Текст книги "Крымский Джокер"

Автор книги: Олег Голиков

сообщить о нарушении

Текущая страница: 30 (всего у книги 32 страниц) [доступный отрывок для чтения: 12 страниц]

Приложение

Б.Ю. Фролов
«Путь из бездны»

* * *

Ещё одна смерть – что может быть печальнее? я ищу новые темы.

* * *

Ты даже здесь боишься темноты?

Что же ты будешь делать после смерти…

* * *

Начинать каждый раз всё с нуля – тяжкий удел бессмертных.

* * *

Довольно нам скорбеть об утратах и отчаиваться при виде окружающих! Моря слёз уже пролиты, и острова радости ждут своих робинзонов. Пусть не будет больше ничего, что может омрачить наши взоры!

«Благая весть», «нирвана», «спасение» – оставим всё это для бесплодных коров, жующим свою вековую жвачку, и бросимся прочь из удушливого склепа человеческой истории. Пришла пора новыми огненными буквами написать нашу историю. И пусть эти надписи засияют не на «руинах старого мира» – смердят эти обломки. Я хочу увидеть новые священные строки на чистом небе рассвета, который встретил когда-то Заратустру на далёких горных вершинах, где и сейчас ещё можно услышать незатихающее эхо:

«И сказали мне, что эта дорога ведёт к океану Смерти. И повернул я с полпути обратно. И с тех пор тянуться предо мной кривые и глухие окольные тропы…»

* * *

Когда-то и меня посетила простая мудрость. Но к чему мне её нехитрые утехи, когда дух рвётся в чёрное неизведанное ледяное пространство, имя которому – Бессмертие.

«Не ты один, – скажут завистники, – стремишься попасть в эти края!»

«Но многие уже там, – возражу я, – и они близки мне…»

«Посмотри на свои жалкие крылья, глупец, – засмеются тогда окружающие, – нет в них ни силы, ни стремления – давно заросли жирком твои крылья!»

Пусть мои рассуждения послужат ответом на эти, во многом справедливые, упрёки.

* * *

Разросшееся дерево чужих мыслей отбрасывает густую тень и на мою бедную голову. Красивое и сильное стоит оно на моём пути и манит безмятежной прохладой. Кругом же видится мне дикая скалистая пустыня, где носятся бестелесные демоны, поджидая добычу. Я знаю их повадки и коварный нрав. Это пороки и добродетели рода человечьего предвкушают очередную жертву.

И теперь я хочу совершить жертвоприношение, в котором жрец и агнец поменяются местами.

Эти химеры, питающиеся своими же родителями – людьми, – должны исчезнуть. Нечто должно придти на смену Богу и Дьяволу. Засиделись эти два вечных соперника в ваших мутных трусливых душах. И не важно, если вместе с ними пропадут и сросшиеся с ними предрассудки, обычаи и обряды. Грядущее время потребует новых чудовищ.

Приговор добродетелям и порокам был подписан давно. Как только первый человек усомнился в их естественной природе, они уже были обречены. И любое рассуждение на эту тему, как известное, так и невысказанное, приводит, в конечном счёте, лишь к выводу, что пороки и добродетели просто мешают нормальному здоровому существованию.

И Нагорная проповедь, и семь смертных грехов – не что иное, как жалкая попытка повернуть человечество лицом к раскаянию за несуществующую вину. И что же из этого всего вышло? На страдающих от бедности и одиночества людей напало ещё одно чудище – совесть.

И самое примечательное в этом «явлении» – как правило, мучения приходят после совершения «плохого» поступка. Совесть никогда не предотвращала преступления, она лишь являлась «незримым палачом», немного опоздавшим на эшафот.

Стал ли воздух от этого чище – вряд ли…

* * *

Если невозможно возвращаться в юность помыслов своих и дней, стоит ли говорить о всесилии мудрости?

Только такой видится мне зрелость. Только с этой способностью духовного возвращения в прожитые годы, возможен чистый взгляд на многие вещи. Ибо ушедшее время скрывает от нас золотой след, уводящий нас к детству человечества, где и лежит разгадка наших сегодняшних стремлений и вожделений.

«…думайте и пекитесь о себе самих…», – мудрое завещание Сократа, дошедшее через столетия.

«Важна не вечная жизнь, а вечная живость», – ещё одна неоспоримая истина для скитальца во времени. И это ключ к воротам, закрытым для слепцов печатью Времени. Что как не омертвение душ, является причиной наших ошибок? И где, как не в гнилом болоте всевозможных, возникших из повседневного опыта, ответственностей, кроется наша погибель?

Есть лишь одна ответственность в этом странном мире человеческих правил – ответственность перед собой. Всё другое – выдумки злобных духов, прилетающих по ночам к нашим постелям, и нашёптывающих нам различный вздор. Кто не может мысленно вернуться, к свежей юности своих прошлых ощущений – тот жалкий пленник времени.

И я не ищу оправдания своим и чужим безумствам, которые для поверхностного взгляда есть плод необузданных страстей и избалованной натуры.

Самое страшное в нашем времени – отсутствие страстей и чувств как некоторых «непристойных» пережитков.

«Для счастливой жизни необходимо, чтобы разочарование приходило одновременно со смертью.

Теперь же сначала полностью разочаровываются в жизни, а потом кое-как живут…», – как точно подметил один англичанин, всю жизнь сочинявший детективы.

Ещё немного – и будет поздно скулить о «прошедшей мимолётной жизни», о её однообразности и непривлекательности. Кто смеет – тот живёт. Кто не смеет – боится.

Так в странной сказке Волшебник говорит заколдованному Медведю: «Я больше не буду помогать тебе. Ты мне не интересен…»

Эта неинтересность медленно губит, но обязательно приводит к смерти.

И страшно, когда эта смерть наступает раньше телесной!

* * *

Как часто нас настигает отвращение к себе! Ещё чаще мы испытываем отвращение к другим.

«Ад – это другие».

Но нельзя говорить о собственной свободе, если не победить и этого призрака.

Здесь видится перед путником единственная дорога.

Понадобится немало смелости и правдивости, чтобы, взобравшись на вершину себялюбия, глянуть вниз. И увидеть там, на дне пропасти своей души, всё то, что вызывает только ненависть и отвращение. Всё то потаённое и невысказанное даже самому себе. Все невоплощенные страсти и вожделения, мучающие рассудок своей скрытностью.

Даже у самых смелых захватит дух от такой высоты, от такой правды!

И когда настанет час полного прозрения, и когда тебя не будет уже пугать это неприглядное зрелище, только тогда с самой высокой скалы собственного самомнения нужно смело ринуться вниз. И сжать в объятиях собственных слизких гадов. И понять, что это тоже ты.

Только так воспитывается любовь к самому себе.

И когда ты победишь все призраки души своей и воцаришься над нею, ты станешь достаточно силён, чтобы полюбить других. И это не будет «всепрощающая христианская любовь». В твоих новых глазах, смотрящих на окружающих тебя, будет только мужество и терпимость. И новые горизонты, неомрачённые постоянной ложью, откроются впереди. И ад людской откроет тебе потаённые двери собственного величия и трагической красоты.

Это первый шаг к свободе.

* * *

Однако на долгом пути исканий и познания видится мне одна глубокая пропасть. Не один вопль отчаяния слышится мне оттуда. И как много тропинок ведут в эту Чёртову яму! Чтобы уберечься, нужен не только твёрдый ум, но и твёрдая поступь. И я часто себе представляю, как сказал бы об этой страшной опасности остроумный Заратустра!

Об одной дурной привычке.

Однажды Заратустра шёл из города, известного под названием «Пёстрая корова», и увидел на дороге пьяного человека.

И подумал Заратустра:

«Так ли уж пьян этот человек, что лежит на моей дороге? Или это стыд заставил его смежить веки и заснуть на холодной земле?»

И тогда обратился Заратустра к друзьям своим со следующими словами:

Вот лежит человек, который уже не сможет сыграть со мной. Оступившись на полпути, не умеет смеяться он. Недолги были мысли его, и нечего будет ему сказать себе, когда проснётся он. Но найдётся среди вас, друзья, один, способный спокойно перешагнуть через него?

И разве человек не есть сосуд, чтобы наполнять его? Даже могучее дерево в каменистой пустыне без влаги превращается в уродливого карлика.

Но не всякая влага утоляет жажду. И нет на свете более старого и опытного обманщика, чем опьянение. Оно берёт нас за руку, баюкая как ребёнка. Но призрачны крылья его и лживы обещания. Как мираж возникает оно перед нами, но обманчивы улыбки его. Танцует оно свои танцы на болотах пороков наших.

И как трепещет оно перед истинным опьянением Духа!

Недолог этот путь, и нет на нём достойных препятствий.

Но не торопись бросить камень в пьяницу, ибо этим камнем можешь оказаться ты сам.

Так говорил Заратустра.

* * *

Добродетелей и пороков не существуют вне людей. Их невозможно найти в мире животных или в мире явлений.

Но даже в самом благочестивом и трезвом рассудке присутствуют сигналы, похожие на боль, которой организм реагирует как на внешние раздражители.

Иногда и порок сладок. Порок, как общепринятый предрассудок.

Иногда и добродетель может вызывать только стыд и самопрезрение.

Вспомните о собственной излишней щедрости или неуместной искренности!

Как плевали вам вослед те, которые минуту назад щенячьи смотрели в глаза!

И как бесконечно долго ненавидят нас за оказанную помощь или сказанную в лицо правду!

И думается мне – только то воистину вредно, что заставляет душу сжиматься от омерзения к себе самой. И не в стадном мериле поступков, как и их последствий, видится мне источник высшей нравственности. Лишь реакция глубинных вод твоей сущности подскажет тебе оценку.

Покаяться перед собой, без оглядки на «мир», и сделать жёсткие выводы – достойная задача для смелых.

Нравится – хорошо. Мучаешься – порочно. А как же воры, убийцы? Какие мучения испытывает оставленный любовник?

«Быть поклонником философии Ницше – это вовсе не означает грубить собственной матери», сказал один француз и написал своего «Постороннего».

Нужно помнить, что возраст общества человечьего измеряется тысячелетиями, а твой годами. Веками оттачивало это общество оружие защиты от собственных индивидуумов – совесть, религию, мораль. Вот уж воистину Всадники Тьмы, увлекающие души в Запределье естества!

И чтобы противопоставить себя этим древним химерическим чудищам придётся набить огромные мозоли на своей «старой» совести. Необходимы будут смелые поступки, продиктованные влечениями и страстями. И бесконечная цепь экспериментов по вышеприведённым правилам оценки.

Но новые мерки, выкованные в собственной кузнице, стоят потраченного времени и усилий.

Это ещё один шаг к свободе.

* * *

Желания, желания… Как их много вокруг. Как странно и волшебно, должно быть, отделилось первое настоящее желание от инстинкта и необходимости. Действительно, увидев хоть один момент или период значимой ступени развития внутреннего мира человека, наверняка узнаешь и всё остальное.

Но многие на Земле уже решили вопрос пропитания и выживания. Откуда же такая бездна новых, совершенно порой несуразных и часто нелепых, желаний? Не сам ли дьявол играет с нами, то утоляя, то возбуждая вновь бесконечную череду вожделений?

Сегодня мы давно уже не те христиане, которые шли на костёр за веру. Которые сжигали ведьм и проклинали науку. Мы гораздо взрослее и нетерпимее. В церкви живёт поп, а не бог, – вот как «далеко» смогли уйти мы за столетия! И нужно не вдаваться в подробности, какие желания сильнее: плотские или духовные, и какие приносят большую радость. Нужно искать для себя ответ: как избежать их рабства? Где та середина, примиряющая с невозможностью их осуществления?

«С точки зрения духа возможно всё. Но в мире конечного имеется многое, что невозможно. Однако рыцарь делает это невозможное возможным благодаря тому, что он выражает это духовно.

Но он выражает это духовно благодаря тому, что он от него отказывается. Желание, которое должно было вывести его в действительность, но разбилось о невозможность, теперь оказывается обращённым вовнутрь, – а потому оно не бывает потеряно и не бывает забыто». (С. Кьеркегор).

Но здешний мир настолько загадочен и непредсказуем, что можно набраться смелости и пойти дальше.

Обращённое вовнутрь и сохранённое таким образом желание, с течением времени может вызвать такие изменения во внешнем мире, что вполне могут быть созданы условия для его осуществления.

И важно то, что несущественные мелочные желания долго не хранятся внутри нас. Тем самым исключена ошибка «материализации» какой-нибудь уж откровенной глупости.

Так как немало должно пройти времени, чтобы сильное желание смогло бы найти себе подходящую ситуацию для завершения в действительном мире.

Но, к сожалению, люди недальновидны и безответственны. Они часто вынашивают злобные и мстительные желания, которые, вырвавшись наружу, приносят немалые беды.

Существуют и реальные действия, которые, так или иначе, способствуют реализации желания.

Но если желание не «заперто» внутри тебя, оно является помехой, сродни миражу в пустыне. И самое опасное, что большинство материальных шагов вызывают множество различных ответвлений и реакций. И вскоре может случиться так, что столь бережно хранимое желание при его осуществлении не принесёт тех подарков, что так долго ждали. Будет потеряна лёгкость или видимость лёгкости приобретения. А такой результат не всегда по вкусу.

Поэтому следует лишь бережно хранить свои неисполненные желания внутри себя. Доставать их время от времени, как перебирают дорогие и любимые книги, зная, что для каждого придёт свой срок. И с огромной тщательностью выбирать новые драгоценности для своей невидимой коллекции.

Так прививается вкус к жизни.

* * *

«Вера – привычка к основным духовным принципам, лишённым оснований» – чётко сформулировал определение главный антихристианин девятнадцатого века.

Можно зайти и с другой стороны: «…каждый получает то, во что он верит»– старое искушение хитреца-Воланда. Веришь в полное небытие – пожалуйста. Христос и Судный день – дело вкуса.

Вечное перевоплощение – и оно твоё. Вполне разумный индивидуальный подход.

Я тоже многому верю.

Я верю, что я существую. Только не вполне осознаю где. Я чувствую много скрытых пружин этого таинственного мира. Но не могу поверить ни в одну – они настолько хорошо замаскированы, что их не так просто увидеть любопытному. Иногда я просто проверяю мелодичность их звучания, задевая их своими неуклюжими руками.

Я верю, что являюсь частью чего-то целого и невообразимого, и все окружающие меня индивидуальности, сознания, души тоже часть этого целого. Очень часто от этого у меня захватывает дух.

Рождение и умирание сознаний мне представляется в образе жидкой ртути, от которой отпочковываются различные по величине и форме шарики. В то же время другие шарики вливаются в общую большую часть.

Рождение и умирание физической плоти видится мне в образе бумажного кораблика, пущенного по реке Времени. Весело бежит он по воде. Но чем дальше, тем больше набухает он. Бег замедляется, и вот уже только раскисшие бумажные хлопья медленно удаляются в темноту.

О вере слишком много говорилось, и будет сказано ещё. Но почему-то веру всегда связывают с религией. Верить, что наступит следующий день – уже довольно безрассудно и смело.

Неужели всё-таки нелишним окажется обол для Харона, положенный тебе под язык после смерти? Как знать…

Но видно всё это – лишь такие же образы, как и мои бумажные кораблики, но только общепринятые и закалённые временем.

И какими наивными представляются все споры и дискуссии о христианстве и буддизме, о протестантстве и вечной загробной жизни тому, кто верит, что он есть, и кто прислушивается к голосу собственного сердца. Только его едва слышный стук может мне рассказать, что я жив и будущее грядёт. Этот звук мне гораздо слышнее, чем Трубный глас и вопли грешников в аду.

Только ему я верю до конца.

* * *

Об одном лишь жалею я – о том, что скоро умру. Но это не страх и не привычка к жизни. Это только грусть о предстоящем угасании ещё одной великой любви человека к самому себе.

* * *

Что-то слишком много разговоров, не правда ли?.. Иногда так хочется тишины.

 
Слушай, сын, тишину,
эту мёртвую зыбь тишины,
где идут отголоски ко дну,
где немеют сердца,
где не смеют поднять лица…
 

– Вы не любите стихи? И не знаете, зачем они нужны? А что же вы любите?

– Мы любим пожрать. В самом прямом смысле этого слова. Да так пожрать, чтобы и пьянство в радость, и похмелье всласть. И пива, пива!

И девочек!

Крра-сот-та!

«Что такое любовь? Что такое творение? Устремление? Что такое звезда? – так вопрошает последний человек и моргает. «Счастье найдено нами», – говорят последние люди и моргают».

И я, грешный, похоже, моргаю вместе с ними. Потому что тоже люблю пиво и девочек, и часто поутру на свинарник похожа душа моя.

Но я люблю и стихи. И старых философов с их непростыми задачами. И что же это за любовь такая всеядная!

И где же здесь вкус?

Но не нужно спешить корить себя за то, что есть. Не стоит мучиться также из-за того, что уже было. Только в будущее должен устремиться твой взор. И чтобы взрастить сильное дерево, землю нужно удобрить и навозом. И не бояться при этом испачкать руки. Вся накипь и грязь сойдёт со временем, если скорлупа хранит внутри что-нибудь стоящее. И если не будешь лукавить перед собой – станешь праведником. И это будет высшая правда, высший Суд – твой суд. И никакие муки ада не страшны станут тебе, ибо ты сам осудил себя на вечную правду.

А что может быть мучительнее правды?

* * *

Истории всемирного оправдания жажду я. Только её читал бы, только её слушал… Пусть всё написанное не выглядит, как желание оправдать себя. Пусть это будет полным оправданием для всех. Кто примет это, тот сможет идти вместе со всеми дальше, но уже с высоко поднятой головой.

Терпеливо один…через горы руин….

* * *

Я вижу – ваши слегка обновлённые глаза уже полны вопросов.

Не стоит спешить – впереди целая жизнь. Или ночь, равная чьей-нибудь небольшой жизни.

И когда я внимательно вглядываюсь в тёмные глаза ночи, я вижу, как Мастер масок крадётся к воротам нашего города. Словно вор, прячась от назойливых взглядов, несёт он свой волшебный мешок. И каждый, кто видел его за работой, знает – в котомке старого лукавца изношенные за день людские маски. И когда время перевалит за полночь, этот лукавый старик возьмёт лунную краску, и станет обновлять эти хрупкие бесконечные изделия, чтобы до первых лучей солнца успеть вернуть их на привычные места – на наши лица.

А луна этой ночью как на горе ослепла, и купила у Смерти краску бури и пепла.

И поставил я в сердце с невесёлою шуткой балаган без актёров на ярмарке жуткой.

Так где же истинная суть? Как распознать среди множества своих масок единственное и неповторимое творение Вселенной, которым являешься ты?

Как плотно приросли к лицу некоторые личины! И, бог мой, как похожи они друг на друга! Вот маска «Сердитый папа» – ты помнишь, видел его неоднократно в детстве у своего родителя? Теперь эта маска стала твоей, безумец!

А вот «строгая учительница», «старый весельчак» и «похотливый фавн».

А вот и последняя, сделанная на совесть – «мертвец». Просто жуть!

Нет конца и края творениям злого гения. И некоторые из масок не оторвать уже от живого лица никогда. Это одно из неизбежных явлений нашей данности. Игра… Будешь хорошо играть – тебя будут уважать. Сконфузишься – станешь обладателем дурной репутации.

Неужели наши естественные лица так безобразны и отвратительны, что их нужно прятать? Или это цивилизация сделала игру необходимой, чтобы отличить человека от зверей?

И снова чудятся мне где-то неподалёку грозные очертания трёхголового Всадника. И Мастер масок уже не кажется таким уж безобидным шутником. Скорее он – злобный Горбун, прислужник старой морщинистой королевы Морали, который занимается этими ночными перевоплощениями по её прихоти.

И вновь встаём мы со своих лежбищ одураченными и недовольными. Ведь довольство и веселье не нуждаются в притворстве. Там, где царит искренняя радость, все маски разлетаются в пыль. И начинает пятиться мораль, и не нужна совесть.

Скажите мне – можно ли покаяться с радугой в сердце?

Я и сам становлюсь большим шутником и выдумщиком в эти блаженные минуты. И новая вера в беспорочность и невинность всего людского заставляет меня скакать от радости. И страшные ночные видения уже не омрачат первые утренние часы. И на воротах каждого нового дня вновь загорятся золотые буквы:

«Что не убьёт меня, сделает меня сильнее».

* * *

«И жили бы дальше, да сил не осталось…» – подумал я, глядя на мёртвые листья под ногами.

«Что-то случилось. Что-то слукавилось. Кто-то из «бедной ясли» вышел не тот.

И стало воротить на сторону лицо человеческое… И показалось всюду рыло.

И стал «бедный сын пустыни» описывать Чичиковых… Подхалюзиных. Собакевичей. Плюшкиных.

И куда он не обращался, видел всё больше и больше, гуще и гуще, одних этих рыл.

И чем больше молился несчастный кому – неизвестно…

Тем больше встречал он эти же рыла.

Он сошёл с ума. Не было болезни. Но он уморил себя голодом. Застыв, обледенев от ужаса» – сам ужасался нескладный рыжеватый учитель провинциальной гимназии.

Где же та грань, отделяющая нормальный человеческий лик от гоголевских «рыл»? И как незримо это одностороннее перевоплощение! И неужели все события требуют «пакости» для возбуждения всеобщего обезьяньего интереса?

«1) Если муж верен жене своей – скучно, если он изменяет жене – занимательно.

2) Если молодой человек служит, занимается, строит дом и женится – скучно; если беспутничает, лодырничает и попадает на скамью подсудимых – интересно.

3) Если девушка с брюхом до брака – пиши роман; если после брака – нет романа…» – продолжал скорбеть Василий Розанов, которого его ученики за глаза величали «козёл».

Существует единственный критерий нормального лица – свойство неприлипания грязи. Такой человек пройдёт по самой трясине людской злобности и зависти, не запачкав себя, и даже не заметив кривых ухмылок.

И любой поступок этого нового чистого человека, не знакомого с грязью морали, даже в глазах отпетых моралистов будет выглядеть чем-то иным, нежели их привычные «прегрешения». Потому что «моральные люди» – суть стервятники. Бросаются они лишь на ослабленного и тщедушного.

На того, кто ещё колеблется между невинностью своего «проступка» и тяжёлым вековым грузом морали и совести. Самые богобоязненные и совестливые люди нередко совершают отвратительные преступления, захлёбываясь в грязи собственного отвращения к себе и ко всему миру.

И очиститься в огне своей искренности, своей правды – задача нового человека.

Чтобы устояв в потоке мирской грязи, увидеть чистоту нового дня. И тогда мы спляшем погребальный танец над своими старыми зловонными лохмотьями и наденем сияющую кольчугу Удачи:

"…удачный человек приятен нашим внешним чувствам тем, что он вырезан из дерева твёрдого, нежного и вместе с тем благоухающего. Ему нравиться только то, что ему полезно; …что его не губит, делает его сильнее;…он удостаивает чести, выбирая, допуская, доверяя. Он не верит ни в "несчастье" ни в "вину": он справляется с собою, с другими, он умеет забывать, – он достаточно силён, чтобы всё обращать себе на благо".

* * *

Наивны мы и в радости и печали. И не видно в наших поступках ни здравого смысла, ни страстей, ни даже их отблесков. Видна лишь обречённость недолговечности тел наших, и ничтожная вера в возможность жизни за смертью.

Оттого ли, что слепы мы от рожденья, не видна нам истинная картина бессмертного мира? Или злобные божества ослепили нас навеки, подарив взамен призрачный огонь небесный, похищенный глупцом Прометеем? И почему жаркий огонь сердец наших с каждым днём угасает, словно стыдясь собственной слабости и бессилия?

Да, мы можем им согреть наши жилища. Но уже не в силах осветить чистой радостью даже завтрашний день, укрытый пеленой времени.

Иногда я плачу от этих мыслей.

Иногда они лечат страшные раны скуки и однообразия. И я радуюсь тому, что рождённый в причудливом и беспощадном мире, вижу в нём свои сны, пою свои песни и верю в свою историю. И никто не в силах помешать этому.

Даже Смерть.

Потому что я и для неё написал свой закон, не пускающий её в мир, где творятся эти строки. Она существует лишь там, где нет меня. И поэтому здесь она бессильна.

Я дышу своей подлинной свободой, и она вдвойне слаще, потому что добыл её сам. И моя слепота дорога мне как вечное напоминание о неведомом.

Там дом всего неземного и потустороннего. Там разгадки загадок и награды героям.

Я не знаю, смогу ли я когда-нибудь посмотреть во все глаза на это чудо, но я всю свою жизнь чувствую его своим сердцем. И поэтому печаль всё реже посещает мой дом.

Я взрослею…

И отблески молний общих бед и несчастий всё слабее освещают моё лицо. Старые страхи покидают моё жилище. Видимо, я и сам становлюсь страшен. Это – плата за право говорить и думать по-своему.

Надуманные сложности – вот причина кислой мины нашего мира. И те немногие, что верят в здешнюю красоту, не в силах излечить всех уродцев и упырей, которые наводняют наш светлый дом призрачными страданиями.

Тесно мне от шелеста их грязных молитв.

И я ломаю губами стекло на пыльном окне, чтобы горячий воздух дикой пустыни ворвался в эти мрачные стены, развеяв тоску и слабость. И тогда я с жадностью вопьюсь в новую жертву своего безумия, и закружится мой скелет в бешеном танце слёз и страха. Последних слёз и последнего страха.

Гроза близка. А вместе с ней идёт и избавление.

Для всех нас…

* * *

Вовремя опомниться. Вовремя проснуться. Вовремя вернуться.

Как я хочу всего этого "вовремя"!

* * *

Вот и настигли вы меня, зловещие Тёмные Всадники!

Что ж – я давно слышал Ваше смрадное дыхание за моей спиной и долгие годы привыкал к шаманским барабанам Ваших подков! Я так устал убегать, что теперь, наверное, сам стремлюсь к нашей встрече. Скрываясь от вас, бывало, я встречал любовь, но чтобы не быть узнанным (о, Вы прекрасно чувствуете её дурманящий запах!), сам убивал её. Если я видел чью-то ненависть – я застывал в изумлении от зрелища незнакомого мне чувства и на цыпочках проходил мимо, старательно заметая плащом свои следы. Но тщетно. Вы вырастали за спиной из моей тени, и вновь преследовали меня повсюду!

Но теперь я готов…

И вот близится пора разбить своё сердце, свою серую душу. И остановиться надолго в пустоте.

Это будет последняя стоянка перед грозным походом.

Походом против себя самого.

Первая половина жизни ушла на то, чтобы взрастить и выкормить в себе новых чудовищ. И постигнуть весь их ужас, всё их величие. Их безудержную жадность.

Вот их имена: Свобода и Безнаказанность. Весёлая похоть. Ледяная черствость и Бледная любовь. Пустота взгляда и Плотоядная страсть. Безумное опьянение и Ночные кошмары.

И теперь, когда их боевой клич слышен у самого порога, только теперь видна мне истинная сила моих беспощадных детищ.

Любовь к дальнему такая же химера, как и любовь к ближнему. Не более чем удачная игра слов великого гения. Человек – это саморазрушение. И вся трагичность для рассудка состоит в бесплодности и ненужности этой жертвы. А когда жертвуют, то забывают о предмете, ради которого идут к последней черте. Забывают и о любви, и об идеалах и привязанностях. И как следствие убивают их прежде себя.

"Наша жизнь – комедия, в которой последний акт всегда кровав".

Не дать вырасти пошлости на полях славной битвы – вот моё желание сегодня!

Пусть пьеса идёт своим чередом. Независимо от финала. Но пусть при взгляде на сцену не тошнит от собственной бездарности и трусости.

И вновь перед сном проверяю я своё оружие и начищаю доспехи.

Я жду вас, мои новые противники! Я готов.

 
И того, кто умён, и того, кто красив
Небо в землю упрячет, под корень скосив.
Горе нам! Мы истлеем без пользы, без цели,
Станем бывшими мы, бытия не вкусив.
 

* * *

«Кровь по-нашему вообще не тайна. А если – не тайна, то незачем, конечно, и в жертву богу приносить кровь, но и, обратно, незачем удерживаться, мистически удерживаться, религиозно трепетать перед её пролитием. „Только жалко“. – Только? Ну, то немного. Вот где лежит разгадка, почему такая кроткая цивилизация, как наша, стала в то же время столь воинственно-кровавою: кровь стала водой, сперва в нас, но затем уже и – для нас».

Так всё и происходит: сперва в нас, но затем уже и для нас. Для всех.

Гибнет ли мир, или расцветает… Прогресс или регресс. Сжимается – разлетается. Какое нам до этого должно быть дело? Главное – в нас. Вначале умирает в нас, потом и для нас. Сперва вспыхивает в нас, после светит и вокруг.

Смеётся душа – и погода ясней. Чем не доказательство могущества человека?

Но почему-то кровь… Всюду кровь.

И где-то рядом страшная тайна смерти.

Иногда мне кажется, что смерти не существует.

Это мы её растим и множим. Смерть наших близких и случайных знакомых…

Смерть людей, попавшихся на нашем пути. Это мы выносим внутренний приговор. Иногда в шутку. Иногда робко и застенчиво. И подкрадываются мыслишки о том, как славно было бы, если бы того или иного человечка не существовало вовсе. Нет, не убить, упаси боже! Ну, как-нибудь прибрать…

И вот из множества мелких пожеланий вызревает окончательный диагноз.

И тут бы помнить всегда – сперва в нас, потом и для нас! Помнить, и быть осторожным в мыслях и поступках. Не исключено, что твой косой взгляд станет началом чей-то гибели…

* * *

Весна не пришла – и наступила вторая зима. Ты плачешь у мокрого окна, молясь о несбыточном. Природа редко выполняет свои обещания. И ещё реже заглядывает в твой настенный календарь.

Большой чёрный зверь в заснеженной пустыне снова воет от одиночества. И ты сворачиваешься как эмбрион, мечтая вновь заполнить чрево матери. И стынет мозг в мокрых красках. И холодный пот заполняет простыню. Он проливается на серый пол, смешиваясь с твоей слюной, и застывает там мутным пятном.

А ты застыл в ужасе перед своими видениями, где нет ни прошлого, ни будущего. И всё время видна тебе эта пустыня, и зреешь ты догадкой, кто этот огромный и косматый зверь без будущего и прошлого.

Где же ты, мой аленький цветочек? Кто сорвал тебя, моя отрада, моё спасение?

Не сам ли растоптал тебя своими огромными лапами, чтобы устремиться прочь от твоей спасающей притягательной власти? Кто вырвал меня из времени, чтобы я навсегда забыл твой сладостный запах?

И проклятия, смешиваясь с грозным рёвом, теперь терзают мои уши.

"Это не я!" – твержу заклинания, и призываю солнце поскорее растопить этот ледяной сон. "Это не я!" – кричу в холодную тьму, всё крепче укутываясь в липкое одеяло.

А весна медлит с приходом, и боже, как страшно видеть это одинокое чудовище!

И ты снова сворачиваешься клубком, вспоминая тёплое тело матери, укрывавшее тебя от страшной яви. И спишь подолгу. Или лежишь, не раскрывая глаз. И чувствуешь свои мысли, как чувствуют прикосновения. Они не в силах закрыть тебя от этой заснеженной круговерти, где тёмная тень, вставая на задние лапы, смотрит вдаль жёлтыми безумными глазами…