Текст книги "Пионер Советского Союза"

Автор книги: Сергей Арсеньев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 20 (всего у книги 24 страниц)

Глава 27

(написано Леной)

Вот это человек! Нет, ну какой человек-то, а? Так писать… это что-то. Гений, других слов нет у меня просто. Сейчас так писать больше не умеют. С каждой, буквально с каждой строчки его стихов на меня бьёт ключом кипучая энергия этого бескомпромиссного бунтаря.

И ведь не устарело ничего, всё так и есть. Да, встречаются в тексте фамилии, мне неизвестные, в вику лазить приходится, выяснять, кто это такие были. Ну и что? У нас и своих таких куча. Что, через сто лет кто-то будет помнить, что это за тип такой был, Собянин? Ага, как же. Кто его вспомнит-то через сто лет без энциклопедии? Зато всё остальное…

А как он про паспорта написал, а? Про английский, про американский. Про польский ещё написал: «Что это ещё за географические новости?». Только в наше время нужно слово «польский» заменить на «украинский», и всё один в один будет. Нет, ну чего я раньше-то про него не знала, чего тормозила? И вполне оправданно он о самом себе написал, никакого хвастовства тут нет. Вот, смотрите, я заложила даже закладкой, так понравилось мне:

 
Мой стих трудом громаду лет прорвёт
  и явится весомо,
     грубо,
        зримо,
как в наши дни вошёл водопровод,
сработанный ещё рабами Рима.
В курганах книг,
похоронивших стих,
железки строк случайно обнаруживая,
вы с уважением ощупывайте их,
как старое,
но грозное оружие.
 

Блин, я тащусь просто с него. Так, нет, ТАК написать… Нет слов.

Телевизор что-то невнятно бормочет в фоновом режиме, глупость очередную. Но я его не слушаю, сижу в своей комнате, с ногами забравшись на кровать, и неотрывно читаю старую, ещё семидесятых годов выпуска, книгу. Эту книгу мой прадед купил, дед Василий. Я его вообще никогда не видела живым, только на фотографиях, он умер за шесть лет до моего рождения. Никогда не видела, но вот, поди ж ты, вспомнила. Так я к нему только дважды в год на могилу прихожу, а тут вот какое дело.

Книга. Он её купил давным-давно, когда меня и в проекте ещё не было. Купил. А вот теперь я читаю её. Читаю, и вспоминаю прадеда Василия, с которым я совсем-совсем не знакома. Ну и что? Зато у меня есть книга, которую он когда-то купил. И теперь я чуть-чуть, совсем немножко, но знаю, каким человеком был мой прадед, хоть я его и не знала.

С кухни приглушённо доносятся голоса. Там мама, папа, дядя Игорь и тётя Света празднуют День Победы. А я свалила оттуда, мне эти все праздники не нравятся, я даже собственный День Рождения отмечаю только по необходимости, самый минимум, чтобы приличия соблюсти. Вообще бы не отмечала, если бы можно было.

Вот и с празднования Дня Победы я слиняла, как только парад закончили показывать по телевизору. Сегодня хоть парад относительно нормальный был, а не как два года назад, когда наш «тандем» парад сидя принимал. Я помню. Такого даже смертельно больной Брежнев себе не позволял. Мама тогда ругалась страшно и плевалась, а мой папа говорил, что он очень удивлён. Удивлён тем, что парад они принимают без пива и попкорна, периодически бегая отливать за угол Мавзолея.

Ладно, как бы то ни было, но сегодня праздник. А я, к тому же, такую замечательную книгу прадеда нашла на верхней полке шкафа. Ой, как здорово он пишет! Телевизор бубнит, но я и не слушаю его, так просто включила первый попавшийся канал для фона. Какое-то ток-шоу для дебилов, что ли, идёт, не разбиралась я.

Неожиданно ухо мне дёрнуло непонятное слово и я, помимо своей воли, начала слегка прислушиваться к тому, что там, на экране, происходит. А слово было такое: «чайлдфри». Наверное, я минут пять тормозила и пыталась понять, что это такое, прежде чем до меня дошло, что сие есть лишь чуть искажённое произношением английское словосочетание «child free», то есть человек, детей не имеющий. Если на русский язык переводить, то ближайшим аналогом, пожалуй, будет слово «пустоцвет».

Какая-то невнятная женщина с экрана вещала, как ей здорово живётся без детей. Во, во, слушайте, что говорит она:

Вообще, вся неприязнь к чайлдфри проистекает из зависти к тому, что они не живут в атмосфере детских экскрементов, а наслаждаются жизнью. И избавлены от проблем, связанных с детьми.

Ага. Точно. Именно так. От проблем избавлены. И от детей тоже избавлены, зашибись. Не, я бы так жить не хотела. Зачем вообще жить, если детей нет, а? Я себе маленького хочу обязательно. Двух маленьких. Двух мальчиков и двух девочек, чтобы скучно не было, вот.

В телевизоре же какой-то мужик из зала со странной тёткой спорить начал. Говорит, что вот это пока Вы молодая и красивая, то так говорите, а когда Вам семьдесят стукнет, то как Вы запоёте в пустой квартире, пусть и с миллионными счетами в банке? Кому Вы нужны тогда будете, а? Ну, насчёт «молодой» мужик явно погорячился, никакая она не молодая, ей уж под сорок, это просто косметика, но мужики это не всегда сразу понимают, мне мама объясняла. А вот «красивая»… Пожалуй, красивая, да. Лет десять назад была, но следы до сих пор сохранились. И всё равно, кому красота такая нужна, если всё в пустоту, не для мужчины любимого? Впрочем, пустоцвет – он пустоцвет и есть.

Вот, книга на коленях у меня. Это книга моего прадеда, он когда-то давным-давно купил её. Но теперь это моя книга. Прадеда нет, а книга – есть. И я его помню, моего прадеда, хоть и не видела его ни разу. Всё равно помню и буду помнить, у меня есть его книга. А что эта? Наверное, наверняка даже, у неё есть личные вещи, в том числе и книги. Но кому, кому она оставит их? Кто станет перелистывать пожелтевшие страницы через два десятка лет после её смерти с мыслями: «Это книга моей прабабки»? Да никто! У неё нет детей – не будет и правнуков! Безумная, больная.

Но эта, с экрана, продолжает упорствовать. Говорит, что «большинство чайлдфри добиваются успеха в жизни именно благодаря тому, что обладают более высокими интеллектуальными способностями». Ну… возможно. Только вот цель у такого человека должна быть воистину эпической, чтобы он добровольно отказался от возможности растить собственных детей. Что-то невероятно колоссальное.

Неожиданно я вспомнила Гитлера, он ведь тоже чайлдфри был, если уж на то пошло. Но у него была Цели Жизни. Ошибочная, ложная, но всё равно Цель. Цель, к которой он стремился и ради неё отказался от возможности оставить собственное биологическое потомство. Только я вот что-то ну очень-очень сильно сомневаюсь, что дама с экрана потянет хотя бы на сотую долю мощи таланта Гитлера. Пупок у неё развяжется.

Н-да. Но она упорствует. Одной, без детей, ей проще, легче. Она одна, сама себе хозяйка. Делает то, что хочет. Просто «попрыгунья-стрекоза», иначе и не назвать её. Хотя нет, можно и иначе, я полчаса назад читала такое. Ну-ка, где тут это в моей книжке? Ага, вот, нашла:

 
Плохо человеку,
когда он один.
Горе одному,
один не воин —
каждый дюжий
ему господин,
и даже слабые,
если двое.
Единица – вздор,
единица – ноль,
один —
даже если
очень важный —
не подымет
простое
пятивершковое бревно,
тем более
дом пятиэтажный.
 

Звонок в дверь, кто-то пришёл. Кто бы это мог быть, мы сегодня и не ждали больше никого. Мама открыла, какой-то тихий разговор в коридоре, а затем дверь в мою комнату отворилась и моя мама сказа мне: «Лена, к тебе тут мальчик пришёл».

Захлопнув книжку я встала, поправила свой халат, и вышла к гостю. Чего? Нафига он-то припёрся? И откуда вообще мой адрес знает? Я так удивилась, что не смогла выдавить из себя ничего другого, кроме банального: «Чонадо?»…

Интерлюдия IX-1

– …этот чёртов голландский! Не хочу! Надоел он мне!!

– Не дерзи! – немедленно возмущённо взвивается мой переводчик.

– Не стану больше учить эту муть!

– Станешь. Станешь, Саша, иначе как ты собираешься общаться со своими родителями? Как ты в школу станешь ходить?

– Эти пидарасы мне не родители, а в школу я буду ходить в русскую, а не в голландскую.

– В Амстердаме нет русских школ.

– А я и в Амстердам никакой не собираюсь, не поеду я туда!

– Это решать не тебе, Саша. И потом, отчего тебе не нравится Амстердам? Очень культурный старинный город. Чрезвычайно красивый, я был там много раз.

– Ага, «культурный». И толпы пидарасов на улицах.

– Саша! Прекрати употреблять это нехорошее слово! Прекрати, или тебе опять придётся принимать лекарства для снижения уровня немотивированной агрессии.

– Не надо лекарства, я с них дурею.

– Тогда веди себя хорошо и будь послушной.

– Почему Вы обращаетесь ко мне, как к девочке?

– Оговорился. А Амстердам действительно очень красив, это одна из самых красивых столиц Европы, можешь мне поверить, я много где побывал.

– Всё равно Ленинград лучше, я в Ленинград хочу.

– В Санкт-Петербург? Пфф! Жалкая, неудачная пародия на европейское великолепие. Там я тоже был и могу уверенно утверждать, что до уровня Европы Петербург не дотягивает.

– А что мне на Европу равняться? Плевал я на всю эту Европу, мне своя страна дороже.

– Саша, Европа – это культурная колыбель всей человеческой цивилизации.

– А мы зато всю эту «колыбель» в дымину разнесли.

– Это ты о чём?

– Забыли, какой сегодня день, Тимофей Дмитриевич? Что в этот день в сорок пятом году случилось?

– Ах, вот что ты вспомнил.

– Да, я про День Победы, про наш праздник.

– Саша, вот лично я этот день никаким праздником не считаю.

– Как так?

– Кощунственно праздновать день победы в самой страшной войне в истории Европы, унесшей жизни десятков миллионов человек. Тем более что отечественная война являлась фактически войной братоубийственной. На стороне Германии воевали сотни тысяч, если не миллионы советских граждан, а целые народы были депортированы в Сибирь и Казахстан за «пособничество фашистским оккупантам».

– Но…

– И я уверен, что очень скоро день окончания войны станет и у нас в России называться Днем Скорби.

– А как же «праздник со слезами на глазах»?

– Саша, так называемая «Победа» в «В. О. В.» – по сути, поражение. «Освободители» Европы были ничуть не лучше, если не хуже, гитлеровских «завоевателей». США и Англия смотрели сквозь пальцы, отдали на откуп «победителям» Восточную Европу – а их зверства там помнят до сих пор, когда все лица женского пола от 8 до 80 лет поголовно были изнасилованы, шли повальные грабежи, убивали просто так, для развлечения. При этом о зверствах гитлеровцев сведений не так уж и много. И Холокост – это было «совместное мероприятие». То, что начал, но не доделал Гитлер – доделали Сталин и русские «освободители». Всех евреев, «освобожденных» из гитлеровских концлагерей, отправили в товарных вагонах в пункты фильтрации, по дороге не кормили, не давали воды, не отпускали по нужде – и 90 % от «спасенных» погибли или при перемещении в эти пункты, либо уже там от зверств русских «освободителей», в сравнении с которыми гитлеровцы казались светочами гуманизма.

А вот после таких слов моего преподавателя я просто молча захлопнул свой рот, возразить мне было нечего. Что тут возразишь-то? У меня было гораздо больше шансов словами убедить волка стать вегетарианцем и перейти на морковную диету, нежели доказать Тимофею Дмитриевичу всю глубину его заблуждений. Н-да, такое не лечится. В морг…

(продолжение главы 27)

– … Лена, вижу похож что я не на рядовой Вермахта, – недовольно бубнит себе под нос «папаша» Мюллер, рассматривая в ростовое зеркало своё отражение. – Похож на глупый артист убежать из цирк.

– Нормально-нормально, мне нравится, – говорю я, сдувая пылинку с плеча переодетого в полевой мундир новоиспечённого рейхсфюрера.

– Лена, так не бывает!

– Бывает.

– Это глупость, Лена!

– Не глупость, мне лучше знать!

– Глупость! Медаль «за 25 лет службы» не бывает у рядовой. Не может быть! Вместе с такой медалью у рядовой «Рыцарский крест»?! Чушь!

– А мне нравится, красиво получилось.

– И нагрудные знаки парашютиста Люфтваффе и «за танковую атаку» вместе не бывает! Ещё нашивка снайпера, много глупо тут. Совсем глупо – манжетная лента «Африка».

– Да всё нормально, всё правильно, так и должно быть!

– Плохо.

– Хорошо. Теперь автомат на шею повесьте… вот так.

– Так мне неудобно.

– А как удобно?

– Так, – Мюллер перевешивает автомат у себя на шее стволом направо.

– Ладно, можно и так.

– Но так я не смогу быстро начать стрелять, мне неудобно.

– А как его правильно вешают?

– Вот так, – Мюллер снимает с шеи автомат и вешает его себе на плечо.

– Нет, так не пойдёт, – не понравился мне результат. – Вешайте обратно, как было.

– Это неправильно, Лена.

– Мне лучше знать.

– Непонятно, откуда взять рядовой пистолет-пулемёт.

– Как откуда? – удивляюсь я. – А как же солдат без автомата?

– Рядовому положен карабин. Пистолет-пулемёт бывает у командир отделения.

– Странно. А мне казалось, что автоматы у всех солдат были, кроме, разве что, лётчиков. Я много раз в кино видела, как по полю идёт толпа немцев и все с автоматами, стреляют постоянно. А наши по ним из окопов из винтовок стреляют, только почему-то обычно мимо. Немцы же в наших из автоматов попадают.

– Солдаты Вермахта идут в полный рост по полю на окопавшийся противник?

– Да. А чего? У них ведь автоматы у всех, а у наших только винтовки. Автомат же сильнее винтовки, верно?

– Лена, это глупость! – возмущается бывший шеф Гестапо. – Так можно делать только тот, кто хочет умирать. Офицер не сможет посылать свой солдат в такой атака! Если офицер даст такой приказ – солдаты сами убить его или звать Гестапо!

– Да что Вы всё затеяли: «Глупость, глупость»! Не глупость, я ведь в настоящую атаку не посылаю Вас. И автомат наденьте уже правильно, как я Вас учила, господин Мюллер, а не как Вам удобно. Стрелять из него Вам всё равно не придётся. Наверное.

– А если нужно стрелять?

– На крайний случай у Лотара в коляске пулемёт будет.

– Лотар плохо стрелять из пулемёт, всего три занятия, очень мало опыт.

– Сойдёт, вы же не войну там развязывать будете. У охранника, скорее всего, даже и оружия нет боевого, травматика только.

– Что есть «травматика».

– Несмертельное оружие, делает больно, но не убивает. Всё, хватит болтать, каску надевайте.

– Так?

– Пониже на глаза.

– Так?

– Да, всё отлично. Пойдёмте мотоцикл выбирать уже. Кстати, мне что-то не понравился ни один, какие-то они несерьёзные все.

– Это есть настоящий, подлинник мотоцикл Вермахт!

– Всё равно выглядят убого.

– Какой глупый вид! – в очередной раз сокрушённо вздыхает Мюллер, смотрясь в зеркало. – Ваши полицаи такие глупые, что не поймут?

– Не поймут. Они ведь такие же фильмы смотрели, как и я.

– И не остановят для обыск? Вблизи видно будет, что у Лотар усы приклеен.

– Он смешной такой с этими усами стал, жесть! А так думаю, что не остановят. Конечно, в любой другой день остановили бы скорее всего, даже наверняка, но только не сегодня.

– Почему?

– Говорила же, День Победы у нас, праздник. Военных куча на улицах, в Москве парад. Вас за чокнутых реконструкторов примут, за артистов. Подумают, что вы с Лотаром с какого-то представления едете.

– Возможно, оружие лучше спрятать в коляске?

– Ни в коем случае! Что вы за фашисты тогда будете, если без автоматов?

– А пулемёт?

– И пулемёт нельзя прятать, на коляске просто обязан быть пулемёт, иначе не бывает.

– Бывает и очень часто.

– Не бывает, мне лучше знать.

– Но откуда у артистов боевое оружие, особенно пулемёт?

– Никто и не подумает, что оно боевое, подумают, что это муляж.

– Что есть «муляж».

– Макет. Всё, идёмте уже во двор, а то Лотару, наверное, надоело катать Светку на этом чуде техники.

Мы с Мюллером вышли из комнаты и стали спускаться со второго этажа вниз по лестнице. С улицы отчётливо доносился рёв мотоциклетного двигателя, периодически перекрываемый довольным повизгиванием Светки. Это она на Лотаре каталась. Не на самом нём, конечно, а в коляске мотоцикла, на месте пулемётчика, Лотар только управлял старинным уродцем.

Пока мы шли по лестнице, Мюллер всё время тихо ругался по-немецки (ему не нравилось, как он с моими подсказками оделся), а я в это время пыталась решить, нужно ли привязывать к мотоциклу георгиевскую ленточку или нет. С одной стороны, у нас в Москве на День Победы их буквально к любому транспортному средству привязывают, от железнодорожных локомотивов до детских колясок. Но с другой стороны, георгиевская ленточка на фашистском мотоцикле – не слишком ли это авангардно?..

Интерлюдия IX-2

Слышу, какой-то шум с улицы раздаётся, будто кто-то чем-то довольно громко так трещит. На выстрелы даже похоже немного, как в тире, только очередями, будто из пулемёта стреляют.

– Ой!!

– Чего там такое? – отрываюсь я от тетрадки и удивлённо оглядываюсь на стоящего возле окна с чашкой кофе Тимофея Дмитриевича.

– Саша!

– Что? Что случилось-то?

– Ты не поверишь, Саша.

– Да что там?

– Вот, смотри сам. Пьяные они, что ли? Придурки.

Невероятно заинтригованный, я бросил свои ненавистные упражнения по голландским глаголам и шустро подбежал к окну.

Ворота участка нашего лесного домика валялись прямо на земле, охранник возле своей будки изображал собой соляную статую, а во двор к нам неспешно въезжал мотоцикл.

Какой-то, очень уж странный мотоцикл, совершенно непохожий на мотоциклы двадцать первого века. Честно говоря, больше он на наш мотоцикл был похож, из 1940 года. Я бы даже и подумал, что это приехал мотоцикл из моего времени, если бы не одно обстоятельство.

Ехали на мотоцикле два очевидных клоуна из цирка. За рулём сидел клоун зрелых лет, а в мотоциклетной коляске за макетом пулемёта восседал молодой и усатый, но, отчего-то, показавшийся мне чем-то смутно знакомым артист…

Небольшая вставка от автора

Меня неоднократно упрекали в том, что я сгущаю краски, утрирую и вообще всячески нагнетаю негатив. Так вот. Описанный в следующей главе эпизод смягчать или удалять я отказываюсь, поскольку видел всё это собственными глазами. Я – свидетель. Я сам там был, лично. Изменены некоторые детали, что-то я дописал, что-то уж и подзабыл, но суть осталась неизменной. Правда, произошла эта история не в 2013 году, а где-то в 2004–2006, точнее не помню. Но разве это что-то меняет? Когда будете читать – помните, что я там был. Перед вами – рассказ очевидца…

Глава 28

А поезда у них тут хорошие, хоть и капитализм. Мягко так идёт по рельсам, почти не стучит, да ещё и быстро. И дыма паровозного нет вовсе, потому что нет самого паровоза – поезд электрический.

За окном темнеет, уже вечер, в вагоне свет зажгли (тоже электрический, конечно). Рядом со мной на скамейке сидит и смотрит на проплывающие мимо деревья Ленка. Напротив меня какой-то незнакомый крупный мужик уныло изучает пол перед собой. Напротив Ленки Женька Киселёв сидит, отвернувшись ото всех так, чтобы украшением на своём лице народ не смущать.

Народу в вагоне немного, едва треть мест заполнена, остальные пустуют. Переодетые уже в гражданскую одежду Мюллер и Лотар вдвоём сидят на другом ряду скамеек, наискосок от нас, и делают вид, будто бы они совсем-совсем с нами незнакомы.

Дверь в вагон с негромким шорохом плавно отошла в сторону и внутрь вошла пожилая женщина лет шестидесяти. Поезд при этом не останавливался, так и продолжал ехать вперёд на огромной скорости. Вероятно, женщина прошла из другого вагона, следующего за нашим. Вошла, встала в проходе, и довольно громко, чтобы всем слышно было, начала говорить: «У меня был сын. Два года назад его убили…».

Ой. Несчастная старушка. Сына убили, муж умер, осталась только старенькая и совсем больная мама, больше никого и нет. Просит помочь хоть чем-нибудь, хоть чем, хоть хлебом, хоть продуктами. У меня ничего нет, совсем ничего, карманы пустые, а то я бы обязательно помог несчастной, у неё такое горе. Смотрю, Мюллер на своём месте полез за пазуху и начал там шарить.

А, он деньги искал, понятно. Вот, купюру в тысячу рублей старушке протягивает. Немного, конечно, но хоть так поможет, ему тоже жалко престарелую женщину.

Остановка очередная, поезд тормозит. Я повернулся к Ленке и хотел уже попросить её дать мне немного денег, помочь несчастной, но не успел. Едва лишь я рот открыл, как старушка, у которой погиб сын, проворно выскочила из вагона на железнодорожную платформу. Она так спешила, будто бы опасалась того, что Мюллер может передумать и отобрать у неё деньги обратно.

Но что меня особенно поразило, так это то, что никто, совсем никто из пассажиров в вагоне не обратил на попавшую в беду женщину ни малейшего внимания, будто бы она – пустое место, будто и нет её вовсе. И уж тем более никто (кроме главного гестаповца Германии) не протянул ей даже и чёрствой корки хлеба.

– Лен, – пихаю я локтём в бок сидящую рядом девчонку. – Лена!

– Чего? – поворачивается она ко мне от окна.

– Лен, а отчего все такие злые и жадные, а?

– Ты о чём?

– Вот эта женщина, что была тут только что, почему ей никто ничем не помог? У неё такое горе, а всем вокруг наплевать? Почему?

– Женщина? Это которая «у меня был сын, два года назад его убили», что ли?

– Да. Почему никто даже не посмотрел на неё? Ей ведь ни копейки не дали, только наш… эээ… ты-знаешь-кто помог, а больше никто.

– Так это не настоящая, это нищенка профессиональная, её узнали просто.

– Как это?

– Да так. Я хоть и не каждую неделю в электричках езжу, но её уже раз десять встречала, всю её речь наизусть помню. Правда, по этому направлению я не ездила ещё, но она, верно, со всех вокзалов по очереди катается, у лохов доверчивых деньги отжимает.

– Да ты что?! Правда?

– Правда. Первый раз я её, наверное, года четыре назад встретила, у неё тогда тоже «два года назад сына убили». И так год за годом, одно и то же всегда говорит. Получается, у неё каждый год по сыну, что ли, убивают? И «старенькая мама» тоже всё это время «почти не ходит».

– Так она что, всё это наврала? И про сына и про маму?

– Разумеется. Говорю же, это профессиональная нищенка, ей только деньги нужны от пассажиров. Если кто хлеба даст, как она просила, так тот хлеб на ближайшей остановке в помойке окажется, не нужен ей никакой хлеб.

– Ну и тварь! А милиция куда же смотрит, почему не заберут её?

– Скорее всего, она с ними просто делится, вот и не трогают её.

В этот момент из кармана куртки сидевшего передо мной мужчины зазвучала довольно приятная, бодрая мелодия. Тот неторопливо достал мобильник в синем чехле, нажал кнопку и стал негромко с кем-то разговаривать: «Да… да, конечно… нет, не успел… Лен, давай завтра сделаем это, ладно?.. ничего… да не пойду я никуда… нет, я сказал, не уговаривай… хорошо… минут через двадцать буду… ну, встреть, если хочешь… не по телефону, Лен, тут люди кругом… всё, пока, целую!». Мужчина спрятал свой мобильник в карман, а сам вновь уставился на грязный пол вагона перед собой.

Ленка толкает меня коленом и кивком головы показывает на окно с противоположной стороны вагона. Ух ты!! Вот это да! Там башня такая, высоченная-высоченная, прямо до облаков. Заходящее солнце красиво освещает её багровыми лучами. Какая здоровенная! Ленка говорит, что это Останкинская телебашня.

Киселёв тоже обернулся посмотреть на башню. Нда, как я его! Лучше бы не поворачивался, не пугал народ. Он, конечно, младше меня на год, но всё равно поставить такой знатный фингал с одного удара, да ещё и левой рукой – это постараться надо! Какой я, однако, могучий!

Да, вы верно угадали, это тот самый мерзавец, который оболгал меня в милиции, та самая мразь, которую я у Гейдара отбил и из-за которого у меня правая рука до сих пор в гипсе и одного зуба во рту не хватает.

Собственно, эту гадину Ленка спасла. Если бы не она, я бы из Киселёва вообще фарш бы сделал, даже одной рукой. Но я не успел. Ленка у меня на шее повисла и сразу, сходу, без разговоров полезла целоваться. А я до сегодняшнего дня с девчонками и не целовался ни разу ещё. И это оказалось так здорово! Нет, «здорово» – не то слово. Здорово – это мороженое в жару есть, вот это здорово. А целоваться с Ленкой, это не здорово, это офигенно!!

А потом… Ну, потом мне уже и расхотелось как-то Киселёва бить, пожалел я его, он ведь всё-таки младше и слабее. И ещё Ленка рассказала мне, что это он меня спас, он рассказал ей, где я нахожусь.

Угу, игрушку я включил тогда, да и набрал в поиске школьную гильдию Ленки, была у них и такая. А там всего три человека в тот момент в сети находились, я и обратился к первому попавшемуся, да. Ну, а этот «первый попавшийся» как раз Киселёвым и оказался, я тогда не знал просто про это, а то ни за что бы его о помощи не попросил, гада такого.

Писать, кстати, мне латинскими буквами приходилось, не было у меня на клавиатуре русских букв, совсем не было, меня же готовили к…

Ну, суки!!!

Всё, слов нет просто у меня. Суки, твари!

Что удумали, а?! И ведь не говорили ничего мне, подонки. Оказывается, знаете, что они со мной сделать хотели? Да девочку из меня хотели сотворить эти пидарасы, ага! Мы из Москвы ни в какой не в Амстердам должны были лететь самолётом, а вовсе и в другое место – в Таиланд (это новое название Сиама, если кто не знает ещё). В Голландии с этим какие-то проблемы юридические есть, а вот в Таиланде да за деньги – пожалуйста! Из мальчишки девчонку сделают без вопросов. Конечно, девчонка будет не настоящая, нормальной женщиной стать и рожать детей она не сможет никогда, но внешне, внешне да, вполне обыкновенная девчонка получается.

Ой, что бы я с этими пидарасами сотворил, если бы они и вправду учинили такое! Даже и не знаю, что. Но точно в живых я бы ни Жана, ни Патрика не оставил. Скорее всего, сжёг бы их обоих вместе с домом к чертям собачьим. Ну, а потом уж и самому в петлю лезть бы пришлось, бесполым уродом жить бы я не стал точно. И девчонкой тоже быть не хочу. Не, девчонки хорошие, красивые (особенно Ленка) и всё такое, только я – то не девчонка! Я – не хочу!!

Откуда я знаю всё это? Хе, так они сами рассказали. Тимофей Дмитриевич вонючий больше всего и рассказывал. «Вонючий» – это не метафора никакая, это прилагательное. Не знаю, что уж там Мюллер прошептал ему на ухо, я не слышал, но в собственные штаны Дмитриевич кучу навалил моментально. Вонючую кучу, между прочим, это сразу всем в комнате ясно стало.

Нда. Мюллер. То начальник Гестапо немецкого. В смысле, раньше начальником был, а теперь уже место самого Гиммлера занял и вообще чуть ли не вторым лицом в Рейхе считается. А Гитлера и вовсе убили. Обалдеть! Мне Ленка про всё это вкратце рассказала, пока Мюллер с Лотаром мотоцикл уничтожали, а Киселёв обиженно и виновато переминался с ноги на ногу и осторожно трогал пальцами руки свежий фингал под глазом чуть в стороне.

А я вначале Мюллера с Лотаром (не узнал того сразу с усами приклеенными) за клоунов принял, да. Ну, а как иначе? Въезжает во двор мотоцикл, а в нём два гитлеровца сидят, будто ёлки новогодние увешанные медалями, орденами и нашивками. Это полный идиот какой-то им костюмы проектировал, в реальной жизни и не бывает такого. Лотар, блин, вообще, судя по нашивкам, одновременно был зенитчиком, кавалеристом и сапёром. Мюллер не сильно лучше. У обоих пистолет-пулемёты в каком-то нелепом положении на шее болтаются, Лотар за пулемёт держится, Мюллер рулит. А дополняет картину ящик баварского пива, привязанный к багажнику мотоцикла. Нет, точно, это картина была «Клоуны на прогулке».

Смех смехом, но оружие-то у них настоящее было, боевое. И пользоваться им они (особенно Мюллер) вполне себе умели, так что кроме меня никто особо над «клоунами» и не смеялся. Жан вообще в обморок упал (или сделал вид, он как раз опять в платье был). Охранник у ворот пытался (небезуспешно) притвориться столбиком, Тимофей Дмитриевич… ну, с ним, с вонючкой, понятно всё. Патрик только что-то такое изобразить пробовал из себя героическое, но Лотар ткнул его в накачанный живот пистолетом и тот моментально сдулся.

Вообще, конечно, перебор получился. Ленка сказала, что они ведь не знали, какая тут охрана есть и на почти настоящий бой рассчитывали. В мотоцикле у них и гранаты были запасены, только они не потребовались. А Мюллер стрелял всего лишь дважды – когда ворота выносил и… потом. Он, кстати, очень огорчился (сразу видно было), узнав, что это за типы – Патрик и Жан. Кричал, что на таких уродов он в тридцатом в Мюнхене уже насмотрелся, больше не хочет такой мразью любоваться. А потом…

Лотар, качественно расстреляв из автомата компьютер в будке охранника, заводил мотоцикл во дворе, я торопливо, одной рукой, надевал верхнюю одежду (первая половина мая, довольно прохладно на улице), и в это время со второго этажа донеслись три одиночных выстрела и дикий вой на три голоса. Что там было – я не знаю, Мюллер не говорил. Он спустился вниз и сказал лишь, что уроды наказаны, они больше не будут. Как именно наказаны – рейхсфюрер не уточнил.

Ну, потом мы в лес вышли. Немцы переоделись в гражданскую одежду (в коляске сумка лежала), Лотар выстрелами из пистолета изуродовал оба пистолет-пулемёта и сам пулемёт, облил бензином мотоцикл (предварительно сняв с него Ленкин навигатор), и всё это поджог, вместе с клоунской одеждой.

Разумеется, можно было Мюллеру и Лотару придурков не изображать из себя, а нормально ехать, на поезде, как Ленка и Киселёв сделали. Но на поезде (да и в метро) пулемёт провести достаточно сложно, а у них ведь ещё и пистолет-пулелёты были у обоих, и гранаты, и патронов на хороший бой. В руках тащить всё это – мама не горюй! Вот и поехали немцы на мотоцикле, рискнули. Ну, и доехали, никто фашистов не тормознул.

Опять дверь в вагон открывается и входит кто-то, тоже из соседнего вагона, как и в прошлый раз. Женщина средних лет, на руках ребёнок у неё. Ребёнок в какое-то одеяло замотан, сразу не разберёшь, но, кажется, ему года три-четыре. Мальчик или девочка – тоже непонятно.

Женщина прошла четверть вагона, остановилась, и начала: «Я была на вокзале с ребёнком, у меня украли сумку с деньгами и документами…». Наученный опытом с прошлой попрошайкой, я особенно не торопился помочь и этой, вдруг тоже обманывает? Да и люди вокруг меня реагируют на эту женщину точно так же, как и в прошлый раз. То есть, не замечают, игнорируют её.

А женщина что-то сделала правой рукой и ребёнок, которого она несла, жалобно хныкнул. Тоже вагон – ноль внимания. Весь вагон, кроме… кроме того мужчины, что сидел прямо напротив меня. Тот как-то напрягся и, будто, окаменел.

Женщина опять что-то сделала, и её ребёнок снова хныкнул, на этот раз – два раза. И вот после этого…

Мужчина резко вскочил, бросился к женщине и, ни слова не говоря, откинул одеяло с лица ребёнка. А потом…

Мужчины не бьют женщин. Никогда, это закон природы. Но… Ребёнок женщины моментально оказался на руках неизвестного мне мужчины, а сама она от мощного удара кулаком в лицо отлетела в угол вагона, со стуком ударившись затылком о стену.

А мужчина бережно усадил ребёнка на то место, где только что сидел сам, размотал одеяло и стал осторожно гладить его по щекам, приговаривая: «Тёмка. Тёмочка. Тимошка. Ты что, Тимошка? Я ведь тут, Тимошка. Тимошка!».