Текст книги "Мистер Ноябрь (ЛП)"

Автор книги: Николь С. Гудин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 9 страниц)

ГЛАВА 19

Ретт

– Если я задам тебе вопрос, ты ответишь честно? – спрашиваю я.

Она отрывается от книги и с любопытством смотрит на меня. Прошло уже несколько дней с тех пор, как она разговаривала со своим куратором, и, честно говоря, этот вопрос не выходит у меня из головы с того самого момента, как она повесила трубку. Я подбирал подходящий момент, чтобы спросить.

– Думаю, да, – усмехается она.

Я похлопываю по месту рядом с собой, и она устраивается рядом, откладывая очередной роман. Эта девушка читает почти по книге в день – я давно перестал следить, в чём она сейчас «варится».

Я ищу её кожу, пальцы скользят по предплечью, и она прижимается ко мне. Я не могу оторвать от неё рук – люблю вызывать в ней дрожь, это лёгкое шевеление по спине, те крошечные мурашки, что бегут по телу.

– Ну и ну, – улыбается она, её руки ложатся мне на грудь, а медово-русые волосы рассыпаются. – И что за большой вопрос?

– Я хочу узнать о твоей татуировке, – говорю я. Эта мысль преследует меня с того дня, как я её впервые увидел. С тех пор я видел её сотни раз и знаю, что Либби не любит, когда на неё смотрят. Только вот почему – непонятно. Я больше не могу ждать.

Она замирает. Вдох застревает в груди, потом вырывается наружу.

– Но это не вопрос, – замечает она.

– Расскажешь ли ты мне о ней? – переформулирую я.

Она улыбается – тихо, грустно.

– Ты сделала её в шестнадцать? – уточняю я.

Она качает головой.

– Нет? – удивляюсь я.

– В четырнадцать, – шепчет она. – Я соврала.

Чёрт. Кто делает татуировку в четырнадцать?

– Дочь мафиози, – отвечает она на невысказанный вопрос.

– Он заставил? – спрашиваю я с усилием.

– Всем девочкам делали, – тихо говорит она.

Боже. Я знаю кое-что из того, через что ей пришлось пройти, но, честно, всегда боялся копать глубже, чем позволяли сведения, известные до программы защиты свидетелей. Я знаю свои пределы – и, кажется, сейчас к ним подбираюсь. Боюсь, что она скажет нечто, с чем я не справлюсь. И, возможно, узнаю это прямо сейчас.

Я глотаю и провожу пальцами по её коже в ровном ритме – пытаюсь успокоиться.

– Всем девочкам? – тихо повторяю я.

Она медлит, подбирая слова.

– Ты знаешь, какой он человек. Что он делал… – её голос тает. Внутри меня поднимается ярость, но снаружи я обязан сохранять спокойствие – ради неё. Если она ответит утвердительно на мой следующий вопрос, я сорвусь.

– Либби, он… он... – начинаю я.

– Нет, – перебивает она, ещё до того, как я успеваю договорить. – Никто меня не трогал.

Слава Богу. Я бы сжёг весь мир, если бы он осмелился.

– Никто не посмел, – продолжает она. – Меня считали собственностью Марко с одиннадцати лет. Меня... отметили, когда исполнилось четырнадцать.

Я физически вздрагиваю от того, как спокойно она произносит слово «отметили». И выражение «собственностью Марко» звучит так, будто кто-то вырезал это прямо на моей коже. Отвращение и гнев смешиваются во мне, пока я представляю того, кто сделал ей больно, и того, кто вынудил.

– А сама татуировка… что она означает? – спрашиваю я.

– У всех остальных был знак с буквами «A» и «F» – чтобы показать, что отец ими владеет, – отвечает она ровно, без интонаций.

– А у тебя?

– У меня – «M» и «A». Знак того, что мной владел Марко.

Я вспоминаю круглый узор у основания её позвоночника, прямо над ягодицами. Раньше не придавал ему значения, но теперь ненавижу себя за это. Чужие инициалы на теле моей женщины – словно открытая рана.

– Он больше никогда к тебе не прикоснётся, Либ, – говорю я твёрдо.

Она поднимает на меня взгляд; в её глазах мелькает страх.

– Ты обещаешь? – спрашивает она.

Давать обещания, зависящие от чужих поступков, – глупо. Но мне нужно, чтобы она знала: я не отступлю.

– Обещаю. Пока я дышу, он не тронет тебя.

Её глаза мрачнеют.

– Не говори так о себе. Я бы не простила себе, если бы с тобой что-то случилось из-за меня.

– А я бы не простил себе, если бы что-то случилось с тобой, – отвечаю я.

Она долго смотрит мне в глаза – и в этом взгляде есть всё. Нам не нужны слова. Мы чувствуем одно и то же: готовы умереть друг за друга. Мы – сила друг для друга и в то же время самое уязвимое место.

– Либ, – тихо говорю я, – мне нужно знать. Марко причинял тебе боль?

– У него не было шанса, – выдыхает она. – Я сбежала в день свадьбы. Раньше у меня не было возможности выйти из дома – я использовала первую.

– Тебя держали взаперти? – пытаюсь понять я.

Она пожимает тонкими плечами.

– Это был не дом. Охраняемый комплекс. Меня почти не выпускали. Я могла неделями не видеть никого, кроме других девочек. Но и они появлялись и исчезали. Меня редко подпускали к ним: отец боялся, что меня запачкают.

Она смеётся бесшумно. Какой ужасный анекдот. Как будто кто-то мог испортить её сильнее, чем он сам.

– Чёрт, Либби… мне сложно это представить, – признаюсь я.

– И не пытайся, – просит она. – Не хочу, чтобы ты чувствовал то же.

– Где твоя мать? – спрашиваю я.

Её глаза снова наполняются слезами.

– Она была почти ребёнком, когда родила меня. Он выбрал её, потому что ему понравились её глаза. Так он сказал, когда мне было восемь. Она умерла при родах. Он не позволил никому ей помочь.

Чёрт возьми. Горло сжимается. Ей пришлось пройти через слишком многое, чтобы остаться такой сильной.

– Я почти ничего о ней не знаю, – шепчет она. – Но, может, так даже лучше…

Я прижимаю её к себе. Она дышит – тихо, ровно, как будто проглатывает прошлое. Я отказываюсь признавать, что это было её жизнью. Та жизнь закончена. В ту тьму она больше не вернётся.

– Как ты выдержала? Как из этого выросла ты? – спрашиваю я, потому что она – сильная, умная, цельная, и мне непонятно, как это стало возможным.

– Книги, – отвечает она просто. – Они дали мне ту нормальность, которой не было в жизни. Научили всему, что я знаю. Я рано поняла, что наша жизнь ненормальна. Проституция, бандиты, наркотики, убийства… Я осознала, что должна уйти. Наверное, поняла, что отец – чудовище, уже в десять. А потом были долгие восемь лет до побега.

Боже. Моя женщина – умна, сильна и прекрасна. Она жила в аду почти два десятилетия, прежде чем нашла способ вырваться.

Я целую её в макушку.

– Ты сейчас со мной, Либ, в безопасности. И ничто этого не изменит.

– Очень надеюсь, что ты прав, – шепчет она.

– Я прав. Поверь мне, – отвечаю я.

Её рука скользит по моему боку, пальцы играют у пояса штанов, во взгляде – томное обещание.

Я – здравомыслящий мужчина, и прекрасно понимаю, к чему всё идёт.

И вдруг осознаю: она убежала в ночь своей свадьбы, с тех пор скрывается…

– Либ, скажи, пожалуйста, я не был твоим первым? – её рука замирает, но я ловлю её пальцы и побуждаю продолжить, умоляю – только бы она не останавливалась. Сейчас ничто на свете не заставит меня отстраниться.

Она поддаётся, пальцы дразнят, и я вздрагиваю, когда её ладонь обхватывает мой напряжённый, готовый член.

– Был период в начале, когда мы только начали скрываться, – тихо говорит она. – Я много пила, часто выходила… и однажды встретила парня с добрыми глазами. Наверное, мне просто хотелось почувствовать близость.

Она смотрит на меня с сожалением. Я качаю головой – не хочу, чтобы она осуждала себя. Одна случайная ночь – не повод для вины.

– Он был нежен с тобой? – спрашиваю я.

– Был. Но я больше его не видела. Всё вышло… неловко, – признаётся она.

Я усмехаюсь.

– Звучит вполне правдоподобно.

Она опускает руку ниже, проникает под пояс моих джинсов, и я не сдерживаю приглушённый стон, когда её ладонь сжимает меня сильнее. Тело горит, каждая клетка на пределе.

– Он – ничто по сравнению с тобой, – мурлычет она.

Я откидываюсь назад, теряясь в нарастающем удовольствии, пока она движется, играя со мной, сводя с ума.

Затем она убирает руку, тянется за подолом футболки и стягивает её через голову, усаживаясь сверху.

– Ты сводишь меня с ума, Либби. Ты невыносимо красива, – выдыхаю я.

Мои ладони находят её бёдра, обхватывают, будто боятся отпустить. Хочу рассмотреть каждую линию её совершенства.

– Ты – моё всё, – шепчет она.

Три простых слова – и они бьют в грудь, словно удар. Проникают под кожу, в кровь, в сердце, разливаются по венам.

Когда-то она была чужой – в самом ужасном смысле этого слова. А теперь Либби – моя. Настоящая. Свободная.

Я приподнимаюсь, чтобы прижать её ближе. Мгновение – и её лифчик падает на пол. Ещё чуть-чуть – и мои рубашка и штаны исчезают, следом за ними её одежда. Всё падает у кровати небрежной кучей, как ненужные воспоминания.

Мы остаёмся обнажёнными друг перед другом. Когда я вхожу в неё, шепчу слова благодарности судьбе за то, что она здесь. Что она со мной. Что она жива.

ГЛАВА 20

Либби

Я снова читаю записку Ретта и улыбаюсь, как полная идиотка.

Наверное, я заслужила себе целую гору кармы, но всё равно каждый день щипаю себя, чтобы убедиться, что это не сон. Что такой человек, как он, действительно любит женщину вроде меня – сломанную, но живую. Ретт никогда не лгал, не подставлял, не манипулировал. Он просто делает то, что считает правильным для меня. И к этому, как оказалось, можно очень легко привыкнуть.

Сегодня у него утреннее дежурство, и впервые за долгое время он не везёт меня в библиотеку. Редкость. Мне бы уже стоило научиться быть взрослой – получить права и купить машину. Бьюсь об заклад, Ретт научил бы меня, если бы я попросила. Честно говоря, он, кажется, готов ради меня на всё.

Хватаю сумку и выхожу из дома – пора на работу. Записку прячу в боковой карман, чтобы перечитать на перерыве. Кому нужны любовные романы, когда твой парень сам пишет тебе такие?

Машу рукой Джинни, стоящей у окна в пижаме. Как ей это удаётся? На прошлой неделе видела её на видеоконференции: строгая блузка сверху, а под столом – никаких штанов. Она будто только что вылезла с кровати, но при этом настоящая «босс-стерва». И, что забавно, ей всё сходит с рук. Джинни энергично машет мне и расплёскивает кофе прямо на грудь – я хихикаю, не переставая идти.

Смех застывает на губах, когда я замечаю серебристый седан с тонированными стёклами, который замедляется и останавливается чуть впереди. Мотор гудит, машина подрагивает на обочине. И я мгновенно возвращаюсь туда – в то время, когда за мной всегда следили. Первые восемнадцать лет жизни я почти не делала ни шага без сопровождающего. Их присутствие ощущалось даже тогда, когда я их не видела.

Я сворачиваю в боковую улицу, лишь бы не проходить мимо. Знаю, что это, скорее всего, паранойя – Марко никогда бы не сел за руль такой машины. Он любит громкие внедорожники, чёрные, как его душа. И всё же я запоминаю номера автоматически – привычка, въевшаяся в кости. Узел тревоги в животе не распускается.

Хочется позвонить Ретту, но я знаю, чем это закончится. Он всё бросит и помчится ко мне. А я не могу звонить каждый раз, когда мне не по себе. Если я останусь здесь, мне нужно учиться жить без постоянного страха.

Оглядываюсь – машины уже нет. Но для успокоения захожу в небольшой магазин на углу. Среди людей должно стать легче. За дверью меня встречает знакомый парень за прилавком – улыбается, как всегда. И мне становится спокойнее: никто не нападёт здесь, под пристальным взглядом пятисот камер мистера Райта.

Машу кассиру и направляюсь по рядам, пока дыхание не выравнивается. Беру тюбик зубной пасты, потом взгляд цепляется за полку с тампонами – кладу и их, будто это самое естественное в мире. Делаю ещё пару покупок и проверяю время: я не опаздываю, но поторопиться всё же стоит.

Думаю о Ретте и о том, что было утром, – и краснею. Он сказал, что у него остался последний презерватив, а ведь мы увидимся вечером. Возвращаюсь к полке и быстро хватаю самую большую упаковку, какую только нахожу.

Кассир и глазом не моргает, пробивая покупку. А я утыкаюсь взглядом в коробку и чувствую, как щеки горят. Выбегаю из магазина, будто там пожар. Вошла с одной тревогой – выхожу с другой: теперь меня смущает то, что я впервые сама купила средства защиты.

Я, возможно, видела в жизни больше, чем многие взрослые, но в этот момент ощущаю себя подростком. И, странным образом, даже рада этому – этой простой, нормальной неловкости.

Решаю срезать путь через парк, и именно на середине дорожки начинается дождь. Люди разбегаются под навесы, раскрывают зонты. Телефон в сумке вибрирует – кто-то звонит, но вытащить не успеваю: намокнет. Хочется верить, что звонит Ретт. Я бы рассказала ему о своём эпизоде с презервативами – он наверняка посмеялся бы и назвал меня милой.

Достаю зонт, поднимаю его – и в тот же миг врезаюсь в кого-то. Телефон звенит громче.

– Ой, простите, – говорю я, приподнимая зонт, чтобы увидеть, в кого врезалась.

Но ещё до того, как поднимаю взгляд, понимаю, кто это. Запах выдаёт его раньше, чем голос. Я узнала бы его где угодно, даже через годы. Этот запах будто прописан в моей памяти.

Я поднимаю глаза и встречаюсь с электрически-голубыми, слишком знакомыми глазами. Одно слово вырывается из меня прежде, чем успеваю его удержать:

– Нет.

Колени подкашиваются. А он улыбается, и слова, подтверждающие мой худший кошмар, звучат тихо и почти ласково:

– Привет, Пенелопа. Давненько не виделись.

***

Меня грубо заталкивают в чёрный фургон с тонированными стёклами. Я ведь знала, что он вернётся к своим машинам.

Я не плачу и не кричу – бесполезно. Никто не услышит. А если и услышит, Марко убьёт их. Мне больше не нужна чужая кровь на совести.

Он плюхается рядом, и фургон трогается, не дожидаясь, пока он захлопнет дверь. Внутри двое мужчин. Может быть, у меня есть шанс? Глупая мысль. Скоро подъедут другие машины, другие люди – его верная свита. Марко не выходит в мир один. Он собирает армию, всегда.

Телефон в сумке снова вибрирует – и я думаю о Ретте. Главное, чтобы Марко не узнал о нём. Если узнает… Ретт будет следующим. Сразу после меня.

Я уже знаю, что мертва. Остается лишь дождаться, когда это произойдёт.

От таких, как Марко, не прячутся без последствий.

Антонио Флореса не сажают за решётку просто так – и уж тем более не отдают жизнь взамен. Это не про нас.

С Реттом всё казалось возможным. С ним легко поверить, что мир способен быть другим. Он наполнял мою жизнь светом, внушал, что я могу жить иначе. Но он ошибался. Моё прошлое неизменно возвращается – чтобы настичь, уничтожить, напомнить, кто я на самом деле.

– Как ты меня нашёл? – спрашиваю я, и голос звучит увереннее, чем чувствую себя на самом деле.

Марко молчит. Он ждёт, чтобы я взглянула на него, прежде чем заговорить.

Я могла находиться в бегах много лет, но правила игры не забыла. Я поднимаю глаза – даю ему то, чего он хочет: встречаю его взгляд, тратя на это все собранные силы. Если он собирается убить меня, пусть видит, что перед ним уже не испуганная девочка. Я – не его покорная жена.

Он внимательно изучает моё лицо, и в следующую секунду – резкий, хлёсткий удар.

Щелчок костяшек о кожу – и череп будто взрывается. Звон в ушах, зубы ноют, будто сейчас выпадут. Боль режет, но это ничто по сравнению с тем, на что он способен. Ничто рядом с тем, что он сделает, прежде чем лишит меня жизни.

Я закрываю лицо рукой, пытаясь проглотить металлический вкус во рту.

Фургон несётся по мокрым улицам, дождь дробит по стеклу, и от этого звука становится только страшнее.

– Телефон, – бросает он коротко.

Я едва успеваю осознать: мобильный действительно звонит. Руки не слушаются, тело будто оцепенело. Пока я сижу, словно парализованная, Марко срывает сумку с моих колен, высыпает всё содержимое на сиденье и хватает телефон.

Он подносит экран ближе: на дисплее – «частный номер». Звонков уже восемь. Я и не пытаюсь гадать. Это Малколм. Он звонит, чтобы предупредить. Но уже поздно.

Сердце сжимается при мысли о нём – где-то в нескольких часах отсюда, он, должно быть, рвёт себе волосы, чувствуя, что надвигается беда. И всё же я благодарна, что звонит он, а не Ретт. Лучше пусть Малколм тревожится, чем, чтобы на экране вспыхнуло имя того, кто любит меня сильнее всех.

– Полиция у твоего дома, – спокойно говорит Марко. – Я не идиот, чтобы тащить тебя туда.

Я не спрашиваю, откуда он знает. Он всегда всё знает. У него глаза и уши повсюду. Возможно, за мной следили с той самой минуты, как я вышла из дома.

Я молчу. Так безопаснее.

Он роется в сумке, и моё сердце обрывается, когда он поднимает коробку презервативов. Подносит к лицу, усмехаясь.

– Знаешь, я всегда говорил отцу, что тебя стоило бы отправить к остальным шлюхам. Ты ведь рождена, чтобы раздвигать ноги, – произносит он с мерзкой усмешкой.

По щеке скользит слеза. Я не вытираю её – любое движение может стоить мне жизни. Он ведь непредсказуемый хищник. С ним возможен только один закон – никаких резких движений.

– Думаю, твоему бойфренду нравится, когда ты ведёшь себя как шлюха, – тянет он, и его голос пропитан издёвкой.

Я невольно всхлипываю. Он хихикает.

– Что, думала, я не знаю про него? – скользит пальцами по моей щеке. – Я всё знаю, Пенни. Наблюдал за тобой неделями. Ты ведь моя, помнишь?

Кожа покрывается липким потом. Если он наблюдал неделями, значит, знает обо всём – о Ретте, о Джинни, о Кэле… обо всех.

Впервые за всё это время я почти рада, что нас увозят в закрытом фургоне: может быть, когда я умру, он пощадит их. Или хотя бы сделает это быстро.

– Хочешь знать, как я тебя нашёл? – спрашивает он.

Я киваю. Сил говорить нет.

– Ты – знаменитость, Пенни, разве не знала? – в его голосе звенит злая насмешка.

– Я не понимаю, о чём ты, – шепчу я.

Он резко сжимает мой подбородок – боль простреливает лицо.

– Я видел тебя в новостях, сука. Могла бы просто утонуть – избавила бы меня от хлопот.

Воздух выходит из лёгких, плечи опускаются.

Надо было бежать в тот день. Надо было уйти, как только увидела камеру. Но я осталась – глупая. Поверила, что всё будет по-другому.

И теперь плачу за это.

Если бы я ушла тогда, сейчас не сидела бы рядом с ним. Но тогда я не встретила бы Ретта.

Я закрываю глаза и вижу его лицо – его тёплую улыбку. Марко может отнять жизнь, но не память. И это единственное, что удерживает меня, когда фургон сворачивает к воде.

Кричать, бросаться к рулю, выскакивать на ходу – всё бессмысленно.

Даже если каким-то чудом я выберусь, далеко не уйду.

Поэтому просто держусь за последнее – представляю, что дома со мной Ретт: его руки на моей коже, его губы, его взгляд, полный любви, которую я не заслуживаю.

Машина останавливается. Марко не спешит выходить.

– Интересно, думает ли твой герой, что на этот раз он сможет тебя спасти? – протягивает он, и кровь в жилах стынет.

Я медленно открываю глаза.

Знаю: правильный ответ – молчание. Любое слово – искра, и он воспламенится.

Но когда речь идёт о Ретте, я не могу не вмешаться.

– Не трогай его, – вырывается у меня почти шёпотом.

Он усмехается – спокойно, зловеще.

– А ты сама мне так помогаешь, mía.

Я вздрагиваю от этого слова. Так меня звал отец, когда я была ребёнком.

Смотрю на Марко: красивый, ухоженный, харизматичный. В другой жизни он мог бы быть тем, кого называют идеальной партией.

Но в нём тьма – густая, вязкая, поглощающая.

На миг мне почти жаль его – человека, которого отец сломал ещё ребёнком. Но я тут же вспоминаю: я прошла через то же. И не позволила тьме победить.

– Выйди из машины, – приказывает он. – Пора позвонить твоему маленькому бойфренду.

ГЛАВА 21

Ретт

Я влетаю внутрь, захлопываю за собой дверь и бросаю промокший дождевик в угол. Не понимаю, кто вообще решает плавать в такую погоду – да ещё и на пляже. Людям, похоже, иногда нужны именно такие экстремальные ощущения.

Волны, накатывающие сейчас с океана, – серьёзная вещь, не до шуток. Они способны затянуть кого угодно, даже того, кто, как я, умеет держаться на воде лучше большинства.

Я встряхиваю волосы, и в ту же секунду дверь снова распахивается – ветер воет, Ник борется со створкой, чтобы её закрыть.

– Знаки закрепил, босс! – кричит он, перекрывая шум ветра.

– Молодец, – киваю я. Мы официально закрыли пляж. Такое случается нечасто, но внезапный и яростный шторм не оставляет выбора.

– Следи за песком. Я разогнал тех подростков, но слушать – не их сильная сторона, – добавляю я.

– Есть, – отвечает он и поднимается на вышку. Я же направляюсь проверить хозблок, где хранится всё наше снаряжение. В этот момент из сумки доносится звонок.

Я смотрю на часы – чёрт, забыл проверить, как добралась Либби. Она должна была позвонить, как только доедет до работы. Уже больше часа прошло, а я оставил её без ответа.

Ругаю себя вполголоса, роюсь в сумке и нахожу телефон. На экране – её имя. Подношу к уху и, ещё до того, как она отвечает, начинаю оправдываться:

– Прости, детка, тут полный хаос со штормом…

– Ретт! – кричит она срывающимся голосом. Но он далёкий, прерывистый – за ним шум дождя, ветер и... всхлипы. В тот же миг страх бьёт в грудь, будто кулак. Колени подкашиваются. Я не хочу думать о худшем, но мозг уже рисует картину: её нашли. И схватили.

– Либби? – кричу я. Ноги сами несут меня в сторону, где стояла Бекка.

– Либби сейчас не здесь, – рычит низкий мужской голос. И вся надежда, что с ней всё в порядке, исчезает.

– Куда вы её увезли?! – срывается у меня.

Бекка оборачивается; слова застревают в горле, когда она видит моё лицо. Голос, который, судя по всему, принадлежит Марко, звучит надменно:

– Можно было избежать всего этого, если бы она знала своё место.

– Её место – здесь, со мной! – срываюсь я. Хватаю лист бумаги и царапаю: «ПОЛИЦИЯ. ВЫЗВАТЬ МАЛКОЛМА ТИМА».

Бекка кивает и уже набирает номер.

– Забавно, ведь она прямо передо мной, – произносит он, и у меня в голове щёлкает – мозг наконец начинает работать.

Думай. Слушай.

Либби забрал Марко. Он должен находиться поблизости – времени уйти далеко у него не было. Она напугана и одна. Клятва, которую я дал ей, стучит в голове: я должен был защитить ее. Но подвёл. Вина сжимает грудь, но жалеть себя сейчас некогда.

– Все твои геройские требования исчерпаны? – насмешливо бросает он.

– Отпусти её. Возьми меня, – говорю я, собираясь с силами.

Он только смеётся:

– Попробуй спасти её в этот раз, герой.

Холод ползёт по спине.

– Попрощайся, мía, – слышу я.

– Либ! – рычу в трубку.

– Не приходи за мной! – её крик пронзает всё внутри, и связь обрывается.

***

Бекка уже держит телефон в руке, пока я, тяжело дыша, не осознаю, что она говорит с кем-то.

– Алло? – вырывается у меня.

– Ретт, это Малколм. Ты говорил с ней?

– Её забрали, – отвечаю, и голос дрожит от злости.

Повисает молчание, потом он произносит твёрдо:

– Кто говорил?

– Думаю, Марко. А вы разве не должны были за ним следить? Как вы допустили это?!

– Ошибка в суждении, – в его голосе слышится горечь. – Последний раз мы видели Марко вчера утром. Не знали, что он

вычислил её. Пару часов назад обыскали его склад – нашли доказательства слежки.

– Какие? – выдыхаю я.

– Фотографии. Видео. Судя по всему, он следил за ней неделями, может, месяцами.

– Чёрт побери... мы должны были защитить её! – кулак с грохотом врезается в стол.

– Понимаю, мистер Дженсен, – отвечает Малколм. – Если мы не вернём её, я не смогу жить спокойно. Но сейчас не время для упрёков. Мне нужно, чтобы вы вспомнили всё, что слышали. Полиция прочёсывает район, отследила сигнал телефона, но Марко умён. Его не поймать так просто.

Я провожу ладонью по лицу, стараясь собраться. Коллеги – Ник и Бекка – стоят в стороне, бледные, с застывшими лицами. Они не знают всех деталей, но понимают, что происходит что-то страшное.

– Что вы слышали? – не отпускает Малколм.

– Ветер... дождь... – закрываю глаза, прокручиваю разговор в памяти. – И звук воды. Как будто удары волн о причал.

– Что ещё?

– Гул двигателя, – выдыхаю я. – Низкий, знакомый звук. Точно, как во время рыбалки с отцом.

Малколм молчит, а я вдруг понимаю.

– Он дразнил меня. Говорил, что я должен был спасти её... – слова срываются. – Причал. Они на лодке. Они собираются её утопить!

Я вылетаю из помещения, мчусь к машине, даже не разрывая соединение. Нет времени. Только бы успеть.

Телефон снова звонит, дождь барабанит по лобовому стеклу. Я отвечаю:

– Либби?!

– Это Малколм, – в трубке ровный голос. Конечно. Я должен был догадаться.

– Куда вы направляетесь? – спрашивает он.

– К воде, – отвечаю, не колеблясь. – Я могу их остановить.

– Отряд уже в пути, Ретт. Прошу вас, не действуйте в одиночку.

Я рычу, как зверь, загнанный в клетку:

– Если вы думаете, что я просто останусь сидеть, – вы сильно ошибаетесь.

Он замолкает на долгую секунду, потом тихо говорит:

– Ладно.