Текст книги "Желание верить (сборник)"

Автор книги: Виталий Вавикин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 35 страниц) [доступный отрывок для чтения: 13 страниц]

3

Была весна. Молодые листья шумели на ветру.

– Не стоит кричать, – мать Анны с сожалением смотрела на Константина. – Ее здесь нет.

Она пригласила его в дом, посадила за стол и настояла на том, чтобы он выпил с ней чашку кофе. Константин молчал. Говорила лишь мать Анны. Она стояла у плиты, спиной к нему, так, чтобы он не мог видеть ее лица. Это была история об отцах Анны. Один из них был нежен. Он осыпал свою возлюбленную цветами и подарками. Его губы были теплы, а глаза клялись в искренности чувств. Другой…. Другой был груб. Иногда он бил ее. Иногда унижал, и унижения эти были еще страшнее побоев. Она приходила к нему, когда нежность превращалась в пытку, в пустыню, среди которой жестокость была самым желанным оазисом. Грубость, которую хочется пить и пить и кажется, что так будет вечно, но… но жажда всегда проходила слишком быстро, и пустыня переставала быть пустыней. Она возвращалась к тому, кто дарил ей нежность. Его двери были открыты. Он всегда ждал ее, всегда готов был принять, исцелить ее страдания. Его руки лечили ее тело. Его глаза и губы лечили ее душу. Казалось, что это и есть то единственное, что ей нужно. Тот, с кем она может остаться. Однако боль быстро забывалась. Их снова становилось двое – тот, кто был нежен и тот, кто был жесток. И она снова ползла на коленях к одному из них и гордо позволяла любить себя другому.

– Не нужно искать ее, – сказала мать Анны Константину. – Если хочешь, оставь свою дверь открытой и жди. Может быть, она когда-нибудь вернется.

– Когда-нибудь?

– Выбор не может быть вечным. Я знаю это.

4

Когда Константин ушел, мать Анны вышла в сад. Смог ли он понять то, что она рассказала ему? Наверное, нет. Она и сама понимала немногое. В тот вечер, когда дочь ушла от Константина, она видела их – ее отцов. Ничего не изменилось, лишь только одежда и выражения. Они были все так же молоды и красивы – один в своей нежности, другой в жестокости. Они вернулись, чтобы забрать то, что с рождения принадлежало им. Свою дочь. В ее жилах течет их кровь. В ее глазах горят их глаза. Они научат ее быть женщиной так же, как когда-то научили ее мать, а затем…. Затем она вернется к Константину. Войдет в его жизнь, уставшая от нежности и жестокости. Снимет одежду и ляжет в постель. Прижмется своим телом к его телу и будет что-то шептать ему о своей любви, которую он так и не сможет понять. Никогда.

История семнадцатая (120 миллиардов)

1

Солнце садится. Маринка плещется в бирюзовых водах тихого океана. Моя жена с завистью пялится на экран. Поворачиваю голову и смотрю на Маринку. Она держит мужа за руку. Ее глаза блестят. Радость и грусть. С одной стороны ей удалось вырваться из этих железобетонных клеток, с дрогой, это был ее первый и последний раз. Скорее всего последний, если, конечно, она не сделает что-то полезное для общества или не найдет себе нового мужа. Полезное для общества. Я улыбаюсь. Разве есть в этом мире общество?!

Мы провожаем Маринку и ее мужа к телепорту. Они раздеваются и закрывают за собой дверь. Сначала муж, потом Маринка. Отправляю жену на кухню. Маринка целует меня в губы и говорит, что на следующей неделе я смогу телепортироваться к ней на пару часов. Дверь за ней закрывается. Слышу, как гудят протонные ускорители. Пара минут и Маринка с мужем выходят на связь и говорят, что телепортация прошла нормально. Они уже оделись. Собираю их одежду и складываю в шкаф. Маринкина кофточка пахнет цветами. Жена открывает жалюзи. За окнами поют птицы. Все это такая же синтетика и химия, как и цветочный запах от Маринкиной кофточки. Жена говорит, что сегодня небо особенно красивое. Небо. Я улыбаюсь. За этими окнами есть лишь толщи железобетонных конструкций. «Когда-нибудь мы тоже отправимся к морю», – говорит жена. Я смотрю на окно. Какой идиот решил создать картинку такого красного неба? Где-то вдалеке летают птицы. Жена хлопает в ладоши и говорит, что вчера здесь летали другие. Снова улыбаюсь. Это всего лишь экран, на который подают определенную картинку в зависимости от времени суток и года. Хочу сказать я, но молчу. Жена и без меня знает об этом. Знает, но продолжает притворяться, что ни о чем не догадывается. Достаю из холодильника пиво и включаю телевизор. «Нас уже 120 миллиардов!» – с гордостью объявляет диктор. Жена хлопает в ладоши и говорит, что скоро мы тоже пополним общество своим сыном. Смотрю на ее живот. Смотрю на псевдо окно. Знает ли моя жена, что такое солнечный свет? Знает ли что такое свежий ветер? Психологи не рекомендуют разговаривать об этом. Когда-нибудь каждый гражданин отправляется в отпуск к морю или в джунгли. Удивляюсь, что в мире все еще есть места, где нет железобетонных клеток. Когда-нибудь телепорт перестанет действовать, и все мы окажемся похороненными заживо. Уж я-то знаю.

2

– Не стойте, как истуканы! – кричит на нашу рабочую группу прораб. Дует сильный ветер. Смотрю на железобетонные блоки, которыми устлана земля до самого горизонта. Где-то там, в одной из этих клеток, ждет меня жена. Сегодня мы строим не так далеко. Всего в одном телепорте от дома. Начинается дождь. Интересно бьет ли он сейчас в псевдо окна? Прораб снова начинает кричать на нас, чтобы мы продолжали строить новое здание. Мой напарник рассказывает о парне, который пытался добраться на одном телепорте слишком далеко. Я не слушаю его, мешая раствор, а он говорит, что парня так и не нашли. «Лишь только части тела в разных местах!» – говорит он и начинает громко смеяться. Вспоминаю центральный парк. Пытаюсь вспомнить, в скольких телепортах от моего дома он находится. Три. Нет. Пять. Год назад мы высаживали там настоящие деревья и стригли газоны. Помню, как маршировали желтолицые люди, гордые оттого что их выбрали для этого парада. Большинство из них впервые увидели настоящее небо. Какой-то калека ехал на коляске, запрокинув голову, и пытался ловить открытым ртом свежий воздух. Пара воодушевленных активистов схватили его под руки. «Да ты что! – отчитывала калеку рыжая женщина. – Тебе же доверена такая честь!». Она заставила калеку подняться на ватные ноги. Так они и шли дальше – боль и гордость, а коляска оставалась за их спинами.

3

Снимаю одежду и захожу в телепорт. Два часа. После жена ждет меня у своей мамы. До Маринки два телепорта. До тещи три. Надеюсь, что от Маринки до тещи будет ближе, чем от моего дома.

Лежу в постели любовницы и считаю оставшиеся минуты. «Ты не умеешь наслаждаться тем, что дает тебе жизнь», – говорит Маринка. Вспоминаю центральный парк. Если бы не запрет разговаривать с посторонними о том, что происходит на моей работе, то мои знакомые сочли бы меня самым счастливым человеком. Маринка что-то шепчет о свежем ветре. «Да знаю я все это», – хочу сказать я, но молчу. Мне запрещено говорить, но притворяться, что мне все это интересно никто меня не заставит. Встаю с кровати. На мне нет одежды, поэтому сразу захожу в телепорт. Маринка смотрит на меня сквозь стеклянную дверь. Протонные ускорители начинают гудеть. Закрываю глаза, но успеваю заметить, как Маринка посылает мне воздушный поцелуй. Пытаюсь считать. Один. Два. Три… Темнота…. Вижу дверь. Проверяю на месте ли части моего тела. Вроде бы да. Выхожу из телепорта. С каких это пор у тещи стало так чисто? Ищу свою одежду, которую оставил в ящике полгода назад. Ничего. Зову свою жену и предупреждаю тещу, что я голый. Никто не выходит меня встречать. Нет. Это определенно не квартира моей тещи. Но ведь такого не может быть. У каждого из нас определенные маршруты, избранные друзья, прописанные телепорты. Мы даже не знаем своих соседей. Никто не может телепортироваться наугад. Вспоминаю рассказ напарника о человеке, который отправился в разные части мира. Рука у соседей, голова у тещи, ноги у любовницы… Ужас. Снова ощупываю свое тело. Нет. Со мной все в порядке. Прохожу в зал. Никого. В спальню. Девушка со светлыми волосами спит в маленькой кровати, укрывшись розовым одеялом. Трясу ее за плечо, пытаясь разбудить. Она открывает глаза и начинает кричать.

4

Мы сидим с Бони на кухне и пытаемся объясняться на разных языках. На мне надеты брюки ее мужа и его рубашка. «Должно же быть какое-то объяснение», – говорю я. Бони говорит, что она не знает. Говорит, что она живет одна и мне лучше уйти. Я спрашиваю, сколько ей лет. «Тридцать», – говорит она. «Почему же ты все еще одна?» – спрашиваю я. Она краснеет и говорит, что ее муж ушел к другой, потому что с ней у него будет еще один шанс отправиться в отпуск к морю. Говорит, что с тех пор ненавидит мужиков. Говорит, что море того не стоит. Я говорю, что полностью с ней согласен. Она говорит: «А ты видел море?». «Я много чего видел», – отвечаю я. Мы пьем синтетический кофе. Я говорю Бони, что она симпатичная. Она смотрит на меня и говорит, что все мужики вызывают у нее отвращение. «И много у тебя их было?» – спрашиваю я. «Один, – говорит она. – Но мне хватило». Я вспоминаю Маринку. Вспоминаю свою жену. «Мне нужно назад», – говорю я. «Телепорт там», – она машет рукой в сторону выхода. «И куда мне идти?» – сокрушаюсь я. «Куда хочешь», – равнодушно отвечает она. Мы идем к телепорту. В его памяти есть только маршрут Бони на работу и с работы. Ни родственников, ни друзей, ни любовников…. И уж тем более моего пути. «Но ведь как-то я сюда пришел», – говорю я. «Наверное, какой-то сбой», – говорит Бони. Я говорю, что такого не бывает. Бони пожимает плечами и говорит, что в нашей жизни бывает все. «Давай, снимай одежду и заходи в телепорт», – говорит она. «Так нельзя», – я рассказываю историю о парне, который телепортировался без адреса. «А мне наплевать», – говорит Бони.

5

Принимаю решение телепортироваться на рабочее место Бони. Темнота. Дверь. Стол. Стул. Какие-то бумаги. Над монитором фотография большого белого кота. Включаю компьютер. Пытаюсь найти хоть что-то, что связано с моей прежней жизнью. Нет. Такого не может быть! Тупо читаю дневник Бони. Одинокая. Грустная. У нее все еще есть адрес телепорта бывшего мужа. Адрес, которым она никогда не воспользуется. Адрес, по которому ее никто не ждет. Окна, которых нет. Счастье, которого нет. Нас 120 миллиардов, но мы одиноки в этом многолюдном мире. Клетки. Клетки. Клетки… Телепортируюсь к бывшему мужу Бони. У него двое детей и красивая жена, которая хлопает в ладоши и радуется фальшивому небу за псевдо окном. Бывший муж Бони смотрит на меня, вытаращив глаза, и требует объяснений. «Бони», – отвечаю я, а он начинает кричать, что если эта истеричка не оставит его в покое, то он пожалуется на нее куда следует. Захожу в телепорт. Не нужен мне адрес. Не нужна мне никакая жизнь. Смотрю на бывшего мужа Бони и начинаю считать. Раз. Два. Три… Темнота… Успеваю подумать о том, как части моего тела разлетаются в разные участки этого идиотского мира.

6

Я жив. Высокий старик с длинными белыми волосами протягивает мне руку и говорит, что рад меня видеть.

– Добро пожаловать домой, – говорит он. Я оглядываюсь по сторонам, а старик говорит, что его зовут Виктор. Говорит, что давно приглядывал за мной.

– Что с моей жизнью? – спрашиваю я.

– Ее больше нет, – отвечает старик. – Все твои знакомые. Все твои родственники… Ты не волнуйся, – морщинистая рука старика ложится на мое плечо. – Все они послужат на благо общества.

Я улыбаюсь. Я говорю: «Разве есть в этом мире общество?».

– Есть, – старик подводит меня к мониторам и показывает тысячи семей. – Теперь их судьбы в твоих руках. Я научу тебя, как правильно делать выбор.

– Что за выбор? – спрашиваю я. Старик переключает мониторы. Теперь я вижу тысячи таких же комнат, как та, в которой сейчас находимся мы. – Все они работают на благо общества, и все они делают выбор, – говорит старик, а затем показывает мне заводы по обеспечению общества продуктами питания. Мои родственники, мои друзья – все они отправляются в одну большую мясорубку, на благо общества. Я смотрю на это и ничего не чувствую, а старик говорит, что мне предстоит научиться делать правильный выбор. Научиться разбираться в тех, кто приносит пользу и тех, кто только пользуется предоставленными им благами. – Что будет с Бони? – говорю я.

– Это придется решать тебе, – говорит старик. Его серые, полные жизни глаза пытливо разглядывают меня, а я не вижу ничего, кроме фотографии большого белого кота над монитором Бони. Разве есть в этом польза для общества? – Нет, – говорит старик. – Обществу нужно лишь общество.

– Да, – говорю я. – Наверно, – говорю я, и старик одобрительно кивает головой.

История восемнадцатая (Убийца)

1

Убийца проснулся засветло. Ни имени, ни лица, ни истории. Лишь тени. Густые, всезнающие духи, горящие в предрассветной мгле ошметками воспоминаний…

Будильник. Sound Master High line. С радио и mp3, в черном глянцевом корпусе с матовой алюминиевой панелью. Он разбудил хозяина, включив заранее выставленную радиостанцию. Кровать. «Флорида». Из массива березы. Один и шесть на два метра. Постельное белье. «Ранфорс». Из высококачественного хлопка. Практичное и не требующее особого ухода. Которое всегда при покупке заворачивают в подарочную упаковку. Комод. «Сакура». Из сосны. Полуавтоматическая «Берета PT 92». С укороченным стволом, затвором и рукояткой. Два магазина. Стандартный и укороченный. Чистящий шнур «Bore Snake». Смазка-ингибитор «Interflon»…

И никаких фотоальбомов.

2

Убийца вышел на улицу. Ни друзей, ни знакомых. Лишь утро, да легкий весенний мороз…

Черная куртка «redoute creation». Из мягкой бараньей кожи. Синие потертые джинсы «Wyomimg». Прямого покроя из хлопка. Замшевые ботинки «Soft grey». С подошвой из эластомера и стельками на пористом каучуке. Полноприводный внедорожник. Land Cruiser 200. С бензиновым восьмицилиндровым двигателем и автоматической трансмиссией…

И никаких мягких игрушек на заднем сиденье.

3

Она шла навстречу…

Бежевый плащ «MaxMara». Из гладкого полиэстера с добавлением хлопка. Черные сапоги «Vernice Nera». С использованием сетки-стрейч. Сумка «Longchamp». С отделкой из плотной кожи и металлической фурнитурой…

Сейчас или никогда.

Убийца нажал на курок. Затвор и ствол сместились назад.

Так не бывает.

Пуля прошла сквозь женщину и ударилась в стену. Еще одна и еще….

Этого просто не может быть!

4

Убийца бежал. Мышцы растягивались и сокращались, вырабатывая аденозинтрифосфат. Организм выделял в кровь молочную кислоту…

Сердце. Убийца чувствовал, как нарушается его ритм. Оно уже не сокращалось, как единое целое. Происходил резкий выброс катехоламинов. Артерии сужались, уменьшая коронарный кровоток…

Ноги подогнулись, и убийца упал. Алые круги застлали глаза. Мысли спутались. Реальность перестала существовать. Остались лишь тени. Густые, всезнающие духи, горящие в предрассветной мгле ошметками воспоминаний…

5

Неожиданно тьма отступила. Убийца открыл глаза. Машина. Что-то серое и невзрачное. Девушка. Одна из толпы. С русыми волосами и невыразительной внешностью.

– Боже мой! – засуетилась она. – Нужно вызвать скорую помощь!

– Нет, не нужно, – убийца поднялся на ноги. – Просто увезите меня отсюда.

– Увезти? Но куда?

– Куда угодно!

Машина выехала на автостраду. Мысли снова спутались.

– Только не в больницу, – прошептал убийца. – Только не в больницу…

6

Начинался вечер. Чужая кровать пахла стиральным порошком и лавандой.

– Зачем вы встали? – спросила девушка убийцу.

– Мне нужно идти, – сказал он. Заглянул ей в глаза и подумал, что может убить ее.

– Я подвезу вас, – сказала девушка. Убийца кивнул.

Они вышли на улицу. С неба падал редкий снег. Белый, искрящийся в свете включившихся фонарей. Люди. Убийца вглядывался в их лица.

– Что-то не так? – спросила его девушка, включая зажигание. Убийца не ответил. Женщина в бежевом плаще «MaxMara» смотрела на него с другой стороны улицы серыми безучастными глазами. Почему он не смог убить ее? Холод. В груди снова начала зарождаться боль. Женщина. «MaxMara». Казалось, что все люди похожи на нее. Все, как один. Бежевый плащ. Сапоги. Сумка… И все они идут куда-то. Идут и смотрят на него. Смотрят и ничего не говорят…

– Нужно ехать, – тихо сказал убийца. – Нужно бежать прочь отсюда.

7

Машина медленно катила по ночному городу. Из колонок лились звуки вещания местной радиостанции. Диджей приветствовал всех полуночников, обещая взбодрить их новыми песнями. Убийца и девушка молчали. Каждый думал о чем-то своем. Каждый думал о чем-то общем.

– Сверни здесь, – сказал девушке убийца.

– Это же кладбище?! – изумилась она.

– Я знаю, – он забрал у нее ключи и велел выйти из машины. Где-то далеко шумел город. Где-то далеко была жизнь. Но не здесь.

– Какая тишина… – зачаровано прошептала девушка.

– Ты это о чем? – спросил убийца. – Разве не слышишь: город шумит, едут машины, лают собаки…

– Но не здесь, – сказала она.

– Всего лишь место скорби.

– Ты не прав. Здесь люди обретают покой, который не смогли обрести в жизни.

– Если только мертвые, – убийца улыбнулся. – А живые…

– Живые смирятся и забудут. Помнить будут только те, кто здесь лежит, ведь им ничего больше не остается, как вспоминать.

– Вспоминать что?

– Вспоминать, как жили и как умерли, – сказала девушка, и холодный порыв весеннего ветра всколыхнул бежевый подол ее плаща.

– А если это была насильственная смерть? – спросил ее убийца.

– Тогда они будут еще и ждать.

– Ждать чего?

– Когда умрет их палач.

8

Талый снег намочил колени. Убийца поднялся на ноги. Девушка в бежевом плаще «MaxMara» лежала на земле. Серые глаза смотрели в небо. В темное, безразличное небо. «Все кончено, – думал убийца. – Все кончено»…

9

Лунный свет падал на надгробные плиты. Поднявшийся ветер раскачивал деревья. Убийца шел между могил. Пять минут. Десять. Час…

Нет. Так не бывает!

Он открыл старую калитку. Железный скрип прорезал тишину. Могила была заброшенной, одинокой, забытой. Убийца подошел ближе. Фотография. Женщина. Бежевый плащ «MaxMara». Черные сапоги «Vernice Nera». Сумка «Longchamp».

– Этого не может быть! – сказал убийца, делая шаг назад.

– Может, – услышал он голос за своей спиной.

– Как это?! – спросил он, повернувшись к девушке, у которой час назад отнял жизнь.

– Не все в этой жизни поддается объяснению, – тихо сказала она.

– Но… Но ты же мертва! – выдавил из себя убийца.

– Да? – она пожала плечами. – Ну и что? Ты тоже мертв.

10

Убийца пятился назад, пока не уперся спиной в надгробие.

– Я жив! Я здесь и сейчас! – закричал он.

– И что? – спросила его девушка. – Я тоже здесь. И тоже сейчас, – улыбка тронула бескровные губы. – Но лишь для тебя…. Так же как и ты для меня… Но для других нас нет.

11

Убийца вспомнил Бога. Вернее губы вспомнили. Шепнули. А он… Он видел небо. Нет. Весь день был лишь иллюзией. Притворством жизни. Он умер там. У дома. Обманутый и преданный своим же сердцем…. И холод памятника за спиной. Без имени. Без фотографии.

– Кто похоронен здесь? – спросил убийца.

– Не ты, – услышал он. – Не здесь ты обретешь покой, – и девушка взяла его за руку. – Пойдем. Я отведу тебя туда, где твое место.

12

Все изменилось. Тени стали материальны. Воспоминания пришли за ним. И мертвецы покинули могилы, чтоб стать свидетелями действа…. Ну, а убийца… Убийца шел все дальше. Вглубь. Туда, где мертвецы почти истлели, а могилы поглотило время. Туда, где слышен плач был. И слышен был ужасный вой.

– Мы пришли, – сказала девушка. И куст терновый преградил дорогу им.

– Пришли куда? – спросил убийца.

– Туда, куда меня не пустят, – улыбка. Шаг назад. Ее, но не его.

– Не пустит кто?

Ответа нет. Еще одна улыбка.

– Там тебя ждут уже.

– Кто ждет?

– Те, кто просили привести тебя. Те, для кого ты тот, кто есть – убийца.

13

Убийца с ужасом смотрел вперед. Теперь он отчетливо видел эту границу, по которой стелился терновник. Здесь, где он стоял, все еще был март, шел редкий снег, и было тихо, а там, по ту сторону, была выжженная земля и тянущиеся к нему руки, жаждущие мести. Это была его расплата за жизнь. Это был его собственный ад, который он, создавал на земле изо дня в день.

Убийца закрыл глаза, в последний раз наслаждаясь тишиной. Хлопья крупного снега падали ему на лицо и, тая, стекали по щекам вниз, словно слезы, которых давно уже не было у этого человека. «Как же это прекрасно, – с грустью подумал он. – Как же это все прекрасно».

14

Она стояла и смотрела, как у ее ног умирает человек. Черная куртка «redoute creation». Из мягкой бараньей кожи. Синие потертые джинсы «Wyomimg». Прямого покроя из хлопка. Замшевые ботинки «Soft grey». С подошвой из эластомера и стельками на пористом каучуке…