Текст книги "Я останусь (СИ)"
Автор книги: Лана Черная
сообщить о нарушении
Текущая страница: 3 (всего у книги 12 страниц)
И как по мановению волшебной палочки в памяти кадрами мелькает тот вечер: ссора с отцом из-за учебы, его норовистый «сапсан» подо мной и трясущаяся от страха Розетта сзади. Ох, как она материлась всю дорогу. Подруга в тот вечер открылась мне с новой и крайне неожиданной стороны. А когда мы таки доехали (а по словам Розетты – долетели) до моего дома и моя подруга ступила на бренную землю – Розетта пропала, зависнув на каком-то мажоре, подпирающем лупоглазый «Hennessey Venom GT». Теперь «подвисла» я. Конкретно так. Не в силах воспринимать окружающий мир. От слова «совсем». Бесстыже желтый «лупоглазик» выглядел насмешкой среди серо-черных однотипных джипов и седанов. Моя мечта, неисполнимая, недосягаемая. И красивая до невозможности. Настолько, что пальцы закололо – так остро захотелось ощутить под руками оплетку руля, вжаться, слиться в единое целое с этим массивным «насекомым». И это желание настолько потрясло и разозлило, что я как можно быстрее ретировалась из двора, не запомнив владельца и совершенно забыв о подруге. Розетта пришла сама чуть позже, немного расстроенная, но воодушевленная и загадочная. Нашла, видать, новую жертву. Оная «жертва» еще долго стоял у капота желтого красавца, взглядом блуждая по окнам дома. А потом вдруг шутливо козырнул мне рукой и скрылся в подъезде. А утром лупоглазика во дворе уже не было. И больше свою мечту я не видела, а о владельце напрочь забыла. А теперь получается, что той «жертвой» был Игорь. И его вторая машина…тот самый желтый лупоглазик…я задыхаюсь от собственного предположения.
– Игорь? – привстаю, упершись ладонями в его грудь. Он смотрит…долго…затягивающе…и глаза его совсем пьяные. Ох, спасите-помогите. – Игорь? – тряхнув волосами, щелкаю у него перед носом. Он выдыхает рвано. И ровный взгляд, потемневший, тяжелый, но «протрезвевший». Вот и хорошо. – Ты хочешь сказать, что тогда…на желтой…желтом лупоглазике был ты?
Отточенный изгиб брови, легкая полуулыбка и едва уловимое недоумение.
– На чем? На лупоглазике? – я киваю, а его улыбка становится шире. Он едва сдерживается от смеха. – Это ты так о гиперкаре в тысячу лошадок?! Лупоглазик?!
Я снова киваю, хмурясь. Понимаю, что он откровенно смеется надо мной, но ничего не могу поделать. Лупоглазик он и есть лупоглазик, хоть сколько угодно в нем тысяч «лошадок». Красивый, мощный, обтекаемый. Мечта. Вздыхаю под тихий смех Игоря.
– Да ты никак втюрилась, красотулечка моя? – прижимает к себе. Дергаю плечом, хотя отрицать очевидное – глупо. Я давно и безнадежно влюблена в эту сказочную машинку. С того самого дня, как пару лет назад прокатилась во Франции, где я была по обмену опытом. Жаль, порулить не дали. И папа наотрез отказывался покупать мне такую. Без объяснения причин.
– Люблю красивые машины, – уклончиво.
– О, она не только красивая, не так ли? На треке бы на такой погонять, да?
И снова он меня удивляет. Заставляет сверлить его взглядом и требовать ответа. Впрочем, ответ является сам: трелью дверного звонка и долгим вызовом на мобильный. Розетта!
Телефон обнаруживается в ворохе одеяла на полу. Я злюсь, а Игорь весел и игрив. Не сводит с меня голодного взгляда, перевернувшись на бок и подперев рукой щеку. Словно я не девушка, а миска сметаны. И улыбается ехидно так, по-кошачьи. Скотина! И Розетта! Когда только спеться успели? Неужели она за одну короткую встречу выложила этому наглому котяре все обо мне? Как?!
Задыхаясь от злости, выдыхаю в трубку резкое и короткое: «Да!»
– Мари? – испугавшись, и оттого тихо звучит голос подруги в трубке. Ее сестрица Пашка сразу же выдала бы едкую фразу по поводу моего ора, а эта даже дышит едва.
– Я, Розетта, я. И я в гневе. Ты даже не представляешь, в каком.
А Игорь, откинувшись на подушки, приглушенно смеется. И я понимаю, что попала по-крупному. Что вот сейчас сдала себя…нас с потрохами, хотя не планировала совершенно кому-то рассказывать о бурно проведенной днерожденной ночи в компании подозрительно довольного соседа. Вот засада-то, а.
– Мари, ты что, не одна?
Какая проницательность, просто поразительно. Вздыхаю, старательно придумывая, как бы ответить. Без потерь, так сказать.
– Гроза, ты что, с Фредом?! – Розетта кричит так, что я отодвигаю трубку на безопасное расстояние. Сама при этом выуживаю из шкафа джинсы и свитер с высоким воротом. Под свитер – белая майка и простые хэбэшные трусы под джинсы. И все это под возмущенные возгласы Розетты в трубке, выводящую из себя трель дверного звонка и невозмутимость соседушки.
– Роза, хватит уже трезвонить в двери! – приходится переключиться на громкую связь. Одеваться с телефоном в руке чертовски неудобно. На Игоря предпочитаю не смотреть. – Я уже одеваюсь! И нет, я не забыла про экзамен. Да чтоб тебя, – это уже свитеру, в котором я умудряюсь запутаться. А Розетта продолжает выносить мне мозг на тему, что этот козел Фред (он же сволочь и придурок Федька) меня только использует. Что насрать (и откуда только нахваталась таких словечек наша тонкая душа?) ему на меня, ему бы поглубже в папином бизнесе увязнуть, чтобы…
Дальше дослушать мне не дают. Игорь одновременно делает сразу несколько вещей: отключает Розетту и стягивает с меня перекрученный напрочь свитер. А потом надевает его на меня, поправляя высокий воротник и чмокнув в кончик носа. И уже совершенно одетый сам. И когда только успел?
– Значит так, ты сейчас идешь на кухню и нормально завтракаешь. Кофе и блинчики на столе. А я тем временем иду к себе, принимаю душ, переодеваюсь и везу тебя в институт. Все ясно?
Киваю, как завороженная, с трудом подавив острое желание отдать честь. Ишь раскомандовался, грозный начальник.
– Ну и чего стоим? Дуй на кухню. Живо!
– Есть, товарищ генерал! – шутливо козыряю, не удержавшись. Но на пороге замираю. – Там за дверью Розетта, – предупреждаю.
– Прорвемся, – отмахивается Игорь. Как именно он намерен прорываться мимо фурии Розетты я предпочитаю не видеть. Впрочем, ошеломленное лицо подруги говорит само за себя: прорыв прошел без потерь. По крайней мере, со стороны моего веселого соседушки.
– Это…не…Фред, – не сводя загипнотизированного взгляда с входной двери, выдыхает Розетта.
– Определенно не он, – соглашаюсь с подругой, пряча улыбку в чашке кофе.
– А…кто? – она все-таки садится на стул и переводит на меня потрясенный взгляд. Кажется, даже ее медные волосы потускнели от пережитого, судя по ее выражению лица, шока.
Пожимаю плечом.
– Лупоглазик.
– Лупо…кто? – ее и без того большие глазищи превращаются в блюдца. А на лице – все тоже потрясение.
– Лупоглазик, – повторяю с улыбкой. И я вижу, как она начинает понимать, о ком речь. Понимает и восхищается. И вот уж наверняка не мной. Да что с ней такое? Как будто мужиков никогда не видела, ей-богу! Это меня злит, и аппетит пропадает, как и все веселье. Что такого в этом мужике, что даже моя Розетта реагирует на него так, словно я не переспала с ним, а луну с неба достала, как минимум?
– Мари, я в шоке, – отмирает, наконец, Розетта и нагло отпивает кофе из моей чашки. – Какой самец. Ммм, – и облизывается, как самая настоящая кошка. Рыжая и бесстыжая. Да что же меня на котов прям с утра тянет: все какие-то сравнения, аж жалко бедных четвероногих.
– Так все, хватит! – встаю резко, злясь еще больше. Сижу тут как послушная дура и дожидаюсь благородного соседа. Дудки ему! Сама доберусь, а то возомнит себе еще. А нечего! Подумаешь, переспали. Это еще не дает ему никакого права мне указывать. – Ты на машине?
Подруга кивает.
– Отлично. Тогда поехали.
Уже в салоне уютной «Daewoo Matiz» Розетта со смехом выдает:
– Ты молодец, подруга! Мужик что надо, – она поднимает верх большой палец. – Я очень за тебя рада. Надеюсь, тебе понравилось?
Я лишь фыркаю в ответ. Понравилось еще как. От мгновенно нахлынувших воспоминаний становится жарко. Подруга понимающе улыбается. Но едва мы выезжаем из двора, как телефон пиликает входящим сообщением:
«Поиграем в кошки-мышки? Не вопрос. Только ночью не жалуйся, сладкая».
И не нужно гадать, кто отправитель. Вот только хрен тебе, а не ночь, соседушка. Сегодня ты в пролете. И, улыбнувшись, собственной стойкости, утыкаюсь в окно, настраиваясь на предстоящий экзамен.
Глава 5.
5. Декабрь.
Театр абсурда – слишком литературное определение тому, что именуется экзаменом в стенах нашего "храма знаний". Вернее будет – психушка. А все так серьезно начиналось: первая пятерка студентов, дрожь коленей и нервное подрагивание пальцев при вытягивании билетов. И суровый голос Тимофея о положенных двадцати минутах на подготовку. Впрочем, мне не страшно. С тех пор, как нашего деловитого и крайне строгого препода ОПД, в расписании значащимся как «Основы предпринимательской деятельности», мне довелось повстречать на сходке стритрейсеров – уважения к нему прибавилось, а страх понизился на пару градусов, чего не скажешь о его предмете. Да и вообще вся затея учебы на экономическом факультете была идиотской, но папиной, а значит не подлежащей оспариванию. Приходилось мириться, пока мои любимые родители не родят наследника. А то к бизнесу у меня вот совершенно душа не лежит, как и к вопросам билета. В общем, не повезло сегодня Тимофею – придется ему лицезреть меня еще разок. Думать не хочется совершенно. Но только о билете. О другом вот думается прекрасно: в красках, с ощущениями прикосновений на коже, с толпой мурашек от внезапного возбуждения и улыбкой. Совершенно блаженной, не укрывшейся от проницательного Тимофея.
– Вишневская, я так полагаю, вы уже готовы отвечать, – краем глаза замечаю, как он мягко, совершенно по-кошачьи, подходит ближе (мой мозг сегодня определенно играет со мной злую шутку – всюду кошаки мерещатся) и прослеживает мой взгляд, – раз уж любуетесь местным пейзажем.
– Было бы чем, – на автомате огрызаюсь я и тут же прикусываю язык. Но смотреть на Тимофея никак нельзя. Убьет одним взглядом наверняка. А папу не хочется разочаровывать. К тому же Тимофей – скотина принципиальная, взяток не берет, только студентов измором. Его боятся и тихо ненавидят. Но рассказчик он великолепный, как и водила. А еще его считают геем почти все студентки факультета. Ну как же – такой красавчик (косая сажень в плечах, черные до плеч волосы, правильные черты лица, чувственные губы и большие глаза небесной синевы) и ни разу не повелся на коротенькую юбочку, откровенный вырез и недвусмысленные намеки. Впрочем, как поговаривают – он и на прямые предложения реагировал исключительно невозмутимым взглядом и очередной пересдачей горе-любовнице. Однако это никоим образом не помешало моей подруге Пашке безнадежно втрескаться в это непрошибаемое «чудо».
– Да уж, пейзаж, надо сказать, глубоко…урбанистический, – уныло протягивает Тимофей.
И в этот момент происходит сразу несколько вещей: сокурсники взрываются смехом, я во все глаза таращусь на широко улыбающегося Тимофея, у кого-то звонит мобильник, а в аудиторию входит совершенно невозмутимая Пашка. Под изумленным взглядом Тимофея, замершего со звонящим телефоном в руке (так вот, значит, у кого так рвет струны старый добрый «AC/DC»), легким шагом на высоченной шпильке она разит наповал всех парней аудитории. Да я сама в шоке и есть от чего! Модная короткая стрижка открывает смуглое личико с легким макияжем, в ушах – россыпь серебра в виде серег разной длины, а тонкая фигурка обтянута черным шелком платья. Глухое, с длинным рукавом, чуть выше коленей, оно – верх сексуальности, подчеркивая все достоинства Пашки, отчего-то так тщательно ею скрываемые под рваными джинсами и косухой. Ну и, конечно же, в довершении образа вышеупомянутые шпильки, выстукивающие «цок-цок» по паркету аудитории. И хард-рок ей шлейфом.
– Я сейчас умру, – выдыхает Пашка шепотом, чуть поморщившись, – эти шпильки меня доконают. А это тебе, – и ставит передо мной подарочный пакет. Не удерживаюсь, заглядываю внутрь и присвистываю.
В аудитории повисает тишина и в ней:
– Новак, я вам не мешаю? – саркастическая ухмылка, идеально изогнутая бровь и в который раз сброшенный вызов. Кто ж так упорно добивается внимания нашего Тимофея? Неужто очередная пассия? А еще я вдруг замечаю, что обычно уравновешенный до безобразия Тимофей – зол. И не просто так, а на…Пашку. Собственно, к ней и обращается. Да и смотрит исключительно на нее и в этом взгляде такая буря эмоций помимо злости. Усмехаюсь. Чудны дела твои, Господи!
– Абсолютно, – отмахивается Пашка. Тимофей щурится, кивает, словно принял какое-то важное решение и все-таки отвечает на звонок. А я возвращаюсь к своему подарку. Оживляются и любопытные сокурсники.
– Откуда? – только и спрашиваю, смотря на ключи от машины, лежащие сейчас на ладони. Я откуда-то точно знаю, от чьей машины эти ключи. Это, конечно, здорово, вот только ощущение, что со мной вот так расплатились за секс, отравляет кровь. И записка с коротким: «Спасибо» – лишь добавляет горечи.
– Один красавчик на желтой тачке передал, – пользуясь отсутствием Тимофея, громко отвечает Пашка. – Кстати, – и понизив голос до шепота, – его там девки облепили со всех сторон. Уведут.
– Где облепили?
– Так у входа в универ.
Я быстро вскакиваю с места, но тут же сажусь обратно, остановленная веселым взглядом вернувшегося Тимофея. А потом начинается действо, в стенах нашего чопорного универа не просто парадоксальное, а сумасшедшее. Следом за Тимофеем в аудиторию заваливается весь наш курс, еще минуту назад бьющийся в нервном припадке в коридоре, рассаживается по местам. Садится и Пашка и глаз не сводит с усевшегося на угол своего стола профессора. Руки на груди скрещивает, ноги – в лодыжках. А в глазах – черти пляшут. Вот так да. Кто же нашему Тимофею настроение так поднял? Отблагодарить бы звонившего, да неизвестен абонент, к сожалению.
– Итак, господа студенты, – гомон стихает, а напряжение повисает. И тишина, звенящая, ненавистная. А Тимофей как заправский актер мелодрам выдерживает паузу. Театрально. – В виду того, что я сегодня очень добрый, предлагаю следующий расклад. Староста ваш в две минуты собирает зачетки, и все, кто посещал лекции, получают твердую «четверку». Остальные приходят ко мне после Нового года. И без лишних эмоций, – пресекает попытки студентов порадоваться такой удаче. Староста наш: долговязый блондин Димка Столетов, со скоростью света собирает зачетки и бухает стопку перед Тимофеем. И пока тот осчастливливает подофигевших сокурсников, я спинным мозгом чую, что неспроста все это. Ну не бывает в жизни таких совпадений: телефонный звонок, Пашка, подарок, а потом вот это…действо. Но сложить все вместе никак не удается. И под смешливым взглядом синих глаз неуютно.
А Тимофей протягивает мне зачетку.
– С днем рождения, Вишневская, – с улыбкой. – И поторопитесь. Вас там ждут. А то ведь и правда уведут, как пить дать.
– А откуда вы…
– Иди, Мария, – отчего-то строго и на «ты», – а то я могу и передумать. И фиг ты мне экзамен сдашь, сечешь?
Киваю, отчетливо понимая, что этот может и все лето промурыжить. Из вредности. С Пашкой двигаем на выход. Но уже в дверях до нас доносится тихое:
– Поля, не уходи.
Оборачиваюсь на подругу. Та стоит с таким потрясенным видом, что мне становится страшно.
А потом:
– Маш, ты иди, а я…
Я лишь киваю, мягко улыбаясь. Все ясно с этими двумя. Гей? Ну-ну. Закрыв за собой дверь и дождавшись щелчка закрываемого замка, покидаю стены универа.
А на улице лопатый снег хлопьями кружит в воздухе, устилает белым ковром ступени универа, прячет под собой бесстыже-рыжее чудо, глядящее на меня осиными фарами. Лупоглазик. Грациозный. Манящий. Невероятно быстрый и абсолютно чуждый городу с его правилами.
И контрастом мужчина во всем черном: туфли, брюки, короткое распахнутое пальто с поднятым воротником и черная водолазка под ним. Сердце пропускает удар. Мужчина совершенно безмятежно улыбается, не сводя с меня янтарных глаз. Еще один пропущенный. А в идеальной, волосок к волоску прическе, запутываются снежинки. И так хочется зарыться пальцами в эти волосы, взъерошить, а потом нюхать ладонь, на которой обязательно останется его запах. Третий пропущенный. Похоже, я таки схожу с ума.
И закрадывается мысль, что может он и вовсе ничего такого не хотел показать своим подарком, чего я успела надумать. Сам же приехал. Улыбается вот. И от его улыбки как будто солнце распускается внутри. Вздыхаю, запрокинув голову в белоснежное небо. Снежинки кружатся в медленном танце, тают на щеках. И я понимаю, что нужно что-то делать с этим навязчивым желанием сбежать по ступеням в объятия стоящего у шикарной тачки роскошного мужчины, прижаться к нему, становясь единым целым. Нужно что-то делать, чтобы не чувствовать этой зависимости от того, кого я совершенно не знаю. Показать ему, что прошедшая ночь – всего лишь ночь. Что все мои слова остались там, на сбитых простынях в сумраке моей спальни. И что я не мечтаю провести с ним остаток жизни. Хотя, надо честно признаться, перспектива заманчивая. Ох и дура же ты, Маша, хоть и умная. Сжав в ладони ключи от красавца лупоглазика, опускаю голову.
Объект же моего пристального внимания и не менее пристальных мыслей отталкивается от капота и делает шаг в мою сторону. Ну что ж, соседушка, вновь напросился.
Останавливаюсь на расстоянии шага, прямой взгляд в сияющие глаза. И злость вдруг колет затылок от этой радости и довольной улыбки. Стереть бы это самодовольство с его наглой морды. И резкие слова дерут горло.
– А чего не бриллианты?
Отточенным движением Игорь изгибает бровь. Хочет пояснений – да пожалуйста.
– Красивые куклы любят побрякушки. Как и шлюхи. Впрочем, последние предпочитают хруст денежных купюр. А тут – машина. Странно.
Обхожу его, провожу ладонью по припорошенному снегом желтому капоту. Желание распахнуть дверцу и утопить в пол педаль газа жжет пятки. А тяжелый взгляд – спину.
– Меня ты в какую категорию засунул? Хотя, я, наверное, вне категорий, да? Озабоченная дура, с которой можно не только тупо поиграться в куклы, но и приятно провести время в…постели.
– Маруся, что за цирк? – тихо, выговаривая каждое слово едва ли не по слогам.
– Цирк? Да это ты тут цирк устроил! Думаешь, все можешь?
Ох, судя по его фырканью – именно так и думает. Вот же наглец!
– А знаешь, – резко обернувшись и заметив за его плечом вышедшего из здания Тимофея. А Пашка же где? – мелькает в голове. Но не мешает поддаться шальной идее, глупой и даже где-то совсем детской, ну и шут с ней. – Я тоже все могу. Вот возьму и подарю твою крутую тачку…да вон хоть ему.
Игорь оценивает Тимофея, идущего в нашу сторону, точно рентген, а потом фыркает, мгновенно расслабившись.
– Не возьмет.
– Это почему? – и действительно становится интересно, почему. Судя по Тимофею и его страсти к ночным гонкам, да и гонкам в принципе – такая машина как раз для него.
– Потому что желтая.
– Не аргумент, – качаю головой, забыв, что еще минуту назад злилась на Игоря. – Он сам ездит на желтом «Porsche», так что…
– Вот именно поэтому, – совершенно развеселился соседушка. С чего бы? Появляется смутное подозрение, что смеется он не просто так, а надо мной. А Игорь подходит совсем близко и доверительным шепотом, обжигая шею горячим дыханием: – Тимофей Аристархович считает, что машина, как любимая девушка – неповторима. И своей девочке он не изменяет. Как и я.
От его хриплого голоса становится жарко и ноги подкашиваются. Я прикрываю глаза, отрешаясь от реальности. Исчезают посторонние звуки. Остается только сбивчивое дыхание и аритмия сердца – его или моего не разобрать. Только невесомые касания, обжигающие даже сквозь одежду. Только его запах, кружащий голову, растапливающий желание. Только…
– Не, ну это уже ни в какие ворота! – насмешливый голос заставляет отпрянуть от Игоря, но он перехватывает меня за талию, прижимает к себе. – Иду себе мимо, а тут такое безобразие. Други, ау! Я с кем разговариваю?
А голос-то смутно-знакомый. Игорь тихо посмеивается.
– Ну и шел бы мимо, Тиша, – парирует мой соседушка. Тиша? Да не может быть! Пытаюсь выглянуть из-за могучего плеча Игоря, но тот не пускает, трется носом о мою макушку. И готова поспорить на что угодно – урчит от удовольствия. Вот же котяра мартовский. – Не видишь, я тут со своей девушкой целуюсь.
– То, что с девушкой – вижу. А что целуешься – увы. И кстати, ты мне кое-что обещал.
Игорь вздыхает обреченно, а потом запускает руку в карман своего пальто, а я нагло пользуюсь моментом и выныриваю из-под его руки. И офигеваю. Напротив стоит Тимофей Аристархович собственной персоной и улыбается во все свои тридцать два. Такой довольный, что хочется стукнуть его чем-нибудь.
– Ох, Маруся, – вздыхает Тимофей, – я бы тебя с удовольствием отбил у этого изверга, но сердце занято, увы.
А «изверг» легким движением метает в Тимофея ключами. Если бы не реакция профессора – ловит связку на лету – ходить ему с фингалом. Смеется. Психушка стопроцентная.
– Все-все, ваш Санта-Клаус отбывает на своей упряжке.
Я прыскаю со смеху, когда он откланивается, едва не шаркая ножкой. Разворачивается на пятках и вдруг замирает. Из дверей появляется Пашка в длинном белоснежном пальто, на ходу поправляет воротник, снежинки сыплются ей в лицо и она смешно морщит нос, а потом прячет его в широкий ярко-алый шарф.
– Охренеть… – выдыхаю, кажется, одновременно с неподвижным профессором.
Такой подругу я еще ни разу не видела. Такой я ее не узнаю. А она вдруг останавливается на середине лестницы и счастливо улыбается. И от ее улыбки меркнет все вокруг. И даже мое неистребимое упрямство куда-то девается. Хочется только одного: уехать, чтобы не мешать этим двоим, пожирающим друг друга глазами. Но Тимофей спохватывается первым, заводит свою желтую «упряжку» и, подобрав смеющуюся Пашку, исчезает за поворотом.
Игорь молчит и кажется растерянным. Тихо вздыхаю, вмиг приняв решение, о котором вполне могу и пожалеть. Притягиваю его за ворот пальто, касаюсь губ губами почти неуловимо и, не дав ему опомниться:
– Ну что, поехали? Покажу тебе одно классное место, – лукаво улыбаясь. – Как раз для Лупоглазика. А ты мне расскажешь, откуда знаешь Аристарховича. Поехали?
– А как же «кошки-мышки» и прочая хрень, что ты тут…
Прикладываю палец к его губам, заставляя молчать. Он прихватывает его губами.
– Считай, что ты меня поймал, – задумчиво.
В ответ лишь тихий смех.
Глава 6.
6. Декабрь.
О ссадине на руке вспоминаю, когда ладони ложатся на руль. С изумлением смотрю на руку, растопырив пальцы, и не могу понять, откуда пульсирующая боль. Память услужливо подсовывает картинки нашей встречи с Игорем в подъезде. А я успела забыть, что руку тогда расцарапала о елку. К тому же еще утром она вовсе не болела. Странно.
Игорь перехватывает мое запястье, рассматривает внимательно ссадину, хмурится, а потом мягко касается губами. Я вздрагиваю, пытаюсь выдернуть руку, но мне не дают, целуя нежно. И от его прикосновений будто сотнями иголочек по коже: и больно, и сладко. Прикрываю глаза, тихо вздохнув. До чего же приятно ощущать на коже его мягкие губы, теплое дыхание. И его всего так близко, что голова кругом идет. А еще на трек ехать. Нет, это невозможно. Он невозможный! Открываю глаза и встречаюсь с медовыми омутами. И в них – смесь нежности и страсти. К лешему трек! Успею еще Лупоглазика обкатать, раз уж он мой.
Игорь усмехается и выпускает мою ладонь. Выдыхаю, заводя машину и трогаясь с места.
А уже через час мы лежим на кровати в моей спальне. Игорь перебирает пальцами мои волосы, разметавшиеся по его груди, а я стараюсь не уснуть от его тихого хрипловатого голоса. Получается плохо, и я частично выпадаю из реальности, пока он нашептывает всякие глупости.
– Не вздумай спать, красотулечка, – шутливо щипает меня за бедро. – Сейчас я передохну немного, и мы продолжим.
– Как? – ахаю я, вмиг забыв о сне.
– Я тебе покажу, вот прямо сейчас, обязательно, – улыбается он и добавляет весело, поцеловав меня в макушку: – Сама напросилась.
Я и возразить не успеваю, как оказываюсь на спине. И Игорь снова меня целует: губы, висок, глаза, скулы и снова губы. Опускается ниже, слегка прикусывая кожу на шее, языком скользит вдоль голубой жилки. Его губы обжигают. Его язык ласкает, а легкие укусы клеймят. И я притягиваю его к себе ближе, оставляя на его смуглой коже свою метку. Он выдыхает рыком и подставляет шею моим губам, зубам. Взгляд затуманенный, тело напряжено. Еще один рваный выдох и на меня обрушиваются дикие, торопливые поцелуи. Я мечусь под ним, выгибаюсь, моля, требуя и угрожая. И он, наконец, поддается, погружается в меня и уже не останавливается. Сильнее, быстрее. Не прекращая тискать, целовать. И я перестаю соображать, потому что не остается ничего, кроме него внутри меня, его сводящих с ума губ и янтарных глаз, утягивающих за собой в бездну невиданного наслаждения. И утянули. Да так, что я долго не могу опомниться, словно меня вышибли за пределы реальности. А потом все повторяется снова и снова. И лишь когда за окном опускаются сизые сумерки, окутав комнату полумраком, Игорь спрашивает едва слышно:
– Я посплю немного, ладно?
Приятную истому ветром сдувает от такой наглости. Вот же ж соседушка! Мне, значит, поспать не дал, а сам задрыхнуть решил? Фигушки! Ловко выбираюсь из-под его расслабленной руки и усаживаюсь верхом. Игорь тихо охает и распахивает глаза.
– Перетопчешься, – бросаю хмуро. Он вопросительно изгибает бровь. – Что, получил удовольствие и отвалил, типа? Нет уж. Будем разговоры разговаривать, раз уж ты вконец обессилел.
А у самой глаза слипаются, вымотал он меня, однако. Но кто ж ему признается. Пусть рассказывает теперь – у меня к нему куча вопросов. Сейчас как озвучу… Но Игорь улыбается, кладет ладонь на мой затылок, чуть надавливает, понукая лечь на него. Я и не сопротивляюсь. А он перебирает пальцами мои волосы.
– Мы с Тимычем с детства дружим, – вздохнув, заговаривает он. – Вместе учились в школе, бегали на свидания с самыми красивыми девчонками класса, морды били. Да и сейчас, собственно…
– Морды бьете? – уточняю я, выводя узоры по широкой груди моего соседушки.
– Не без этого, – хохотнул он. – И встречаемся с самыми красивыми девчонками.
– Это точно, – не спорю с очевидным фактом. Ну а чего уж: мы с Пашкой очень даже ничего, так что прав соседушка. Встречаются эти двое с классными девчонками.
Игорь смеется.
– Только, знаешь, – упершись подбородком в его грудь, – Пашка – собственница жуткая и ранимая очень. И если твой друг ее обидит, ему крепко не поздоровится. Слово даю.
– А ты? – тихо спрашивает Игорь, прищурившись. – Ты тоже собственница жуткая?
И взгляд такой, словно видит насквозь. И в рыжих глазах – смешинки. Смеешься, значит, соседушка дорогой? Ну-ну.
– А я – это я, – бурчу, отвернувшись. Больше не разговариваем. Ловкие пальцы гладят по голове, и от нежных прикосновений по венам растекается тепло. Оказывается, очень удобно лежать на парне, чувствуя его ровное дыхание и биение сердца. Украдкой обнюхивать его, как самая настоящая кошка, и балдеть от запаха его тела. Пробовать на вкус, едва касаясь губами влажной кожи. Узнавать. Ощущать. Запоминать. И медленно проваливаться в сон. Все-таки ухойдокал меня соседушка своими ласками. Поерзав, устраиваюсь поудобнее. Ловлю рваный выдох. Горячие ладони ложатся на поясницу, прижимая крепче, не позволяя ерзать. Ну и ладно. И так неплохо. И с единственным насущным желанием – выспаться – поддаюсь сладкому искусителю Морфею. И засыпая, слышу тихий голос Игоря:
– Тимыч не обидит Польку. И я тебя, – тихий вздох и прикосновение губ к волосам. – Спи.
Ну я, собственно, и не против.
* * *
Еще не открыв глаза, понимаю – Игоря нет и, причем давно. Странное чувство и до невозможности поганое: просыпаться одной в постели. Переворачиваюсь на бок и подминаю под себя подушку, на которой спал соседушка. Зарываюсь в нее лицом и втягиваю носом его аромат: чуть горьковатый с ноткой табака и коньяка. И в груди расцветает солнечный цветок, тонкими лепестками будоражащий тело и нежностью растекающийся по венам.
Вздыхаю, нервно хихикнув. М-да, Маруся, это уже диагноз.
Раскинув руки, падаю на спину и утыкаюсь взглядом в потолок, расчерченный тонкими полосами солнечного света. А еще через минуту подскакиваю на ноги и вприпрыжку метусь в душ. И пусть Игорь сбежал, чувство неимоверного счастья переполняет меня до краев. Уверена, вернется мой соседушка, как пить дать. И это знание окрыляет, делает почти невесомой, несмотря на тянущую боль в мышцах.
Выбравшись из душа, надеваю вязаное платье с широким воротом, и на кухню. Позавтракать не помешает, а потом решить, что делать сегодня. Занятия с учениками (а у меня их всего четверо) перенесла на посленовогодние деньки. Заказов тоже не поступало, иначе Степа уже вызвонил бы меня. Значит, на сегодня выходной. Взъерошив волосы, улыбаюсь и замираю на пороге кухни. С улыбкой на губах и руками, приподнявшими кудри. На столе стоит бумажный пакет с нарисованным смайликом и надписью: «Съешь меня». А рядом полный стакан рыжего сока с еще одной запиской: «Выпей меня».
Хохоча, заглядываю в пакет. Запах молока и свежей выпечки пьянит и заставляет желудок заурчать от голода. Маленькие круглые булочки хрустят и тают во рту, сладкие, еще теплые и невероятно вкусные. Как и мой любимый персиковый сок.
Нет, в этого мужчину нельзя не влюбиться. О завтраке позаботился, надо же. Очуметь можно. Я только и успеваю подумать об этом, как на столе тренькает входящим сообщением телефон.
«Просыпайся, красотулечка, и тяни свою прекрасную попу на кухню».
Чувствуя, как щеки заливает румянец, торопливо набираю ответ.
«Моей попе кухня противопоказана».
И представляю, как Игорь сейчас улыбается. И в его янтарных глазах сверкают смешинки. И вдруг до одури хочется услышать его голос и сказать какую-нибудь глупость. Просто, чтобы он там, где бы сейчас ни был, знал, что я скучаю по нему. Просто поделиться своим счастьем. А телефон снова оживает входящим сообщением.
«Твоей попе противопоказаны приключения. Так что дуй на кухню и жди меня».
И желание спросить, как долго его ждать, колет пальцы. Но вместо этого я откусываю кусочек хрустящей булочки и набираю всего пару строк: «Спасибо за завтрак. Уже скучаю».
И плевать на все. Пусть думает, что хочет. Сейчас мне просто жизненно необходимо, чтобы он знал: я рядом и я скучаю. И пусть ответных сообщений больше нет – не страшно. Я не строю иллюзий и не заглядываю в будущее. Мне хорошо с Игорем здесь и сейчас. Остальное неважно.
Доев завтракать, отзваниваюсь отцу, от которого на телефоне куча пропущенных. Перезваниваю маме, от которой не ускальзывают мои эмоции. На мгновение она замолкает, а потом вдруг:
