Текст книги "Ненужная жена дракона. Хозяйка снежной лечебницы (СИ)"

Автор книги: Виолетта Вейл

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 13 страниц)

Глава 18. То, что у нас украли

После письма Мирены дом будто стал тише.

Не спокойнее.

Именно тише.

Так бывает перед новым ударом, когда все уже понимают: дальше пойдет не просто спор о бумагах, а что-то глубже, злее, личнее.

Я сидела в кабинете с ее письмом перед собой и чувствовала, как во мне медленно, холодно поднимается не обида даже, а ясность.

“Не вполне соответствующие вашему состоянию и прежнему складу характера”.

Красиво.

Тонко.

Почти нежно.

Будто не меня только что попытались объявить женщиной, которая слишком изменилась от потрясений и потому уже не вполне надежна в собственных решениях.

Именно так и бьют те, кто умеет не пачкать рук.

Рейнар стоял у окна.

С письмом в ладони.

С тем самым лицом, которое у него бывало редко – когда злость не наружная, не яркая, а тяжелая, ледяная, почти опасная своей глубиной.

– Она давно знала, как это делается, – сказал он.

– Что именно?

– Стирать человека не криком, а сомнением. Так, чтобы он сам начал сомневаться в себе быстрее других.

Я подняла глаза.

– Вы хорошо это поняли.

Он медленно обернулся.

– Слишком поздно.

Вот так.

Опять.

Все время слишком поздно.

Я провела пальцем по сложенному краю письма.

– Если бы я получила это в столице год назад, оно бы меня сломало.

Рейнар подошел ближе к столу.

– А сейчас?

– А сейчас я хочу отправить ей обратно список грязного белья из кладовой и пожелать приятного чтения.

Он почти улыбнулся.

Почти.

Но тут же снова стал серьезным.

– Элина.

– Что?

– Я должен тебе кое-что показать.

Тон изменился.

Стал ниже.

Тяжелее.

Я сразу это почувствовала.

Письмо Мирены он положил на стол, а из внутреннего кармана камзола достал сложенную пачку старых листов, перевязанных шнуром.

Бумага была не новой.

Не этой зимы.

Я похолодела раньше, чем он успел что-то сказать.

– Что это?

Он положил связку передо мной.

Не коснулся.

Не подтолкнул.

Просто положил.

– Письма.

– Чьи?

Его ответ прозвучал глухо:

– Твои.

Я смотрела на него молча.

Не понимая.

А потом поняла.

Слишком резко.

Слишком ясно.

– Какие?

– Те, что ты писала мне в первый год брака.

В кабинете стало так тихо, что я услышала, как где-то в стене потрескивает старая доска от мороза.

Я протянула руку.

Развязала шнур.

На верхнем листе сразу увидела свой почерк.

Тот самый.

Более круглый, мягкий, осторожный.

Почерк женщины, которая еще верила, что если будет достаточно бережной в словах, то ее однажды услышат.

Горло сжалось.

Я развернула первый лист.

“Рейнар, сегодня в оранжерее наконец зацвели белые зимние лилии…”

Второй.

“Я велела отправить теплые вещи в северный приют, как вы когда-то советовали…”

Третий.

“Если у вас будет возможность, напишите хотя бы несколько слов о том, как проходит путь…”

Я подняла голову.

Медленно.

Очень медленно.

– Они были у вас?

Он стоял неподвижно.

– Нет.

– Тогда откуда?

Ответ я уже знала.

Но должна была услышать.

Потому что некоторые вещи нельзя догадываться. Их нужно назвать.

– Их не передавали мне, – сказал он.

Я смотрела на него не мигая.

– Кто?

Он на секунду закрыл глаза.

– Часть перехватывали в доме. Часть оставляли у Мирены под предлогом, что это пустые бытовые записи, не стоящие внимания. Еще несколько оседали у внутренней прислуги, которая “берегла меня от лишних женских волнений”.

Я не почувствовала боли сразу.

Сначала пришло другое.

Пустота.

Та самая страшная, звонкая пустота, которая бывает, когда мир вдруг не рушится, а перестраивается одним щелчком, и ты видишь, что целый пласт прошлого стоял не так, как тебе казалось.

– Вы их не читали, – сказала я.

– Нет.

– Ни одного?

– Тогда – нет.

Тогда.

Хорошее слово.

Тяжелое.

Я опустила взгляд на листы.

На свой почерк.

На те просьбы, полувопросы, осторожные попытки достучаться, которые я когда-то писала вечерами, краснея от собственной неловкости и все равно надеясь.

Он не отвечал не потому, что читал и молчал.

Он не читал вовсе.

Я тихо рассмеялась.

И от звука собственного смеха мне самой стало не по себе.

– Вот, значит, как.

Рейнар не шевельнулся.

– Да.

– А я думала, вы просто считали это неважным.

– Я считал так другое.

– Что?

Он смотрел на меня прямо.

– Что если ты молчишь вслух, значит, тебе и правда нечего сказать.

Вот теперь боль пришла.

Не резкая.

Глубокая.

Та, что идет не в глаза и не в горло, а прямо под ребра.

Я медленно опустилась на стул.

Письма лежали передо мной как маленькие мертвые птицы.

Все то, что могло однажды долететь.

И не долетело.

– Когда вы это нашли? – спросила я.

– Позавчера ночью. После разговора с Леоном. Я поднял старые ящики у Мирены и внутреннюю переписку прислуги за тот год. Сначала искал хозяйственные следы. Нашел это.

– И решили показать сейчас?

– Нет. – Он сделал паузу. – Я решил показать, когда смогу сказать это тебе прямо, а не как лорд, которому неловко за грязь в доме.

Я подняла на него взгляд.

– А как кто?

– Как мужчина, который слишком долго жил рядом с ложью и принял ее за порядок.

Вот.

Вот она, настоящая сердцевина.

Не только чужая интрига.

Не только Мирена.

Не только письма, спрятанные в ящики.

Еще и он.

Человек, который был рядом с этой ложью достаточно близко, чтобы почувствовать ее, но не сделал этого вовремя.

Я взяла еще один лист.

Короткий.

Почти детский по теплоте.

“Сегодня выпал первый снег. Я подумала, что на севере он, наверное, красивее…”

Я сама уже не помнила, что писала такое.

А ведь писала.

Жила этим.

Ждала ответа.

Потом перестала.

Потом решила, что просто не нужна.

– Значит, – сказала я очень тихо, – у нас украли не только поставки.

Он ничего не ответил.

Потому что и так понял.

Я продолжила сама:

– У нас украли шанс.

Рейнар подошел ближе.

Только теперь.

Когда между нами уже лежало это прошлое.

– Да.

Я сжала письмо в пальцах.

Не сильно.

Но бумага все равно дрогнула.

– И что мне теперь с этим делать, Рейнар?

Он молчал.

И на этот раз я не злилась за молчание.

Потому что ответа не было.

Ни у него.

Ни у меня.

– Я не могу вернуть тебе тот год, – сказал он наконец. – Не могу вернуть женщину, которая тогда ждала моих писем. Не могу сделать вид, что если бы прочитал их, все обязательно стало бы иначе. Но я могу не лгать тебе больше ни в чем.

Я подняла глаза.

– И это должно меня утешить?

– Нет.

– Тогда зачем вы это говорите?

Он тяжело выдохнул.

– Потому что если я снова начну выбирать удобную тишину, мы оба уже не выйдем из нее никогда.

Справедливо.

Жестоко.

Правильно.

Я опустила взгляд на письма.

Потом медленно собрала их в ровную стопку.

– Как Мирена это объяснила бы сейчас? – спросила я.

– Заботой.

– Конечно.

– И тем, что ты была слишком чувствительной, а я – слишком занят.

– А вы?

Я снова посмотрела на него.

– Вы сами чем это объясняете?

На этот раз он не ответил сразу.

Подошел к окну.

Постоял спиной ко мне.

Потом все же сказал:

– Тем, что мне было удобно жить в доме, где все уже разложено по местам. Я не любил ложь. Но слишком долго принимал ее за порядок, если она не мешала моему долгу.

– И я тоже была частью этого порядка?

Он повернулся.

Лицо у него стало совсем жестким.

Будто сам вопрос резал сильнее, чем хотелось признать.

– Да.

Я кивнула.

Вот и все.

Иногда самое больное – не предательство даже.

А ясность.

Та, после которой уже нельзя ничего романтизировать.

Ни свое терпение.

Ни чужую холодность.

Ни “обстоятельства”.

– Хорошо, – сказала я.

Он нахмурился.

– Что именно хорошо?

– То, что теперь я знаю правду до конца.

– Элина…

– Нет. Подождите.

Я встала.

Взяла всю связку писем.

Прижала к груди не потому, что было нежно.

Потому что это все-таки были мои слова. Моя прежняя жизнь. Моя, а не Мирены, не дома Арденов и не его позднего прозрения.

– Если бы вы прочитали их тогда, вы бы пришли ко мне?

Вопрос вырвался сам.

Наверное, я не хотела его задавать.

Но он уже был в воздухе.

Рейнар не отвел взгляда.

И не солгал.

– Не знаю.

Я коротко закрыла глаза.

Вот.

Правильный ответ.

Ужасный.

Но правильный.

Потому что если бы он сейчас сказал “да”, я бы не поверила. А если бы сказал “нет” – это был бы уже просто удар.

“Не знаю” оказалось самым человеческим и самым невыносимым.

– Спасибо за честность, – сказала я.

И только по собственному голосу поняла, как он стал хриплым.

Он шагнул ко мне.

Резко.

Почти инстинктивно.

– Элина.

Я отступила.

Всего на полшага.

Но этого хватило.

Он остановился сразу.

Вот еще одна новая вещь.

Он научился останавливаться.

– Не надо, – сказала я.

– Я не хотел…

– Знаю.

Я сама не ожидала, что это “знаю” прозвучит так спокойно.

– Но сейчас не надо.

Он застыл.

Потом медленно кивнул.

– Хорошо.

Я повернулась к столу.

Положила письма рядом со связкой ключей.

Две мои жизни.

Та, где я просила взглядом и письмами.

И та, где уже сама открываю двери и держу дом на себе.

Между ними стоял один и тот же мужчина.

Только слишком разный в разное время.

В дверь постучали.

Коротко.

Тисса.

– Хозяйка, там Яр просится к матери, а Веда чуть не убила присланного помощника за то, что он сунул соль не в тот котел.

Она остановилась на пороге, увидела наши лица, письма на столе и сразу поняла: в комнате было что-то важнее кухонной ссоры.

Но, как всегда, не стала лезть.

Только спросила:

– Идешь?

Я посмотрела на нее.

Потом на Рейнара.

Потом на письма.

– Иду.

Когда я проходила мимо него, он тихо сказал:

– Прости меня.

Вот теперь.

Не за дом.

Не за позднюю защиту.

Не за бумаги.

За нас.

Я остановилась на миг.

Только на миг.

И ответила честно:

– Я верю, что вам жаль. Но это не делает легче то, что у нас украли.

Потом вышла.

В коридоре было темнее, чем в кабинете. Из кухни тянуло жаром и хлебом, в левом крыле кто-то кашлял, у окна сидела Марта с тазом полотна, Яр шмыгал носом у дверей палаты.

Жизнь шла.

И это спасало.

Потому что если бы она остановилась хоть на полчаса, я, наверное, все-таки села бы где-нибудь у стены и разревелась не от нынешней боли, а от той девочки внутри меня, которая когда-то писала про снег, лилии и ожидала хотя бы нескольких слов в ответ.

Но плакать было некогда.

Я наклонилась к Яру.

– Что опять?

– Я тихо посижу у мамы, – шепнул он. – Только не ругайтесь.

– Тогда тихо и сиди. И если она начнет задыхаться – сразу за мной.

Он быстро кивнул.

Я распрямилась.

Тисса шла рядом молча.

Только когда мы почти дошли до кухни, вдруг сказала:

– Ну?

– Что “ну”?

– Теперь ты хотя бы знаешь, что была не безумной.

Я остановилась.

Медленно повернула голову.

– В каком смысле?

Она хмыкнула.

– В прямом. Ты ведь, наверное, думала когда-то, что сама выдумала эту пустоту. Что, может, правда требовала слишком много. А теперь видишь: у тебя просто крали даже то немногое, что могло до него дойти.

Я долго смотрела на нее.

Потому что, как всегда, в грубой, прямой фразе Тиссы сидело то, чего мне самой не удавалось назвать.

Да.

Именно это.

Не только шанс.

Еще и право считать свои чувства настоящими.

Мне слишком долго подсовывали мысль, что я просто слишком тихая, слишком чувствительная, слишком пустая, чтобы заслужить ответ.

А на деле часть моего голоса попросту не дошла до него вовсе.

– Да, – сказала я наконец. – Теперь знаю.

Тисса коротко кивнула и ушла к кухне, оставив меня в узком коридоре одну – с этим новым знанием, с шумом дома вокруг и с очень ясным пониманием:

правда не вернула мне прошлое.

Но она забрала у прошлого власть делать из меня виноватую.

И, пожалуй, это было первым настоящим исцелением между мной и той женщиной, которой я когда-то была.

Глава 19. Выбери меня заново

После писем я почти не чувствовала усталости.

Это было хуже.

Когда тело валится – его хотя бы можно уложить. А когда внутри все натянуто так, что звенит, сон не берет, еда не лезет, а мысли становятся слишком ясными, – вот тогда и начинается настоящая опасность.

Я держалась за дом.

Только за него.

За шаги в коридорах, за скрип лестницы, за жар кухонной печи, за привычную уже воркотню Веды, за злой голос Тиссы, за запах трав, за списки, ключи и людей, которым до утра нужен был не мой разбитый брак, а горячая вода, сухое белье и ровное слово.

Лечебница спасала меня тем, что не позволяла распасться.

К вечеру Сойр уже сидел в постели, завернувшись в одеяло, и с важным видом ел жидкую кашу. Яр не отходил от матери и смотрел на меня так, будто я умею не только сбивать жар, но и отгонять от дома саму смерть. Дарек злился, что ему не дают встать, а значит, шел на поправку. В правом крыле Брен добил подпорки, и крыша, похоже, действительно решила прожить с нами до весны, а не умереть в ближайшую метель.

Все было хорошо.

Настолько, насколько вообще может быть хорошо в ледяном доме, полном больных, чужих долгов и слишком поздних прозрений.

К ночи я снова осталась в кабинете одна.

Письма лежали в ящике.

Я не трогала их.

Не могла.

Не хотела.

И все же они были здесь, совсем рядом, как тихая, но уже неотменимая часть моей новой правды.

На столе передо мной лежали другие бумаги: список исчезнувшего управляющего, пометки Освина, два новых маршрута поставок, которые теперь вели к одному и тому же имени в столице, и сводка по нижнему складу. Я старалась смотреть только на них.

Получалось плохо.

Потому что иногда даже в чернилах и цифрах проступает лицо человека, которого ты слишком долго любила так, как он того не замечал.

Стук в дверь прозвучал негромко.

Я даже не вздрогнула.

Слишком уже много людей в этом доме входили ко мне без красивых церемоний.

– Да?

Дверь открылась.

Рейнар.

Он вошел тихо, как человек, который уже понял: резкие движения рядом со мной заканчиваются не тем, на что он привык рассчитывать.

Без плаща.

Без перчаток.

Лицо усталое.

Собранное.

И что-то в нем сегодня было иным.

Не мягче.

Решительнее.

Я не встала.

– Если вы пришли снова извиняться, не надо.

Он закрыл дверь за собой.

– Я пришел не за этим.

– Тогда за чем?

Он подошел к столу.

Не слишком близко.

Остановился напротив, положив ладони на спинку пустого стула, будто сначала дает мне возможность выгнать его и только потом сядет.

Умно.

И опасно.

– Мне нужно сказать то, что я должен был сказать раньше, – произнес он.

Я невольно усмехнулась.

– Удивительный вечер. Все вокруг слишком поздно начинают говорить.

Он принял и это.

Как принимал в последние дни почти все – без той мужской ярости, за которую удобно цепляться, когда хочется снова спрятать свои чувства за злостью.

– Да, – сказал он. – Но молчать дальше будет хуже.

Я молча указала на стул.

Он сел.

Я осталась за столом, по другую сторону лампы, бумаг и всей той жизни, которую он только сейчас начал видеть по-настоящему.

Некоторое время он молчал.

И это молчание было не пустым. Не тем прежним, в котором он просто не считал нужным идти дальше. Это было молчание человека, который впервые за долгое время выбирает слова не для власти и не для приличия, а потому что ошибиться страшно.

Наконец он сказал:

– Я не прошу тебя забыть.

Я смотрела на него спокойно.

– Хорошее начало.

– И не прошу простить меня сейчас.

– Еще лучше.

Уголок его рта дрогнул.

Почти болезненно.

– Ты издеваешься.

– Немного.

– Заслужил.

– Да.

На этом коротком “да” снова повисла тишина.

Он больше не пытался делать вид, будто может защититься от меня гордостью. И это, пожалуй, ранило сильнее всего.

– Я понял одну вещь, – сказал он. – Не в столице. Не после письма. Не здесь, в первую ночь. А только теперь, когда увидел все до конца.

Я не отвела взгляда.

– Какую?

Он смотрел прямо на меня.

И в этом взгляде не было ни лорда, ни дракона, ни человека, который привык повелевать.

Только мужчины. Очень упрямого. Очень позднего. И впервые – настоящего.

– Что я потерял тебя раньше, чем понял, кто ты для меня.

Слова вошли тихо.

Глубоко.

Без красивого удара.

И именно оттого чуть не сбили мне дыхание.

Я опустила пальцы на край стола.

Очень ровно.

Чтобы не выдать, как сильно дрогнуло внутри.

– Это признание? – спросила я.

– Да.

– Или удобный вывод после того, как стало ясно, что я уже не вернусь прежней?

Он на секунду прикрыл глаза.

– И это ты тоже имеешь право спросить.

– Но?

– Но нет. Не удобный вывод.

Он наклонился чуть вперед.

– Я не хочу вернуть ту женщину, которая молчала рядом со мной. Не хочу, чтобы ты снова стала удобной. Не хочу, чтобы ты смягчилась просто потому, что мне так легче.

Вот теперь я подняла глаза быстро.

Слишком быстро.

Потому что этого я от него не ждала.

– Тогда чего вы хотите?

Он ответил сразу.

Без паузы.

Без игры.

– Шанса.

Я долго молчала.

Не потому, что не понимала.

Как раз слишком хорошо понимала.

Именно это слово висело между нами уже давно, просто ни один не называл его вслух.

Шанс.

Не прощение.

Не возврат.

Не чудесное исцеление.

Просто шанс.

И от этого становилось только труднее.

– Вы понимаете, что просите? – спросила я наконец.

– Да.

– Нет.

Я покачала головой.

– Не понимаете. Потому что шанс – это не посмотреть на меня другим взглядом. Не защитить перед чиновником. Не поставить печать. Не сказать “мне жаль” и даже не сказать то, что вы сказали сейчас.

Он слушал молча.

– Шанс, Рейнар, – это каждый день. Каждый раз. Каждый выбор. Это не брать меня обратно в свой мир. Это приходить в мой так, чтобы не задавить его собой.

Он медленно кивнул.

– Да.

– И еще.

Я встала.

Слишком долго сидеть под этим взглядом было уже опасно.

Подошла к окну.

Снаружи белел снег, темнел двор, у конюшни горел фонарь. Дом дышал за спиной, теплый внутри и ледяной снаружи.

– Если вы хотите шанс, – сказала я, не оборачиваясь, – вы не имеете права просить его как муж, который вспомнил о жене. Только как мужчина, который понимает, что я могу больше не выбрать его.

За спиной стало очень тихо.

Так тихо, что я почти слышала, как он дышит.

– Я понимаю, – сказал он.

Я все же обернулась.

– Правда?

Он встал.

Медленно.

Не делая ко мне ни шага.

– Да. И именно поэтому прошу.

Вот она.

Настоящая разница.

Старый Рейнар взял бы как должное само право быть услышанным. Этот – стоял напротив и, кажется, впервые в жизни позволял женщине решать без давления, без долга, без фамилии и без роли.

Я ненавидела то, как сильно это на меня действовало.

– Почему сейчас? – спросила я.

– Потому что сейчас я вижу.

– Меня?

– Тебя. – Он сделал паузу. – И себя рядом с тобой таким, каким я был.

Я отвела взгляд.

Больно.

Слишком.

– И что вы видите?

– Человека, который был слеп. Труслив не в бою, а там, где надо было один раз встать между женщиной и собственным домом. Человека, который считал, что если он не кричит и не ломает, то уже хорош. Человека, который принял твое молчание за согласие, потому что так ему было удобнее жить.

Я закрыла глаза.

Всего на секунду.

Потому что слушать это было тяжелее, чем ругаться.

Он продолжил уже тише:

– И я больше не хочу быть этим человеком.

Эта фраза осталась между нами, как жар от печи, к которой нельзя подойти слишком близко – обожжет.

Я отошла от окна.

Остановилась по другую сторону стола.

– А если я не дам вам шанс?

Он побледнел едва заметно.

Но ответил без колебания:

– Тогда я все равно закончу то, что начал здесь. Защищу дом. Разберусь с теми, кто это устроил. И не трону тебя там, где ты скажешь не приближаться.

У меня стиснуло горло.

Потому что именно так и говорят люди, которые действительно поняли цену выбора.

Без условий.

Без торговли.

Без “после всего, что я сделал”.

Я сжала пальцы в кулак, чтобы они не дрогнули.

– Вы понимаете, как это звучит?

– Как?

– Как будто я все еще могу вам поверить.

Он смотрел очень прямо.

– А можешь?

Вот теперь вопрос ударил уже в меня.

Не в мою память.

Не в старую боль.

В настоящее.

Могу ли я?

Не безоглядно, как когда-то.

Не сердцем, которое само бежит навстречу одному взгляду.

Но той новой, собранной частью себя, которая научилась судить людей по их цене, по их поступкам, по тому, что они делают, когда им уже невыгодно быть честными?

Я не знала.

И именно незнание было самым страшным.

– Не сейчас, – сказала я после долгой паузы.

Он кивнул.

Не скрывая разочарования.

Но и не споря с ним.

– Хорошо.

– Но…

Это слово вырвалось само.

Он поднял глаза.

Я заставила себя договорить:

– Но я впервые за долгое время не хочу сразу сказать “нет”.

Тишина.

Такая, что даже снег за окном будто перестал падать.

Рейнар стоял неподвижно.

И только по тому, как медленно он выдохнул, я поняла, что для него эти слова значат больше, чем любой красивый ответ.

– Этого достаточно, – сказал он очень тихо.

– Пока.

– Пока.

Я кивнула.

И вдруг почувствовала такую усталость, будто за этот разговор отдала больше сил, чем за три ночи у постелей.

– Тогда идите.

Он не шевельнулся.

– Элина.

– Что еще?

– Спасибо.

Я нахмурилась.

– За что?

– За то, что не закрыла дверь совсем.

Мне нечего было на это ответить.

Поэтому я просто стояла и молчала.

Он понял.

Развернулся.

Подошел к двери.

И уже у самого порога остановился.

Не оборачиваясь, сказал:

– Я не прошу тебя выбрать меня сейчас. Но я буду делать все, чтобы однажды ты смогла выбрать меня заново.

После этого он вышел.

Дверь закрылась тихо.

Я осталась одна.

В кабинете.

С бумагами.

С лампой.

С домом, который дышал за стенами.

И с фразой, от которой внутри было одновременно больно и тепло, страшно и спокойно.

Выбрать меня заново.

Не вернуть.

Не пожалеть.

Не простить.

Именно выбрать.

Я медленно села.

Положила ладони на стол.

И только тогда поняла, что улыбаюсь.

Совсем чуть-чуть.

С горечью.

С усталостью.

Почти со злостью на саму себя.

Но улыбаюсь.

Потому что правда была проста и неприятна:

какая-то часть меня все еще была жива ровно настолько, чтобы хотеть когда-нибудь сделать этот выбор самой.

Не по долгу.

Не по жалости.

Не по памяти о том, как я любила его раньше.

А потому что он действительно станет человеком, которого можно выбрать заново.

В дверь тихо постучали.

– Да?

Вошла Тисса.

Посмотрела на меня.

На пустой кабинет.

На мое лицо.

Прищурилась.

– Ну?

Я устало потерла лоб.

– Что “ну”?

– Ты смотришь так, будто или убила его, или почти простила.

Я не удержалась и тихо рассмеялась.

– Ни то ни другое.

– Жаль. Первый вариант был бы проще.

– Второй тоже не случился.

Она подошла ближе.

Села напротив без приглашения.

– А что случилось?

Я посмотрела на нее долго.

Потом честно сказала:

– Он попросил шанс.

Тисса молчала секунду.

Потом еще одну.

А потом кивнула так, будто именно этого и ждала.

– И?

– И я не сказала “нет”.

Она шумно выдохнула.

– Ну вот.

– Что “ну вот”?

– А то, что теперь вам обоим придется жить по-настоящему.

Я устало прикрыла глаза.

– Звучит как угроза.

– Так и есть.

Она встала.

Поправила платок.

И уже у двери бросила через плечо:

– Только смотри, хозяйка. Если уж выбирать его заново, то не девочкой, которая писала про снег и ждала письма. А той женщиной, которой этот дом теперь подчиняется.

Когда дверь закрылась, я долго смотрела на пустое место, где только что стояла Тисса.

А потом перевела взгляд на окно.

Во дворе, под фонарем, мелькнула высокая фигура.

Рейнар.

Он шел через снег один, без свиты, без лордской тени за спиной.

И в этот момент я вдруг поняла, что самое трудное начнется не с новых писем, не с комиссий и не с чужих интриг.

Самое трудное начнется с того дня, когда мне действительно придется решить:

хочу ли я, чтобы мужчина, который слишком поздно понял мою цену, все-таки стал тем, кого я однажды выберу заново.