Текст книги "Полдень, XXI век (июнь 2012)"
Автор книги: Вокруг Света Журнал
Жанры:
Публицистика
,сообщить о нарушении
Текущая страница: 6 (всего у книги 13 страниц)
Что там у нас по курсу, Найдэн Ионыч?
Флайер прыгает.
Синее небо чернеет, и заждавшиеся звезды бросаются встречать.
Только бы не проснуться!..
Мария Познякова Поместье не для правнуков (Рассказ)
Из блога Денниса РоманскогоВсем чмок, кто меня знает. Ну такое со мной было, вооще не въехал, как такое бывает, атас. С ума я рехнулся, что ли, или весь мир с ума рехнулся. Атас, короче, полный пэ… Сегодня проснулся часа в четыре, решил в клуб ехать, «Дионис», ну там же сейчас вся туса собирается, крутяк супер. Звякнул шоферу, поехал в клуб, ну все при всем, в пробке простоял на Пиккадилли, или как там ее, авария там какая-то была, теракт, что ли… Короче, не мое дело. Подъезжаю, там уже туса вся, Макс, ну сын медиамагната, потом Пол, это племянник банкира, ну вы его все знаете, он еще с оперной певицей сошелся… Певица эта оперная, ни рожи, ни кожи, потом журналисточка какая-то, из начинающих, певичка эта попсовая прикатила, Конфетка, или как ее там…
Это я все про что… ☺ Я, значит, подхожу, Конфетку эту под локоть, че торчишь тут, айда по абсентику глотнем… Официанту сигналю, давай нам два абсента, он с карточки моей бабки считывает – и рожу такую вытягивает… ☹ А на вашей карте недостаточно средств.
Атас. Так и сказал. Охренеть можно, средств недостаточно… Это у меня-то, у самого богатого человека в мире. Ну, думаю, доигрались со своими терактами… атас один… И так как-то не в кайф было, в клубе все тусуются, Макс с Кевином уже в боулинг режутся, какой-то чувак из Нью-Йорка уже эту Конфетку мою захапал, уже коктейлем ее поит, ну девки голые пляшут, все при всем… а у меня карта заблокирована, вообще атас…
Ну всем пока, устал я, короче… Атас такой, вечер, все тусуются, а мне делать нефиг, бабок-то нет, сижу в доме, как чмо… ☹ Ну че, завтра к адвокату пойду, он у меня дела все ведет, разбираться пойду, че за фигня-то…
Ну всем чмоки, вы это…. если у кого что такое случалось, вы мне в блог пишите, а то я вообще офигел… На карточке бабок нет…
☺
Деннис.
Вообще полный атас… Ну как конец света наступил, чесслово, только хуже.
Ну чмоки всем, кто меня знает… Ну что, поехал я сегодня к адвокату, по дороге бензин кончился, заправить нечем, бабок-то нет… У шофера хотел в долг попросить, он, гад, ни в какую… ☹ Ну я, как чмо, пешкодралом шел до адвоката, сам себе удивлялся. Я – и пешком. Ну папарацци тут налетели, давай щелкать, Самый Богатый Человек В Мире решил прогуляться по Пиккадилли… Что выдумаете об ассортименте здешних универмагов? Ну я им в камеры фигу состроил, нефиг за мной шляться… Хотел штаны перед камерами снять, потом передумал, нафиг надо…
Ну доперся я как-то до адвоката, выдохся даже, давно пешком не ходил. Правильно Макс говорил, ты бы в бодибилдинг ходил или еще там куда на тренажеры. Ну что, пришел к адвокату, так и так, че за фигня? ☹
А адвокат, прикиньте, только руками разводит. Да, нету денег на вашем счете. Я ему такой – куда делись? А он такой – а потратили все. Как, говорю, потратил, я же самый богатый, и все такое… Ты, говорю, спер, чмо ты на палочке? Я такой, говорю, по судам тебя затаскаю… А про себя думаю, хрен я его затаскаю, бабок-то нет…
А он такой говорит: вы, господин Романский, получали средства с вашего поместья, оставленного вам вашими предками. Ну, офигеть, думаю, тридцать лет тусуюсь на свете, первый раз про поместье слышу. Это который у меня в пригороде дом, что ли? А он такой говорит: нет, я имею в виду поместье, которое на востоке. Вам его оставил ваш отец, Михаил Романский, а ему – ваш дед, Андрей Романский, а ему – прадед, Роман Романский, олигарх.
Ну я такой говорю, атас, ты че, говорю, поместье-то мое не ведешь, дела там все? А он такой говорит, а его никто не ведет, оно там само по себе, вы сами по себе. Ну, атас, думаю, во встрял… Если бы кто у меня эти деньги спер, я бы ему рыло начистил, по судам затаскал, а тут поди-разбери, где бабки взять…
Ну я, такой, вези меня в поместье, разбираться будем, ху из ху, где бабки-то… Он такой, ноу проблем, завтра вертолет вызову. Ну я такой домой мне ехать надо, адвокату в ноги кинулся, довези не в службу, а в дружбу, а то папарацци вообще охренели, вон под окнами ждут, ей-богу, не выдержу, голую жопу им выставлю…
Ну чмоки всем, пошел я бай-бай…
Треск вертолета.
– Ну че, долго еще переться-то?
– Да, сэр, ваше поместье находится достаточно далеко.
– Далеко… на лугу пасется ко… Че, похавать там есть где, я жрать уже хочу.
– Не думаю, что мы найдем там запас продуктов или ресторан… У меня очень мало данных о вашем поместье, все они разрозненные… Но не беспокойтесь, мистер Романский, я взял с собой достаточно продовольствия.
– Че, доставай, жрать охота… так в этой трясучке жрать и будем…
Треск вертолета.
– Это мы че, на восток Англии летим?
– Что вы, сэр, это гораздо восточнее.
– А, восточнее Париж, швейцарские еще курорты…
– Да, сэр. Но ваше поместье лежит к востоку от Швейцарии.
– Офигеть. Нахрен его так далеко зафигачили… А, там Китай еще, я там на тусовке был…
– Ваше поместье к северу от Китая.
– Слышь, ты меня еще географии учить будешь? Я на нее в Оксфорде забил, ты еще тут…
Треск вертолета, грохот, стук чего-то упавшего, короткий шепоток – «че за фигня…»
– Слышь, поместье-то большое?
– Чуть больше семнадцати миллионов квадратных километров.
– Ты мне своими километрами мозги не парь… Короче, больше площадки для гольфа?
– Много больше.
– Ну как много, больше Лондона, что ли?
– Да, сэр. Больше всей Великобритании.
– Ты че? Охренеть можно. Как Франция, что ли?
– Что вы, мистер Романский. Ваше поместье во много раз больше всей Европы. И даже больше Китая. Вы не смотрели географию…
– Клал я на твою географию. Ниче у меня предки-то были, крутяк… супер. Что там, домик есть какой потусоваться?
– Там есть города, много городов.
– Ни хрена… Вообще крутяк. А че там растет, плантации есть какие?
– Гхм… один момент… (писк ноутбука) – да, картофель, злаковые… в древесных преобладает береза, ольха, сосны… К северу ягель, олений мох…
– Это который курят, что ли?
– Нет данных.
– А это… пальмы там всякие, ананасы, как в Майами?
– Что вы, сэр, совсем не тот климат. Очень холодный… пять месяцев в году лежит снег.
– На хрена такое поместье, один хрен с него бабок не срубишь…
– Разрешите с вами не согласиться, мистер Романский. В вашем поместье добывают нефть и газ, около пятидесяти процентов топливных поставок в Европу и Америку.
– И че?
– Это деньги. Немалые деньги.
– Ну где они эти деньги-то, что у меня на карточке-то хрен один?
– Это нам и предстоит выяснить, сэр.
Треск вертолета, шорох каких-то оберток, сигналы ноутбука, стук чего-то упавшего, шепоток «я хренею».
Я хренею…
Ну, чмоки всем, кто меня знает… я тут в поместье свое привалил, там вообще полный атас… Фотки тут выложил, кое-какие на телефон сделал… Вообще первый раз такое вижу, сентябрь, а тут снежок такой дохленький сыпет, вроде бы не сезон…
Ну я хренею вообще… привез меня этот адвокат хрен знает куда, лесочки такие дохленькие, вокруг поля, трава желтая, как в Техасе по осени, только мокрая вся, зажигалкой чиркал, один хрен не горит. Город мне показал, хороший город, фотки вон выложил, вот эта фигня с куполами, это он говорит, храм Василия какого-то там, а вот эти хреновины со звездами наверху он как-то назвал, я и забыл уже. Но фотки классные. Еще пушка там какая-то ржавая стояла, я все из нее стрельнуть хотел, адвокат говорит, это невозможно… Плохо он меня знает, для Самого Богатого Человека В Мире все возможно. Короче, он сказал, со всем этим фоткаться раньше модно было.
Ну сфоткались, фотки классные получились… правда классно тут, вроде и холодрыга такая, и лесочки дохленькие, срам один, и смотреть-то не на что, а так это… ну не знаю… тревожно так, сладко так на душе… вот-вот, вспомнил, за душу берет… Ей-богу, бежать по этому полю хочется, бежать и бежать, за горизонт и дальше… хоть до самых звезд… а были бы крылья, вообще бы полетел… А может, и есть они, крылья-то, только раньше я не замечал никогда, что они есть…
Странно тут так… как будто было это уже со мной когда-то, или даже не со мной, с кем-то до меня, как в прошлой жизни… или это кровь предков моих во мне говорит, не знаю, в Оксфорде говорили что-то такое про генетическую память… Вот память-то эта и проснулась, странная такая тоска, когда хочешь петь – но нет слов, хочешь лететь – а нет крыльев, хочешь чего-то такого… сам не знаешь чего…
Я на адвоката наехал, ну давай, показывай, где тут что есть, где люди-то, где народ, почему не встречают, в ноги барину своему не кланяются? Это я из истории что-то такое помню, что крестьяне барину своему в ноги кланяться должны. Адвокат туда-сюда, нету людей, не видать… Давай мне что-то там про население долдонить, что в каком-то году столько-то населения было, к такому-то году так-то численность сократилась, а теперь нет данных, весь Интернет обшарил, не нашел.
Какой ты, говорю, нахрен, адвокат, крючковорот долбанный… Куда меня, говорю, затащил… Правда дурдом какой-то, а не поместье, города все нахрен в руинах лежат, вокруг все травой поросло, какие там поля, картошки-морковки, хрен один… И от фигни этой с куполами мало что осталось, и от этих башен со звездами, пушка вся зеленая, плесенью какой-то пошла… Как это фильмы есть про апокалипсис, вот также… ☹
Адвокат такой говорит, ну пойдемте, мистер Романский, покажу вам дом на Рублевке, там прадед ваш жил. Ну мне хоть на Рублевке, хоть на Хреновке, мне бы где согреться, холодрыга же тут… приехали, там вообще одни развалины, я давай опять на него бочку катить, какого хрена за домом не смотришь, а он такой – это не входит в мои служебные обязанности, предусмотренные договором…
Да пошел ты, я думаю, со своим договором, сунул бы я тебе этот договор сам знаешь куда… Ну вошли мы в дом, что осталось от него, костерок развели, бумажек всяких понабрали на костер, адвокат сказал – книги. Ну мне хоть книги, хоть фиги, один хрен… адвокат давай по сейфам шариться, бумаги всякие смотреть, договора там, ренты, потом такой ко мне подходит… Я как раз музон врубил, в блог зашел, он идет такой, сует мне бумаги какие-то… Вот, говорит, дневник вашего прадедушки, может, вас заинтересует, мистер Романский… Я ему чуть этим дневником в харю не запулил, ты бабки, говорю, ищи, чмо на палочке…
Хотел дневник этот в костер захреначить, потом решил скан снять, как торкнуло что-то – не жги… Короче, отсканировал, вот, выложил в блог. Эй, люди, кто меня знает, кто не знает, может, кто по-русски понимает, переведите, а… Сам-то я дай бог английский освоил…
Ну чмоки, всем пока… Конфетка, тебе привет, что не пишешь, детка? Или с америкосом этим снюхалась? Приеду, убью…
Смотрю в серую туманную даль, отчего-то больно сжимается сердце – может, оттого, что больше я эту даль никогда не увижу. Что-то подсказывает мне, что больше я сюда не вернусь – может, то самое сердце, которое ноет, болит, как колет там что-то, как стрела какая-то, и никакие швейцарские микстуры тут не помогут, что бы врачи тут не говорили.
Чувствую – я сюда не вернусь… И могила моя будет где-то там, в туманном Альбионе, на каком-нибудь дорогом кладбище. Но что-то подсказывает мне, что не только я – мои дети и внуки тоже не вернутся сюда…
А что им возвращаться… Сын уже надежно осел в Лондоне, он уже не помнит, что такое – жить в России. Внуки ни слова не понимают по-русски, а кому их учить, сын в разъездах, невестка моя только хлопает глазками – йес, сир… вху ар ю тудэй?
И улыбается… они все улыбаются…
А что им Россия… правильно сын говорит, нечего делать в этой России, мы слишком долго добивались того, чтобы в России было нечего делать. Интересно, сколько здесь осталось людей… Странно, что их все еще нельзя пересчитать по пальцам…
Даже сам себе удивляюсь, как быстро подмял всех под себя – а что удивляться, слишком долго рвал когтями и зубами, слишком долго никого не щадил… Еще в девяностые, когда заказал… Ладно, об этом ни слова… До сих пор кого-то боюсь – хотя мне, самому могущественному человеку в России, бояться нечего…
Россия… кажется, что я ее больше не увижу – даже не потому, что не вернусь, а потому, что России уже не будет. Мы слишком долго добивались, чтобы ее не было.
Я слишком долго добивался того, что имею сейчас, – слишком долго шел к этому, теперь сижу в какой-то растерянности, не знаю, что делать дальше. Завтра в четыре утра самолет, а-где-то-лон-дон-ский-дождь… до-бо-ли-до-кри-ка…
В голову лезут какие-то мысли – странные, жуткие, неуместные, может, это туманная даль навевает странные думы… Как хорошо было просчитано, высосать, выкачать из этой земли все, что можно, золото, нефть, кровь, прибрать к рукам, уехать – от холода, от снега, от вечной зимы, в которой невозможно жить, поселиться где-нибудь на Лазурном берегу, или в Лондоне, или на Манхэттене, на наш век капитала хватит… Да что на наш век, тут и детям нашим хватит, и внукам…
Я чего боюсь… правнукам нашим уже не хватит, при теперешних запросах, не умеют наши дети денежки считать, не умеют… Дочь за полдня три миллиона тратит, папочка, хорошее платье сейчас меньше лимона не стоит, а колье… а туфли…
Я все думаю, что с нашими правнуками будет… Деньги в оборот пустят? Да не смешите меня, только не они, они и работать-то не умеют… Клубы, тусовки, дочь на сцене поет, и это только первое поколение… а третье…
Серая даль – до самого горизонта, смотришь на нее, хочется расправить крылья и полететь. Так и вижу эту даль через полвека – вымершую, высосанную, опустошенную, обезлюдевшую. Вижу наших правнуков – когда-то у кого-то из них на карточке не останется средств, ему скажут, что в России больше нет ни денег, ни людей, и кто-то удивленно разведет руками – а что, есть еще Россия?
Самолет в четыре утра…
Серая даль за окнами, в полях разбитое шоссе, уводящее в звезды…
Хочется попросить прощения у этой земли – за нас за всех, только чувствую – она меня не слышит…
СКРЫТЬ КОММЕНТАРИЙ ЭЛЬФА.
DEnNIS – Эльфу: да сам ты отстой, ты какого хрена на моего прадеда бочку катишь? Что писал, то писал, не твое дело… и про фотки нехрен писать, что фуфло, сам ты фуфло, чмо на палочке, не нравится – не смотри.
DEnNIS: Абоненту МИГ-34: спасибо, брат, век не забуду, что дневник мне перевел, пересылаю последние бабки. Че так дорого берешь-то, а? ☺
МИГ-34: Да, перевод с мертвых языков обходится недешево.
DEnNIS: Как понять – мертвых?
МИГ-34: Мертвых, значит, ныне несуществующих. Русский язык вымер вместе с Россией.
DEnNIS: Ясно… что ничего не ясно… Короче, всем чмоки… пойду адвоката своего трясти, если он, гад, бабки мне не вытрясет, я из него всю душу нахрен вытрясу.
Че за фигня…
Такая фигня, что фиговее некуда.
Я похоронил его за домом. Ну все при всем, могилка, крест, цветов нанес, какие нашел… Может, тут где-то кладбище есть, только хрен его знает, где…
Кого? А ну да, адвоката… Я же его так и не нашел вечером, туда-сюда такой хожу по дому – нет его. Хотел позвать, вспомнил, что имени его не знаю, первый раз спохватился, что имя у него есть…
Короче, вышел я во двор, уже темно было, хоть глаз выколи, слышу, кричат где-то… Я туда, в рощицу в какую-то, а оттуда на меня зенки светятся, чисто как в фильме ужасов… у меня кольт всегда с собой, выстрелил – раз, по глазам, по глазам, вроде двое этих тварей было… То ли волки, то ли собаки дикие, то ли вообще какие-то оборотни… Застрелил я их нахрен, потом чуть не споткнулся обо что-то в темноте, смотрю – там адвокат лежит, я телефоном посветил, а у него горло прокушено и глаза такие страшные, мертвые… как в фильме ужасов.
Фотку прилагаю. Шокирующее фото. Детям до шестнадцати, и все такое…
Я у него все карманы обшарил… Думал, может, он правда обкрадывал меня потихоньку, может, у него документы какие-то или деньги… ни хрена. Даже кредитки не нашлось, только паспорт, его, оказывается, зовут Уилкинс. Джон Джеймс Уилкинс, я так на могилке и написал… И фотка у него еще была при себе, он там с женщиной какой-то, с ребенком… Жена его, может…
Фотку прилагаю. Может, кто женщину эту знает, вы ей скажите, что муж ее погиб. Я, честное слово, ничего сделать не мог, если бы минутой раньше прибежал, может, успел бы… Я ей потом денег вышлю, если деньги найду вообще в этом захолустье…
Как бы вообще выбраться отсюда… Ноутбук подзарядить и то нечем… ладно, всем чмоки, кто меня знает…
Все, не могу больше…
Третий день иду по России – в никуда. Мне кажется, она бесконечная, и если обрывается – то где-то там, в небе, если долго идти – можно упасть в звезды.
Иду – низачем, один хрен, идти некуда, вертолетом я управлять не умею, а пешком до Лондона хрен дойду. И странно, что иду не на запад – на восток, как будто тянет меня что-то – туда, туда, к самым звездам.
Я ищу их – сам не знаю, кого, не может быть, чтобы не было людей, есть страна – есть люди. Найти их, во что бы то ни стало русских людей найти, какие они там, найти, послушать их песни – которых мне так не хватало там… на чужой земле…
Интересно, что это за люди…
Мне кажется – у них есть крылья.
Найти… найти, пока не умер с голоду, припасов-то не осталось, найти – пока есть патроны, пока волки не идут по следу… много еще нужно сделать, чтобы ожила мертвая земля… много – даже не знаю, что…
Хочется обнять эту землю и согреть – своим теплом…
Много надо сделать, может, мой прадед знал, как – у него деловая хватка была ой-ей-ей… Как там в газетах пишут – промышленность поднимать, сельское хозяйство… что-то там еще про разруху, после которой надо наводить порядок… Ничего я в этом не понимаю, короче, работать и работать здесь, пахать и пахать… Пахать, города строить, фабрики оживлять… о людях заботиться, я же хозяин все-таки… Где бы найти еще этих людей…
Зову их – до хрипоты, когда нет сил кричать, мысленно зову людей – может, уже вымерших, может, уже не живущих здесь. Эй, Россия, ты слышишь меня, я вернулся, через столько лет, через столько поколений я пришел сюда…
Ты слышишь меня? Ты не хочешь слышать, ты больно жалишь мое лицо холодным снегом, колешь мои ноги сухими травинками, гонишь тучи надо мной… ты не простила меня, мой прадед не попросил прощения…
Ничего… главное, мы снова вместе…
Наедине с тобой…
Живем.
Я нашел их.
Сам не понял, как нашел, – может, и не я нашел, может, они сами меня нашли. Люди. Русские люди…
Я уже не надеялся их найти – хоть кого-то в этой глуши, мне даже показалось, что это сон какой-то, бред, когда увидел их – там, вдали, в тумане, где встречаются земля и небо. Странные люди, в белых одеждах, встали в круг, бегут по кругу, по кругу, поют что-то – то, что я хотел спеть, но у меня не было слов, те самые песни, которые, расправив крылья, летят к самым звездам…
И иду – и не чувствую самого себя, как будто уже не по земле иду, а сам куда-то поднимаюсь по Млечному Пути, теперь чувствую…
Ккккккккрррррррыыыыыылььььяяяяяязззззаааааас-
ссспппппппииииинннноооооййййй
Ррррррррррррррррррррррррррррррроооооооооос-
CCCCCCCCCCCIIIIIIIIIIIШШIIIIШШI………..
_№№№№№№№№№;4555555555567????пмра-
очтнгт….
(запись обрывается)
Не помню, как шел к ним, еще искал слова – русские слова, которых у меня не было, я ваш, ваш, это земля прадеда моего… До них не дошел, свалился без сил, помню, как подобрали меня, вели куда-то к костру… Что люди там крылатые были, это мне померещилось, люди как люди, в робах… У костра сидят, картошку жарят, меня накормили, вот где вкуснятина, потом в деревеньку повели, в бане париться, я все искал, куда ноутбук свой ткнуть…
Так что все океюшки… перекусил я у них, чем было, они же барину своему сразу хлеб-соль поднесли, все при всем, с поклонами… Прости, барин, не гневайся, у нас тут с нефтяной скважиной перебои были, уже починили все, дальше нефть качаем… Ну я вечерком в турагентство звякнул, вертолет вызвал, сейчас обратно лечу… Домой, в Лондон…
Так что с бабками ноу проблем, жива еще Россия, есть еще последняя деревушка, последняя нефтяная скважина – есть бабки. На мой век хватит, а дальше-то и не надо, я еще с молодости чайльдфри…
Тут америкосы с китаезами мне в блог написали, вообще предложение такое выслали… поместье это, Россию, в аренду взять… Навсегда. Ну америкосам там на севере что-то, китаезам юг, восток япошки себе отхапают… Мне бабки хорошие на карту пойдут… пожизненно. Так что вообще все круто складывается, вот уж правда, не знаешь, где найдешь, где потеряешь…
Так что сейчас я в Лондон… дел-то до хренища. Ну адвоката найти… Нуда, не последнего же адвоката волки съели, еще найдется… заплатить хорошо, пусть с америкосами-япошками переговоры ведет… в ванну бы сейчас лечь, расслабиться…
Да, до Лондона добраться, и в ванну… отоспаться, а там и в «Дионис», там вся туса сейчас… этому, который Конфетку мою увел, не жить… один хрен, харю начищу…
