Текст книги "Я останусь (СИ)"
Автор книги: Лана Черная
сообщить о нарушении
Текущая страница: 4 (всего у книги 12 страниц)
– Кто он?
– Кто? – ее вопрос сбивает с толку.
– Тот, в кого ты влюблена.
И от ее уверенности вышибает дыхание. Нет, не может быть. Влюбиться за два дня. Так не бывает. Но моя мама, похоже, совсем другого мнения.
– Я в твоего отца влюбилась, едва увидела, – ее голос теплеет и я слышу мечтательные нотки. – И ерунда, если говорят, что нельзя полюбить в шесть лет. Можно. Это ему понадобилась куча лет, чтобы понять свои чувства. А мне достаточно было увидеть его глаза. И я, девочка моя, люблю его до сих пор. И никогда не разлюблю. Так что…
А я не знаю, что ответить. Да, я знаю, что мои родители любят друг друга так, что иногда кажется, будто они только познакомились. Так пылко любят в самом начале отношений, когда целуешься у всех на глазах, когда скучаешь до одури, когда все мысли только о любимом, когда страсть искрит и пылает. Как будто у них медовый месяц. И так каждый день вот уже много лет. Но разве их чувства похожи на то, что плавится внутри меня, стоит подумать об Игоре, вспомнить его глаза, голос, прикосновения? Разве дикое желание видеть его рядом, засыпать и просыпаться с ним в одной постели, завтракать и смеяться от его шуток, целоваться так, будто нет ничего в мире важнее – и есть любовь?
– Он хоть хороший? – разбивает сомнения мамин голос.
Хороший ли мой сосед? Да я понятия не имею, так и хочется ответить, но вместо этого:
– Самый лучший, – и улыбка поселяется на губах.
Мама в трубке мягко смеется. Сейчас бы забраться к ней под бок и долго-долго рассказывать ей о мужчине, который все-таки украл мое сердце. О том, как он всю ночь не выпускает меня из своих крепких рук. О том, что он чешет затылок, когда задумывается или растерян. О том, как целуется нежно и требовательно. О том, что он не любит скорость и не сводит с меня глаз, когда я веду машину. О черной кошке на его лопатке и шрамах, что белесыми нитями прошили его сильное тело. О его силе и нежности в солнечных глазах. Рассказать, что он не любит кофе, потому что кроме горечи ничего не чувствует. И что он давно и безнадежно влюблен в высоту. И что я ничегошеньки о нем не знаю: ни о его семье, ни о работе. Только то, что вижу и чувствую. Но достаточно ли этого?
– Всему свое время, доченька, – успокаивает мама. И я понимаю, что таки наговорила ей кучу всего ненужного и непонятного даже самой себе. – Ты главное – не отпускай. Если любишь – не отпускай. И ничего не бойся. Поняла?
Киваю, а потом неожиданно смеюсь.
– Ох, мамочка, ну ты как скажешь тоже.
И слышу звук проворачиваемого ключа в замке. Легок на помине. Надо же. И наспех распрощавшись с мамой, выскакиваю в коридор. И даже ногами переступаю в нетерпении. Вот он сейчас войдет и я…и я застываю, как вкопанная. Улыбка сползает с лица, сменяется недоумением. В распахнутых дверях появляется высокий холеный блондин в дорогом костюме с букетом кроваво-красных роз в руках.
– Доброе утро, дорогая, – нагло улыбаясь, выдает он. И в пару шагов оказывается рядом со мной. – Встречаешь меня. Как трогательно и…
Под его голодным взглядом невольно передергиваю плечом, натягиваю ворот и вздергиваю подбородок.
– Какого лешего приперся? – спрашиваю, мечтая только об одном: огреть бы его чем-нибудь потяжелее. Да как назло – ничего подходящего под рукой.
– К тебе, золотая моя, к тебе, – и отшвырнув букет, неожиданно притягивает меня к себе и впивается в губы поцелуем.
Становится противно. И тошнота подкатывает к горлу. А Федька прижимает меня к себе, зажав руки за спиной, настолько тесно, что не остается места для маневра. А врезать ему хочется до зуда в вывернутых ладонях. И от злости, горечью затопившей рот, кусаю Федьку за губу. Он шипит, слегка отстранившись. Но не выпускает, блуждает мутным взглядом по моему телу. А я мысленно прошу, чтобы вот сейчас, в эту самую минуту, вернулся Игорь и избавил меня от этого. Но в жизни сказок не бывает – с детства усвоила урок. Остается ждать, когда Федька меня отпустит, даст немного свободы. И тогда я смогу…
А он будто читает мои мысли, усмехается.
– Даже не мечтай, дорогая. Теперь ты – моя.
– Это вряд ли, – злой голос за спиной Федьки заставляет его обернуться, а меня облегченно выдохнуть. Хотя поверить в то, что это правда и соседушка мой стоит в дверях злой до чертиков – очень сложно.
– Слышь, мужик, ты кто?
– Сосед, – невозмутимо отвечает Игорь.
– Ну вот и вали отсюда, сосед, – рычит Федька. – Не видишь, я тут со своей девушкой немного занят.
И снова делает попытку меня поцеловать, но я уворачиваюсь и его губы скользят по моей щеке. Мерзость какая. Я не выдерживаю и зажмуриваюсь. Но в следующее мгновение ощущаю, как хватка Федьки ослабевает. Следом – глухой звук удара. Один, еще один. Распахиваю глаза и вижу, как Игорь точными ударами бьет Федьку по корпусу. Хладнокровно, словно каждый день этим и занимается. И только в глазах – ураган эмоций. А Федька лишь закрывается, пряча лицо. И не спасает этого засранца его хваленый бокс. Против моего соседушки он просто моль в обмороке.
– Игорь… – зову тихо, когда смотреть на это избиение становится страшно. Он ведь и убить Федьку может. А я не вынесу, если Игоря еще и посадят из-за этого мерзавца.
Игорь опускает руки, смотрит на меня долго, оценивающе. И его взгляд словно спрашивает, что этот гаденыш со мной сделал.
– Все хорошо, – на выдохе, чувствуя, как подгибаются колени.
Игорь коротко кивает, а потом словно щенка, за шкирку поднимает не маленького ростом и габаритами Федьку, и, встряхнув, выставляет за порог.
– Эта женщина – моя, – спокойно проговаривает Игорь. – Еще раз увижу рядом – кастрирую. Усек?
– Ты еще пожалеешь, – сплюнув, огрызается Федька. И я совершенно не узнаю своего друга. Этот человек, дико ухмыляющийся – мне не знаком.
– Еще минуту и я начну жалеть, что ты дышишь.
Больше Федька ничего не говорит, а Игорь захлопывает дверь.
Подходит ко мне, хмурится.
– Я же просил сидеть на кухне и ждать меня, – качает головой. Я, молча, вытираю рукавом платья рот, а потом шагаю ему навстречу, в его объятия. Прижимаюсь, вдыхая его аромат, дерзкий и такой родной, что слезы на глаза наворачиваются. А он впечатывает меня в себя, пятерней зарывается в мои кудри на затылке. – Доброе утро, Марусечка, – ласково шепчет Игорь, как ни в чем не бывало.
– Теперь уж точно, – ему в плечо.
– Ты как? – и губами к виску прижимается.
– Все хорошо. Все очень хорошо, – голову поворачиваю, касаюсь его губ своими. Почувствовать его вкус, стереть воспоминания о Федьке и его губах жгучим поцелуем с тем, кто действительно мне нужен. А соседушка мой только и рад. Поцелуй углубляет, заставляя выпасть из реальности.
Глава 7.
7. Январь.
Я не знаю, что такое любовь. Нет, каждый день видя счастливых родителей – я чувствую их тепло; вижу, как сияют их глаза, когда они разговаривают или просто смотрят друг на друга. В такие минуты каким-то шестым чувством я понимаю – между ними очень сильная связь. И это намного крепче того эфемерного чувства, складывающегося в шесть самых обычных букв, которые ничего не значат.
Я не знаю, что такое любовь. Но я знаю, что есть безумство. Когда плавишься от одного взгляда, когда себя теряешь в его руках. Когда, кажется, дышать не можешь, если его нет рядом. Безумство. Сумасшествие. Но не любовь. Нет, я не знаю, что такое любовь. Зато я знаю, что такое боль. Теперь знаю. По-настоящему.
Она разная. И та детская, когда самая родная, самая близкая мама вдруг оставляет в приюте, лишь сказав: «Так будет лучше», – жалкий лепет по сравнению с тем, что я испытываю сейчас. Боль многогранна. И каждая ее грань остра как бритва. Каждая ее сторона режет до крови и темных кругов перед глазами. Она выворачивает нутро, ломает кости и рвет душу. Боль убивает. И я не знаю, как с ней справиться.
Я смотрю на женщину напротив и задыхаюсь от боли и безысходности. А она улыбается чуть растерянно, что-то говорит, но я не слышу. В ушах гулко бьется пульс. Дрожат руки и ноги совсем ватные.
А она красивая и хрупкая, будто статуэтка. Черные волосы вьются мелким бесом, совсем короткие, и делают ее похожей на девчонку, пожалуй, даже моложе меня. Но я знаю, что ей тридцать два и что она вот уже двенадцать лет замужем, а еще пять прикована к инвалидному креслу. Я знаю, что за эти пять лет она трижды пыталась покончить с собой. Знаю, что каждый раз ее спасал муж.
А еще я знаю ее мужа. Знаю, как он заливисто смеется, запрокидывая голову. Знаю, что он отлично катается на коньках. Что когда-то был летчиком-испытателем. И что ему пришлось бросить любимую профессию. Знаю, что его прадед был военным летчиком и в память о нем он носит его медальон, причудливую серебряную кошку, которая сейчас жжет кожу под тонкой водолазкой.
Я знаю, как он улыбается во сне. И как смешно морщится, когда по утрам его будит такое редкое в это время года солнце. Я знаю, как он пахнет. Как срывается его дыхание от поцелуя. Я знаю каждый шрам, каждую родинку на его теле.
А еще я теперь знаю, что любовь – это дьявольски больно. Почти смертельно.
– Мария, что с вами? – скрипучий женский голос заставляет вздрогнуть. Резко оборачиваюсь. Слишком резко. Немолодая женщина за спиной испуганно отпрядывает. А я тут же натягиваю на лицо фальшивую улыбку.
– Простите, – дрогнувшим голосом. – Просто…вспомнилось.
Женщина, Зоя Васильевна, кивает понимающе. И в ее взгляде сочувствие, от которого становится совсем тошно. Мои извинения она истолковывает по-своему, с высоты собственного горя. Пусть так. Лучше, чем ей действительно понять, о чем я думаю.
А я ведь не поверила. Ни единому Федькиному слову, когда он приперся ко мне два дня назаж извиняться. Ни одной его чертовой фотографии. Не поверила. А он лишь усмехнулся и адрес написал на бумажке. Мы знаем друг друга с пятнадцати лет. Он понимал, что я все равно поеду.
Я не верила, пока мчалась сюда. Не верила, пока поднималась по лестнице на третий этаж. И пока звонила. И пока мило разговаривала с чудной Зоей Васильевной, принявшей меня за сотрудницу социальной службы. Я и не разубеждала, помогая разбирать пакеты с продуктами. И не верила. Пока не зашла в спальню познакомиться с «подопечной». Пока не увидела их фотографии. Пока Зоя Васильевна не принялась рассказывать, какой чудный у ее дочери муж. Что он один их опора.
Я думала – больнее уже не будет. Ошиблась, когда увидела ее, улыбающуюся, с неистребимой тоской в серых глазах. Такую неуловимо похожую на меня.
– Машенька, – всплеснула женщина руками, – ты улыбаешься. О Боже. Вы не поверите, – уже мне, – это…это просто чудо.
Машинально киваю, чувствуя, как пол уходит из-под ног. Уйти. Сбежать. Но сперва…
– Извините, но мне уже пора.
– Как? – это уже Машенька. Нет, не смотреть. Не сейчас. Иначе не выдержу. – А чаю? Мама, что же вы стоите?
– Нет-нет. У меня еще несколько адресов.
– Тогда в другой раз?
Снова киваю, зная точно – никакого следующего раза не будет. Торопливо ухожу, сбегаю по ступенькам, но в окно подъезда вдруг вижу такую знакомую «Эскаладу», паркующуюся во дворе. Замираю. Сердце пропускает удар. Наблюдаю, как из машины появляется Игорь. Как он захлопывает водительскую дверцу, как с заднего сидения забирает кучу пакетов и запирает машину. А потом поднимает голову и…его взгляд обжигает, скручивает в тугой узел, до предела. Еще немного и лопнет пружина, порвется. И тогда я точно умру. Нет. Нельзя. Он не должен поверить. Узнать. Не сейчас.
Вверх через ступеньку. Спрятаться на самой верхней площадке. И молить всех святых духов вселенной, чтобы он не поверил. Пусть идет к своей Машеньке. Пусть. А я…я выживу.
Замираю. Перестаю дышать. И слушаю. Вот торопливые шаги по ступеням. Чуть выше нужного этажа. Вжимаюсь в темный угол. Пожалуйста, не надо. Не иди. Тебе показалось. Миленький, родной, не надо. Хуже ведь будет. И тебе, и мне, и…Машеньке. Шаги становятся ближе. Зажмуриваюсь. И тут тишину подъезда оглушает шум открывающейся двери.
– О, Гроза! – мужской баритон ниже этажом удивлен. – Давненько не пересекались.
Распахиваю глаза, не понимая, кто здесь мог меня узнать. И тут же выдыхаю – на моем этаже пусто и по-прежнему темно. Но он ведь сказал Гроза?!
– Да ладно, две недели назад только виделись, – хриплый голос Игоря стягивает еще туже пружину в моей душе. Закусываю губу.
Две недели назад был Новый год, который я встречала одна в пустой квартире. Игорь приехал только утром. Он не говорил, где был. Да я, собственно и не спрашивала. Наверное, боялась услышать ответ.
– Ох, черт, забыл, прикинь? – посмеивается его собеседник.
– Пить меньше надо, – хмуро отрезает Игорь, которого другой называет Грозой. Что это, если не насмешка судьбы?
– Это точно, – так же весело соглашается обладатель баритона. – Как Машка? Видел, как вы гуляли и… – он осекается. – Ладно, Гроза, побег я. Не пропадай.
– Беги уже, спортсмен.
И снова открывается дверь. На этот раз до меня доносится радостный голос Зои Васильевны, приглушенный Игоря, а потом все стихает. А я таки выбираюсь на улицу. Накидываю капюшон и теряюсь в сгущающихся сумерках.
Иду торопливо, спиной чувствуя выжигающий взгляд. Чудятся тяжелые шаги, рваное дыхание. На перекрестке не выдерживаю и оборачиваюсь – никого. Только паранойи не хватает для полного счастья. Однако цепкий взгляд не отпускает, жжет спину, мешает, заставляет думать, изворачиваться, искать ходы и лазейки в пустых дворах.
Только оказавшись во дворе собственного дома понимаю – меня загнали в требуемое место. И темная фигура, поспешно удаляющаяся в противоположную сторону, тому подтверждение. Вот только домой я не хочу. Там все напоминает об Игоре. А думать о нем сейчас слишком больно. И не думать невозможно. Такое ощущение, будто каждая улочка слышала звуки наших шагов и озорной смех; каждая витрина помнит наши смешные рожи, кривляющиеся на разный лад; каждый парк – двоих, играющих в «снежки» и валяющихся в сугробах.
Город дышит теми нами, что бродили по выложенным брусчаткой мостовым, держась за руки. Ели мороженое и пили шампанское под снегом. Танцевали на площади, срывая аплодисменты случайных прохожих. И согревались горячим глинтвейном и жаркими поцелуями. Нами, что, казалось, были единым целым. Город просто поверил в фальшивое счастье и зачем-то запомнил его. Как и я.
И мне абсолютно все равно, кем был мой соглядатай. Ему не запереть меня в этом городе. Здесь я сдохну от воспоминаний и никчемной жалости к себе. Но что еще хуже, здесь я рано или поздно встречусь с Игорем. А мне нельзя. Никак нельзя. Лучше исчезнуть: уехать в другой город, а еще лучше в другую страну. Дедушка давно в гости зовет, а папа мечтает привлечь меня к бизнесу. Вот пусть и порадуются старики.
Вещи бы собрать. С тоской смотрю на темные окна собственной квартиры, и все внутри сжимается от боли. К черту шмотки! Документы с собой, а остальное купить можно. Киваю сама себе и, развернувшись на пятках, шагаю к дороге.
Снег срывается крупными хлопьями, вальсирует в сизом вечернем воздухе. Красивый. Мимо несутся машины, получившие короткую передышку от извечных «пробок». Куда-то спешат люди, еще не совсем очухавшиеся от новогодних праздников. Я просто бреду вдоль дороги, пытаясь поймать такси. И как назло ни единой машины. А звонить и вызывать почему-то неохота. В кармане оживает мобильный телефон. Смотрю на дисплей. Ритуля. Вздыхаю. Вот и третья подруга нарисовалась. А то с самого моего дня рождения как в Лету канула. Отвечаю, не мешкаясь.
– Да неужели? – вздыхает она изумленно вместо приветствия. – А я уж было подумала – забыли меня мои подруженьки. Побоку стала.
– Ритуль, – зову тихо, вмиг забыв о собственной боли, съедающей изнутри. – Стряслось чего?
– Стряслось! Еще как стряслось, мать вашу! Замуж я выхожу! За-муж! А вы, козы драные, в игнор меня, в игнор.
Я едва телефон не роняю от ее заявления. Ритка и замуж? Невиданное дело. Сколько знаю подругу – она до одури влюблена в своего лучшего друга. А тот, конечно же, по всем законам жанра не видит в ней никого, кроме младшей непутевой сестренки, без конца ищущей приключений на свою пятую точку. И конечно же она их находит с завидной регулярностью. У нее и парней-то никогда не было. А тут – замуж. Обалдеть можно.
– А счастливчик то кто?
– А сама как думаешь? – еще и туману напускает подруженька. И тут что-то щелкает в голове. Игривый голос, пропажа на две недели, полунамеки и дикое, так и рвущееся через динамик счастье наталкивает только на одну мысль. Практически невероятную, но вполне возможную.
– Тимур, – даже не спрашиваю. И по заливистому смеху понимаю, что попала в десяточку. Охмурила-таки подруга своего «подслеповатого» друга. И когда только успела?
– Гроза, приезжай, а? – канючит подруга. А мне не хочется совсем. Настроение не то совершенно, а омрачать Ритке такое долгожданное и можно сказать выстраданное счастье как-то не с руки. – Ну хоть ты будь человеком и раздели со мной радость. А то ж я лопну тут…от счастья, – и она не сдерживается, хохочет так заразительно, что я невольно улыбаюсь. – Приедешь?
И я сдаюсь.
– Уже в пути, – отвечаю, садясь в машину такси. Подруга радостно визжит, а я отключаюсь. Называю водителю адрес. Кто знает, может, ее только-только вспыхнувшее солнце согреет и мою боль?
У Ритки тепло и тихо как-то по-особенному. У нее дома всегда так, даже когда ее родители не в очередной командировке. У них всегда как-то странно тихо. Наверное, все-таки правы те, кто говорят, что счастье любит тишину. Под крышей Риткиного дома живет счастье. И тишина у них никогда не давит, а убаюкивает. Как и ее мелодичный голосок. Я прикрываю глаза, наслаждаясь ее таким ярким и обжигающим счастьем. И горечь стирается, притупляется боль. Ненадолго, наверное. Но и этой передышки хватит, чтобы поразмыслить, как жить дальше. Если время позволит или Ритка, вдруг заподозрившая неладное.
– Эй, подруга, у тебя все в порядке?
Приоткрываю глаза и сталкиваюсь с синим встревоженным взглядом. Улыбаюсь, но, похоже, это не успокаивает подругу, а наоборот. Она закусывает губу, хмурится. И даже ее рыжие веснушки на белоснежной коже тускнеют. Выдыхаю.
– Жить буду, Ритуль.
– Точно? – и смотрит подозрительно. Киваю.
– От любви еще никто не умирал, – и с усмешкой беру бокал и выпиваю залпом. Вино чуть терпкое и нисколько не пьянит, а так хочется, чтобы забыть этот день, как страшный сон.
– Ну да, в основном же по дурости, чего уж. А ты не дура.
– Факт.
– И кто он? – продолжает допрос Ритка, переставив бутылку вина.
– А оно тебе надо, Ритуль?
Подруга пожимает плечами. Как-то не приходилось моим девчонкам сталкиваться с моей личной жизнью и уж тем более такой, что вышибает из колеи. Как меня сегодня. Привыкли, что я всегда разруливаю все патовые ситуации. А тут…мат в два хода. И выхода нет.
– Он тебя обидел, да? – и смотрит сочувственно.
Обидел? Нет. Он просто заменил свою жену мной. Он же мужик. У него потребности. А я лишь суррогат. И все его эмоции не для меня, а для той, что прикована к инвалидному креслу. Так что нет, не обидел он меня. Он меня растоптал.
Поднимаюсь с табурета, наливаю себе полный бокал вина и выпиваю, не чувствуя вкуса. Ритка подскакивает и порывисто обнимает меня. Гладит по волосам, словно меня нужно успокаивать. Не нужно. В истерике биться не стану. Переросла, наверное.
– Ну хочешь я Тимуру расскажу, – отстраняется, – и он его…
– Не хочу, – перебиваю подругу. – Он меня не обижал, Ритуль. Он просто женат.
– Тю, тоже нашла проблему, – она встает рядом, плечом упершись в угол холодильника. – Бороться надо, Гроза! Выгрызать и никому не отдавать.
Становится смешно. И я действительно смеюсь.
– И что смешного? – фыркает Ритка. – Если он с тобой, значит…
– Да ничего это не значит! – перебиваю, со звоном поставив бокал на стол. – Не с кем бороться. Не с кем!
– Что, сдрейфила подруга? – прищурившись заявляет подруга. – А не ты ли все время нам твердишь, что за любовь нужно бороться. А сама что? Хвост поджала и…
– Да с кем бороться?! С кем?! – неожиданно ору я. Подруга аж вздрагивает. – С инвалидкой бороться?! Нет уж, увольте.
И ухожу. Ритка не бежит следом, не останавливает. И на том спасибо. Но в дверях я все равно задерживаюсь и бросаю короткое: «Я ушла».
Уже в такси приходит сообщение от Ритки:
«Береги себя. И мы всегда на твоей стороне».
А следом еще одно. Неизвестный номер, но такие знакомые цифры. И всего пять слов, от которых все внутри сжимается от боли:
«Я все равно тебя найду».
Но уже через мгновение сменяется злостью. Найти? Черта с два! В универе я Вишневская, а не Корф, и только самые-самые в курсе моих родственных связей. Подруги не сдадут, а отец тебя в порошок сотрет, соседушка, даже если ты вдруг узнаешь, кто я. И шальная идея новым цветком расцветает внутри. Прошу таксиста остановиться у ближайшего салона красоты, благо время еще не позднее.
Услышав мое пожелание касательно прически, мастер долго пытается меня отговорить – жаль срезать такие роскошные кудри. Но я не сдаюсь и уже через час на моей голове красуется стильная стрижка с небрежно торчащими ультракороткими прядями и длинной челкой, выкрашенными в белый. Черным остается лишь выстриженный под «ежик» затылок. Взъерошив пальцами короткие волосы, улыбаюсь собственному отражению, совершенно не слушая ахи-охи парикмахера.
Так вот, мой дорогой соседушка, ты никогда не узнаешь обо мне, потому что той Маруси, что плавилась в твоих объятиях, – больше нет. Зато есть я, Мария Корф, которую ты никогда не встречал.
Родители шокированы, увидев на пороге родную дочь, совершенно на себя не похожую, да еще и почти ночью. С тех пор, как папа купил квартиру, я редко оставалась ночевать в родительском доме. И то, как правило, после долгих маминых уговоров или веского папиного слова. Против папы не попрешь – это факт. А тут сама явилась, да еще такая…необычная.
Но мама быстро оценивает ситуацию и признает, что новая прическа мне очень идет, как и цвет волос. Делает ярче, заметнее и бесшабашнее. Последнее ей говорить не стоило, потому как и без того прифигевший папа исчезает из кухни, где мы расположились, а возврашщается уже с бокалом коньяка.
– И каковы причины таких кардинальных перемен? – осушив бокал, все-таки спрашивает отец.
– Взрослею, папочка, взрослею.
– Взрослеешь, значит, – он задумчиво чешет затылок. – Взрослеть – это хорошо. Но раз уж пошла такая пьянка – огласи-ка весь список, пожалуйста.
Мама фыркает, а я успокаиваю родителя, попутно варя себе кофе.
– Папочка, не боись. Кроме татухи ничего кардинального больше не планируется.
Папа кивает, улыбнувшись.
– Ну татухами нас не испугаешь, да, Печенька? – и озорно подмигивает маме. Та смеется, прижимаясь к отцовскому боку. Улыбаюсь, глядя на их идиллию. А у самой внутри воет боль. Глухо. Безнадежно.
– И еще, – подхватываю турку, выливаю в чашку смолянистый напиток, сажусь напротив счастливых родителей, – ты предлагал мне поработать у тебя, в немецком офисе.
Отец изгибает бровь и ждет продолжения.
– Так вот, если все в силе – я не против.
– А как же твое занятие аэрографией? Ученики? – это уже мама, встревоженная моими словами.
Дергаю плечом.
– Говорю же – взрослею.
Да только моего проницательного отца так легко не проведешь. Он молчит долго, накручивая на палец локон маминых волос.
– Я позвоню деду, пусть встретит, – наконец, разбивает тишину отцовский голос. – Погостишь у него, он будет рад. Присмотришься. Глядишь, сыщешь себе занятие поинтересней душного офиса и скучных сделок.
Я смотрю во все глаза и не узнаю своего отца. Он так долго и так яро прочил меня в преемницы, ненароком вводил в курс дел Ювелирного дома, а тут вдруг такое неожиданное предложение. Я уже было рот раскрыла, чтобы спросить, с какого перепугу такие перемены, но спотыкаюсь о стальной взгляд, такой пронзительный и все понимающий, что вовремя прикусываю язык и лишь молча киваю.
Улетаю я первым утренним рейсом.
Часть вторая. Пять месяцев спустя
Глава 1.
1. Июнь.
Она стояла на подоконнике. В распахнутом окне бесновался ветер, трепал ее длинные темные волосы. Белое платье липло к ее телу, рвалось с треском. Створки окна стучали о стены, звенели стекла. А она смотрела в вывернутое наизнанку небо. То прорывалось дождем и безумными всполохами молний.
Игорь замер в пороге, боясь сделать лишнее движение. Он знал, что ее нельзя пугать, иначе сорвется.
– Маша, – тихо позвал он, но раскат грома украл его голос, эхом прокатился по темной комнате, будто смеясь. Игорь поежился и все-таки сделал шаг. К ней. Еще два и он снимет ее оттуда, а уже тогда вытрясет всю дурь. А хотелось сразу сдернуть ее с окна, но он останавливал себя, сжимая кулаки до хруста в пальцах. И злость взяла под ручку страх, холодным потом скатывающийся по спине. И кривые молнии вспороли ночь. – Маша, – уже громче.
Она запрокинула голову, подставляя лицо дождю.
– Зачем ты вернулся? – а голос хрустел, что осколки под ногами. – Уходи, ты уже все сказал. Ты мне не нужен.
– Хорошо, – согласился Игорь. – Я уйду, но сперва ты спустишься оттуда, ладно? Давай, – и шагнул снова, протягивая руку.
Она обернулась и в ее взметнувшихся волосах запуталась ночь, а на губах застыла шальная улыбка. Игорь сразу все понял. Они шагнули одновременно: он к ней, а она в ночь…
Телефонный звонок вплетается в вязь ночного кошмара. Игорь отвечает машинально и не сразу соображает, кто звонит. Он еще там, на мокром подоконнике кошмара, тяжело дышит, вдыхая холодный ветер.
– Грозовский, проснись! – окрик приводит в чувства, и Игорь резко садится на кровати. Боль прошивает грудь, спину под лопаткой, сдавливает дыхание. Она же окончательно вытряхивает Игоря из кошмара. Он выдыхает. Но голос в трубке теребит боль, мешает сосредоточиться на словах собеседника.
– Стоп, – перебивает хрипло, – повиси немного.
В голове воет ветер: то ли от боли, вывернувшей каждую клеточку, то ли эхом откатившегося кошмара. И Игорю это совершенно не нравится. Он кладет на подушку телефон и на ощупь добирается до ванной. Не включая свет, безошибочно находит кран и открывает до упора. Вода обнимает холодом, дает передышку от ветра в голове. С полочки над раковиной берет пузырек с таблетками, проглатывает сразу три, запивая горстью воды. И еще одну под язык. Дышит глубоко, уравновешивая сердцебиение. И когда то утихомиривается, в кромешной темноте Игорь возвращается в спальню и к разговору. Он уверен – собеседник ждет – и не ошибается: тикают часики соединения.
– Слушаю, – садится, откинув голову на подушку, прикрывает глаза.
Теперь он слышит и понимает суть просьбы собеседника. И бесконечно рад, что тот позвонил. Сегодняшняя ночь – самое то для задачек. А собеседник подкидывает непростую головоломку: спрятать девчонку да еще такую строптивую будет сложно. Особенно учитывая их непростые отношения.
– А может ты сам?
– Да она бегает от меня, как заяц от лисицы, – фыркает в трубку собеседник. – Прилетела неожиданно, квартиру сняла, а где – понятия не имею. И найти не могу, представляешь? – а в голосе восхищение пополам со злостью.
Игорь усмехается: оно и не удивительно. Девочка своенравная, вот и не покоряется никому, даже родителям. У них это наследственное, видать.
– И ребят моих за версту чует, – вздыхает.
– Так я тоже вроде твой, – не унимается Игорь. – К тому же не телохранитель, а финансист вроде.
Неохота ему в это ввязываться, чует – боком все вылезет. И фестиваль еще на носу. Да и не факт, что у него вообще все получится. Заартачится красотулечка и сбежит снова. А ему очень нужно кое-что с ней прояснить.
– Грозовский, что ты ломаешься, как девственница. Кто, если не ты? К тому же тебя она не знает, – Игорь лишь усмехается. И хорошо, что собеседник не видит его, давно бы все просек. – Короче, считай это моей личной просьбой. И твоим отпуском. У тебя там фестиваль вроде и отцовский юбилей, – на этих словах Игорь морщится. Вот уж куда, а к отцу его не приглашали. Да он давно там нежеланный гость. – Вот и проветришься и за девочкой моей присмотришь.
– Окей, – вздохнув, соглашается Игорь, хотя прекрасно понимает, что выбора у него нет. Да и не отказался бы он. Самому девочка эта позарез нужна. – Только инфу мне скинь на электронку.
– Уже.
– Кто бы сомневался, – хмыкает Игорь. – А если я сейчас послал бы тебя нахрен?
– Это вряд ли. И да, – и голос каменеет, из дружеского превращаясь в начальничий, – держи свое хозяйство в штанах. А то не приведи Господь…
– Не поминай в суе, – отмахивается Игорь, потому что пообещать другу ничего подобного не может. Нужна она ему. Она одна. Он уже вообще на баб реагировать перестал. Брат вон даже по доброте душевной шлюх ему присылал – не прокатило. Только головную боль заработал от их дешевых духов.
Игорь морщится: впрочем, с такими ночками он не только шлюх, всех существ женского пола нахрен посылать будет. Видать, прав Димыч: надо психиатру показаться, а то так и до психушки недалеко. Да и до второго инсульта допрыгаться можно. А ему и одного хватит: вся жизнь коту под хвост. Выдыхает, отгоняя непрошеные мысли. Поганая ночка.
А у Димыча надо обязательно координаты взять: он хорошего специалиста рекомендовал. Но не сейчас. Сейчас Игорю на свежий воздух хорошо бы, а потом уже с ясной головой к решению задачки. И никакой личной заинтересованности. Как минимум, пока не окажется с ней в безопасном месте. Так легче. А там видно будет. А пока – пробежка, как лекарство.
Спортивный костюм, бейсболка, пуговицы наушников в ушах и привычный маршрут: через парк, по мостовой вдоль реки, снова парк и полупустой двор. Ночь медленно уступает место предрассветным сумеркам. Город дышит утренней прохладой, чтобы через пару часов снова подыхать от жары. И мысли о кошмаре отпускают, прячутся, чтобы вернуться следующей ночью и вновь завладеть настоящим Игоря. Он выдыхает, остановившись. Несколько движений, чтобы выровнять дыхание после пробежки. И чья-то тень в проулке между домами. Он не видит, скорее, чувствует, что там опасность. Выдергивает наушники, прислушивается и улавливает приглушенный женский плач, какую-то возню, а потом удар. Не думая, Игорь двигает на звуки и возникает в проулке как раз в тот момент, когда нависший над девушкой мужик рвет на ней блузку. Она пытается оттолкнуть его, но как-то вяло. Заторможено прикрывает оголившуюся грудь и тихо просит отпустить ее.
Игорь в три шага настигает парочку, хватает за шкирку мужика, отшвыривает от девушки.
– Вы как? – заглядывает в зареванное лицо и сразу же ее узнает: Маруся. – Твою мать, – рычит сквозь зубы, ощупывая девушку. Та совсем не реагирует, а в серых глазах – наркотическая муть. – Не было печали, – вздохнув, Игорь накидывает ей на плечи свою ветровку.
