Текст книги "Верь в меня (СИ)"
Автор книги: Юлия Бонд
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 16 страниц)
– Что?
Хочу сказать тебе, что пиздеть мне никогда не нужно – это так… на будущее. Но молчу. Не буду портить момент – ты из номера можешь выгнать, а я ещё не насытился тобой этой ночью.
– Красивая очень. Я весь вечер любовался тобой, – говорю в итоге.
4. «Кроет»
Уткнувшись мордой в подушку, Потоцкий спит сном младенца. А меня кроет. Триггерит не по-детски. Закрывшись в душевой кабинке, я подставляю лицо под прохладную струю воды. Хочу смыть с себя его запах, его прикосновения. Всего его хочу… смыть с себя.
Ну зачем он опять это делает? В этот раз нам точно так же не повезёт, как и одиннадцать лет назад, и даже как в прошлом году.
– Прочь из моей головы, – шепчу устало.
Плакать не хочется. Хочется бить и крушить всё вокруг, желательно – о его голову, чтоб наверняка.
Приняв душ, кутаюсь в белый гостиничный халат. Из мини-бара достаю маленький шкалик финляндской водки – мне хватит. Айкос в одной руке, во второй – водка и мобильник.
Дверь балкона тяну на себя и оборачиваюсь, чтоб посмотреть на него спящего. А ему пофиг, после секса спит как убитый. Лучше бы реально прибило его где-то. Переплакала бы.
Качаю головой. Дура, Настя. Бога побойся, нельзя же живому человеку желать смерти, а этот ещё и любимый. Но я реально мучаюсь, точнее, это он истязает мою душу – всю её наизнанку, а затем – вдребезги. И так уже дважды.
На балконе кайфово. Небо с россыпью мелких звёзд, на них хочется смотреть и ни о чём не думать. Но блядь… Я сижу тут и думаю: какой он нереально охуенный, как целует меня до мурашек по коже. Но это всё лирика. Качественный секс – не залог здоровых отношений, для гармонии нужно гораздо больше. А этот бык палец о палец не ударит, чтобы построить что-то больше, чем обычный трах. Ему комфортно не париться, он так привык со своей бывшей женой. Людка из кожи вон лезла, чтоб ему угодить. Но я же не Людка, я ломать себя ради него не собираюсь.
Финляндия нормально заходит даже без закуски. Во рту горько, в душе – ещё хуже. А я фоткаю ночное небо Южной Пальмиры, пишу пост в Инсте: «Она протягивала ко мне руки, которые я не знал, как взять, и поэтому я поломал ей пальцы своим молчанием. Джонатан Фоер».
Не знаю, следит ли за моей «Инстой» Потоцкий, но мне как бы пофиг. Я люблю делать подобные посты, прикрепляя к ним красивые фотки, как сейчас это звёздное небо. Если вдруг собьюсь с пути, Инста напомнит, как бывает больно и что оно того не стоит.
Просидев на балконе хороший час, возвращаюсь в номер. Он всё ещё дрыхнет. Простынь сползла с его нагого тела, задержавшись небольшим островком на ягодицах. Широкая спина с хорошо развитыми мышцами. Р-р-р… Не смотри на него, Настя. Успокойся и ложись спать.
Но мне не спится, до самого утра ворочаюсь. Веки свинцовые уже.
На рассвете меня всё-таки выключает. Обычно я не помню своих снов, а этот – такой яркий. Мне снится свадьба, красивая очень. Я будто вижу себя со стороны: в белом платье, фата до самого пола и с красивым букетом белых тюльпанов. Такая счастливая, улыбаюсь… Потоцкому? Ну ладно, пусть хоть во сне у нас всё будет хорошо.
Дышать становится тяжело, будто сверху меня придавило бетонной плитой.
Просыпаюсь, сонными глазами пытаюсь сфокусироваться, взглядом зацепиться за что-то знакомое.
Тяжело дышать, потому что на мне его рука и нога. Всю меня сковал, оплёл, как лиана. Начинаю шевелиться, и он просыпается.
На ухо бурчит мне что-то несуразное. Толкаю его в плечо.
– Просыпайся, – прикусываю язык на том моменте, когда хочется назвать его скотиной.
– Доброе утро, – хрипло на ухо. – Не брыкайся.
– Отодвинься от меня, ты горячий.
– М-м-м… Ты бы предпочла рядом Айсберг?
– Я бы предпочла тебя не рядом, – хочу выбраться из его объятий, но только ёрзаю пятой точкой по его утреннему стояку.
Нависая сверху, отводит в сторону упавшую на моё лицо прядь волос.
– От тебя воняет, Потоцкий.
– Прости, я как-то забыл про зубную щётку.
– Я сейчас про перегар. Не дыши на меня, пожалуйста.
Смеётся.
– Это ты виновата.
– С хрена ли? Я в твою глотку вискарь не заливала.
Крутой манёвр и я оказываюсь под ним. Хлопая ресницами, смотрю на его помятую морду. Бесит сука…
– Ты мне сердце разбила, детка. Из-за тебя я вчера нажрался как скотина.
– Не обольщайся, у скотины нет сердца.
– Ещё как есть.
Руку мою прикладывает к своей груди в том месте, где у нормального человека бьётся сердце. А у этого – часовой механизм, чтобы часики могли тик-так.
– Пусти, Дань.
– Не хочу, – тянется ко мне с поцелуем, а я голову демонстративно отворачиваю в сторону.
– Ночь закончилась, тебе пора свалить.
Вздыхает. С меня перекатывается на спину.
Встав с кровати, брожу по номеру, собирая разбросанные по полу шмотки. Его брюки и рубашку швыряю в него же. Носки его вонючие вместе с трусами даже трогать не собираюсь. Нахер пусть идёт и чем быстрее, тем лучше.
– Насть?
– Что?
– Ты сейчас серьёзно, что ли? Ночью же всё было хорошо.
– Тебе показалось. Секс мне понравился, а вот ты сам – как-то не очень. Уходи, Потоцкий.
Сев на кровати, растерянным взглядом по мне мажет. Вверх. Вниз.
– Значит, всё по-старому?
– Какой догадливый, – скрестив руки на груди, смотрю на него неотрывно. – Уходи. Я сейчас серьёзно.
Вздыхает. И молчит.
Поднявшись с кровати, даже не пытается прикрыться. А я не смотрю на него специально, просто не успела отвести взгляд. Бог мой… Лучше бы он поскорее оделся и свалил ко всем ебеням, пока меня кроет. Боюсь передумать. Ну а вдруг шестерёнки в моей голове сломаются, и всё начнётся заново?
* * *
Второй день свадьбы Лёхи проходит без вчерашней помпезности. Гостей раза в три меньше, я почти всех знаю. Вся наша компания тоже в сборе. Друзья общаются на привычные темы, пьют, едят и шутят. А я ловлю на себе взгляды Данила и отворачиваю голову в сторону, когда случается глаза в глаза.
Он смотрит на меня из-под насупленных бровей, не скрывает недовольства. После того как он ушёл из моего гостиничного номера этим утром я проплакала целый час. Ругала саму себя за слабость, упрекала за трусость. Но всё же сумела взять себя в руки, договорившись с совестью, что этот секс был неизбежен, но он был в последний раз. Потому что скоро я вернусь домой и продолжу жить своей привычной жизнью, в которой у меня всё заебись.
– Насть, не хочешь выйти? – предлагает Света, кивая на выход.
Соглашаюсь и уже через несколько минут, оказавшись за углом ресторана, Света затягивается своей электронкой.
– Все ребята завтра собираются у нас с Женей на даче, может, и ты придёшь? – интересуется подруга.
– Вряд ли, Свет. Я к родителям хотела поехать в гости.
– Очень жаль. Извини, что я сейчас прямолинейно скажу, но ты стала другой, Настён. В нашем общении появилась неловкость. Я к тебе и так, и эдак… Ты очень отдалилась.
Пожимаю плечами. Мне нечего ответить на эту констатацию фактов. Всё так и есть.
– Дело в Даниле или ты не хочешь говорить на эту тему?
– Не хочу, прости.
Света вздыхает, говорит, что всё понимает. Ещё не отболело. Не время ещё отболеть – без двух недель прошёл год, как моя жизнь сделала крутой поворот. Сгорела фотостудия, а любимый мужчина отпустил в свободное плавание, когда я так остро нуждалась в нём, когда меня держать нужно было стальными тисками… рядом с собой.
* * *
К девяти часам вечера я собираюсь уходить. Молодожёны давно слиняли, а пьяным гостям, половина из которых уже не в адеквате, как-то пофиг на меня.
Девчонки отжигают на танцполе, а ребята заняты бурным спором: как всегда любители немецкого автопрома обсирают всех остальных.
– Ребят, я пойду уже, – говорю достаточно громко, и все мужчины одновременно поднимают на меня взгляды.
– Насть, такси вызвать? – предлагает Жека.
У нас в компании так сложилось, что ребята меня всегда провожают домой. Я же всю жизнь одинокая девушка, мне априори приключения прилетают на пятую точку, а друзья у меня классные, беспокоятся о моей безопасности – даже сейчас выпивший Женя заботится, предлагает вызвать такси.
– Я проведу Настю, – отвечает молчавший до этого момента Данил.
Всей компанией смотрим на Потоцкого. Если кто-то что-то и понял, то молчит.
– Буду благодарна, – говорю Данилу и машу рукой остальным мужчинам, мол, пока, со мной всё будет ок.
Разворачиваюсь и шагаю вперёд, цокая каблучками по керамическому граниту. Обогнав, Потоцкий открывает передо мной дверь, тактично отходит в сторону. Киваю ему и с нереально быстро колотящимся сердцем выхожу на улицу.
– Нам сюда, – коснувшись моей руки, Данил немного отходит в сторону, понимая, что этот жест был лишним.
Его «Ровер» тяжело не узнать. Заметив его, я ускоряю шаг и когда, находясь позади меня, Даня жмёт на брелок, дёргаю ручку дверцы на себя.
С нетерпением жду, пока Потоцкий устроится за рулём, и машина тронется с места.
Запустив мотор, Даня даёт ему немного времени прогреться и включает музыку. «Скорпионс» я узнаю с первых аккордов. С недоумением кошусь на Потоцкого. Этот человек только рэп слушает – сколько его помню.
Не задавая лишних вопросов, Данил везёт меня в гостиницу. Я смотрю в окно на свой любимый ночной город и вздрагиваю каждый раз, когда «Ровер» проезжает мимо знакомых до боли мест.
Ненадолго прикрыв глаза, позволяю себе окунуться в прошлое. Я обычная сельская девочка, приехавшая учиться в университет. Первый год мегаполис меня пугал своим шумом и масштабами. Я была в шоке, когда из точки «а» я добиралась в точку «б» два с половиной часа на маршрутке. Чуть позже я привыкла и даже умудрялась заняться чем-то полезными во время поездки в городском транспорте: поспать или же выучить конспект.
– Не холодно? – голос Данила вырывает меня из воспоминаний, Потоцкий врубил кондиционер в машине.
– Нет.
– Я закурю, ты не против?
Качаю головой. А сама боковым зрением палю, как он достаёт из пачки сигарету, как зажимает её губами, прикуривает и струю серого дыма выпускает в приоткрытое окно. Курит всё тот же «Парламент», что и всегда.
Субботний вечер без пробок. До гостиницы, что я сняла в центре города, добираемся за десять минут.
Дождавшись, когда Данил остановит машину, я спешу отстегнуть ремень безопасности.
– Может, кофе выпьем, Насть? – предлагает он, когда я уже собираюсь по-быстрому свалить.
Сомневаюсь. Заметив это, Потоцкий обещает, что сегодня приставать не будет. Мы просто выпьем по чашечке кофе, как делали это овер дофига раз в прошлом.
Он смотрит на меня таким выпрашивающим взглядом, что я невольно улыбаюсь. Странный такой. Утром я послала его прямым текстом, а он на кофе меня приглашает, будто совсем не оскорбился. На Потоцкого это не похоже.
– Насть, мы год не виделись. Просто пообщаемся. Мне интересно узнать как ты всё это время жила, чем занималась.
«Себя по кускам собирала, пока кто-то из нас двоих жил своей обычной кобелиной жизнью», – крутится на языке. Но вслух не говорю. Мы больше не будем о прошлом, потому что я больше этого не хочу. Надеюсь, он это тоже понимает.
– Хорошо, – соглашаюсь я в итоге.
В гостиничном ресторане на первом этаже занимаем уютный столик. Данил правда заказывает кофе: мне – латте с густой пенкой, но без сахара, как я люблю, себе – американо с молоком и, конечно же, он пьёт сладкий.
Сидя за столиком напротив него и рассказывая о своём бешеном ритме двадцать четыре на семь, я ловлю себя на мысли, что он заинтересованно слушает меня. Внимает моё каждое слово. А ещё он хмурится, когда узнаёт, что недавно у меня прихватил остеохондроз – сказывается сидячая работа за компьютером.
Кофе в чашке заканчивается. Сделав последний глоток, я смотрю на циферблат своих наручных часов. Мы просидели в ресторане полчаса, наверное, пора прощаться. Утром хочу встать пораньше и поехать на рынок. Рыбу куплю и привезу маме, я сто лет не ела её фаршированной рыбы.
– Спасибо за кофе, я уже пойду.
Резко поднявшись с дивана, Данил расправляет плечи. На меня смотрит взглядом чуть прищуренных глаз:
– Насть, когда ты уезжаешь?
– А тебе зачем? Хочешь увидеться?
– Хочу.
Качаю головой.
– Я напишу тебе, когда буду уезжать. Можешь провести меня на вокзал, – ухожу ни разу не обернувшись.
Знаю, он смотрит мне вслед. Взглядом тоскливым провожает. Возможно, ему нужен был этот год порознь от меня, чтоб осознать свои ошибки и сделать выводы. Только дело в том, что весь прошедший год я тоже не сидела сложа руки. Я прорабатывала свои психотравмы и уничтожала в себе зависимость от него. Было очень больно поначалу, порой наизнанку выворачивало. И пусть искоренить из своего сердца боль неразделённой любви до конца не вышло, сейчас я точно знаю: Данилу я больше не верю, точнее, благодаря ему я больше не хочу верить какому-либо другому мужику. Я теперь без любви, а по расчёту хочу, чтоб больше никто не смог мне сделать больно.
5. «Дома»
Толкаю калитку на себя. Притаившийся пёс прижимает уши, лает дважды, но всё же виляет хвостом.
– Рыжуль, не узнал меня, да? – подойдя к собачьей будке, чешу за ухом у собаки и в этот момент в доме хлопает дверь.
Наверное, папа услышал лай Рыжика, вышел посмотреть: кто пришёл, а тут я.
– Настя?! – отец будто не верит своим глазам, спешит навстречу и заключает меня в крепкие объятия.
– Пап, задушишь сейчас, – смеюсь я.
– Дай на тебя посмотрю. Ну и худющая стала. Одна кожа да кости. Ты хоть что-то ешь, доченька?
– Святым духом питаюсь. Да шучу я, пап. Ем, конечно же.
– А когда ты приехала? Почему мне не позвонила, чтоб встретил?
– Так я уже третий день, как в области. На свадьбу к другу приехала – мама в курсе. Вы что не общаетесь, что ли? – я без претензий, просто реально не догоняю. Мы с мамой почти каждый день созваниваемся, я думала, она априори все новости передаёт папе.
– Да ну её, – машет рукой папа и кивает в сторону дома: – А что мы стоим посреди двора? Насть, идём в дом. Там мать у печки управляется, скоро обедать будем.
Подхватив мою дорожную сумку и пакеты, папа с гордостью несёт свою ношу. Я иду немного впереди, открываю перед ним входную дверь в дом.
– Мать, дочка старшая приехала. Иди встречать! – на весь дом заявляет папа и в кухне что-то падает на пол.
Я только успеваю стащить с уставших щиколоток босоножки, как на веранду влетает мама.
– Настенька, девочка моя, – целует в щеку, обнимает едва ли не до хруста позвоночника.
– Я тоже рада тебя видеть, мам.
Через полчаса мы с родителями уже сидим за столом. Не хватает сестры и племянника, потому что Катя снова помирилась со своим мужем, они теперь отдельно живут от родителей.
Папа всё чаще наполняет рюмки своим самогоном, а мама не бурчит на него как обычно. Ну да, сегодня можно – блудная дочь наконец-то соизволила приехать в гости.
* * *
Вечером валюсь с ног от усталости, потому что вечером помогала родителям на огороде. Приняв летний душ, который в своё время построил папа, выхожу на улицу и устраиваюсь в беседке с чашечкой кофе. Свежий воздух, тишина и гармония в моей душе.
Щёлкнув на телефон свою руку с кофе, публикую пост в Инсте. Подписываю коротко: «Дома».
Довольная собой, закуриваю айкос. Родители знают, что я курю, им это не нравится, но поделать со мной ничего не могут. Единственное – из-за уважения к ним я не курю в их присутствии, как сейчас. Мама и папа уже давно спят, люди они сельские: встают вместе с петухами, спать ложатся – тоже.
Сейчас я предоставлена сама себе, просто кайфую – имею право, отпуск всё-таки.
Через несколько минут после поста в Инсте на Вайбер приходят сообщения от Артёма. Он пишет, что завтра будет в моих краях, предлагает встретиться.
«Прости, я к родителям в село укатила. Не могу», – отвечаю тут же, мне реально жаль, что встретиться не получится – Тёма прикольный, мне он нравится как человек.
«Не хочу показаться навязчивым, но я могу и в село приехать», – пишет он, в конце добавляет подмигивающий смайлик.
Записываю ему голосовое, потому что лень набирать много текста. Смешок глотаю, представляя его всего из себя среди сельского пейзажа. Артём – ещё тот модник, ухоженный, с маникюром и идеально подстриженной бородой. Родители, если его увидят, очень удивятся.
Ладно, если он так хочет, пусть приезжает. Тем более, он на машине. От города ехать всего полтора часа, если топить сотку по трассе.
На том и прощаемся. Я допиваю остывший кофе, в Инсту заглядываю по привычке. А там Потоцкий поставил лайк моей последней публикации, получается, таки палит за моей страницей. Ну что ж… Значит, много нового узнает обо мне, да и о себе, наверное, тоже.
Перед самым сном, когда я уже лежу в кровати в обнимку с планшетом, смотря сериал, на телефон поступает звонок. Фотка Данила светится на экране мобильного, я её так и не убрала с прошлого года – рука не поднялась удалить.
Сердце учащённо колотится, память услужливо подбрасывает его образ и низкий голос, от которого меня в дрожь до сих пор бросает.
Жму на зелёную трубку, хотя понимаю, что лучше этого не делать. Если решила попрощаться с прошлым, то нужно это делать радикально: выдёргивать из себя вместе с корнями зародыши чувств – неважно каких, всё подряд нужно уничтожать.
– Алло, – чуть тихо говорю я.
– Не спишь? – вместо приветствия.
– Собиралась.
– Видел твой последний пост в Инсте. Надолго к родителям?
– На пару дней, – гашу в себе порыв спросить: ему какое дело. Глупо же после того, когда он сказал, что хочет меня навсегда, мол, вдруг получится в этот раз.
– А потом?
– Домой поеду. Ну в смысле, в столицу вернусь.
– Я хочу к тебе приехать, пока ты будешь у родителей.
– Э-м-м… Не очень хорошая идея, – возражаю я, у родителей инфаркт будет, если Потоцкий соизволит появиться в их доме – они-то его точно узнают. Они и так еле от шока отошли в прошлом году, когда узнали, что я встречаюсь с бывшим мужем лучшей подруги, мозги мне конкретно компостировали.
– Другого я и не ожидал услышать, – ухмыляется он. – Ладно, давай иначе спрошу. Я хочу тебя увидеть перед отъездом. Как мы можем встретиться? Назови любое место и время – приеду.
– На вокзал приезжай, скажу когда.
– Это несерьёзно, Насть.
– А кто говорил, что всё будет серьёзно, хм?
Знаю, он сейчас нереально бесится от бессилия. Наверное, злится на меня очень за то, что я динамлю его после всего. Но это его проблемы, а не мои. В прошлом мы оба были дураками, именно поэтому мне больше не хочется повторения предыдущих ошибок. Нельзя любить мужчину больше, чем саму себя, иначе он тебе жизнь отравит своим эгоизмом.
Он вздыхает. Чувствую, сказать что-то хочет, но сдерживается. И в итоге желает мне спокойной ночи, на том и прощаемся.
Засыпай, Настя. Завтра будет ещё один новый день, который ты проживёшь ни о чём не сожалея, потому что научилась наслаждаться своим настоящим. К чёрту это прошлое, от него только раздрай в душе и головная боль. Ведь на самом деле твоя жизнь – здесь и сейчас, в каждом миге, цени его, девочка, такого другого может и не быть.
* * *
– Насть, ну кто так банки крутит? – бурчит мама, смотря на меня хмурым взглядом. – У меня все огурцы взорвут. Дай сюда, я лучше сама сделаю.
Вздохнув, отхожу в сторону, уступая маме место. Не то, чтобы я обиделась на тот факт, что из меня хреновая хозяйка. Но, в общем-то, обидно, я же реально старалась.
За двором тормозит машина. Оборачиваюсь, скашивая взгляд на ворота, через которые видно красный спорткар Артёма.
– Мам, я отойду.
– Жених приехал? – спрашивает мама, проследив за моим взглядом. – Ну, иди уже, встречай.
Язык прилипает к нёбу. Лишь бы не спалиться.
Утром я сказала родителям, что ко мне едет гость, а они сразу решили, что это жених. Я даже возражать особо не стала, сразу сообразив, что объяснять какие у нас с Артёмом отношения – долго и не факт, что нужно.
Расправив плечи, иду к воротам. Сердце колотится. Представляю, как сейчас удивится Артём, когда я ему скажу, что на сегодня ему придётся побыть в роли моего жениха.
К тому моменту как я выхожу за двор, Артём уже стоит возле машины с большим пакетом. По мне скользит заинтересованным взглядом. Выгляжу я непрезентабельно, и это мягко сказано. Шорты с тех времён, когда я ещё училась в университете и старая папина рубашка в клеточку, концы которой завязаны на узел. Волосы на голове собраны в тугой пучок. В общем, не красавица, да.
– Привет, – спрятав руки за спиной, стою вся такая: стесняюсь обнять.
– Привет.
Артём сам подходит ближе и обнимает меня. Он высокий, отчего я носом утыкаюсь куда-то в его плечо.
– Вы нас не ждали, а мы припёрлись, – усмехается мой босс.
– Да ладно уже. Выгонять точно не стану.
Не спрашиваю: откуда взялось это непонятное желание приехать ко мне в село. Впрочем, мне реально всё равно. Мутить с боссом я точно не планирую, потому что очень дорожу своей работой. Конечно же, я и раньше замечала на себе заинтересованные взгляды мужчины, но старалась не акцентировать на них внимание. Артёма такие девушки окружают, что на их фоне я просто меркну.
– Кстати, мои родители думают, что ты мой жених. Я не стала их убеждать в обратном, но если ты против, то я что-то придумываю, – договариваюсь на берегу, чтоб не убить наповал, когда настанет час «икс».
Артём даже не в шоке, подмигивает мне.
– Не парься, всё нормально, Насть.
– Точно?
– Слушай, ну я сам напросился в гости. Мне и расхлёбывать.
– Э-м… Тогда ладно.
Открыв калитку, пропускаю Артёма во двор. Мама сразу забывает про свои банки. С улыбкой до ушей и распростёртыми объятиями идёт навстречу встречать… зятя?
– Ну наконец-то! – восклицает мама и тупо виснет на шее Артёма, в щёки его целует со словами: – Чувствуй себя как дома, сыночек.
Я тупо в шоке. Это тот случай, когда челюсть до самого пола.
