Текст книги "Леся и Рус (СИ)"
Автор книги: Лана Черная
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 12 страниц)
Перекрестки судеб. Леся и Рус.
Лана Черная
Глава первая: Леся.
Ещё тринадцать шагов, и мы с тобой на крыше…
Я знаю, ты любишь слушать и молчать…
Сергей Бабкин «Больно».
Напевая под нос, выбираюсь из такси, с наслаждением вдыхаю теплый майский воздух. Очередное дело закрыто, и новая победа пополняет персональный счет. Непростая, стоившая кучи бессонных ночей, но все-таки победа. И бутылочка красного вина, припрятанная в холодильнике, ждет своего часа и компании, чтобы отпраздновать. Задираю голову: в моих окнах темно. Муж снова на дежурстве. Вздыхаю. Придется пить одной. Но улыбка по-прежнему играет на губах. Сегодня ничто не испортит мне настроения.
Лифт поднимает меня на тринадцатый этаж. Двери с тихим шорохом разъезжаются, выпуская меня на площадку. Здесь всего одна квартира, переделанная из двух поменьше. На темной двери блестит номер «13», а под номерком – крафтовый конверт, перетянутый красной лентой. Небольшой, золотисто-коричневый с черными буквами, стилизованными под китайские иероглифы и складывающимися в одно-единственное: «Ксане».
Замираю перед дверью с ключами в руке, не решаясь ни тронуть этот конверт, ни открыть дверь и войти внутрь. Улыбка стекает с губ, как будто и не было, ломается усмешкой. Накатывает усталость. И прошлое замирает за спиной мрачной тенью. Столько лет прошло, а ничего не изменилось. И страшно по-прежнему каждый раз, когда вижу этот конверт и эти буквы…имя. Как будто он рядом. Совсем близко. Настолько, что конверт пропах ним. Разум нашептывает, что это всего лишь парфюм и неуемная фантазия одного сумасшедшего, но сердце срывается с тормозов, разгоняясь до предельных цифр за считанные секунды. Сердце не желает слушать разумные доводы. Глупое сердце помнит вовсе не страх. А я ничего не хочу помнить.
– Тебя нет, – внезапно просевшим голосом. – Ты никогда не вернешься в мою жизнь. Тебя нет…
На выдохе срываю конверт. Развязываю ленту. Внутри – пестрая фотография ночного города, а на обратной стороне тем же почерком: «Ещё тринадцать шагов, и мы с тобой на крыше…»
Короткий смешок срывается с губ, но горло внезапно сдавливает тисками. Оборачиваюсь к тонущей в полумраке лестнице. Здесь действительно всего тринадцать шагов. А за металлической дверью – крыша. Сжимая в руке конверт, поднимаюсь по ступеням, тяну на себя дверь. И глупое сердце ликует, пойманной пташкой бьется в груди.
Ночь встречает теплым ветром, светом неоновых огней города и тихой музыкой, растекающейся под открытым небом. Любимая группа, под которую я когда-то танцевала на такой вот крыше. Снимаю туфли, оставляя их на пороге, и босыми ногами иду вперед. Здесь никого нет. Только гитарное соло и пробирающий до мурашек мужской голос. Трек за треком утягивая туда, куда нет возврата. И кресло-качалка с пледом, оставленные у самого парапета, как нельзя кстати. Как и бутылка вина с одним бокалом.
– Псих, – усмехаюсь, читая этикетку на темной бутылке: Chateau Mouton Rothschild 1945. Одна такая бутылка стоит как две моих квартиры. Сейчас я это знаю. А двенадцать лет назад, сидя на крыше и слушая фанк, я наслаждалась незабываемым букетом с нотами шоколада, малины и изюма, даже не подозревая, каких огромных деньжищ оно стоит. Как и о том, что тот, кто меня спаивал – отдал за эту бутылку все, что имел.
Но сегодня я не буду его пить. И возвращаться в прошлое тоже не буду. Я ставлю бутылку обратно, выключаю музыку и ухожу, старательно игнорируя неудержимое желание вернуться и просидеть в кресле до самого утра. А сердце, то самое сердце, что гонит по венам кровь, вдруг воет раненым зверем и больно ударяется о ребра, словно мечтает разбиться. Нет. Не сегодня. В аптечке есть чудодейственное средство от любой боли. Всего две таблетки снотворного и все стирается в черноте сна.
Но у Бога отвратительное чувство юмора, потому что с утра я стою на пороге своей кухни, еще не проснувшаяся, и смотрю на ту самую бутылку вина, что осталась на крыше вчера. Рядом на столе лежит диск с любимыми песнями, плед брошен на стул рядом. И конверт, подписанный той же рукой, подпирает темную бутылку.
Горло ледяные пальцы сжимают, и я царапаю кожу, пытаясь вдохнуть. Судорожно хватаю ртом воздух, но его так мало. Будто выкачали весь. Словно в вакууме стою. И рот раскрываю. А ноги не держат. Руки дрожат. Я по стеночке сползаю на пол, не отрывая взгляда от кухонного натюрморта. Смотрю. Смотрю. И дышу. Рвано, с надрывом, но дышу. А воздух раскаленной лавой кажется, обжигает. Еще немного и задохнусь. Встать не могу, пошевелиться, даже взгляд отвести. И что-то внутри натягивается до звона в ушах. Тянет, вибрирует, не позволяя дышать полной грудью. Как будто веревкой перетянули легкие, и с каждым судорожным вдохом узел затягивается все туже.
Он не просто наглым образом вошел в мою жизнь снова, он проник в мой дом. Он следит, изучает, знает каждый мой шаг. Зачем? Зачем он снова появился? Зачем выжил? Почему просто не исчез? Не умер, в конце концов? И боль завыла раненым зверем, когтями полоснула по сорвавшемуся в галоп сердцу. Умереть?
«Неужели ты действительно этого хочешь, Ксанка?!»
Злой голос звучит так громко, что я невольно вздрагиваю, вскинув голову. Никого нет рядом. Только призраки прошлого, чтоб его. Подтягиваю ближе колени, обнимаю их руками.
Умереть…
Тогда я хотела умереть, стояла на краю крыши, раскинув руки и подставив лицо ветру и встающему солнцу. Это казалось так легко – просто сделать шаг. А он стоял за моей спиной и молчал. Я каждым позвонком ощущала его присутствие: рваное дыхание, громкий перестук сердца. Он задал всего один вопрос, когда я почти решилась отпустить себя на свободу. Всего один вопрос и я поняла, что не хочу этого. Не хочу быть размазанной по асфальту бесформенной кучей костей и кожи. И я вернулась к нему на крышу. И только тогда поняла, как сильно он перепугался за меня. Он ругался матом, встряхивая меня как безвольную куклу. А потом поил вином и выслушивал мои откровения.
Он спас мне жизнь, а я все эти годы мечтала лишь об одном: чтобы он навсегда исчез из нее.
И сейчас мечтаю об этом, несмотря на глупое сердце, что грустной флейтой плачет за грудиной. Я делаю глубокий вдох, усмиряя рваную боль, медленно выдыхаю. Снова и снова, пока сердце не начинает стучать ровно, как билось все эти годы. Мне дорога моя жизнь. Она мне нравится, и я не хочу ничего менять. Не хочу оглядываться в страхе, что этот мужчина стоит за моей спиной. Не хочу бояться возвращаться домой. Просто жить, как делала это прежде.
Выдыхаю, собирая себя в сжатые кулаки, поднимаюсь. Самое правильное – просто выбросить этот натюрморт к чертям. Сгрести все в мусорное ведро и забыть. Но вместо этого я выверенными движениями складываю плед: вдвое, и снова вдвое и еще, – пока он идеальным квадратом не умещается на табурете. И только после этого распечатываю конверт. Внутри очередная фотография. Сколько их уже меня? Два десятка, три, сотня? Я никогда не считала, просто складывала в картонную коробку и засовывала в самый темный угол кладовки и никогда не заглядывала туда – разве что пополнить коллекцию новым снимком. Зачем? Не знаю до сих пор. Даже сердце больше не рвется в груди, ровным пульсом растекаясь по артериям.
А сейчас я смотрю на фотографию загородного дома из стекла и камня и не верю собственным глазам. Его дом. Его мечта, превратившаяся в навязчивую идею. Много света, никакого города – только горы и море. И среди этой красоты – дом с панорамными окнами, впитывающими солнечный свет. Дом, ставший продолжением горного склона. Большой и уютный. Для его семьи.
– Ты все-таки построил его, – выдыхаю, большим пальцем оглаживая фото.
И страх смешивается с чем-то терпким и давно забытым.
Значит ли это, что у тебя теперь есть семья? И что теперь ты будешь счастлив без меня? Что я смогу, наконец, просто жить?
Слова на обороте дают ответы на мои невысказанные вопросы, только совершенно не те, которые я бы хотела услышать. Впрочем, на обороте всего лишь адрес и « Не забудь запереть за собой дверь, Ксана».
Облегчение подкашивает колени. Я просто забыла закрыть дверь вчера вечером. Но ведь это не отменяет тот факт, что он приходил. Он был в моей квартире, на моей кухне и в спальне наверняка был. И...
Румянец заливает щеки, а злость сбивает с ритма только успокоившееся сердце. Сколько он пробыл здесь? Как долго наблюдал за мной, спящей? И почему я ничего не почувствовала? Не услышала?
Страх скручивает в тугой узел живот. Я откладываю фотокарточку и возвращаюсь в спальню, лихорадочно отыскиваю номер мужа в телефоне.
Корзин отвечает после третьего гудка.
– Нам нужно поменять замки, – бросаю вместо приветствия, вымеряя шагами спальню. И сердце грохочет внутри, норовя сломать ребра. Так сильно и неожиданно больно, что срывается и дыхание.
– Леся, что случилось? – настораживается муж. – Ты в порядке? Я сейчас приеду, слышишь?
– Нет, – резко отвечаю и тут же ругаю себя за панику. Что я, в самом деле, как маленькая? Качаю головой и прикрываю глаза, пытаясь унять разламывающее грудную клетку сердце. Ну что опять? Чего ты бунтуешь на этот раз?
– Леся? Леся?!
– Не нужно приезжать, – уже спокойнее. Вспомнила, что у него сегодня днем сложная операция и ему нужно отдохнуть, потому что ночью пришлось дежурить внепланово – коллега заболел. Корзин говорил вчера как раз перед судебным заседанием, а я забыла. Все вылетело из головы, когда привет из прошлого увидела. – Все в порядке. Я просто снова забыла запереть дверь.
– Леся, елки-палки, – возмущается Корзин. – Ты же взрослая женщина. Адвокат. И такая рассеянная. Может, тебе врачу показаться? Давай, я…
– О нет, – отмахиваюсь от очередной порции заботы. – Никаких врачей, Корзин, иначе мы с тобой поссоримся.
Муж вздыхает. Только от его вздоха биться головой о стену хочется. Ну как же – такая упрямая у него жена и бестолковая, к тому же. В такие моменты я радуюсь, что Корзин не общается с моим братом – спелись бы однозначно в отношении моей опеки.
– Ладно, как скажешь. Но мне не нравится твоя забывчивость, Леся, – строго, как с маленьким дитем.
Знал бы он, как мне самой это не нравится.
– А насчет замков я позвоню. Ты сегодня никуда не собираешься?
Задумываюсь. Вечером точно знала – сегодня отсыпной. После долгого и непростого процесса могу себе позволить. А сейчас…
– Нужно съездить в одно место. Ненадолго.
– Новое дело? – слышу, как он хмурится.
Не нравится ему моя профессия. Ничего, не он первый. Переживет.
– Скорее, старое, – нисколько не лукавлю. Этот мужчина действительно мое старое, но никак не закрытое дело. – Как освобожусь, наберу.
– Пообещай мне, что будешь осторожна.
К чему это? Ничего мне не угрожает, но почему тогда Корзин так нервничает – по голосу слышу. Никогда так не переживал, хотя я, бывало, влипала в те еще передряги. Так почему эта необходимость повисает сейчас, когда я в полной безопасности?
– Все будет хорошо, Корзин, – хмыкаю насмешливо. – Оперируй спокойно.
– Люблю тебя, – вместо прощания.
И я тебя, добавляю мысленно, когда связь уже разорвана.
И странное ощущение неизбежности поселяется в солнечном сплетении, когда я, прихватив бутылку вина, коробку с письмами прошлого и маленький ключик, обнаруженный в последнем конверте, запираю за собой дверь квартиры и сбегаю по ступеням с решимостью раз и навсегда расставить все точки над «і» и просто жить дальше.
Глава вторая: Рус.
Дом… тихо-тихо в нем…
Я открою дверь… никого не жду…
Макс Фадеев «Танцы на стеклах».
Старый дом неприветлив и темен. Виноградная лоза затянула своими плетьми кирпичные стены. И мои собственные лозы туже стягивают внутренности, душат. Делаю жадный вдох. И еще долго стою, не решаясь толкнуть калитку. Просто смотрю. Серая крыша поросла мхом. Сад зарос сорняками – не продерешься, на старых яблонях посохли ветки. И я мысленно прощу прощения, что стал дерьмовым хозяином. А перед глазами отец в рабочих рукавицах с секатором обрезает молодые деревья, показывает, как правильно это делать. А на крыльце уже стоит мать с тазиком пирожков. Красивая до невозможности. Выдыхаю, укрощая память, и толкаю калитку.
Та открывается неожиданно легко: ни натужного скрипа, ни заевших замков. И эта тишина коробит. Эта правильность бьет под ребра. И чей-то взгляд буравит спину. Усмехаюсь собственной паранойе: вокруг ни души, и дом напротив пустует уже несколько месяцев. Стряхиваю с плеч назойливое ощущение и ступаю на побитую временем и мхом плитку. Звук шагов разносится гулким эхом по спящему поселку, вспугивает сонную кошку на крыльце. Та с шипением выгибается дугой, будто нечисть увидала. Приникает к земле, готовясь к нападению. Короткий смешок срывается с губ.
– Брысь, – бросаю едва слышно, смотря в зеленые глаза твари.
Кошка, утыканная рыжими кляксами, взвизгивает и срывается в заросли виноградника, поджав хвост. А я поднимаюсь по облупившимся ступеням и замираю перед выцветшей дверью. И внутри все застывает, даже чертово сердце перестает лихорадочно биться. Ладонью касаюсь теплого дерева. И все. Не остается ничего, кроме моей ладони на темном дереве. Упираюсь в нее лбом и чувствую, как противная дрожь ползет по спине, костлявыми пальцами щелкает по позвонкам, словно ищет тот, что послабее. Но хера с два она что-то найдет, потому что там давно стальной штырь и никакой твари, вроде страха, он больше не по зубам. Стряхиваю с себя цепкие ручонки этой твари, выпрямляюсь. Из кармана достаю ключ, вставляю в замочную скважину, проворачиваю, распахиваю дверь и слышу за спиной протяжное:
– Мяяяяу!
Выдыхаю. Вот же кошка неугомонная. Резко разворачиваюсь и тону в больших глазах цвета первой травы. Невольно делаю шаг назад, больно врезаюсь в дверной откос, матерюсь вполголоса. На короткий миг прикрываю глаза, встряхиваю головой, отгоняя лезущую на волю память. Нет, сука, тебе сегодня нет места для раздолья.
Открываю глаза и вижу перед собой маленькую девчушку. Медные волосы заплетены в две тугие косы почти до самой попы, на курносом носике рассыпаны рыжие веснушки, на пухлых, еще детских щеках размазаны слезы, а в больших зеленых глазюках отражается солнце. Хрен его знает, как такое возможно, потому что солнце закатилось за крышу дома напротив, но я его вижу в ее глазищах в поллица. А она просто стоит на месте в каком-то невзрачном потрепанном платьице с чужого плеча, потому что слишком короткое и в плечах узкое, и смотрит на меня. Да так, что я невольно пячусь назад. Еще немного и кишки вывернет наизнанку или прошлое, которое локтями распихивает все мои барьеры и с ноги крошит возведенные стены.
– Мяяяу! – и я даже благодарен этой рыжей твари, потому что еще немного такого контакта и можно будет смело возвращаться обратно в психушку.
Кошку держит в руках девочка, без остановки гладя ее. И я зависаю на этом движении, потому что оно слишком...механическое. Как заученный алгоритм. Кто-то выключателями щелкает, а эта кошку гладит в определенной последовательности: между ушек, по спине до самого кончика хвоста, переднюю лапу, заднюю, холку, снова ушки и по новой. Сначала двумя пальцами, словно намечает путь, а затем всей ладошкой. И ни разу за несколько минут не сбилась, не остановилась, не изменила порядок и не оторвала глаз от меня.
– Богдана! – женский звонкий голос рвет барабанные перепонки и я невольно морщусь от вибрации ее высоких нот.
А девчонка никак не реагирует, но как только я отвожу взгляд, начинает паниковать: сбивается с привычного ритма, кусает губы, озирается по сторонам, но в упор не замечает меня. Щелкаю двумя пальцами, и девчонка поворачивается на звук. И снова глаза в глаза.
Аутистка. Ну здравствуй, дурдом, давно не виделись. Вернулся домой, называется.
– Богдана! – зов женщины перемежается злостью и истеричными нотками. А я нихрена не пытаюсь ей помочь, хоть эта девчонка будит внутри меня какую-то херню, которая мне не под каким соусом не сдалась. Но, похоже, наш зрительный контакт – единственное, что удерживает девчонку от паники и бегства. А я потерплю, пока нерадивая мамаша отыщет свое чадо.
Она влетает во двор спустя семь минут наших гляделок, расфуфыренная фифа на каблуках такой высоты, точно клоун на ходулях, бесцеремонно хватает девчонку за руку, бормочет мне слова извинения, и тащит ту за собой. Именно тащит, потому что малышка упирается, начинает реветь и выпускает из рук кошку. Та жалобно мяукает, но фифа отшвыривает ее носком своего брендового туфля, попутно выговаривая девчонке за ее непослушание.
Кошка кубарем летит прямо мне под ноги и затихает, пришибленная несправедливостью ее кошачьей жизни. Усмехаюсь сам себе и бредовым мыслям, что лезут в голову, но приседаю на корточки, подхватываю это тощее чудище и запускаю в дом перед собой. Она плюхается на свою тощую задницу, словно не верит в происходящее, принюхивается, припадая на передние лапы. Оглядывается на меня с вопросительным “Мяу?”
– Для одной бездомной кошки место здесь точно найдется, – дергаю плечом.
И эта хитрая тварь улыбается мне в ответ, пружинит на все четыре лапы и исчезает в темном нутре старого дома.
Тихо смеюсь и следом за Кляксой переступаю порог родительского дома.
Внутри темно и пыльно. Деревянный пол тихо вздыхает под моими шагами. Здоровается и укоряет, что так давно не был.
– Прости, Дом, – касаюсь ладонью шершавой стены. – Меня самого охренительно давно не было в этом мире.
И дом снова вздыхает в ответ, тихо и без укора. Прощает.
Улыбаюсь и слышу кошачий зов откуда-то из недр кухни. Пыль везде, и ее запах забивается в нос. Морщусь, а Клякса у моих ног громко чихает. Но когда я хочу взять ее на руки – сбегает к старенькому холодильнику, спрятанному в темном углу. Сверху посеревшая от пыли ажурная салфетка. Такая же в центре стола, придавленная хрустальной вазой для фруктов. Пожелтевшие от времени занавески закрывают окна. Некогда алые маки, сейчас выцвели и напоминают о том, как я в щелочку между ними подглядывал за Ташкой из дома напротив. У отца бинокль был военный, вот я и пользовался моментом...изучал различия мужского и женского тела. Пока однажды не увидел, как Ташка закинула веревку на карниз и…
Встряхиваю головой, отгоняя картинки дергающегося на веревке тела. Черт! Открываю кран, он рычит и плюется водой. Плевать! Умываюсь обжигающе холодной водой, провонявшейся болотом. Отплевываюсь, когда она попадает в рот. И дышу, упершись ладонями в края старой раковины.
Ташка...Рыжая девчонка, носившая гольфы в полоску и смешные хвосты. Мы называли ее Пеппи...такая же бойкая, обнимающая весь мир. Поцелованная солнцем. Улыбаюсь, вспоминая, как она смешно уплетала мамины пирожки с вишней или клубникой и хохотала до упаду, рассказывая смешные истории. А я любовался ею и не знал девчонки красивей. Да уж...подростковая влюбленность она такая. Подхожу к окну, двумя пальцами приоткрываю занавеску и вижу, как из калитки соседнего дома выбегает давешняя девчушка и несется прочь по улице. Следом за ней здоровенный мужик. Он нагоняет ее за несколько шагов, ловит за руку. Та пытается вырваться, а потом успокаивается, когда мужик приседает на корточки и что-то говорит ей, поглаживая ее запястье. И этот жест...током по оголенным нервам. Швыряя в полымя воспоминаний, куда не позволяет провалиться рыжее чудище, сиганувшее мне на плечо. Когти впиваются в кожу через одежду. Шиплю, отдирая от себя кошку за холку. Смотрю в ее бесстыжие и голодные глаза. Ссаживаю на подоконник. Черт с тобой, Клякса. Будет тебе жратва.
В багажнике бумажный пакет с едой. В нем – палка сыровяленной колбасы. Беру ее и возвращаюсь в дом. Кошачья бестия едва ли не пищит от радости, ей-богу. А когда в ее лапах оказывается колбаса – урчит от наслаждения, с жадностью вгрызаясь в палку, удерживая ту двумя лапами. Некоторое время стою, посмеиваясь над умильной картинкой. А потом…
Второй этаж. Белая дверь, расписанная витиеватыми узорами, точными отражениями написанных на спине. Кладу пальцы на длинную ручку, опускаю ее. Тихий щелчок, скрип и дверь впускает меня в мир, расписанный яркими красками гуаши и фантазии. Переступаю порог, не отпуская ручку. Она держит меня в этом черно-белом мире, где все предельно ясно. Где я точно знаю, кто плохой, а кто хороший. Где нет полутонов и правда не упакована в яркую обертку лжи.
Но мир за порогом моей спальни в отчем доме утягивает в водоворот драконов, принцесс и эльфов. И я не замечаю, как дверь с тихим шорохом закрывается за спиной, а я сажусь на шерстяной ковер, скрестив ноги, и ныряю с головой в волшебство, сотворенное на стенах юным мечтателем Русланом Огневым. Скольжу по стеблям причудливых растений, парю на шипастой спине изумрудного дракона, ныряю в бурлящий водопад и захватываю в плен нежный рот принцессы, что смотрит на меня глазами цвета весенней травы.
– Что за херня? – спрашиваю у дома, прикипев взглядом к той, что небрежными мазками написана в самом центре композиции: глазищи в поллица, смешные хвосты и рыжие веснушки на вздернутом носике. Поцелованная солнцем. Не такая как все. Чужеземка. Моя...чужая... – Что это, блядь, за херня, а?
– Мяу, – удивленно отвечает мне Клякса.
Смотрю на сытую кошку и понимаю, что нихера не понимаю. Даже мой мозг не может справиться с тем, что видит. А я ненавижу чего-то не понимать. Отвык. Поэтому достаю из кармана куртки телефон, набираю номер.
– Ты уже вернулся? – без приветствия спрашивает тот единственный, кто может мне помочь.
– И тебе здравствуй, Сварог, – усмехаюсь. Тот что-то мычит в ответ, а следом слышится какая-то возня и детский смех. Выдыхаю рвано, отчего-то затаив дыхание, прислушиваясь.
– Прости, – через несколько минут отвечает Сварог. – Шнурки завязывал сыну. Так ты уже вернулся?
– Да, буквально пару часов назад.
– Когда к нам? Юлька соскучилась жутко. Все-таки три года не виделись.
– Не знаю, Сварог. Но подарки Мартышке привез, – при мысли о племяннице тепло растекается в груди. И я снова лыблюсь, как полный придурок. – Все, как просила.
– Балуешь ты ее, Огнев. Ох, как балуешь, – журит Сварог. Но я пропускаю эти слова мимо ушей.
– Слушай, – Клякса запрыгивает мне на колени, ластится и я поглаживаю ее за ухом. А она только и рада. Тарахтит как трактор. – Ты говорил, знаешь первоклассного сыщика. Дашь номерок?
– Без проблем, – а спустя вдох-выдох. – У тебя все в порядке?
– Жить буду. Хочу разыскать кое-кого.
– Рус? – напрягается Сварог. Всегда чуял вранье, как хищник добычу. Но сейчас я не вру, а просто не договариваю. Не за чем другу знать всю правду, которая сейчас скорее сойдет за бред психа, коим я, по сути, и являюсь. Даже справка есть.
– Я же сказал: просто найти старого друга. Поможешь?
Помог. Скидывает номер эсэмской. Глеб Рощин. И я тут же набираю его. После коротких формальностей излагаю суть заказа.
– Мне нужно выяснить личности моих соседей.
Называю адрес.
– И все? – удивляется Рощин.
– Нет. Я хочу знать о них все: когда родились, в какой садик ходили, кем являются друг другу. И самое главное, мне нужно знать, откуда у них ребенок. Девочка, лет двенадцать. Аутистка.
– Я так понимаю, последний пункт – самый важный, – он не спрашивает, просто констатирует факт и больше никаких вопросов.
– Как будут результаты – я позвоню.
Рощин перезванивает через неделю. За это время я успеваю вычистить от пыли дом, а Клякса оселиться на новом диване; познакомиться с Богданой, которая каждое утро приносит мне Кляксу, шляющуюся где-то по ночам, и отправить посылку из прошлого. Когда звонит Глеб, я как раз собираюсь на важную встречу.
Он не отчитывается по всем пунктам, а говорит то, что мне важнее всего. Действительно, профи. И отменный психолог.
– Дмитрий Воронцов и Ангелина Юлаева. Он – банкир. Она – модель и его вторая жена. Девочку зовут Богдана Воронцова. Ей двенадцать, диагноз поставили пять лет назад, когда у нее на глазах мать вскрыла себе вены. Но самое интересное другое. Воронцовы удочерили Богдану и забрали ту буквально из роддома. Биологическая мать отказалась от нее.
– А кто биологическая мать, ты выяснил? – неожиданно просевшим голосом, потому что до чертиков страшно услышать в ответ. Впервые страшно за последние десять лет. И мои персональные демоны подняли уродливые морды, предвкушая самое интересное действо. Рванули цепи так сильно, что я слышу их лязг. Он оглушает, и только поэтому я не сразу понимаю, что отвечает Глеб.
– Повтори, – прошу, слыша радостные вопли демонов, которых, я думал, приручил еще в психушке.
– Александра Лилина, – повторяет Глеб, и я отпускаю демонов на свободу, потому что эта женщина – мой личный приговор.
