Текст книги "БронеМашина времени"

Автор книги: Владислав Морозов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 16 страниц)

ГЛАВА 9

Кто-то поставил на мне пробу. Знать бы только, кто этот «кто»…

Вячеслав Бутусов, «Берег»

Тот самый день весны. Обратно под красные знамена. 9 мая 1942 года. Окрестности полевого аэродрома люфтваффе в районе города Кардымово, Смоленская область. Солнечно. Время обеда.

Тот, кто написал песню про то, что «все стало вокруг голубым и зеленым», как видно, имел представление о предмете. Ранней весной сквозь зеленый дым свежераспустившейся листвы действительно еще проглядывают серо-голубые стволы деревьев. Это потом зеленый цвет в лесу забивает все прочие – и так до осени. Именно такой ранневесенний лес был вокруг меня сейчас. Правда, лес был еще сырой, и в дорожных колеях под подошвами моих диковинных сапог (воду они, кстати, не пропускали совершенно) хлюпала жидкая грязь. Припекало солнышко, комары и прочая летуче-кровососущая сволочь еще не вылупилась, и оттого на душе было хорошо. Хотя, по большому счету, радоваться было нечему.

В самом начале апреля меня зачем-то перевели в подразделение, занимавшееся постройкой и реконструкцией аэродромов. Тодтовская строительная шарашка тогда сформировала немало подобных подразделений из всевозможных «неполноценных», вроде поляков или русских пленных. Причина была проста (я-то это знал наверняка) – гитлеровцы начали испытывать дикую нехватку буквально во всем. Поэтому они сочли, что рыть канавы вдали от линии фронта может и не вполне лояльный «спецконтингент» – лишь бы копали как надо… Официально наш «стройбат» подчинялся люфтваффе, и занимались мы расширением и реконструкцией бывшего советского осоавиахимовского аэродрома, где теперь базировались транспортные «Юнкерсы». В батальоне было около двухсот человек, все из бывших советских. Большинство из них подались в «добровольные помощники», имея перед собой только одну реальную альтернативу – сдохнуть. Народ был разный, в том числе и такой, который еще искренне верил в победу немцев. На меня, как на бывшего командира и коммуниста, пошедшего на службу к врагу, большинство смотрели косо. А что сделаешь, если после недолгого африканского «анабасиса» я был у немчиков на хорошем счету?

Вообще мысль перебежать обратно, к своим, уже неоднократно приходила ко мне в голову, но… Прибыли мы сюда в апреле, когда вокруг была не просто грязь, а грязища. А до фронта отсюда было километров двести с лишним и, как говорили в одной книге, «все лесом»… Да и фронт еще в конце зимы остановился. И я-то точно знал, что до весны будущего года на этом участке фронта перемен не будет. Так что дотопать до линии фронта две сотни верст по майской грязи, да так, чтобы не поймали, – это вы меня увольте… Был шанс (об этом говорили те, кто занимался аэродромными работами прошлой осенью), что, когда дороги подсохнут, немцы начнут активничать. А значит, нас должны будут послать строить полевые «аэродромы подскока» в непосредственной близости от линии боевого соприкосновения. Вот оттуда уже, наверное, можно будет свалить «без шума и пыли». Но когда это будет – большой вопрос.

А пока что нынешний день был до боли похож на предыдущие. После завтрака (половинная норма техсостава люфтваффе, лишенная «приварков», сахарина к желудевому эрзац-кофе и других элементов истинно арийского рациона) мы копали канавы по сторонам дороги, километрах в пяти от основной площадки аэродрома. Наступило время обеда. Нашу бригаду землекопов (а точнее, грязекопов) погрузили в грузовик, но тут мне крупно не повезло. Приехавший на грузовике обер-фельдфебель Пинкель вдруг приказал начальнику нашего конвоя выполнить один приказ. Оказалось, что идиоты-связисты потеряли в лесу две катушки с кабелем и шест. Проблема была в том, что проезжей дороги возле телефонной линии (она шла по деревьям и шестам-подпоркам) не было – только пешеходная тропа. Понятно, что связисты, не желая чапать по грязи, в последнее время объезжали линию на идиотской полугусеничной таратайке, именуемой «Кеттенкрад» (в общем-то, мотоцикл-внедорожник, официально считавшийся у немцев однотонным тягачом). Именно разъезжая на этой таратайке по кустам, они и потеряли где-то возле линии свои причиндалы. Хватились они, только приехав в расположение, и тут, как назло, в их таратайке что-то сломалось. Идти пешком им не хотелось (тем более обед, а это в любой армии святое), и они вышли из положения подобным образом. В общем, наш конвойный начальник ефрейтор Аршбрехнер приказал рядовому Кауфману взять с собой в качестве носильщиков одного-двух «этих скотов» (он кивнул на нас) и идти искать означенный кабель. Аршбрехнер не любил Кауфмана, а Кауфман недолюбливал меня за то, что я, прекрасно понимая немецкий, прикидывался идиотом или глухим (смотря по обстоятельствам), но один раз все-таки обложил Кауфмана «тупой задницей» на прекрасном баварском диалекте. Достал он меня тогда… Понятно, что при таком раскладе Кауфман взял с собой меня.

В общем, все уехали, а мы потащились месить грязь. Искать драгоценные катушки с кабелем предстояло вдоль всей линии (место пропажи эти идиоты, естественно, не запомнили)… А значит, нам предстояло гулять по сырому майскому лесу несколько часов. Радовало то, что снег уже сошел полностью и лес был не болотистый. Партизанами здесь тоже не пахло, что должно было особо радовать Кауфмана.

Так что мы гуляли. Кауфман (как и все в здешнем батальоне аэродромного обслуживания) был пожилой, отдышливый и сивоносый. Спотыкаясь в колдобинах, он вполголоса ругал последними словами Аршбрехнера, меня и свое невезение. Ему очень не хотелось есть свой обед остывшим и запивать его остывшим желудевым кофе. Мне бы его проблемы… Тропа возле телефонного кабеля оказалась вполне проходимой, только связисты изрядно разъездили ее своей тарахтелкой. Там и сям тропу пересекали довольно глубокие следы гусениц. Однако, по моим российским меркам, это было более чем ничего. Катушки с кабелем и шест мы нашли довольно быстро, думаю, и часа не прошло. Они валялись довольно далеко от тропы, но, поскольку кабель был оранжевого цвета, заметить потерю среди молодой зелени было нетрудно. Я слазил за казенным имуществом, а Кауфман якобы страховал меня, даже не удосужившись снять с плеча свою маузеровскую винтовку. Навьючив на меня катушки и шест, он погнал меня вперед, поминая в спину разными поносными словами, самым приличным из которых было «русская свинья». Так мы и шли некоторое время. А потом я поймал себя на мысли, что уже несколько минут не слышу позади себя ебуков Кауфмана, его тяжелого дыхания и чавканья грязи под подошвами его сапог… А потом у меня за спиной лязгнуло. Уж не затвор ли? Что-то не хотелось мне расставаться с жизнью в этом лесу, в солнечный майский день… Инстинктивно я встал как вкопанный. И правильно…

– Руки! – сказали у меня за спиной по-русски, тихо, но сурово. Я сронил висевшие на спине катушки с кабелем в грязь и поднял руки.

– Повернись!! – потребовал тот же голос. Я медленно повернулся. Блин, прав был дедушка Гайдар (который Аркадий Петрович): Красная Армия никогда не ждет, пока ее позовут. Она всегда приходит сама… Пятеро оказавшихся передо мной личностей, несомненно, принадлежали именно к данному формированию. Тот, кто отдавал мне команды, был невысокого роста, с небольшими усиками, в немецкой офицерской форме и пилотке, поверх которой он напялил камуфляжную рубаху эсэсовского образца (так что его погон я не видел), в наших сапогах и с немецким автоматом МР-38/40 на изготовку. Еще трое, стоявшие за его спиной (при этом один смотрел в противоположную от меня сторону – страховал тылы), выглядели как-то стандартно – здоровые, коротко остриженные, плечистые парни. Выражение лиц у них было тоже довольно стереотипное, я бы сказал, «одноразовое» выражение посланных на задание нижних чинов ВДВ (на них я в свое время насмотрелся). Двое были в таких же, как у командира, камуфлированных рубахах. Двое в немецких куртках-штормовках горнострелкового образца – и при этом в совершенно «левых» штанах (или это у них были прыжковые комбезы?) и сапогах. Двое с МР-38/40, двое с ППД. Все с рюкзаками. Один из этой троицы, состроив на лице что-то вроде улыбки, вытирал о сапог лезвие длинного ножа, а на левом плече у него болталась винтовка Кауфмана… Но интереснее был пятый член команды – невысокая темноволосая девушка с короткой стрижкой, в такой же, как у других, немецкой штормовке и свитере. Автомата у нее не было, зато была кобура на поясе и зеленый ящик рации за спиной. Как все стереотипно… Во времена моего детства был такой тупой совковый псевдобоевик «Ответный ход» (прославленный тем, что в нем впервые явили публике доселе жутко секретный перехватчик Су-15). Так вот, там три орла-разведчика, здоровые мужики, Галкин, Спиридонов и Волонтир, взвалили самый тяжелый предмет своей экипировки (рацию) на плечи бедной девки-радистки (фамилию актрисы, увы, запамятовал), а сами шли налегке и строили всевозможные планы. Здесь, похоже, была та же картина. Я присмотрелся к радистке. А ничего фемина, симпатичная. Было в ней что-то от голливудской актрисы Аннет Бенинг, только эта была моложе и глаза не синие, а какие-то зеленоватые… Потом радистка повернула голову, и я понял, что поторопился сравнивать ее с заезжей американкой. Почти идеальное «в фас» лицо при взгляде в профиль уже не казалось столь правильным – подбородок маловат, губы, наоборот, великоваты, нос короток, курнос и вздернут. Короче, не голливудское личико, увы…

– Руки опусти! – скомандовал командир разведгруппы (а что это именно разведгруппа, я уже ни капли не сомневался), покончив с моей «игрой в гляделки». – Ты русский?

– Русский. А с кем имею?

– Капитан Козлов.

– Капитан кого?! – Повисла секундная пауза. Один из бритых гоблинов за спиной капитана явственно хихикнул.

– Капитан Козлов, – повторил капитан твердо. – Армейская разведка. А ты, петух мохноногий, из приблатненных, что ли?

– Если Родина прикажет, у нас приблатненным или даже блатным становится любой!

– А без байды?

– А без байды и метафор – старший сержант Теркин.

Девка с рацией усмехнулась, видать, видела-таки этот дурацкий мультфильм… И кто меня за язык тянул, мог бы и Путилиным назваться…

– Не Василий случайно?

– А как вы догадались?!

– Блин, вот с кем познакомиться пришлось… И где… Ты, Василий, как в плен попал и когда?

– Как попадают…

– А чуть подробнее?

– Прошлой зимой, под Москвой. Танкист я, а теперь вот канавы копаю, во славу ихнего фюрера…

– Нравится?

– Что «нравится»?

– Ну, канавы для оккупантов рыть.

– Да все лучше, чем в концлагере сдохнуть. Вы лучше скажите, зачем вы дяденьку кокнули?

– Какого такого «дяденьку», фигов ты племянничек?!

– Ну, того, что за мной шел, с винтовкой.

– Конвоира, ты хочешь сказать? Так нет его более, вон он, в кустиках валяется… А тебе что – его жалко?!

– Да господь с вами, капитан. Я просто подумал, что вам его для начала надо было допросить, а уж потом кончать…

– Ну, извини. Мы решили, что русский нам в этой ситуации больше поможет. Да и в немецком мы не очень…

«Кто же вас за линию фронта послал, оболдуев этаких», – подумал я. И мысленно поблагодарил бога за то, что сегодня был правильно одет. На мне была поношенная советская форма без петлиц и пилотка без звездочки в сочетании с моими диковинными сапогами и замызганной донельзя спецовкой черного цвета. А вот если бы я напялил на себя предписанный уставом рабочий комбез общелюфтваффовского образца, меня тоже могли бы подколоть, не задавая вопросов…

– И в чем я вам должен помочь? Может, я не хочу?

– А ты думаешь, у тебя выбор есть? Поможешь – возьмем тебя с собой, к своим, и замолвим словечко. А нет – положим рядом с твоим «дяденькой». Как тебе такой вариант?

– Я смотрю, капитан, Москва по-прежнему в своем репертуаре?

– В смысле?

– В смысле – бьет с носка под дых и плакать не велит… Ладно, спрашивайте, чего вам там надо…

– Аэродром далеко?

– Если идти по кабелю – километра три. В обход леса по дороге – дальше.

– И что там есть, на вашем аэродроме?

– Наш стройбат, батальон аэродромного обслуживания, рота охраны и батарея малокалиберных автоматов по периметру. Столовая, склады, бензохранилище. Из самолетов утром было штук двадцать Ю-52. Они через нас всякую фигню к фронту возят, от запчастей к моторам до пассажиров. Ну и было несколько «Шторьхов» и прочая мелочь. Плюс к этому тягачи да бензовозы…

– Наших на аэродроме много?

– А вы никак хотите восстание поднять? – спросил я предельно ехидно, вспомнив почти дословный вопрос, заданный О. Бендером в «Двенадцати стульях» на заседании «Союза меча и орала». И тут же пожалел об этом – судя по выражению лица капитана, это был тот самый момент, когда я мог схлопотать от него автоматную очередь. На этот раз не в спину, а в грудь. И правильно, не стоит болтать всякую чушь перед нервными людьми с орудием. Не фиг…

Накал обстановки разрядили вдруг раздавшиеся вдалеке длинные пулеметные очереди.

– А это что такое? – удивился капитан.

Здесь надо оговорить, что километрах в пяти от основного аэродрома находилась еще одна грунтовая ВПП, ранее, видимо, принадлежавшая санитарной авиации. Там даже ангар с довоенных времен сохранился… Так вот, все время, пока я тут находился, почти каждую ночь одиночные советские ночные бомбардировщики (наши «знатоки» определяли в них по звуку ДБ-3) бомбили аэродром и находившуюся километрах в десяти узловую железнодорожную станцию. Правда, они все время мазали, но на психику давили здорово. Поэтому еще до нашего прибытия на эту соседнюю площадку посадили пару тяжелых ночных истребителей Ю-88. Немецкие «ночные волки» неплохо там обустроились, даже импровизированный тир для наземной пристрелки вооружения оборудовали (именно эту стрельбу мы и слышали). Немцы летали на перехват почти каждую ночь, но на моей памяти пока что никого не сбили. И слава богу…

– Это «ночники» фрицевские оружие пристреливают, – пояснил я. И коротенько объяснил капитану, что тут, почему и зачем.

– Вот их-то нам и надо, – сказал капитан, едва дослушав. – Ты на их площадке бывал?

Здесь я понял, что крупно влип. Тон капитана, равно как предстоящая боевая задача, оптимизма мне почему-то не внушали…

– Взорвать, что ли, чего хотите? – спросил я. – Только для этого у вас, на мой взгляд, взрывчатки маловато. В трех рюкзаках много не унесешь…

– Ты смотри, еще один «специалист» по диверсиям выискался на мою голову!

– Почему «еще один»?

– Да за линией фронта, в штабах, таких теоретиков хоть попой ешь. Все всё знают, а как до дела доходит… – и капитан сплюнул.

– Что поделать, в армии бюрократов всегда больше чем достаточно. Так что взрывать будем, гражданин капитан?

– А на фига нам чего-то взрывать? – усмехнулся капитан. – Наша задача – угнать ночной истребитель из-под носа фашистов.

– Всего-то делов?! Я думал, вы Гитлера собираетесь выкрасть… А можно маленькое уточнение, гражданин капитан?

– Ну, какое такое «уточнение»?

– Давеча вы тут пообещали, если помогу, взять меня с собой…

– Ну, обещали, и что?

– А то, что в ихний Ю-88 влезает от силы четыре человека. Тут и вам-то мест не хватит… А мне значит финку в бок, а тело в кустики?

– А ты далеко не дурак, товарищ Теркин. Однако могу тебя утешить. Для нас идеальный вариант – угнать оба их истребителя. У нас здесь трое пилотированию обучены. И вообще, неизвестно, как там все сложится…

Здесь я понял, что со своим вопросом попал в самую точку. Капитан, похоже, был вполне готов положить всю свою группу, выполнив это задание. Психология армейских разведчиков во все времена одинакова…

– Так что посоветуешь? – спросил меня капитан. – Ты на той площадке давно был?

– Недели полторы тому назад. Ящики с патронами разгружал.

– И как там?

– Ну, попасть туда легче, чем на основной аэродром. Заборчик вокруг хилый, подходит проселочная дорога. На въезде шлагбаум и караульная будка, куда подведен телефон. Охрана – два-три человека. Обычно они ни хрена не делают и толкутся возле будки. Смена караула – раз в сутки. Кроме них, там обычно находится человек десять авиаторов, в том числе один летный экипаж.

– Почему один экипаж?

– Насколько я понял, у них одна машина стоит в ангаре, в полной боевой готовности, а на второй в это время ведутся регламентные работы. Судя по пальбе, они сегодня поставили один из «Юнкерсов» на пристрелку оружия. Хотя, по-моему, у них бывает и наоборот – боеготовая машина стоит на улице, другая – в ангаре. В любом случае летают они поодиночке. Пару «ночников» я здесь в полете ни разу не видел…

– Как туда лучше попасть?

– Вам прямо сейчас или как?

– Желательно.

– Так, часы у вас есть? Сколько сейчас на ваших чугунных?

– Четырнадцать часов тридцать шесть минут, – четко объявил капитан.

– Так. На базе обед начинается в два – два десять. И мы с моим покойным «дядей» на него опоздали. Но «ночникам» жрачку возят в термосах, на машине. Пока наполнят, пока погрузят, пока довезут. В общем, обед у них там начинается где-то на полчаса позже, чем на основной площадке. И судя по тому, что они только что стреляли, обед им еще не привезли…

– Ну и какой из этого вывод?

– А такой, что с минуты на минуту им привезут хавчик, и они на час прервут все занятия – сядут у ангара или в ангаре – жрать и пить свой эрзац-кофе. Все, исключая, наверное, одного часового, который будет сидеть в караульной будке у телефона…

– И что?

– А то, что лесом мы до них за полчаса дочапаем. А там уж дело ваше. Надеюсь, вы достаточно круты, чтобы завалить десяток фрицев. Кстати, их пристрелочная стрельба вам только на пользу – на основном аэродроме на выстрелы обратят внимание далеко не сразу. Так что?

– Веди, – усмехнулся капитан. – Раз короткую дорогу знаешь…

И я повел. Порядок следования был такой – впереди я, за мной тот гоблин, что зарезал Кауфмана, потом капитан, радистка и еще двое гоблинов. Судя по тому, что я производил в лесу больше шума, чем эти пятеро, ребятки были очень неплохо подготовлены. Перебежками я довел их до дороги. Услышав шум автомобильного мотора, мы залегли. Из-за поворота, в сторону основного аэродрома, протрюхал пятнистый грузовик-полуторка французской марки «Пежо» – в кузове среди пары термосов скучал зольдатик в поварской белой куртке поверх мундира. Значит, обед привезли и раздали. Что ж, кажется, мы вовремя… Перейдя дорогу, мы пошли дальше вдоль ее обочины, и, наконец, за деревьями стала видна цель нашего марш-броска. У опущенного въездного шлагбаума никого не было видно, дальше виднелся ангар, развернутый хвостом к нам «Юнкерс» и грузовик-бензозаправщик. Людей видно не было – как видно, все обедали в ангаре. Капитан жестами приказал нам залечь и послал одного из гоблинов к шлагбауму. Тот вернулся минут через десять, не больше…

– В будке один часовой, – доложил гоблин громким шепотом. – Чего-то жрет из котелка. Остальные в ангаре – слышно, как они там гомонят. Но сколько их там точно – определить нельзя…

Капитан сделал какой-то невыразительный жест рукой, и двое гоблинов бесшумно ушли вперед. Мы двинулись за ними следом, стараясь не шуметь. Подойдя почти вплотную к будке, мы снова залегли. Через минуту капитан сделал успокаивающий жест рукой. Можно, дескать…

Проволочное заграждение вокруг этой ВПП, похоже, поставили еще в прошлом году, как попало и до морозов. С того времени столбы и вовсе перекосило, а редкая колючая проволока (2–3 вертикальных ряда) проржавела насквозь и провисла. Во всяком случае, под нижним рядом колючки можно было спокойно проползти. Даже не по-пластунски, а на четвереньках. Что мы и сделали.

Как именно и когда эти гоблины успели снять часового, мне было совершенно непонятно. Но результат был налицо – часовой без каких-либо видимых повреждений организма мешком лежал в углу караульной будки. И был он явно непоправимо мертв. Его винтовка осталась стоять прислоненной к стенке, возле телефонного аппарата, а на хилом подобии стола (скорее это была просто доска, прибитая к стене караульной будки в виде полки) еще стоял котелок с чем-то желтоватым и ложка. В котелке, как я понял по запаху, был любимый местными гитлеровскими кулинарами гороховый суп-пюре с мелко покрошенным копченым беконом. Жратва еще не остыла. Я вспомнил, что с утра был не жрамши, и у меня заурчало в желудке. Хотя до еды ли было, теперь-то?

Нет, часового ребята, безусловно, сняли технично. Не то чтобы я по жизни сильно уважал профессиональное людобойство как «достойное джентльмена занятие», но и в этом ремесле (как и во всяком другом) попадаются мастера своего дела. Я-то в этом смысле всегда был любителем. И не скажу, что контактное убийство кого-то голыми руками или, скажем, холодным оружием может доставить мне удовольствие. Со мной такие досадные казусы случались всего несколько раз. Причем убиенные были сами кругом виноваты, а я при этом был, говоря культурно, «не в себе» и никаких подробностей потом вспомнить не мог – мне об этих моих «подвигах» со смаком и деталями рассказывали друзья-сослуживцы…

– Останешься здесь, – сказал мне капитан зловещим шепотом. – На случай чего…

И он со значительным видом (дескать, амнистия вам, гражданин Теркин) протянул мне маузеровскую винтовку убиенного Кауфмана. Я открыл затвор – патроны были на месте. На полке в будке завалялась пара запасных винтовочных обойм. Их я тут же переправил в карман своей спецовки – мало ли… Между тем орлы-разведчики живенько скинули свои рюкзаки и сложили их у стены караульной будки. Туда же отправилась и рация.

– Охраняй, – приказал мне капитан. – А если кто чужой из ангара выскочит – стреляй.

– Так точно! – ответил я шепотом, воистину ощутив себя служебной собакой. Пристроив ствол винтовки на бревно шлагбаума для удобства при стрельбе с упора, я присел на приступочку у будки. А разведчики уже ломанулись к ангару, из полуоткрытых ворот которого был слышен разноголосый гомон. Капитан и гоблины двигались двумя парами. Радистка с массивным «парабеллом» в руке держалась позади них, страхуя тыл. Все вроде шло по плану (если таковой у них, конечно, вообще был).

И тем не менее момент, когда бравы ребятушки разом вломились в ангар, я как-то упустил. Они почти мгновенно исчезли из поля моего зрения. Все, включая радистку. А через секунду в ангаре ударило сразу несколько автоматов и захлопали одиночные выстрелы. А еще через какие-то три-четыре секунды из ангара выскочили трое. И я сразу увидел, что это, увы, не разведчики. Впереди бежал молодой офицерик, в фуражке и серо-голубой служебной форме люфтваффе. Он был без оружия. Следом за ним бежали двое в синих рабочих комбезах техников. У одного из них в руке был «вальтер», а у замыкающего «процессию» – автомат. Впрочем, из ангара, в спину «автоматчику», тут же слитно хлопнули три одиночных выстрела. И он неуклюже рухнул навзничь, не успев сделать и десятка шагов. А вот двое оставшихся героев люфтваффе кинулись в мою сторону. Явно торопились добраться до телефона. Ну, «Теркин, друг, не дай осечки…»

И знаете, не дал. Где-то могу этим даже гордиться. Задержал дыхание и первым выстрелом снял того, что был с «вальтером». Он кувыркнулся на землю. Я передернул затвор, выбросив стреляную гильзу и следующим выстрелом «успокоил» офицерика, который, видимо, так и не успел ничего понять в происходящем. Видя, что эти двое лежат и не двигаются, я поднялся из-за будки, дослал патрон в патронник и, взяв винтовку наперевес, двинулся к ангару. При ближайшем рассмотрении оказалось, что офицерику я умудрился угодить прямо в лоб, под козырек фуражки. Специально так хрен попадешь… У технаря с «вальтером» еще мелко подергивалась нога. Ему моя пуля попала в горло, явно перебив что-то жизненно важное. Кровищи с него успело натечь весьма изрядное количество… Из ангара не доносилось никаких внушающих оптимизм звуков, и я, онемев от нехороших предчувствий, вошел внутрь.

Ну, сказать, что внутри была бойня, я бы, пожалуй, не рискнул, но… В общем, немецких гадов оказалось значительно больше, чем я предполагал. Среди поваленных скамеек, технических стремянок и складных столиков в лужах крови, их чертова горохового пюре и эрзац-кофе (или это было какао?) лежали в неестественных позах три немца в полетной форме (в кожанках), четверо в служебной офицерской и одиннадцать в комбезах и спецовках техсостава. Плюс к ним трое на улице и часовой. Итого – аж 22 вражьих трупа. Минус четверо наших… Капитан и все три гоблина тоже лежали на полу ангара, абсолютно без признаков жизни.

Эх вы, «парни, которым будет вечно по двадцать»… Те, «кто прославил десант», мать его за ногу… Сколько раз я уже видел, как погибают вояки из ВДВ, и ну никак не могу к этому привыкнуть. По-моему, эти парни никогда и нигде не осознавали, что служат в самых мифологизированных войсках. Ведь наши советские ВДВ ни разу (!) за всю их длинную историю не смогли применить так, как это было написано в уставах и отражено в военной доктрине. У тех же немцев, по крайней мере, были Крит и Голландия, у американцев – Нормандия, у англичан – их ублюдочная Арнемская операция (где они тем не менее высадили на парашютах и планерах целую дивизию с частями усиления). А у нас? Несчастная Вязьма – громкая, надолго оставшаяся в военной истории неудача. Днепровский десант – тоже стопроцентный, совершенно идиотский, провал, хотя, конечно, менее громкий… А потом, и во взбунтовавшейся Венгрии в 1956-м, и в не хотевшей ходить строем Чехословакии в 1968-м, и в бессмысленном Афганистане, нашу десантуру всегда высаживали только посадочным способом. Парашюты у нас существуют для больших учений и прочей показухи. Вообще в советских ВДВ, если кто не помнит, в реальных боевых условиях никогда не высаживали с парашютами больше батальона. Есть, конечно, полумифические истории про Анголу и прочую Эфиопию, но это все явные сказки и пьяные байки. А успешно наш десант отчего-то воевал только там, где использовался как самая обычная пехота (в Афгане, например), на обычных БМП, в обычных касках и тяжелых брониках. Без понтов и прочих голубых беретов (там, откуда я пришел, голубой цвет беретов был изрядно скомпрометирован невдолбенными псевдовояками из войск ООН и их действиями, к тому же сей головной убор был поводом для ускоренного отстрела его носителя). Вообще на моей памяти десант всегда посылали в самое что ни на есть пекло, словно их отцы-командиры не осознавали, что войны все-таки обычно выигрывают нормальная пехота и танкисты. И что без их успеха, а равно и без артиллерии, ВДВ – ничто, звенящая пустота, мыльный пузырь. Потому что броня у них (все эти их пресловутые БМД и БТР-Д) даже против пуль всегда была никакая, ПВО и собственная артиллерия – тоже. Снаряжение у них всегда было скорее прыжковое, а не пехотное. Боеприпасов они при себе обычно таскают до обидного мало – отсюда и гибнут пачками. Зачастую – геройски, как их и учат. Собственно, это – как раз главное, чему их учили и учат. Но реально я ни разу не видел, чтобы батальон ВДВ со штатным оружием устоял в поле против такого же числа обычных пехотинцев, усиленных, скажем, батареей минометов и взводом танков. На моей памяти подобные эксперименты всегда очень плохо кончались… Хотя что это я? Может, эти ребята вовсе и не из ВДВ, а, скажем, работают по линии ГРУ? Черт его знает… Ладно, спите себе, братцы… За вас теперь можно разве что отомстить.

В ангаре я неожиданно узрел еще один повод для удивления. Позади тел убиенных стоял двухмоторный самолет, но это не был знакомый мне уже Ю-88. Эта машина, окрашенная в стандартные «ночные» черно-серо-зеленые цвета, была несколько других очертаний и с двухкилевым хвостовым оперением. Из носовой части пилотской кабины топорщились наружу металлические «веточки» тонких антенн. По-моему, это был какой-то вариант ночного истребителя с РЛС на базе «Дорнье-215» или «217». Дела… Интересно, откуда он здесь взялся?

Между тем единственным уцелевшим бойцом разведгруппы оказалась радистка. Она, как оказалось, сидела в неудобной позе на каких-то ящиках у самолета и явно пыталась мне что-то сказать. Левой рукой она с силой зажимала живот в области пряжки поясного ремня, и пальцы этой руки были заляпаны красным. Закинув винтовку на плечо, я подошел к ней.

– Н-наши как? – спросила она заплетающимся языком.

– Вашим, то есть нашим, кирдык, – ответил я, наклоняясь над ней. – Полный и окончательный. Ихним, впрочем, тоже. В общем, полное Ватерлоо под Полтавой… – Она всхлипнула и замотала головой.

– Ремень расстегни, краса моя ненаглядная, – потребовал я.

Она сняла ремень с кобурой и расстегнула куртку. Задрав ее свитер на животе, я понял, что хорошего тут, похоже, мало и я опять влип. Сушите весла, сэр… Девочку ранило в живот. Одна, скорее всего, пистолетная, пуля, левее и ниже пупка. Аккуратная такая дырочка, крови, в общем-то, мало. Фигово… Спросил ее, есть ли чем перевязать. Она достала из кармана куртки индивидуальный перевязочный пакет.

«Ох, и не везет же мне с бабами на войне», – подумал я, бинтуя радистку. Как только они получают кусок рваного железа в мякоть и начинают плача и икая помирать в страшных мучениях, я тут как тут оказываюсь в свидетелях и, я бы даже сказал, непосредственных участниках очередной трагедии. Сплошная долбаная танатофилия вперемешку с некрофилией… Какой-нибудь маньяк-извращенец на моем месте был бы только рад. А мне от всего этого только дурные сны и ворох воспоминаний, которые так и хочется стереть из памяти…

Ни к селу ни к городу я вспомнил нашего «лейб-медика» Светлану Дитлову. А точнее, ее смертельное ранение во время последнего ночного налета. Случай, кстати, чем-то похожий на нынешний. И ведь орал же ей, когда началось, дуре, чтобы ложилась и не мельтешила. Но она меня, похоже, не услышала, тем более ее санитарный КУНГ загорелся чуть ли не первым… И, вместо того чтобы залечь и по возможности отстреливаться, она начала играть в военно-полевого хирурга Пирогова (было такое древнее черно-белое кино). Она бегала, пыталась командовать, доставала народ из горящих машин, требовала оказывать помощь раненым и еще много чего. И все эти бабские истерические прыжки и ужимки происходили в момент, когда вокруг нас вилась самая натуральная стальная вьюга из этих суббоеприпасов. Я потом в импровизированном санбате увидел целый тазик этих игольчатых стрелок из начинки вертолетных НАРов. Толщиной они были со стержень от шариковой ручки, только оперенные и из какого-то очень твердого на ощупь металла. Потом выяснилось, что при разлете их скорость была чуть ли не сверхзвуковая и эти «иголочки» пробили бортовую броню БТР-70. Сколько этих стрелок наша энергичная Дитлова в конечном итоге поймала себе в живот – не знаю, не считал. Когда после окончания налета опомнились, стали считать убитых и тушить технику, она вдруг обнаружилась сидящей на корточках. Живот свой она намертво обняла обеими руками, но кровь из него буквально струилась по ее сапогам на снег. Никогда такого не видел… Когда мы стали ее перевязывать – Рустика стошнило. Н-да… Живот ей тогда изодрало, как картонный лист при попадании дробью. Все смешалось – живая плоть, ватная подкладка куртки, дерьмо из кишок… Внутренности почти что свешивались наружу, а уж какой запах был… Знаете, как пахнет содержимое распоротого живота, да еще в тесном, замкнутом объеме бронетранспортерного боевого отделения?! Я бы тогда тоже блеванул, да было нечем… А когда мы Дитлову перевязали, ей стало больно уже по-настоящему. Шутка ли, у нее в кишках засело несколько таких офигенных «подарочков». Пока мы ее везли по колдобинам, на нашей КШМ, был сплошной театр ужасов. Мы тогда долго искали какую-нибудь медицину и извели на Дитлову весь наличный запас обезболивающих средств. И хоть бы хны, даже промедол ее, похоже, не брал. И до самого операционного стола в этом сраном санбате она была в полном сознании и страшно мучилась. А уже на столе вырубилась и в сознание не приходила, только стонала и кричала в забытьи. Мы ей и в этом состоянии кололи что-то, но тоже, похоже, без толку. Задерганный хирург студенческого вида сразу сказал – умрет… Но это «кино» я до конца, слава богу, не досмотрел…