Текст книги "Телефон Господень (сборник)"

Автор книги: Павел Иевлев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 18 страниц)

Тогда я была слишком напугана его неожиданным криком – он до этого никогда не повышал голоса, ни здесь ни в классе – чтобы вдуматься в то, что он мне говорил, а теперь лежала в постели и вспоминала. Перед моим мысленным взором маячили его черные глаза, в которых как будто клубилась странная тьма… И вдруг я зачем-то встала с постели и пошла в кладовку. При этом я не спала, нет! Я просто ни о чем не могла думать, кроме этих глаз. Так, не думая, я открыла дверь и стала двигать к стене этот проклятый сундук – но он не двигался, слишком тяжелый. В нем лежат всякие старые книги и я так и не смогла его сдвинуть. И в этот момент меня как будто отпустило – я пришла в себя и поняла, что стою босиком в кладовке и вся перемазалась в пыли. Я отчетливо помнила все, что делала, но не могла понять зачем…

Пришлось идти в ванную мыть руки. Там мне очень захотелось взять с полки бритву, так сильно, как иногда хочется почесаться – но я переборола себя. Что со мной происходит? Завтра все расскажу маме. Пусть меня лучше в дурдом положат… МНЕ СТРАШНО! Я ТАК БОЛЬШЕ НЕ МОГУ!

Я пыталась. Сегодня пришла в кухню, стояла и смотрела, как мама режет капусту для салата. Я хотела ей все рассказать. Я просто не смогла. У меня как будто перехватывало дыхание, и я не могла произнести ни слова. Просто никак. Это было ужасно ощущение – полное бессилие, как будто меня заколдовали, как в детской сказке. Тогда я пошла и рассказала все Светке. Она ничего не поняла – ей же всего пять лет – но почувствовала, что мне плохо, и зарыдала. Я тоже не смогла удержаться и заплакала. Мы сидели на диване и рыдали вдвоем. Ну почему я ничего не могу с собой поделать?

Мне так страшно, что в голову лезут всякие дурацкие мысли. Я даже полезла в комод и достала бабушкин медный крест. Повесила его на шнурке на стену. Не то чтобы я думаю, что это поможет, но вдруг? Ведь происходит что-то очень странное. Странное и страшное. Может я все-таки сошла с ума?

Сегодня я опять обнаружила себя стоящей в кладовке. Я же собиралась делать уроки? Я шла к столу, а оказалась здесь. Почему-то книги из сундука выложены и аккуратно расставлены на полке. Зачем? И кто это сделал? Родители не заходили в мою комнату. Неужели это я? Но когда? И почему я этого не помню?

Руки мои в пыли.

Я все знаю. Я знаю, что происходит, но кто мне поверит?

Вчера я впервые в жизни прогуляла школу. Я просто не могла туда идти – голова совершенно не соображает. Передо мной постоянно крутится этот жуткий крюк и глаза… Эти глаза, которые как колодцы темноты. В таких колодцах нет воды, только змеи и скорпионы. Теперь я это знаю. Я дождалась, пока все уйдут и вернулась домой. Я поднялась в мансарду по задней лестнице. Дверь была закрыта, но у этого замка можно отжать язычок линейкой. Наверное, я поступала неправильно, но мне было уже все равно. Мой портрет стоял на мольберте в углу, завешенный белой тряпкой. У меня было ощущение, что мне можно все – я как будто уже умерла. Откинув ткань, я увидела… Увидела. Это была не картина – это была распахнутая дверь. Дверь в мою кладовку. Там, на крюке, в белом платье висела на бельевой веревке я. Волосы заплетены в косички с белыми бантами, босые ноги почти касаются сундука…

Вот эта картина, стоит передо мной. Я забрала ее из мансарды. Но перед этим я открыла там шкаф. Почему-то я точно знала, где искать, и что там найду. За грудами школьных плакатов и каких-то журналов лежали три картины. На первой был Сережа – белое лицо в полутьме ванны, которая наполнена густо-алой, почти черной кровью. Одна рука свесилась через край ванны, и даже на ее фоне сияет удивительной, голубоватой белизной. На второй – Оля, висящая животом на заборе. Я не видела, но уверена, что ее смерть выглядела именно так – с треснувшего черепа сдвинулся скальп с белесыми жидкими волосами, которые после смерти перестали быть такими бесцветными. Они стали яркого красного цвета. Ей бы понравилось. И серебристый серпантин внутренностей, стекающих по забору. На последней картине был Андрей – распахнутая дверь в подвал, и сидящее в нелепой расслабленной позе тело. Наверное, таким его увидели те, кто ломал дверь – сидящим в углу под ржавыми мокрыми трубами, с которых капала на его лоб вода, оставляя на лице рыжий след. Белая половина лица, рыжая половина лица… Он был немного похож на грустного клоуна, там, на этой картине.

Я не стала забирать картины. Я вытащила их на середину мансарды и бросила на пол. Пусть их найдут. Свой портрет я оставлю на сундуке. Может быть, кто-то догадается, что связывало все эти смерти – ведь автор успел расписаться на картине. Я никому не могу рассказать. Я ничего не могу с собой поделать – пока я сидела в своей комнате и смотрела на картину, я успела заплести косы, и повязать два белых банта. Я сама не помню, как это сделала. Но сейчас я пойду в ванную и разберу бритву, чтобы лезвием перерезать узел на бельевой веревке. На лезвии будут засохшие кусочки мыльной пены и крошечные обрезки волос. Ничего, мне не противно. Мне все равно. Я все понимаю. Я ничего не могу сделать.

Дневник я положу в тайник – почему-то не могу оставить его на открытом месте. Так же, как я не могла рассказать обо всем маме. Но я нарисую стрелочку – там, под крестом. Это я могу. Ее найдут, я верю.

Прощайте и простите. Мне пора.

Док замолчал и посмотрел на меня. Тетрадь лежала перед ним в луче фонарика. Обычная общая тетрадь в черном клеенчатом переплете. История смерти. В доме стояла тяжела звенящая тишина.

– Вот, наверное, эта кладовка, – Док показал на небольшую дверь в стене комнаты

– Только не надо открывать! – взмолился я. Меня охватил липкий ужас, от которого слабеют ноги и трясутся руки.

– Надо, – сказал Док, – она не зря это писала, а мы не зря это нашли.

Он подошел к фанерной, оклеенной обоями двери. Гномики на обоях больше на танцевали с медвежатами – они вырывались, в ужасе крича, из медвежьих объятий, а медведи пытались их задушить… Как я сразу этого не понял? Мне было страшно. Мне никогда в жизни не было так страшно, но я подошел к Доку и встал рядом. Мне казалось, что иначе нельзя. Иначе это будет предательством погибшей здесь девочки, которая была нашей ровесницей.

Док рывком распахнул дверь и в ужасе сдавленно вскрикнул. На вбитом в стену крюке висела… нет, нам просто показалось. Никакой девочки. На ботиночном шнурке, привязанном к крюку, была повешена крыса. Перевязанная грязным белым бантом.

– Как он их ненавидел… – сказал Док тихо.

– Кого?

– Детей. Он ненавидел этих детей. Он учил их рисовать, а сам ненавидел и убивал – одного за другим.

– Но ведь его поймали и он покончил с собой?

– Не знаю. Мне кажется, что каким-то образом он все еще здесь.

В коридоре послышался быстрый топот и в комнату влетели Петька и Мозолевский. Их лица были перепачканы в пыли, но все равно бледны как смерть.

– Там, там… – Доллар никак не мог отдышаться, – там действительно лестница наверх, а наверху мансарда, а там…

– Что «там»? – Док тряхнул Доллара за плечо, – говори!

Петька только сопел и вращал выпученными глазами.

– Там наверху, в мансарде, стоят посередине два мольберта, а на них две картины, – голос Мозолевского был неожиданно тихим и тусклым, как будто он не бежал по коридору, а лежал неделю с температурой сорок.

– На одной картине Петька, а на другой… На другой – я, – Мозоль смотрел куда-то в угол рассеянным взглядом. Казалось, он ничего вокруг себя не видел.

– Там мы на картинах, прикиньте! – у Петьки неожиданно прорезался голос, – только как будто взрослые уже!

– Взрослые… и мертвые… – на Мозолевского было страшно смотреть.

– Да, представляете? Я там на картине валяюсь в крови возле здоровенного мотоцикла, а Мозоль вообще непонятно где – пальмы какие-то и кактусы вокруг! И дырка у него во лбу! Может это кто-то пошутил, а? – закончил Доллар неожиданно жалобным голосом.

Мы с Доком смотрели друг на друга и молчали. Вдруг лицо Дока дернулось как от боли и стало совсем несчастным.

– Что случилось?

– Дерьмометр зашкалило. Линять отсюда надо срочно.

– Поздно, – тихо сказал Мозолевский, – слышите?

Мы услышали. Тоскливым криком застонала злосчастная лестница на второй этаж. В каком-то тошнотворном оцепенении мы стояли и слушали, как приближаются шаги по коридору. Почему-то не было сил пошевелиться, как будто все мышцы превратились в желе. Мы просто стояли и смотрели на дверь, ожидая, когда она откроется. В гулкой тишине дома зазвенел обыкновенный школьный звонок.

Открылась дверь класса.

– Здравствуйте дети!

Это же учитель пришел! У нас сейчас урок рисования. Мы в школе! Вот и парты, и доска на стене… Только почему где-то внутри тревожно колотится ужас?

– Садитесь!

Громко стукнули крышки парт. Мы сели. Учитель неторопливо прошелся возле доски, а потом подошел к своему мольберту. Из учительского стола он достал фиолетовый берет и фартук. Как идет ему этот берет! Сразу видно, настоящий художник! Он хороший учитель, добрый и веселый. Я знаю, на его уроках не будет скучно. Вот только в глазах его черными водоворотами крутится тьма… Если долго смотреть в эти глаза, то забываешь обо всем, и они всегда остаются с тобой. Кажется, я больше никогда не увижу ничего, кроме этих глаз.

– Тема сегодняшнего урока – художник и портрет. Чтобы стать настоящим художником, недостаточно уметь рисовать. Те, кто умеют рисовать, видят только лицо. Настоящий художник видит душу. Простой рисовальщик, каких много, нарисует жизнь – более или менее правильно, и только настоящий художник нарисует правильную смерть. Да, да, мы же говорим о портретах, правда? Об особых портретах, верно, ребята? Кое-кто уже знает о них много, остальные догадываются… Да, да они, конечно, догадываются… они еще не верят мне, они еще не понимают, что такое особый портрет…

Учитель коротко хохотнул и глаза его на миг вспыхнули черным пламенем. Он смотрел прямо на меня.

– Да, особый портрет. Как портрет этой маленькой крысы, Леночки Лазурской, да? Она считала себя художницей, маленькая дрянь, она пыталась что-то малевать! Все они такие! Приходят в МОЙ класс и хотят учиться рисованию… Ха, я их учил! По-настоящему учил! А чем платят, за настоящую учебу? А? Ну, кто ответит на простой вопрос? Какую я взял с них плату?

Голос учителя поднялся до пронзительного визга, который издает циркулярная пила, вгрызаясь в бревно, и оборвался тяжелой тишиной. Он достал из стола школьный журнал и медленно раскрыл его.

– Ну что же, посмотрим по списку. Кто у нас сегодня получает приз? Кому достанется особый портретик? Палец его медленно полз вниз по строчкам журнала.

– Так, Лена Лазурская отсутствует. По уважительной причине, я надеюсь? Да, знаю, по уважительной – она забыла в кладовке бантик… Кто там следующий? А, Мозолевский! Ну, он уже сегодня отвечал, да… ему достался его приз, если вы понимаете. Да, особый портрет…

Меня охватила постыдная радость – я в конце! Я в конце списка! Может, урок кончится раньше, чем до моей фамилии доберется это испачканный красной краской палец?

Палец остановился, и черные стволы глаз поднялись. Он смотрел на Дока. На лице учителя появилась широкая улыбка, ощерившись рядом белых, как у черепа, и неестественно острых зубов.

– Ну-у-у, – протянул он…

И тут Петька Доллар как будто взорвался. Он вскочил с грязного пола, и морок сразу рассеялся – никаких парт, никакой доски. Только мольберт и темная фигура в берете на фоне окна. На полуразложившемся лице под лиловым беретом отчетливо проступили белые зубы, и только в глазницах продолжает крутиться тьма…

Вскочивший Петька рванул из за пазухи поджигник и, наставив его на черную фигуру, начал бешено чиркать коробком по запальной спичке.

– Ах ты… Ах ты тварь! – губы Доллара трясутся, – это ты их всех убил!

Чирк, чирк, чирк – коробок в дрожащих руках не попадает по головке.

– Ты не слушаешь меня? – темный силуэт у окна двинулся вперед, – придется тебя вывести из класса…

Чирк, чирк, чирк – спичка вспыхивает, но выстрела нет, только струйка дыма поднялась над запалом. Жуткий призрак медленно раздвигает руки, как будто хочет обнять Доллара и приближается, приближается… Петька зубами рвет коробок, спички летят веером на пол, он успевает одну подхватить и, ломая, сует в запальное отверстие, отступая шаг за шагом к двери.

Чирк, чирк, чирк – и вдруг стальная трубка ствола выплевывает полуметровый язык оранжевого пламени. От жуткого грохота закладывает уши. Окно, как будто выбитое пинком великана, вылетает на улицу, сверкая созвездием мелких осколков. В комнате повисает клуб белого дыма.

Пусто. Ни мольберта, ни художника. За окном розовеет полоска рассвета. Вдруг старый дом как-то весь вздрогнул и из щелей в полу поднялись струйки пыли. С треском рвущихся обоев по стене пробежала трещина.

– Прыгаем, быстро! – Док сориентировался первым.

Мы бросились к окну и дружно сиганули в заросли бурьяна. Бешеный бег до забора – и мы взлетели на него, как птицы. За нашими спинами, складываясь сам в себя, как картонная коробка, рушился Тот Самый Дом.

Хэдлайнер

Дальняя дорога утомляет. Особенно когда шоссе пусто, обгонять никого не надо, серая предзимняя природа не балует впечатлениями, а паршивая китайская магнитола зажевала кассету и заткнулась навеки. Ровный шорох шин, однообразный гул мотора, еле заметные шевеления рулем в пологих поворотах и начинающиеся сумерки, когда габариты включить уже пора, а фары вроде как еще рано. Поневоле начинаешь клевать носом.

Вот и эти двое, на неказистой машине средних лет, скучно мотающие километр за километром «шоссе областного значения». Пассажир уже откровенно задремал, привалившись головой к стойке кузова, а водитель периодически зевает и трясет головой, но мужественно борется с собой. Ехать-то осталось всего ничего, километров сто, не больше. Разве это расстояние для бескрайней страны? Если бы еще не эта серость вокруг… У опытного водителя процесс управления не требует размышления, спинной мозг вполне справляется своими рефлексами. Свободное же сознание погружается в мечты и размышления, которые незаметно переходят в красочные сны… Нет! Держаться! Осталось меньше сотни, до темноты, конечно, не успеваем – проклятая покрышка, час из-за нее потеряли! Ладно, ерунда. Скоро будем дома. Расслабимся, выпьем пивка. А может и не пивка. Может быть, по сто грамм накатим. И еще добавим. А что? Имеем право! Поездка вышла удачной, товарец свой пристроили выгодно, да и на новую партию договорились. Глядишь, еще пара поездок, можно будет задуматься о машинке посвежее… Хотелось бы, конечно, импортное что-нибудь. Микроавтобус, например. С дизелем, чтобы экономичней. Не новый, само собой, не те доходы, но и подержанный «Фолькс» будет понадежней этой развалюхи. Вот, например, Жорик вроде собирался свой «Транспортер» продавать…

Перед утомленными глазами водителя уже сиял ладненький желтый микроавтобус, когда в сознание ворвался громкий непрерывный гудок. Вместо желанного «Фолькса» навстречу неслась, истошно сигналя, огромная фура. Из под больших колес рвался дым экстренного торможения, и выпученные бешеные глаза водителя кричали: «Что ж ты делаешь, гад! Не успеваю!». Машина, оказывается, летела по встречной. Уснул. Судорожный рывок руля – обратно, на свою сторону дороги, и визг пошедшей в занос резины. Несколько секунд судорожного отлавливания – порожняя «Газель» мела хвостом по дороге то вправо, то влево, пока скорость не снизилась до безопасной.

– Ну, Серега, ты даешь! – проснувшийся экспедитор потирал голову, пришедшую в резкое соприкосновение с боковым стеклом, – шишка же будет!

Сереге было не до него – обливаясь холодным потом он пытался прийти в себя. В ушах еще стоял визг резины и скрежет сминаемого металла, который, к счастью, не состоялся, но почудился очень отчетливо. Вот так живешь, работаешь, планы строишь, а потом – бац – и только сводка дорожных происшествий твой удел. Человек предполагает, а Бог располагает. Хитрая химия организма уже заменяла в крови ненужный более адреналин эндорфином, и счастье выжившего переполняло водителя. Ради таких ощущений люди прыгают с парашютом.

– Представь себе, Вань, заснул за рулем! Чуть не врезались! Еще секунда, и ты бы в раю проснулся! – Серега пытался и не мог сдержать нервный смех.

– Не вижу ничего смешного. А детей моих кто кормить будет? Пушкин? Да и не верю я в этот рай. Нет уж, может ты остановишься отдохнуть?

– Не, Вань, теперь уж не засну. Да и недолго уже ехать. Только ты не спи тоже – давай поболтаем лучше.

– О чем?

– Да о чем угодно. Вот ты говоришь, в рай не веришь, а почему?

– А неубедительно как-то. Вот представь, живем мы с тобой. Ты баранку крутишь, я деньги считаю, у меня жена, дети, у тебя тож самое. Зарабатываем на кусок хлеба, иногда с маслом. И не святые мы с тобой ни разу – ты, вон, вчера, как этого покупателя развел?

– Дык, бизнес есть бизнес, «очи видали, шо куповали», как говорят на братской Украине…

– Вот и я о чем. Вроде мелочь, а все ж таки… И я, например, таких мелочей за свою жизнь немало припомню. Да и не только мелочей. Думаю, и ты тоже – все люди, все человеки. И тут мы бац – и в раю, цельную вечность наслаждений. Странно как-то. За что? И с адом та же ерунда. Почему если не в рай, то в ад? Мы ж не душегубцы какие, не злодеи всемирные, чтобы нам вечность мучений обещать. Нет уж, слишком все просто, не бывает так.

– А как бывает?

– Откуда мне знать? Я там не был. Но думаю, тот свет от этого не сильно отличается. Как крутил баранку, так и будешь крутить. Ну, разве что за хорошее поведение тебе новый «Фольксваген» дадут, а за плохое – на старый «газон» пересадят. И будешь ты на нем вечность гайки ржавые отворачивать…

– Эдак помрешь, и не заметишь разницы…

– Вот и я о чем…

Разговор сам собой заглох. Шуршали шины, гудел мотор, ровная серость сумерек скрадывала окружающий лес. Дорога казалась бесконечным коридором, где темно-серый пол, светло-серый потолок и бурые обои «под природу» сливались в перспективе в невнятное пятно. К таким далям не хочется стремиться, ведь вид в зеркале заднего обзора ничем не отличается от вида через лобовое стекло, и непонятно уже, зачем едешь из одного ничто в другое…

Экспедитор закурил и включил радио, однако безродная поделка китайских рабочих лишь ровно шипела на всех волнах.

– Не ловит, гадость такая. Похоже, далеко еще от города. Сколько нам осталось?

– Да я что-то и не пойму уже. Одометр накрылся, похоже, – цифры стоят. По хорошему, должны уже подъезжать к пригородам – нам меньше часа оставалось. Сколько сейчас времени?

Иван выудил из кармана мобильник и посмотрел на его экран.

– Хм… На мобилке 90 часов 6 минут.

– Издеваешься?

– Да нет, сломалось, наверное… И сети нет. Похоже, город еще далеко.

– Посмотри на моих часах, они там, в куртке, в левом кармане. Браслет сломался.

Иван завозился на сидении, выуживая небольшие электронные часы. Достав, он долго смотрел на экранчик, потом засунул обратно.

– Ну, сколько там?

– 90 часов 11 минут.

– У меня на 5 минут спешат…

– Ну, значит, на моем правильно…

Серега нервно рассмеялся, осознав идиотизм диалога.

– Чушь какая-то… И стемнеть давно должно было, а тут все сумерки и сумерки.

– Странно, что машин больше нет. Едем, как будто одни на свете…

– Да нет, – Серега посмотрел в зеркало, – вон за нами «жигуленок» какой-то плетется. Километров пять уже. Не обгоняет почему-то…

– А встречных нет.

– Да, после той фуры, в которую я чуть не вмазался, ни одного встречного. Как отрезало.

– Может там пробка возле города или авария?

Серега только молча пожал плечами. Дорога продолжала с тихим шуршанием бежать под колеса, погромыхивала на неровностях пустая канистра в кузове, да поскрипывал неровный пластик в кабине. Несколько сигарет спустя Иван снова достал мобильник.

– Сети так и нет. А минуты, что характерно, правильно идут – уже 90.25. И до сих пор ни одного встречного… А мы туда вообще едем?

– А ты что, видел, куда можно свернуть? Дорога-то одна… Зато за нами уже целая колонна собралась.

Чтобы заглянуть в настроенное под водителя зеркало, Ивану пришлось изрядно извернуться, но дело того стоило. За старенькой «Газелью», насколько хватало глаз, тянулась ровная череда машин. Что самое удивительно, все ехали ровно, держа дистанцию, и никто никого не обгонял, хотя автомобили были самые разные. Зрелище для России, скажем прямо, дикое. Чтобы лаково-сверкающий джип спокойно шел в колонне, возглавляемой трюхающей 90 километров в час «Газелью»? Да бросьте вы, не бывает такого – он должен с воем пролететь по встречке, пугая светом фар и презрительно рявкнув клаксоном на прощание.

– Обалдеть… Похоже, мы сегодня с тобой хэдлайнеры…

– Это что за звери такие?

– Это машина, которая ведет колонну к месту назначения.

– Да ну? И куда ж мы ее ведем?

– Без понятия.

– Типичная картина…

– Слепым и одноглазый – проводник.

Серега вздохнул и, включив правый поворотник, стал сбрасывать скорость.

– Ты чего? В кусты захотелось?

– Хочу пропустить эту колонну. Что-то она меня раздражает.

Однако идущий сзади караван машин тоже сбросил скорость и остановился, в точности сохранив дистанцию до припарковавшейся у обочины «Газели». Серега мрачно смотрел в зеркало на эту картину. Потом решительно открыл дверь и, сплюнув, стал выбираться из кабины.

– Ты куда?

– Хочу с ними побеседовать. Ты тут сиди, на всякий случай.

Водитель, засунув руки в карманы и сутулясь, побрел к стоящим у обочины машинам. Иван открыл дверь и наблюдал за ним, стоя на подножке. Серега подошел к красной «пятерке» и деликатно постучался в окно. Стекло приопустилось и он что-то спросил у сидящих внутри, потом пожал плечами и пошел к следующей машине. Ситуация повторилась – сказав несколько слов, Серега пошел дальше. Обойдя несколько автомобилей, он направился назад. Забравшись в кабину, он решительно завел двигатель и стал молча выруливать обратно на дорогу.

– Ну, что там? – не выдержал Иван

– Чертовщина какая-то. Сидят как обдолбанные, смотрят перед собой, мотор не глушат, на вопросы не отвечают. Вроде как и видят меня, но глаза пустые, как у снулой рыбы…

– Чего-то мне не по себе от всего этого…

– А уж мне-то… Аж мурашки по спине бегают. Жуть какая-то с нами творится.

«Газель», погромыхивая пустым кузовом, набирала скорость, и за ней, педантично соблюдая дистанцию, выстраивалась колонна разномастных автомобилей. Дорога все так же тянулась из ниоткуда в никуда, а мутноватый серый свет не давал разглядеть подробности пейзажа. Иван достал из кармана мобильник и без особой надежды посмотрел на его экран.

– 92 часа десять минут. Давно едем.

– А толку… Ничего не меняется, даже не темнеет.

Серая однообразная дорога наводила смутную тоску. Спать уже не хотелось, равно как не хотелось есть и пить. Даже закуривали как-то по привычке, без особого желания выполняя автоматические действия. Начинало казаться, что это и есть вечность в своей самой дурной разновидности – бесконечная серость и бесконечное движение из ниоткуда в никуда. Думалось невольно, что так они и будут ехать, пока не изотрутся о серую дымку до полной прозрачности, но и тогда не прекратится движение их бесплотных теней…

Тоскливая медитативность движения была неожиданно прервана – включившаяся сама собой магнитола издала невнятные хрипы со свистами, как бы прочищая горло, а потом неприятным крякающим голосом выдала обрывок фразы: «…сворачивать к…» – продолжение потонуло в помехах. Иван подскочил на сиденье и кинулся крутить ручку настройки, пытаясь поймать прервавшуюся передачу, однако добился только очередной порции свистов и шипения.

– Твою мать! Ведь было что-то!

Треск эфира прервался неожиданно низким утробным воем, аж задребезжали динамики, потом раздался жуткий скрежет, сменившийся заунывными звуками какого-то неопознанного духового инструмента. Похоже было на басовый саксофон, в который налили полведра воды… Незамысловатая мелодия была не то чтобы знакома, но казалась на что-то мучительно похожей – не то на хриплые горны пионерского детства, не то на гнусные стоны похоронного оркестра. От этой музыки отзывались неприятной дрожью кости черепа и свербело в носу.

Иван решительно крутнул ручку настройки, но музыка не прекратилась. Агония тонущего саксофона продолжалась еще несколько минут и сменилась шипением пустого эфира. Вращение ручек и переключение диапазонов ни к чему не привело – неизвестный передатчик умолк.

– А ну-ка глянь! – Сергей так решительно надавил на тормоз, что Иван чуть не протаранил головой лобовое стекло.

От основной дороги отходила вправо другая, по виду точно такая же, единственное отличие было в ржавом указателе со стрелкой, на котором выцветшей краской был нарисован мост. «Газель» остановилась метрах в десяти от перекрестка, за ней выстроились остальные машины.

– Ну, куда поедем? – спросил Сергей.

Иван только пожал плечами. Он чувствовал, что это выбор чем-то очень важен, но никак не мог понять, откуда взялось такое странное ощущение. Тут снова подал голос приемник. Сквозь треск и шипение пробился обрывок фразы: «…ать к мосту…».

– Вот тебе и знак, – невесело усмехнулся Сергей, – поехали.

Включив передачу, он решительно повернул руль вправо.

Вновь покатилась под колеса серая дорога и замелькал по обочинам бурый лес. Выбранная дорога, похоже, ничем не отличалась от покинутой – та же серая муть вокруг. Однако вскоре впереди показались смутные силуэты каких-то строений.

– Куда-то, кажись, приехали! – отреагировал Сергей

После бессмысленного движения непонятно куда, любое изменение казалось к лучшему. Вскоре серые очертания впереди сложились во вполне определенный мост. Неказистое сооружение из серого бетона выгибалось невысокой дугой над мутной серой рекой, вяло текущей в безжизненных глинистых берегах. Перед въездом на мост стоял низкий полосатый шлагбаум, возле которого неподвижно торчала человеческая фигура в черном плаще с капюшоном. Сергей остановил «Газель» почти вплотную к шлагбауму и посигналил. Человек в черном подошел к машине и, откинув капюшон, заглянул в окно. Голова его была совершенно лысой и тонкая серая кожа обтягивала череп, создавая жутковатое впечатление. Глубоко ввалившиеся глаза казались дырками в темноту.

Сергей опустил стекло и спросил:

– Куда это мы приехали?

Странный человек долго молча смотрел ему в глаза, от его взгляда Сергея пробрала дрожь. Казалось, что сквозь глаза незнакомца смотрит серая пыльная вечность. Голос проскрипел, как давно не использовавшийся колодезный ворот, и водитель не сразу понял, что это ответ:

– К последней границе.

Человек развернулся и медленно пошел к шлагбауму. Балка с неприятным звуком поднялась, указав своим полосатым пальцем в пустое серое небо. Сергей выжал сцепление, включил передачу и медленно въехал на мост.

За мостом дорога упиралась в большую асфальтированную площадку, окруженную длинными одноэтажными зданиями. Дальше ехать было некуда – выезд закрывали большие железные ворота, когда-то крашенные серой краской, а теперь изрядно поржавевшие, но все равно внушительные. Рядом с ними приткнулась будка похожая на КПП, но в ней никого не было, и дверь была закрыта. Остановив «Газель» в двух шагах от ворот, Сергей заглушил мотор и вылез из кабины, в надежде найти кого-нибудь, кто ответит хотя бы на несколько главных вопросов. Где-то в глубине души он чувствовал бесполезность этого занятия, но деятельная натура требовала движения. К его удивлению, колонна следовавших на ними машин не выстроилась за «Газелью», а стала рассасываться, паркуясь к зданиям. Люди вышли из машин и потянулись ко входам. Через несколько минут площадка стала напоминать придорожный мотель, постояльцы которого поголовно спят, устав после дальней дороги. Интереса ради Сергей сунулся в дверь и обнаружил за ней длинный коридор с многочисленными дверями. Похоже, это и впрямь было место отдыха и ожидания. Неизвестные строители явно не слишком заботились о дизайне – голые бетонные стены и серые фанерные двери чередовались с математической монотонностью. Никаких светильников предусмотрено не было, однако серая мгла как будто слегка светилась сама по себе, давая возможность разглядеть очертания коридора. Место выглядело настолько мрачным, что Серега поспешил выйти на улицу и вернуться к своей «Газели», которая казалась островком нормальности в этом тусклом мире.

Дверь кабины была распахнута. Ивана не было.

Утрата спутника никак не входила в планы Сергея. Он заметался по площади, заглядывая за углы зданий, пытался заглянуть и в окна, но они оказались совершенно непрозрачными снаружи. Ивана нигде не было. Оставался единственный вариант – Сергей вошел в ближайшее здание и решительно дернул первую же дверь. Он успел подергать ее секунд тридцать, все больше свирепея, пока не понял, что дверь просто открывается в другую сторону. Внутри обнаружилось квадратное помещение с единственной кроватью и тусклым окном. Похоже, дизайнерская идея была здесь всеобщей – голые стены, ничем не прикрытый пол и такой же потолок. Просто бетонная отливка с дверью и окном. На кровати лежал одетый человек и смотрел вверх. Сперва Сергею показалось, что лежащий даже не дышит, но приглядевшись, он увидел, что ошибся. Человек был неподвижен как в коме и дыхание его еле просматривалось, но тем не менее наличествовало. Заглянув ему в глаза, Сергей отшатнулся – они были пусты как у пластмассовой куклы.

Выскочив в коридор, Сергей кинулся открывать все двери по очереди – и везде видел одно и то же: кровать с лежащим на ней телом. Это были мужчины, женщины, дети – но все они лежали на спине и глядели в потолок бессмысленным остекленелым взором. Несколько раз ему казалось, что он видит Ивана – но каждый раз ошибался, обманываясь случайным сходством. Коридор казался бесконечным и дверей было огромное множество – даже непонятно, откуда взялось такое количество народу. В тишине раздавался только топот и невнятная ругань самого Сергея – больше никаких звуков не было. Он чувствовал себя смотрителем чудовищного морга, пытающимся сосчитать своих подопечных. Однако удача еще не вполне оставила водителя. Распахнув очередную дверь он резко остановился, узрев знакомые рыжие ботинки – на кровати лежал несомненно Иван. Его глаза так же пусто смотрели в потолок и грудь еле шевелилась от слабого дыхания.

– А ну, вставай, придурок! Чего разлегся! – Сергей чуть не плача начал трясти спутника, – Давай, давай, просыпайся! Нечего тут прохлаждаться!

Сначала Иван никак не реагировал на крики и тряску, но потом слабо застонал и глаза его обрели хоть и сонное, но осмысленное выражение.

– Ты чего дерешься? – вялым голосом поинтересовался он, – уже и отдохнуть нельзя рабочему человеку?