Текст книги "Библиотека (СИ)"

Автор книги: Сергей Сазонов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 14 страниц)

Кто-то мудрый узаконил за нашими мужчинами право на один-единственный выстрел. Больше нельзя, больше – это уже преступление. За него карают. А за один выстрел тебе ничего не будет. Кто-то осудит, кто-то поймёт и оценит, но перед законом ты чист. И воспользоваться своим выстрелом ты имеешь право лишь раз в жизни. Можешь спьяну пальнуть по бутылкам, а можешь приберечь его на самый главный момент в своей жизни.

– И если при этом кого-то убьют, стрелявшему ничего не будет? – уточняют туристы, не доверяя путеводителям по нашему краю.

А для чего, спрашивается, всё затевалось? Каждый имеет право постоять за свою честь. Потому-то у нас меньше всего уродов, воров и жуликов. Ваш, забугорный закон защищает подобных от расправы, а у нас всё по-простому, заслужил – получи.

– И стрелявшего не наказывают? – переспрашивают туристы-мужчины и, когда в ответ получают очередное "нет", оглядываются на своих спутниц, – Наверное, стоило бы переселиться сюда.

Туристок же всегда волнует один и тот же вопрос:

– А почему только за мужчинами закреплено такое право? Почему женщинам такого не позволено?

Вариантов ответа множество, от философских, до утрированно школьных. В народе популярна байка об одном гиде, которого туристы достали этим вопросом. От дегустировав вместе с экскурсией местных вин, он брякнул:

– Мужчине богом дано право на выстрел, дарующий жизнь. И право на выстрел, обрывающий её, должно оставаться тоже за ним.

Не всем же туристам рассказывать, что есть женщины, которые умело направляют руку мужчины во время выстрела. Была у нас одна такая. От, штучка, пятерых развела на нужную ей стрельбу. Поклонники, мужья, любовники, перестреляли друг друга, оставив её недосягаемо богатой. Только вот попользовалась она богатством недолго. Детектив, что не смог доказать её причастность в цепочке убийств, воспользовался своим правом выстрела и наказал ускользающую от правосудия преступницу. Он официально объяснил свой поступок, хотя, по закону мог бы этого и не делать. Ходили слухи, что она и самого детектива водила за нос. Видел я её портрет в газетах. Такая любого между ног уложит. Только я не верю в это. Детектив нормальный мужик был, правильный, наговаривают на него.

Вообще, глупо думать, что все вокруг кровожадные убийцы. Никто у нас почём зря не палит, и за косой взгляд ты в ответ не заработаешь пулю. Любая смерть подобного рода – ЧП, обсуждаемое неделями. Хотя правом своим пользуются абсолютно все. Но при этом не обязательно лишать кого-то жизни. Видели колокол на нашей церкви? Если подняться на саму колокольню, то видно, что весь он в щербинах от выстрелов. Считается почётным на старости лет стрельнуть и попасть в колокол. Это стало традицией. Время от времени колокол звонит, извещая округу о том, что ещё один человек прожил достойную жизнь. Его уважали, что не дали повода выстрелить в другого. И сам он дожил до старости, не совершая непростительных поступков.

Мне же такого случая не представится. Моё право выстрела свершится здесь, в больничной палате. В дверь заглянул сын, окинул взглядом комнату, кровать, тумбочку с пистолетом, встретился глазами со мной, понимающе кивнул и скрылся. 21 год, а всё понимает, мужчина, бросил занятия в университете, приехал. Дочь не пришла, дома готовится. На ней теперь останется всё.

Перевожу взгляд на жену. Спит. Есть ещё время. Пока она спит, она отдыхает. Не стоит торопить. Какая коварная штука время. Мы никогда не ценим часы, минуты, секунды. Казалось, нам отмеряна вечность. Я, безбожник, пьяница и поэт по всем канонам должен был уйти раньше неё, оставив о себе воспоминания. А судьбе угодно усадить меня у её кровати с пистолетом в руках.

Болезнь свалилась на неё лет пять назад. Врачи одни, врачи другие и третьи. Хоть десятые – болезнь не излечима и съела ей изнутри. За что? Почему? Ответа нет и не будет. Библейский Иов пострадал из-за простого спора высших на небе. Из-за чего умирает моя жена? Каждая секунда её пребывания здесь наполнена болью. Она отдыхает лишь во сне, накачанная обезболивающими без меры. Сердце обычного человека давно бы остановилось, а её всё стучит и стучит. Зачем? Для чего? Чью волю оно исполняет? И сил уже нет выносить боль. Она сама попросила принести в больницу револьвер. Я понимаю её и не могу отказать. У самого как-то три дня болели зубы. О! А она с болью больше года.

Тянусь за револьвером. Впервые оружие не будоражит кровь. Медлю, пока она спит, боли нет. Ещё, ещё чуть-чуть поспи. Не буду обрывать вот так. А вдруг тебе снится что-то хорошее. Например, как мы впервые прошлись рука об руку? Был май, запах черёмухи дурманил. Выпускной класс, экзамены. Потом три года моих мотыляний и опять встреча под цветущей черёмухой. Из школьного платья ты выросла и надела каблуки. Я был пьян и весел. А ты терпела меня дурака и даже давала шарить по своим грудям. А потом, спустя много лет, помнишь, я приревновал тебя к начальнику, после какого-то вашего корпоратива, и даже хватался за этот же самый револьвер. Слава богу, что тогда я был настолько пьян и стакан, собственноручно налитый тобой, обездвижил меня в тот вечер. Начальника же пристрелил другой муж, в другой раз, видать было за что. Не зря чуяло моё сердце. А твоя подружка следующим днём уверила меня, что в тот день они задержались, потому, что где-то случилась авария, и их трамвай простоял в пробке часа полтора. Они заболтались и времени не заметили. Подружке можно верить, она никогда не пыталась занять твоё место. Так, разок хватила кусочек с праздничного пирога нашей жизни, и всё, больше ни-ни. И ни она, ни я никогда не признаемся в этом, тем более, сейчас.

Зрачки жены начинают двигаться под веками. На часах четыре ночи. Беру в руки револьвер. Пора!

Ж И В Ё М

В 20-м веке действие многих

фильмов о будущем разворачивалось

именно на свалках.

Дед Вован.

– Сидишь, Ген?

Прямо надо мной слышится знакомый голос. И тут же с ним возникает простая мысль: "Люди разные, как и их голоса. Можно, не открывая глаз, на слух догадаться кто рядом – дед Вован".

Мысли не ходят поодиночке. По крайней мере, у меня. Одна тут же тянет за собой другую: "Голос – сугубо индивидуальное, как отпечатки пальцев. Или нет? Говорят, голос можно подделать. А человека?.."

– Ждёшь? Это хорошо.

Всё тот же голос рвёт логично выстраиваемую цепочку. Мысли обиженно улетучиваются, оставляя после себя послевкусие застарелой тоски.

– Двинься-ка.

Пододвигаюсь. Дед Вован усаживается на лавочку рядом со мной. Это мой сосед через дом. Мы с ним не то чтобы дружим, так, болтаем иногда. Я подозреваю, что дед Вован ещё не старый. Меня не обманывают его морщины, выцветшие глаза и неопрятная щетина. Вовану до маразмов далеко. Он ещё энергичен, недавно разогнал свою прежнюю сожительницу, изводившую скандалами всю округу, и пустил в свой дом другую. А что лицо морщинистое? Так ежедневное пьянство никого пока не омолодило. И ещё, благодаря всё тому же соседу, я знаю о побочном эффекте алкоголизма – неуёмном желании высказаться. Слава богу, что дед Вован не бестолков, как большинство его собратьев по болезни, с ним интересно. Кажется, это он утверждал, что алкоголизм может передаваться по наследству, то есть на генном уровне. Это нас роднит.

– Ну, как? – интересуется Вован, оглядываясь на окно за спиной, из которого доносится крики роженицы.

Пожимаю плечами.

– Михалыч не сильно того? – дед Вован характерно щёлкает себя по горлу.

– Даже не шатается, – озвучиваю нынешнее состояние доктора.

Вован радуется:

– Тогда всё пучком будет. Сам же знаешь, у Михалыча руки золотые.

Михалыч у нас доктор: терапевт, хирург, стоматолог, дерматолог и прочая, прочая, прочая, всё в одном лице. Он тоже алкоголик, как и Вован, но других докторов у нас нет. Мы сидим на лавочке у его амбулатории, в которой сейчас рожает моя жена.

Наверное, это звучит дико, но и у нас имеется своя амбулатория на две койки. У нас ... на свалке! Прикинуть, уж лет пять, как городская помойка стала мне домом, да и не только мне. Нас, лишних людей Большого Мира, сломленных неудачников, алкоголиков или таких как я, здесь тысячи, а может и десятки тысяч. Полигоны Твёрдых Бытовых Отходов, сиречь (как сказал бы дед Вован) помойки к середине 21 века стали гораздо больше, чем те, что были в 20-м, наверное, раз в сто и занимали собой огромные площади. Иначе и быть не могло. Ежедневно мегаполисы изрыгали тысячи тонн мусора, справиться с которым никакие перерабатывающие комбинаты не в состоянии.

– Мусор – это бич, головная боль любой цивилизации, – назидательно вещал всё тот же дед Вован, – И чем больше развита цивилизация, тем серьёзней эта проблема. Никакой экономики не хватит одолеть её. Следовательно, означенное вселяет надежду – пока существует цивилизация, будут и помойки. Ну, а с ними будем живы и мы. И я больше скажу. Здесь у нас, на свалке образовалось идеальное общество, можно сказать мечта всех утопистов – настоящий коммунизм, – на этих словах дед Вован всегда торжественно улыбался и начинал доказывать своё утверждение, – Во-первых, у нас нет денег. Во-вторых, у нас работают почти все. Заметь, работают, а не служат-обслуживают-руководят как в Большом Мире, работают по-настоящему, ручками. А что это значит?

Когда слышишь эту сентенцию в десятый раз на вопрос можно уже не отвечать, достаточно пожать плечами, потому что местному философу важно самому закончить мысль.

– Физическим трудом при любом строе заняты, в основном, честные и порядочные члены общества. Те, кто похитрее, поизворотливее, стремятся увильнуть от него. И получается, если у нас работают большинство, то именно здесь, на помойке, идеальное общество гораздо здоровее, чем там, за стеной, в Большом Мире. Вот парадокс!

Я не знаю, коммунизм у нас или первобытный строй, но денег у нас и на самом деле нет. Мы работаем за "палочки", сортируем мусор и сдаём Большому Миру макулатуру, пластик, метал и стекло. Взамен получаем дефицит – табак и спиртное. Остального у нас самих навалом. Но можно на свои трудодни заказывать и другое. Мы с женой наш домик с крохотной кухней поострили за эти самые "палочки". Можно было, как делают многие, слепить себе жилище из досок и щитов, но мы с женой захотели себе цивильное. Мы с ней не хотели заводить ребёнка, пока не будет своего, нормального крова.

– Малыш должен прийти в свой родной дом, – повторяла жена.

Мы не одни такие. У нас есть целый квартал похожих домиков.

Ну, вот, дом у нас есть, а жена сейчас рожает. И если бог есть, то слава ему, что наш доктор пока не напился в хлам и принимает роды.

Крики жены за окном то затихают, то возобновляются. Встаю, переминаюсь, опять сажусь.

– Волнуешься, Ген? – спрашивает дед Вован.

Киваю в ответ.

– Может, выпьешь? – сосед показывает горлышко бутылки, торчащее из кармана.

Отрицательно мотаю головой. Я вообще мало пью. Не нравится мне.

– А я приму маленько, за удачу, – сообщает Вован и прикладывается к бутылке.

Крякнув, он утирает губы и продолжает ободрять меня:

– Ты не трясись. Михалыч на ногах, Генка твоя – баба здоровая. Всё хорошо будет, Ген.

Так и хочется крикнуть ему: "Да не Генка я!" Мама с папой Вадиком меня нарекли. И жена моя тоже не Генка. Но здесь так принято нас называть. Мы, и я, и жена, и сотни подобных нам – транс генные люди, мутанты. Ещё в начале 21 века учёные экспериментировали с фруктами-овощами, вводя в них гены животных. Мы, здешние Гены – потомки тех, кто ел эту модифицированную пищу. У меня, например, четыре уха, а у моей жены кожа зеленоватая, чешуйчатая. Нам это нисколько не мешает, а вот Большому Миру мы не ко двору, портим не только вид, но и наследственность человечества. Таким как мы в Большом Мире места нет. Нам ещё повезло, что мы оказались на свалке. Шептались, что ТАМ существуют специальные отряды по зачистке мутантов.

– Это как при Сталине, – поражал своей эрудицией дед Вован, – Был такой правитель. После какой-то там своей войны он убрал с улиц всех калек, чтобы те своим видом не портили облика городов.

Дед Вован – обычный человек, не мутант и относится к нам хорошо. На помойке к нам все нормально относятся. Здесь неважно, сколько у тебя ушей или где находятся твои глаза. Здесь человека определяют по его поступкам. А что до Большого Мира? Помойки и лишние люди будут всегда, как аверс и реверс одной монеты.

Крик жены срывается и через несколько тягучих мгновений сменяется детским криком. Мы с дедом Вованом вскакиваем со скамейки, ждём. На пороге появляется наш эскулап со свёртком в руках. Осторожно забираю ребёнка, разглядываю сморщенное, красное личико. Мой! Мой!

Михалыч принимает бутылку из рук Вована, хорошенько прикладывается к ней и, жмурясь на солнце, изрекает непонятно по какому поводу:

– Живём!

КЛЕЙМО ИАКОВА

Вы только посмотрите – с каждым днём город становится всё наряднее. Подкрашиваются фасады домов, снимается старая реклама, вычищаются дворы и развешиваются гирлянды фонарей. Вечерами они расцвечивают улицы мириадами огней. Красиво и расточительно, словно на Новый год. Ах, да, праздник значимый грядёт, такой юбилей справлять будем! Не только мы одни, планета вся. Сто лет назад обычный кандидат наук из сибирского Академгородка совершил открытие, которое в корне изменило жизнь ни много, ни мало всего человечества. Он сделал то, чего не смогла добиться ни одна религия мира – заставить человека жить праведно. Генетик Смирнов выделил ген честности. Это только учёный с русской фамилией мог додуматься до такого! Нашёл где-то бессребреника (идиота по жизни), уговорил его поучаствовать в экспериментах и нашёл в его организме особый ген – ген честности. То, что один правдив, а другой с детства любит приврать, мы обязаны одной из рибонуклеиновых кислот, а вовсе не воспитанию. Простодыра Исав и ловкач Иаков. Один родился с этим геном, а другой без него. Жить человеку лохом или пройдохой, зависит всего лишь от набора молекул.

И всё бы ничего, ну открыл Смирнов и открыл, получил свидетельство, премию кое-какую. Ну, накарябал бы ещё статейку-другую в научный журнал и жил бы себе тихонько, упиваясь собственной гениальностью в семье и перед учениками. Так дёрнуло его похвастаться о своём открытии в интернете. И тут, видимо, высшие силы вмешались – в гигантском информационном водовороте его сообщение не сгинуло. А в нём доступным языком всё об этом гене, о способностях его срастаться с другими генами, о лабораторных испытаниях по прививке честности. Тысячи комментов, миллионы лайков, сотни нешуточных флеймов. Кто-то "за", и тут же такие, что "против". Мало того, нашлись чудики, пожелавшие испробовать этот ген на себе. А блаженный Смирнов принялся раздавать каждому (представляете себе – задарма!) свою вакцину честности. Производство её копеечным, оказалось, бери, не жалко. Народ давай друг на друге Смирновское открытие испытывать: жены мужей, мужья жён проверять. Руководители захотели иметь исполнительных, не вороватых работников. Те, в свою очередь, желая справедливой оплаты, находили способ привить честность своим хозяевам. Пока спецслужбы опомнились, процесс уже было не остановить. Он пошёл как при ядерном синтезе – стремительно, лавинообразно и бесповоротно. За короткий срок от города к городу, от района к области, все честностью перезаражались. Приплыли, люди перестали врать друг другу. И думаете это хорошо? По-первой, сколько физиономий расквашено было, сколько фирм разорилось, начальников полетело со своих постов, а сколько семей распалось, ой, мама! Затем само собой устаканилось, жизнь понемногу наладилась, потекла дальше, даже поспокойней стала. Потому как преступность сократилась почти до нуля. Ещё бы. Попал в полицию, получи сыворотку честности под лопатку и рассказывай, рассказывай, голубчик, где был, что делал, что творил. Кстати, самих полицейских тоже к этой процедуре принудили. Ген честности к тому времени добрался и до депутатского состава. А те, сообразуясь уже правилами этики и морали, а не корысти ради, стали законы править и обязательную вакцинацию геном честности вводить.

И если это сумасшествие обошлось бы одной страной! Так нет, гену этому никакие государственные границы преградой не стали. И десяти лет не прошло, как эпидемия честности прокатилась по всей планете, заглянув в каждый, даже самый отдалённый уголок. Всё то, о чём грезили социал-утописты, наконец-то свершилось. Рай на земле настал, кругом исусики. Все живут тихо, работают усердно, не хитрят и не отлынивают. Никто никого не дурит, не объегоривает, не нагревает. Благодать. Домуправ ни одну жалобу без внимания не оставит, доктор лечит добросовестно, а священник сам верит в то, что проповедует. Всё замечательно, но как-то пресновато. Азарт только от работы, и то лишь в экстремальных профессиях. И с любовью стало не очень. Любовь ведь – это сладкий дым, морок, сказка, не жалует она голую правду. Ты к девушке с чувствами, с душой, а она тебе бах под дых: "Не нравишься мне ты". И всё тут. Умом понимаешь, что не должен бы обижаться, а не получается.

Из позитивного – войны совсем прекратились. А то, амбиции умерились и воевать незачем стало. Осознав это, ООН на радостях приняла конвенцию: сразу при рождении, а точнее, спустя год, как только организм малыша окрепнет, прививать ему этот ген. Во всём мире этот закон соблюдается.

И что удивительно, детей стало рождаться меньше. Философы тут же под это очередную теорию подвели, мол, идеальное общество (то есть мы теперь) более статично. Излишнее репродуцирование ему ни к чему. Наверное. Я как-то не слишком задумываюсь над этим. Философия не мой конёк. Хотя, наверное, стоило бы. Только излагать кому? У кого в голове лишь лозунги да тезисы, оказывается глух. Странная взаимосвязь при абсолютно здоровом органе слуха. Вот и бурчу лишь себе под нос, маленький человечек на огромной планете, крохотный винтик общественного механизма.

Я – тот самый получиновник, полумедик, что делает прививки честности годовалым малышам. Некоторые из моих коллег мнят себя богами, лепящими праведников из сырого материала, я же чувствую себя посторонним на чужом празднике. Обряд инициации честностью обставляется с большой помпой в каждой семье. Родители малыша приглашают родственников, гостей. Все пьют, радуются. Чиновник из мэрии произносит торжественную речь, свидетели ставят подписи под официальным документом. С этого момента ребёнок считается гражданином. Иногда приглашают священника, тот читает молитву. Обязательно устраивают застолье, на котором пьют, веселятся. Моя же роль в этом обряде фактически самая маленькая. Я достаю ампулу с геном честности, заряжаю ею прививочный пистолет, прикладываю к ручке малыша и нажимаю курок. Легкий хлопок и препарат под кожей у ребёнка. При этом он даже не плачет. Процедура прививки за столетие стала практически безболезненной.

Я собираю свои инструменты в чемоданчик, тоже ставлю подпись под документом и ухожу. Меня приглашают отпраздновать со всеми, но я отказываюсь, мол, служба. Ну, в самом деле, к чему размениваться на пару фужеров шампанского или чего покрепче. Дома меня ждёт увесистый пакет от родителей этого малыша. Вчера вечером папаша зашёл ко мне. После обмена паролями и рекомендациями он оставил деньги в обмен на маленькую услугу. Я должен буду подменить ампулу с вакциной на пустышку. Я нисколько не удивлён его просьбе. Он один из немногих, не желающих, чтобы ген честности портил его семью. В моих силах помочь ему. Это мой маленький гешефт. Надеюсь, вы не будете распространяться о нём? Полагаюсь на вашу порядочность. Вы же тоже имеете свой, в другой сфере. И когда-нибудь я приду к вам с просьбой. Не бесплатно, конечно же. Наш мир стоит на этом, как на одном из слонов. Меняется всё, но человек – нет.

Лига Некрасивых

По логике, если разгрызть таблетку, она быстрее подействуют. Фу, как горько! И это только первая. В принципе, любые таблетки, какие не возьми, все такие противные. Папа говорил – это специально, чтобы у человека рефлекторно не возникало желания поболеть.

Вторую таблетку будем глотать, запивая кипячёной водой. Почему кипячёной? Не всё ли равно какой? Вода, она и есть вода. Основа всему. Жизнь и смерть. И, словно напоминанием о своей значимости весь день за окном льёт. Точнее, лило полчаса назад, сейчас просто моросит. И так с утра до вечера. Я знаю, я чувствую, что это не дождик, это само солнце, отгородившись плащом облаков, плачет, не в силах видеть людскую подлость. Особенно одного из них.

С третьей таблеткой забыть, забыть его, забыть. Всё, что связано с этим мальчиком, должно быть зачёркнуто, сожжено и зарыто. Ну, скажите, есть ли более страшный грех, чем надругаться над любовью. Поиграть, как кошка с мышкой, не убивая сразу, а затем, содрав кожу, оставить истекать болью. У бабников в аду должно быть своё место. Пусть в мусульманской геенне их пытают видом обнажённых гурий, в нашей – черти обязаны передавать их в руки обманутых этими стервецами. Чтобы те калёным железом, железом.... Скорее ещё таблетку, пока вновь не заколотило от злости.

Четвёртая.... Это же лекарство. Капли забвения. Ты забудешь, тебя забудут. Потому уходить надо осенью, когда за окном тоскливо и промозгло. Серые дома, серые улицы, серая я. Разбить зеркала, чтобы не отражалась в них банальная серость, которую не за что полюбить по-настоящему. НЕ ЗА ЧТО! Глаза невыразительные, нос большой, волосики тонкие, никакой косметикой не исправить, не скрыть. За что и почему? Одним красота, а с ней любовь и всё-всё-всё, а другим заполнять собой вакуум. Не хочу, не хочу заполнять вакуум, быть средой, фоном, планктоном. Таких никто не любит, как не любят серую, слякотную осень, что сейчас за окном. В такие дни сама природа не даёт повода щенячьи радоваться всяким пустякам. Самое время уходить. Именно сейчас меньше всего осудят твой поступок, а, может, и поймут, и посочувствуют.

Пятая таблетка. Конечно, посочувствуют. Им же оставаться на этой земле, ходить по мокрым улицам, пачкать обувь в грязи. В грязи туфли, в грязи сапоги, плащ со спины. Ты не замечаешь, а другие косятся. Грязь ведь тоже всему основа. Человека создали из праха, из грязи. В неё и вернёмся. Из грязи в князи.... Это что-то не в тему.

Шестая таблетка, опять горькая. Сократу тоже не сладко было сок цикуты пить. Хотя нет, это была не цикута. Историки ошибались. Это был болиголов пятнистый. Им в древности лечились, им же и травились. Можно им и мне, как Сократу. Где его сейчас взять, этот болиголов? На даче, за забором он растёт. Но не ехать ради него на дачу, да и засох он уже.

Седьмая.... При чём здесь Сократ? К чему это он пришёл в голову? Ах, да, он отравился не в силах отмыться от грязного обвинения. Откуда про Сократа знаю – читала много, отличница. Очкастая, невзрачная отличница. Кому нужен твой огромный внутренний мир, когда рядом в коротких юбчонках ходят. Такие, как Ленка Самоха, подруженька бывшая. Не посовестилась парня увести, змеища. Увивалась всё рядом, чтоб контрольные списывать. К кому теперь подкатишься, троечница? Хотя, тебе ли не всё равно? Это мышкам серым учиться надо. Мышкам.... Кот из дома – мыши в пляс. К чему это? Ах, да, мама в театре, а таблетки её. Снотворное германское, другое на неё не действует. А это очень даже...

Вось... Восьмая. Ну, куда ты запрыгала? На пол, по полу. У... какая шустрая. И не догнать, и не поднять. Чёрт с тобой. Возьмём другую восьмую. К ней и девятая прилепилась. Знать подружка восьмой. И её тоже с водичкой, подружку. Всех подружек изничтожить. Всех. Особенно Ленку Самоху. Всех разлучниц туда же, в ад, в смолу, а смолу на ворота...

Десятая.... Голова что-то кружится. Как тогда, от слов, от поцелуев. Поверила, что можно полюбить за "две конопушки на носу, да завиток у виска". Так он говорил. Какая дура. Можно подумать, в зеркало не гляделась. Гляделась, да видеть не хотела.

Одиннадцатая.

Три-три-над-цата-ая.... Или пят-пятнадцатая? Опять упала, покатилась. Катитесь все к чёрту, и таблетки, и Самоха Ленка, дождь за окном. Или качайтесь, как шторы, шкаф и стол. Мама? Ты тоже качаешься! Правда, здорово? О чём ты кричишь? Не слышу. Это сон, забавный сон.... Забав...

Не надо будить, не надо-о-о! Сквозь сгущёнку сна дядька в голубом, с гибкой слушалкой на шее. Докторский гаджет. Как он называется? Забыла. Кончается на «скоп». «Фоноскоп»? Не то. «Чего-то скоп?» Дядька суетится, не даёт сосредоточиться. «Стетоскоп»? Близко, но, кажется не так. Не буди меня, дядя в голубом. Волшебники из голубого вертолёта дарят радость, а ты мешаешь спать, спать...

Зачем только будили? Никто же не просил. Проснуться в черноту. И пусть свет из окна, всё одно – чернота. Сгусток её затаился в районе живота, тягучий, мёртвый, отравляя собой всё вокруг.

Зачем будили? Мучить капельницами? Тоже мне, весну устроили, кап-кап. Организм чистят по капельке. А душу как вычистить? Безнадёга в ней разрослась борщевиком , придавив собой росточки Веры, Надежды и Любви. Не оклематься им больше, не расцвести. Приходил тут один из больницы, специалист. Этот не просил высунуть язык, не тыкал в грудь и спину фонендоскопом, всё говорил, говорил. Психиатр, он словно клизма, мозги промывает. Только глаза у него при этом пустые, глаза почасовика. С такими чужую душу не излечить. Пришлось терпеть, пока доктор-псих не убрался, чтобы снова отвернуться к стене.

Вот зачем разбудили? Теперь объясняй маме, объясняй папе. Что и как, и зачем? Вот можно бы пропустить это. Раз и заснула, а проснулась – уже всё в прошлом, забыто и быльём поросло. Словно и не было ничего. И, ещё неприятный момент – как вернуться в школу, где за спиной обязательно будут перешептываться: «Вон, вон самоубийца идёт». Вот вам, философам всех времён и народов, и ответ на вечный вопрос: «Есть ли жизнь после смерти?» Нет, потому, что с клеймом истеричной лузерши это не жизнь. И в родном городе от него не избавиться. Это тебе не в косметический кабинет заскочить, татушечку свести. Бежать отсюда и как можно скорее. Но как, пока аттестат ещё не на руках?

Благо никто не навещает. Избавлена читать сочувствие в чужих глазах и самой притворяться не надо. Заглянула тётка, посидела у постели несколько минут, поизвлекала из себя кое-какие звуки и на весь вечер заякорилась на кухне. Там курят, там сплетничают, на кухне с телевизором весь мир домохозяек, гавань большинства женщин. Или болото? Как на это посмотреть. Всегда так было – кому спасительный конец, кому начало петли.

Отец заглядывает утром, перед работой и вечером, после. Слава богу, ничего не говорит, хотя и от его взглядов сквозь землю готова провалиться. Не оправдала надежд доченька. Папочка, я не такая сильная. Прости, что слушала твоих предостережений. А ведь ты оказался прав – никому верить нельзя. Нашёл – молчи, потерял – тоже молчи. А я, дура, поверила....

Зашла соседка с пятого этажа Полина Исаковна, главврач психдиспансера. Не за солью, за нею она бы мужа отрядила, видимо папа попросил. Полина Исаковна не стала давить на мозги и насиловать совесть, посмотрела язык, глаза, задала несколько вопросов о самочувствии. Потом она неожиданно положила на кровать учебник Алгебры и попросила решить задачку.

– Заковыристая попалась, дочка никак не справляется, – объяснила она.

Во как! Дочка её на год моложе меня, учится в соседней школе. Мне налево из подъезда, ей направо. Какие у неё оценки, я не знаю. Мы почти не общаемся. "Привет-здорово", не более. С мальчиками она не ходит, такая же "красавица", как и я. Отчего ж в таком случае не подсобить товарке по цеху "неказистых". К тому же сама главврач "психушки" просит. Открываю учебник. Задачка и впрямь, с подвохом, и в лоб, и с боку не решается. Не помнится, чтобы в прошлом с ней проблемы возникали. Такие вещи запоминаются. А тут? Ещё и ещё раз перечитать условия. Чего-то здесь явно не хватает. Как не хотелось вставать с постели, пришлось выбираться из-под одеяла, лезть в книжный шкаф. Там учебники за прошлый год. Где ты тут, Алгебра? Ага! Страница там, страница здесь.... Вот и задачка! Так и есть, в учебнике, переизданном годом позже, не хватает одной величины. А без неё задача не решается. Указываю на опечатку Полине Исаковне. Та одобрительно покачивает головой:

– А ты молодец.

Пожимаю плечами, мол, дело обычное.

Полина Исаковна не соглашается:

– Не скажи. Не всякий бы догадался сравнить учебники. В этой головке что-то есть.

Улыбаясь, она пальчиком стучит мне по лбу.

– И что толку....

Её похвала неожиданно вызывает поток слёз. Будто плотину прорвало. Копилось, копилось и прорвало. Со слезами выливались обиды и оправдания, кем-то не до понятность очевидного, жестокость со стороны друзей и самое главное – неприятие вселенской несправедливости по отношению к себе. Окружающим природа от души отмеряла, а тут и глаза не выразительные, и нос не тот, волосики никакие вдобавок к нескладной фигуре. За что?

Полина Исаковна не перебивала слёзно-словесный водопад ни словом, ни жестом, ни взглядом. Вот, что называется профессионализмом – умение слушать. И сколько ещё она могла так просидеть – одному богу известно. Время в комнате остановилось вместе с будильником пару дней назад. Если отбросить всякую мистику, батарейка в нём села. Но как-то всё одно к одному. "... и батарейка эта..." Туда же, в копилку обид. Как ни много их оказалось, но и они начали повторяться. Вот тут Полина Исаковна и ожила:

– Быть некрасивой, это тоже в своём роде удача, – неожиданно выдает она.

Заявление, скажу я вам. Это уметь надо – одним предложением поставить в тупик. Даже слёзы моментально прекратились. На мой немой взгляд следуют разъяснения от неё:

– Что ты думаешь? Всё по законам. Если где-то убыло, в другом прибыло. В одном обделили, в другом наградили, да с избытком. Надо для себя определить, как к этому относиться? Как к счастью или как к проклятию...

– Быть некрасивой разве счастье? – моё сомнение вполне оправдано.

Тезис соседки отдаёт безумием, словно впитал в себя теории её пациентов. Другое просто на ум не идёт. Но Полину Исаковну мой скепсис нисколько не сбивает:

– Для информации тебе – среди гениев красавчиков не найти. Проверено. А всё потому, что красота с умом не сращивается.

Вдруг понимаю, что слова её – не психотерапия, слова – выношенные в себе. А то! Сама Полина Исаковна маленькая, несуразная, с крупными чертами лица, с клеймом "Далеко не красотка" столько лет живёт. Потому-то и знает, о чём говорит. Они в комнате одни, дверь закрыта и, тем не менее, Полина Исаковна понижает голос:

– Тебе что-нибудь известно о "Лиге Некрасивых"? – спрашивает она.

Шутить изволит? Что за "Лига Некрасивых"? Союз рыжих есть, общество анонимных алкоголиков во многих странах в почёте, даже клуб невысоких людей где-то в Испании имеется. Но чтобы "Лига Некрасивых"? Что-то о ней нигде и никогда даже намёка не было. Тайное общество? Секретнее масонского? Очень уж смахивает на розыгрыш. Но соседка весьма серьёзна. Потому и мой следующий вопрос прост и естественен: