Текст книги "Леся и Рус (СИ)"
Автор книги: Лана Черная
сообщить о нарушении
Текущая страница: 3 (всего у книги 12 страниц)
Глава пятая: Леся.
Холодные слезы над городом.
Рубашка мокрая липнет к телу.
Так холодно…
Мила Нитич «Холодно»
Тринадцать лет назад.
Небо пухнет грозовыми тучами. Сизые, они нависают над городом, давят. Цепляются за крыши многоэтажек. Выпускают острые стрелы ослепительных молний. И гром дрожит в стеклах витрин.
Я бреду по набережной, не разбирая дороги, не видя никого перед собой, только взгляд.
Тусклый, неживой...и собственный голос:
– Рус, миленький, это я… – шепчу, обняв его бледное лицо. – Руслан…я… – голос подводит, и я просто смотрю в черные глаза, пытаясь найти хоть каплю прежнего Руслана.
– Александра, не нужно… – голос врача отвлекает, рвет ниточку. И я хватаю ее в последний момент, тянусь, ища его. Мне нужно. Очень нужно. – Александра…– кладет руки на плечи, поднимает.
И когда я уже на ногах, сильные пальцы обхватывают запястья. Вздрагиваю, схлестываясь с чернильным взглядом.
– Рус… – выдыхаю, падая на колени напротив него. А он смотрит, выворачивая наизнанку, и тянет на себя. Больно. И я всхлипываю, пытаясь вырвать свои руки из его мертвой хватки. Но куда там. – Руслан, мне больно…
– Больно… – повторяет он с ухмылкой на мертвенно-бледном лице. – Нахера явилась? Посмотреть на свою работу?
– Я...нет...прости, я…
– Прости? Прости?! – шепчет, но в его тихом голосе столько ярости, что меня колотит, и идея прийти к нему не кажется уже правильной. Но у меня нет выхода. Я должна ему сказать. – Иди нахер со своим прости, дура. Вали отсюда, – рычит, отталкивая. Я падаю на пол. Доктор подхватывает, но я выворачиваюсь из его рук.
Пусть это унизительно, но мне плевать. На все плевать. Я ползу к нему на коленях и не боюсь, даже если он пнет меня ногой. К черту гордость!
Он не пинает, опускается рядом и ловит меня в объятия.
– Прости меня, пожалуйста. Я...я виновата. Сильно виновата, Рус, – всхлипываю. – Но я...я…
– Не надо, – и по волосам гладит, как маленькую. А я отрываю заплаканное лицо от его груди и понимаю: нет его больше. Одна оболочка. И внутри черная дыра размером с космос. Выть хочется, потому что прав был доктор, сказав, что он действительно болен.
Склоняет голову на бок, кривит губы в какой-то дикой гримасе.
– Уходи… – хрипит, вдруг напрягшись всем телом. – Вон пошла, кому сказал!
И швыряет так сильно, что у меня звенит в ушах и плывет перед глазами. На этот раз доктор сгребает меня в охапку и выталкивает из палаты.
И дикий смех нам шлейфом. Холодящий позвонки, сводящий с ума, рвущий барабанные перепонки. И меня трясет так, что зуб на зуб не попадает. Страшно впервые до одури. Все внутри цепенеет от этого смеха. Словно демоны вылезли из всех щелей, терзая невинные души. Только поэтому я позволяю увести себя.
Но за порогом я все-таки вырываюсь и приникаю к двери. Санитары обходят Руслана по широкой дуге, заламывают руки, впечатывают лицом в пол. Я кричу, чтоб его не трогали. Молочу кулаками по двери, но никто меня не слышит. У одного санитара шприц и он ловким движением всаживает иглу в плечо.
Руслан взвинчивается смерчем в мужских руках, с нечеловеческой силой отшвырнув санитаров от себя. Рвет к двери, находит мой взгляд.
–Все правильно, слышишь? Я выродок. Псих. Мне нельзя жить в обществе. Все правильно. Но я не убивал, слышишь? Никого не убивал, Ксанка...
И ладонью по окошечку, ловя мои пальцы на стекле. А через мгновение его скручивают. На этот раз он не сопротивляется, потому что взгляд тухнет, затягивается туманом. И сам он стирается будто, сникает. Отшатываюсь от двери, поддерживаемая доктором.
– Я же говорил, Александра, что это бесполезно, – вздыхает доктор, имени которого я и не вспомню. – Завтра он…
Но я не дослушиваю, возвращаюсь обратно. Бью ладонью по окошку. Я ведь так и не сказала ему. Он вскидывает голову на звук и смотрит сквозь меня, а я падаю на колени. За грудиной горит так, будто меня отпинали, и во рту вкус крови. Я опоздала. Снова опоздала. И ничего уже не исправить.
Прихожу в себя на кушетке в кабинете доктора. Не помню, как тут очутилась. Ничего не помню, только чёрное ничто в глазах Руслана. Только пепел вместо огня. Там, где больше нет души.
– Как вы себя чувствуете?
Глупый вопрос. Ненавижу их и мнимое сочувствие в голосе. Как будто этот доктор сам не видит, как я себя чувствую. Сажусь на край кушетки. Ногами нащупываю кроссовки.
– Прежде чем вы уйдете, я хочу вам кое-что показать.
Он терпеливо ждёт, пока я всуну ноги в кроссовки, усаживает в свое кресло перед монитором компьютера и включает видео.
Это просто один день из жизни Руслана в этой клетке. Один день боли и отчаяния. Один день…
И мой мир крошится, когда я смотрю на кран. Реальность идёт трещинами. Я слышу ее хруст под мерными шагами Руслана. Вижу, как она истекает кровью, как его тело.
Вижу, как он режет себя пластмассовой ложкой. Как рвет одежду, с воем катаясь по полу. Как грызет себя, словно дикое животное, попавшее в капкан.
А потом доктор показывает ещё одно видео, и ещё...и ещё...все те три месяца, что Руслан здесь. Три месяца жуткого, никем не придуманного ада. И стылый взгляд в самую душу…
– Он...когда он стал таким? Я же… – осекаюсь, не находя слов. Хочу сказать, что знаю совсем другого Руслана: улыбчивого, до сумасшествия влюбленного в жизнь. И не говорю, потому что это только мое. И я прячу это в свой ящик Пандоры, заколачиваю ржавыми гвоздями и растираю по щекам слезы.
– Не обольщайтесь, Александра. Он всегда был таким. С рождения.
Вскидываюсь в кресле, но доктор не позволяет встать. Кладет передо мной историю болезни. Пожимает плечами в ответ на мое: «это же врачебная тайна».
– У Руслана отягощенный анамнез, – говорит доктор, отойдя к окну.
– Что это значит? – спрашиваю, не решаясь заглянуть в пухлую папку.
– Это значит, что его болезнь – наследственная. Вы знаете, что у Руслана был младший брат?
– Сестра, – поправляю доктора. – У Руслана есть сестра.
– Владислава – сводная сестра, – смотрит на меня, заложив руки за спину. – А у него был родной брат. Знаете?
Качаю головой. Нет, не знаю. Похоже, я ничего о нем не знаю.
– Был...вы говорите: был. Почему? Что с ним произошло?
И слова доктора точным выстрелом в сердце:
– Мальчик страдал аутизмом. И у него была привычка щёлкать выключателями. Знаете, своеобразный ритуал, присущий аутистам. Но однажды вместо безопасного выключателя мальчишка всунул руку в оголенные провода. Он умер на месте.
– Только не говорите, что это…– голос сипнет, и я не сразу могу договорить, но док понимает все сам.
– Нет, что вы. Руслан любил брата. Смерть мальчика признали несчастным случаем. Но через неделю Руслана нашли над мертвым телом отца.
Боже...
Перевожу взгляд на экран, где на паузе искаженное болью лицо Руслана. Сколько же ему пришлось пережить. Как? Как он смог вынести смерть двоих близких людей? Господи, почему?
– Двенадцать ножевых ранений, – сухой тон доктора наждачкой по оголенным нервам: больно до судорог. И я вдруг остро ощущаю, что не хочу больше знать. Чувствую, что следующие слова просто сломают меня и те крохи веры, что ещё теплятся где-то на задворках сгорбившейся души. – Он, – доктор подходит к столу и пальцем стучит по монитору, – нанес отцу двенадцать ножевых ранений и не помнил этого.
– Нет, – качаю головой, не желая принимать эту правду. Потому что если приму, значит, Руслан – убийца. И все мои жалкие попытки его оправдать...поверить...не стоят и ломаного гроша.
– Он держал нож, когда его нашли, и был весь в крови. Ему было всего десять, Александра…
– Как? – спрашиваю, не понимая, как маленький мальчик может убить здорового мужика. Это просто не укладывается в голове. Совершенно. И я напрочь отказываюсь в это верить, даже когда доктор приводит кучу доказательств.
Так я узнаю, что в пять лет Руслан искалечил мальчика в детском саду только потому, что тот захотел себе его игрушку. В семь он выпотрошил беременную кошку; его нашли ревущим над дохлым животным. А в восемь остриг волосы однокласснице: зажал ее в туалете и не отпускал, пока не обрезал ее шикарные локоны.
И пока доктор составляет портрет моего психа, память подкидывает свои факты.
Крики по ночам, пузырек с таблетками, сумасшествие в черных глазах, синяки на теле от его несдержанности, Гурин, чье тело – сплошная рана, и нож, которым убили девушку Люсю. Нож с отпечатками Руслана, его ДНК на трупе. И...двенадцать ножевых ранений…
Не могу дышать. Легкие горят огнем. И я тороплюсь сбежать из душного кабинета. Не могу... Не могу... Все это неправда. Все не так. Руслан не мог. Ничего не мог. Или...мог?
Но на улице не становится легче. Духота сжимает легкие в стальных кулаках. И я рву пуговки воротника рубашки. Дышу.
– Скажите, доктор, это… – сглатываю комок, острыми гранями режущий слизистые. – Эта...болезнь...она… – черт, как же сформулировать?
– Хотите знать, будет ли ваш ребенок таким же?
Улыбаюсь криво врачебной проницательности. Все подметил, хотя живота еще не видно. Но да, он прав. Я хочу знать, есть ли шанс у нашего ребенка родиться нормальным.
– Учитывая наследственность Руслана и его диагноз – я дам вам девяносто процентов на то, что ваш ребенок унаследует...особенности своего отца.
– Значит, есть еще десять процентов… – с какой-то отчаянной надеждой.
– Шансы есть всегда, Александра, – соглашается доктор. – Но стоит ли так рисковать?
Он больше ничего не говорит, возвращается в клинику. А я...просто иду вперед, не разбирая дороги.
Дождь обрушивается на меня тяжелыми каплями, сшибает с ног. Падаю на колени, чуть дыша. Боль рвет жилы, выжигает внутренности. Я просто горю, а дождь острыми каплями хлещет по спине, плечам. Ветер швыряет горсти холодной воды прямо в лицо. Я захлебываюсь ими и кричу. Срывая голос, распугивая прохожих. Кричу, и небеса дрожат мне в унисон. Я не помню, куда иду. Все в сплошном тумане. А когда сознание проясняется, обнаруживаю себя на деревянном полу мужской спальни, со стены на меня смотрит собственное отражение.
Эта рыжая девчонка счастливо смеется, а зеленые глаза, словно два бездонных озера. И ей абсолютно плевать на рыжие веснушки, которые здесь и сейчас не кажутся мне уродством, а чем-то необычным. То, что умники называют изюминкой. Медленно поднимаюсь на негнущихся ногах, подхожу к своему портрету. Я не была в этой комнате с шестнадцати лет. Сейчас мне двадцать пять и мне страшно, как маленькой, которой приснился кошмар. Хочется забраться под одеяло и чтобы кто-то разогнал все мои страхи.
Касаюсь пальцами изумрудного дракона, запутавшегося в развевающихся волосах меня нарисованной, и вдруг отчетливо понимаю, что единственный человек, способный разогнать все мои кошмары, сейчас сам угодил в кромешную тьму ада.
Из-за меня.
Выдыхаю судорожно, осторожно ступая вдоль расписанной фантастическим миром стены. Запоминаю каждый штрих, каждый изгиб, оттенки и тону в радужной феерии красок. Простая палитра цветов, отразившая целую жизнь. И не только сказочных драконов и дивной рыжей русалки, но и нашу.
Брызги фонтана щекочут лицо, и я смеюсь, подставляю ладонь под тугие струи, и смеюсь, наслаждаясь нежной лаской воды. Чьи-то руки закрывают глаза, и запах мандаринов раскрывает загадку незнакомца.
– Привет, Земляничка, – хриплый шепот обжигает ухо, мурашки танцуют танго по ставшей вмиг чувствительной коже.
– Здравствуй, Пепел, – улыбаюсь, губами касаясь шершавой ладони. И разворачиваюсь в его руках, носом уткнувшись в нежные цветы. Гляжу во все глаза на тугой букет незабудок.
– Это...мне? – и руки сами ложатся на длинные пальцы Руслана, обхватившие букет.
– Нет, фонтану, – фыркает Руслан. – Конечно, тебе, моя сладкая, – и притягивает меня к себе вместе с букетом. Касается губами губ. И я впервые не отстраняюсь от него, напрочь забыв, что мы стоим на центральной площади, и что нас могут увидеть. Обескураженная его жестом. Ним самим сегодня. И эти цветы. Незабудки.
– Рус, – шепчу тихо-тихо. И он с удивлением заглядывает в мои влажные от слез глаза.
– Не понял? Что за мокрота, Земляничка? – хмурится.
И я тороплюсь стереть морщинку между его бровей, а потом смущенно уткнуться носом в голубые цветы, пахнущие горьким медом. Для меня только так.
– Я...я что-то сделал не так? – он растерян, а я чувствую себя непозволительно счастливой. И это так странно.
Качаю головой и теряюсь в его объятиях, смешивая запах цветов с его ароматом.
– Ксанка? – зовет, отстраняясь, чтобы отыскать мое лицо.
– Все хорошо, Рус, – улыбаюсь смущенно.
– Что-то по тебе не видно, – продолжает хмуриться. А я становлюсь на носочки и тянусь губами к его недоверчиво сощуренным глазам. Он прикрывает веки, позволяя мне легкий поцелуй.
– Просто мне никто никогда не дарил цветов, – признаюсь.
– Да ладно? – и смотрит недоверчиво, а я лишь пожимаю плечами. – Ты сейчас серьезно?
Киваю, даже не подозревая, на что подписалась…
Он дарил цветы каждый день. Удивлял в каждую нашу встречу, а я перечеркнула все одним махом.
Ну почему я так и не смогла его полюбить?
Я сбегаю из дома, пропахшего Русланом, в сентябрьский дождь. Бегу, позволяя дождю смыть с себя его запах, вымыть из души прошлое. Только ничего не выходит, потому что стылый взгляд и дикий смех не стереть из памяти. Он приходит во снах, зовет, утягивая в черную бездну, где нет ничего, кроме холода и боли.
И так семь мучительных дней. На восьмой я снова прихожу к нему. Игнат помогает с разрешением на свидание, но «добрый» доктор не пускает.
– Он очень опасен… – только и говорит.
А еще через два дня я получаю судебный запрет на посещение клиники. Только вот они не рассчитали, что это только раззадорит меня. И я влезаю в это дело по самое не балуй: окапываюсь в документах, перепроверяю улики, езжу на место преступления и вдруг нахожу то, чего не увидела сразу. То, что может в корне изменить все.
Выхожу из квартиры в сумерки. Дневная жара отступает, на короткие ночные часы позволяя прохладе остудить пыл уходящего сентября. В этом году особенно жаркого.
Набираю номер Игната, но кто-то толкает в спину, а телефон выпадает из рук. Чудом удерживаю равновесие, выдыхаю, чтобы через секунду вздрогнуть от холода, прорезавшего ребра. Выдыхаю судорожно, не чувствуя боли. Машинально кладу ладонь под ребра, где невыносимо холодно, словно туда всунули мешок со льдом.
– Не остановишься, в следующий раз сдохнешь, – низкий голос за спиной. Оборачиваюсь, но вижу только удаляющуюся спину в черной куртке. А на раскрытой ладони темная кровь и телефон пропал.
Кое-как выбираюсь из переулка на оживленную улицу, старательно игнорируя слабость и мушек перед глазами. У компании молодежи прошу телефон. Парни пристально меня рассматривают, но я не позволяю им найти подвох.
По памяти набираю номер Игната, называю адрес и отключаюсь. Прихожу в себя на больничной койке. Рядом бледный и злой Крушинин. Он отчитывает меня, как маленькую, а я просто рассказываю ему о том, что нашла и как это может помочь Руслану.
– Нет там ничего, – злится Игнат.
– Как нет? – изумляюсь и тут же охаю от тянущей боли в правом боку.
– Взрыв бытового газа, – выносит приговор Игнат. – И никаких следов.
– А самое главное, как вовремя, не находишь?
Игнат ничего не отвечает, все понимая и без моих вопросов. Вот только легче не становится, потому что я знаю – в той клинике, где отбывает свой срок Руслан, ему не выжить. «Добрый» доктор сделает все, чтобы Руслан никогда не стал прежним. И это ломает каждый день в больнице и потом, когда я по инерции прохожу обследования, делаю УЗИ и пытаюсь жить, хоть совершенно не понимаю, зачем.
Как только выписалась из больницы после нападения, подала рапорт, чтобы через месяц оказаться под следствием за преступный сговор с убийцей и организацию его побега, который доблестные «органы» правопорядка предотвратили еще в зачатке.
Меня допрашивали, задабривали и пугали. Мне было все равно. Даже новая жизнь, что росла внутри меня, не радовала. Наоборот, все усложняла. Потому что мать ей досталась совершенно никчемная. Да и ребенок, судя по последним исследованиям, должен был родиться с генетическим заболеванием. Говорят, все дело в наследственности. Но не отнимают надежды, убеждая в необходимости повторных анализов уже после рождения ребенка.
Но мне все равно. Мир растерял все краски, жизнь перестала радовать, а чувство вины ломало изнутри, до хруста костей и кошмаров по ночам. Ровно до тех пор, пока в моей жизни не появился Дмитрий Воронцов.
Руслан
Глава шестая: Леся.
Простые слова внутри ищу…
Пустая глава…
Сергей Бабкин «Мимо нас»
Он стоит за моей спиной. Каждым позвонком ощущаю его: колкий взгляд, терпкий запах. Что это? Невольно принюхиваюсь: мандарин и перец с ноткой имбиря. Горько-сладкий аромат. Пьянящий. Острый. Здесь есть ещё что-то, непросто аромат мужского парфюма. Запах, тонкий, едва уловимый, но идеально вплетающийся в пирамиду всех оттенков. А через миг они сливаются воедино, пьяня неистовым соблазном, растекаясь по венам моим персональным ядом. И дыхание сбивается. Глубоко вдыхаю, медленно выдыхаю, с горькой усмешкой осознавая, что он уже проник под кожу, насквозь пропитав меня своим ароматом, которым я дышу, не чувствуя больше сырости камеры, оборачиваюсь. Знаю, что нельзя этого делать, но все равно смотрю.
Он красивый. Длинные ноги с крепкими икрами, сейчас упакованные в черные брендовые брюки, раскачанная грудь, широкие плечи, огромные ручищи, перевитые мышцами, и нереально красивые ладони с длинными пальцами, исписанными черным узором татухи. И я невольно скрещиваю ноги в лодыжках, потому что кожу жжет такой же узор. Закусываю губу и продолжаю свое путешествие по экспонату по имени Руслан Огнев. Он высокий (без пяти сантиметров два метра) и мне приходится задирать голову, чтобы отыскать его колючий темный взгляд. Пройтись взглядом по темной бороде, стильной и чертовски ему идущей, острым скулам, запутаться в черных с серебром волосах. Жадно впитывать каждую черточку повзрослевшего Руса и сходить с ума. Потому что мне нравится то, что я вижу. Нравится его узор, ускользающий под манжеты рубашки, текучий, словно меняющийся, когда он постукивает пальцами по предплечью другой руки. Нравится этот мужчина, который за прошедшие годы стал только красивее. Но его красота сейчас опасная, острая, как лезвие кинжала. Хищная… И этот хищник, похоже, вернулся с одной лишь целью: отомстить.
И я совершенно не понимаю, что с этим делать. Все неправильно: подстава эта, мои чувства, молчание брата…
И эта месть. Странно и так не похоже на Руслана. На того Руслана, что все эти годы присылал мне открытки. Не похоже на Руса, что сам рисовал эти проклятые открытки, которые я оставила на пороге его дома месяц назад.
Не похоже? А что вообще я знаю о мужчине, что изучает меня так же пристально, как я? Ничего. Ни сейчас, ни тогда.
Я никогда не знала Руслана по-настоящему. Не хотела, а когда столкнулась с правдой – не выдержала. И потому я сижу в клетке, а он...перестал быть Русланом Огневым, художником, творящим собственную реальность.
А стал... Пеплом… с пустым взглядом, в котором отражается выжженная душа.
И мурашки ползут по спине, холодные, противные.
Зубы выплясывают чечётку и голос подводит:
– Поглумиться пришел?
Встаю, демонстративно раскидываю руки в стороны, демонстрируя себя. В шаге от истерики. И не узнаю сама себя, но меня уже не остановить. Да и к черту все! Сколько можно держать себя в рамках?! На-до-е-ло!
– На, любуйся. Не сдохла, как видишь? И не сдохну, – цежу сквозь зубы, падая обратно на жёсткий стул. Качаю головой, самой себе не веря, что говорю это: – Как же это глупо все… Не думала я, что это...
– Буду я? – его хриплый голос точным разрядом прямо в сердце, которое бьётся пойманной птицей. – Даже обидно, веришь?
Непонимающе вскидываю на него взгляд. Он по-прежнему стоит в углу за моей спиной и не собирается менять положение.
– Хотя нет, не веришь, – хмыкает и плечом пожимает. – Никогда не верила. А теперь никто не верит тебе. Забавно, не находишь?
– Обхохочешься просто, – скалюсь недобро, изображая смех. – Ты только за этим пришел?
– Я пришел услышать твои извинения, – говорит как-то равнодушно. И, наконец, отлепляется от стены, разрывая свои объятия с тенью. Садится напротив меня вполоборота, вытягивает ноги и не смотрит на меня. А я упрямо хочу найти его взгляд. Только поэтому снова встаю и замираю напротив него так, что ему не избежать моих глаз. На этот раз он не сбегает, холодно встречает мою бурю эмоций, которая разбивается об острые пики его черных льдов.
– А разве они тебе нужны, Руслан?
– Они нужны тебе, Александра, – и мое имя в его устах, как насмешка. Меня коробит и я обнимаю себя за плечи. Тянет попросить не называть меня так, никогда больше, но я вовремя прикусываю язык. Потому что у меня давно нет прав что-то у него просить. Да и не было никогда, потому что…
Так много этих «потому что», жизни не хватит, чтобы их сосчитать.
– Мне уже давно ничего не нужно от тебя, Огнев, – вздыхаю и разворачиваюсь к нему спиной.
– Тебе нужна свобода, Александра, – продолжает насмехаться, каждым словом ударяя все больнее. Так точно, не оставляя никаких следов на теле, рвет в лохмотья эту никудышную душу, что отчаянно воет от того, кем мы стали. И аромат его становится злее, насыщеннее перцем, невозможно дышать. – А я могу тебе ее дать.
– Решил покорить меня своим благородством? – усмехаюсь, из последних сил удерживая на коротком поводке рвущуюся на волю истерику. С силой делая каждый вдох, обжигающий легкие. Что за ерунда? Отступаю на шаг. Спиной упираюсь в холодную стену. Зажмуриваюсь. И считаю до десяти, мечтая, как в детстве, открыть глаза и чтобы ничегошеньки этого не было. И хоть разум глумится над моей наивностью, детская считалочка помогает утихомирить истерику. И не задохнуться Русланом.
– О нет, детка, – смеется Руслан тихо. – Я по-прежнему хочу тебе отомстить, но раз уж меня опередили…
– Что? – распахиваю глаза, не веря собственным ушам. – Что значит, опередили?
Он пожимает плечами.
– Я же говорил, что мне обидно. Такую идею умыкнули прямо из-под носа, – он качает головой, делая вид, что расстроен таким поворотом событий, хотя ничерта он не разочарован. – Встретиться бы с затейником, поблагодарить.
– Ты врешь, – парирую. – Никто больше не знает меня так хорошо.
– Да брось. Мы не виделись тринадцать лет. Что я могу о тебе знать? Я же тебе не брат и даже не муж, – усмешка скользит по его губам, а пальцы выстукивают знакомый ритм. Снова фанк. И воспоминания рвут виски.
– Стоп, – шепчу, сдавливая голову ладонями. – Пожалуйста, прекрати.
Рус сжимает кулак, разжимает раскрытой ладонью на столешницу. Аккуратно, словно его прикосновение может раздробить в щепки металлический стол, привинченный к полу.
– Алекс не мог, а вот ты...следить…
– Ты мне льстишь, Александра, – перебивает неожиданно резко. – Я простой архитектор, а не мультимиллионер со связями.
Морщусь, когда он снова называет меня полным именем. Каждый раз будто пощёчина. И лицо горит. Прикладываю ладони к щекам.
– Алекс не мог, – повторяю как мантру.
– А кто мог, Ксанка? – спрашивает вкрадчиво, вдруг оказавшись слишком близко.
Его запах кружит диким зверем, сводит с ума. И я отворачиваюсь, носом утыкаюсь в холодную стену камеры, жадно вдыхаю сырость и плесень.
– Кто знает тебя так же хорошо, как твой брат?
Ещё тише. Ещё ближе. Рваное дыхание за спиной. Широкие ладони рядом с моими на серой стене. И я смотрю на них. На длинные пальцы без кольца, исписанные шрамами под черным узором. На широкое запястье, связанное манжетой черной льняной рубашки. И выше...представляя, как переплетаются эти линии на смуглой коже. Как схлестываются с синими реками вен и…
Где они обрываются? На плече? Или ползут дальше, оплетая бицепс, стекая на широкую спину?
Мизинцем касаюсь тонких линий. Но Руслан отталкивается от стены, чтобы через мгновение оказаться сбоку, спиной упёршись в стену и спрятав руки в карманы брюк.
А я ловлю себя на мысли, что наше свидание порядком затянулось. И почему спустя девять дней моего заточения пришел именно он? Не адвокат, не Алекс, не Корзин, в конце концов, а Пепел? Вывод напрашивается сам: все это затея Руслана, как бы он ни пытался меня в этом разубедить.
– Снова не веришь, – читает мои мысли, ловя их в паутину своих слов. И что-то темное скользит в его взгляде, муторное, словно я только что подписала ему очередной приговор.
Качаю головой, даже не пытаясь его разубеждать. Да, не верю. Он – единственный, у кого есть веский мотив для мести. Единственный, кто знает меня даже лучше, чем я сама. Единственный…
– Зачем тебе все это? – спрашиваю, дублируя его позу. И наши лица совсем близко: я ощущаю на губах его дыхание.
– Почему у вас с Корзиным нет детей? – игнорируя меня, бьет под дых точным ударом. Смотрю на него, оглушенная, хотя он задал вопрос, который давно набил оскомину. Все считают своим долгом выяснить, почему в нашей семье за три года не появилось наследника. Особенно те, кто знает, как Сережа хочет детей. А я...не хочу.
– Это не твое дело, Огнев, – огрызаюсь.
– Если спрашиваю, значит мое, – не уступает он. – Так почему, Саша?
Саша...меня сто лет так никто не называл. Саша, Сашенька...только отец любил мое имя. Только отец никогда не коверкал и не пытался сделать из меня кого-то другого. Всю жизнь была Лесей. И ни для кого Сашей.
Поразительно, как много прозвищ можно придумать, избегая собственного я. Только Руслан умудрялся отыскивать во мне что-то такое, о чем я сама никогда не подозревала. Вытаскивал наружу самое потаенное, раскрывал, как ящик Пандоры, никогда не заботясь о последствиях.
– Я же сказала, Огнев: это не твое дело, – рычу, злясь на саму себя. Что снова позволила ему утянуть себя в боль прошлого. Сердце в груди ноет, трещит по швам. И страх выбирается из забытых закоулков души, устраивается противной крысой где-то в глотке.
– Зачем глотаешь противозачаточные? – нависает надо мной черной тенью, воруя кислород, заставляя съежиться под его тяжелым взглядом. – Неужели мысль о детях настолько противна тебе?
Его запах вспыхивает новыми нотами, огнем рвет легкие. И я хватаюсь за горло, пытаясь выцарапать хоть немного кислорода. И...не могу. Только бесполезно хватаю ртом воздух, что стекает по горлу горькой дрянью. А в его черном взгляде ярится тьма, перетекает, словно узоры на руках. И я нахожу в них спасение: в черных линиях на смуглой коже. Отыскиваю внутри силы вновь посмотреть в беснующуюся ярость на дне черных глаз. Я – Александра Лилина, успешный адвокат и я никому не позволю ломать себя. Даже человеку, который имеет на это полное право. И который уже сломал однажды.
– Отойди от меня, Огнев, – говорю, четко выговаривая каждое слово. Холодно, ровно, ни единым звуком не выдавая раздирающую в клочья боль. Не понимая, почему именно он? Почему именно на Руслана я реагирую так остро? Почему каждое слово режет лезвием до крови? – Не лезь в мою жизнь, понял? Хотел извинений? Я была не права, Руслан. Теперь я знаю, что ты был не виноват. Я не буду оправдываться. Я делала свою работу и делала ее хорошо. Всегда. А теперь проваливай и не смей больше приходить.
Руслан отступает на шаг, суживает глаза. Ждет.
– Я больше не имею никакого отношения к тебе, слышишь? Все. Финита ля комедия. Мы с тобой две параллельные. Больше никогда не пересечемся. Ты отомстил, поздравляю. А теперь сделай одолжение, уходи. Навсегда убирайся из моей жизни.
Сжимаю кулаки. И не отвожу взгляд. Не дождется. Я не боюсь его. Все. Давно выросла.
Он кивает, принимая мои слова, но не решение. По взгляду вижу, что ему плевать, и он все равно будет делать так, как считает нужным. Разворачивается ко мне спиной и швыряет на стол белый конверт.
– Как захочешь ответить на мои вопросы, просто скажи следователю. Он знает, что делать.
И уходит, оставив меня наедине с полумраком допросной. Устало падаю на металлический стул. И долго смотрю на белый конверт на столе.
Заглядывать внутрь не хочется, но я знаю – нужно. Руслан Огнев никогда и ничего не делает просто так. Возможно, в этом конверте ответы на мои вопросы. Ведь для чего-то он провернул такую многоходовку. Не только ведь ради мести? Или…
Вскрываю конверт и достаю из него несколько снимков. Яркие, глянцевые, они режут глаз. И я невольно щурюсь, всматриваясь в пеструю картинку: парк аттракционов, детская улыбка. Сердце пропускает удар, а мир сужается до одной точки. Той, в которой на меня смотрит маленький мальчишка, точная копия моего мужа.
