Текст книги "В режиме отладки (СИ)"

Автор книги: Тимофей Печёрин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 12 страниц)

ОТВЕТ: вы знаете, поначалу жизнь в Транквилити-Лейн показалась мне глотком свежего воздуха на марафонской дистанции. Тихо, спокойно, никаких хлопот. Но однообразно, к сожалению. И если к тишине, спокойствию и комфорту быстро привыкаешь, то однообразие с течением времени лишь больше утомляет.

Представьте: проходит десять, пятьдесят, сто лет, а ничего принципиально не меняется. Все перемены – гамбургер сегодня вместо чизбургера вчера; астры на газоне в этом году вместо георгинов в прошлом. И даже различие хода времени в виртуальном и реальном мире погоды не делало. И, чтобы хоть как-то себя развлечь, я начал придумывать для жителей Транквилити-Лейн всевозможные… отклонения от нормы.

ВОПРОС: какие, например?

ОТВЕТ: я ваш намек понял, отвечаю – не такие. Поначалу мои… акции были совсем безобидными. Видите ли, небольшая корректировка базовых алгоритмов наделила меня практически неограниченными возможностями воздействия на модель. И я ими пользовался. То насылал на Транквилити-Лейн проливные дожди или снегопад. Знаете, по умолчанию там всегда ясная летняя погода и это тоже сильно надоедает. Еще я вводил в модель злую собаку… нет, она никого не загрызла, но попугала порядочно. Еще был налоговый инспектор – не менее злой, чем эта собака.

ВОПРОС: другими словами, если верить вашим предыдущим показаниям, резню учинил придуманный вами виртуальный персонаж?

ОТВЕТ: нет. Он реальный человек. Реальнее всех вас вместе взятых. Мне он представился как Буревестник. В реальном мире он – наемный убийца, один из самых крутых в округе Колумбия.

ВОПРОС: стоп-стоп-стоп. В вашем рассказе появились логические нестыковки. Во-первых, мы проанализировали почерк преступника. В Транквилити-Лейн поработал далеко не профессионал. О каком «крутом наемнике» вы говорите? Во-вторых, как этот наемник попал к вам?

ОТВЕТ: как попал? Очень просто. Пришел в убежище 112 и подключился к симулятору. Он искал своего отца, который таким же способом проник в Транквилити-Лейн. Забавы ради я превратил его в собаку – в смысле, отца, а не Буревестника. Что же касается подчерка… то так было задумано. В виртуальный мир Буревестник вошел не крутым парнем, увешанным оружием, а маленьким мальчиком. Из вооружения он имел только нож, да и тот предоставил ему я.

ВОПРОС: мальчик, нож… А маски клоуна у него случайно не было?

ОТВЕТ: отчего же? Была. Как говорят коммунисты, мы рождены чтоб сказку сделать былью. Вот и я сделал былью одну старую легенду американских пригородов.

ВОПРОС: то есть, Маленький Убивец – ваших рук дело?

ОТВЕТ: не-е-ет, лишней вины я на себя не возьму. Не надейтесь. Вы сами создали этого Убивца. Вы – это в смысле, американские обыватели, пресытившиеся благополучием и стабильностью. Вы одинаково реагируете на все, от слухов о маньяке-убийце до Мировой Войны. Для вас это как спортивные новости. Кто-то, где-то и кого-то. За себя вы обычно спокойны, думаете, что все ужасное может произойти только с кем-то другим. И не иначе.

Вы любите стабильность, но иногда вам хочется пощекотать себе нервы. Вам ужасно хочется, чтобы кого-то убили, а вы бы, узнав об этом из газет или радио, пустили крокодилову слезу. Еще вы не прочь виртуально, через экран телевизора, поучаствовать в какой-нибудь войнушке, маленькой и заведомо победоносной. Это все вы… И вы же выбрали достойную себя власть, которая развязала ядерную войну, а потом, как дети, спрятались от ответственности. Только не под стол, а в убежище, а потом – в Транквилити-Лейн.

ВОПРОС: довольно. Вы лучше скажите, зачем были совершены все эти убийства?

ОТВЕТ: ну, для Буревестника это была его часть сделки. Он убил жителей Транквилити-Лейн, а я дал возможность ему уйти и забрать своего отца.

ВОПРОС: а для вас?

ОТВЕТ: а для меня это был лишний способ разнообразить свое существование. Развлечься, так сказать. Мне и раньше доводилось им пакостить, а вот убивать – никогда.

ВОПРОС: вы говорите, что в этой… виртуальной реальности… практически всемогущи.

ОТВЕТ: был, по правде говоря.

ВОПРОС: хорошо. Так что вам мешало убить этих людей самостоятельно, не привлекая посторонних людей?

ОТВЕТ: как – что? Это не-ин-те-рес-но! Вы бы еще предложили стереть кого-нибудь. Как файл. А тут – крики, беготня, ужас в глазах.

ВОПРОС: похоже, вы довольны.

ОТВЕТ: а вот и нет. Я был доволен, также как и был всемогущим. Причем в одно и то же время. Но после ухода Буревестника все пошло наперекосяк. Транквилити-Лейн был предельно замкнутой системой. Огромный забор, за ним – туманные намеки на внешний мир, который никто не прорабатывал.

ВОПРОС: но налоговый инспектор же откуда-то приходил. И эти люди… не все же сидели по своим домам. Возле каждого дома стояла машина, следовательно, они должны были куда-то ездить. Хотя бы на работу.

ОТВЕТ: говорю же – никто этот вопрос не прорабатывал. Я например, даже не заглядывал за ворота. Но дело в том, что модель обладала функцией саморазвития. И пределов этого саморазвития никто не устанавливал. Когда же после убийств нагрянула полиция, я, по правде говоря, запаниковал. Почувствовал, что теряю контроль над своим детищем.

И эти мои опасения подтвердились. Знаете, заброшенный дом – не просто чье-то бывшее жилище. Фактически, в нем никто никогда не жил, но именно там я предусмотрел аварийный выключатель. Так вот, когда пришли полицейские, я попытался этим выключателем воспользоваться.

Не получилось.

ВОПРОС: и последний вопрос. При задержании вы угрожали нашему сотруднику. Что вы имели в виду?

ОТВЕТ: по идее вашего сотрудника должны были поразить молнии. Знаете, время от времени кто-то из жителей Транквилити-Лейн начинал понимать что к чему, пытался на меня давить. Вот я и предусмотрел себе такую возможность. Человека поражает молния, он исчезает, просыпается в своем доме и не помнит ни молний, ни своих претензий. Но в этот раз не сработало… как и всё остальное.

* * *

– Что скажете? – первым делом поинтересовался Макгрей, когда запись допроса кончилась.

Начальник отдела насильственных преступлений хмыкнул.

– Большего бреда я не слышал со времен последней предвыборной кампании, – ответил он, – хотя… куда там политикам. Это дитё заткнуло за пояс всех.

– Вы по-прежнему уверены, что мы имеем дело с ребенком? – осторожно спросил Макгрей.

– А разве можно опровергнуть то, что видишь? – молвил начальник.

И вновь закурил – который раз за день,

– Против факта нет аргумента, Алан.

– Так-то оно так, – вздохнул инспектор, – но вы… не знаете всех фактов. Или не замечаете. Моя дочь хоть не намного, но старше этой… Бетти, но она не знает таких слов, как «алгоритм», «модель», «реконструкция». А также «симулятор», «ядерная зима», «стресс». Да что там – я, хоть полным дебилом себя не считаю, объяснить значения этих слов не могу.

– А Бетти может? – иронично ухмыльнулся начальник.

– Погодите, дайте договорить, – Алан нетерпеливо огрызнулся, чего не позволял себе за два с лишним десятка лет службы, – листки, которые были найдены в заброшенном доме, мы направили на экспертизу в три высших учебных заведения. Два из них сразу подняли лапки кверху, но вот от третьего мы добились более достойного ответа.

Содержимое листков, сказали они, представляет собой выкладки из высшей математики, теории вероятностей и еще ряда «блаблалогий», не шибко полезных в реальной жизни. И, что примечательно – практически не связанных между собой. Эти выкладки, при условии доведения их до конца, произведут-де прорыв в целом ряде научных направлений.

Мне, кстати, предложили засесть за диссертацию.

– Сесть всегда успеешь, – изрек начальник свою любимую шутку, услышанную им еще в молодости, при общении с задержанными.

– Простите, шеф, но вы же сами говорили, что в этом деле нельзя пренебрегать ничем, – Алан нахмурился, задетый «уголовной» остротой.

– Все верно, – кивнул начальник, – вот только как эти россказни помогут в раскрытии преступления? Ты же не собираешься на полном серьезе гоняться за этим… Буревестником?

– А вы что предлагаете? Какие у вас соображения?

– Я вижу, ты быстро сдулся, Алан. Уже подсказки просишь. А что завтра? Попросишь себе нос высморкать? Ну ладно, не обижайся. Кое-какие соображения у меня действительно есть. Если отбросить все эти виртуальные алгоритмы и реконструкции, всю эту воду, у нас остается ложка соли. Ты напрасно не обратил внимание на то, что оба свидетеля описывают виновника резни, как Маленького Убивца.

– Опять вы, шеф!..

– Не кричи. А то отправишься «свободная касса» кричать. Удивительно: ты готов поверить в выдуманность и искусственность нашего мира, а в Убивца – ни под каким соусом.

– Можно подумать, вы не верите, будто наш мир кем-то создан.

Начальник помотал головой.

– Значит… и в церковь вы не ходите?

– А, вот ты на что намекаешь, – начальник нахмурился, – не кощунствуй, парень. Нашел, что сравнивать – Господа Бога и девчонку с бредовыми показаниями. Ладно, не хочешь верить в Маленького Убивца – не надо. Надеюсь, мою веру в Санта-Клауса ты разрушать не станешь.

Извини, шучу. Ну так вот, если исходить из того, что Убивца не существует, показания двух свидетелей считаем ложными. Так?

– Видимо, так.

– Ну вот. Показания ложные, но одинаковые. Что из этого следует?

– Сговор свидетелей.

– Уже смешно. Детишки сговорились, с целью мистифицировать взрослых. А сами ведут против них партизанскую войну. Резня в Транквилити-Лейн – первая их, так сказать, акция… Еще варианты?

– На свидетелей оказано давление с целью дачи ложных показаний. Источник лжи – один и тот же.

– Вот! – начальник обрадовался, – слова настоящего полицейского! А не любителя фантастики. А то придумал тоже – виртуальный мир, высшая математика. Вопрос в том, кто и как внушил детям версию о Маленьком Убивце. Тот кто внушил, соответственно, был, как минимум, заинтересован в уничтожении жителей Транквилити-Лейн. И кто, по-твоему это может быть?

– Собственник заброшенного дома. Не поладил с соседями и решил отомстить.

– Неплохое предположение. А вас не насторожило имя, которым Бетти назвалась при допросе?

– Станислав Брон?

– Не имя с фамилией. Нам хватит и имени. Станислав. Никаких мыслей не возникает?

– Обижаете, шеф. Имя то ли польское, то ли русское… В обеих странах у власти коммунисты… Не думаете ли вы, что в деле замешан коммунистический шпион?

– Комитьет Госьюдарствьенной Бьезопасностьи, – попытался сымитировать русскую речь начальник отдела, – видать, жив, зараза. Рано мы Советы похоронили. Ра-но. Причем поработал не просто шпион, а суперагент, рядом с которым наш Джеймс Бонд – просто молокосос. Вот скажи, детектор лжи при допросе Бетти применяли?

– Конечно. Хотя бы из любопытства нужно было узнать, не врет ли девчонка. Так вот, девчонка не соврала. Ни разу.

– Это одна сторона медали. А вторая… Вы установили личность Бетти? Ее фамилию, родителей, адрес?

– Попытались. Даже пустили объявление по телевизору, по местному каналу. Глухо. По крайней мере, в пределах округа Колумбия эта Бетти никогда не жила. И даже не рождалась. Насчет других территорий сказать не могу…

– Ну и не надо. Другие штаты – не наша юрисдикция. Просто обрати внимание, Алан. Девочка, явно не из местных, забыла всю свою жизнь. Родителей, дом, кто она. Взамен своих воспоминаний она получила совершенно белибердовый, но при этом складный, рассказ. Все что осталось от ее личности – имя, да и то периодически забывается.

– Гипноз?

– Высококлассный гипноз, Алан. Такой, что нашим психотерапевтам и не снилось. И тем же самым гипнозом мы можем объяснить показания Тимми. Все было сделано для того чтобы навести нас на версию о Маленьком Убивце. Почерк якобы непрофессионала на местах преступлений – в том числе.

– Погодите шеф. Но откуда тогда взялась эта история про симулятор, ядерную войну и убежища? Плюс увлечение маленькой Бетти высшей математикой…

– Побочный эффект. Мне кажется, в результате воздействия к Бетти перешла часть личности Станислава Брона. Включая фантазии и всякий мусор из подсознания. Человеческая душа – потемки, сам понимаешь. Про ученых я вообще молчу: сам знаешь, они не совсем нормальные люди. И, программируя Бетти, этот Брон допустил одну роковую ошибку. Он оставил в личности девочки свой след и тем самым дал нам возможность на него напасть.

– Под следом вы понимаете имя, фамилию и…

– …возраст, – торжественно дополнил начальник, – не двести пятьдесят два года, ясное дело. Столько ему будет в 2277 году – если доживет. А так мы получаем год рождения, не такой уж далекий. Две тысячи двадцать пятый. Нашему Брону менее тридцати лет, Алан. Против нас работает молодой гений… ненавидящий Америку, как ты заметил из показаний. Отсюда до шпиона – один шаг.

– Спасибо, шеф, – сказал Макгрей с признательностью, – значит теперь я…

– Теперь ты, Алан, можешь с чистой совестью готовить отчет и передать это дело ФБР. Федералы, конечно, вряд ли обрадуются, но, объективно говоря, возможностей гоняться за этим Броном у них побольше нашего. А для Департамента и лично для тебя, Алан – одним геморроем меньше. Вопросы?

– Что будет с детьми? Тимми, Бетти?

– А это не твоего ума дело. Ну, если так интересно, скажу. Дети пройдут стандартный курс психологической реабилитации, после чего их отправят в сиротский приют.

* * *

Кто я? Где я? Почему я ничего не помню? И что я делаю в этом месте? Кто эти люди? Они называют меня Бетти… Что им нужно? И почему так мысли путаются?

– Пойдем девочка. Не бойся…

А чего мне вас бояться? И как это – бояться?..

– …а вот и наш Станислав Брон! Эй, Брон, молнию не пустишь?

Коридоры, двери… вроде той, из которой меня вывели. Люди… Много людей. Куда же меня ведут? И это имя – чем-то смутно мне знакомое. Но при чем тут молнии?

Выходим. В залитый солнцем двор к большой блестящей машине… «Двор», «машина», «солнце» – откуда я знаю эти слова? Возле машины меня встречают два человека. Лицо одного из них я кажется где-то видела… Он поворачивается, улыбается, начинает говорить…

– Ну что? По-прежнему считаешь себя Станиславом Броном?

– А Господом Богом, сотворившим наш мир? – это спрашивает уже второй человек.

Я мотаю головой, не очень-то вникая в вопросы, которые мне задают.

– Вот видишь, Алан, а ты едва не поверил в ту галиматью.

– Да я уж раскаялся, шеф, – отвечает первый человек, – кто ж знал, что у нее этот бред за пару дней рассосется? Был не прав, так хотя бы попрощаюсь.

– Прощайся на здоровье, – второй человек усмехнулся, достал маленькую палочку, поджег ее и на мгновение поднес ко рту, затем выдохнул струю едкого дыма, – прощайся, но учти – она вряд ли тебя вспомнит и узнает. Теперь это – чистый лист, пиши что хочешь.

18 августа – 6 сентября 2009 г. (новая редакция – 13 февраля 2011 г.)

В режиме отладки

Если бы строители строили дома так же, как программисты пишут программы, то первый случайно залетевший дятел разрушил бы цивилизацию.

Закон Мерфи

Жизнь не удалась. Но попытку засчитали.

Борис Крутиер

Меня зовут Владимир Марков. Мне три с хвостиком десятка лет. И добрая половина этих лет мне кажется потраченной… не бездарно, но и не слишком успешно. Разумеется, я могу себе присудить определенные достижения вроде высшего образования и приличного профессионального опыта. Вот только итоги, подводимые мной за первую тридцатилетку, не становятся от этого намного радостнее.

Потеря работы помножила весь мой «приличный профессиональный опыт» на ноль. Как, наверное, и «высшее образование». Когда выручка падает и возникают проблемы с зарплатой, любое предприятие в первую очередь избавляется от «обслуживающего» или «вспомогательного» персонала. Проще говоря, от специалистов, которые с формальной точки зрения себя не окупают. В эту категорию попали, как ни странно, системные администраторы; видимо, никто не удосужился посчитать, сколько денег эти незаметные труженики экономят, врачуя вычислительную технику и, тем самым, избавляя от необходимости ее замены. Или выкладывания немаленькой суммы за услуги разного рода фирмочек и «сервисных центров». Впрочем, вышеупомянутым «центрам» нынче тоже нечему радоваться; в противном случае, проблема моего трудоустройства решилась и легко, и быстро.

Не лучше обстоят дела и на «личном фронте». Создать семью мне, правда, удалось; вот только эта семья ненамного пережила мой статус «ценного работника» и «специалиста с высокой квалификацией». Когда я превратился в того, кто оптимистично называется «находящимся в поисках работы», супруга не пожелала «кормить лузера». Это ее собственные слова… А чтобы остаться в выигрыше даже при разводе, моя «вторая половинка» вцепилась бульдожьей хваткой в «совместно нажитое имущество». В первую очередь – в квартиру, весьма приличную по цене и метражу. Три комнаты, девяносто метров, центральный район – не кот чихал… Впрочем, я тоже не намерен был сдаваться без боя, ибо безработный и бомж в одном лице – не слишком приятное сочетание.

Что делать в такой ситуации – не знаю. Бороться – труднее с каждым днем, очень уж неравная эта борьба, да, вдобавок, на два фронта. Вешаться-топиться мне просто… страшно. Да, да, по мне уж лучше неизвестность, чем гарантированная смерть. Ведь неопределенность всегда предусматривает ненулевую вероятность успеха. Еще, конечно, можно подождать «счастливых времен», однако в бессмысленности подобных ожиданий я уже успел убедиться. Как показал мой собственный опыт, при пассивном и бездеятельном ожидании «счастливые времена» не наступят даже через тысячу лет. Ну не желает гора идти к Магомету и все тут! Горы вообще-то ходить не умеют…

В общем, неудивительно, что в такой ситуации я готов принять любую возможность выхода – пусть не с восторгом, но хотя бы с искренним интересом. И таким искренним был мой интерес, когда я слушал старичка, подсевшего ко мне на скамеечке в парке. Не беда, что слова, сказанные этим старичком, любому здравомыслящему человеку покажутся бредом. Ведь это только на первый взгляд.

Старичок представился Почтальоном, но и без этого я легко бы определил его профессиональную принадлежность. Очень уж характерно он выглядел, сразу заставляя вспомнить словосочетание «Почта СССР». Я не имею в виду Печкина из некогда культового мультфильма Успенского. Просто, при описании старичка, мне поневоле вспоминались обрывочные строчки из детства: «в синей форменной фуражке», «с толстой сумкой на ремне»… И фуражка, и сумка, кстати, у него имелись.

Почтальон предложил мне свои услуги – по специальности и, главное, бесплатно, еще раз возрождая в памяти Страну Советов. Удивить здесь могли разве что детали этих услуг – и удивили. Да так, что пришлось переспрашивать:

– То есть, через вас я могу послать письмо… себе?

Старичок вежливо кивнул.

– Себе вчерашнему, себе в детстве, себе подростку, – пояснил он, улыбаясь, – главное: на конверте, в графе «куда», указать не только адрес, но и дату.

– И оно дойдет? – мой вопрос со стороны прозвучал, наверное, тупо, но ничего другого на тот момент просто не пришло в голову.

– Неудач не было, – с гордостью заявил Почтальон. Таким тоном, если не изменяет память, пионеры отвечали «всегда готов!», а ветераны Второй Мировой – «так точно!».

– Что-то вроде… машины времени? – осведомился я, поневоле вспомнив свое пребывание в трехтысячном году. А вот старичка такая постановка вопроса обескуражила.

– Не знаю, – честно признался он, – техническими вопросами как-то не интересовался. И вам не советую… Как по мне, результат важнее.

– Результат? – снова, не менее тупо, переспросил я.

– Да-да, уважаемый. Речь ведь не идет о том, чтобы поздравить самого себе с Новым Годом или совершеннолетием. Задачи у этой услуги гораздо серьезнее. Знаете пословицу: «предупрежден – значит вооружен»?

– Разумеется. Еще говорят: «знал бы, где упаду – соломки бы подстелил»…

– Вот-вот, – обрадовался старичок, – представьте, что вы – инвалид. Ну это я так, для примера… Допустим, вы свою травму получили, занимаясь… этим… ну, когда с горы не на лыжах, а на одной досочке катаются.

– Сноуборд? – догадался я.

– Ага. И вас эта инвалидность шибко тяготит. Ну вы и решили написать письмо в свое детство. Предупредить себя, мол, не занимайся этим бордом, ногу сломаешь.

– И что? Я, тот, который в детстве, обязательно передумает?

– Неудач не было, – повторил Почтальон, – главное, поубедительнее быть, при написании письма. И тогда проснетесь уже с обеими нормальными ногами. Я понятно объясняю?

Еще бы! Хоть я и не инвалид – если судить по физическому состоянию. Однако, как говорят в определенных кругах, «по жизни», я травмирован и весьма жестоко. А при необходимости даже мог бы назвать виновника этой травмы. Точнее, виновницу.

Случилось это еще в университете, когда мне, «ботану», «зубриле», «ребусу» и прочее, улыбнулась редкая, по студенческим меркам, удача. На меня обратила внимание одна из самых красивых девушек общежития, и я, прямо-таки со щенячьим восторгом ответил на ее внимание. Но даже этот восторг не шел ни в какое сравнение с той радостью, что я испытал, «добившись своего» на одной из студенческих вечеринок. Разумеется, при высоком содержании алкоголя в крови обоих организмов. Эта радость длилась недолго; перечеркнуло ее зловещее волшебное слово «залет», превращающее любого «классного парня» в отца семейства. Действие этого «заклинания» пришлось испытать и мне…

Вот после этого, как я полагаю, моя жизнь пошла наперекосяк. Я пошел работать – не ради самореализации, а исключительно для того чтобы прокормить себя, жену и дочку. Юношеские мечты и амбиции пошли в корзину; даже университет я закончил на уровне «так себе». Так что меня прошлого было, о чем предупреждать.

– Пожалуй, я воспользуюсь… вашей услугой, – произнес я, чем вызвал у своего собеседника прилив профессионального энтузиазма.

– Пожалуйста, – он достал из своей сумки конверт – традиционный, бумажный, почтовый. Так и не вытесненный окончательно и-мэйлами и СМСками. Следом за конвертом появились шариковая ручка и листок из тетради в клеточку.

Я уже знал, куда, когда, и, главное, о чем напишу. О том, что «секс-символ общаги» через десять лет превратится в стервозную и истеричную супругу с потребительским отношением ко всему миру, а особенно – к своей второй половинке. О том, что на мои идеи и замыслы, что я пестовал в юные годы, этой особе было глубоко наплевать – как и на все, что не приносит денег, а, следовательно, возможностей купить лишнюю безделушку. О том, наконец, что эти идеи, будучи воплощенными, могли бы произвести настоящий прорыв в сфере информационных технологий. Но эта вампирша в юбке поставила на них крест. И на моем будущем – тоже.

Ручка водила по листку легко и гладко – необычно гладко и легко для человека, привыкшего к клавиатуре и различным «редакторам». Мне не понадобилось много времени, чтобы изложить самому себе все, что я считал нужным. А, напоследок, чтобы, как сказал Почтальон, «быть убедительнее», я напомнил себе-студенту один секрет. Известный мне, родителям и, в крайнем случае, друзьям детства.

Конверт с письмом перекочевал сперва в руки старичка, а затем – в его «толстую сумку на ремне». С минуту я ждал – сам не знаю, чего. Но все вокруг оставалось прежним. Парк, избежавший когтистых лап так называемой «уплотнительной застройки», что в последние месяцы в бессилии опустились из-за финансового голода… Скамеечка – из тех, которые в теплую погоду оккупируются молодыми мамами с колясками или словоохотливыми старушками. И старичок Почтальон, сидящий рядом со мной. Или я – рядом с ним.

– Ну? Что? – спросил я недовольно.

– Для вас – ничего, – ответил старичок, медленно поднимаясь со скамейки, – мгновенно, знаете ли, ничего не происходит. Вы домой идите, поспите… А наутро получите результат. И, вот еще что.

С этими словами он протянул мне кусочек картона, который оказался визиткой, украшенной эмблемой почтовой службы. На ней был адрес, по которому, видимо, я мог отыскать специалиста, известного как Почтальон.

– Зачем это? – не понял я.

– Не думаю, что вы последний раз ко мне обращаетесь.

Поправив ремень от сумки, старичок решительно зашагал прочь, бормоча себе под нос знакомые строки. Практически, гимн своей профессии.

Письмо само никуда не пойдет, но в ящик его опусти – оно пробежит, пролетит, проплывет тысячи верст пути…

* * *

Сказать, что пробуждение далось мне болезненно и с трудом, значит, не сказать ничего. Глаза открывались с легкостью проржавевших ворот. Горло горело и отравляло окружающий воздух омерзительным запахом. Голова казалась свинцовой, как по тяжести, так и по способности к умственной деятельности. А еще ее буквально долбил периодически повторяющийся дребезжащий звук.

Рука привычным, наработанным годами, жестом пошарила вокруг, нащупала нечто стеклянное и продолговатое, ухватилась за него как утопающий за соломинку, и… разочаровано отпустила. Ибо найденная емкость была слишком легкой, чтобы в ней хоть что-то осталось.

Сделав над собой усилие, я рывком поднялся, открыл глаза и сел на кровать. Огляделся – и замер, пораженный открывшейся мне картиной.

Да-а-а! За такую квартиру моя супруга ни в жизнь не стала бы портить ни свою, ни мою кровь в бракоразводном процессе. Да и не было никакой супруги, если напрячь память. Потому как не сложилось у меня серьезных отношений с противоположным полом. Жена, дочь, потерянная работа – все это теперь казалось сном, ярким, но постепенно забывающимся. Реальность же была вокруг меня, и отнюдь не вызывала добрых чувств.

Вместо трехкомнатных апартаментов – обычная «однушка» в не менее обычной хрущевке. И без того невеликая по площади, она казалась еще теснее по причине захламленности и запущенности. Пол был завален бутылками, вопреки всем надеждам, пустыми; с бутылками соседствовали старые носки и другие элементы одежды, разбросанные как попало. Пружинная кровать с потемневшим от времени матрасом использовалась мной как спальное место. Постельное белье на ней, правда тоже было, однако выглядело оно скомканным, измятым и давно не стиранным. Картину убогой окружающей обстановки довершали старые, с выцветшим рисунком, обои.

Единственным приличным местом в комнате был письменный, или как его правильнее называть, рабочий стол. С выдвижными ящиками, видавшей виды табуреткой и, разумеется, компьютером. Компьютер работал, и, если мне не изменяла возвращающаяся память, он не прекращал работу круглые сутки. На экране в дикой пляске сменяли друг друга строчки с символами шестнадцатеричного кода.

Еще на столе располагалась литровая пластиковая бутылочка минералки. Полная. Схватив ее, я жадно припал губами к животворной влаге и не останавливался до тех пор, пока не выпил все до последней капли.

Минералка лишь облегчила мои страдания; для большего требовались более радикальные решения. Отложив бесполезную уже бутылку, я отправился на кухню. Которая, как оказалось, была не в лучшем состоянии, чем единственная комната.

Раковину давно и надежно оккупировала груда грязной посуды. На плите обнаружилась одна, почти пустая, сковородка с какой-то темной субстанцией – не то пригоревшей, не то присохшей до окаменения. Почуяв более сильного конкурента, из нее выскочил странствующий в поисках пропитания таракан.

А вот холодильник, напротив, поражал чистотой и обилием свободного места. Содержимого в нем было – пачка давнишнего маргарина, забившаяся в самый дальний угол морозилки и оттого избежавшая расправы.

Обескураженный, я присел на неровно стоящий посреди кухни табурет. Что ж, этого следовало ожидать. Вряд ли жилище патологического холостяка могло выглядеть лучше. Видимо, старик Почтальон не соврал – если, конечно, он существовал на самом деле, а не приснился с перепою…

Дребезжащий звук, тот самый, что разбудил меня, вновь, подобно выстрелу, разорвал мне голову – в сотый, наверное, раз… И только сейчас я определил источник звука. Сообразил, что им является дверной звонок. Осознав это, я медленной неуверенной походкой прошествовал к двери.

– Кто там? – хотел вежливо спросить, а де-факто глухо прохрипел я.

– Сто грамм! – рявкнул недовольный и грубый мужской голос, – ты будешь открывать или нет?

– Зачем? – не понял я.

– Да ты, алкашня, совсем съехал! – голос из недовольного стал рассерженным, – забыл, что сегодня день оплаты? Живо у меня на вокзал переедешь!

Заглянув в глазок, я узнал, а вернее, вспомнил незваного гостя. То есть, хозяина. А возвращающаяся память любезно подсказала мне еще один нюанс новой жизни. Оказывается, даже эта убогая квартирка – не моя, а человека с той стороны двери. По таким вот съемным квартирам я болтаюсь всю, прошедшую с окончания университета, жизнь. Свое собственное жилье я позволить себе не мог, ввиду отсутствия постоянного заработка.

Нехотя щелкнув замком, шпингалетом и еще какой-то запирающей дребеденью, я открыл перед хозяином дверь. Увидев меня, он брезгливо сморщился, а пройдя за порог, разродился потоком красноречия.

– Засрал всю квартиру, мать твою! Как в хлеву, блин! Да и сам – как главная свинья! Учти, Вован, если хоть один косяк – с вызовом ментов, или пожарных, я тебя так вздрючу… А че ты вообще встал, как «Рабочий и колхозница»? Любоваться на тебя что ли?

– А мне лучше уйти? – осведомился я робко.

– Лучше бы! Лучше бы тебя в младенчестве удавили! Ты платить будешь или в самом деле пойдешь?

– Ладно, – я направился в комнату в поисках денег. А хозяин прошел следом и, оглядывая обстановку, то и дело вставлял комментарий – в непечатных выражениях.

Почему-то я наивно решил, что деньги хранятся в одном из ящиков письменного стола. Но их не было – ни в столе, ни в шкафу, ни в карманах разбросанной одежды. В последних я обнаружил всего три предмета, представляющих хотя бы относительную ценность. Это были ключи от квартиры, пластиковая карточка, а также… визитка Почтальона. Видать, он и впрямь существует. И это доставленному им письму я обязан своим нынешним положением.

– Нету? – чисто риторически осведомился хозяин и, не дожидаясь ответа, завелся, – а откуда вообще им взяться? Че, молчишь, пьянь подзаборная? Неудивительно, что за квартиру платить нечем, у тебя ведь вон какие расходы!

И с этими словами он пнул одну из валяющихся на полу бутылок. Та коротко звякнула, столкнувшись со своими стеклянными «коллегами»… Вот тут-то ко мне и пришло спасение – долгожданное и с неожиданной стороны.

– Процесс завершен, – объявил компьютер металлическим, не выражающим эмоций, голосом. Хозяин проигнорировал этот сигнал; а вот я чисто инстинктивно подскочил к монитору. И не напрасно.

«На ваш счет переведено двести тысяч евро», – сообщала надпись на экране. Обычная надпись, без экзотических шрифтов, «ворд-артовщины» и прочих спецэффектов. Реквизиты счета, а также пин-код прилагались. Вот тут я окончательно вспомнил – и зачем мне пластиковая карточка, и… много что еще.