Текст книги "Больше, чем люблю (СИ)"

Автор книги: Юлия Крымова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 12 (всего у книги 12 страниц)

Глава 45

Ещё совсем недавно моим любимым временем в сутках было время перед сном.

Не утро, когда ты должен быть полон сил, но почему-то просыпаешься, словно всю ночь разгружал вагоны.

Не вечер, когда все дела переделаны и можно смело посвятить несколько часов отдыху.

А тот промежуток, когда ты ложишься в постель, но спать пока не собираешься.

Устраиваясь поуютнее, ты фантазируешь о будущем. Рисуешь для себя новую жизнь. Мечтаешь и строишь планы.

Однако с недавних пор именно этого времени я больше всего опасаюсь. Ведь именно в этот момент я остаюсь наедине с собой и своими мыслями. Прятаться в суете дневных забот уже не получается и наступает мой персональный ад.

Я больше не думаю: что завтра надеть, куда пойти, с кем встретиться? Моя голова теперь забита другим.

Счастлив ли Тимур со своей новоиспечённой женой? Готовит ли она ему завтраки по утрам? Укрывает ли он её собой теплее, чем это делает одеяло? Целует ли он её в яремную впадинку, как целовал меня?

Таких вопросов сотни. И каждый отзывается во мне разрывающей душу тоской.

Я не уверенна, что хочу знать ответ хотя бы на один из них. Но не думать об этом не получается.

Если днём я стараюсь загружать себя работой, помогаю Лене с подготовкой ко дню рождения Давида, то по вечерам, в пустой квартире все мои страхи вылезают наружу. Слетаются со всех щелей.

– Дашуль, мы подъехали, – раздаётся в динамике сонный голос Лены. – Можешь выходить!

– Бегу, – отзываюсь, застёгивая куртку уже в подъезде.

Перепрыгивая пыльные ступени, спешу в машину, пока подруге срочно не захотелось селёдки с шоколадом, и она не отправила Давида на поиски.

Да, она та самая беременная, которая гоняет мужа то за клубникой в два часа ночи, то за шашлыком.

В этот раз Давид отделывается чебуреками из придорожного кафе, в котором когда-то меня кормил Тимур.

А уже через час мы подъезжаем к коттеджному посёлку, где отмечали свадьбу ребят.

Ностальгировать, как застукала бывшего парня с лучшей подругой, некогда. Бегу проверять, не сдулись ли шары, которые развешивали накануне по всему дому.

Не изменяя себе, Лена устроила для мужа вечеринку-сюрприз. И пока тот, ни о чём не подразумевая, выгружает наши вещи, гости с бокалами в руках уже нетерпеливо ждут именинника.

Ощущая на себе заинтересованные взгляды Ромы и Жени, в ответ лишь сдержанно киваю. Компания собралась уже привычная и хорошо знакомая, но я впервые чувствую себя неуютно. Хочется сесть за другой край стола, чтобы спрятаться от пристального внимания со стороны парней.

Спасает лишь, что на пороге появляется именинник, и все воодушевлённо начинают кричать «Поздравляем».

Постепенно праздник набирает обороты. Лена наняла ведущего, который развлекает присутствующих неординарными конкурсами, много шутит и мастерски создаёт хорошее настроение.

Кажется, только я постоянно оборачиваюсь на входную дверь, будто ещё кого-то жду.

И, несмотря на весёлую атмосферу и дежурную улыбку, мне хочется закрыться в одной из комнат и разрыдаться.

Какая-то часть меня глупо хранила надежду, что Тимур появится на дне рождении друга. Возможно, не один, а с законной женой. Возможно, вполне себе счастливый. Возможно, он будет смотреть на неё так же, как смотрел на меня. Улыбающимися глазами, в которых пылает пламя. И когда ты видишь своё отражение в них, то, не раздумывая, сгораешь.

Да, пусть это мазохизм чистой воды, но я согласна на что угодно, лишь бы просто ещё раз ощутить на себе этот взгляд.

В перерыве я всё-таки нахожу тихий закуток и, уткнувшись лбом в холодное окно, наблюдаю, как посёлок утопает в осенних сумерках. Медленно погружаясь в вечернюю полутьму, окрестности окутывает убаюкивающие спокойствие, которое вряд ли встретишь в незнающем сна мегаполисе.

– От кого прячешься? – Раздаётся за спиной голос Ромы.

– Если скажу от тебя, уйдёшь? – Злюсь, что нарушил моё такое нужное уединение.

На задушевные разговоры, как и на выяснение отношений, я сейчас никак не настроена.

– Нет. Я ведь нашёл тебя, – игнорирует мой боевой настрой, подступая ближе. – Даш, может наконец-то поговорим?

– О чём? – Перестаю гипнотизировать окно и в недоумении разворачиваюсь к бывшему.

Безэмоционально смотрю в чужое лицо, словно и не было между нами никогда и ничего. Интересно, смогу ли я так когда-то взглянуть на Тимура?

– Даш, я очень сожалею о том, что произошло. Правда. – Судя по виноватому тону, он не врёт, но нужного эффекта его слова не производят. – Если бы ты дала мне шанс всё исправить, то …

– Нет никаких «то», Ром, – бесцеремонно перебиваю, не желая слушать нелепые фантазии. – И исправлять нечего.

– Ну, всё же было хорошо, пока я, – он осекается, подбирая подходящее слово.

Будто назови произошедшие между ними с Аней по-другому и это потеряет свой грязный смысл. Но ведь «экскременты» не станут пахнуть розой, скажи ты на них «цветочек».

Да и «хорошо» оказалось мнимым, когда есть с чем сравнивать.

– Трахнул мою подругу? – Не церемонясь, подсказываю ему. – Ты бы смог быть со мной, застань меня в постели с другом?

А в ответ лишь громкоговорящая тишина.

– Ром, я живу дальше, – намекаю, что у меня всё прекрасно и без него. – И тебе советую.

Говорить нам больше не о чем. Поэтому под его тяжёлым взглядом я направляюсь к двери.

Сажусь за стол и сразу тянусь к стакану с водой, чтобы запить этот странный разговор. Но так и застываю, поднеся его к губам.

Звук захлопывающейся входной двери вводит в транс. Не слышу ни весёлых разговоров, ни шуток ведущего. Лишь сердце отчего-то барабанит так, что бешеный стук «бам-бам-бам» отдаётся в ушах громким гулом.

Глава 46

Трудно описать, что я испытываю, когда в гостиную входит брат-близнец Тимура. Скорее всего, это шок в пересмешку с каким-то детским восторгом.

Дышу через раз. Или, кажется, вовсе забываю, что легким нужен воздух.

Закрываю и тут же опять распахиваю глаза.

Но образ мужчины никуда не девается.

В чёрной водолазке и таких же чёрных джинсах. Коротко подстрижен и гладко выбрит. Это он и не он одновременно.

Картинка перед глазами расплывается, и я что есть силы цепляюсь за край стола. Хватаюсь за массивное дерево, как за спасательный круг. До побелевших пальцев.

Заторможено наблюдаю, как двойник Тимура идёт к имениннику. Поздравляет и дружески похлопывает по спине. Затем, резко развернувшись, обводит глазами присутствующих. Пока не тормозит на мне.

Наши взгляды переплетаются, и его втягивает меня в свою черноту, как в ловушку. Будто слабую и беззащитную мошку, которая с каждой секундой всё сильнее погружается в тягучий сироп.

Он едва заметно улыбается, и только тогда я отмираю.

Вспоминаю кто я, где нахожусь и кто этот загадочный мужчина напротив.

Старательно высматриваю за мужской спиной хрупкую женскую фигуру. Почему-то кажется, что некая Амира должна выглядеть именно так: нежно и утонченно, словно та самая балерина из бархатной музыкальной шкатулки.

Однако, когда Давид усаживает Тимура рядом с собой, становится ясно, что он один.

Странно. А как же медовый месяц на берегу кристально-чистого океана? Разве он не должен сейчас быть там и стараться над продолжением рода? Или уже справился? И поэтому сидит тут такой довольный.

От одной мысли об этом меня начинает ощутимо подташнивать. Не могу смотреть на шикарный стол, который ломится от изобилия всяких вкусностей. И на Тимура больше тоже смотреть не могу. Больно. Физически. Морально. И даже так, как думала, не бывает.

Пользуясь моментом, когда ведущий вытаскивает несколько человек для участия в каком-то весёлом конкурсе, я незаметно сбегаю в своё тайное укрытие.

Опять приклеиваюсь к холодному стеклу, пытаясь остудить пылающее лицо. Не помогает. По ощущениям у меня какой-то новый, мутировавший вид лихорадки. Тот, от которого ещё не придумали лекарства.

Слышно, как в гостиной начинает играть задорная мелодия. Потом все дружно смеются и что-то выкрикивают. Значит, можно немного расслабиться и дать выход эмоциям.

Прикрываю глаза, даже не пытаясь стереть с лица мокрые солёные дорожки.

Пусть стекают водопадом моего отчаяния.

Сколько можно быть сильной в вечном «должна»? Когда уже можно стать слабой в капризном «хочу»?

За дверью раздаются мужские голоса и только тогда я спрыгиваю с окна, вытягиваясь по стойке смирно. Будто внутри меня вставили негнущийся металлический прут.

– Дашу не видел? – Спрашивает тот, чей голос я вряд ли перепутаю с другими.

На звук знакомого тембра сердце тут же начинает метаться под рёбрами, как ненормальное. Оно уверенно пытается пробить грудную клетку и самостоятельно сбежать прямиком к Тимуру. Пусть повесит в своём красивом доме над камином, словно трофей. Так, как обычно вешают головы животных.

– Не видел, – недовольно бурчит Рома. – Отстань от неё. Понял?

Надо бы удивиться наглости бывшего, но меня волнует лишь, что ответит Тимур.

– Нет. Не понял! – Дерзко летит в ответ.

Спешу к дверям. Не хватало, чтобы эти двое сцепились тут. Знаю, что Рома, когда выпьет, часто ведёт себя как кот, у которого девять жизней.

– Мы решили с ней снова сойтись, – врёт не моргая, отчего я застываю на месте с открытым ртом.

«Что ты несёшь?» хочется закричать на весь дом. Только слова Тимура гасят мой мимолётный порыв.

– Ну, тогда скажи мне, как Даша любит засыпать и что делает первым делом, как проснётся? Почему она не ест фасоль? Пьёт только чуть тёплый чай? Ты, кстати, проверяешь достаточно ли он остыл?

Тимур спрашивает что-то ещё, но я уже ничего не слышу из-за собственных всхлипов. Так разве бывает, что мужчина запоминает такие мелочи? Они ведь даже дату свадьбы забывают. Вычеркивают этот день из календаря.

Догадка, которая рождается в голове, заставляет меня путаться в собственных ногах. Так быстро я спешу преодолеть оставшиеся пару метров и наконец-то встретиться с любимым мужчиной. Да, чужим. Да, женатым. Но от этого меньше любить его не получается.

Стоит распахнуть дверь, как чёрные глаза напротив мгновенно берут в плен. Они жадно блуждают по лицу, делая своего хозяина похожим на охотника, поймавшего желанную добычу.

А я и не сопротивляюсь. Сдаюсь, отступая назад. Подальше от лишних свидетелей.

Не сговариваясь, мы тянемся друг к другу. Приклеиваемся губами, прочнее, чем это мог бы сделать суперклей.

Становится абсолютно всё равно, что за дверью ещё стоит Рома, что в другой комнате полно народа, а я, как умалишённая, целуюсь с женатым мужчиной.

Я кусаю его губы, вытягивая глухие стоны.

Это не прелюдия и не ласки. Это разговор по душам.

Я делюсь тем, как мне было плохо без него. И Тимур признаётся в ответ, что тоже скучал.

Не замечаю, как оказываюсь сидящей на подоконнике, обвивая ногами мужские бёдра.

– Даша, – хрипло произносит, когда тормоза вот-вот слетят к чёртовой матери.

В простом «Даша» столько нежности, сколько не каждый вмещает в громкое «Люблю». Удивительно. Почему раньше не замечала? Он ведь с самого начала произносил обычные четыре буквы по-особенному. Используя какой-то еле слышный акцент.

Привычным жестом Тимур сплетает наши пальцы, и меня вдруг прошибает током.

Шарахает куда сильнее, чем если бы сунулась в розетку.

На его безымянном пальце нет кольца. Это что-то значит?

– Где твоё кольцо? – В недоумении скребу ногтем по тому месту, где оно должно быть.

– Какое кольцо? – Переспрашивает, улыбаясь.

Хочется его укусить. Сильно. Чтоб аж след остался. И пусть потом думает, что жене говорить. Откуда метка.

А то весело ему очень.

– Есть только такое. Надеюсь, подойдёт! – Отвечает, выудив из кармана маленькую голубую коробочку.

Пока я непонимающе хлопаю глазами, Тимур достаёт ослепительно белое колечко и надевает его мне на палец.

Идеально.

И будь это не Тиффани, а бижутерия из подземного перехода, я бы сказала то же самое.

– Я хоть и люблю тебя, но второй женой не буду, – говорю с вызовом, а самой хочется то ли смеяться, то ли плакать.

– Дурочка, – улыбаясь, отвечает Тимур. – Я ведь тебя больше, чем люблю, Даша.

Эпилог

Даша часто любит повторять, что никто не приходит в нашу жизнь просто так. Кто-то появляется на нашем пути, чтобы чему-то нас научить. Кого-то должны научить именно мы. И лишь единицы посланы нам как подарок небес.

Глядя, как мой самый желанный подарок уже час радостно кружит у новогоднего дерева, трудно не улыбаться.

Даша развешивает разноцветный шары с такой ювелирной точностью, будто верит, что Дед Мороз действительно существует. И подарки он оставляет только под идеально наряженными ёлками.

Колючие недоразумение высотой в два метра, которое я утром притащил домой, превратило квартиру в настоящий лес. Запах стоит такой, словно затерялся в сосновом бору.

Раньше я никогда не понимал и не отмечал этот праздник. И уж тем более не мотался тридцать первого декабря по городу в поисках самого пушистого дерева. Но чего не сделаешь ради довольного блеска в любимых глазах.

– Тимур, эта красотка сама себя не нарядит, – причитает будущая жена, доставая из коробки золотую звезду. – Ищи стремянку или сажай меня на плечи.

– Даш, всё равно красивее тебя это дерево не станет, – говорю без капли лести.

Перед глазами всплывает образ, в котором эта снегурочка вчера встречала меня с работы.

Теперь красное полупрозрачное кружево на её идеальной белой коже – мой личный фетиш.

Покорно присаживаюсь на корточки.

Коварно помогаю взобраться на шею. Но вместо ёлки несу добычу в спальню.

– Эй, верни меня на место! Мы так не договаривались! – Возмущается сквозь смех, опасно ёрзая и не оставляя попыток слезть с меня.

– Любимая, сиди смирно, если не хочешь, чтобы мы вместе рухнули на твою колючую подружку.

Слушается. Успокаивается.

Удивительно, как точно ей всегда удаётся считывать моё настроение. Иногда может упрямо стоять на своём, играя со мной в кошки-мышки. А иногда мгновенно вывешивает белый флаг.

– Там же ещё подарки не упакованы, – жалобно пищит, как только опускаю её на кровать и для надёжности наваливаюсь сверху.

– Потом, – шепчу, касаясь нежной кожи губами.

Знаю, что играю не по правилам, используя её слабые места. Но по-другому никак.

Там такая гора подарков, что долго придётся ждать, пока она их все упакует и подпишет.

Всем моим близким родственникам. А это коробок двадцать, не меньше.

Нашим общим друзьям.

Её родителям и бабушке.

Так что хоть бы за день управиться.

Сопротивляется недолго.

Стоит начать покрывать тонкую шею поцелуями и забраться рукой под белую домашнюю футболку, как хрупкое тело подо мной расслабляется.

Уже сама жмётся ко мне.

Выгибается, чтобы мог стащить с неё ненужную ткань.

Нетерпеливо ёрзает, помогая мне избавиться от штанов.

Взгляд будто пьяный. Волосы разбросаны по подушке в самой красивой прическе.

Опять касаюсь губами. Прокладываю дорожку из поцелуев всё ниже. Недолго кружу языком на животе, выводя любовное послание. Опускаюсь вниз.

Знает, что собираюсь делать. Часто дышит. Дрожит.

Ни одну девушку никогда не ласкал там. Казалось, это всё равно, что целоваться с мужиком, который трахал её до меня. Мерзко от одной мысли.

Но с Дашей всё по-другому. Я с трудом сдерживаюсь, чтобы не сожрать её целиком. Моя.

Уже никуда не спешит.

Отдаётся полностью.

Стонет моё имя.

Сам едва не кончаю от этого еле слышного и невнятного «Тимур».

Люблю.

Не нужна никакая другая.

Думал, сдохну, пока был дома.

Впервые поругался с родными.

Мама без конца плакала. Проклинала столичных девиц, которые выпрыгивают из трусов, лишь бы отхватить кого побогаче.

Отец сыпал угрозами.

Бабушка хваталась за сердце и причитала, что сведу её в могилу.

Но самое хреновое было не это.

И даже не тогда, когда пришлось сказать смотрящей влюблёнными глазами Амире, что свадьбы не будет.

Самое тяжёлое было не сожрать себя ревностными мыслями. Дождётся ли меня Даша? Что, если ошибся? Что, если та связь, которую почувствовал между нами, лишь моя выдумка?

Давида достал, наверное, бесконечными звонками. Несколько раз переспросил, точно ли придёт к нему на праздник. Точно ли одна.

Помню, как еле сдержался, чтобы не втащить её бывшему, когда тот заявил, что они снова вместе.

Помню её взгляд, когда она открыла двери. Как отвечала на поцелуй, когда я наконец-то заграбастал её в объятия.

Сказал, что больше не отпущу. И обязательно сдержу слово.

Через неделю, как мы снова стали жить вместе, в гости нагрянул отец. Прилетел промывать мне мозги. Или рассчитывал вывести коварную соблазнительницу на чистую воду.

Даша нервничала, суетилась, боялась не понравиться.

Он, надо сказать, вначале и правда был настроен совсем не дружелюбно.

Пришлось позвать его на разговор и объяснить, что если семья не примет мой выбор, то дома я больше не появлюсь.

Даша потом всё допытывалась, что же я такого сказал? Ведь после тет-а-тета отец вёл себя мягче.

А я просто отшучивался: «Сказал, что ты беременна. Так что давай стараться в этом направлении».

– Хорошая девочка, – вынес вердикт отец, когда уезжал. – Видно, что любит тебя. И женой хорошей будет. Главное, не затягивайте с этим.

Мы и не собираемся. В начале июня планируем свадьбу.

Сначала, правда, предстоит слетать ко мне и познакомить с будущими родственниками. Чего Даша очень боится.

Но разве она может оставить кого-то равнодушным?