Текст книги "Броневержец"

Автор книги: Владимир Коротких

сообщить о нарушении

Текущая страница: 15 (всего у книги 15 страниц)

Но вскоре Леха поднял голову и, глядя на Иванова, то ли ждал вопроса, то ли не был еще в состоянии говорить, а тот смотрел на него, но не спрашивал. Он только чуть заметно кивал, как бы читая Лехины мысли.

– Рахимов там. – Леха кивком указал на бээмпэшку. – Я виноват, товарищ капитан. Бэтээр на фугас нарвался. Это я виноват.

Леха медленно встал, подошел к БМП и обратился к сидящему на броне солдату:

– Давай сюда.

Тот нырнул в люк и скоро осторожно выложил на броню перевязанный бинтом плащпалаточный сверток с наклеенным на него большим куском грязного пластыря, подписанного шариковой ручкой: «Рядовой Рахимов».

– Больше ничего не собрали. А бэтээр там остался. – Леха неопределенно махнул рукой в сторону гор. – Кранты ему… – Он пошатнулся и снова присел на камень.

Иванов посмотрел на сверток, потом на Леху:

– Ясно. Ты вот что, посиди пока тут, старшина, а я вернусь к перекрестку. Тут рядом. Там бэтээр с нашего полка. Мы вас разыскивали.

– Я с вами пойду, чего сидеть?

– Посиди, я быстро, отдохни, не ходок ты сейчас. Отвезем вас в санбат. – Иванов резко прервался. – Посиди… – И быстрым шагом, почти бегом ступая по изодранному гусеницами асфальту, направился в обратную сторону.

Леха снял с брони сверток, бережно положил его у камня и сел рядом. Он сидел неподвижно. Волна ненормального, даже блаженного спокойствия жаром распространялась в голове, отяжеляя сознание, приводя его в оцепенение, сделав мысли тягучими, как домашний деревенский кисель. Лехе показалось, что это исходит от свертка. Он будто бы чувствовал присутствие Рахимова, слышал его голос. Неразборчивый, протяжный, тихий, как шелест ветра.

«Господи… – подумал Леха. – Не дай мне хоть мозгами-то сбрендить…» – Он резко встал с камня, но, испытывая головокружение, привалился плечом к борту БМП.

– Товарищ прапорщик, – его тихо окликнули сзади.

Леха обернулся. Перед ним стояли Казьмин и Пучков.

– Чего?

– Там этот, узкоглазый афганец. – Казьмин говорил возбужденно, но почти шепотом. – Ну, тот, который от перекрестка нас не по той дороге направил. Он, оказывается, с этой колонны. – Казьмин указал на афганские машины.

– Точно?! Ты не обознался?

– Нет! Я его рожу на всю жизнь запомнил.

– Он падла! Он! – вторил Пучков. – Яго под арест надо сдать! А то сбяжить, курва! Яго надоть сразу за химо брать! Сбяжить!

– Надо глянуть сначала, – сказал Леха.

Они прошли вдоль стоящей в колонне техники и вышли на проезжую часть дороги. Справа у машин стояли два майора. Они разговаривали с афганским офицером и не обратили внимания на проходящих мимо не отдавших честь Леху и двух солдат. Слева на обочине пристроилась афганская колонна. У одной из машин тоже стоял афганский офицер.

Казьмин шел впереди.

– Вон. – Он указал пальцем на стоявшего к ним спиной афганского солдата.

– Щас глянем. – Леха подошел и взял афганца за плечо.

Солдат обернулся. На Леху смотрело знакомое плоское узкоглазое лицо.

– Точно! Он, сука! – сказал Леха, пытаясь удержать здоровой рукой афганца за китель.

Тот, видно, тоже признал их. Его лицо заметно побледнело, а глаза быстро и бессмысленно забегали. Он протяжно выдохнул и попятился назад, но через мгновение, резко оттолкнув Лехину руку, вывернулся и подбежал к своему офицеру. Указывая на них, он начал что-то громко говорить ему.

Леха с Казьминым и Пучковым подошли следом.

Офицер, сделав предупредительный жест рукой в их сторону, громко сказал на ломаном, но вполне понятном русском языке:

– Вы не можете обижать нашего солдата!

Узкоглазый продолжал громко говорить, оглядываясь на офицера.

– Стой! – снова вытянул руку афганский офицер.

На его слова обернулись оба стоявших неподалеку майора.

– В чем дело?! Сюда иди! – крикнул Лехе один из них. – Прапор! Тебе говорят?!

Леха посмотрел в его сторону и ответил:

– Щас, вопросик один решу… – и снова глянул на стоявшего в шаге от него узкоглазого солдата.

– Ты че? Оглох?! – не унимался майор.

– Да иду… – Леха уже начал медленно разворачиваться в его сторону, но неожиданно выдернул из кобуры свой пистолет и дважды выстрелил узкоглазому в живот…

– Ах ты ж, мать честная! Шашкин! – закричал Иванов, спрыгивая с брони подъезжавшего бэтээра, бросаясь к Лехе…

…Следователь военной прокуратуры подробно и по-простому толковал Лехе про международный скандал, про самосуд, про убийство иностранного гражданина и называл номера уголовных статей.

Леха слушал, соглашался. А чего ж не согласиться? По закону все правильно – превысил, нарушил, застрелил. Как собаку бешеную… В общем, поскандалил на международном уровне. Ясно. Чего ж еще?

Адвокат достался Лехе опытный, мудрый мужик, в годах. Тоже по-простому толковал. Но не согласен был с ним Леха, когда тот учил его прикинуться придурком. Мол, не понимал, чего творил, и вообще не помнит ни черта! Дескать, с детства отклонения в мозгах странные имел, днями спал, ночами бегал… А с дурака какой спрос?

– Полечишься годок, ну от силы два в психушке да и выйдешь на волю, – уверял адвокат. – Врачи заключение напишут, что ты больше не опасен для окружающего общества и свободен…

– Короче, справку дадут, что ли?! Слыхали мы про такие справочки, слыхали. А как я потом с такой бумажкой жить буду? Плясать можно, а еб… нельзя?! Выходит, что я просто так, по слабоумию своему природному пистолетиком побаловался? По несознательности? Так, что ли? На голову приболел? А вот ни хера! Я этого падлу в полной обдуманности укокошил! Целеустремленно! И без затемнений в башке! К тому же у нас в селе уже есть такой паренек со справкой. Митрошкой зовут. Так что место занято. А два дурачка на одну деревню – явный перебор!

– Но раскаяться все равно необходимо! – горячился адвокат. – Меньше дадут. Говори, что все глубоко осознал! Глядишь, и пожалеют.

– Ладно, раскаюсь. Но безо всяких там… – Леха постучал указательным пальцем по своей голове. – А так, по-нормальному, раскаюсь. Тут я согласен.

Не принимала Лехина душа полоумного помешанного обличья. Противилась.

Судили в трибунале. По-деловому спокойно, без истерик и воспитания. Вопрос – ответ, вопрос – ответ. Все по-военному, без лишней бузы.

Адвокат зачитывал хорошие характеристики. Говорил долго, убедительно и где-то даже жалостно.

В последнем слове Леха сказал, что за содеянное им, он, конечно же, сильно раскаивается. Но про то, что стрельнул того паскуду, ничуть не жалеет – за друга отомстил.

Члены трибунала долго совещались. Все обстоятельства учли да и сложили Лехе десятку, как цену в базарный день. Нормально сложили, по-божески. Свои ведь, как-никак…

Со временем адвокат все-таки добился для Лехи снисхождения – в Москву ездил, по инстанциям ходил, жалобу в надзор лично подавал. Скостили Лехину отсидку на пару лет.

…Заиндевелое стекло плавилось под теплой ладонью. Талое слюдяное пятно расползалось вокруг ладони, поигрывая блестками солнечного света.

– Ну, что тут у нас?.. Ху-у-у, ху-у-у-у… – Убрав ладонь от окна, раздувал проталину на стекле широкоплечий грузный сорокалетний прапорщик Чалов. – Сколько у нас сегодня минусов по Цельсию? – Он соскреб ногтем остатки тонкой ледяной корочки по центру проталины и поглядел на градусник. – Ага, отпустило… Шестнадцать всего. Нормально. – Он отошел от окна.

Подойдя к обвитому огненной металлической спиралью самодельному электрическому обогревателю, он подержал над ним мокрую замерзшую ладонь. – Нормально, – повторил он. – В субботу на подледную можно сходить. Порыбачим в субботу. Нормально. – Он пригладил ладонями свои сплошь седые волосы и уселся за письменный стол, стоявший посередине комнаты. Стены комнаты были уставлены по кругу железными двустворчатыми шкафами. Чалов осторожно отхлебнул из кружки темной пахучей чайной заварки. Шумно втянув несколько мелких глотков кипятка, он отставил кружку в сторону и придвинул к себе толстый прошитый, пронумерованный журнал. Быстро пролистав разграфленные синей пастой страницы, заполненные убористыми служебными записями, он отыскал нужную и оставил журнал открытым.

– Так-так… – Чалов встал и подошел к железному шкафу. Он извлек из кармана форменных брюк увесистую связку ключей, пристегнутую к брючному ремню тонким кожаным ремешком с блестящим карабином на конце. Отперев небольшой навесной замок, висящий в запорных проушинах, он раскрыл шкаф и стал внимательно оглядывать заставленные коробками стеллажи. – Ага, вот… – Чалов снял со стеллажа небольшой фанерный ящичек с биркой и шнурком, придавленным к крышке пластилиновым оттиском печати.

Он сдул с ящичка пыль, поставил его на стол и, снова подойдя к окну, стал вглядываться в проталину, ковыряя ногтем появившийся на ней ледок.

– Нормально. Схожу в субботу… – Он отвернулся от окна и довольно промычал мотивчик услышанной им по телевизору в новогоднем концерте песенки, вставив несколько запомнившихся фраз: – М-м-м… гнать велосипед, м-м-м… его остановлю, м-м-м… и подарю букет той девушке, которую люблю… м-м-м…

Он прекратил исполнение, услыхав за дверью в коридоре резкий командный окрик.

– Стой! Лицом к стене!

Дверь немного отворилась. В проем просунулась краснощекая, красноносая голова в военной шапке.

– Доставил! – коротко доложила голова.

– Заводи, – сказал Чалов.

Голова исчезла, дверь открылась. В комнату вошел невысокий мужчина, а за ним и обладатель краснощекого лица – сержант с погонами внутренних войск.

Сержант плотно закрыл за собой дверь и остался стоять у входа.

Вошедший мужчина, лет тридцати с виду, одетый в коричневое драповое зимнее пальто с черным цигейковым воротником, темно-серые брюки и зимние шнурованные ботинки, снял шапку с коротко стриженной головы.

– Прибарахлился уже? – Чалов оценивающе оглядел его одежду. – Хорошо. – Он небрежно махнул рукой. – Подойди сюда, формальности доделаем. – Затем он вопросительно посмотрел на сержанта и уточнил: – Документы?

– Уже у него, – ответил сержант. – Деньги тоже.

– У тебя? – Чалов глянул на мужчину.

– Так точно, у меня, – ответил тот.

– Хорошо, – кивнул Чалов. – Тогда начнем. – Он пододвинул к себе фанерный ящичек. – Так, посмотрим, что тут у нас имеется. – Он сковырнул пластилиновую печать, вытянул шнурок, фиксирующий крышку, и откинул ее.

Сначала Чалов извлек из ящичка небольшой сверток из желтой бумаги, а затем листок с описью хранимых вещей. – Та-а-ак, сверяем… – И разорвал бумагу на свертке. – Не густо тут… – Он пробежал глазами по описи и начал перечислять вещи, извлеченные из свертка, поочередно выкладывая их на стол.

– За номером один – часы «Командирские» на черном кожаном ремешке. Разбитые. – Чалов отложил их в сторону. – За номером два – листок отрывного настенного календаря с датой 17 января 1980 года. – Он покрутил его перед глазами. – Без каких-либо пометок. – И положил рядом с часами.

– Ого-о-о! – сказал стоявший у двери сержант. – Древний листочек, считай, антиквариат! Мне тогда только двенадцать лет исполнилось!

– Не мешай, – окоротил его Чалов. – За номером три – тоже бумажка. – Он развернул сложенный вдвое листок бумаги. – На листке написаны цифры… раз, два, три – пять цифр. Что за циферки, если не секрет?

– Банковский счет с миллионами! – зубоскалил сержант, стоя у двери. – Жаль я раньше не знал, что ты такой богатый, Шашкин! Ты бы у меня из ШИЗО (штрафной изолятор) не вылезал, пока все бабки мне на сберкассу не перекинул!

Мужчина огрызнулся, быстро глянув на сержанта, зло сверкнул глазами:

– А мне с тобой, начальник, общак делить не положено! Я тебя к себе на работу возьму! Будешь у меня шнырем (уборщиком) на хазе пахать!

– А ну-у-у, заткнулись оба! – повысил голос Чалов, затем строго взглянул на сержанта и с металлом в голосе сказал: – Свободен! Вали в роту!

– А за ворота его вывести?! – спросил сержант.

– Сам выведу! Ему бежать резона нет. Топай, я сказал! – Чалов указал пальцем на дверь.

Сержант хмыкнул и ушел.

– Так, что за цифры? – снова задал вопрос Чалов.

– Номер полевой почты.

Чалов молча кивнул, отставил в сторону ящичек и пододвинул журнал на край стола.

– Тогда все, Шашкин. Больше ничего нет. Забирай. Вот здесь распишись в получении. – Он ткнул пальцем в графу журнала и подал ручку.

Выполнив необходимые формальности, Чалов убрал журнал в ящик стола, надел бушлат и шапку.

– Пошли, Шашкин, на волю выведу.

Сразу же за порогом острыми иголочками в щеки впился мороз. Стужа полезла в рукава и за пазуху, быстро выгоняя тепло из-под непривычно свободной гражданской одежды.

Узкий проход с высоким кирпичным забором, отороченным сверху плотной бахромой из колючей проволоки, заканчивался воротами и калиткой у КПП. Чалов остановился на ступеньках небольшого зарешеченного крыльца, сделав рукой предупредительный жест.

– Стой, Шашкин, это уже не твое мероприятие.

По проходу шла колонна зэков. Створки тяжелых железных ворот были широко распахнуты. В зоне начинался обычный рабочий день. Зэки шли молча под клубами вырывающегося из ртов пара. Скрип снега под подошвами кирзачей заглушался лаем нескольких овчарок.

Леха смотрел поверх шагающего строя черных ушанок, но не в створ ворот, где для него уже ясно виделась долгожданная воля, а на плотно запертую дверь калитки.

Калитка – вожделенная мечта каждого обитателя зоны. Ворота – дело обычное. Каждый день с конвоем на работы и обратно – это, пожалуйста, через ворота. А вот калитка! Калитка! Через нее только на волюшку! Она, как обложка заколдованной книги, могла открыться лишь в назначенный час. И не было здесь, внутри унылого, отгороженного от прочего мира надела, по большому счету ничего главнее этого часа. Только с него могла начаться новая, годами выстраданная песня. Его мучительно ждали все, без исключения. И когда он пробивал, то ему безропотно подчинялись исполняющие службу вооруженные люди, которые тоже дожидались своего часа за этим же забором. Здесь у каждого свой час, по своей нужде, за свои заслуги… А забор, он с любой стороны забор, и неважно в этом случае, на кого брешут собаки – единственные постоянные обитатели зоны, не признающие времени, отбивавшие здесь свой пожизненный срок. Присаживаясь за задние лапы, псы рвались с тугих поводков конвоиров, раздирая шкуры строгими ошейниками, до хрипа надрывая глотки, отрабатывая и обороняя свое незыблемое право на пожизненный казенный паек. Они рвались на невыносимый, враждебный для них запах, привитый им еще в щенячьем возрасте, готовые вцепиться острыми желтыми клыками в обезличенный телогреечный пронумерованный поток, текущий сквозь их пожизненную территорию.

Наконец ворота сомкнулись за спинами последней шеренги, ограждая наступившее в зоне безмолвие от удаляющегося лая и окриков конвоиров.

– Давай на КПП, – сказал Чалов, пропуская Леху вперед себя.

Часовой у калитки – солдатик срочной службы, одетый в овчинный тулуп и также ждущий своего, высчитанного им до минут часа, с нескрываемой завистью смотрел на идущего рядом с прапорщиком человека.

– Стой, Шашкин, – сказал Чалов у КПП. – Подай документы к осмотру. – Он указал на небольшую форточку внизу решетчатого окошка.

Документы взяла появившаяся в форточке рука и вскоре возвратила их обратно.

– Открывай! – крикнул в окошко Чалов и взялся за скобу на калитке.

С металлическим лязгом щелкнул электрический засов. Тяжелая дверь калитки медленно подалась и открылась.

– Выходи, Шашкин, – воля! – Чалов пропустил его вперед и вышел следом.

Расчищенная от снега дорога вела к дымящему печными трубами поселку, затерявшемуся между невысокими, поросшими редколесьем сопками.

– Закуришь? – Чалов вынул из кармана пачку папирос и спички.

– Нет, бросил.

Чалов прикурил, выпустив с паром в морозный воздух белый дымный клубок.

– Значит, так, Шашкин, – медленно проговорил он. – Автобусная остановка в центре поселка. До города полтора часа езды. В городе зря не болтайся. Там менты вашего брата сразу вычисляют. Обчистят, как дешевого фраера. Хорошо, если на дорогу оставят.

– Понял, спасибо за совет.

– Кассирше на вокзале сверху деньжат сунь, чтобы билет на ближайший поезд сделала. Перестройка, едрит ее!.. Теперь каждая вша тебя под свой закон загнуть норовит! Куда поедешь-то?

– Первым делом на Родину, к старикам.

– А потом?

– Потом? Видно будет. Бывай, гражданин начальник!

– Бывай, Шашкин.

Чалов курил, провожая взглядом быстро уходящего по зимней дороге человека.

Твердый снег упруго хрустел под Лехиными ногами, по-особенному звонко озвучивая шаги на свободной земле.

– Потом? – Леха нащупал в кармане пальто часы и провел пальцами по треснувшему, вдавленному стеклу. – Сперва время запустить надо. Изморилось оно в казенных численках…

Вышедший из калитки часовой тоже смотрел вслед бывшему зэку.

– Из какого отряда освободился? – спросил он, обращаясь к Чалову.

– Из второго.

– Убийца?

Чалов молча бросил окурок в сугроб и то ли случайно, то ли нарочно, задев плечом солдата, прошел через открытую калитку назад в зону.

Солдатик потер рукавицами замерзшие щеки и еще раз глянул на темную, ссутулившуюся под ветром, удаляющуюся в сторону поселка фигуру.

– Уби-и-и-и-йца, – протянул он, захлопывая калитку.

Память, как смола на вишневом стволе. Сначала мягкая, свежая, пахучая, яркая, со временем темнеет, грубеет и покрывается корочкой, сквозь которую порой уже можно и не рассмотреть всех тонкостей, скрытых под этой защитной оболочкой. Вероятно, так и должно быть. Оболочка защищает нас от прошлого, заставляя жить настоящим. Наверное, это правильно. Забытое и непонятое постепенно костенеет, оставляя нас в покое. Но временами прошлое снова врывается в нашу жизнь, неожиданно проступая новыми каплями на ее стволе, позволяя вдруг что-то узнать, отчетливо вспомнить и в чем-то разобраться. Вероятно, и это тоже правильно, по крайней мере справедливо.

Два года назад я за рулем своей машины возвращался домой из поездки. Промотавшись целый день по Москве, уже порядком уставший, ехал по трассе М-4 «ДОН». Дорогу поливал осенний дождь. Дело шло к вечеру. Свернув в Тульской области к придорожному кафе, недалеко от города Богородицка, я заглушил двигатель рядом с длинномерными фурами, обычно становящимися здесь на ночлег.

Горячие бутерброды и стаканчик кофе уже покоились на дне моего желудка, когда, блаженно откинувшись на спинку сиденья, я покуривал, собираясь вздремнуть часок-другой. В это время к машине подошел мужчина.

– Браток, подвинь свою легковушку. – Он смотрел на меня через открытое стекло. – А то фура наша на место не проходит. – Он указал на «КамАЗ» с длинным тентованым прицепом.

– Конечно. – Я быстро отъехал, пропуская грузовик на стоянку.

Лицо этого человека не то чтобы показалось мне знакомым, нет. Я сразу узнал его, узнал вмиг, словно видел его только вчера. Это был тот самый прапорщик, который когда-то, больше четверти века назад, у всех на виду застрелил афганского солдата.

– Ах ты ж, мать честная! – крикнул тогда капитан Иванов, спрыгивая с брони моего бэтээра. – Ах ты ж, мать честная! Ах ты ж, мать честная! – Это до сих пор далеким эхом отдается в моей душе.

Я сразу его узнал. Он почти и не изменился с тех пор, не считая седины в волосах, а также въевшихся в лоб и под глаза морщин. Просто постарел. Постарел, как, впрочем, и я. Все это время он оставался для меня тем странным молодым прапорщиком, отданным под трибунал за самосуд.

В полку потом говорили, что дали ему большой срок, но сколько и за что он отправил на тот свет афганца, толком никто не знал, да и не объяснял никто. Я не мог ошибиться, это был он. Такое не забывается.

Когда он покинул кабину «КамАЗа», я смотрел на него, стоя в стороне от грузовика. Наверное, смотрел очень пристально, отчего он тоже вопросительно глянул на меня. Мы не были с ним знакомы, да и времени прошло слишком много, чтобы он мог вспомнить промелькнувшее когда-то перед ним солдатское лицо. Я был лишь одним из свидетелей, допрошенных по его уголовному делу.

Подойти к нему с обычным вопросом: «Извините, а вы случайно не были там-то и тогда-то?..» и нарваться на вполне логичный и обоснованный отрицательный ответ? Кому захочется ворошить с незнакомым человеком свое вряд ли еще отболевшее прошлое?

Когда он проходил мимо меня, направляясь в ту же столовку, я просто окликнул его:

– Товарищ прапорщик!

Он остановился и резко обернулся. Несколько секунд он изучающее смотрел на меня. Это точно был он.

– Откуда знаешь? – Он подошел и протянул мне руку.

– Оттуда, с Афгана. – Я крепко сжал его ладонь.

– Меня с того времени так никто не называл. Только я сам, про себя.

Мы долго разговаривали за столиком кафе, потом в кабине «КамАЗа» под храп его напарника, отдыхавшего на спальном месте. От него я и узнал эту историю с самого начала.

– А Иванов-то как? – живо интересовался он.

– Иванов? Потом, уже в части, он на время запил, говорили, рапорта стал командованию подавать об увольнении из армии. Но дальше полка те рапорта, видать, не уходили. На него, кстати, за то, что он тогда солдата с минного поля вынес, командир полка представление на орден посылал. Но в штабах что-то переиначили, вместо ордена присвоили ему звание майора и перевели зампотехом батальона в соседний мотострелковый полк. В общем, все постепенно улеглось. А примерно через год в одном из рейдов, когда он со своими бойцами подбитый бэтээр из кишлака тягачом вытаскивал, духи по ним из минометов шибанули. Ему тогда осколком мины кисть на руке сильно повредило. Комиссовали его. Правда, в этот раз ему и орден вдогонку дали…

– Где ж он сейчас?

– Не знаю.

– Ну, а я… – Он ненадолго смолк, глядя в темное окно кабины. – Восемь лет свежим таежным воздухом легкие вентилировал. Сидел обычно, как и другие сидят. Но морально, можно сказать, легче других сидел. У меня идейная причина была – отдушина! Конечно, зона не курорт. За такие преступления на курорты, известное дело, не посылают, но все же я знал, что не зря сижу. Должок отрабатываю, грех замаливаю. Перед Шуриком Рахимовым. Если б я того ублюдка не пристрелил, то всю жизнь маялся бы! И в гробу я видал то самое раскаяние! Шлепнул вражину и не жалею. Ни грамминочки! За это и отсидел. А раскаяние – дело мое, личное. И так ведь маюсь! Мог бы и сам тогда на бэтээре как-нибудь постараться порулить, глядишь, на фугас и не наскочил бы. Хоть и понимаю мозгами, что в тот момент я уже был не рулила, но иногда все же так накатит! Каждый сантиметр на той дороге по новой мысленно меряю. Миллион раз уже промерил! Каждую минуту того дня помню, до секунды. Стал он мне главной развилкой в жизни. А уж как отмахал я бензопилой свою восьмилетнюю делянку, сразу домой вернулся. Шоферил в колхозе, дом родительский перестроил. На моря-океаны так и не собрался. Хотя Колька Дынин, когда приезжал на побывку, звал с собой. Он тогда уже старпомом на торговом судне в загранку ходил. Молодец Колька! Поехали, дескать, со мной, мне надежные люди нужны, а то так и будешь до конца жизни в мазуте ковыряться. Но я чего-то не собрался. Не судьба, значит. А что мазута? В жизни у каждого своя мазута. Моя, она хоть и руки чернит, зато душу не разъедает. Потом уже, когда наш колхоз совсем развалился, я в дальнобойщики двинул. Сначала тяжело было. Работы мало, машины старые. Турки тогда со своими тягачами все наши дороги оккупировали. Ну, а щас – нормалек! Все наладилось. Теперь, как говорится, имея темное прошлое, предпочитаю говорить исключительно о светлом будущем! Время бежит, жизнь идет! Жаль, что проходит. Но в общем – норма! Зарабатываю прилично! На семью хватает! Живем хорошо, дружно.

– Большая семья?

– Жена и сын. Сын три года назад женился. Дом ему отдельный строим. Внучка. Короче, все путем! Погоди, щас тебе фотку покажу! – Он полез в бардачок и достал фотографию. – Гляди. – Он поднес снимок ближе к плафону освещения. – Вот мы всем семейством! Сыну тогда еще только одиннадцать лет было. В городском ателье снимались.

Фотография была цветная. На снимке у бутафорского камина стоял он, а перед ним на стульях сидели жена и сын. Светловолосая симпатичная женщина обнимала смуглого чернявого мальчугана, совершенно не похожего на родителей. Я невольно поднял глаза.

Он улыбнулся и кивнул.

– Да… Все правильно. Отчитался я перед Шуриком Рахимовым… Нас тогда перестройка казнила, а у них там вообще, лучше не пересказывать… В общем, забрал я их оттуда…

На рассвете мы разъехались в разные стороны.

Прощаясь, он коротко сказал:

– Будешь мимо нашего села проезжать, сворачивай в гости. Буду рад. Спросишь Леху Шашкина, тебе любой покажет, где мы живем. Все знают…