Текст книги "Я останусь (СИ)"
Автор книги: Лана Черная
сообщить о нарушении
Текущая страница: 10 (всего у книги 12 страниц)
– Ты же боишься высоты, – хрипло куда-то в макушку. Горячие пальцы его гладят мой живот. И от его прикосновений простые мурашки по телу галопом, а внутри разливается огонь, грозящий сжечь дотла, если он и дальше будет так гладить…нежно и невинно.
– Больше нет, – я больше ничего не боюсь, даже потерять тебя. Потому что ты никогда не был моим. И не будешь. А все, что сейчас…наша близость, наш разговор, эти прикосновения, – все чужое, ворованное. И больно. Невыносимо. Но я молчу, закусив губу.
– Нет? – недоверчиво.
Но голос подводит, и я лишь отрицательно качаю головой.
– Тогда поехали.
Спросить куда я не успеваю. Да и не хочу, собственно. Пусть этот день будет его…для него. Еще один ворованный кусок счастья. Пусть так. Я перетерплю. Выживу снова.
А он привозит меня на скалистый берег с отвесными обрывами, у подножия которых беснуется море. На самом краю белой колонной взмывает маяк. И гром раскатисто смеется над нами.
Старый смотритель ничего не говорит, открывает железную дверь, пропуская внутрь. Твердая горячая ладонь не выпускает моей руки. А я не отрываю глаз от переплетенных пальцев: его смуглых и своих бледных, тонких. И щемящее чувство дежавю колет иголкой.
Мы поднимаемся вверх по винтовой лестнице с окнами, пропускающими блеклый свет сумерек. Молча, слушая лишь собственные шаги. У металлической двери останавливаемся. Игорь открывает ее, и мы оказываемся в тесной комнатке с низким потолком, небольшим столом и круглым иллюминатором. Несколько шагов, новая дверь и вот мы стоим на круглом балконе, опоясывающем маяк.
И в этот самый момент над линией горизонта вспыхивает ослепительный зигзаг молнии. Он расчерчивает распухшее тучами небо и рыжим всполохом стекает во взволнованное море. А следом – еще один, ветвистый, белоснежный. И снова – объятия с черным вздыбленным морем. И урчание грома лучшим другом.
Я замираю, не сводя глаз с чуда, разворачивающегося вокруг. Вцепившись в перила ограды с шальной улыбкой на губах. И все внутри рвется навстречу раскаленным вспышкам. Распахнуть руки и отдаться теплому ветру, обнимающему и ласкающему. И желание такое сладкое, притягательное. Но сильные руки поперек живота держат крепко, прижимают к мужской груди, в которой громко стучит сильное сердце. И я разворачиваюсь в его руках, заглядываю в рыжие смеющиеся глаза и…
– Все для тебя, девочка моя, – шепот, но такой громкий во внезапной тишине. И сердце, разбитое вдребезги его «люблю», подарованное другой, собирается из осколков где-то у горла, застревает колючим комком. Он помнит. Он все помнит…
– Хороший мой, – легкое прикосновение пальцев к щеке. Он перехватывает запястье и трется о мою ладонь. И так много хочется сказать, но комок в горле мешает. И тишина вокруг нарушается лишь тихим шелестом ветра и шорохом волн далеко внизу. И нашим дыханием, одним на двоих.
– Нравится?
Я лишь киваю, чувствуя, как закипают слезы на глазах. А он довольно улыбается и трется щекой об ладонь, едва не урча от удовольствия. А я не могу больше. И плевать, что снова будет больно. Сейчас, на этом чертовом маяке, под самым небом есть только я и он. И сейчас он принадлежит мне. И…
Поцелуй безумно нежный и долгий. На его губах соленые брызги моря, в его медовых глазах – отражение разлапистых молний, в его прикосновениях – жажда и благодарность. А вокруг гроза прошивает черное небо зигзагами молний, рокочущим смехом пенит море. И глаз маяка вспыхивает ослепительным светом.
Я смеюсь, уткнувшись в затянутое футболкой плечо. А Игорь утягивает меня вниз. Дождь обрушивается на нас у машины. Теплый, с крупными каплями, барабанящими по капоту джипа. Игорь торопит, распахивает передо мной дверцу машину. А я смотрю на него, промокшего до нитки, вздрагивающего от каждого всполоха, и вдруг понимаю. Он боится грозы. И я смотрю потрясенно. Наверное, все отражается на моем лице, потому что он, дрогнув от звенящего раската, спрашивает вдруг обеспокоенно:
– Что?!
И, кажется, готов прямо сейчас спасать меня от всех напастей. Но нет, лишь кажется. Снова разыгралось глупое воображение.
– Ты боишься грозы? – прямо, все еще сомневаясь.
Он лишь кивает хмуро. А потом мы мчимся по пустынному шоссе, объятые ливнем и алым грозовым небом. Игорь напряжен, сосредоточенно следит за дорогой. А я не могу не любоваться его красивым профилем: острые скулы, идеальный нос, разлет черных бровей, прищуренный взгляд. И пальцы, сильные, красивые, сжимающие руль.
– Не смотри на меня так, – не отвлекаясь от дороги. – А то разобьемся к чертям, а я, знаешь ли, еще жить хочу. С тобой.
Боль режет по залатанному сердцу. Я закусываю губу, отворачиваюсь к окну, стараясь не думать. Не принимать его слова. Не вникать в них. Нельзя. Будет еще больнее. Я знаю наверняка. Поэтому я включаю магнитолу на первой попавшейся радиоволне, где какая-то певичка откровенно фальшивит о морях и океанах. Так легче не думать.
Но когда захлопывается входная дверь его квартиры – все теряет смысл. Слова, мысли, его жена, моя грядущая свадьба – все неважно. Только мы, спешащие любить друг друга так, словно в последний раз. Словно он чувствует, что этот раз и вправду последний. А в спальне останавливается и неожиданно становится упоительно нежным. Он томит и сводит с ума прикосновениями – пальцев, губ, языка. Доводит до беспомощных и тихих «пожалуйста». И входит мучительно медленно, не позволяя самой…первой… И так же мучительно медленно подводит к самой грани и легко, одним движением отпускает. И возвращает обратно нежными поглаживаниями, хриплым «моя». А потом начинает снова…
Он засыпает первый, сграбастав меня в охапку и уткнувшись носом во влажные после душа волосы. А я лежу спиной к нему, до крови закусив сгиб указательного пальца и мысленно уговариваю себя не плакать. Не позволить эмоциям брать верх. Не сейчас. Потом, когда я буду далеко от него. Потом наревусь вволю. А сейчас дождаться, пока выровняется его дыхание. Пока тело расслабится, полностью отдавшись сну. Аккуратно выбраться из его рук: таких нежных, горячих, сильных. Мотнула головой. Не думать! Наспех нахожу свои вещи, одеваюсь. От напряжения пот катится по спине. И хочется выть от боли, скрутившей внутренности, выжигающей душу.
Бросив прощальный взгляд на спящего Игоря, сбегаю, тихо прикрыв входную дверь. Босиком. На ходу ловя такси. И только оказавшись в спасительной тишине опустевшего пляжа, падаю на колени, и вою. Дико, протяжно. Вою, загребая мокрый. Песок. Вою, прижатая к чьей-то груди, уткнувшись в нее. Лишь тихий женский голос что-то говорит, баюкая как маленькую. Такой родной, знакомый.
И только спустя, кажется, вечность, я начинаю слышать.
– Тише, доченька, все хорошо. Я рядом. Все хорошо.
Поднимаю сухие глаза на женщину рядом. Мама. И на мгновение мелькает шальная мысль, откуда она здесь? Взъерошенная и растревоженная, она смотрит хмуро и настороженно. Но в ее взгляде твердая уверенность в том, что она говорит. И становится спокойнее. И меня отпускает понемногу. Все хорошо. Игорь живой, здоровый. Он просто не со мной. И никогда не будет. Но зато он будет улыбаться или хмуриться, дышать. Он будет жить. И обязательно будет счастлив. И я быть может когда-нибудь научусь жить без него.
– Отпустило, – не спрашивает, но я все равно киваю. – Тогда идем. Чайку попьем. Заодно поговорим.
Снова киваю и послушно иду следом.
– Отца, как я понимаю, лучше не беспокоить?
– Не надо, – чужим, ломким голосом.
– Я так и поняла, – усмехается. – Идем, принцесса моя.
И, обняв меня за плечи, уводит с пляжа.
Глава 12.
12.
Июнь – июль.
На лётном поле его уже ждали трое. Игорь не удивлен: Фил позвонил накануне, предупредил. Хотя надо отдать должное французу, он предлагал побег. Игорь не ожидал.
– Забирай Мари, и вали отсюда, – злился Фил в трубку. – Отсидишься, пока мы тут все разрулим.
Но отсиживаться не в духе Грозовского. Он никогда не убегал от проблем, никогда не прятал голову в песок и сейчас не собирался. Впрочем, если бы Маруся этой ночью не сбежала – он бы может задумался над словами Фила. А так…проводил ее до пляжа, убеждаясь, что цела и невредима. Катерине позвонил, сказал, где ее дочь. Та выслушала внимательно и даже вопросов не задала, а ведь могла. И Самураю могла рассказать – не стала. И он ей за это благодарен – сейчас разборки с другом ему никак не нужны. Позже, когда уже не будет никаких шансов отобрать у него Марусю. А пока пусть с родителями побудет, тем более, что с недоброжелателями Криса уже вопрос решенный. Плаха тоже звонил, пока Игорь провожал Марусю. Вот и прекрасно. А с остальным он разберется.
Выдохнув, выбирается из машины. И сразу же встречается со злющим французом: руки сжаты в кулаки, на лице каждая мускула напряжена.
– Все-таки приехал, – выдыхает с сильным акцентом. – Придурок, – качает головой.
Игорь пожимает плечами.
– А Мари? – Фил обеспокоенно заглядывает за плечо Игоря. – Мари где? Почему она не с тобой?
– Маруся у родителей, – успокаивает Игорь француза. – Не нужно втягивать ее в это дерьмо, – морщится. – И ты не смей! – перебивает раскрывшего было рот француза. – Никто не должен знать, что она была со мной, уяснил?
– Даже если она твое алиби? – не понимает Фил.
– Особенно, если она – мое алиби, – давит Игорь. И Фил уступает, кивает, хотя по глазам видно – не нравится ему это. Не понимает он Грозовского. Ну и черт с ним! Главное, не впутывать Марусю. Игорь подозревал, что ее присутствие может все только осложнить, учитывая, в чем его собираются обвинить.
И менты не заставили себя ждать.
– Грозовский Игорь Владимирович? – уточняет коренастый мужик в сером пиджаке. За его спиной маячат еще двое: жилистые, с выпирающей под пиджаком кобурой.
– Он самый, – усмехается Игорь, скрестив на груди руки. Фил стоит рядом в такой же позе.
– Майор Глебов, – он раскрывает перед Игорем красную корочку. Тот лишь хмуро кивает.
– Чем обязан, майор?
– Вам придется проехать с нами, – он смотрит пристально, будто знает что-то, что может стереть с лица Игоря усмешку.
Не выйдет, майор. Я все знаю и без тебя.
– По какому поводу? – он спокоен. Не будут же заламывать его среди толпы людей. – У меня работы невпроворот, майор.
– Не стоит ёрничать, Грозовский, – ухмыляется майор. – Вы подозреваетесь в убийстве Грозовской Марии Вадимовны. Так что извольте, – он делает приглашающий жест. – Не вынуждайте уводить вас в наручниках.
– Отчего же, – и с прежней усмешкой протягивает майору руки. – Делайте свою работу, майор.
– Придурок, – злится рядом Фил.
– Ты повторяешься, друг, – фыркает Игорь, ощущая, как на запястьях защелкиваются наручники.
Ему не рассказывают, что произошло. Только фотки демонстрируют: хрупкое тельце Машки в петле, она же на полу с красной полосой на шее, съежившаяся, но с улыбкой на посиневших губах. Только дурак не поверит в убийство, учитывая, что уже пять лет Машка парализована. Вот и следак не верит. Как и в то, что Игорь не виноват. Как и в то, что в эту ночь он никак не мог быть в квартире своей бывшей жены.
– Вы давно женаты? – спрашивает следак, старательно изображая понимание.
– Мы не женаты. Вы плохо наводите справки.
Следак удивлен.
– Да? В таком случае, как давно вы не женаты? – он собирает со стола фотографии, прячет их в бумажную папку.
– Пять лет.
– Почему развелись?
– А оно вам надо, товарищ следователь? – Игорь откидывается на спинку стула.
– Здесь я решаю, что мне надо, а что нет, – спокойно парирует следак. – Так что извольте отвечать на мои вопросы.
– Нет. Это мое личное дело и к смерти Маши не имеет никакого отношения.
– А твоя любовница имеет? – спрашивает тихо, перегнувшись через стол. И хищные глаза блестят победой. И в этот момент Игорю захотелось ему врезать. Как сдержался – неясно. Подается вперед, прищурившись.
– А ты попробуй ее найди, – цедит сквозь зубы.
– Уже нашел, – и новая порция снимков. На этот раз на них Игорь с Марусей в веревочном парке полгода назад. Игорь неотрывно смотрит в серые глаза, переполненные восторгом. Скользит взглядом по счастливой улыбке. И тело тотчас отзывается дрожью при воспоминаниях о той ночи, что последовала за этим невинным свиданием. С шумом выдыхает, с трудом оторвавшись от глянцевых снимков. Натягивает на себя усмешку, возвращается в прежнее положение на стуле.
– Ну раз так, значит и про ее отца вы уже в курсе, товарищ следователь, – резюмирует Игорь, подмечая, как меняется в лице следак: желваки заходили, глаза сощурились, губы сжались в одну полоску. Нервничает, значит знает, кто отец Маруси. Вот и прекрасно. С Самураем этот следак связываться не будет, если не дурак.
А если дурак – драться с Крисом не хочется. Все-таки будущий тесть, как-никак. Хотя если Фил все сделал правильно, то уже настоящий. Губы против воли растягиваются в улыбке, предвкушая реакцию Маруси. Выбраться бы отсюда побыстрее.
– Уведите! – рявкает следак.
Игоря уводят в стылую камеру. Он ложится на холодную лежанку, прикрывает глаза. Устал.
Фил устраивает настоящий переворот. Куда там Самураю, тут и француз камня на камне не оставит: связями грозит, адвоката крутого притянул. Только без толку все это. Следак уперся, о свидетеле твердит, который якобы видел Игоря в ночь убийства в доме Маши. Интересный такой свидетель – Федор Бабаев. Услышав фамилию, Игорь впервые пожалел, что не свернул этому уроду шею. А так хотелось, когда он встретил того в клубе, куда приехал повидаться с Саней Зубиным. Случайно столкнулся после отлета Маруси. Бабаев бахвалился дружкам, какую девицу имел во всех позах, горячей штучкой называл, любительницей пожестче. Грозовский и внимания не обратил бы, если бы не Марусина фотка на дисплее телефона. А уже через минуту впечатывал того мордой в барную стойку. Дружки попытались вмещаться, но были остановлены охраной. Просто стояли и наблюдали, как Игорь методично избивал Бабаева, вымещая на нем всю злость: на себя, Марусю и суку-жизнь, так не вовремя повернувшуюся к нему задом. Когда Грозовский выдохся, Бабаев походил на кровавое месиво, а у Игоря – рассечена бровь и сбиты костяшки пальцев. Каким чудом Игорь его тогда не убил – неизвестно. А ведь до опасной черты оставалось всего пол шажочка, но что-то перемкнуло в голове, стало противно. Он потом долго отмывал руки в туалете клуба, и пил до утра, вымывая из себя вся ту муть, что всколыхнулась от слов Бабаева. Если бы он не знал, что Маруся была девственницей. Если бы не помнил, какова она на вкус, то с легкостью поверил бы Бабаеву. Но он знал и помнил. И у него сорвало крышу, которая, похоже, так и не встала на место.
Спасибо Ивану, младшенькому Зубину, который и заведует клубом, – позволил выплеснуть злость, дал отмашку своим «бульдогам», чтобы не лезли.
А теперь сюрприз в виде показаний этого упыря. Любопытно другое: кто надоумил Бабаева? И кто вообще убил Машку? Кому она помешала? И не только она, но и он сам. Его же подставляют, причем понимая, что не станет он впутывать в это дерьмо Марусю. Бабаев в курсе их отношений: определенно не дурак и догадался после встречи в ее квартире, да и в клубе Игорь четко дал понять, что Маруся – его.
– Гари, мне не нравится все это, – хмурится Фил, ероша волосы. Адвокат, грузный мужик в дорогом костюме и с цепким взглядом, что-то пишет.
– А я в восторге, – скалится, хотя на душе паршиво.
– Ты ведешь себя неправильно. Ведь ясно же, что это чистой воды подстава, – он не замечает, как переходит на французский. Злится. Еще бы – тут фестиваль на носу, а его лучший пилот за решеткой и на свободу не торопится. – Почему нельзя рассказать о Мари?
Игорь морщится. Он и сам не понимает, зачем скрывать правду, но нутром чует – нельзя, чтобы она лезла в это. Ни она, ни Самурай. Это его личное дело. Он бы и Фила не втягивал, но тот же как репей – не отдерешь. Да и какая-никакая связь с внешним миром.
– Фил, – Игорь отвечает на родном француза, – нужно выяснить, связан ли наш свидетель с кем-то из родственников, – он не называет имен, уверенный, что их беседу слушают. Пусть помучатся с переводом. – У нее только мать и сестра. Мать жила вместе с ней, ухаживала за ней. А сестрица… – Игорь морщится. – Сестрица та еще оторва и меня ненавидит. Винит в случившемся с сестрой.
– Я понял, – кивает Фил.
Адвокат смотрит на них озадаченно, вертит в руках ручку. Игорь прикрывает глаза, решаясь на самый важный вопрос.
– Как она? – получается хрипло: в горло будто песка насыпали.
– Готовится к свадьбе, – в голосе Фила – горечь. – Ей плохо, Гари.
– Мы успеем, Фил. Просто обязаны.
Но ничего не выходит. И в день свадьбы вместо адвоката приходит Самурай.
– Тебя можно поздравить? – усмехается Игорь.
– О да, – протягивает Самурай насмешливо, – мой финансовый гений – идиот. Ты какого лешего мне не позвонил?
Крис садится напротив, скрещивает руки на металлическом столе, прикованном к полу, выжидает. Спина прямая, взгляд темный, хищный, и каждая мускула на лице напряжена, каждый нерв натянут. Неуютно ему тут, некомфортно. И Игорь понимает, что единственная причина, по которой Крис не бежит отсюда – он. И ему не нравится, что Самурай переступает через себя ради него.
– Потому что считаю – тебе не стоит вмешиваться в это.
– Почему?
– Это мое личное дело, Крис. Мое. Понимаешь?
Самурай кивает. И в серых глазах, сейчас так похожих на Марусины, тенью пролегает усталость.
– Что ж вы такие бестолковые, – растирает ладонью лицо. – Адвокат говорит, что у тебя есть алиби, но ты отрицаешь.
– У меня нет алиби, – качает головой Игорь.
– А как же смотритель маяка?
Игорь напрягается в одну секунду, группируется, готовый защищаться. Если Самурай знает о маяке, то и о Марусе…
– Ты же был на маяке и не один, – продолжает напирать Крис. – С девушкой был, я прав?
Игорь молчит, смотря в стальные глаза с легким прищуром.
– И как я понимаю, ты мог быть там исключительно с моей дочерью, верно?
Игорь сглатывает. Конечно, ведь Самурай сам просил присмотреть за его девочкой. И Игорь не мог оставить ее одну. Вывод очевиден.
– И ночью она была с тобой. И она незаинтересованное лицо. В чем дело, Грозовский?
– Я уже ответил тебе, Крис, – ровно, ничем не выдавая свое напряжение, только кулаки под столом сжаты до боли. – Ничего не изменилось.
– Ясно, – Самурай поднимается, подходит к двери. – Знаешь, я хотел тебе морду набить.
Игорь оборачивается, схлестнувшись с выхолаживающим душу взглядом того, кто пробовал ад на вкус.
– Но теперь вижу, ты и сам прекрасно справляешься с этим.
И уходит, так ничего и не сказав о свадьбе.
Глава 13.
13.
Июль.
Сбежать! Вот прямо сейчас рвануть в разразившуюся июльскую грозу и гнать, не оборачиваясь. Но…нельзя. И корсет не дает дышать, и я в этом дурацком платье, белом и пышном, что безе, напоминаю себе неваляшку. Толкни такую, а она вместо того, чтобы упасть, обратно качнется. Так и я: переступаю с ноги на ногу, покачнувшись. И отражение в зеркале повторяет за мной. Смешно. И нервная улыбка искривляет губы.
– Гроза, ты чего творишь? – ахает за спиной Розетта, когда я в своей неваляшечной манере наступаю на подол платья, и то где-то странно трещит. И руками всплескивает так картинно, что я невольно прыскаю со смеху. Розетта обиженно фыркает, скрестив на груди руки, подбородок вздергивает и в лиловом платье подружки невесты становится похожей на Монику Белуччи, только волосы у нашей итальянки медного цвета. Ритка, без конца одергивающая такое же платье, толкает ее в бок и кивает на меня, усевшуюся на пол перед зеркалом. Обиду с Розетты как рукой снимает. Она вообще отходчивая и страстная до безумия. Недалече как два дня назад с репетиции церемонии умудрилась уйти в компании друга жениха, а вернуться лишь на рассвете, зацелованная и счастливая.
– Ритуль, а чего это с ней? – настораживается Розетта и садится рядом. Ритка, задрав чуть ли не на голову платье, усаживается с другой стороны. Я лишь вздыхаю. Знаю, какую песню они сейчас заведут: мол, все это нервы, и это нормально, как-никак свадьба через три часа. Только вот не хочется мне совершенно на эту свадьбу. Сбежать бы. И идея с каждой минутой кажется все заманчивее.
– А она замуж не хочет, – словно прочитав мои мысли, изрекает Ритка. Я лишь криво усмехаюсь. Не хочу – это верно. Вот только кто учитывает мои желания. Да, собственно, никто о них и не знает.
– А куда хочет? – снова Розетта.
– А вон туда, – это уже Пашка, клацающая по каналам, причем без звука. Все, как по команде оборачиваются к экрану. И влипают в пеструю картинку. Пашка, единственная из моих подружек до сих пор не надевшая церемониальное платье, потому что прилетела всего десять минут назад, добавляет звук. А я закрываю уши руками, едва слышу голос диктора, вещающий о фестивале воздухоплавания, но смотрю. В зеркале картинка немного искажается, но цветастые воздушные шары режут глаз. Они вздымаются в сиреневое небо радужными каплями, ложатся на потоки ветра и дрейфуют в небе. Красиво. И там, где-то среди этих летающих цветов, морд и спонсорских надписей есть и тот самый, что выкрал все мои страхи. Тот самый, который носит в своей гондоле того, кто уже никогда не будет моим. И боль скручивает внутренности, взвывает раненым зверем, прорывается одинокими слезами. Я бы сейчас все отдала лишь бы оказаться в небе рядом с ним, прижиматься к его широкой груди, вдыхая родной запах и слушая шорох воздуха, всполохи огня и биение сильного сердца. Просто быть рядом и не бояться, что завтра вместо меня он выберет другую. Просто жить и любить его одного. И ни с кем не делить.
– Гроза, моя сестрица сейчас правду говорит? – хмурится Розетта. – Ты серьезно втюхалась в Грозовского?
Я растерянно моргаю, глядя на ошеломленную подругу. Где-то звонит телефон, а следом приглушенный голос Пашки. Небось, опять ее Тим звонит. Вздыхаю, дернув плечом.
– Вот это да, – присвистывает Розетта. – А почему ты тогда здесь?
– Потому что обещала, – и это правда, от которой хочется выть белугой.
– Значит так, – Пашка встает между мной и зеркалом, потеснив негодующую Розетту. В руках у нее ее кожаный комбинезон и ключи. – Сейчас мигом переодеваешься и валишь отсюда. Нечего мне тут слезы лить, когда тебя твой мужик ждет.
И рывком поднимает меня на ноги, всовывает в руки комбинезон и, не дав опомниться, вжикает молнией на платье. То бесформенной кучей падает к ногам.
– Байк на стоянке, черненький, – инструктирует Пашка, пока я переодеваюсь. Руки дрожат, но я упорно пытаюсь справиться с холодной кожей комбеза. – Впрочем, он там один такой. Новенький еще, – улыбается Пашка мечтательно. – У Тима умыкнула, так что смотри мне – сожрет с потрохами, если что…
Я киваю, выхватываю ключи, делаю глубокий вдох, выдыхаю и крепко обнимаю своих девчонок.
– Спасибо, мои хорошие, – отстраняюсь, широко улыбаясь и подрагивая от предвкушения встречи, – только…
– Фил еще не появлялся, а папа уехал два часа назад и не вернулся пока, – выдает Ритка, делая вид, что разглядывает ноготки.
Киваю.
– Фил… – закусываю губу, даже не представляя реакцию друга.
– Фила я возьму на себя, – вклинивается Розетта, хитро сощурившись.
– Все, иди, – выталкивает Пашка. – И не гони сильно, слышишь?
Я машу девчонкам и, не оглядываясь, сбегаю по ступенькам. Гроза вспыхивает, ослепительными зигзагами рассекая черное небо. Ветер вплетается в волосы, растрепывает.
Пашкиного «зверя» я нахожу в два счета: черный, массивный, с покатыми боками и очень легкий в деле. На нем спокойно и безопасно, хотя ощущение скорости сумасшедшее. Как будто и не на мотоцикле, а в самом ветре, сливаясь с током воздуха.
Дождь настигает меня у съемной квартиры Игоря, обрушивается теплой стеной. Я вымокаю до нитки прежде, чем скрываюсь в подъезде. Не дожидаясь лифта, вбегаю по ступеням, перепрыгивая через одну, ощущая, как рвется из груди сердце.
И невозможно отдышаться, пока палец давит на пуговку звонка. Звон открывающегося замка оглушает. Я замираю и даже перестаю дышать, потому что не могу поверить, что через секунду увижу его, самого родного и единственного мужчину.
Предвкушая его реакцию, расплываюсь в улыбке, но уже через мгновение распахивается дверь и улыбка стекает с лица.
– Фил?
– Здравствуй, Мари, – и жестом приглашает войти.
– Что ты здесь делаешь? – замираю на пороге, не в силах его переступить. Непонимание стучит в висках. Фил в квартире Игоря. Нелепость какая-то. И непонимание вдруг сменяется тревогой, безотчетной, подталкивающей вперед. И я буквально влетаю в квартиру, чуя неладное. Не может быть, чтобы Фил заявился к Игорю. Зачем? Отношения выяснить? За три часа до свадьбы? Ерунда какая-то. В гостиной пусто. И в спальне. Все так, как и было, когда я сбежала. Сердце пропускает удар. Неужели…уехал? Или…я осекаю опасные мысли. Разворачиваюсь на пятках и врезаюсь в поджарое тело Фила.
– Мари, переестань носиться по квартире, и давай уже поговорим.
Киваю. Да, Фил, давай поговорим. Слишком много вопросов накопилось у меня, но сперва самое главное.
– Фил, где Игорь? – голос звучит жалко, да и я выгляжу жалко: промокшая, подрагивающая от необъяснимого страха.
– В тюрьме, – выдыхает Фил, а я оседаю на пол. Фил не успевает среагировать и я больно ударяюсь о паркет, но что мне боль, когда в душе противно сквозит. – Мари! – орет тревожно, приседая рядом, пытаясь меня поднять. И я тут же оказываюсь на чьих-то руках.
И знакомый голос ругается матом, переходя с французского на русский. А я ничего не понимаю. В голове бьется только одна мысль: Игорь в тюрьме. Как? За что?
– Вишневская! – знакомый требовательный окрик выводит из ступора. Вскидыаю голову: надо мной, засунув руки в карманы брюк, хмурой тучей навис Тимофей Аристархович собственной персоной. – Хватит бока отлеживать, Вишневская! У меня друг в тюрьме из-за тебя, а ты тут в обмороки падаешь, как барышня кисейная, – и морщится так, будто дерьма сожрал.
– Тимыч, прекращай Машку пугать, – а этот здесь откуда?
– Ванька? – выдыхаю изумленно. Зубин скалится белозубо и подмигивает, показывая, мол, все под контролем. Я резко сажусь, обнаружив себя на диване, и окидываю взглядом таких разных мужчин, собравшихся под одной крышей ради того, от кого я сбежала. Глупая Машка. Но взгляд упорно возвращается к Тимофею, раздраженному донельзя.
– Почему из-за меня? – спрашиваю в его прямую спину.
– Ой да не слушай ты его, – вмешивается Ванька.
– Иван! – обрывает Ваньку старший брат. Еще один друг. Похоже, вся команда в сборе. Только вот Фил никак не вписывается во всю это компашку. Но об этом не сейчас.
– Почему из-за меня? – настойчиво повторяю свой вопрос.
Тимофей оборачивается мягко, точно и выверенно, как хищник, высмотревший, наконец, свою добычу. Нервно сглатываю, вцепившись пальцами в края дивана. Таким Аристарховича я еще не видела. Все его тело дышало силой, вся его суть пылала ненавистью, полыхающей в темных глазах. Ненавистью ко мне.
– Ты сломала его, – говорит, приближаясь медленно. – Ты сделала то, что его суке-жене не удалось. Вывернула кишками наружу. Ноги вытерла. Бросила подыхать, а сама…
– Тим, – это уже Фил.
Но я не обращаю внимания на попытки друга. Друга? Чьего только? Неважно. Не сейчас. Не разрывая взгляд, поднимаюсь на негнущихся ногах. Злость и обида ярятся внутри, сплетаясь в тугой узел.
– Сломала? – усмешка кривит губы. – Сломала, говоришь…
Аристархович смотрит пристально, в самую душу, оголяя каждый нерв. Как же Пашка с ним живет? Он же…даже слов не найдется. Да с ним рядом страшно находиться. Растопчет и лица не запомнит, переступит и дальше пойдет. И плевать ему на меня и мои доводы. Душу перед ним разложить? Дудки.
– Может, тебе рассказать, что это значит – сломать? – я стою совсем близко, руку протяни. Ему ничего не стоит сжать мою шею, если я только посмею сказать то, что собираюсь. И этот сломает к чертовой матери. – Я расскажу. Расскажу, как она на стены кидалась. Как волосы на себе рвала, как выла по ночам, сбивала в кровь руки. Расскажу, как с крыши сигать пыталась. Расскажу, как собственную сестру едва не загрызла, потому что та не пускала ее к тебе, – сглатываю, ощущая, как вокруг нас клубится и звенит тишина. Оглушает, пугает. И в этой тишине отчетливо слышно рваное дыхание хищника напротив.
– Мари! – ревет Фил, предостерегая. Но меня не остановить. Я слишком хорошо помню сломленную Пашку. Но только теперь складываю два и два и получаю правильный ответ. Все те муки, весь тот ад, в котором она жила несколько лет – из-за него.
– А ты…ты не спрашивал, откуда у нее шрамы? У нее же все тело в шрамах, – хриплю, съеживаясь под тяжелым, вынимающим душу взглядом. – Все тело. Хочешь расскажу, откуда?
– Ты… – выдыхает Тимофей и в ту же секунду между нами вырастает высокая фигура моего блондинистого друга.
– Тим, не надо. Мари, ты что творишь? – с опаской глядя то на меня, то в выбеленное лицо Аристарховича.
– Тим, прекращай, – это уже Зубины едва ли не хором. Но он не отводит взгляда, черного, что тьма, до краев переполненного болью, мутной, жуткой, нечеловеческой. И я вдруг понимаю, какую глупость только что сделала. Прикрываю глаза, вдруг ощущая неимоверную усталость. И злость куда-то растворилась, как и не было.
– Ты… – повторяет тихо, словно через силу выдавливая каждое слово. – Тебе повезло, что ты его жена.
Я устало отмахиваюсь от его слов, не придавая им никакого значения. Не вникая. Обвожу взглядом застывших мужчин.
– Может, мне кто-то объяснит, что здесь происходит? И почему Игорь в тюрьме?
– Машку убили, – огорошивает все тотже Тимофей. Я не переспрашиваю, знаю, о какой Машке идет речь. И кого этот странный и страшный мужчина, бывший моим преподавателем, сукой-женой называл.
– А Игорь причем? – спрашиваю глупо, уже не ожидая ответа ни от кого, кроме Тимофея.
– А у него есть веский мотив, – ухмыляется. Вопросительно изгибаю бровь. – Ты, – отвечает на немой вопрос.
– Сядь, Мари, – подхватывает Фил, когда подкашиваются ноги. Но я выворачиваюсь из его рук, чувствуя, как меня колотит.
– Объясни, – требую, обогнув Фила и замерев вплотную к Тимофею.
– Охотно. Ты – молодая, красивая, здоровая, – он скользит взглядом по моим ногам. Я невольно переступаю, обхватываю себя руками. – И все бы хорошо, жить вам долго и счастливо, если бы не бывшая жена-инвалид, к которой наш благородный рыцарь привязан долгом, честью и виной, – произносит язвительно, а я, кажется, начинаю понимать, почему я – веский мотив. Дикость какая-то.
– Но это же полная чушь. Это никакой не мотив, – дрожь пробирает до костей.
– Почему? – вполне искренне удивляется. – Ты же сбежала из-за этого. Так почему нельзя убить?
– Тим, хватит уже ее пугать. Гляди, трясется вся, – это уже злится Саня.
