Текст книги "Дикий"

Автор книги: Владимир Угрюмов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 16 (всего у книги 20 страниц)

– Сказала?

– Не успела.

– Ты знаешь, где ублюдок живет?

– Не знаю. Он все время на дискотеку с приятелями ходит.

– Хорошо.

– Что хорошо?

– Пусть потанцует. Я за тобой днем заеду. Никуда ни к кому не выходить! Ясно?

– Ясно.

Вешаю трубку. Такая жизнь. Мало мне наркомафии и рэкета. Теперь еще пиздострадателями заниматься. Такая жизнь. Поздняя осень. Зима на носу.

24

В полдень заезжаю за Светой. Перед этим пришлось покрутить по городу, чтобы к бедной студентке каких-нибудь бандюг не притащить. Но пока все чисто. Салтовская группировка, похоже, в панике, не знают, что с покойниками делать и куда живым прятаться. Так что можно немного и потанцевать.

В доме, где живет Света, с одной стороны гостиница, а с другой сама общага. Чтобы не путаться по подъездам, я просто просигналил несколько раз. Выхожу и смотрю на окна. В одном из окон вижу Свету и машу ей рукой – выходи, мол. Сажусь в машину и жду. Света появляется буквально через минуту. Едем в город. Танцы еще не скоро.

– Давай где-нибудь перекусим, – предлагаю, – а то я даже не завтракал. Запасы кончились.

Она не знает, как себя вести. Мы ведь почти не знакомы. На ней новая, купленная мной одежда. Хорошие тряпки ей очень идут, подчеркивают ее юность и стройную фигуру.

– Давай, – просто соглашается девушка.

Я подъезжаю к одному тихому ресторанчику, в котором, я знаю, не пасется никто из местного рэкета.

Сидим в ресторане долго и болтаем ни о чем. Знакомимся, можно сказать. Правда, о себе я ничего ей сказать не могу, а ей пока рассказывать нечего – школьные воспоминания, родители в Днепропетровске…

Выходим на улицу, когда начинает темнеть. Теперь рано темнеет. Осень затянулась. Уныло дует ветер, тащит остатки листьев по тротуарам. Дискотека начинается в семь, и у нас есть еще время покататься по городу. Машин мало. На одном из перекрестков на проезжую часть выскакивает молодая овчарка – и я чудом выворачиваю руль, чтобы не убить псину. Псину убивать не за что.

Смотрю на часы – пора танцевать. Разворачиваюсь и еду туда, где танцуют. Что-то вроде Дома культуры. Над дверями призывно мелькают всего три лампочки – красная, желтая, зеленая. Светофор какой-то.

– Значит, так, – говорю, – заходишь одна. Не бойся. Я буду рядом. Если подойдет кто-нибудь из вчерашних, уронишь на пол… Есть заколка?

– Есть, – отвечает девушка.

– Вот и хорошо. Уронишь заколку, а остальное – не твои проблемы.

Все-таки ей страшно.

– Не бойся, – повторяю.

Она кивает и выходит из машины.

Смотрю, как она скрывается в дверях, и иду за ней. Вокруг ничего подозрительного. Захожу и покупаю билет. Народу уже набилось, но никто не танцует – так, бродят кругами. Девицы, парни, местная молодежь. На небольшой сценке вертится диск-жокей в кепочке и покрикивает в микрофон. Разноцветные лучи летят со стен. Ритм пульсирует в динамиках. Некогда слушать. Свете страшно, я вижу, как ей страшно. Она боязливо прохаживается. Крутит головой, старается меня увидеть. Видит. И тут к ней подваливает парень средней плюгавости. За ним еще двое подходят. Света роняет заколку. Мне сейчас не видно, да и Бог с ней, с заколкой. Она мне показывала – деревянная, с русско-народными завиточками. Или украинскими… Значит, они – ублюдки.

Делаю несколько шагов и наклоняюсь, поднимаю заколку. Отдаю ее Свете и шепчу, чтобы отходила к дверям. Она незаметно отходит.

– Идите за мной, – приказываю ублюдкам, и те, оскалившись, идут.

Продвигаюсь боком. Нечего подставлять затылок всякой швали. Света уже на улице. БМВ стоит в десятке метров от ДК, но машины почти не видно – фонари не горят. Брелок у меня есть с дистанционным управлением. Нажимаю кнопку, двери автоматически разблокировываются. Света понимает и забирается в машину. От парней тянет спиртным, им море по колено. «Море, море», – повторяю привычно. Молодые ублюдки или старые мафиози – все равно. Не хочешь получить пулю в лоб или нож под ребро, будь терпелив, быстр и внимателен.

Сворачиваем за угол ДК. Там темень. Но и в темноте я вижу прекрасно. К тому же слышу. Три щелчка – это открылись лезвия откидных ножей. Дети! На таких сибирские охотники патронов не тратят. Дорого!

У меня в ладони газовый баллончик. С них и баллончика хватит. В темноте я отлично вижу их молодые, пьяные, наглые лица. Как сжимаются крепкие челюсти с не выбитыми покуда зубами. Покуда. Опрыскиваю придурков. Пускай теперь поноют, поползают на карачках. Это они и делают. Собираю ножи и выбрасываю подальше в темноту.

– А теперь побеседуем, – предлагаю и не жду ответа.

Сопли теперь будут и вопли. Начинаю ублюдков бить методично. Один: «Ой-ой», – ойкает, другой: «Ай-ай», – айкает. Потом ойкающий отрубается, а айкающий просто блюет. Третьего я оставляю на десерт. Он уже чуток оклемался после баллончика и пытается подняться.

– Нет, мудило, – говорю отечески. – Рожденный ползать летать не может!

Рывком поднимаю засранца и швыряю на кирпичную стену дома. Выхватываю газовый пистолет и упираю ствол под челюсть насильнику. Он думает, что настоящий, дергается и хрипит.

– Слушай меня, волчара позорная, – говорю тихо, проговаривая каждую буковку. – Если Света мне пожалуется еще раз, если ты ей попытаешься что-нибудь сделать… Я разорву тебя на части и скормлю собакам. – Про собак это я хорошо придумал. – Ты понимаешь меня, пидер?

Парень продолжает хрипеть, клянется сквозь хрип, что все понял, дяденька, не будет он шалить больше хером и ножиком, и т. д. и т. п.

Я наотмашь луплю ублюдка рукояткой по щеке. Он падает и начинает выть во весь голос.

– Молчать! – кричу.

Он не замолкает. Бью ему ногой в брюхо так, что ублюдок подлетает, как футбольный мяч. Нет, про мяч я загнул, конечно. Вбиваю ему кулаком в почку и заканчиваю комбинацию пинком в копчик. Какие-то звуки он еще издает. Боль из него теперь будет выходить долго.

На прощание бью блюющего кулаком по шее. Тот падает в блевотину и затихает. Хватит с них. Пусть радуются, что уши не отрезал. Да и на кой черт мне их немытые уши!

Сажусь в тачку и говорю Свете:

– Все в порядке. Теперь им будет чем заняться. Поправка здоровья в наше время дело хлопотное.

Света замерла и смотрит на меня по-новому. Где-то я такие взгляды уже видел. Некогда вспоминать. Валить надо.

Через несколько минут мы останавливаемся возле общежития, но девушка не спешит прощаться. Нахохлилась, бросает на меня вопросительные взгляды.

До меня доходит.

– Хочешь, чтобы я пригласил тебя в гости? – спрашиваю, а она не отвечает, только кивает утвердительно.

Почему женщин так возбуждает кровь?

– Вот что, – говорю, набрав побольше воздуха. – Ты мне очень нравишься…

– Ты мне тоже, – слышу ее слова.

«Так», – думаю. Продолжаю терпеливо:

– Тем более. Ты должна понимать. Мы с тобой не дети. Когда два человека, которые друг другу нравятся… Одни в квартире… Ну… А ты, я понял, этого еще не пробовала… Мы могли бы просто дружить…

– Нет, – отвечает она решительно. – Дружить не хочу.

После таких слов разговор продолжать бессмысленно. Делать надо что-то. Делаю. Разворачиваю БМВ и еду на Сумскую. Наркомафия, рэкет, бакланы, невинные девицы, бля! Жизнь кипит и бурлит, бля! Вот это жизнь!..

Варю кофе. Стараюсь не думать, но тут «море, море» не поможет. Тут не людей мочить, тут другую кровь пускать придется. И еще неизвестно, что легче.

Кофе готов. Забываю про кофе. Иду в комнату. Света сидит на диване. Вижу, как она напряжена. Я так же волновался, когда первый раз из рогатки бил… Сажусь на корточки перед диваном и кладу ладони на ее бедра. Она вздрагивает. Целую. Капрон скользкий. Это нормально. Целую. Поднимаюсь и сажусь рядом. Целую. Шея, мочка уха – как они пахнут. Она откидывается на спину, но делает это напряженно. Она еще к себе прислушивается. Вспоминает, наверное, что читала в книжках. Сейчас таких пособий для начинающих понавыпускали… Целую грудь. Соски каменеют. Волна за волной во мне самом закипает дикость. Кровь, днями и ночами льется кровь. А теперь еще и кровь целки. Но это не кровь смерти, это жизнь… Она продолжает сжимать ноги. Это тоже опыт. Так тискалась после танцев в Днепропетровске, на вечеринках. Губы приоткрыты, ноги сжаты.

– Зачем так, зачем? – шепчу, а она:

– Не знаю, ничего не знаю теперь, – шепчет в ответ.

Вот она, ее тело, белое, нет, вру, загорелое, да какая разница, бело-загорелое и невинное тело без одежды. Тело, такое тело! Напряжено оно. И рука девушки вцепилась в простыню так, будто простыня ее спасет. От чего, девушка? От этого все равно не спасешься… Вдруг ее прорывает. Она отцепляется от простыни и обнимает меня. Она дышит, она стонет, она почти кричит:

– Где же ты?!

– Я здесь!

Да, я здесь. То есть я там. Это не всегда наслаждение, сейчас это работа. Работа с наслаждением. Она извивается, отталкивает, вскрикивает от боли. Ее ногти впиваются мне в спину. Больно. Наслаждение боли. Это длится долго. Долго и больно. Девушка – как тяжелобольная. Ее трясет, словно в лихорадке, она вся мокрая, она плачет. Затем провал, бросок, прыжок в пустоту. Так падает орел на землю с километровой высоты, увидев мышь…

Я сперва не слышу, не слушаю, что она бормочет. После до меня доходят слова.

– Я даже не могла себе представить, как это хорошо. Девочки рассказывали, и после их рассказов я боялась. Но теперь можно не бояться. Ты самый хороший…

Она говорит и засыпает. Так и продолжает бормотать сквозь сон. Одеяло валяется на полу. Свет лампы освещает ее прекрасную плоть. Между бедер у нее кровь.

Она спит на моей руке. Рука начинает затекать – пусть затекает. В наступающей дреме кружатся мысли. Они кружат, словно перелетные птицы над осенним полем. Пули меня не погубят, меня погубят юбки. Раньше как-то не замечал за собой таких наклонностей. Раньше. Где это было – раньше?..

Как прекрасна девушка, только что потерявшая невинность! Света! Ей так идет ее имя. Она просто светится с утра. Но надо прощаться. Ее ждут студенты, меня – бандиты. Отвожу ее в техникум.

– Звони в любое время, – говорю.

– Позвоню в любое время, – смеется она и добавляет: – Люблю тебя.

Она убегает, а я смотрю на часы – десять. Возвращаюсь на Сумскую и заваливаюсь спать. К вечеру должны прийти сообщения, надо отдохнуть. Женщин и мужчин отличает лишь одно. Женщина после этого – как заряженная батарейка, мужчина же – как выжатый лимон. Почему – лимон? Тряпка. Что еще выжимают? Не знаю. Не помню. Сплю…

В начале первого меня будит телефонный звонок. Хватаю трубку и слышу голос Андрея:

– Офис взорвали!

Он что-то еще орет нечленораздельное.

– Молчать! – рычу в трубку. – Говори все по порядку.

– Хорошо, – соглашается Андрей. – Час назад в окно офиса швырнули гранату. Она разорвалась в моем кабинете, но меня там не было.

– Это я понял. Был бы – не звонил.

– Да. Вика работала в приемной на компьютере. Дверь вышибло, и ее слегка придавило.

– Что значит – слегка?!

– Нет, она жива. Даже не ранена. Чуток оглушило ее. Я из больницы звоню. Ее осмотрели. Она в палате, отдыхает. Мне сейчас надо в ментовку ехать.

Быстро думаю, думаю, думаю.

– Ладно, езжай, – говорю. – Говори, что понятия не имеешь о том, кто бы такое мог сотворить. Говори, что у фирмы все в порядке, врагов нет. Друзья только!

– Хорошо, так и буду держаться.

Вешаю трубку, одеваюсь, выбегаю на улицу. Вокруг тишина. Меня еще не вычислили. Но вычислили фирму. Так и до моей персоны доберутся. Еду в больницу. За мной – никого. Останавливаюсь на соседней с больницей улице. Больница – это опасное место. Тут-то и могут караулить. Оглядываюсь. Вокруг тишина. Знаю я эту тишину! Хожу с полчаса кругами, запоминаю машины, запоминаю тех, кто гуляет возле больницы, кто толкается у больничных дверей.

Иду. Стеклянные двери хлопают. Навстречу бредут санитары в ватниках и грязно-белых халатах под ватниками.

– И тогда Михаил мне ка-ак врежет, – говорит один из них, а второй смеется в ответ.

Пахнет лекарствами и кухней. Андрей сказал – третий этаж. Поднимаюсь на третий. На лестничной площадке курят мужики в пижамах с номерами на рукавах, выведенных химическим карандашом еще при Хрущеве, наверное. Ступаю в коридор. Сисястая медсестра катит тележку с капельницами. В конце коридора возле окна разговаривают два врача в шапочках. Вокруг тишина. Слушаю себя. Во мне все молчит. Можно идти. Иду.

Вика сидит на кровати спиной ко мне. Напротив нее на стуле сидит мент в погонах. В его руках блокнот и карандаш. Старушка в углу на койке сосет леденец. Больше нет никого. Мент меня замечает сразу и смотрит вопросительно. Делаю несколько шагов, Вика оборачивается, вскакивает, бросается навстречу, плачет у меня на плече.

– Не плачь, детка. – Целую ее в щеку. – Все ведь уже в прошлом.

Мент смотрит. Садимся с Викой на кровать.

– Это мой жених, – говорит Вика, и мент расслабляется.

– Такие вот дела, – говорит и поднимается. – Если понадобится по обстоятельствам дела, мы вас известим. Вы, девушка, отдыхайте, а вы, молодой человек, берегите свою любовь.

– Буду, – киваю. «Чего он меня молодым назвал? Не старше меня. Максимум – тридцатник».

В дверях мент останавливается и говорит на прощание:

– Как много все-таки развелось подонков. Ай-яй-яй.

Качает головой и уходит.

Нормальный вроде мент. Я даже его про себя не обматерил по привычке.

Сижу с Викой, успокаиваю ее как могу. Подхожу к двери и выглядываю в коридор. Чисто. Через некоторое время появляется врач и осматривает Вику. Молодой парень с рыжеватой бородкой.

– Все в порядке, – говорит он мне. – Девушка может отправляться домой. Пара синяков – это пройдет. До свадьбы заживет. Если что, то сразу вызывайте врача.

Я прошу врача выйти в коридор на два слова.

– Да, конечно, – соглашается он, и мы выходим.

– Не могли бы вы нам помочь? – спрашиваю его.

– Слушаю вас.

– Время сейчас сами знаете какое… Одним словом, не могли бы вы нам помочь использовать больничную машину? Отвезти девушку домой на больничной машине.

Врач, думаю, слышал от мента о взрыве. Он все понимает и обещает помочь. Я благодарю его и возвращаюсь в палату.

– Вика, – говорю, – тебя отвезут на больничной машине, а я буду тебя ждать возле дома.

Ухожу. Спускаюсь по лестнице. В вестибюле торможу и оглядываюсь. Смотрю сквозь стеклянные двери на улицу. Тишина вокруг. То есть не тишина, день, люди, тачки, грузовики. Но ничего подозрительного возле больницы.

Доезжаю до Викиного дома, делаю пару кругов и останавливаю БМВ чуть в сторонке. Захожу в подъезд и осторожно поднимаюсь на последний этаж, проверяю. Чисто. Чердак на замке, а лифта нет. На первом этаже дверь в подвальчик, дергаю ее, закрыто. Из высокого холодного неба начинает моросить. Туч, даже облаков, нет, только серая дымка где-то высоко. А все равно капает. Скучное время года…

Захожу в подъезд дома напротив, поднимаюсь на последний этаж. И здесь ничего и никого. Подозрительных машин во дворе тоже не видно. Крыши пустые.

Появляется машина «скорой помощи», и я встречаю ее. Благодарю. Хочу дать денег, но не даю. Лицо водилы мне нравится, не надо портить человека мелкими взятками. Отвожу Вику домой и знакомлюсь с ее родителями. Отец, не старый еще, с чапаевскими усами и в железнодорожном кителе. Мама – полная и добродушная. Они потчуют меня прекрасным обедом. Не лезут с разговорами. Деликатно уходят из кухни, оставляя нас с Викой. Я, похоже, прохожу по разряду жениха. Жених с глушителем! Да и невеста хороша – рвалась в дело людей стрелять…

– Ты из дома не выходи и дверей никому не открывай. О’кей, детка?

– Понимаю, босс.

– Тогда я пошел работать. Спасибо за обед. Родители у тебя классные.

– Пока, босс.

В начале десятого звонок.

– В городе их нет, – говорит парень, которому я давал задание.

– Все. Спасибо. – Вешаю трубку.

Такие пироги. Без меня разобраться не могут. А с бомбометанием все-таки пора заканчивать. Делать мне больше нечего! Ловлю себя на мысли, что мне это нравится. Дикий я. Дикий беркут. Ну и пусть. Я такой, какой есть.

Лечу к загородному дому. Подъехав, оглядываюсь. Убедившись, что ничего подозрительного вокруг дома не происходит, выхожу из машины, открываю ворота и загоняю БМВ во двор. К дому подхожу на цыпочках. Ничего, лишняя предосторожность не помешает. Забираю «макара» с глушителем и пять полных обойм к нему. Прячу под бензобак и убираюсь. В моей папке есть и адреса дач салтовских гангстеров. Где им еще быть?!

На шоссе меня останавливают, проверяют документы и заглядывают в салон. Лень ментам в непогоду ковыряться в машине поосновательней.

Лечу дальше. Торможу на обочине и заглядываю в карту. Все верно, скоро будет нужный мне поселок. В темноте не видно ничего. Во мне другое «я» выпускает когти. Глаза теперь видят сквозь ночь отлично. Возле шоссе стоит столбик с указателем. Колдобино – так называется поселок. С шоссе вправо уходит проселочная дорога. Съезжаю. Начинаются колдобины. Мне они по фигу. Еду. Вижу редкий лесок. Заезжаю в него и выбираюсь из салона. Дождик кончился, но под ногами чавкает. Открываю багажник и достаю «макара». Короткими перебежками добираюсь до поселка. В нем всего две улицы. В окнах еще свет горит. Иду вдоль заборов, чтобы не попадаться на глаза случайным прохожим. Но прохожих не видно. Погода такая, что собакам лаять скучно. Может, просто собаки в Колдобине не водятся…

Вот и дом. Самый большой в поселке. Самый забор у него… Самый, самый…

Во дворе три тачки. Гранатометчики, кажется, в сборе, гады! Сажусь на корточки и надеваю перчатки и маску. «Макар» в правой ладони, обоймы в левой… Одно и то же, все время одно и то же, как «Спокойной ночи, малыши»… Вдох-выдох, вдох-выдох… Кислород пошел в кровь, адреналин там уже давно.

Запрыгиваю на забор и соскакиваю вниз. Во дворе пусто. Людей нет, собаки тоже. Приседаю за ближней ко мне машиной. Неприятно хрустит коленка. Плевать. Вдох-выдох, кислород, адреналин. Лечу к дверям, замираю, тяну на себя ручку – заперто. В окнах на фасаде света нет. И времени нет ходить вокруг да около. На крыльце стоит табуретка. Засовываю «макара» за ремень брюк, поднимаю табуретку и с размаху высаживаю ей оконное стекло. Не успевают осколки еще упасть на пол, как я уже в комнате. Острое впивается в запястье. Не больно, но – кровь. Ах, кровь! Будет сейчас вам кровь!..

В комнате темень. Я вижу отлично. Койка со смятым одеялом, стол и кресло. В коридоре раздаются голоса. Что за голоса? Некогда слушать. Выскакиваю за дверь. Яркая лампа под потолком и картина в рамке посередине стены. Русская березка. Украинская березка. Неважно какая березка. Птица парит над деревом. Я – птица. Парю в коридоре полторы секунды. Слева вижу тупик, а справа метрах в двух от меня вижу тупые рожи, растерянные, но не без ненависти в заспанных глазах. Некогда считать их. Считаю. Раз, два, три, четыре, пять. Вышел зайчик… Злой беркут вылетел. Две уже секунды прошло. Много…

«Макар» с глушаком в руке. Пиф-паф, ой-е-ей! Что же вы падаете, падаете один за другим. И мозги у вас вдребезги. А поговорить?!

Пять уже бесконечных секунд проскочило в никуда прошедшего времени. А у меня еще дел невпроворот!

Перепрыгиваю через то, что вдребезги. В прыжке меняю обойму, вышибаю ногой дверь в комнату. Возле двери кресло. В кресле рожа. В лоб ему. Нет его больше. У окна возле второго кресла стоит еще один. В кресле что-то женское с белыми волосами. Смерть моя? С косой? Нет косы. Просто крашеная телка. У телки челюсть отвисла. Виси покуда!..

– Сколько вас тут? – спрашиваю у того, кто стоит.

Он смотрит не отрываясь на «макара», еле-еле выдавливает:

– Се-семь человек.

Вижу, что телка воздуха в легкие набрала и готова завизжать.

– Тихо! – приказываю. – Ни звука. Даже не дышать.

Она не дышит.

Спрашиваю у того, кто живой пока:

– Говори! Что собирались делать после разгрома офиса?

– Ни-ничего, – заикается живой. – Че-честно. М-мы сами испугались. Ха-атели ударить и тут… тут хотели…

– Что хотели?!

– Отсидеться.

– Спасибо, – говорю и нажимаю на курок.

Мозги… Осточертело мне смотреть на их кровавые мозги!

Девка закрывает лицо руками, но не дышит. Не кричит, не визжит, не просит ничего, никаких звуков. Правильная телка.

Рывком поднимаю ее с кресла и тащу к дверям. Держу ее за локоть, а свободной рукой выключаю свет. Приоткрываю входную дверь и слушаю улицу.

– Что со мной сделаете? – спрашивает крашеная.

– Что-нибудь, – отвечаю и лезу ей под юбку.

Юбка короткая, удобная. Под юбкой трикотаж всякий.

Стаскиваю, поворачиваю ее. Делаю ее. Она упирается руками во входную дверь. И уже начинает отвечать. Теперь ей не страшно. Теперь ей в самый раз. Кровь покойников и мозги вдребезги вокруг. Это для женщин самое главное. Кто побеждает, тот и берет самку. Это после яйца высиживать и птенцам – червячков. Сперва – побоище…

Делаю ее. Она разошлась, как двигатель внутреннего сгорания.

– Теперь можешь кричать, – разрешаю и продолжаю делать ее.

Она кричит, и я, чуть отклонившись, чтобы не измазаться, стреляю ей в затылок.

Так будет лучше для меня и для нее. Она ушла в бесконечный оргазм. Пусть там и останется.

Кладу ее аккуратно на пол и выпрыгиваю в окно. Дождя нет, есть звезды. Они мерцают неопределенно. Замираю на мгновение и крадусь к машинам. Тихо. Перебегаю к забору и слушаю улицу. Никого. Перебегаю обратно и стреляю в багажник ближней машины. Пусто. Стреляю в багажник другой машины. Есть! Достаю канистру с бензином и волоку ее к дому, обливаю по периметру, проливаю струйку на землю, выплескиваю остатки на машину. Роюсь в карманах и выхватываю спички. Чиркаю и бросаю. Спичка гаснет. «Море, море». Зажигаю еще одну и почти кладу на политую бензином землю. Огонь побежал…

Перепрыгиваю через забор и лечу по улице. За спиной рвутся бензобаки, и тут же по всему поселку начинают брехать собаки. Где они до этого были?!

По колдобинам возвращаюсь на трассу и несусь в противоположную от Харькова сторону. На большой развилке сворачиваю, долго еду, кружу, въезжаю в город с другой стороны. Салтовских нет больше, нет и не будет больше никогда…

25

Когда достаточно сил, чтобы подняться высоко, то усилия, потраченные на подъем, окупаются сторицей. Уже почти не заходит солнце, а если и заходит, то его место тут же занимает пронзительная луна. Уже не требуется никаких усилий на полет, следует лишь расправить крылья, тебя несет самого, и несет туда, куда ты только пожелаешь. Можно забыться, закрыть глаза, иногда лишь поглядывать вниз – там безмолвные моря и плоскогорья, равнины и реки людей. Тебя будет так нести и нести, пока ты не окажешься в зимней Африке. Тогда надо сложить крылья и падать, падать в озеро, а перед гладью воды лихо тормознуть, приводниться, оглядеть с гордой доброжелательностью соседей и поздороваться с розовым фламинго…

Валяюсь до вечера и устаю от этого. Заставляю себя подняться и долго ковыряюсь на кухне, пытаясь приготовить то ли поздний завтрак, то ли ранний ужин. Смотрю в окно – зима на носу. Ночью, похоже, подморозило. Значит, и сегодня будут заморозки. На небе ни облачка, на небе звездочки зажигаются, и луна полезла вверх из-за соседней крыши.

Звонит телефон. Поднимаю трубку и молчу на всякий случай.

– Алло! – слышу голос Светланы и отвечаю:

– Привет.

– Я тебе вчера звонила допоздна, но тебя не было.

– Ты, Света, не обижайся. Тут дел по бизнесу навалилось. Я буду занят еще несколько дней… Три дня. Давай через три дня встретимся.

Слышу в ее голосе разочарование, но она согласна встретиться и через три дня. На самом деле мне хочется знать наверняка – намотал я на конец что-нибудь или нет. В следующий раз пойду на убийство с пачкой презервативов.

Вечером смотрю телевизор и листаю книгу. В дверь звонят. Звонок условный – значит, свои. Открываю. Это парень, охранник Андрея и связной по совместительству. Он говорит, что появился человек от Анвера и привез пакет для меня. Забираю конверт, и парень уходит. Я иду на кухню и закуриваю. Конверт лежит передо мной, и я догадываюсь что в нем. Открывать не хочется. Только сейчас я понимаю, как устал. Тяжелая это все-таки работа – мозги вдребезги. Сигарета дымится в моих пальцах. Курить не хочется, ничего не хочется, хочется сидеть перед телевизором и смотреть передачу про местных фермеров, слушать про их проблемы с комбикормами, видеть телят и лошадей… Тушу сигарету и вскрываю пакет. Пакет? Конверт? Не знаю. Какая разница!

В конверте нахожу фотографию и подробную инструкцию. Некий человек из Днепропетровска повезет товар такого-то числа. Поезд – номер такой-то. Отправляется из Днепропетровска во столько-то… Да, Анверу продохнуть не дают, а он не дает мне. В письме нет никакой записки. Обычно Анвер писал по-приятельски что-нибудь от себя. Хотя это и вредит делу, но мне было бы приятно прочитать несколько строк про Крым, про Лику. Ведь Анвер много раз говорил, что я ему теперь как брат. Ну да ладно… Я все сделаю. Мы их, Анвер, всех замочим, всех порвем.

Не успеваю додумать. Звонит телефон. Это Леха со своих рисовых угодий.

– Как дела, босс?! – кричит в трубку.

– Все в порядке. Ты как?

У Лехи тоже все в порядке. Он сошелся со всеми «крутыми» в Краснодаре и несколько раз заезжал к «папе». У того проходило настоящее заседание местных авторитетов. Я смеюсь в ответ и спрашиваю:

– Тебе, Леха, еще никакого звания не присвоили? Барона? Герцога? Рисового воеводы?

– Нет, босс, ничего не присвоили. Я по вам соскучился. Приеду скоро.

– Я по тебе, парень, тоже скучаю. Только позвони сперва. У нас тут некоторые происшествия.

– В чем дело, босс? – вскидывается Леха. – Если надо – я пару казачьих сотен приведу с собой.

– Не надо никаких сотен. Все в порядке.

Не успеваю попрощаться с Лехой, как звонит Вика. И мы с ней треплемся долго и просто так. Но говорить тяжело. Снова хочется спать. Сплю. Снова куда-то лечу. Нет, не лечу больше. Плаваю по теплому озеру Чад и дружу, дружу, платонически дружу с розовым фламинго.

Будит меня звонком Андрей и говорит, что надо срочно встретиться. Я ворчу спросонья. Мы договариваемся встретиться через час на объездной дороге, сразу за автозаправочной станцией.

Я выезжаю загодя и жду его минут десять. День ясный и холодный. Ночью подморозило, и трава на обочинах еще серебрится от инея. Наконец появляется машина Андрея. Он останавливается чуть впереди, выходит из тачки и пересаживается ко мне.

– Опять, – проговаривает парень и сокрушенно качает головой.

– Бледный ты опять, – бурчу я. – Что еще стряслось?

– Опять наезд.

– Салтовских больше нет, – удивляюсь я.

– Это не салтовские, – отвечает Андрей и называет уже другую группировку.

– Они что – обалдели?! – удивляюсь я. – Дался им ваш рис!

– А что делать? – спрашивает Андрей. – Опять война?

Пожимаю плечами. Молчу. Хочется послать парня подальше, но вспоминаю Леху и его девушку-русалку.

– Давай встретимся здесь же в восемь вечера, – предлагаю парню.

Разъезжаемся. Я возвращаюсь к себе на Сумскую и ставлю машину в гараж, чтобы она лишний раз никому на глаза не попадалась. Тачка видная, и ее могут вычислить. То есть меня вычислить по тачке. Поднимаюсь в квартиру и роюсь в бумагах. Банк данных у меня отличный, и я делаю вывод – эти покруче. С другой стороны, сама бригада поменьше. У их лидера только один настоящий помощник. Это и правильно. С одним всегда легче разобраться, если что…

Да, большая у нас держава. И городов много. А везде одно и то же. Можно, конечно, всех лидеров в Харькове перемочить, но на всех у меня просто обойм не хватит, и мне другим надо заниматься. Значит, имеет смысл предложить Андрею поступить так же, как я сделал в Крымске. Есть в Харькове серьезный авторитет. Андрею следует поехать к нему и объяснить, что рисовая контора – это прикрытие солидной корпорации. Что корпорация в городе никому не мешает, но и не хочет, чтобы мешали ей. Тут придется Андрею рисковать, но по-другому уже вопрос не решить. Андрей должен согласиться отстегивать кому-то одному, но и добавить – это в знак уважения. Корпорация может и сама за себя постоять, она умеет, а иногда и любит вести войны. Тому подтверждение – события последних дней. Но у корпорации, так Андрей должен сказать обязательно, сейчас нет времени и желания. У корпорации много иной работы, серьезной. Андрей станет платить ежемесячную дань, но проблем в Харькове не должно более возникать… После такого базара местный «папа» может сыграть свою игру… Как меня достала все-таки эта Сицилия!

Вечером встречаюсь с Андреем и объясняю. Он соглашается. Мы разъезжаемся. Мне нужен отдых и время для мыслей о другом. Отдыхаю и размышляю весь следующий день. Андрей звонит только вечером и говорит, что все нормально, можем сегодня не встречаться, разговор состоялся, к его предложению отнеслись внимательно, похвалили нас, мол, за искусство ведения…

– Ну, ты сам понимаешь, босс, о чем шла речь.

– Понимаю. Звони, если что. Подождем результатов.

На следующий день на Андрюхин офис снова наехали.

Наехали те же, дали Андрюхе по лбу, но не сильно. Дали три дня на раздумья и обещали зарыть в братской могиле вместе с эшелоном нашего риса…

Останавливаю его монолог и велю приехать на место наших конспиративных встреч.

Встречаемся. На щеке у парня ссадина. Бледный опять. Бледный, но довольно бодрый.

– Я звонил «папе», – говорит Андрей. – «Папа» хренов сказал, что беседовал с наезжающими на нас. Но, говорит «папа», лидер у них тупой, и поэтому мы, мол, можем теперь делать с ним все, что пожелаем.

– Круто! – зло смеюсь я. – Нашими руками он хочет убрать конкурента! А его команду себе заберет. Потом к нам придет деньги получать. Я даже уверен, что он с этими, новыми ублюдками, даже не разговаривал. Хочет нас проверить. На что мы способны. Вдруг недавняя стрельба – не наша работа!

Андрей только поддакивает. Он все время касается пальцами ссадины на щеке. То он бледнеет, то синеет от страха. А фингал у него красно-бордовый. Вообще, не рожа, а российский флаг.

– О’кей! – заканчиваю я. – Ничего, Андрюха, не бойся. «Папик», гад, ведь тоже рискует. Можем мы и его подвинуть. Пусть шебуршит пока.

– Пусть, – соглашается Андрей.

На этом мы и разъезжаемся.

Света мне звонит постоянно, и я с трудом отделываюсь от нее. Мне самому хочется увидеть ее, но я ждал, чтобы прошли три предтриперных дня. Не стоит любовь начинать с гонококка. Сегодня третьи сутки миновали успешно. С конца, пардон, не закапало. Забираю ее из общаги. Катаемся по городу и сидим в ресторане. Света – это не Вика. И это не Лика. Света – это Света. С Ликой у меня была чистая лирика, а с Викой – чистое желание. Света – это желание и лирика вместе.

Мы уже успели изрядно попортить спальню, когда раздался условный звонок и мне пришлось отсоединиться от девушки и, набросив халат, идти к дверям.

– Леха! Черт! Бодигард! – Я по-настоящему обрадовался, увидев моего бывшего охранника в дверях.