Текст книги "Выплата (СИ)"

Автор книги: Яна Каляева

сообщить о нарушении

Текущая страница: 12 (всего у книги 17 страниц)

Глава 11
По понятиям. Часть 3

– Всё, мне на работу пора, – Оля ловко выворачивается из моих объятий. – А ты поспи, что ли, полседьмого всего. Федька сам позавтракает, не маленький. Обед в холодильнике, поешь нормально… Пока-пока!

С улыбкой наблюдаю, как она мечется по спальне, собирая разбросанную одежду. Пусть свадьба вчера получилась скомканная, зато первая брачная ночь удалась на славу, да и первое брачное утро не подкачало. За всеми этими приятными занятиями вчерашние тревожные мысли несколько отступили. Но когда Оля уходит, они начинают одолевать меня с новой силой.

Правильно ли я вчера поступил? Не угодил ли из огня в полымя? Как Рязанцев воспользуется материалами, которые попадут к нему в руки? Не дурак же он, чтоб шантажировать сотрудника спецслужбы… Должен понимать, что с моей конторой лучше не связываться – прихлопнут, как муху. С другой стороны, много ли я знаю о Рязанцеве?

И какую услугу он потребует взамен? Контора не позволит впутать меня ни в какой криминал, конечно… Но мало ли есть вещей, не перечисленных в уголовном кодексе, однако по-своему достаточно скверных.

Заснуть не получается, хотя ночью я не то чтобы много спал. Встаю, готовлю яичницу себе и Федьке. Провожаю приемного сына в школу – документы на усыновление мы уже собрали и подали. Хотя, должен признать, отец из меня так себе пока что: уже и не припомню, когда в последний раз сидел с Федькой над его игрой или олимпиадными задачками. Обещаю себе наверстать как только так сразу, а то у нас впереди переходный возраст, установить крепкие доверительные отношения надо до того, как паренька станут одолевать гормоны. Я, конечно, неплохо обеспечиваю семью – ноутбук Феде новый купил, смарт-часы, крутые кроссовки для футбола. Но ведь деньги – это далеко не все…

В школу Федя собирается и уходит сам, он вообще самостоятельный юноша у нас. Пытаюсь вникнуть в рабочие процессы, но безуспешно: не получается сосредоточиться. С текучкой ребята довольно успешно справляются без меня, а понять, какие глобальные проблемы можно порешать, я сейчас не в состоянии. Ладно, разберусь с Рязанцевым и сделаю вторую попытку.

Чтобы скрасить ожидание звонка, погружаюсь в новости.

Оказывается, дорожные аварии с летальным исходом для владельцев транспорта, многократно превышающего допустимый шумовой порог, случаются теперь время от времени в разных городах – видимо, ревнитель тишины отправился на гастроли. Полиция напоминает авто– и мотолюбителям о необходимости наличия исправного глушителя.

Писатель Морковин, лауреат длиннющего списка премий, поднял вопрос о том, могут ли одаренные писатели участвовать в тех же литературных конкурсах, что и неодаренные; и вообще, может считаться текст, написанный с помощью Дара, произведением искусства? Или же это что-то вроде нейрогенерации – ведь в создании произведения участвует не только человек, но и нечто сверхчеловеческое? А вот уважаемые коллеги, получившие Дар, пишут, конечно, быстро и захватывающе, так, что читатели книжные прилавки штурмом берут в день выхода новинки – но где художественная ценность? Где новаторские идеи? Где развитие? Писатель Морковин ничего этого там в упор не видит, следовательно, этого и нет. Ясно-понятно, достался писателю Морковину Дар ковыряния в носу, вот и плюется ядом в более удачливых коллег.

Криминальная хроника. Ранее судимый семнадцатилетний гражданин признался в убийстве собственной бабушки. В качестве мотива назвал стремление забрать себе ее Дар. Ох, ё… Пасечник, три месяца назад заявивший о том, что перенял Дар у умирающего деда, комментарии давать отказался; однако его мать обратилась к прессе и призналась, что сынуля никакого Дара не получал – то есть банально вводит в заблуждение доверчивых граждан. Ну кто бы сомневался. Полиция призывает сохранять спокойствие… Эксперты – ишь, выискались – сообщают, что природа Дара нам не известна до сих пор, потому просят воздержаться от сомнительных экспериментов… бла-бла-бла.

Рязанцев звонит около одиннадцати утра:

– Саня, порешал я вопросик твой. Приезжай.

Сорок минут спустя вхожу в особняк, поднимаюсь по акрофобической лестнице с прозрачным стеклом вместо перил. Рязанцев сегодня одет в пиджак – уже не малиновый, а песочного цвета; видимо, времена «вторых 90-х» подходят к концу и бизнес стремительно покрывается налетом цивилизации. Внешне, по крайней мере.

Рязанцев, не потрудившись встать из кресла, машет мне рукой и говорит буднично, словно обсуждая рутинный рабочий вопрос:

– Я тут подумал, в натуре ты вряд ли захочешь это смотреть. Потому видео для тебя записал, Саня, – Рязанцев усмехается краешком рта. – Через Deep Truth, можешь сохранить к себе и проверить.

Рязанцев щелкает пультом, и на огромной, в полстены плазме появляется изображение человека восточной внешности. Он стоит на коленях со связанными за спиной руками и, захлебываясь словами, орет:

– Мамой клянусь, это всё! Ноутбук, съемный диск, флешка, мой телефон и Сального! Нет, не копировал никуда, сказал же! Ну хватит, не надо больше, пожалуйста… И не сливал я ничего, да и не собирался, я ж не конченый! Припугнуть только соплюшек этих, чтобы работали!

– А как по мне, Фарид, так ты очень даже конченый… – спокойно, лениво даже произносит Рязанцев где-то за кадром.

Фарид переходит на вой:

– Ну прости-и-и, Пал Михалыч, прости, в натуре, винова-ат, рамсы попутал! Понял я все, понял! Да хватит уже…

– И веры тебе нет больше, Фарид, после того, как ты в распространение детской порнографии вляпался. – Голос Рязанцева странно меняется: – Перечисли все хранилища записей с интимными фото и видео девочек.

Фарид отвечает совершенно бесстрастно, механически:

– Мой ноутбук, съемный диск с маркировкой ХХХ, красная флешка на три гигабайта, мой телефон и Сального, серебристая флешка на пять гигабайт у меня дома за вентиляционной решеткой.

Надо же, оказывается, Дар Рязанцева работает и так же, как бывший мой…

Рязанцев щелкает пультом.

– Тебе, Саня, не особо интересно, что там дальше, верно я понимаю?

– Верно.

Действительно – не интересно. Сам бы я изуродовал подонка не без удовлетворения, но смаковать, как это сделали другие – увольте. Да и тянет просмотр записи на соучастие в целом букете статей, а у меня же зарок – никакой уголовщины.

– Пойдем-ка лучше к мангалу прогуляемся. Шашлык я сегодня не заказывал, ты уж извини. Но кое для чего мы с тобой мангал используем.

С неожиданной для его комплекции легкостью Рязанцев встает и идет к дверям. Выхожу за ним на просторный двор, мощеный цветной плиткой, оборудованный шатрами и садовой мебелью. По центру – массивный кованый мангал. На таком барашка целиком зажарить можно и еще место для решеток с закусками останется.

Рязанцев небрежно машет рукой, и расторопный паренек в белой рубашке и галстуке приносит картонную коробку и вываливает в мангал ее содержимое. А прежде, помнится, у Рязанцева криминального вида братки шестерили… быстро времена меняются.

– Все согласно описи, – Рязанцев брезгливо смотрит в мангал. – Ноутбук бэу, съемный диск с похабной маркировкой, красная флешка, серебристая флешка, два телефона. Материалы отсматривать будешь?

Отшатываюсь:

– Нет! Воздержусь.

– Правильно, нормальному мужику на такое даже пыриться – зашквар. Жора, плесни-ка бензинчику…

Пару минут спустя из мангала валит черный дым. Изящный двор заполняется отвратительной вонью горящего пластика. Вскоре в мангале остаются только покрытые копотью железки. Жора бензина не пожалел, так что ни у байта данных шансов не осталось.

Рязанцев, не говоря ни слова, поворачивается и возвращается в дом, в гостиную. Мне не остается ничего, кроме как тащиться за ним. Возвращается ощущение, что настоящие проблемы у меня еще только впереди.

Девица с приторно-розовой помадой на губах и ненатурально белыми волосами, доходящими до туго обтянутой юбкой жопы, вносит серебряный подносик с двумя бокалами. Рязанцев рассеянно хлопает ее по заду. Девица широко лыбится, но глаза ее остаются холодными.

В бокале вискарь. Рановато, и мне же еще машину вести… Впрочем, никогда не стоит отказываться от подарков человека, с которым нужно установить контакт. Потому у клиентов я всегда пью то, чем они угощают – обычно жидкий чай из сомнительной чистоты кружек, а пару раз пришлось оскоромиться растворимым кофе, от которого потом ныл желудок. Тут хотя бы вискарь приличный…

– Ты сейчас думаешь, Саня – и что же мешало мне снять копии, чтобы потом тебя шантажировать?

Пожимаю плечами. Ну да, промелькнула такая мысль. Рязанцев сам отвечает на свой вопрос:

– Здравый смысл мне помешал. Я хоть и простой провинциальный бизнесмен, а на кого ты сейчас работаешь, представляю себе. Мне проблемы на ровном месте не нужны. Понимаю, ты можешь на слово мне не верить. Потому предлагаю вот что: воспользуйся Даром. Я разрешаю. В моих интересах тебя убедить, что я не держу фигу в кармане.

Вон оно что – Рязанцев кое-что знает обо мне, однако явно не все.

– Я верю тебе, Павел Михайлович. Потому не буду использовать Дар. Нет в том нужды.

– Что же, как знаешь… Дело твое. Я только хочу, чтобы претензий ко мне больше не было.

– У меня нет к тебе претензий.

Рязанцев, присербывая, отхлебывает виски. Повисает пауза. Похоже, хозяин дома спецом мне нервы мотает. Не выдерживаю:

– За мной должок, как договорились. Сейчас стребуешь или на потом отложим?

– Жизнь – штука непредсказуемая, Саня… как говорили древние, фортуна переменчива. Так что не будем откладывать в долгий ящик. Да ты не тушуйся, ничего криминального я не потребую. Я ж рамсы не путаю, знаю, с кем дело имею. Работа… она вроде бы по твоей специальности. Хотя не совсем.

– У тебя что-то пропало?

По жирному лицу Рязанцева пробегает рябь. Речь странно замедляется. Неужто этот стальной крокодил… колеблется?

– Получается, так. Пропала папка одна… Там учредительные документы на пару офшоров, договора всякие… В общем, не бери в голову – не твоя печаль; скажи «Кипр», кому надо, тот поймет. Бумаги нужные, но проблема даже не в том, что они пропали. Проблема в том, что я знаю, кто их взял. И ребята твои тут не помогут. Дина если что прячет, то только она и может это найти – такой ей вышел Дар.

– Дина?

– Моя дочь.

Рязанцев делает долгий глоток виски. Я молчу. Чего тут скажешь…

С Диной я общался один раз меньше года назад и не сказать, что был очарован. Рязанцев тогда подрядил нас найти дорогущую антикварную скрипку, которую Дина сама же и спрятала – выступать, видите ли, не хотела… Тогда она произвела впечатление донельзя испорченной девчонки, причем не такой уж юной. Лет двадцать семь ей – поздновато уже для подростковых закидонов. Помню, меня поразило, как вульгарно она разговаривала – почти как наш Виталя, но с его анамнезом простительно, и он все-таки работает над собой; а Дина, казалось бы, должны была получить приличное образование. Пороли ее мало в детстве, вот что.

– Никакого давления на Дину я не допущу, – говорит наконец Рязанцев. – Ни финансового, ни прочего. Ее надо просто убедить вернуть документы. Потому что если она этого не сделает… тогда все не имеет смысла. И не в документах тут дело. Потому я обратился именно к тебе. Со мной Дина не разговаривает. С теми, кого я посылаю – тоже. А вы вроде неплохо поладили, когда искали скрипку.

Так что это, мне предлагается стать нянькой для избалованной мажорки? В самом деле никакого криминала, у Штаба претензий не будет… Рязанцева даже жаль, хоть он и тот еще рептилоид. Но как я уговорю эту Дину вернуть бумаги, черт возьми? Мы и виделись-то всего один раз, и вроде бы не особо друг другу понравились.

– Я рад бы помочь, правда. Но я же сыскарь, никакой не психолог…

– Знаешь, сколько этих дармоедов у Дины перебывало? По тарифам топовых эскортниц, между прочим. Толку с них… Дина над ними просто издевается. А я понять не могу – ну чего ей надо? Я все предлагал: хочешь учебу в любой Сорбонне, или бизнес свой, или карьеру в «Газалмазе» – ничто ей не угодно, всем брезгует. Хочешь, говорю, замуж выйти хоть за принца крови? В Европе много мелкотравчатых принцев, нашлась бы пара-тройка и на мой бюджет. Все бесполезно. Только хмыкает и запирается у себя, мультики дурацкие смотрит…

– Так, может, ей не принц дисконтный нужен, а просто нормальный парень?

– Так разве ж я против? – в голосе Рязанцева прорезается что-то, отдаленно напоминающее эмоцию. – Я же ни в чем ее не ограничиваю. Пускай выбирает себе по сердцу – хоть делового, хоть трудягу, хоть даже артиста какого – я бы не возражал. За ней разные люди ухаживать пытались, и не все только ради моих денег – она ж и сама по себе красивая девка и неглупая, хоть и без царя в голове. Так она их просто трахает один раз, а потом блокирует. Некоторые мне названивают – Пал Михалыч, что, мол, пошло не так, неужели ты меня к Дине не допускаешь?.. А я-то что сделаю? Это она сама.

Неужто в этой рептилии есть что-то человеческое? Я был уверен, что у Рязанцева все в этой жизни под контролем, а, оказывается, он не имеет власти над собственной дочерью. Странно это. Должны же быть методы воздействия – ну не такие, конечно, как с полудурком Фаридом, но все-таки… Возможно, за этим стоит история, которой я не знаю. И что-то мне подсказывает, что история эта скверно пахнет. Не особо, честно говоря, охота в это влезать – у меня и своих проблем выше крыши. Но хотя бы не попробовать вернуть долг будет не по понятиям.

– Ситуация сложная, Павел Михайлович. Но ты же понимаешь, что я не кандидат тебе в зятья? Вчера женился…

– Да сколько уж было тех кандидатов в зятья… А ты, Саня, человек нормальный, без закидонов. Вдруг у тебя получится установить с Диной контакт… Я же твою семейную проблему решил. Может, и ты мою решишь…

Что-то все же и в Рязанцеве есть человеческое. Но что такого я могу сказать избалованной девице, чтобы примирить ее с отцом?

Сказать, пожалуй, ничего такого особенного не могу. А вот если кое-что показать… попытка не пытка.

– Я ценю твое доверие. Обещать ничего не стану, сам понимаешь. Но что в моих силах, то сделаю. За Диной заеду завтра вечером. Нужно подготовить кое-что…

Глава 12
Полчаса до весны

Апрель 2030 года

Телефон мигает желтым – вызов из Штаба, но не экстренный. Принимаю звонок:

– Слушаю.

– Приветик, Саша. Это Алия, – щебечет динамик. – Слушай, я тут поковыряла твою проблемку… В общем, у Дины Рязанцевой классическая картина расстройства привязанностей на фоне…

Решительно прерываю этот поток слов:

– Аля, во-первых, здравствуй. Во-вторых, спасибо, что пытаешься мне помочь. Я это ценю. Однако помощи твоей я не просил. Потому что не нуждаюсь в ней. Справлюсь сам. Спасибо за предложение.

– О, ну я рада, что у тебя все под контролем, – в голосе Али будто и нет никакой обиды.

Аля, наверно, могла бы подсказать пару эффективных приемчиков, но оказаться в долгу еще и у нее я не хочу – не доверяю ей. В лицо она мне улыбается, вся такая миленькая – а за моей спиной льет Олегу в уши, что я его все эти годы абъюзил и харрасил, и вообще во мне причина всех его проблем. Главное, если так подумать, в чем-то Аля даже права – иногда я действительно перегибал палку… Но ведь всякая ложь на девяносто процентов состоит из правды, это еще Геббельс писал; вопрос, под каким углом эту правду развернуть. В общем, не хочу допускать эту манипуляторшу до своих дел, даже вот так опосредованно.

– Олег тебе привет передает, – как ни в чем не бывало говорит Аля.

– Как у него дела?

Частные звонки с базы Штаба теперь запрещены – Юрий Сергеевич, как и обещал, после покушения усилил меры безопасности, на базе введен особый режим, что бы это ни значило. Не знаю, насколько там стало безопаснее, но мама теперь волнуется еще больше, чем раньше.

– Знаешь, неплохо, – отвечает Аля. – Ему, с одной стороны, тяжело, с другой – он впервые в жизни чувствует себя значимым. По крайней мере ничей Дар он так и не забрал себе – видимо, подсознательно не хочет этого. Зато тренируется на совесть. Мотивация мощная у него – хочет стать кем-то, с тобой хотя бы сопоставимым, выйти из парадигмы тряпки-задрота-никчемушника. Ладненько, удачи тебе с твоей сироткой при живых родителях…

Сироткой, ишь… Может, стоило все же спросить, что там Алия вычислила про Дину? Это само по себе ни к чему меня не обяжет… С другой стороны, Рязанцев сказал, мозгоправы с его дочерью уже работали, а воз и нынче там. Значит, будем действовать кустарно – исходя из собственных нехитрых представлений о добре и зле.

Для этого я с полчаса повисел в поисковиках и сделал несколько звонков. Больше всего помощи оказала Нина Львовна – у этой общительной пенсионерки есть знакомые буквально везде. Она быстренько связала меня с внучкой своей подруги, работающей в одном из тех учреждений, которое меня интересовало.

Около шести вечера паркуюсь возле особняка Рязанцева. Езжу туда уже, как на работу… надеюсь, это наконец-то последний раз.

Поднимаюсь в апартаменты Дины. Стучу – никакого ответа. Может, тут закос под лучшие дома Европы и надо было дворецкого с докладом отправить? Нет уж, этот цирк – без меня. Открываю дверь и вхожу.

Дина сидит, съежившись в кресле, в дальнем углу просторной гостиной, заваленной игрушками. Хотя на стене висит огромная плазма, девушка смотрит в телефон, в ушах – розовые наушники. Заметив меня, нехотя вынимает их и спрашивает через губу:

– Чо надо? Ты кто такой ваще?

– Александр. Мы виделись, когда скрипку твою искали.

– А-а, было дело, – судя по тону, воспоминания о нашей встрече пробуждают у Дины ничуть не больше приятных чувств, чем у меня. – И хрюли ща приперся? Опять пропало что-нибудь?

– Ты мне расскажи, – подмигиваю. – Впрочем, не хочешь отдавать Кипр – твое дело. А я пришел пригласить тебя кое-куда.

– Это куда еще?

– Если не пойдешь, то и не узнаешь.

– Папахен, что ли, тебя прислал?

Нет никакого смысла это отрицать:

– Зачем спрашиваешь, раз сама такая умная?

Маленькая девушка еще сильнее съеживается в огромном кресле среди огромной комнаты и орет:

– Отвянь! Не пойду никуда с тобой, сыскарь сраный! Отвали от меня! Дверь у тебя за спиной.

– Как знаешь.

Разворачиваюсь и иду к двери. Естественно, меня тут же останавливает окрик:

– Эй, как тебя, Александр, погоди! Чо сразу сваливаешь? Куда хоть звал?

Естественно, Дина же привыкла, что ее без конца уговаривают. Не останавливаюсь, даже не замедляю шаг – не слишком, впрочем, быстрый с самого начала.

Дина догоняет меня, хватает за локоть:

– Эй, ну ты чего? Ладно, куда пойдем?

– Теперь уже никуда не пойдем. Не люблю, когда мне хамят.

Дина с полминуты топчется на месте и жует губы, однако руку мою не выпускает. Терпеливо жду. Наконец она выдавливает:

– Ну ладно, сорян, чот меня занесло. Куда звал-то?

Улыбаюсь:

– Переодевайся и поедем. На месте узнаешь.

– Во что одеваться хоть?

– В удобные вещи. Без лишнего выпендрежа.

– Океюшки. Я быстро.

«Быстро» у Дины заняло минут сорок, а «удобными вещами» оказались ультракороткая юбка и свитерок – вроде свободный, но грамотно облегающий все, что достойно облегания. Яркий макияж с полосками под левым глазом, на первый взгляд небрежная, но на удивление изящная прическа, плетеные кожаные браслеты на тонких запястьях… Сверху – длинный серебристый плащ. Приодевшись, Дина выглядит стильно – слегка пикантно, но без вульгарности. И золота-брильянтов не нацепила, что не может не радовать.

Дина улыбается и взмахивает волосами:

– Ну, поехали!

А она симпатичнее, чем мне запомнилось.

В мой скромный фордик Дина садится, не поморщившись. Молчит минут двадцать, на большее ее не хватает:

– Надеюсь, ты меня похитишь, запрешь в подвале и прикуешь к батарее.

– Что, так надоело дома?

– Не то слово… Мы уже в пригороде?

– Какой пригород! Почти центр, километра три от кремля.

– Никогда тут не была… это и есть трущобы?

– Да ты чо! Обычный спальный район.

Мы медленно едем через облицованную серым кирпичом панельную застройку. Вечер выдался достаточно теплый для апреля, на улицах много людей – гуляют кто с собаками, кто с детьми, кто сам по себе. Вон кто-то уже велосипед расчехлил… И всюду, как водится, обнимающиеся пары. Дина смотрит на гуляющих через стекло, и ее маленькое лицо выглядит грустным.

Паркую машину в переулке возле невзрачного кирпичного здания. Подаю Дине руку, помогаю перебраться через заполненные грязной водой выбоины в асфальте. Она с любопытством оглядывается по сторонам, потом спрашивает:

– Здесь что, подпольный наркопритон? Или БДСМ-бордель?

– Бери выше! Районный дом культуры. При силикатном комбинате, кажется, или при автобусном парке.

Через пустой полутемный холл пробираемся к актовому залу. Разумеется, мы опоздали. Хотя я добросовестно купил через интернет билеты, предъявить их некому – в холле нет никаких контролеров, вообще ни души. На ладонь приоткрываю дверь – сейчас середина песни. Шепчу:

– Дождемся перерыва и зайдем.

Между песнями пробираемся в зал. Стараемся не шуметь, но Дина спотыкается на ступеньке и чуть не падает – едва успеваю ее подхватить. Небольшой зал переполнен – и все лица обращаются к нам.

– Ничего, ничего страшного. Проходите, – доносится мягкий голос из динамиков. – Друзья, осталось местечко где-нибудь? Потеснитесь, кто может…

Из середины зала кто-то машет рукой, и мы протискиваемся мимо сидящих людей. Кого тут только нет – интеллигентного вида дамы, работяги с рабочей окраины, пенсионеры, а вон пара молодых ребят поспешно прячет под сидение пузырь пива…

На задник сцены наклеены картонные облака, солнышко и деревья – наверно, организаторы не успели убрать декорации от детского спектакля. На обычном офисном стуле сидит человек с акустической гитарой. У него простое лицо – нос картохой, глубоко посаженные глаза, небрежная светлая щетина; одет он в вязаный свитер. Человек берется за гриф, и только что гудевший зал мигом стихает.

Этот музыкант выступает под псевдонимом Веня. Его песни в моих плей-листах уже лет десять, но про этот концерт я узнал только сегодня, когда искал, чем стану развлекать Дину. Если бы не она, я бы сюда не попал – давненько не интересовался новостями культуры. Не знаю, сработает мой план или нет, но уже за одно это я могу быть благодарным Дине.

Мы попали на ироническую часть программы. Веня строит рожи и потешно закатывает глаза, изображая страдания отвергнутого возлюбленного. Песня исполняется с зашкаливающим пафосом:

Я прощаю тебе

Те четыре рубля

С мелочью

За крем-брюле

И за кебаб-люля

Не за что!

Я не люблю тебя

Ты нехорошая

Но, посуди сама

С твоей-то рожею…

Публика смеется и бурно аплодирует. Дина прыскает в кулачок.

– Веня, «Матушку» давай! – кричат из зала.

Музыкант чуть смущенно улыбается:

– Точно? Все хотите «Матушку»?

– Да-а-а! – кричат из зала. – «Матушку»! Давай, Веня, жги!

– Ладно-ладно, – Веня задорно улыбается. – Раз сами просите, то потом не жалуйтесь…

Пальцы нежно касаются грифа. «Матушка» – русская готическая баллада, начинается она лирически, а потом переходит в холодящий кровь хоррор. Веня – это театр одного актера, он рассказывает историю поочередно от лица наивной монахини, доброй матушки-игуменьи, зловещего мельника, которого никто никогда не видел, и его опасно-вкрадчивых подручных. Дина слушает, приоткрыв рот, лицо у нее сейчас совсем детское. В конце, когда Веня выгибается всем телом и переходит на разрывающий сердце крик, потому что юная монахиня оборачивается чудовищем.

Матушка, матушка, я боюсь полночи,

Матушка, на люди мне нельзя, милая,

Матушка, матушка, запри меня в комнате,

Вчера ночью, матушка, паренька убила я!

Матушка, матушка, запри меня в комнате!

Я сломаю руки о решетки оконные,

Я сломаю зубы о замки чугунные,

Запри меня, сука – ночь будет лунная!

Дина сжимает мою руку. Слушатели зачарованно молчат еще где-то минуту после того, как отзвук последнего аккорда замирает под сводами актового зала районного дома культуры.

Зал взрывается аплодисментами, Веня смущенно улыбается. Его наперебой просят рассказать сказки, прочитать стихи, и конечно же, спеть – и то, и это, и старое, и свежее – все обязательно. Веня никому не отказывает – поет и смешные песни, и меланхоличные, даже депрессивные, и лирические, и простенькие, почти детские. Концерт затягивается. В дверях возникает суровая дама и решительно потрясает связкой ключей. Слушатели дружно упрашивают не выгонять их, Веня, тряхнув волосами, играет нежную романтическую песенку, дама оттаивает и разрешает всем посидеть еще часик.

Ты да я – гости небытия

В забытьи теплоты да под теплом пустоты,

Утром рано – воды из -под крана, кляня

Приближение дня – самой страшной беды!

Вот и мы под прицелом войны.

Мы ни слова в ответ, мы ни слова взаймы.

Огоньки сигарет да в последний раз чай.

Полчаса до весны, уходящий трамвай.

Концерт заканчивается за полночь. Веню окружают друзья-приятели – мы с Диной дружно решаем не проталкиваться через их кольцо. Выходим в залитую густым лунным светом ночь. Пахнет ранней весной: едва распустившимися почками и свежеоттаявшим мусором.

– Почему я не слышала об этом музыканте? – спрашивает Дина. – Его нет в ротациях… и даже мерч не продают.

– Это же Веня! У него все по-простому.

– Странно, что песни… такие разные. Обычно музыкант работает в одном стиле, в одну целевую аудиторию.

– Веня – не профессионал, хотя играет и поет получше многих из них. Не хочет коммерциализироваться, рекламировать, вот это все. Кому надо, тот как-то находит его песни. А сам он работает, геологом, кажется. Его очень трудно уговорить приехать и дать концерт, это нам с тобой крупно повезло сегодня.

– Да уж… А давай-ка рванем на мост.

– Давай.

С моста открывается вид на исторический центр города. Церкви и стены кремля ярко подсвечены. Силуэт собора отсюда похож на инопланетный космический корабль.

Странно, вроде я часто проезжаю здесь, а на эту красоту совсем перестал обращать внимание. Замылилась она для меня. А ведь к нам туристов возят, вечно перед мостом пробка из-за их автобусов. Церковь домонгольская есть с барельефами, колокольня пятнадцатого века, фрески древние… Я совсем перестал это все замечать.

– Все жду, когда же ты начнешь капать мне на мозги, чтобы я вернула отцу Кипр, – грустно говорит Дина.

– Какой Кипр? А, документы… Совсем забыл про них, признаться. Но да, неплохо бы вернуть. Зачем они вообще тебе нужны?

Дина пожимает плечами:

– Да низачем не нужны. Но мне все низачем не нужно…

Девушка резко поворачивается ко мне, встает на цыпочки и тянется губами к моим губам.

Она правда симпатичная, но куда мне еще и это? Гарем я не потяну – работать некогда будет. Да и… не то чтобы дочка недоолигарха воспылала роковой страстью к пареньку с рабочей окраины. Как там Аля говорила – «расстройство привязанностей»? Так оно работает?

Беру Дину за плечи, мягко отстраняю. Отбрасываю назад упавшую на лицо прядь.

– Дина, ты же неглупая девушка и очень красивая. Почему же так низко себя ценишь? Зачем вешаешься на шею первому встречному? И разговариваешь, как малолетняя гопница… Я – чужой человек, случайный попутчик. Но, может быть, ты расскажешь, что с тобой происходит?

Дина тяжело облокачивается на парапет:

– Думаешь, раз я богатенькая, то все у меня в шоколаде?

– Нет, не думаю. Вижу, что это не так. Что-то случилось? Тебе нужна помощь?

Дина обхватывает себя худенькими руками и неотрывно смотрит в темную воду:

– Чем тут поможешь… Знаешь, а ведь у папахена было четверо детей от трех разных женщин. Старшего убили в каких-то бандитских разборках, в девяностые еще. От второй жены родилось двое, мальчик и девочка. Упаковал их папахен по полной: Оксфорды, МБА, тусовки на международных форумах… Преемников готовил, хрюли. А потом у него терки с кем-то вышли по бизнесу… короче, брательник мой залетел в тюрячку, и там то ли отказался дать показания против отца, то ли, наоборот, согласился… мутная история, концов теперь не найдешь. В общем, повесился он в камере – как бы сам. Дочка тогда свалила в Америку первым рейсом, обложилась адвокатами и ордерами, запрещающими отцу к ней приближаться. Ему на все эти ордера плюнуть и растереть, но видеть его дочь отказывалась, что бы он ни предлагал. И когда первосортные дети у папахена закончились, он вспомнил про меня. Мне восемь тогда было. Мама – эскортница, она чтобы пенсию себе обеспечить, презервативы клиентам прокалывала. Вот с Рязанцевым ей и повезло, он тест ДНК запросил и чутка баблосов на мое воспитание подкидывал. А как понадобилась новая дочка, он меня у мамы купил.

– В смысле – купил?

– Ну а как, по-твоему, покупают? Бабла отсыпал. Много, наверное. Мама довольная такая была – отработала ее инвестиция на все сто. Разодела меня, как куклу, и отвезла в какое-то большое здание, в толпу народу. Я ничего тогда не понимала, боялась, жалась к маме… А это суд был, ее там родительских прав лишили. Ну она мне рукой помахала и ушла – красивая, счастливая… А я с тех пор с папахеном. Такие дела.

– Господи, жесть какая…

– Да не особо-то. Рязанцев, по ходу, побаивается меня тронуть лишний раз. Смотрит, как будто сквозь меня. Типа ссыт, что и я от него уйду. Да я бы ушла, только как-то все… я не знаю. Сестра из Америки написывает, зовет к себе, обещает помощь, хоть и не видела меня ни разу в жизни. А я чота как говно в проруби – ни туда ни сюда… Вот Кипр этот несчастный приныкала, сама не знаю, хрюли он мне сдался… Может, чтобы папахен признал наконец, что что-то у нас не так. А он только предлагает мне то купить, сё купить… не знает уже, чем откупиться. И присылает всех подряд… вон, даже тебя прислал. Ну ты хоть нормальный. Спасибо за концерт, круто было.

– Да не за что. Сам рад, что выбрался.

Мы просто стоим и смотрим на город. Машины в этот час ездят редко, над мостом тишина. Молчание не тягостное – расслабленное.

– Ты забыл, что должен уговаривать меня вернуть Кипр, – тихо напоминает Дина.

– Ничего я не должен. И ты не должна. Честно – я бы ничего не возвращал на твоем месте. Я бы, может, вовсе особняк этот чертов спалил. Потому что родители не имели права так с тобой поступать.

– Так что делать-то?

– Что делать? А поехали-ка пожрем, вот что будем делать. Жрать охота, сил нет.

Такой вот я простой, как валенок, мужлан. Дина оживляется:

– Точно, поехали жрать! В «Тройку» или в «Европейский»?

Хм, там дороговато… Не люблю выбрасывать деньги на тупые понты, а просить даму оплатить счет как-то неловко.

– Да чего ты в этих пафосных кабаках не видела? Давай покажу тебе настоящую ночную жизнь!

Мы едем в шаурмятню. Я выбрал самую приличную, почти ресторанного уровня стритфуд, но для Дины это все равно что потусить под мостом с бомжами возле бочки с горящим мусором. Потом мы посещаем круглосуточную наливайку, а после, ради разнообразия, бар поприличнее. Замерзли, да и о естественных потребностях подумать надо – тут есть такой сортир, от которого дочь олигарха не свалится в обморок. Мужчины, выгуливающие даму, склонны забывать о таких житейских мелочах, а без них какое может быть настроение…