Текст книги "Дорога, которая не кончается…"

Автор книги: Лев Лобарев

Лев Лобарев
Дорога, которая не кончается…
нефантастическая хроника

ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ

1

Автору этой книги пятнадцать лет.

Книгу эту он писал с поздней осени девяносто первого по весну девяносто второго. Интересное было время.

Он родился во второй половине семидесятых, пошел в школу через год после смерти Брежнева и в переходный возраст вступил как раз на переломе 90-х, так что страшные эти месяцы, долгие месяцы растерянности, нищеты и ужаса подступающего голода – ощущение, точно переданное Кабаковым в знаменитом «Невозвращенце» – на фоне внутренних ломок и бурь прошли почти незамеченными.

Он писал по ночам, когда никто не мог помешать, оставлял на сон по три-четыре часа и досыпал на лекциях. Происходившее там, внутри, казалось куда более настоящим – и уж подавно гораздо более важным для него – чем то, что творилось вокруг. Вероятно, он ничего не смог бы изменить даже если б захотел, и не только потому, что был не в том возрасте, когда люди уже умеют управлять реальностью. Нет. Просто у него было четкое ощущение, что это текст прорывается сквозь него в наш мир, воплощается, обретает плотность и вещественность – а сам он не имеет над происходящим никакой власти.

Почти полгода он весь был внутри своей книги и окружающий мир ничего не мог с этим поделать. Вокруг все время что-то происходило – но ему было все равно. Он был не в состоянии объяснить, что с ним творится и его мутило от унылой злости преподавателей и непонимания и отчаяния родителей. А стоило выйти на улицы, как подхватывала лихорадка, в которой метались город и страна.

Но в нем прочно жила в это время смесь детской безграничной жестокости и взрослого равнодушия к неважному.

Окружающий мир ничего не мог с этим поделать.

Потом, много лет спустя, он поражался, как же случилось, что такой пробой вдохновения достался сопляку, ничего еще не успевшему сделать в этой жизни, ничем не успевшему заслужить такого счастья.

Как бы то ни было, к весне девяносто второго книга была практически готова.

И тут он неожиданно даже для себя бросил текст. Позже понял – просто не хватило душевных сил. Слишком близко к сердцу по молодости лет принимал злоключения собственных персонажей.

Но к тому времени от него уже ничего не зависело.

2

Теперь неважно, кто из знакомых не глядя сбросил на дискетку все файлы из его директории, где вперемешку валялись и готовые куски текста, и забракованные черновики, и личные письма, и даже подростковые истерики, частью честные, частью обряженные в кружева описанного мира, но в один прекрасный момент вся эта свалка, почти интимная и уж подавно лишенная малейшей художественности, всплыла в компьютерных сетях. Сперва – в FIDO, а потом даже на печально знаменитом CD «Text Collection». И посейчас кое-где в Интернете можно найти этот жуткий файл, психоделичный и крайне невнятный.

И все-таки, даже так, даже в этом изувеченном виде, книга ожила. Она органично и быстро вошла в мифологию молодежных субкультур начала 90-х, и в течении более чем пяти лет порождала в самых разных краях страны вторичные – то есть уже третичные – мифы: от «Это про меня!» до «Все было совсем не так!».

А автор рос и даже постепенно взрослел, и в какой-то момент начал стесняться своих детских опытов. Тем более, что чувства к своей первой книге он испытывал действительно противоречивые: слишком уж болезненными были воспоминания о том напряжении, с которым шел сквозь него текст. Так что когда ему приходилось смотреть в горящие неземным глаза очередного увлекшегося читателя, он предпочитал говорить: «Ничего не знаю, это просто детская книжка». В конце концов, ему было уже больше чем пятнадцать лет…

И постепенно он таки отделил себя от своей книги. Может быть, где-то там ее по-прежнему читали, любили, считали честной и правдивой. Его это уже никак не касалось.

А еще – только теперь, перечитывая уже почти незнакомый текст, он смог отметить некоторые его любопытные особенности. Бог с ней с формой, хотя описание во втором лице будущего времени (эти сплошные «а потом ты будешь») встречались ему разве что у Олди и парой лет позже. Бог с ней с формой… Но – рваный текст, великолепно передающий, как же немного выхватывает мозг из окружающего нас и как же безгранично то, что остается вовне… Но – странное деление на «эпизоды» и полное невнимание к тому, сколько времени проходит в промежутках и какие события успевают произойти…

А еще – странная манера описывать происходящее: только картины и действия, но не размышления, не рефлексия. У читателя есть столько же, сколько у героя, и пусть читатель сам делает выводы: автор не обязан делать это за него…

Да и само происходящее – странно и неестественно, словно герои из и без того фантастического мира то и дело проваливаются в еще более невероятное пространство символа и образа, где каждое событие и каждый объект – архетипичны, и путешествие по этой стране превращается в получение чистейшего опыта, не искаженного конкретикой воплощенности…

И неожиданно возникающую к последней трети книги тему ответственности и взросления, невероятную для пятнадцатилетнего мальчишки, он тоже сумел заметить только сейчас…

3

Прошло почти десять лет и автор (опять неожиданно для себя) как-то очень быстро и спокойно закончил текст: переписывать не стал почти ничего, только свел, наконец, воедино черновики и почистил (слегка, чтобы не разрушить настроение) стиль. И еще несколько лет текст лежал мертвым грузом, ни разу не появившись в завершенном виде даже во всеядном Интернете. Почему – сложный вопрос. Возможно всего лишь было страшно вторгаться в давно уже обходившуюся без его участия легенду.

Автор надеялся, что со временем про книгу все-таки забудут.

И вот теперь – прошло больше десятилетия, мир стал другим и в нем живет уже совсем другая мифология. А эта легенда, пожалуй, закончилась.

Или, во всяком случае, очень сильно изменилась.

4

Итак, автору этой книги пятнадцать лет…

ВНИМАНИЕ!

На данный момент всякое сходство персонажей с реально существующими людьми может являться лишь досужим вымыслом читателя.

Адекватность изложения и описания всех рассматриваемых событий остается на совести автора.

Автор благодарит Кайт, Сэнту и Хэлл, без участия которых эта повесть вряд ли была бы написана.

Я повстречал художника, рисовавшего

на запотевшем стекле плацкартного вагона,

и он нарисовал историю,

как рассказывает собственную жизнь

попутчику, сходящему на следущей станции,

и несовершенство рисунка позволило мне

разглядеть самого себя,

который чем-то от меня отличался,

поскольку нашел, чего мне не хватает сейчас,

и тосковал, о чем я еще не догадывался.

Но когда я,

позабыв о себе теперешнем,

протянул художнику руку –

того уже не было,

и мне некому было рассказать

об этой встрече.

Сергей Вальков (Лещина)

СОДЕРЖАНИЕ:

Пролог I: Мне нужен спутник…

Пролог II: Сказки короля Льелиса

Эпизод I: Шаг-на-Дорогу

Эпизод II: Дорога воспоминаний

Эпизод III: Попавшие в водоворот. Шериф. Оружие.

Эпизод IV: Попавшие в водоворот. Дэнна. Тварь пустоты

Эпизод V: Бесконечная ночь

Эпизод VI: Бой с тенью

Эпизод VII: Пересечение путей

Эпизод VIII: Тварь Камней

Эпизод IX: Дни света

Эпизод X: Обвал

Эпизод XI: Белое взморье. Сторень…

Эпизод XII: К вопросу о Белых Драконах

Эпизод XIII: Coda: Где ты не нужен

Эпилог: Бесконечная дорога

Реприза: Второе основание

Реприза: Сказка о Городе Крыс (Елена Назаренко)

Пролог: Бесконечная дорога

Эпизод XIV: Багряные сны

Эпизод XV: Умирающий мир

Эпизод XVII: После победы

Эпизод XVIII: Беглецы

Эпилог: Сказание о Потерянном Острове

Реприза: Случайные встречи. (Елена Назаренко)

Пролог: Город-Нигде (Екатерина Ливанова)

Эпизод XX: Гаснущие звезды (Елена Назаренко)

Эпизод XXI: Город-Нигде. Спасение (Екатерина Ливанова)

Эпизод XXII: Попытка возвращения

Эпизод XXIII: Дождь

Эпизод XXIV: Очевидцы

Эпилог: Сияющая сфера

Пролог: Шпага

ноябрь 1991 – март 1992, март 1994

текст – Лев Лобарев, 2004

текст – Лев Лобарев, Елена Назаренко, Екатерина Ливанова, 1991–1994

Пролог I: «Мне нужен спутник…»
(Вы не видели здесь человека… странного… как я?..)

Одиннадцать ступенек вниз. За порогом полуподвальчика тепло и тихо. Душный «предбанник» как обычно светел и пуст. Дверь открыта, несмотря на ставшую уже привычной пришпиленную к ней бумажку «Закрывайте двери!». Здесь почему-то всегда пахнет краской, свежими опилками и аптекой.

В коридоре по воскресному пусто и тихо. Внутри нет ни души, и с улицы не долетает ни звука. Гр`язно-желтые стены привычно переходят в грязно-белый потолок. Обитая кожзаменителем дверь в конце коридора, естественно, закрыта. Дверь в турнирный зал, естественно, распахнута настежь.

В дальнем углу зала, опираясь спиной о стену, сидит на корточках светловолосый парень в сером свитере и белой ветровке. В руках он с брезгливым интересом вертит деревянный меч.

В зал заглянул тренер.

– А… Вы кто? – спросил он почему-то чуть тише, чем обычно.

Тот отложил меч и сказал:

– Допустим… Странник.

Тренер скорее всего его не понял.

– А… вам кого, собственно? – снова вопросил он.

Странник ответил, что никого. А когда тренер, пожав плечами, повернулся, чтобы уйти, спросил:

– Это вы, значит, и есть Боб?

Тренер Боб буркнул что-то вроде: «Да, но я занят».

Странник прищурился:

– Вы, говорят, здорово работаете клинком?

Тренеру захотелось спросить, кто говорит, но он не спросил. Однако показать свою удаль был, как обычно, не прочь. Оглядев Странника, решил: хиловат. Потом уточнил про себя: «Хиловат, но ловок».

Но тут за обитой кожзаменителем дверью зазвонил телефон. Боб сказал: «Я сейчас» – и ушел. А когда вернулся, Странника уже не было. Деревянного меча не было тоже. Вместо него, аккуратно прислоненный к стене, стоял тяжелый темный клинок с частыми выщербинами на тусклом лезвии.

Боб долго медлил в дверях, прежде чем решился войти. Потом хотел взять меч в руки, но не взял. Не решился. Не из страха, конечно, но…

На счастье, за кожаной дверью вновь раздался телефонный звонок.

…А потом он будет сидеть в соседней комнате и пить крепкий чай из помятой кружки. На столе будет разломанный батон, полупустая банка старого варенья, блестящий самовар в водяной лужице, набежавшей из плохо закрученного краника. И, конечно, кто-то вбежит, завопит весело и нечленораздельно, оторвет кусок булки и исчезнет. Только, ненароком приложившись измазанной ладонью, оставит на столе омерзительно бурое пятно, к счастью, воняющее краской.

Странник будет с непонятной иронией посматривать на всю эту суету и брезгливо терзать гитару. Гитара едва работает, на ней только пять струн, шестая потеряна неизвестно когда.

Если в дверь заглянет тренер Боб, то он тихо постоит минуту, потом повернется и уйдет. А если зайдет местный комиссар – Димка – то он останется и сядет. Может, отщипнет кусочек хлеба, может, выпьет чаю, если кто-нибудь из девчонок догадается ему налить.

Они будут слушать Странника. А Странник будет травить байки – сначала смешные, потом – странные, а потом такие, от которых захочется плакать. А потом скажет:

– Мне нужен спутник.

Все они будут молча смотреть на него, не зная, говорит ли он серьезно или это прелюдия к очередной байке. Тогда пальцы Странника пробегут по струнам ожившей гитары. Новая мелодия окажется дивно нездешней – и знакомой до боли в сердце. Но никто не сможет ее вспомнить. Дима мысленно поморщится – не может быть, чтобы он не помнил какой-то мелодии, а вот ведь…

Странник запоет… И песня эта покажется каждому неожиданно близкой, будто часть твоей души, доселе неизвестная тебе самому. В ней смешаются звон боя, и ярость поражения, и гордость победы, и тревожная тишина ночи, и жажда чего-то неведомого, и пронзительный, настойчивый зов дальней дороги… Песня тоже будет очень знакомой, но…

Странник оборвет мелодию на середине фразы резким аккордом, подождет, пока гитара затихнет, и прижмет ладонью струны.

– Мне нужен спутник, – повторит он. Оглядит заторможенно-внимательные лица слушавших.

И снова никто не поймет, что значат эти слова. На время в комнате повиснет тишина, потом все разом загомонят с непонятным стыдливым облегчением и торопливо рассосутся. Кто-то займет кресло, кто-то устроится на столе, двое выйдут.

Дима спросит, чья была песня. Назовет пару имен, но, конечно, ошибется. Странник ответит цитатой: «"Святой Мика!» – вскричал воспламененный отец Гаук. – «Чьи это стихи?» – «Мои», – сказал Румата и вышел». Дима немедленно изречет в ответ что-нибудь вроде: «А почему бы двум бла-ародным донам…» Странник не ответит. Дима пересядет к остальным – туда, где он – кумир.

Странник, усмехаясь, допоет песню – тихо, почти про себя, едва касаясь пальцами струн. А вскоре у него резво отберут гитару и запоют что-то свое, хорошее, до унылости привычное.

Странник посидит еще немного, закрыв глаза и привалившись спиной к батарее. Потом встанет, не торопясь, выйдет. Оказавшись на улице, постоит минуту, отвернувшись, глядя на соседний дом и словно собираясь с мыслями. Потом натянет на плечи ветровку, поднимет узкий воротник и, сгорбившись, уйдет в подворотню.

А в подвальчике никто так и не сможет вспомнить, что же рассказывал незнакомый светловолосый парень. Только навязнут в мыслях неизвестно откуда взявшиеся строки:

 
«Дорога. Будь ты проклято, светлое слово —
Дорога… Ты уводишь кого-то другого…»
 

Непонятные слова. Слова из недопетой песни.

Пролог II: Сказки Короля Льелиса

(Из собрания «Сказки Короля Льелиса, записанные и обработанные придворным сказителем Стаахтом со слов постояльцев королевского трактира «Свет Звезды» для юного Наследника к празднику Лета года 4212 правления Владыки Всех Светил Короля Льелиса»).

Сказка 118. ЛЕГЕНДА О МЕНЕСТРЕЛЕ.

Его знали все. Он ходил по дорогам страны, помогая тем, кто нуждался в помощи. Он писал прекрасные стихи. И никогда не отказывался читать их – в кабаке ли, на площади. У него везде находились слушатели. А если поблизости случалась гитара, он брал ее и пел. И как в душе у него не иссякал запас тепла, так не иссякал запас его песен.

Его знали все. Во всех Городах, на всех Дорогах. И его любили. Его называли Менестрелем, называли Странником, называли Поэтом. И все это было правдой, потому что в каждой песне он оставлял частичку своей души.

Но однажды среди своих слушателей он увидел Человека С Холодными Глазами. Тот смотрел на Поэта, укоризненно качая головой. А когда Поэт вернулся на место, окончив песню, подсел за его столик.

– Вы пишете неплохие стихи, – сказал он, и его внимательные серые глаза уставились на Поэта. – Да, неплохие. Но вы же совсем не умеете их писать!

Поэт улыбнулся и пожал плечами.

– Но пишу, – просто сказал он. – И людям нравится. А что еще надо?

– Нет, – проникновенно сказал Человек С Холодными Глазами. – Вы должны научиться! И я вас научу. Я знаю, как это сделать! – и собеседник Поэта наконец отрекомендовался: – Я – Ученый.

Он привел Поэта в Городскую Академию. И объяснил, как надо писать стихи. Он свел все до единой строки стихов Поэта в таблицы, рассчитал их, подвел математическую базу и доказал, что они несовместимы. И что совмещать их – кощунство!

Поэт не верил. Он долго не верил. Но Ученый, убедительно сверкая холодными серыми глазами, продолжал доказывать, что это так. И постепенно Поэту стало казаться, что Ученый прав. Что нельзя рифмовать существительное с глаголом и оставлять в строках неравное количество слогов.

Он начал писать другие стихи. Но прежде он достал свою старую потрепанную тетрадь и безжалостно вырвал все, что теперь казалось ему наивным и детским. В огонь полетели стихи, принесшие ему известность – потому что они были слишком романтическими. Стихи, за которые его полюбили – потому что он нашел в них несоответствие рифм.

А народ на Дорогах еще помнил своего Поэта. «Почему же он не появляется больше? – думали люди. – Куда исчез? Почему не поет?»

Менестрель действительно больше не пел. И, наверное, никто уже не назвал бы его Поэтом. Он стал всего лишь одним из сотен изготовителей «многих рифмов». Его стихи приобрели академическую четкость и стройность, но стали какими-то серыми и холодными… словно глаза Ученого. Даже четверостишия ложились на бумагу ровными прямоугольниками, и ни одна буква не смела вылезти за незримую границу.

А Ученому нравились эти стихи. Он радовался и говорил:

– Ну вот, мой друг. Наконец-то вы научились писать стихи!

– А вы сами хоть раз что-нибудь написали? – спрашивал тихо Поэт.

– Нет! – гордо отвечал Ученый. – Зачем? Я слишком хорошо знаю, как это делается.

Менестреля вспоминали все реже. Шел слух, что на окраинах появился новый молодой Менестрель, который поет прекрасные новые песни.

А наш Поэт продолжал творить. Из-под его пера выходили чистые, ровные, гладкие строфы, но в них больше не было жизни. И в самом Поэте будто что-то сломалось: исчез румянец на щеках, побледнели губы, глубоко запали глаза.

И однажды наш Поэт – нет, теперь уже просто Странник – вдруг понял, что дальше так продолжаться не может. Он сжег все черновики и тетради, надел свой поношенный плащ, закинул на плечо гитару и, ни с кем не прощаясь, ушел из города. Он шел предупредить молодого Менестреля, чтобы тот не доверял людям с холодными серыми глазами и не давал им учить себя писать стихи.

Он был сильным человеком. Он смог заставить себя бросить безликие строфы и уйти. Позднее он встречал и тех, кому после встречи с Ученым до самой смерти не удавалось подобное.

А Ученый, закончив составлять таблицы для Поэтов, сел выводить формулы для сочинения правильных мелодий.

Сказка 291. ЛЕГЕНДА О ГОНЩИКЕ.

Однажды в придорожный бар «Якорь», что стоит на Большом Перекрестке, вошел человек, которого никто здесь раньше не видел. В то утро он был первым посетителем, и бармен почти сразу выскочил на его нетерпеливый стук.

Но, к разочарованию бармена, человек взял лишь несколько бутербродов и две бутылки молока и, ни на минуту не задерживаясь, выскочил за дверь. Мгновение спустя послышался шум отъезжающей машины.

А вскоре вошел еще один посетитель.

– Здравствуйте, – сказал он. – Я – Странник. Скажите, вы не видели здесь человека… странного… как я?

– А, – сказал бармен. – Гонщик, что ли? Да вот только что…

– Он, – Странник торопливо кивнул. – Спасибо, я пойду.

…Гонщик мчался на полной скорости. Он вообще редко ездил медленно. Неожиданно вдали у обочины он увидел одинокую фигурку. Чуть притормозив, разглядел, что человек голосует.

– Садись! – крикнул Гонщик, открывая правую дверь.

– Спасибо, – улыбнулся человек и представился. – Я – Странник.

Гонщик кивнул и включил третью скорость.

– Долго идешь? – поинтересовался он.

– Долго. Скажи, а ты откуда?

– Из страны нашего Величайшего из Великих короля Льелиса, – Гонщик, как и полагалось, коснулся рукою лба.

Странник вдруг развернулся и сжал его плечо.

– Ты где-нибудь останавливался? – спросил он напряженно.

– Да, – удивленно ответил Гонщик. – Только что, в «Якоре».

Странник устало откинулся на спинку сиденья, сказал, с трудом разлепив губы:

– В стране Льелиса бунт. Первый Советник убит… Казнено больше тысячи человек.

Гонщик вывернул руль. Машина, взвизгнув, остановилась.

– Поезжай! – закричал Странник. – Не останавливайся! Езжай, ради Бога, я тебе сейчас все объясню! Да езжай же, черт тебя…

Гонщик рванул с места. Обернулся к Страннику.

– Что это значит?!

Странник обреченно махнул рукой, заговорил с лихорадочной быстротой.

– Я не знаю как, но ты связан с судьбой своей страны, а может, и не только своей. Я не знаю как, но…

В чистом голубом небе вдруг вспыхнула яркая звезда. Еще одна, еще. Дождь камней, раскаленных докрасна, изрешетил дорогу перед ними.

– Не останавливайся! – крикнул Странник. – Не останавливайся! Не…

Он упал на сиденье, сжав плечо, разбитое осколком.

– Езжай, – бормотнул он, и голова его свесилась на грудь.

Через несколько минут он очнулся.

– Ты понял? – он снова схватил Гонщика за плечо. – Ты должен ехать все время! Пока едешь – там, у вас… все спокойно… Если остановишься – конец… А мне… надо идти, может, я смогу что-то исправить… Только не останавливайся. Я спрыгну на ходу…

Гонщик не отвечал. Он сидел, напряженно глядя в одну точку, вцепившись в руль, крепко сжав зубы. Потом вдруг расслабился, кивнул.

Странник облегченно вздохнул.

Гонщик подвел автомобиль к обочине. Странник приоткрыл дверцу, готовясь прыгать, но вдруг обернулся и в упор взглянул на Гонщика. В глазах его дрогнула на миг застарелая тоска.

– Тебе не страшно? – тихо спросил Странник.

Гонщик спокойно посмотрел на него:

– Какая разница?

Странник прыгнул. Вскрикнул, приземлившись на раненую руку, прокатился по траве. Вскочил.

Машина Гонщика уже исчезла вдали. Странник с минуту смотрел ей вслед, потом вдруг рывком сомкнул руки над головой, скрипнув зубами от боли. Замер, потом, с трудом переведя дыхание, опустился в траву.

Он знал, что потерял много сил, но ни минуты не жалел о сделанном. Он подарил Гонщику одну из своих песен.

А Гонщик мчался вперед, и костяшки пальцев, сжимавших руль, побелели от напряжения. На лбу выступил холодный пот.

Сначала ему показалось, что дорога вдруг порвалась перед ним, и теперь там зияет черная полоса широкой трещины. Он не успел затормозить и уже напрягся в ожидании падения, но машина спокойно пересекла препятствие, а когда Гонщик обернулся, никакой трещины не было и в помине. Потом его стали мучить кошмары. Потом громовой хохот раздался откуда-то с неба, но резко оборвался, словно смеявшийся прикусил язык. Гонщик не останавливался.

Вдруг в его голове зазвучал голос Странника.

– Гонщик, – говорил он. – Я… благодарен тебе. Клянусь, я сделаю все, что смогу. А пока… Эта песня будет для тебя…

Гонщик хмыкнул, пожал плечами. А Странник, легко тронув струны гитары, запел.

 
…Серебром о серебро звенят подковы,
Да в серебряную флейту песня ветра.
За вечернею зарей, ты видишь, снова
Отлетает наше северное лето…
 

Пожалуй, песня Гонщику нравилась. Он слушал, не сбавляя скорости, не отрывая глаз от дороги впереди.

 
…Только нету мне покоя – что такое? —
Что за странный сон послали мне, о Боги.
Будто мчится под серебряной луною
Белый всадник по серебряной дороге…
Объясните мне, божественные судьи,
Почему опять мечу не спится в ножнах?
Для чего мне защищать чужие судьбы?
Это дольше оставаться так не может!
Отдохнуть у очага родного дома,
Отпустить коня усталого в ночное.
Почему мне радость эта не знакома,
Кто связал меня с серебряной луною?
 

Гонщик сжал зубы и резко увеличил скорость. Встречный ветер развевал волосы, забирался под одежду, холодил разгоряченное тело. Автомобиль мчался вперед, похожий на алую молнию. Гонщика вдавило в спинку сиденья, заложило уши. Но он не выпускал руль, продолжая выжимать из машины все, что она могла дать. Чтобы не было больше на его родине кровавых казней и отчаянных, обреченных бунтов.

 
…Серебром о серебро звенят подковы,
Да в серебряную флейту песня ветра.
За вечернею зарей, ты видишь, снова
Отлетает наше северное лето…
 

А чернильная лента трассы летела вдаль, исчезая за горизонтом.

Долгая, долгая дорога, которая нигде не кончается.

Сказка 300. ЛЕГЕНДА О СТРАНЕ ЖЕЛАНИЙ.

Выйдя из Города, где жил Человек С Холодными Глазами, Странник пошел по Дороге, такой привычной и доброй. Но погода испортилась, начался дождь. И золотистая пыль под ногами, что всегда поддерживала и помогала идти, превратилась в жирную грязь, путавшую ноги.

Он шел уже довольно долго, не заходя в города, без цели, нигде не задерживаясь. С молодым Менестрелем они так и не встретились. Тот шел в другую сторону. По той же Дороге, тоже вперед, но в другую сторону; и они разминулись.

Странник искал, но не мог найти ни в себе, ни вокруг ни единой строки. Гитара по-прежнему звучала чисто и ясно, но одного этого было мало.

Когда от безысходности стало невозможно дышать, голова начала кружиться, а перед глазами замигали черные и белые точки, он, шатаясь, сошел с Дороги на бесконечное поле шелковистой зеленой травы. Дорога вскоре исчезла за спиной – он удивился, как это странно и непривычно, когда рядом нет Дороги. Он шел долго, переставляя ноги с равнодушием автомата. Он уже знал, что случится, но ему было все равно. И когда солнце коснулось горизонта, он навзничь повалился на траву, раскинув руки и ноги и закрыв глаза. А когда, мгновение спустя, он снова открыл их, то почувствовал, что лежит уже не в траве, а на чем-то мягком и податливом. Белое поле – то ли пух, то ли вата, то ли снег – расстилавшееся до самого горизонта.

Страна Желаний.

…Когда он хотел есть, то находил богато сервированный стол, когда хотел пить – натыкался на чистый родник или вкопанную в землю – чтобы вино не нагревалось – старинную бутыль. Когда он хотел спать, он просто ложился и засыпал, и небо укрывало его беззвездным одеялом.

Потом что-то случилось с его гитарой. Он чувствовал, как дрожат под пальцами струны, но она молчала, как если бы кто-то выключил звук.

И он понял, что надо уходить, но сил уже не было. Он шатался по белому полю, или сидел, сжав руками голову и уставившись в одну точку, и чувствовал, что гибнет…

И тогда он разбил свою гитару, с размаху опустив ее на острый камень. И тоска, мешаясь с ужасом, так рванула его бритвой по горлу, что он развернулся и опрометью бросился прочь…

Три дня он шел, не останавливаясь, но вокруг ничего не менялось. Он больше не мог идти и упал на колени. И тогда, словно во сне, не зная и не задумываясь, почему он так делает, он достал нож и с силой провел острием по запястью. Капли упали на белое поле, и, словно от огня, нежный пух стал чернеть, съеживаться и исчезать. Обнажилась земля – голая, страшная, выжженная. Пятно стало расти, шириться, и вскоре даже вдали нельзя было разглядеть белизны. Только пустая черная земля со всех сторон…

На пятый день проклюнулась первая трава – бледно-зеленая, молоденькая, нежная…

И на исходе седьмого дня Странник вышел к Дороге, покрытой теплой золотистой пылью.