозгу, как стая бешенных белок, помещённых в одну маленькую клетку.

Подойти со спину и прибить её одним из нескольких доступных мне способов?

Уйти в ближайший лесок и потеряться там?

Сделать вид, что я ничего не видел и ничего не слышал?

Последний вариант показался мне самым разумным, хотя и не самым безопасным. Опасность могла быть в том, что на конечной остановке меня могут уже ждать-поджидать неведомые друзья Лолиты. Ведь кому-то эта сиротка позвонила по телефону. Спрашивается: «Зачем?»

Но этого я могу избежать, тупо попросив водителя автобуса высадить меня не доезжая до конечной остановки. Так уже сошли несколько человек по дороге.

Но меня гложет любопытство. «Кому она звонила?»

Пожалуй, я снова сяду в автобус и займу место рядом с ней, чтобы выбрав нужный момент «спросить» её об этом, не привлекая внимания других пассажиров.

Дорога ещё долгая. Часа два с половиной ехать… А там…

«Что день грядущий мне готовит?»

Нет. Это не из этой оперы. Как доедем, мы сможем услышать совсем другую песню, совсем с другими словами.

Как там поётся? Мотив не помню точно, зато слова я часто раньше слышал:

«New York, New York…»

Конец третьей книги.

17.04.2024 г.

Если вам понравилась книга, наградите автора лайком и донатом: /work/324135